POR QUÉ HACE FRÍO AQUÍ

¿Racionalidad y cerebralidad frente a emoción y sentimiento?. Hace un cierto número de horas que me lo planteo. Porque emoción y sentimiento pueden compararse a la pimienta de Cayena. Pásate en el pellizco y habrás de tirarlo todo a la basura. Y resulta que, de todas las cosas que me avergonzaría profundamente reconocer que  aspiro a ser, la que menor rubor me causaría (dios, estoy fusilando a Bolaño!) es una especie de Riszard Kapuscinski: un reportero que viaja y acompaña y mira, y luego explica, con una objetividad aplastante, lo que va viendo, pero que (como en el buen jamón al que lo que le da el gusto es la grasa entreverada) progresivamente, filtra su opinión sobre lo que es justo y lo que no de todo lo que ve. 

Perdón: todo esto último, en pasado; Kapuscinski ya murió. 

Pendiente está su biografía, en la que, por supuesto, odiaría leer testimonio tras testimonio de gente que le venera y le echa de menos. Eso no mitigaría pensar que no habrá más libros. No me preguntéis el motivo por el que odiaría eso. Pues es mejor reconocer defectos hasta entre los iconos más sagrados. Bolaño fumaba en exceso y Bob Marley veneraba a un tirano. Los humaniza y los acerca a nuestro status de mortales de a pie. Mortales que reparan en esa condición gradualmente, gracias a  esa traidora trampa que es la madurez, o de sopetón, cuando un tipo con una bata blanca al que visitaste por una tos o por una mala digestión gira el reloj de arena.

Así que la falta de emoción será en realidad una pantalla para esconder cierto miedo.

¿Quiere decir eso que el que escribe no tiene alegrías de relumbrón, ni penas de bandoneón?.

¡Pero si dije que me podía emocionar una línea de bajo!. El ritmo marcial y constante de Get the balance right de Depeche Mode: desnudo, firme, sin más aderezo que el sonido que lo quiebra, levemente a lo glockenspiel. La suave flauta que irrumpe cuando todo el mundo piensa que Radian de Air es un atorrante experimento fallido o de música para terror de serie Z o incluso para un reportaje sobre el día a día de la más aburrida abadía centroeuropea. O una frase de Bolaño: no las que jalonan los pasajes que aprenderíamos de memoria de sus inmensas novelas. No. Las que se hayan ocultas en rincones inexplorados, en las calas vírgenes de sus obras menores. 

Ocurre que, a pesar de que todos seamos muy valientes y tengamos muchas pelotas (a partir de ahora, igual menos) para decir desde internet que hay que rebelarse y salir a quemar todos los emblemas de los que nos reprimen, nadie está dispuesto a llorar delante de los demás. Ya lo hacen los reality-shows en la TV a diario. Llorar y discutir y usar bajezas para acumular gente babeante ante la pantalla. Pornografía emocional. Lógico preferir la pornografía real. Es puro deporte, pura exhibición.

Dice Lydia, en su blog, al que, parece, otros hacemos más caso que ella misma: "hasta al final del llanto más sublime uno acaba por sonarse". Lo digo de memoria, no sé si las palabras serán exactas, pero es eso. Público, no sé si tengo o no, pero no me sentiría cómodo en absoluto, mostrando emociones que no puedan ser compartidas. Y un beso de mi mujer (de esos que ponen la máquina en on), o una caricia de mi hija, o un pase particularmente intencionado de mi hijo, sólo me emocionarán, lógicamente, a mí. O el llanto por cualquier desgracia que pueda afectarme, por descontado. Y como después de ese llanto, sacaré el pañuelo y me sonaré los mocos, pues me lo ahorro, y paso por encima.

Pero emocionarse al unísono: por una frase, porque a todos nos gusten (o nos disgusten) películas o libros parecidos. O en negativo, porque pensemos qué o quién nos sobra y tiraríamos al cruel pozo de la indiferencia. Ese es el radiador que está en un extremo de la habitación. Ubicado inteligentemente bajo la ventana, evita que, al final, nos helemos. Porque helarse significa quedarse quieto.

MIRANDO HACIA ATRAS CON IRA

Sentimiento que critiqué a vueltas con los indignados (quién se acuerda de ellos??). Pero la ira como respuesta estará justificada, no ??. Defensa propia.

Uno puede estar embotado como el cielo de la ciudad, hoy. A pesar de lo cual, se preocupa de pasar por aquí, que ayer fue fiesta. Intenté entrar ya en El desbarrancadero de Fernando Vallejo, pero Medellín es una ciudad donde, literariamente, uno no puede estar tanto tiempo seguido. 

