ENSEÑAR, ENSAÑAR, ENSAYAR

Se acaba noviembre y enfilamos el final de un año y de la primera década del milenio. El mundo está hecho trizas. Noviembre de 2010 debe haber sido uno de los meses más extraños de mi existencia. Formo parte del nutrido grupo de imbéciles que, conscientes de que nuestra aportación individual poco va a cambiar las cosas, contemporizamos y nos consolamos con magros triunfos : un 5-0 al Madrid, por ejemplo, otro ejemplo es haber aprendido lecciones : decir no, no sólo una vez sino varias y preferir traicionarme a mí mismo que a mi familia. En los escasos momentos de asueto de que dispongo esta ajetreada ( y sólo estamos a martes ) semana, intento leer capítulos de Mundo maravilloso (mucho deberá cagarla su autor con el final, al que aún no llego, para malograr esta brillante novela ). Entonces he pensado, pues hace como seis años que corre por mi casa, en leer La sombra del viento. Como cuando leí el primer Millenium, para ver qué tal. Ya sé que debería haberlo leído, pero con esto de los best sellers, a los que tengo desarrollada una cierta alergia, prefiero dejar pasar el tiempo y contar con un poco de perspectiva.

Sobre esto del blog, ya que, igual que ciertas televisiones cogen cierta distancia cuando tienen que abordar noticias sobre sí mismas, yo tengo que cubrir ciertas cuotas de endogamia.

Me gustan los comentarios anónimos pues resultan excitantes. Hay uno criticando retroactivamente mi estilo, que no tengo localizado. Ahora hay otro, el de mi post de ayer ( llamémosle el del 5-0 ) que no sé quien ha puesto. Y parece que sea alguien con poca (o muy bién disimulada ) simpatía por el Barça. 

Lo que me tiene mosqueado es que, salvo un aluvión de visitas hoy, este es el tercer mes consecutivo bajando el número de visitas. Y los comentarios siempre han venido suscitados por temas un poco tangenciales. La droga, la política, esas cosas. Y escribí (bautismo de fuego) un breve cuento ( dije que no avisaría ) llamado Exodus y nadie ha reparado en él. Me gustaría saber algo sobre que os ha parecido éso. Es una tontería sumamente importante. Para la cual os pido cinco minutos de tiempo y uno de (cruel ) sinceridad.

JA JA JA JA JA

BASTANTE HE TARDADO

Espero que nadie se haga el sorprendido ahora. Después de todo avisé ya a principios de semana y hasta hoy me he olvidado / me ha aguantado. Pero ya no más. Me gusta el fútbol : alguno mencionará el panem et circenses, a lo que no tengo nada que objetar. No cualquier pan ni cualquier circo, eso sí. Veremos lo que tardaré en quitar el escudo si ganamos.

Ya he votado : caminé, Vanguardia y pan bajo el brazo ( muy barcelonés ) hacia el que siempre había sido mi colegio electoral desde que vivo aquí, no me ví en las listas, me fui al correcto ( lo han cambiado ), y allí sí era. Miré las papeletas : qué montón de candidaturas, y cuanto colgado anda suelto. Los interventores de CiU : mayores y burgueses, los del PP, caducos y rancios. El del PSC era bastante amable y se sacrificaba ayudando a la gente a localizar su mesa mientras los otros pasaban del tema, más pendientes de exhibir sus acreditaciones como marcando paquete. No he visto a nadie de Ciutadans, ni de ERC, ni de IC. Yo entraba casi dispuesto a votar a Laporta, tal como dije. Pero han pasado cosas, que he interpretado como señales, y yo soy de señales, ya sabéis. Esta mañana he visto que la starlette-porno que Laporta fichó para sus listas ha sido despedida ya despotrica de él. Mal. Por ficharla ( igual quería probarla, o incorporar propuestas freakies en su programa) y por echarla luego, provocando que ya sea una más de la carnaza que tan poco me gusta. Mis respetos por las estrellas del porno, por cierto. Poch, cantante fallecido de Derribos Arias dijo : " el éxito en la vida es ser puta y que te guste follar". Luego he visto a dos de los interventores del tristemente nombrado y tristemente abreviado SI. El partido se llama Solitaritat catalana per la Independència. Las siglas, SI. Ambas cosas, un horror. Luego no sé si son de derechas o de izquierdas, aclarémonos pues después del planteamiento nacionalista hay que plantear algo como que una vez seamos una nació, qué narices hacemos. De repente, ahí mismo, lo he descartado. Otros independentistas, Reagrupament, tampoco sé por dónde circulan, y su líder Joan Carretero lleva un bigote de los que automáticamente me hacen caer mal (le profundidad de mis planteamientos ideológicos será en el futuro objeto de cátedras en universidades de todo el planeta ). Así que he decidido olvidar devaneos inapropiados con el pastor alemán y volver a votar a ERC. Me gusta su logo, y siempre he dicho lo mismo, soy de izquierdas, soy republicano, soy catalán. Ahora pasadas las 8 veremos el trastazo que se han pegado, la poca participación ( he ido a las 11 y media y no había ni una persona en mi mesa ), a Mas marcando mandíbula y cojones, a la clase benestant recuperando las riendas, haciéndoles guiños al PP ( estoy casi seguro ), y conjurándose para que la próxima sea la de Rajoy entrando en la Moncloa. No sé qué emoción tendrá. La lectura para mí es clara : ante la crisis la gente se vuelve conservadora, y piensa que nadie mejor que los de derechas para administrar los cuartos. Porque CiU es la dreta, no lo olvidemos. El Opus, Foment, las caras y elitistas y corporativistas universidades privadas donde siempre acabas rascando y sale un lobby religioso. Y la cultura del esfuerzo, loable pero no sé por qué, prefiero la cultura del talento. 

ES LA NOSTALGIA UNA SENSACIÓN ADECUADA ?

Por cuestiones logísticas familiares, esta tarde, cerca de las 7, he paseado por la calle Tallers. La calle Tallers era, quizás lo sea aún, la calle emblemática de las tiendas de discos en Barcelona. Lo era cuando los comerciantes decidieron ponerse de acuerdo y nombrarla, como esos clusters o esos polígonos que hay especializados en un tipo de producto o servicio determinado. Se me ocurre un polígono pero su nombre empieza a producirme picores. En un momento dado los competidores feroces puerta por puerta deciden ir de la mano del odiado vecino en busca de un interés común. Andar por ella hoy me ha traído recuerdos, mezclados y revueltos, de los más de 30 años que yo he recorrido, casi cada sábado, esas tiendas, y siempre volvía a casa con una bolsa ( una bolsa mucha veces amarilla ), ávido de oír mi hallazgo. Agarrar la bolsa, ponerla en los pies o colgarla del manillar de mi moto ( entonces iba en moto ), se convirtió en un ritual muchas veces repetido. Naturalmente no abrazo con la misma ilusión una descarga o una llave USB o un DVD+R Princo atropelladamente rotulado con un marker del todo a un euro de la esquina.
Y me ha venido cierta sensación de pena. Muchas tiendas han desaparecido, en su lugar hay tiendas de ropa. Otras se mantienen, ellos sabrán cómo, a costa de vender merchandising o goodies relacionados con el fetichismo tan arraigado entre ciertas tribus urbanas relacionadas con ciertas corrientes musicales. Otras se han parapetado tras el algo renacido mercado del vinilo. Los CDs están arrinconados en muchas de ellas, a expensas de los que los compran, que todo el mundo acabará considerando unos bichos raros. Lo que pensaba todo el mundo que Virgin primero ( menudo trastazo lo de Virgin Megastore en Barcelona, madre ) y el FNAC luego iban a conseguir, mira por dónde que lo ha conseguido una aplicación P2P con un cuadrípedo por emblema. Hace tiempo escribí una carta a RDL atribuyéndome mi pequeño porcentaje de culpa de ésto. Creo que tras una lacerante edición ( cercenando, supongo, algún desvarío excesivamente emotivo ) la publicaron. Hoy en la calle Tallers he tenido varias sensaciones. Primero, la gente ya no va con tantas bolsas, y las tiendas ya venden más chorradas y camisetas y gadgets, pero el ambiente sigue siendo extraordinario, eso es cosmopolita y no el Sandor ( por cierto, mientras papá vagaba por el Casc Antic, mi hija en L'Illa Diagonal con las compis ). Segundo, si como ví en el reportaje, Roberto Bolaño vivió una temporada en un cuchitril en esa calle, cómo le inspiraría simplemente asomarse al balcón y ver la gente pasar. Tercero, contentos como estamos de esta enorme ventana a la cultura por la cara, al menos mostremos el debido respeto a todos los puestos de trabajo que nos hemos pulido, pues en esa industria que entre todos hemos enviado al mar ( la industria de la música es algo diferente de la música ) no sólo había el Bisbal de turno ( primer asomo del  fútbol : al menos éste es del Barça ) , que tendrá que conformarse con tres o cuatro casas en vez de las quince o veinte habituales en otros tiempos, sino curritos, que hace diez años podían recomendarte un disco cuya producción sonaba como la de otro en concreto, y que ahora puede que se conformen con saber cual de los muñecos reproduce más fielmente al guitarrista de Iron Maiden.
Otra cosa : también han desaparecido los libreros de antiguo que había allí. Alguien es capaz de urdir una teoría ??.