Los relatos cortos de El secreto del mal resultan útiles, pero echaba de menos a Kapuscinski, y aún me queda alguno de sus libros por leer. A pesar de la desesperación y la crispación y la injusticia, Cristo con un fusil al hombro es una lectura refrescante. No sé si volverá a ser esa inagotable fuente de placer que hasta ahora han sido casi todos (para evitar ser considerado un vulgar y descerebrado mitómano), aunque cuando no ha sido así lo he dicho. Forzosamente hoy he de ser muy breve, pues es tarde y, sin yo quererlo, hay nuevas tareas que requieren que ponga los cinco sentidos en ellas. Por otra parte mientras mis hijos están de vacaciones, disponer del binomio ordenador + tranquilidad se ha vuelto una quimera. Sé que he de traducir al catalán un número de posts. Adicionalmente me he propuesto también encontrar, ya, buena nueva música (al menos buena y nueva para mis oídos), tarea no siempre fácil. O hay flechazo o es sexo sin amor. Vale para la música pero no vale para el sexo. 

También quiero ver Modern family. Parece que uno puede disfrutar. 

Y para qué pongo estas canciones ahora ?? Para presumir ante John Self de fondo de armario ??. Quién lo sabe, no lo sé yo, pero acepto teorías. Teorías que expliquen por qué no estoy ya bastante satisfecho. Me visitan desde ciudades con estos nombres (los santos parecen haber salido huyendo). Belo Horizonte. Puerto Escondido. Villahermosa.

LA MIRADA SERENA AL DARRERA

Sentiment que vaig criticar a voltes amb els indignats (qui es recorda d'ells??). Però la ira com a resposta estarà justificada, no??. Defensa pròpia.

Un pot estar esmussat com el cel de la ciutat, avui. Tot i això, es preocupa de passar per aquí, que ahir va ser festa. Vaig intentar entrar ja al Desbarrancadero de Fernando Vallejo, però Medellín és una ciutat on, literàriament, un no pot estar tant de temps seguit.

Els relats curts de El secreto del mal resulten útils, però trobava a faltar a Kapuscinski,i encara em queda algun dels seus llibres per llegir. Malgrat la desesperació i la crispació i la injustícia, Cristo con un fusil al hombre és una lectura refrescant. No sé si tornarà a ser aquesta inesgotable font de plaer que fins ara han estat gairebé tots (per evitar ser considerat un vulgar i descerebrat mitòman), encara que quan no ha estat així ho he dit. Forçosament avui he de ser molt breu, ja que és tard i, sense jo voler-ho, hi ha noves tasques que requereixen que posi els cinc sentits en elles. D'altra banda mentre els meus fills estan de vacances, disposar del binomi ordinador+tranquil.litat s'ha tornat una quimera. Sé que he de traduir al català un nombre de posts. Addicionalment m'he proposat també trobar, ja, bona nova música (al menys bona i nova per als meus oïdes), tasca no sempre fàcil. O hi ha enamorament sobtat o és sexe sense amor. Val per a la música però no val per al sexe.

També vull veure Modern family. Sembla que un pot gaudir.

I per què poso aquestes cançons ara?? Per presumir davant John Self de fons d'armari??. Qui ho sap, no ho sé jo, però accepto teories. Teories que expliquen perquè no estic ja prou satisfet. Em visiten des de ciutats amb aquests noms (els sants semblen haver sortit fugint). Belo Horizonte. Puerto Escondido. Villahermosa.

LA SOPORTABLE LLEUGERESA

Entrada publicada originalment en castellà el 6 de juliol

Sé que m'he queixat diverses vegades del tema de l'edat. Encara que sigui inevitable no m'agradaria que el bloc es convertís en una mena de cicle que es repeteix i encadena aniversaris i efemèrides i així vaig passar aquest estiu i d'aquesta altra manera s'acosta el nadal i veurem què ens depara la pròxima setmana santa. Esmentaré que aquests dies no m'importa per res estar a punt de fer 47 i que ho veig com un moment ideal on un encara conserva bones dosis de totes les seves millors facultats al costat d'un criteri prou experimentat per administrar-les.

Pregunteu-me demà i us diré una altra cosa, que serà diferent a les que us digui en dies successius. La coherència per bandera busqueu-la en un altre lloc.

Però he de lluitar perquè no hi hagi un cicle que m'obligui a consultar què vaig dir en aquests dates de l'any passat. En cas contrari això podria semblar un canal cutre de televisió.