EL PESCAITO FRITO

Básicamente para nutrirme de items culturales uso las siguientes fuentes. El orden es completamente irrelevante.

http://www.metacritic.com/

Venida a menos, porque su último re-styling la ha convertido en una web de difícil consulta. Se dedican básicamente a reunir cualquier contenido crítico, en todo el mundo, sobre cultura, a promediarlo, y ( de ahí su nombre ) a emitir una meta-crítica global donde el peso lo llevan los medios americanos, cosa que se nota. De vez en cuando toman algún riesgo. Es una referencia genérica, más útil para cine o TV que para música.

http://www.pitchfork.com/

La tierra prometida de lo alternativo, centrado eso sí, casi al 100 % en música, y aquí quién gana es UK. Sin ningún sentido de la mesura, encumbran artistas que al siguiente disco puede que despedacen. Muy british, no tanto como el NME en su buena época, pero con un elevadísimo nivel de acierto. Cualquier disco por encima del 7,9 merece mucho la pena buscarlo.

http://www.allmusic.com/

Sin un sentido muy estricto, megaweb en franca decadencia ( se basaba en el hecho de que la gente comprase lo que salía allí ) dónde puedes encontrar, linkado y referenciado, cualquier disco donde salga ese trompetista cuyo solo te fascinó en aquel disco de mediados de los 80 de aquel extraño grupo cuyo cantante era Green Gartside  (*)

http://www.go-mag.com/

De aquí, o sea que van un poco a remolque de los medios de fuera, pero no tanto como antes. Hay mucha gente escribiendo ahí, con lo cual el criterio es generalmente contrastado. Sección de series de TV, sección de tendencias urbanas, tipo de letra pequeño con lo cual en el texto siempre hay sustancia.

Rockdelux ( revista en papel, tienen web pero el contenido es limitado )

Más arriesgados, menos centrados en la escena indie, mayor peso de colaboradores de referencia con lo cual ciertos íconos ( Bob Dylan, Neil Young ) son intocables. Digamos que su perfil de público es una década mayor del anterior. Buenas secciones de libros y cine.

A eso puedo añadir puntualmente cualquier tipo de comentario sobre lo que me interesa

De LV  : el suplemento Cultura/s de los miércoles, las críticas de TV del sábado, las de música del domingo.

Y búsquedas en Google sobre cualquier cosa que llame mi atención, si bien lógicamente siempre hay un primer sitio dónde lees o oyes acerca de ella.

Y ( last but not least ) las recomendaciones de la gente que pasa por aquí.

Ocurre que en http://www.pitchfork.com/ le han puesto un 10.0 al último disco de Kanye West. Kanye West es una de estas mega-estrellas de la escena hip-hop/ rap. Vende la tira, tiene líneas de ropa, lleva media joyería colgando del cuello. O sea, todo para que yo me aleje a varias manzanas. Pero un disco con un 10.0 siempre llama mi atención. Hay que oirlo. Lo hago. Y me vuelve a pasar, igual que me pasó con It takes a nation of millions to hold us back de los Public Enemy. Por qué no comprendo el hip-hop ?? Os lo juro. En los lejanos, pero no tanto, años en que compraba música compré muchos discos de hip-hop pensando si ése iba a ser el que me abriera los ojos. Cuando digo muchos podría marcarme un farol pero no. Y tampoco fui a lo fácil : Third Bass, Gang Starr, Stetsasonic, Public Enemy, The Pharcyde, The Jungle Brothers, De la Soul, The Fugees ( bueno, estos últimos dos me gustan un poco ) Definition of Sound, Miss-E Elliott,The Disposable Heroes of Hiphoprisy, y me dejo un montón. Son muchas oportunidades ( y aún bajaré discos pues no renuncio a intentarlo más veces ) que he tenido para engancharme. Pero no. No pillo el fraseo, las bases sampleadas me acaban haciendo preferir el original, el mensaje guerrillero lo encuentro repetitivo, y me faltan melodías. Curioso, puedo aguantar doce minutos de desvarío lisérgico sin apenas moverse media octava ( Richie Hawtin, por ejemplo ). Pero en el hip-hop no le veo la gracia a ese casi uniforme ritmo cansino, y nada debajo que puedas silbar en la ducha ( o una línea de bajo que te acompañe un par de minutos ).

Y esto fue lo más cerca que estuve. Era 1989, era una arrasadora Neneh Cherry, Jean Baptiste Mondino dirigiendo un sencillo pero efectivo clip. Y las cuerdas, claro, Nellee Hooper andaba por ahí, y Booga Bear. Años más tarde Neneh Cherry vino a Málaga, a vivir y a grabar su tercer disco, descubrió el pescaíto frito, que seguro que no tuvo nada que ver en que no volviese a hacer nada medianamente decente. Trampas de la memoria : el día que me compré Raw like sushi primer disco de la chica que incluía, venía, tiernos 25 añitos, de firmar ante notario mi primera hipoteca. Mardito roedore.

http://www.youtube.com/watch?v=OJ9VBMBS3qE

* Hablaba de Miles Davis.

EXODUS

Vio el e-mail, lo leyó, y su aliento se paralizó. Volvíó a leerlo, y las palabras entre líneas se hicieron más claras que la primera vez. Se acordó de otras palabras ( creía que era ahí donde lo había oído ): las de Al Pacino a Johnny Depp en Donnie Brasco, "nunca necesites más cosas que las que puedas meter en una bolsa en cinco minutos cuando vengan a por tí". Luego se acordó de la última escena : cuando Pacino se deshace de su reloj y sus cosas para ir donde le han citado, fríamente consciente del destino que le espera ( pero va ).

Se dijo a sí mismo : haz caso de lo primero y evitarás lo segundo.

No fueron cinco minutos, pero tampoco más de diez. Llaves, sólo las del coche, pues sabía que iba a ser difícil que volviese a usar cualquiera de las otras. El dinero que fue capaz de retirar en los diversos cajeros próximos a su casa ( desentendiéndose de las abusivas comisiones por Disposiciones de efectivo a crédito en cajeros de otras entidades ), parándose a pensar que debía calcular tanto los máximos como la posibilidad de doblar esa cantidad en cuanto fuesen las cero horas y un minuto del siguiente día. También que eso le obligaría a estar en alguna zona medianamente poblada a esas horas, y que no interesaba ni dejar tanto rastro ni acumular demasiado efectivo encima.

Iba haciendo sus cálculos mientras conducía. Pensaba en esos imaginarios rótulos en las encrucijadas de tantas películas que había visto. North, South, West, East. No estaba en la Route 66. Estaba allí, cada minuto un par de kilómetros más lejos de su vida ( podríamos llamarla ya su vida anterior, o esperábamos los trámites administrativos ??). Pensaba en cuanto dinero podía necesitar hasta encontrar un lugar donde establecerse ( y si ello sería posible ). Metido en esa vorágine inconexa de pensamientos y de sentimientos entre los que se entrecruzaban excitación, cierto arrepentimiento ( en franco descenso ), visceralidad ( para todo usaba las vísceras ), frialdad, y sobre todo, una atención constante a calcular al detalle el próximo paso a dar. Todo ello dio paso a un hambre apremiante.

Lugar oscuro, un bar algo vacío, pero no inhóspito. Ligero olor al combustible que se usa en las calefacciones de ciertos lugares. Cálido, sin saber por qué. Comprobó un par de veces que todo en el coche quedase bién cerrado y a salvo de las tentaciones. Entró distraídamente, mirando su teléfono. Pensó, por tercera vez, que los GPS de esos teléfonos reciben señales pero no las emiten. Pensó en lo papanatas que uno puede ser si acepta descargarse esas aplicaciones que permiten mostrar tu ubicación a tus autorizados. Menuda soplapollez. Cómo alguien puede desear de verdad que otra persona, la que sea, te tenga localizado con 200 metros de margen. Se sentó en el primer sitio que encontró, buscó un periódico, pidió un café con leche y un croissant. Dejó el periódico, al darse cuenta de que pasaba por encima de las líneas y su atención ( ofuscación ) le impedía asimilar lo que leía. Reflexionó : escribió en el buscador de su teléfono "trabajo temporal recepcionista hotel". Apuntó algunos números de teléfono. Se retiró a una mesa más discreta, pidió otro café con leche. Llamó a los teléfonos que había apuntado. La pregunta fue la misma todas las veces : Tengo un pequeño hotel, necesito cubrir el turno de noche de recepción, pueden darme referencias de cadenas a las que Vds. presten servicio con su personal ??. Obtuvo, con dificultades, un par de nombres. Visitó las webs, buscó hoteles de las cadenas cerca de donde estaba. Eligió uno, sin otro criterio que la intuición, seguro de que estaría en un lugar céntrico.
Aparcó a pocos metros : tengo suerte, pensó. Dejó sus cosas en el coche, paseó delante del hotel. Se habían hecho casi las 10 de la noche. Un ruido de una moto le sorprendió tras de sí, circulando por la acera. La moto era un poema, llena de parches y adhesivos desgastados de marcas que él desconocía por completo. Quien la conducía era un chico bastante alto, de no más de 20 ó 22 años. Lo vió entrar y saludar en recepción. A los 10 minutos aparecía cambiado de ropa, tras el mostrador. Cruzó una palabras con su compañera, una guapa joven rubia con aspecto de saber media docena de idiomas, apuntó cuatro cosas, se despidieron, él se sentó y a los dos minutos su pose en la silla ya revelaba desdén y aburrimiento.

Lo tengo, se dijo.

Tuvo que pasar más de una hora hasta que un taxi descargó un grupo de 4 personas cargado de maletas. Procuró entrar a la vez que ellos y colarse por delante para abordar al recepcionista. No le preocupó parecer descortés.

- Necesito una habitación para pasar aquí la noche. He conducido un montón de horas y estoy demasiado cansado para continuar.
El recepcionista, abrumado por la inmediatez y la seguridad con que se le había dirigido, apenas atinó a decirle que no había problema, y que el precio eran 80 euros incluyendo el desayuno. Sacó dos billetes de 50 de su bolsillo y se los puso sobre el mostrador. El grupo que había bajado del taxi estaba a su lado esperando a ser atendido.
Miró al recepcionista, que controlaba al grupo de reojo. Se fijó en el agujero que en su oreja había dejado el pendiente que se había quitado para hacer su trabajo. Y en el flojo nudo de la corbata del uniforme.
No podía fallar en ese momento.
- Deberá dejarme un momento su DNI para el registro.
Le puso la llave de la habitacíón junto a los 20 euros de cambio.
- Voy a buscar las cosas al coche y te lo traigo.
Cogió las llaves y empujó el billete del cambio hacia el chico.
- Muchas gracias. No se olvide.
Los cuatro del taxi se habían parapetado ante la recepción en cuanto él se retiró.
Corrió al coche, cogió la bolsa con sus cosas, pasó delante de la recepción dónde el chico aún estaba con el grupo. Subió rápidamente a la habitación. Descolgó el teléfono, puso el cartel de No molestar en el pomo de la puerta. Cerró, pensó : "bién". Sonrió. La sonrisa se le borró, casi de inmediato.
Qué coño haré mañana ??.

CALMA CHICHA

La película, o el libro que la inspiró. O las dos cosas, claro, pero, entonces, en qué orden ??. Por lo que hablábamos el otro día, a veces los libros (arquetipo del ocio portátil, obvio si son de bolsillo) quedan unidos al momento en que los has leído. Hace un par de años tuve que hacer semanas de rehabilitación porque me rompí un dedo. Así que, rodeado de ancianos que estaban por otras cosas, yo hacía mis baños de ultrasonido, apretaba pelotitas, sesiones de aire frío... mientras, con mi mano sana sostenía un libro, i anar fent. De esas sesiones me puedo apuntar : Las particulas elementales de Houellebecq, La trilogia de NY de Paul Auster ( en catalán, y para constatar que ciertos libros de Auster me agobian y me incomodan ), Cómo ser buenos de Hornby, una tercera lectura de El guardián entre el centeno, una quinta o sexta de Estrella distante ( a la que han seguido algunas más) y La carretera de Cormac McCarthy . Puede que me deje alguno. Obviamente no es el libro más idóneo para ese habitat efímero, pero es el que tuvo. Me gustó. Aunque pensaba que me iba a gustar más. La historia básicamente es muy esquemática. Lo del mundo devastado está un poco visto. Pero estaba claro que tiene una mise en scene cinematografica. Y aunque no la he visto ( aún, pero ya la tengo ), me da la impresión de que no debe estar mal, y puede que sea porque dos peliculas anteriores con Virgo Mortensen ( Una historia de violencia y Promesas del este ) estén entre mis favoritas, pero sé que me gustará.

De Cormac McCarthy, que formaría parte de una pentalogía o hexalogía de Grandes Escritores Americanos Contemporáneos ( con Philip Roth, Richard Ford, Don DeLillo, Thomas Pynchon y algún otro a designar - acepto sugerencias ), también se adaptó al cine No country for old men. En este caso la película se ha adelantado al libro y creo que siempre le voy a poner la cara de Bardem al asesino.

Como Torkemada se está apuntando a bastantes, y no sé si ha tenido la paciencia de leer los timoratos y desorientados posts iniciales, ( está claro que lo de escribir termina siendo como todo, a medida que practicas lo haces mejor - decidme que sí, por favor ), debo recomendarle un disco no de película, que podría ser, casi, la banda de este blog : Felt Mountain, de Goldfrapp. Ahí está John Barry, y Morricone, también Andrew Weatherall y Shirley Bassey ( todos en espíritu, claro ).

LA BRECHA

Lo que representa tener un miembro de la familia hospitalizado unos días hacía tiempo que no lo vivía. Buff qué agobio.

Sobre las drogas y la madurez ante ellas : está claro que ninguna posibilidad de acceder a ellas antes de los 18, eso está claro. Yo también vivo en carne propia lo de las adolescencias. Mi hija cumplió 13 hoy. Seguro, porque aún no la he visto, que tardaré un año más en ver Thirteen.

No querría desplazar a nadie en el post de hoy, así que el comentario va a ser sólo ( me he enterado de que la Real Academia le ha quitado la tilde al sólo, de qué va esto ?? ) un pequeño apunte. El otro día comiendo alguien me comentaba que le empotraba heavy metal a sus hijos en el coche para irlos habituando. Sin darme cuenta, y lógicamente sin limitarme a un estilo, mis hijos también tragan música de la mía en los recorridos familiares. Luego lo niegan ante terceros, pero conocen y les gustan, a sus tiernas edades, Radiohead, los Arcade Fire, The XX, Scott Walker, Bob Marley, los Astrud, Jobim, Aphex Twin, o Keane, por el mismo caótico y desconcertante orden en que a mí se me ocurre confeccionar las recopilaciones. No sé si es bueno o malo pretender, en música o en otras cosas, imponer subliminalmente los gustos. Se me ocurre que no es muy justo que, por el mero hecho de ser quien manda en el coche, me pase por el forro un mínimo sentido de la reciprocidad, pues, y no está bién, no les doy oportunidades a Jonas Brothers, y toda esta cuadrilla, igual que les impongo a mis hijos ( y a mi mujer ) mi dictadura del eclecticismo.

Hablando de dictacuras, por cierto, ayer menciono Corea del Norte en mi post, y hoy, pam, a bombazos. Mi influencia empieza a extenderse.

De Aronofsky vi Pí (no me apetece buscar el carácter en el teclado ), supongo que con el score de Clint Mansell ( aunque recuerdo que con temas de artistas de la escena electrónica como Aphex Twin o Roni Size ). Pí, no me gustó nada, justo por el mismo tipo de efectos de cámara y turbiedad ambiental que es lo que más me sobraba en Réquiem para un sueño. Siguiente paso con Aronofsky : The Wrestler, dónde puede que otras cosas queden eclipsadas por la presencia de Marisa Tomei. Reto desde aquí a los varones presentes a decir que no se fijaron en Marisa Tomei cuando vieron Antes de que el diablo sepa que has muerto. Ciertas cosas relegan a un segundo plano las bandas sonoras, je je. Y voy a buscar The fountain. Como soy muy curioso, averiguo en Wikipedia ( espero que sea verdad ) que Clint Mansell formaba parte de un grupillo llamado Pop will eat itself . Me suenan, pero no recuerdo haber oído nada de ellos. Espantoso nombre por cierto. Averiguo que la banda sonora de The Fountain cuenta con la participación de la banda post-rock ( menudas etiquitetitas ) Mogwai. A buscar.

Nick Cave y Warren Ellis componiendo música para películas. Alguna opinión ??

Y sí,  voy por la página 120 de Mundo maravilloso de Javier Calvo, novela contemporànea barcelonesa que viene a ser una réplica no tan romántica a la Barcelona descrita en los libros de Ruiz Zafón. Hasta ahora, me está gustando mucho.

Y lo siento, otro día sin link de Youtube. Veré qué me pasa.

DESDE AQUI VEO LAS PALMERAS

Es curioso que gracias a la tecnología uno tenga otras opciones. Hoy puedes esperar leyendo pero tambien puedes esperar escribiendo. Elijo lo segundo : me hace sentir mejor. Y no sé por qué, aunque normalmente las cosas acaban bién, antes de aprovechar seis días off para empezar un libro ( el elegido será Mundo maravilloso, de Javier Calvo ), prefiero ver que todo avanza debidamente. No quiero asociar cierta lectura a cierta situación porque, de lo contrario, ahí quedará esa relación, para siempre. Bién pensado, ya el hecho de haberlo elegido para que me acompañe, aunque no llegue a abrirlo, lo ha marcado de alguna manera. Problemas de las trampas de la memoria y las sinapsis cerebrales y todo eso. Antes he leído el periódico. Los verdes irlandeses abandonan el gobierno y lo dejan caer. Plof. Uno de los diputados acude sin ningún tipo de complejos con una niña de 18 meses a las reuniones donde se toma esta decisión. Eso hace que me caiga bién, lo cual es un buen síntoma para mí, pues soy más dado a encontrar detalles en la gente que provoquen justo el efecto contrario. A puntito del paz y amor que estoy.

6Q, qué tal anda tu ADSL ?. Hemos encontrado un socio, común para más señas, que puede poner un poquito de contrapunto. El nick, Torkemada, me desconcierta un poco. Sé que hay un grupo de rock patriótico ( o sea : skins neonazis lanzando arengas racistas y xenófobas rodeadas de ruido ) a los que les ha dado por llamarse así. Sé que no es por eso, nadie que oyera a Labordeta con

13 años es neonazi con 46. Estoy seguro. Por otra parte nadie tiene por qué explicar sus nicks. Yo tampoco explico los caóticos títulos de mis posts. Son un poco como ciertas canciones. La letra va antes que la música. La afluencia progresiva de gente al blog me hace plantearme ciertas cosas. Hay ciertas bromas privadas que deberé dosificar para que todo el mundo ( o sea, unas 10 personas ) entienda más o menos todo. La endogamia es perniciosa ( pero el nepotismo es repugnante ). Hice un comentario sobre las drogas, y ya sé, ya sé, que es sumamente pronto para esperar comentarios. Pero debo, más que matizarlo, pues lo pensaba y lo pienso, continuar, pues no quiero que nadie me recrimine hacer apología de ciertas cosas. Vivimos en una sociedad, si no enferma, sí un poco pachucha. Con la excepción de algunos privilegiados, todos tenemos alguna cosa de lo que nos apetece escapar. El stress es una isla común donde a nadie le apetece pasar las vacaciones. No he fumado en mi vida. Bebo muy ocasionalmente : este año voy a cerrarlo por segundo consecutivo sin las cuatro o cinco horas anuales de ebriedad que me regalaba, pues soy de los que se emborracha en positivo (creedme, conozco a los que lloran en un rincón diciendo que no los quiere nadie). Recibo un mail de mi hígado dando las gracias. Meterme pastillas o polvos de algún mugriento laboratorio centroeuropeo no es para nada un precio que me apetezca pagar por estar unas cuantas horas en otro estado mental, que no sabes qué estado será, mira que si te toca Corea del Norte !!. Y no acostumbro a medicarme más de lo estrictamente necesario para tener un rendimiento aceptable. Pero hay mucha gente que no está así. No es lógico que el tabaco y el alcohol sí y la marihuana y la cocaína no. Mala es una cosa y mala es la otra. Mala es la sal, no sólo si tienes alta la tensión. Y está en el super, y bién baratita. No he visto a nadie sacarle una navaja a nadie, o atracar a un taxista, por un cigarro o un whisky doble. Droga dura es por que es cara y de mala calidad y asociada a turbias películas como la que ví. Seguro que si calculamos el coste neto de producción vemos quién se hace rico con la erótica de la heroína. Yo no digo que se venda en el super entre los caramelos y las patatas fritas. Uno puede comer cualquier porquería consciente de que fastidia su salud. Tan consciente como saber que si quieres cruzar en rojo sin mirar, allá tú.