Estic fora i he visitat molts països de continents diferents. En el curs d'aquests viatges he conviscut amb la por i la misèria i la desesperació. Amb una subtil ironia que se situaria en les antípodes de l'humor negre. És a dir, he llegit La guerra del futbol, ​​de Ryszard Kapuscinski, i aquest home fa que a un se li s'esgotin els qualificatius. Vaig dir ja esplendorós?. Només hi ha un moment en què Kapuscinski no captiva, però parlem d'un parell de pàgines, quan abandona el cos, maltractat i picotejat per mosquits i escorpins, del reporter i intenta fer de pensador, reposant en una butaca i buscant un patró comú, filosofant i per tant allunyant-se d'aquest espai que constitueix el seu domini: la brillant descripció literària de com els conflictes bèl.lics sempre s'acarnissen en les persones més febles, de com certes parts del globus semblen irremissiblement condemnades (o tràgicament destinades) a patir una i altra vegada aquests conflictes.A través de l'enumeració dels fets gairebé casuals, aparentment irrellevants, que es produeixen, dels quals traiem profundes conclusions i valuosos aprenentatges. Millor que llegir avorrits tractats d'història contemporània a silencioses biblioteques, Kapuscinski és literatura en estat pur que un dia se'ns presenta com un relat d'aventures i un altre com una aguda crònica política neta de tota adulteració ideològica. En breus dies: Cristo con un fusil al hombro.

Resulta que vaig posar tres llibres a la maleta per aquests deu dies. Kapuscinski ha durat un dia i mig. Sense el mínim esforç. Ara li toca a Al sur de la frontera, al oeste del sol, de Haruki Murakami. Vaig llegir fa uns tres anys Tokyo blues, estúpida traducció lliure del intraduïble títol original, Norwegian Wood. Murakami em va semblar una mica trist en aquest llibre, sense que arribés a explicar del tot tant entusiasme per la seva obra. Però un pot no haver encertat en la seva primera elecció. Així que he començat amb aquesta segona oportunitat, ja que no he de ser aliè a tant entusiasme crític. O en tot cas hauré de trobar els meus arguments si he d'acabar per mostrar escèptic. He formar la meva pròpia opinió. Tot i que en els comentaris sobre 1Q84 em sembli que Murakami vulgui emular el Bolaño de la novel-la total que és 2666. Tot i que, indefectiblement, aquesta narració en primera persona adolescent em retrotregui a El guardían entre el centeno. Les primeres seixanta pàgines amb prou feines m'han portat mitja hora, amb una fina descripció de la punxada adolescent (que es va convertint en una contundent puntada de peu) del desig sexual. Fins aquí he arribat i encara que hi ha abandonament i certa angoixa introvertida, tots segueixen vius i bé. Si Murakami és un caprici dels crítics o una ben traçada operació de màrqueting, si resulta difícil traslladar la poètica de la seva prosa en traduir, ja us diré.

Una breu explicació completament innecessària:

Com podeu veure escric des de la BB i només en castellà durant aquests dies. Tampoc penjo vídeos ja que no sóc prou destre. Tot és provisional: les entrades s'aniran traduint i penjant en català i tornarem a tenir so i imatges que us consolin d'aquesta austeritat escrita.

LA SOPORTABLE LEVEDAD

Sé que me he quejado varias veces del tema de la edad. Aunque sea inevitable no me gustaría que el blog se convirtiera en una especie de ciclo que se repite y encadena cumpleaños y efemérides y así pasé este verano y de esta otra manera se acerca la navidad y veremos qué nos depara la próxima semana santa. Mencionaré que estos días no me importa para nada estar a punto de cumplir 47 y que veo esa edad como un ideal donde uno aún conserva buenas dosis de todas sus mejores facultades junto a un criterio lo suficientemente experimentado para administrarlas.

Preguntadme mañana y os diré otra cosa, que será diferente a las que os diga en días sucesivos. La coherencia por bandera buscadla en otro lado.

Pero he de luchar para que no exista un ciclo que me obligue a consultar qué dije en tales fechas del año pasado. De lo contrario esto podria parecer un canal cutre de televisión.

Estoy fuera y he visitado muchos países de continentes distintos. En el curso de esos viajes he convivido con el miedo y la miseria y la desesperación. Con una sutil ironía que se situaría en las antípodas del humor negro. Es decir, he leído La guerra del fútbol, de Ryszard Kapuscinski, y este hombre hace que a uno se le agoten los calificativos. Dije ya esplendoroso ?. Solo hay un momento en que Kapuscinski no cautiva, pero hablamos de un par de páginas, cuando abandona el cuerpo, maltratado y picoteado por mosquitos y escorpiones, del reportero e intenta hacer de pensador, reposando en un sillón y busca un patrón común, filosofando y por tanto alejándose de ese espacio que constituye su dominio: la brillante descripción literaria de como los conflictos bélicos siempre se ceban en las personas más débiles, de cómo ciertas partes del globo parecen irremisiblemente condenadas ( o trágicamente destinadas) a sufrir una y otra vez esos conflictos. A través de la enumeración de los hechos casi casuales, aparentemente irrelevantes, que se producen, de los cuales sacamos profundas conclusiones y valiosos aprendizajes. Mejor que leer aburridos tratados de historia contemporánea en silenciosas bibliotecas, Kapuscinski es literatura en estado puro que un día se nos presenta como un relato de aventuras y otro como una aguda crónica política limpia de toda adulteración ideológica. En breves días: Cristo con un fusil al hombro.