O TEMPORA O MORES

Hacía mucho desde el último latinismo. Había pensado en la frase de Galileo Galilei : E pur si muove.

Reciprocidad : Si Galileo levantase ( o levantara ) la cabeza, para mí que le sorprendería mucho formar parte del pasaje bombástico en Bohemian Rhapsody. Esto sería lo que menos se esperaría. No soy un erudito en temas médicos, claro. Torkemada, nuevo aquí, debe serlo algo más que yo, pues algo se pega. Debo contestarle como se hace por estos lares, en un post :

Sí, me gustó la banda sonora de Clint Mansell para Réquiem for a dream, si bien :

1. El tema principal, el del clímax con el crescendo de cuerdas, cortesía de The Kronos Quartet está tan desgastado por su presencia en TV que cuesta ya disociarlo de la imagen de algún presentador al uso contando las desgracias que pasan por el mundo.

2. En ese año 2000, y juro que hasta me he sorprendido del tiempo que he dejado pasar hasta verla, esos sonidos ligeramente arrastrados, con esas cajas de ritmos ( entonces se llamaba trip-hop) puede que aún tuviesen cierta actualidad. Hoy me ha parecido un score interesante pero un pelo envejecido, más, sólo recuerdo dos temas principales que creo que se repiten en exceso, como si el resto fuese un relleno prescindible. La oiré más veces, pues naturalmente me la descargué en su momento. Siempre hay que darle oportunidades a las cosas ( y a ciertas personas ).

No sé por qué, y no debe haber razones para todo en este mundo, me han venido a la mente dos bandas sonoras bastante diferenciadas, pero que me gustan por igual, cada una en su momento.

Natural Born Killers : Secuencia que ampara desde Leonard Cohen hasta Barry Adamson, Bob Dylan, Trent Reznor, lo que se tercie : violenta y caótica y alucinada y lisérgica como la propia película.

Ocean's Eleven : Clase. David Holmes es una debilidad pero hoy me vuelvo ( mañana madrugo un montón ) a agarrar a la coartada condescendiente de los posts cortitos, para dejaros con la miel en la boca y explicaros otro día ( de esos que pueden tardar meses ) toda la inmensa trayectoria de David Holmes, un tío realmente coherente.

Por cierto, para detener el aluvión de preocupadas consultas. Miguel Ríos : no lo aguanto. Formaría parte con Rosendo y Ramoncín de una triple R completamente perniciosa que no voy a perder ni tiempo ni líneas en describir.

ALERGIA A LA SINERGIA

Aviso :

Como disfruto escribiendo, he decidido no hacer demasiado caso a esas peticiones de brevedad. Lo siento, y que nadie lo interprete como un desafío. Eso no quiere decir que hoy no aproveche para usar esa coartada, pues he vuelto a localizar el link con el reportaje sobre Bolaño que me perdí, y al cual no podía acceder, y no pienso dejar que vuelva a desaparecer de la red.

http://www.rtve.es/mediateca/videos/20101021/imprescindibles-roberto-bolano-21-10-10/908584.shtml

Requiem por un sueño : justo me entero que tiene ya diez años, y que no debería haber esperado tanto a verla. Buena película, mal final. Moralina barata : las drogas son malas, pero todas. Las de camello de la esquina y las de farmacia de la otra esquina, y justo las otras dos esquinas las ocupan un estanco y un bar. Ja hi som tots. Yo, y esta va a ser otra polémica que caerá en saco roto, estoy por que se legalicen las drogas. Todas y cada una de ellas. Drogas Viña Tondonia y drogas Don Simón. Cada uno se ajusta a su presupuesto, como hacemos con todo,

Mas : en la entrevista de Monzó y Pámies ( no veo lógico que le hayan dedicado el domingo a él y no a cualquier otro ) se autoautribuye casi constantemente guapura y considera que su atractivo físico le perjudica políticamente : mira, chato, pide el teléfono al que opera a la princesa del pueblo. A ver si te afea en lo que queda de campaña y consigues la mayoría absoluta. Jodido lo tenemos.

Alergia a la sinergia. Eso.

Barça-Madrid : cómo voy a poder evitar nombrarlo, alguien sugiere algo diferente que sufrir un conmoción cerebral que me mantenga en coma hasta el minuto final del partido ??

El Pacma y los animalistas : de acuerdo, pero tampoco estoy de acuerdo con correbous, animales de compañía, encerrados en jaulas o en casas o en zoos.

Bona nit.

NO SE QUE GRACIA PODEIS VERLE A ESTO

Esos partidarios de los posts cortos van a ser la mejor coartada hoy :

Para mi pereza y cierto cansancio tras un día muy ajetreado futbolísticamente hablando.



Para mi sensación de no tener el día más inspirado.

Para permitirme continuar viendo una bastante prometedora Requiem por un sueño donde he descubierto lo desaprovechada que está Jennifer Connelly.

Para no meter la cuchara más de lo prudentemente aconsejable al hecho de que hoy haga 35 años que Franco la palmara ( y que en todo ese tiempo aún aguantemos al tío que designó al mando del estado español : tela marinera ).

Para que cuatro líneas atropelladamente escritas computen como entrada igual que otros días en que, para algunos, "me enrollo demasiado".

En fín, ni canción pongo no sea que alguien dilapide aquí más tiempo del aconsejable.

Fliparé, si veo comentarios, en colorines. No cuentan los que hacen referencia a cierta cena para la que no llegaron mis fuerzas para vencer mi pereza. Ya mencioné la pereza arriba, algo implícito a la condición humana del fin de semana.

EL SENTIDO DE LA EQUIDAD

No es nada justo lo que a veces pasa aquí. La frase del otro día ( pretenciosa como ella sola, pero a lo hecho pecho ), recoge elogios. Esto no va de frases lapidarias. Mi pretensión nada encubierta es ir sacando mis cosillas y escribir algo que suene medianamente inspirado. Por otra parte recibo algún sutil toque porque alguno de los posts se prolonga en exceso. 

Cómo queréis que no me caiga bién Joan Laporta ?. Nombrarlo aquí, y más si excito los ánimos elogiándole, es hacerlo, y, zas, comentarios al canto. La del segón, que estaba callada, o lacónica, desde hace días, y Mademoiselle, a la cual le debo la buena experiencia aún fresca en mi memoria de una Marie Antoinette atemporal ( y busca esas Converse, están ahí ); las dos han corrido, cariñosamente, a tirarse a la yugular. Una para conservar sus secretos ( sí, te votaría a tí para presidenta, pero me escondería en tus malos días ), otras para propagar a los cuatro vientos su espíritu anti-taurino ( que desde aquí acompaño al 100 % y me granjeo algún enemigo proclamando que yo soy de los que perseguiría también los correbous, pero no hacemos ya bastante daño a las especies del planeta ?). Entonces, como hago para generar un blog que llegue, no sé, a los 10 o 12 habituales, y que tenga un ritmo adecuado. Laporta todos los días ? Saco a Belén Esteban a ver qué tal, exponiéndome a un amable pero convincente escrito de un prestigioso bufete de abogados defendiendo a Telecinco ?.

No puedo, no debo, esconder un cierto grado de frustración. Uno se embarca en ésto, que avanza, a borbotones pero avanza, hacia 150 posts y casi 5 meses de existencia ( impensable cuando empecé ), y sin falsas modestias, no esperaba que nadie sometiese a su organismo a 3 meses viendo The Wire o The Sopranos, eso es físico, tremendamente gratificante pero, a priori, da pereza. Pero de ahí a ( estoy casi seguro ), no aguantar ni los dos minutos iniciales de algún tema... sabéis, da igual porque estar aquí, leer o no leer, hacer o no caso, es, en el fondo, disfrutar un poquitín más, de nuestra libertad.

Y no iba a poner más frases lapidarias.

Pero sí voy a insistir, lo puse hace semanas y tenéis que oirlo : es su riff, su golpe, y su sofisticada energía primaria. Jamás os creeréis cómo lo descubrí, pero hoy os quedáis sin saberlo, que luego me abroncan si me alargo.

http://www.youtube.com/watch?v=6j7huh5Egew

LIQUIDACION DE ATRASOS

Ya sé que este ritmo tan errático tiene a los habituales un poco despistados. Antes era un diésel, constante, ahora llevo unos días de frenazos y acelerones. Veremos cual de las dos versiones acaba estableciendo residencia permanente. Hoy voy a intentar enmendar un poco las últimas faltas.

Entre otras cosas que evolucionan conforme uno madura ( voz en off : envejece ), a mí, resulta que empieza a gustarme mucho ir en tren. Seguro, no demasiado incómodo, prensa, gente a su rollo ( en los aviones todo el mundo va más tenso ), más ese tiempo de tránsito donde no acabas de desconectar pero tampoco estás conectado. No acabas de estar parado pero tampoco estás trabajando. Así que I pay my dues y empiezo a recuperar, que la estadística de noviembre fa figa y estoy incorporando ( tímidamente, aragonesamente ) nueva clientela. No puedo permitirme pasos en falso, la lista de iniciativas que han caído en saco roto es demasiado prolongada como para sentirme cómodo ( el cine, Miguel Ríos, la crítica a lo sobrevalorado…cuánta iniciativa estéril !! ).

Así que he de calcular mucho mi próximo tiro.

La prensa de hoy, que gracias al Euromed, devoro, estilo weekend, a primera hora, y no, estilo working day, molido en el sofá después de cenar, lleva unas cuantas cosas dignas de remarcar.

La Vanguardia, obviously, que cuenta con un ( para mí ) estimulante reclamo estos días, las entrevistas que, a dúo ( pero sin identificar quien hace cada pregunta ) realizan Quim Monzó y Sergi Pàmies a los candidatos punteros a las Eleccions del día 28 ( las que iban a coincidir con el Barça-Madrid, pero no ). Hoy le toca a Joan Puigcercòs. Puigcercòs me cae bastante bien. Mucho mejor que Carod, que no me cae nada mal, pero al que se le ha pasado claramente el momento. Yo hace años hubiese apostado sin dudarlo por un tándem entre el dinámico Portabella y la sexy Marina Llansana. No sé que fue de ellos. Me gusta lo que dice y creo que me convence, casi, de que es honesto. Cuidado con los casi hablando de políticos. Son cuatro letras que pesan como cubos de hormigón.

A diferencia de cierta amiga que seguiría siéndolo aunque me confesase su voto a Falange Española de las Jons ( pero sé que no, no confiesa nada, habrá que hacerle cosquillas o algo así ), no me importa ( y creo que ciertas tonalidades bien definidas de mis comentarios no dejan lugar a dudas ) decir a los cuatro vientos a quién he votado, si bien como, afortunadamente, ya lo he hecho unas cuantas veces, me es un poco difícil recordar el sentido y el orden, y la voluntad subyacente de mis primeros votos. He votado a lo largo de mi vida a CDC ( cuando iban por libre y se definían de centroizquierda ) , a CIU ( cuando pensaba que iban a ser otra cosa que democristianos conservadores bajo una senyera ), al PSC ( cuando pensaba que iban a ser otra cosa que españoles pseudo-progresistas bajo una senyera, ésta un poco más pequeña ) y a ERC ( casi siempre últimamente, con diversas razones muy científicas, entre las cuales destacaría que me gusta mucho su logo ). Recuerdo muy claramente a quien nunca he votado. Que levante la mano quien no lo sepa, que lo voy a echar de clase. Hoy he decidido ya al 100 % votar a Joan Laporta ( a pesar de que creo que ha elegido el nombre - Solidaritat Catalana - más horroroso posible para un partido político, suena muy rancio, Joan ). Motivos profundos : la intuición. Porque me da una inacabable pereza darme un garbeo por todos los aburridísimos programas políticos de los partidos: eso lo dejo para los eruditos, para esas personas concienciadas y concienzudas que sopesarán pros y contras lejanos y cercanos antes de decidir en quien depositan su confianza. Total, qué más da, pienso quejarme de todos, el orden ya lo decidiré sobre la marcha. Al menos Laporta no esconde sus ideas más poco complacientes, al menos no coge a Carmen de Mairena de segón cap de llista. Ahora estoy preparado ( espera lo mejor, prepárate para lo peor ), para algún tipo de réplica sanguinaria y guerrera. A qué esperáis, que sea esta misma noche. Que sí, Laporta está chalado, y tal y tal, pero considerando las alternativas existentes, al menos me ha procurado unas cuantas alegrías en los últimos años. De muy pocos puedo decir eso. Lo de votar a Laporta y proclamarlo a los cuatro vientos, aparte de la obvia provocación ( de lo que soy capaz para recaudar comentarios aunque sean insultantes… ) me viene de haber leído un artículo en el mismo sentido del muy mediático economista Xavier Sala i Martin, el cual no es que me merezca una excesiva admiración ( ni él ni sus atroces e incomprensibles chaquetas ), pero por esas banalidades que me permito a mí mismo a tutiplén me ha dado por apreciar su frescura.

València ( así, con grafía catalana ) : parece mentira que a 3 horitas justas de BCN pueda cambiar tanto el panorama. No hay tanta gente, no se ven tantos coches ( eso sí, los que hay no tienen muy claro el concepto de las señales de tráfico ), no van con el cohete en el culo. Por el contrario hay montones de homeless ( supongo que en BCN los escondemos  en lugares menos visibles ). La gente para al mediodía y para de verdad. Nada de comer a dos carrillos en 12 minutos. No se habla prácticamente otro idioma que el español, obviamente el PP que gobierna a sus anchas ha hecho bien ( para sus parámetros centralizadores y aniquiladores de las diferencias non gratas ) su trabajo. Sepámoslo en Catalunya, cuidado con esa gente.

En este tren 6Q aullaría : realmente el público es de lo más variado y resultaría un poderoso estímulo hipotetizar con sus historias. Desde los viajeros por placer, que miran a los que viajamos por trabajo con un indeciso aire teñido de admiración ( miradas a las cuales respondemos con aires decididos de desdén ), hasta los ejercitos de encorbatados con Notebooks y Blackberries y sesudos informes siendo creados en pantallas, la gran mayoría ensimismados en agotar las tres horas en algo que incremente su productividad ( yo no : yo con el blog ). Gente que va a dar información o a recibirla, a controlar o a ser controlados, relaciones biyectivas y complementarias. Gente que lee vs gente que escribe. Gente que habla vs gente que escucha. Dormidos vs despiertos. Van o vuelven. Miro los libros de la gente. Ven que les miro. Pongo cara de póker. Chico, cómprate otra cosa. O haz como yo : conserva eternamente Los detectives salvajes a medio leer, sin acabarlo, pues cuando lo acabes sabrás que no hay nuevos Bolaño en los anaqueles, se acabó para siempre.

En 1981 oí a Jordi Beltrán glosar las virtudes de una escueta canción, ni siquiera original, sino un cover de un antiguo tema de Northern Soul : el grupo era Soft Cell y la canción era Tainted Love. El ritmo era trotoncillo sin pasarse, casi gélido, sintetizado con un efecto que nunca he llegado a averiguar como se hacía, como gotas de agua, no pequeñas sino algo consistentes. Jordi Beltrán, que aún hace radio y lleva las gafas de pàsta más paradigmáticas del hemisferio norte, la definía, a falta de 19 años para el 2000, como el ritmo del nuevo milenio. Soft Cell ganaron, creo que aún ganan, mucho dinero con esa canción. Se hicieron algo populares, protagonizaron un inolvidable concierto en Studio 54 y se fundieron, por lo que al conocimiento popular se refiere, en la nada. Es decir, editaron discos, pero ya no llevaban más Tainted Love. Yo casi me lío a tortas con el maromo de una chica a la que me acerqué ( técnicamente ) demasiado, oyendo, y bailando, esa canción, y la siguiente, Where did our love go, en un fundido sintetizado completamente inolvidable.

Confirmando lo que ocurre cuando empiezas con un éxito avasallador, a partir de ese momento, en lo que a popularidad y fama se refiere, las cosas fueron para abajo. Sus propias composiciones no tuvieron tanta repercusión. Grabaron tres LPs, más uno de prescindibles remezclas, y se separaron. Marc Almond, su muy carismático cantante, inició prácticamente de inmediato una carrera en solitario, repleta de discos que han cruzado las barreras teóricamente insalvables entre la música de cabaret, cierta música ligeramente aflamencada ( cometiendo el casi imperdonable desliz de colaborar con alguien tan gris como Manolo García ) , canciones tradicionales rusas, homenajes tristes a Jacques Brel, homenajes eufóricos a Jacques Brel. En uno de sus mejores discos, Mother fist and her five daughters (cuya traducción dejo para el día en que sea capaz de recordar - fue Capote, fue Henry Miller ? - quien llamó así a la mano con la que te masturbas), mencionaba sus andanzas por Barcelona. Yo supe que había vivido en Barcelona, concretamente en la zona del Gótic, mucho más tarde de que eso pasara. Luego recordé haberme cruzado, hacía tiempo, con un tipo en el Boulevard Rosa, que pensé que se parecía mucho a él. Claro. Ahora me arrepiento de no haber ido a alguno de los conciertos que viene dando en solitario. Conciertos que leo, y leerlo incrementa mi pesar, que son magníficos, apasionados, fascinantes. Que son apasionados sin histrionismo, melancólicos sin lloriqueos, afectados sin amaneramiento.

No sé por qué coincidencia de fechas, en LV le dedican dos páginas a Razzmatazz, con una gran foto de la entrada, con un poco apropiado Mercedes de los de más de 80.000 euros presidiendo la puerta. Tenía, ya hace años, ganas de que me confirmasen que el nombre de la sala venía de una cancíón de los Pulp. Otra canción de los Pulp habla de ayudar a los mayores. Hoy me entero de personas mayores, de verdad, en residencias tratadas con metadona, porque hasta esa edad han arrastrado ciertas adicciones. Uno no deja de sorprenderse.

http://www.youtube.com/watch?v=6-Cm9NnsCpA

BROTES VERDES

Sé que una aislada frase en los últimos cuatro días es un escaso (e inédito ) bagaje. Más cuando esa única frase es tan patética, pretenciosa, trascendente, pedante y poco representativa ( por concisa ) de mi cargado estilo habitual. Palabras pensadas ( ni con la cabeza ni, habitual en los varones, con el pene, ni con la cartera ), directamente con las visceras y más concretamente con la vesícula biliar. Els diners i els collons son per les ocasions.

Me veo obligado a mantener un cierto tono críptico. Primero de todo, gracias a los dos que me habéis enviado el globo sonda a ver si seguía ahí. Sin ampulosidades innecesarias : estas cosas no se olvidan. A Mmelle. porque conoce el percal, a 6Q porque casi ( o eso trasluce en tu mensaje ).

Hay dos tipos de desconexiones : la sutil y la fuerza bruta. Digamos que el jueves opté por la segunda y necesitaba una profunda inspiración ( física ) para recuperar la inspiración ( escrita ). No va a ser fácil. El fin de semana he intentado que pasara fluyendo lentamente, como un río manso y plácido donde puedes ver nadando a los peces, sobre los guijarros en el fondo. El Barça ganó, el equipo de mi hijo ganó. Las tiendas abrieron, las residencias de ancianos siguen ahí, ves gente dormir, ves gente despertar.