Resulta que puse tres libros en la maleta para estos diez días. Kapuscinski ha durado un día y medio. Sin el mínimo esfuerzo. Ahora le toca a Al sur de la frontera, al oeste del sol, de Haruki Murakami. Leí hace unos tres años Tokyo blues, estúpida traducción libre del intraducible título original, Norwegian Wood. Murakami me pareció algo triste en ese libro, sin que llegase a explicarme del todo tanto entusiasmo por su obra. Pero uno puede no haber acertado en su primera elección. Asi que he empezado con esa segunda oportunidad, pues no debo ser ajeno a tanto entusiasmo crítico. O en todo caso habré de encontrar mis argumentos si he de acabar por mostrarme escéptico. Debo formar mi propia opinión. A pesar de que en los comentarios sobre 1Q84 me parezca que Murakami quiera emular al Bolaño de la novela total que es 2666. A pesar de que, indefectiblemente, esa narración en primera persona adolescente me retrotraiga a El guardián entre el centeno. Las primeras sesenta páginas apenas me han llevado media hora, con una fina descripción de la punzada adolescente (que se va convirtiendo en un puntapié) del deseo sexual. Hasta ahí he llegado y aunque hay abandono y cierta angustia introvertida, todos siguen vivos y bién. Si Murakami es un capricho de los críticos o una bien trazada operación de marketing, si resulta difícil trasladar la poética de su prosa al traducirla, ya os diré.

Una breve explicación completamente innecesaria :

Como podéis ver escribo desde la BB y sólo en castellano durante estos días. Tampoco cuelgo vídeos pues no soy suficientemente diestro. Todo es provisional : las entradas se irán traduciendo y colgando en catalán y volveremos a tener sonido e imágenes que os consuelen de esta austeridad escrita.

DE POLAC A POLAC

Vagi per davant la meva absoluta sinceritat: tanta crítica i tant llibre i tanta pretesa erudició, i qui em va empènyer (després d'haver-los sostingut moltes vegades a les meves mans i haver optat per altres) a comprar el meu primer llibre de Kapuscinski (L'Imperi) va ser una entrevista a la Contra de LV amb un biògraf. Fa no més de cinc o sis mesos. D'aquí, a comprar els seus llibres, llegir-los compulsivament, prendre'ls a préstec de la biblioteca, llegir-los compulsivament, buscar més. Fins i tot m'ha donat temps a trobar el que jo considero la seva petita i comprensible relliscada, Encuentro con el otro, que per a mi potser sigui la seva obra més discutible, encara que sigui només perquè abandona els seus viatges per lliurar-se a una disquisició un pèl metafísica, excessivament abstracta, que es fa llarga. Kapuscinski era pur amb el seu bitllet d'autobús al costat de la seva llibreta i el seu bolígraf, rumb a algun lloc on hi hagués un bon embolic. Després, tornant a la seva taula i escrivint sobre això.

Aquí estic, agraint, jo que odio la impuntualitat doncs la considero una falta de respecte, una eterna espera en una sala, ja que m'ha donat temps a donar-li, gairebé la carpetada definitiva a El mundo de hoy, curiós experiment que recull diverses parts preses d'altres obres, que cohesiona amb comentaris i notes personals, algunes expressament, fent que el llibre s'erigeixi en una mena d'autobiografia on aborda, en reiterades ocasions, la punxada que l'obliga a escriure, fins i tot el procés previ de les seves obres. Llegir-lo, sent com és un aquesta espècie d'escriptor ocasional, m'omple i m'admira d'una manera fascinant.

Escriure: es tracta de trobar la primera frase, una molt senzilla, digna del més elemental dels llibres de text per a nens. Hi ha la salvació: tirarà de les següents.

Ple pels quatre costats d'afirmacions d'aquest tipus, que combinen el sentit comú més desconcertant amb la més brillant de les creacions literàries, El mundo de hoy (del qual em queden per llegir tot just unes 60 pàgines, però no cal esperar més) podria, igual que molts dels seus llibres, substituir textos d'història contemporània. Segur que provocaria, no els habituals badalls d'indiferència, interessos tant en la història, com en la literatura, diria que en un sentit universal de la justícia aplicada a aquestes i altres disciplines. I ara m'adono que potser mai hagi escrit un panegíric tan inflamat sobre Roberto Bolaño (la meva filla està en una entusiasta segona lectura d'Estrella distante). No hi ha perquè aplicar la comptabilitat aquí. La comptabilitat no ha de regir el món, ni els països, ni les societats, i íntimament penso que tampoc les empreses. El meu entusiasme per Bolaño flueix aquí per capilaritat, en les frases que repeteixen adjectius, semblants, amb matisos apenes perceptibles, en aquelles altres frases que queden tallades per prolongadíssims parèntesis, que gairebé fan oblidar el que primer es deia, però és igual, sortim amb una destinació però vam trobar un altre pel camí que ens va agradar més. En frases curtes que tanquen carpetes i existències. Que cauen com telons als quals s'ha deixat anar la politja.