Homenajeé a Mmlle. ví Marie Antoinette. La ví, opiné por mí mismo, leí las críticas en la red, no entendí nada. Puede que la Coppola esté creando un cierto subgénero basado en la chica guapa ligeramente lánguida rodeada de un entorno al que sólo entiende una vez se adapta a él. Pero Marie Antoinette me gustó muchísimo, con lo que resulta que no comprendo el meneo a coro que le dedicaron los críticos. Me gusta la constante presencia de la música, en un chocante ( pero espléndido ) anacronismo, pues en su 90% es pop y rock y electrónica y música completamente contemporánea ( a nosotros, no a los finales del siglo XVIII). Me gusta ( al contrario que a críticos que francamente no sé si es que buscan en cada película el sentido de la vida y comprender de una tacada dos o tres siglos de historia europea ) que no insista en una lectura política. Es una chica perdida en un mundo que no le va. Creo que, llegado ese punto,los franceses hicieron bien en cercenar la monarquía. No sé a qué estamos esperando nosotros. Me gusta que la mayoría de los actores parece que se vayan a tomar una cerveza a un bar en pleno siglo XXI y les han puesto una peluca y les han dado unas frases. Me gusta Versalles, decadente. Me gusta esa broma de mostrar unas Converse ( soy el único que se ha dado cuenta ?? ) entre el vestuario palaciego. Las piezas no encajan, pero el conjunto resulta resultón.

No recomiendo This is Spinal Tap, sobre todo ( no es mi caso ) si has sentido alguna vez tendencias o simpatías con el heavy metal. Los deja como unos merluzos descerebrados, como unos auténticos mentecatos machistas sólo preocupados en aparentar dureza ( excelente escena cuando uno se sienta al piano y saca la vena baladista del heavy sensible ). Pero la película es de 1984 o así y no ha envejecido bién. Demasiado estereotipos para estos tiempos de mixing total en que habitamos, por los que transitamos, unos cuantos, bastante perdidos. Envidiando físicamente a los jóvenes ( por su apariencia, por su descaro) , pero vitalmente a los mayores ( por su tiempo libre, por su ausencia de preocupaciones ). Como en aquella lejana canción de los Manel que colgué tiempo ha ( la de la mandolina/ukelele).

Bueno, ya es más de lo que pensaba llegar a hacer. De repente, por algo que ni era inesperado ni improvisado ni, quizás, para tanto, ésto del blog entró en un stand-by que no había conocido. Se acercan las elecciones ( y otras elecciones las hacemos cada día ), se acerca el Barça-Madrid ( y acepto todos los palos que me puedan caer por estos deslices superficiales tan impropios aquí ), se alejan cosas también. Quim Monzó y Sergi Pàmies ( Quim, qué significan las piernas de Pilar Rahola entrelazando las tuyas en esa foto al lado de tanta gente tan seria ??) entrevistan a Alicia Sánchez Camacho y no embisten como los miuras por quien los tenía. Por qué un escritor ha de ser político con los políticos ??. Un poco de ácido, vamos.

En 1993 New Order publicaron su último gran disco, con el ( muy adecuado para ciertos comentarios en este post ) título de Republic. Pasé ese verano en Menorca y me encantaba oír el disco a unos niveles de volumen realmente poco saludables. A la crítica tampoco le entusiasmó ( pues no sabían cómo serían los siguientes ) pero a mí ha acabado pareciéndome su mejor disco, luminoso y colorido por oposición a ciertos grises y sepias de épocas pasadas. Actuaron en el Festival de Jazz de Montreux ( dónde cada vez actuaban menos jazzers ) y tocaron en vivo esta canción, prolongando hasta el éxtasis los riffs iniciales de guitarra rítmica, esos que avanzan y avanzan hasta que entra la voz, una voz clara, positiva y esperanzada.

Y qué lejos que parece ahora 1993.

http://www.youtube.com/watch?v=2KO0zeP6ftY

EL DILUVIO UNIVERSAL

Tu personalidad puede perjudicarte pero carecer de ella es traicionarte a tí mismo.

EL ESTADO 51

No me acuerdo dónde, hace unos días leí que, en uno de esos estudios que confecciona una serie de gente, imagino que entre bostezos de aburrimiento, se había llegado a determinar que todas las grandes obras de la literatura contemporánea están basados en un total de ( creo recordar ) 31 estructuras narrativas clásicas. Supongo que se referían al argumento central de las historias ( y que no contaban ni Rayuela de Cortázar ni Ulises de Joyce ) y debían partir de las típicas tramas amor - odio - odio que se vuelve amor - viceversa -ambición -triángulos -celos.... así hasta esas treinta y pico, las cuales, con todas sus combinaciones y variaciones. He reflexionado y me doy cuenta de que - con las limitaciones de este pequeño rincón del cosmos pseudo literario - aquí támbién estoy empezando a desarrollar una especie de esquema en el que ando repitiéndome ( al margen de la reconocida influencia de Bolaño y Monzó, a las que debería añadir Francisco Casavellla ). Normalmente empiezo con un párrafo más o menos largo comentando algo leído o visto recientemente, lo explico y dejo caer mi opinión, siempre buscando promover alguna reacción ( de esas que no llegan nunca ). Suelo acabar ( puro Monzó ) con alguna frase algo lapidaria. A continuación doy el volantazo ( con algún para mí indescifrable vínculo que me hace saltar de una cosa a otra ) y hablo de algún grupo, escritor, director, cantante (táchese lo que no proceda), intentando glosar su figura, contar algo original o poco conocido que resulte algo chocante, y acabar explicando por qué lo encuentro tan genial. Alguna vez, y voy a ponerme en serio en evitar que se produzca a menudo, la cosa va más que de glosar, de despedazar a alguien. Y entonces, zas, el link con el Youtube y a otra cosa mariposa.

Reconozco que, inconscientemente, esto es una influencia de mi delirio musiquero. Dicen que las grandes canciones son las que esconden detalles que sorprenden a cada escucha. Por eso no te cansas de ellas, surgen cada vez que las oyes matices, algo en lo que no reparaste ni la primera ni la quinta vez.

LO INCUESTIONABLE

A través de canales más privados que este ejercicio de exhibición impudorosa, 6Q me avisó que estaba con El guardián entre el centeno, obra de culto de un escritor que, á la hikikomori, se recluyó y se aisló del mundo tras su éxito. Los escritores son, como los músicos ( los de verdad, no los cantantes fachenda ) gente que se gana la vida con su talento. Con la diferencia que rara vez son conocidos, y a excepción de los compromisos promocionales, pueden dedicar su vida a pasturar e ir escribiendo. No parece un mal plan.

Anagrama es mi editorial favorita ( puede sonar raro pero también tengo sellos discográficos favoritos y canales de pago - HBO, y otras cosas más inconfesables ). No debe resultar extraño, si consideramos el ramillete de autores de los que un genio como Jorge Herralde ha sabido rodearse, o en algunos casos, de los que se ha preocupado de comprar derechos : Auster, Hornby, Welsh, Houellebecq, Ford, Vila-Matas, Capote, Kerouac... y me olvidaba un tal Bolaño. De vez en cuando me pierdo por librerías de viejo, y más de una vez estoy a punto de comprar un libro por el simple hecho de ser de esa editorial ( habitualmente me corto pensando que igual ése que tengo en las manos sea el libro malo de Anagrama ). Salvo por los incompresibles estantes llenos de enciclopedias raídas, las librerías de segunda mano siempre me han gustado, será que hecho de menos el triar i remenar de cuando acudía a las tiendas de discos. En la calle Diputació, justo detrás de la Universitat, había hace años un montón de puestos que han ido desapareciendo, ahora justo queda sólo uno de ellos, que se ha quedado dedicado a vender revistas porno de segunda mano y poco más que eso. A mí el porno no me importa, pero si me resulta triste que sea todo lo que ha quedado ahí. Era otro de esos extraños rincones de la ciudad dónde te sentías raro pero podías volver contento a casa si te llevabas por cuatro perras algún libro más o menos decente. Nos queda el Mercat de Sant Antoni.

El otro día oí que Miguel Ríos está dando una serie de recitales para poner punto final a su carrera. El hombre supongo que se ha hecho mayor y, seguramente al no disponer de un preparador físico a la altura del de Mick Jagger, lo deja.

Vaya, la freídora del portátil acaba de expulsar un DVD+RW dónde he puesto Once, que pienso ver aunque 6Q ( por qué ?? ) se esté retractando de haberla recomendado, y This is Spinal Tap , falso documental sobre un grupo de rock imaginario.

Así que, pienso, aunque sea para animar el cotarro, que ya no sé qué hacer para que dejéis rastros de vuestra presencia, os pregunto, vosotros que creéis que pienso yo de Miguel Ríos ??

http://www.youtube.com/watch?v=UP-GBqKAAPo

CRESCENDO HACIA LA NADA

Tras darle muchas vueltas, ayer opté por no caer en la fácil tentación de la crítica ( que hubiese acabado en chanza ) sobre el acontecimiento.

Sólo diré que me choca, y ese me choca está teñido del color violeta del disgusto, que La Vanguardia se alargue en la reseña unas 20 páginas, gran parte de las cuales están en la sección de Política. Insólito.

Me hallo inmerso en un período de reflexión que parece que puede durar. Cosas que me pasan : fanático culé que alardeaba ser, descubro algo que me emociona más que un gol del Barça, y es ver a mi hijo jugando en un campo. Un placer nuevo, intenso. Las conversaciones, intentando que sean banales, a la hora de la comida, otro. Dominar un poco mis primeros impulsos, más. Decir no.

Ví Ciudad de Dios, película que había dejado a medias hacía como dos años, un pelo asustado ante el hecho de que el niño que acaba siendo Ze Pequenho tenía la edad de mi hijo cuando se lleva por delante unos cuantos en el motel. Buena película, sí señor, con una banda sonora que merece la pena explorar, buenos actores, excelente dirección y posición de cámara, fuerte impacto pensar que realmente hay sitios de verdad donde la vida humana cotiza tan bajo.