Kapuscinski està fent que viatji mentalment, la qual cosa, a part de barat, és molt sa.

ENTRE POLACOS

Vaya por delante mi absoluta sinceridad : tanta crítica, tanto libro y tanta pretendida erudición, y quien me empujó (despues de haberlos sostenido muchas veces en mis manos y haber optado por otros ) a comprar mi primer libro de Kapuscinski (El Imperio) fue una entrevista en La contra de LV con su biógrafo. Hace no más de cinco o seis meses. De ahí, a comprar sus libros, leerlos compulsivamente, tomarlos a préstamo de la biblioteca, leerlos compulsivamente, buscar más. Incluso me ha dado tiempo a encontrar lo que yo considero su pequeño y comprensible desliz, El encuentro con el otro, que, para mí, quizás sea su obra más discutible, aunque sea sólo porque abandona sus viajes, para entregarse a una disquisición un pelo metafísica, excesivamente abstracta, que se hace larga. Kapuscinski era puro, con su billete de avión, o de tren, o de autobús, en su bolsillo al lado de su libreta y su bolígrafo, rumbo a alguna parte donde hubiese un buen lío. Luego, volviendo a su  mesa y poniéndose a escribir sobre ello.

Aquí estoy, agradeciendo (yo, que odio la impuntualidad, pues la considero una falta de respeto) una eterna espera en una sala, pues me ha dado tiempo a darle, casi, el carpetazo definitivo a El mundo de hoy, curioso experimento que recoge diversas partes tomadas de otras obras, que cohesiona con comentarios y notas personales, algunos escritos expresamente, haciendo que el libro se erija en una especie de autobiografía donde aborda, en reiteradas ocasiones, la punzada que le obliga a escribir, incluso el proceso previo a la creación de sus obras. Leerlo, siendo como es uno, esta especie de escritor ocasional, me llena y me admira de una manera fascinante.

Escribir: se trata de encontrar la primera frase, una muy sencilla, digna del más elemental de los libros de texto para niños. En ella está la salvación : tirará de las siguientes.

Repleto por los cuatro costados de afirmaciones de este tipo, que combinan el sentido común más desconcertante con la más brillante de las creaciones literarias, El mundo de hoy (del cual me quedan por leer apenas unas 60 páginas, pero no hace falta esperar más) podría, igual que muchos de sus libros, sustituir textos de historia contemporánea. Seguro que provocaría, no los habituales bostezos de indiferencia, intereses tanto en la historia, como en la literatura, diría que en un sentido universal de la justicia aplicada a éstas y otras disciplinas. Y ahora caigo en la cuenta de que quizás nunca haya escrito un panegírico tan inflamado sobre Roberto Bolaño (mi hija anda en una entusiasta segunda lectura de Estrella distante). No hay por qué aplicar la contabilidad aquí. La contabilidad no debe regir el mundo, ni los países, ni las sociedades, e, íntimamente, pienso que tampoco las empresas. Mi entusiasmo por Bolaño fluye aquí de otra manera, por capilaridad, a través de las frases que repiten adjetivos, parecidos, con matices apenas perceptibles, o en aquellas otras frases que quedan cortadas por prolongadísimos paréntesis, que casi hacen olvidar lo que primero se decía, pero da igual, salimos con un destino, pero encontramos otro por el camino que nos gustó más. Frases cortas que cierran carpetas y existencias. Que caen como telones a los que se ha soltado la polea. 

Kapuscinski está haciendo que viaje mentalmente, lo cual, aparte de barato, es muy sano.

EL POETA OCULTO

Hace ya mucho tiempo, aún no había aprendido. No sé si lo he hecho aún. Hacia el 1978, o así, en mi más absoluta adolescencia, me fascinaba enterarme, sobre todo, de lo que pasaba en Inglaterra: el punk, la new wave, la isla era una pura efervescencia que a mí me tenía absorto. Esa absorción impedía que apreciase otras cosas, cuando no hacía que algunas las despreciase. Luego estaba el tema del conflicto generacional, o algo parecido a eso, pues un hermano con cinco años más (pero de los 13 a los 18 hay un enorme camino en la vida y en el decidimos demasiadas cosas) no es de otra generación, pero decididamente no era lo mismo en este país tener catorce años en 1973 que tenerlos en 1978. Así que yo no entendía a mi hermano. No comprendía que le gustase, ni a él ni a sus amigos, Lluis Llach, o Genesis, o Emerson Lake & Palmer, o Leonard Cohen. O Camel o Crosby Stills Nash & Young. O un disco de un grupo que se llamase Osibisa. No es que muchos de ellos hayan cambiado para mí, pero al menos esa irrazonable repulsión se ha mitigado. 

No comprendía como les podían gustar esas lánguidas canciones de Leonard Cohen : Suzanne, The partizan, Bird on the wire, So long Marianne. Una guitarra, unos coros femeninos, poca cosa más. Lentas y cadenciosas, cuando yo buscaba la energía que encontraba en otros discos, no allí.

Ahora leo lo que les pasó a la gran mayoría de los que fueron punks en esa época (punks en actitud vital, no sólo en aspecto), y casi me alegro de no haberlo sido.

Leonard Cohen se ponía americanas y camisas planchadas en las portadas de sus discos. Miraba al objetivo del fotógrafo mientras lo flanqueaban hermosas chicas. Lo miraba con seguridad, incluso cuando publicaba un disco que se llamaba la muerte de un mujeriego. Y hablaba en una canción sobre una gabardina de Burberrys.

Aún no le he confesado a mi hermano que acabé, algunos años más tarde, comprando algunos de esos discos de Leonard Cohen de los que tanto me quejaba. Y Greatest hits fue uno de ellos. 

Ahora resulta que hace unos días le han concedido a Leonard Cohen el premio príncipe de Asturias (reglas del blog, las mayúsculas uno se las gana, príncipe define a una persona como puede definir a una galleta rellena de chocolate). Parece que este es un premio que quiere acabar haciendo sombra a los Nobel. Una pretensión como cualquiera otra. Le han dado el de las letras. A mí como estos premios no me interesan gran cosa, no me ha dado tiempo de enterarme si lo dan por algún mérito musical. Pero no creo que sea lógico que se lo den por novelas o poemas que haya editado, o por las letras de sus canciones. Seguro que hay mejores escritores que lo merecen (aunque el otro candidato, Ian McEwan, no me convence lo suficiente, encontré Chesil Beach un libro cursi donde otros lo encuentran delicioso), pero, Cohen ?? qué pasa con su música, que seguro que es comprendida y disfrutada por mucha gente que no sepa una palabra de lo que está diciendo. Será que para este príncipe la música es un arte menor. Menor que los toros, a los que sí acude. Bueno, ya he ido dejando caer mis opiniones sobre la monarquía.

Kapuscinski, por cierto, ganó ese premio hace unos años, y parece que sí se lo dieron en su especialidad. Despues de la desbordante demostración de sentido común que llena las páginas de Ebano, que debería ser lectura obligatoria para cualquiera mínimamente interesado en lo que pasa en este planeta, recreo uno de sus muchísimos recordables pasajes cuando me entero que la oposición de Yemen bombardea el palacio presidencial y hiere al presidente. Lo que debería ser una noticia en la que me parase y reflexionase, gracias al plus que leer Ebano me ha facilitado, es simplemente una corta reflexión : ciertos procesos, ciertos pasos que nos llevan a ellos, aún no hemos hecho lo suficiente para evitar que se repitan.

Y ya acabo : aviso a la población de Vietnam que una muy guapa chica se pasea por allí. Cuando ríe, los ojos podrían hacerla pasar por lugareña, pero no lo es. Gracias, desde BCN.

EL POETA AMAGAT

Ja fa molt de temps, encara no havia après. No sé si ho he fet encara. Cap al 1978, o així, a la meva més absoluta adolescència, em fascinava assabentar-me, sobretot, del que passava a Anglaterra: el punk, la new wave, l'illa era una pura efervescència que a mi em tenia absort. Aquesta absorció impedia que apreciés altres coses, quan no feia que algunes les menyspreés. Després hi havia el tema del conflicte generacional, o alguna cosa semblant a això, ja que un germà amb cinc anys més (però dels 13 als 18 hi ha un enorme camí en la vida i en el vam decidir massa coses) no és d'una altra generació, però decididament no era el mateix en aquest país tenir catorze anys el 1973 que tenir-los en 1978. Així que jo no entenia el meu germà. No comprenia que li agradés, ni a ell ni als seus amics, Lluís Llach, o Genesis, o Emerson Lake & Palmer, o Leonard Cohen.O Camel o Crosby Stills Nash & Young. O un disc d'un grup que es digués Osibisa. No és que molts d'ells hagin canviat per a mi, però almenys aquesta irraonable repulsió s'ha mitigat.

No comprenia com els podien agradar aquestes lànguides cançons de Leonard Cohen: Suzanne, The Partizan, Bird on the wire, So long Marianne. Una guitarra, uns cors femenins, poca cosa més. Lentes i cadencioses, quan jo buscava l'energia que trobava en altres discos, no allà.