6Q, socio honorario que, mientras se decide a entregar al mundo su talento en un blog, lo regala en sus comentarios, me dejó el encargo , que desde aquí delego, de encontrarle bandas sonoras a nuestra ciudad, a margen de obviedades rumberas y pachangadas varias. Habló de sus carreras, reales, al anochecer, de esa multiculturalidad ( la misma que ha fallado en Alemania ), tan presente en barrios, muchos ya, de Barcelona y su conurbación. Sin que tenga devaneos pijoprogres, últimamente me da por pensar que quizás esté valiendo la pena pasar ese bache, esa brecha que está representando esta oleada migratoria, porque empiezo a estar seguro de que, si evitamos los ghettos, los grupos sociales cerrados, la segunda generación va a ser un potente y positivo foco de influencia en nuestro entorno. No pretendo ir de experimentado connaisseur de la sociología, pero veamos : ya no van a estar pendientes de ahorrar para volver a su país, el mestizaje va a ser la mejor de sus banderas, integrados en esta sociedad, abierta muy a pesar de Rajoy y cía, agradecidos por la acogida y contentos de estar en este privilegiado trozo del planeta, olvidando devaneos integristas.Ya es usual hablar en catalán con un niño que puede llamarse Samir, o Hsung Fu. Se están educando aquí y empieza a no parecernos tan raro. Llegará el día, ya ha llegado que, asumido que no tiene por qué ser malo, no haremos un mohín de desaprobación cuando veamos que nuestros hijos se relacionan con ellos. Es una lección que nos dan. Son sus amigos y conviven con ellos.

http://www.youtube.com/watch?v=f8XJUb54Azc

TESTIGO DE CARGO

Mediodía, y aquí. Necesito ayuda.

Hechos :

Acabo de leer ( placeres básicos del fín de semana : desayuno un pelo tarde, con la familia, leyendo el periódico ) el artículo de Quim Monzó ( que hoy firma con un muy apropiado Quim Benavent ) en La Vanguardia. Tema del artículo : la modificación a partir del 2012 del orden de los apellidos al inscribirse en el Registro Civil, cuando no hay acuerdo entre los progenitores; se adoptará el orden alfabético en estos casos. Conclusión de Quim Monzó : la progresiva desaparición, a medida que avancen las generaciones, de aquellos apellidos ( empezando obviamente por los muy euskaldunes que empiezan por Zu ) cuyas letras empiezan por letras de la M ( que parece marcar el centro del alfabeto ) hasta esa Z, concluyendo que los apellidos que empiezan con A, mencionando especialmente el relativamente frecuente pero muy inicial Abad, que puede, de prosperar esta estrambótica propuesta, erigirse en el rey no coronado de los apellidos. 

Desde aquí añado yo : Fuera Rodríguez, luego Pérez, más tarde Martínez, López y Hernández. González, Gómez y García ofrecerían dura resistencia, vencida la cual los Alvarez mantendrían una sangrienta batalla final que, leyes en mano, tendrían perdida de antemano. Tras cientos de generaciones todo el mundo se apellidaría Abad Abad o Abad Abadías y habría que inventar una manera ( creando así un problema donde antes no lo había ) de diferenciar a tanta gente, pues empezaríamos a pensar en los nombres de pila pero los previsores ya habrían llamado a sus hijos Aaron, Abel y Abelardo y Ada, dejando Zaira y Zenón y Zoë para los suicidas. Entonces a alguien se le hubiese ocurrido que quizás lo más sencillo hubiese sido dejar el orden de los apellidos, cuando no hay acuerdo entre los padres, al azar de las caras de la moneda, un azar tan incierto como el anillo que golpea la barandilla al borde del Támesis en Match Point. Porque el destino tiene caprichos.

Hechos #2 :

Ayer comiendo, comida repito demasiado breve, comenté con dos habituales, en un momento de alejamiento ( le llamé viaje astral ) de esa mesa algo excesivamente concurrida, que me había puesto a pensar en lo que escribiría en el blog. Dije, aunque al final no lo hice, que hablaría de esa curiosa cuestión de los apellidos, que había oido en la radio. Mademoiselle, e Y la del segón, lo recordáis, verdad, lo mencionamos ??. Y hoy Monzó lo pone ahí, con la misma lógica matemática ( emanando de los límites y de la teoría de las grandes series ) que yo pretendía plasmar. Por favor, confirmadlo con un comentario, de rodillas me pongo si cabe, pues creo que voy a escribir a Monzó, para  mencionarle este humilde y patético blog y esta humilde pero orgullosa entrada donde reivindico, si no la paternidad, sí el espíritu, que no es santo, que nos trae aquí, a algunos a escribir proponiendo, a otros a escribir respondiendo, a otros a leer y pensar, a otros a leer y pasar.

Hechos#3 :

Soy cliente de una librería - pequeña, modesta, de barrio - donde adquirí varios libros iguales hace no muchos días ( libros que sólo dejarán de ser un lomo en el estante cuando cobren vida en la imaginación de quien venza la pereza y se sumerja en ellos ). Su propietaria me comentó, pues es de esas libreras que no se limitan a envolverte y cobrarte, tras una conversación corta pero que trazó rectas y curvas pronunciadas, que Quim Monzó había comprado mucho ahí pues cuidaba a su madre, cuyo domicilio era cercano. El también es un catalán escribiendo en castellano pequeños artículos para ampliar su mercado. Hablamos de Mil cretins y su excesiva amargura. Las señales con Quim Monzó ( las de Malgrat y las de Barcelona ) empiezan a ser de una cuantía considerable, y hay señales subliminales ( cortarme el pelo el mismo día que un hermano ?? ) que también me recuerdan que prometí dedicar frases casi a diario, y no siempre lo cumplo.

No me gusta la música clásica pero si la de películas. Y me gustan muchísimo esas sencillas canciones a las que un buen arreglo de cuerda envía al cielo. Me ha dado por pensar hoy en esas canciones que acaban con exactitud, contrapuestas a esas otras que acaban con un fundido final que se va perdiendo ( y me ha dado por pensar que esto es un poco tontorrón ). Esta canción, otra canción en castellano ( pero de un grupo vasco ), cumple las dos condiciones : un sutil, preciso, tímido arreglo de cuerda, un final donde toca, una letra un poco otoñal, un clip ( a la Gondry ) dónde se juega al fútbol...

http://www.youtube.com/watch?v=OyZlcxqIqKY

CIRCULOS CONCENTRICOS O ANILLOS DE SATURNO

No alcanzo a saber la razón por la que hoy me siento particularmente emotivo. Veamos, sin pañuelos ni mocos, ni episodios de golpes en el pecho y cabeza contra la pared. Me apetece decirle a gente con la que como que las quiero, me apetece decírselo a la gente con la que ceno. A un buen amigo al que acompaño en el coche, a otro que me acompaña a mí, que me dan consejos, que oyen los que les doy. 6Q me envió el otro día un link con la intro de Love actually, y esa espoleta debe ser de efecto retardado. Este mediodía, en una comida a todas luces demasiado breve, la conversación se paraba y arrancaba, había silencios pero había también una cierta dinámica. De muy poco acabo dedicando este post a volver a machacar a la Esteban por culpa de esa dinámica . Pero de repente pienso que quizás no nos convenga aquí tanta unanimidad. Esperemos al día 19, vale ??

Así que el hombre más airado de l'Eixample hoy repartiría abrazos y palmadas en los hombros y afectuosos apretones recíprocos de brazos, pero ya a estas horas va a ser tarde.

Cuando aún no había adquirido la costumbre de anexar links con Youtube para presentar mis canciones, recomendé, con un cierto sentido de la vergüenza, un par de canciones de la cantante extremeña Bebe. Como sabéis no soy muy dado a defender los artistas de aquí. Pero pasa el tiempo y sigo pensando lo mismo. Bebe hizo, a la Scott Walker , un salto para alejarse de una popularidad multitudinaria y muy relacionada con las radiofórmulas: desaparecíó de la primera línea despues de un disco que la entroncó con un cierto estereotipo rumbero-rapero-popero. Creo que era un cinturón demasiado estrecho para su talento. Vamos, no os asustéis, el otro día puse a los Gipsy Kings, y eso no quiere decir que mañana no os caigan los Two Lone Swordsmen. El capricho y la arbitrariedad forjan también el carácter de uno.

Esa rica guitarra que entra en el 1:00, con esa percusión seca y árida como una bola de esas de matorrales que ruedan por el desierto, ese bajo que rebota y hace burbujas, ese parón en el 1:57, esa letra con la que súbitamente te identificas ( la huída, la soledad consciente y voluntaria, el viaje interior ) ese arranque de rumba, más rico que toda la carrera de Estopa, esa rabia contenida y ese certero final. A veces te sorprendes de lo que una buena canción pop ( aunque la producción precisa y preciosa de Carlos Jean tenga algo qué ver ) es capaz de obrar.

http://www.youtube.com/watch?v=mWZHqkbYC54&feature=related

LLAMAR LA ATENCION

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Increíbles ciertos países, no ??

Me estimula potentemente la imaginación ponerle cara ( el pelo no, es rubio por supuesto ) a ese lector en Dinamarca. Roberto Bolaño alquiló un pequeño estudio en Blanes, para escribir tranquilo allí. Había un armario, y pidió que pusieran su escritorio frente al armario, que nunca llegó a abrir. Ver el armario, imaginar lo que podía haber habido en él, o lo que quizás aún había, le ayudaba a estimular su imaginación. Confieso que aún no he leído un libro de él que tengo en casa, pues es el último que me queda, y sé que cuando lo acabe, posiblemente no haya más. Es como ver el último capítulo de la última temporada de una gran serie ( qué pesadito estoy con las series, pero al menos no puse ejemplos !!). Ahí se acaba todo, despues, el vacío, la angustia, la búsqueda, la esperanza de notar otra vez el cosquilleo.