Ara llegeixo el que els va passar a la gran majoria dels que van ser punks en aquesta època (punks en actitud vital, no només en aspecte), i gairebé me n'alegro, de no haver-ho sigut.

Leonard Cohen es posava americanes i camises planxades en les portades dels seus discos. Mirava a l'objectiu del fotògraf mentre el flanquejaven belles noies. El mirava amb seguretat, fins i tot quan publicava un disc que es deia la mort d'un faldiller. I parlava en una cançó sobre una gavardina de Burberrys.

Encara no li he confessat al meu germà que vaig acabar, alguns anys més tard, comprant alguns d'aquests discs de Leonard Cohen dels que tant em queixava. I Greatest hits va ser un d'ells.

Ara resulta que fa uns dies li han concedit a Leonard Cohen el premi príncep d'Astúries (regles del bloc, les majúscules un se les guanya, príncep defineix una persona com pot definir una galeta farcida de xocolata). Sembla que aquest és un premi que vol acabar fent ombra als Nobel. Una pretensió com qualsevol altra. Li han donat el de les lletres. A mi com aquests premis no m'interessen gran cosa, no m'ha donat temps d'assabentar-me si en donen algun per algun mèrit musical. Però no crec que sigui lògic que l'hi donin per novel o poemes que hagi editat, o per les lletres de les seves cançons. Segur que hi ha millors escriptors que s'ho mereixen (encara que l'altre candidat, Ian McEwan, no em convenç prou, vaig trobar Chesil Beach un llibre cursi on altres ho troben deliciós), però, Cohen?? què passa amb la seva música, que segur que és compresa i gaudida per molta gent que no sàp una paraula del que està dient. Serà que per a aquest príncep la música és un art menor. Menor que els toros, als que sí que va. Bé, ja he anat deixant caure les meves opinions sobre la monarquia.

Kapuscinski, per cert, va guanyar aquest premi fa uns anys, i sembla que sí que l'hi van donar en la seva especialitat. Després de la desbordant demostració de sentit comú que omple les pàgines de Ebano, que hauria de ser lectura obligatòria per a qualsevol mínimament interessat en el que passa en aquest planeta, recordo un dels seus moltíssims recordables passatges quan m'assabento que l'oposició del Iemen bombardeja el palau presidencial i fereix el president. El que hauria de ser una notícia en la que em parés i reflexionés, gràcies al plus que llegir Ebano m'ha facilitat, és simplement una curta reflexió: certs processos, certs passos que ens porten a ells, encara no hem fet prou per evitar que es repeteixin.

I ja acabo: avís a la població del Vietnam que una molt maca noia es passeja per allí. Quan riu, els ulls podrien fer passar per local, però no ho és. Gràcies, des de BCN.

AHORA ME GUSTARIA LEER UN RATO

No me sé tantas frases célebres. Seguramente debería subrayar libros y apuntarme más cosas, pero no lo he hecho nunca, no voy a empezar a estropear libros de la biblioteca. Pienso mucho en que esos libros de Kapuscinski que estoy leyendo deben acabar siendo comprados, junto a los que ya tengo. No hay que hacer comparaciones, pero donde mi adorado Bolaño tiene libros extraordinarios (sobre todo en ese trágico momento en que la consciencia de su enfermedad le hace lanzarse a crear), y libros dónde esa genialidad sólo se apunta esporádicamente, resulta que, de seis libros, aún no vislumbro un bajón de calidad en lo que Kapuscinski publicó. Todo es magnífico. Puede que disfrute particularmente con Ebano, que es el presente. Pero luego recuperaré El imperio, o encontraré La guerra del fútbol. Ayer tuve una especie de mezcla entre flash-back y sensación de deja-vu. Oigo por la radio acerca de la elevada agitación provocada por la cuestión del pepino. Alguien menciona la palabra pre-bélico. Al hilo de las protestas leo por todas partes acusaciones más o menos solapadas de que el invento de Europa no es más que una manipulación de un hipotético eje franco-germano para dominar el continente, por añadidura, el mercado. Los dos desplazamientos a la zona de las acampadas, parece que calen en mí.

En todo caso decía eso de las frases célebres precisamente por eso : al igual que El amor es una cosa que te impide pensar en otras : las acampadas, aunque uno prevé (y si soy leído por alguien presente ahí, no pretendo criticar, más bién estimular) que languidezcan lentamente y, como los perros que ví junto a sus amos, se amodorren mansamente hasta adormecerse...pues eso, las acampadas siguen presentes en mis pensamientos. Demasiado presentes, pues el recuerdo (y ciertos comentarios en FB, personas conocidas asisten ahí ofreciendo ayuda), vuelve a mi mente. Ayer, que en Barcelona llovió con insistencia entre las 4 y las 10, pensé en toda esa gente ahí expuesta a las inclemencias, mi particular cabeza se entregó a un cálculo de cuantos abandonos podría provocar ese hecho. Insisto, espero cosas positivas (a mí me ha traido una : alguien despertó con un comentario que me puso contento), pero a otro nivel. Que todo no quede en que unos cuantos puedan decir que echaron un polvo en medio de la Plaça Catalunya. En penumbra, eso sí.