Me queda Quim Monzó, claro, del cual me reconozco deudor. Hacía días que yo quería hablar de un tema y ayer el hombre va y se me adelanta con una (certera ) mención en su artículo en LV. El tema de los cooperantes de las ONGs pijas ( que las hay, claro ), esas caravanas humanitarias ( eso sí, en 4x4 y patrocinadas por alguna agencia de viajes extremos ), y todo ese apestosísimo rollo ecoyuppie que me da bastante grima. De ahí he pasado a enterarme que uno de los tres secuestrados en Mauritania ha solicitado ( creo entrever un abogado ahí ) una indemnización económica ( 48.000 euros del ala ) por considerarse víctima del terrorismo, más una pensión por la secuela física que ha sufrido. Muy ONG, sí señor. Y he recordado el recadito de Pilar Rahola a Judit Mascó, muy dispuesta asistente a estos eventos, eso sí, siempre dispuesta a que le hagan la fotico y que todo el mundo se entere de lo muy buena que nos ha salido ( pasando de buenorra a buena ). Personalmente, no he hecho en mi vida una donación a una ONG o esas cosas. No voy tan sobrado como para no pensar que yo mismo pueda necesitar ese dinero algún día. Sé que el mundo es un injusto ( y cruel, y desigual, e indiferente ) lugar donde mucha gente mata por lo que nosotros los afortunados occidentales tiramos al contenedor casi cada día. Lo reconozco y punto, de solidario, bién poquito. Pero conozco el pelaje, y sé muy bién de que hablo. Hablo de directivos con sueldos de 6 cifras ( en euros, of course ) yendo a darle lapiceros de colores y yogurcitos con una cuchara a pobres niños desahuciados de países subsaharianos , limpiándose bien rapidito ( las manos y la conciencia y el sentimiento burgués de culpabilidad ) y volviendo a su hotel o su tienda de campaña high-class, y despues a su país y a sus quehaceres habituales, que pueden ser pulirse a unos cuantos trabajadores, bien blancos todos ellos,  para equilibrar la cuenta de explotación. Hablo de gente que evade y esconde todos los impuestos que pueden pero luego venden abalorios para ayudar a tribus amazónicas ( de paso asegurándose que sigan ahí ).

NO NOS VENDAMOS TAN BARATO

De acuerdo : estoy un pelo informal; entre semana de cráneo y el fin de semana con mis cosas, como todo el mundo. Ah, ésto es también mi cosa. Pero es que la gente no se manifiesta !! Aquí ya puedo poner a parir clásicos del cine, discos, libros, monarcas, religiones, clubes de fútbol, lo que sea... no reaccionaís, carajo !!. Es que estamos tan de acuerdo todos que no hay una sola voz en contra, o por el contrario estáis callados de indignación ??

Respuesta a 6Q, que está silencioso últimamente pero cómo me voy a atrever a decirle nada : God only knows de los Beach boys, tal como la mencionabas en tu comentario y con el añadido de formar parte, también del score de Mi vida sin mí, es una eterna canción. Te sugiero, pues yo también tendía a pensar, que te oigas Pet sounds, obra magna donde te das cuenta que los Beach Boys no eran solamente un grupo con espantosas camisas hawaianas y canciones que hablan de surf. Ese disco es profundo, rayano en lo espiritual. Aunque en los lejanísimos 80 era muy dado a montarme cassettes en base a ciertas estrafalarias premisas ( canciones con nombres de ciudades, canciones con nombres de chicas, canciones que mencionan la noche ) nunca busqué canciones con "god" en el título. De hecho, tiendo últimamente a no saber los títulos de las canciones que me encandilan... en fín, ahí van las dos primeras que me vienen a la mente :

Sex Pistols : God save the queen

New Order : Touched by the hand of god

Y claro, mencionando a Dios...la que se avecina el domingo... ayer publicaba La Vanguardia un anuncio que unos cuantas celebrities locales han publicado en la prensa italiana dando al hombre éste su bienvenida a esta nuestra tierra. Eran como unos treintaypico, algunos de ellos ( Pujol, Duran-Lleida,el abad de Montserrat... ) más o menos previsibles, otros, políticos más bién de izquierdas, con ostentación de cargo y partido. He de darles las gracias, ha sido un anuncio realmente útil - he borrado de mis intenciones de voto a cualquier partido que se haya prestado a reflejar sus siglas en una cuestíón tan privada, tan íntima de uno. Curioso que en esa lista no salga nadie el PP, pero bueno, podéis estar bastante tranquilos porque para mí el PP no es una opción. Pero CiU, PSC, ERC ( y me da pena pues les he votado muchas veces ), estáis fuera de mis posibilidades ya, sin segundas oportunidades.

El caso es que este manifiesto pelota y rastrero ( tanto o más que los anuncios en autobuses de los E-cristians ) es debido a que van a dar la misa, o la bendición, o lo que dén ( es que no entiendo de esto, se me ha olvidado ) con una parte relevante en catalán. Pues mira, catalán, catalanista y catalanoparlante de cuna que soy, cosa que debería despejar dudas, digo: santa estupidez !!. Pero si lleva la iglesia, y el Vaticano toda la vida pasando de nosotros, por dos folios mal pronunciados, vamos a empezar a perdonarles su indiferencia. Ah chicos, si te insultan pase mientras sea en tu idioma. No, no y no. Ese nacionalismo cumbayá es el que no trago y con el que no me identifico. Soy independentista radical, pero mi base es : al menos quiero decidir qué se hace con mis impuestos, y una cosa que seguro que no quiero es poner el barrio - donde aún vive mi padre - patas para arriba para preparar la visitita.

En fín, basta de negativismo.

Ya que con las películas que nos gustan, no ha habido manera de generar un encendido debate ( o somos muy civilizados o somos menos de los cuatro gatos que me temo ), ahora os pregunto : qué película recuerdas por haber dicho, qué narices hago viendo yo esta porquería ??

Las mías : Ishtar : solo recuerdo Dustin Hofmann, Warren Beatty, Isabelle Adjani, y un camello dando vueltas - menuda basura

y Tren nocturno a Venecia : un tren, Hugh Grant atontado incluso dentro de sus parámetros, unos skinheads dando vueltas, un director que seguro que tenía algún trauma con los jueguecitos de montaje.

La pelota está en vuestro tejado.

Demos otra vuelta de tuerca : 6Q no era demasiado partidario de mencionar a dios en una canción, pero los reyes tampoco son ni mucho menos plato de mi gusto.

Esta canción la oí, y me enamoró, en una película muy antigua de la que lo único que recuerdo es que Pepe Rubianes hacía un papel de dentista carota.

http://www.youtube.com/watch?v=n8d7csqcMFg&feature=related

EN LA SOLEDAD DE LA LLANURA, LO UNICO QUE POSEO ES MI DESAFIO

Leo por ahí que a Letizia Ortiz (normas de este blog : las mayúsculas hay que ganárselas y los títulos nobiliarios y demás zarandajas sólo sirven para avanzar puestos en una eventual lista de gente a guillotinar ) le van a montar un blog. O sea, algún negro le escribirá comentarios inocuos pero que delaten cierta sensibilidad / inquietud / conciencia social y supongo que ella les depurará un poquitín el estilo para hacérselos suyos y poder firmarlos. Más competencia. Me pregunto, pues supondréis que yo, una cosa de este estilo,  no la dejo tal que así, para qué coño necesita una princesita un blog. Pero no lo tiene todo ya ??. Lo material, desde luego, mejor dejarlo estar ( y parémonos así, porque si empiezo a preguntarme en voz alta por qué esta familia tiene que vivir a costa de todos, acabaremos todos un pelín alterados ), pero, ah, claro, quiere tener respeto. Quiere ganarse el respeto escribiendo y mostrando que, de no ser por ése nimio detalle, ella iba a triunfar también en su profesión. Pero como le parece injusto que por encamarse con el niño todos hayamos quedado despojados de su enorme talento, así nos lo va a compensar un poquitín. Cadascú que faci el que vulgui, servidor, pasa.

Puedo asegurar que entre 1982 y 1997 acudí un mínimo de una vez a la semana al cine, sin falta. Eso son, a bote pronto, unas 800 películas vistas sólo en esa época. Antes había ido y despues he ido, lógicamente con niños la cosa cambia. Despues he visto cine en TV, comprado y alquilado DVDs, hasta la actualidad, en que sólo me falta el parche y el loro al hombro.

Entonces creo que tengo la suficiente experiencia acumulada para preguntarme : qué está pasando aquí ?.

Éstas son las últimas películas que he visto y las, por una cosa u otra, pegas que me impiden considerarlas redondas ( muchas de ellas son consideradas clásicos y veneradas tanto por público como por crítica ).

Sunset boulevard : Ingenua, poco creíble, sobreinterpretada, de una tristeza patética.

El hundimiento : Fría, demasiado equidistante, olvidando que todos los que estaban ahí eran asesinos o sus colaboradores más necesarios.

Pozos de ambición : Buena, pero malbaratada por un absurdo final de lucha física que no tiene nada que ver con el tono del resto de la película.

Shutter Island : Un desastre, un despropósito sin pies ni cabeza.

El caballero oscuro : Una primera hora y cuarto sensacional, otra vez un final de luchas de héroes digno de Iron Man la echan a perder ( le pasa a bastantes películas )

En tierra hostil : Bién, real, angustiosa, pero es que ya ví Generation kill, la serie, y dice lo mismo, pero mejor. Y no entiendo los estúpidos títulos intermedios que saltan hacia atrás, son una tontería.

Os  dais cuenta, no ?? La única película que me impactó últimamente , y hace cerca de un año, fue Inglourious Basterds.

Lo vengo diciendo hace tiempo. Las series se han comido el terreno del cine. Personajes descritos con mayor rigor. Tramas que fluyen sin la prisa de las dos horas y la necesidad de hallar un final. Buenos actores, algunos prestados del cine. Tramas secundarias que ganan protagonismo. Coherencia. Escenas que parecen de relleno pero toman sentido. Secundarios que evolucionan. Kevin Dillon en Entourage, Steve Buscemi en The Sopranos, Idris Elba en The Wire. Entonces una película me parece una narración corta, de tono menor, y una temporada de una serie, una novela con sus capítulos. Puede que eso también, como muchas otras cosas, haya cambiado para siempre.