Y ahora debo leer y debo ver ese capítulo de Game of thrones que debería decidir, en firme, si me tomo la serie como un entretenimiento con cierta dosis de intriga, o leo entre líneas detalles que modifiquen mis actitudes ante la vida. También debo oir algunos (Friendly Fires, Wild Beasts) nuevos discos, los Pulp son magníficos pero ya andan reformándose para dar conciertos, eso lo he criticado a muchos. Debo despejar mi mente de esta realidad tan invasiva y tan rabiosa, reclinarme contra el asiento y tomar cierta perspectiva. Mirar al horizonte y encontrar algún punto de fuga poético que me permita abandonar este tono un pelo informativo, un pelo dogmático, un pelo paternalista.

Que sorprendentemente me recuerda la estética mesiánica y psicodélica de este otro

EM VINDRIA DE GUST LLEGIR UNA ESTONA

No em sé tantes frases cèlebres. Segurament hauria de subratllar llibres i apuntar més coses, però no ho he fet mai, no vaig a començar a espatllar llibres de la biblioteca.Penso molt en que aquests llibres de Kapuscinski que estic llegint han d'acabar sent comprats, al costat dels que ja tinc. No cal fer comparacions, però on el meu adorat Bolaño té llibres extraordinaris (sobretot en aquest tràgic moment en què la consciència de la seva malaltia li fa llançar-se a crear), i llibres on aquesta genialitat només s'apunta esporàdicament, resulta que, de sis llibres, encara no albiro una baixada de qualitat en el que Kapuscinski va publicar. Tot és magnífic. Pot ser que gaudeixi particularment amb Ebano, que és el present. Però després recuperaré L'imperi, o trobaré La guerra del futbol. Ahir vaig tenir una mena de barreja entre flash-back i sensació de deja-vu. Sento per la ràdio sobre l'elevada agitació provocada per la qüestió del cogombre. Algú esmenta la paraula pre-bèl.lic. Al fil de les protestes llegeixo per tot arreu acusacions més o menys solapades que l'invent d'Europa no és més que una manipulació d'un hipotètic eix franco-germànic per dominar el continent, a més, el mercat. Els dos desplaçaments a la zona de les acampades, sembla que calin en mi.

En tot cas deia això de les frases cèlebres precisament per això: com L'amor és una cosa que t'impedeix pensar en altres, les acampades, encara que un preveu (i si sóc llegit per algú present aquí, no pretenc criticar, més aviat estimula) que escàners es queden lentament i, com els gossos que vaig veure al costat dels seus amos, es ensopeix lentament fins adormir ... doncs això, les acampades segueixen presents en els meus pensaments. Massa presents, ja que el record (i certs comentaris en FB, persones conegudes assisteixen aquí oferint ajuda), torna a la meva ment. Ahir, que a Barcelona va ploure amb insistència entre les 4 i les 10, vaig pensar en tota aquesta gent allà exposada a les inclemències, el meu particular cap es va lliurar a un càlcul de tots els abandonaments que podria provocar aquest fet. Insisteixo, espero coses positives (a mi m'ha portat una: algú va despertar amb un comentari que em va posar content), però a un altre nivell. Que tot no quedi en que uns quants puguin dir que han "pegat un polvo" enmig de la plaça de Catalunya. En penombra, això sí.

I ara he de llegir i he de veure aquest capítol de Game of Thrones que hauria de decidir, en ferm, si em prenc la sèrie com un entreteniment amb certa dosi d'intriga, o llegeixo entre línies detalls que modifiquin les meves actituds davant la vida. També he de sentir alguns (Friendly Fires, Wild Beasts) nous discos, els Pulp són magnífics però ja estan reformant-se per fer concerts, això ho he criticat a molts. He de buidar la meva ment d'aquesta realitat tan invasiva i tan rabiosa, reclinar-me contra el seient i prendre certa perspectiva. Mirar a l'horitzó i trobar algun punt de fuga poètic que em permeti abandonar aquest to un pèl informatiu, un pèl dogmàtic, un pèl paternalista.

Que sorprenentment em recorda l'estètica messiànica i psicodèlica d'aquest altre

¡

LA PISTA CENTRAL

Justo estaba apunto de recriminarles a algunos bloggers amigos su reciente falta de producción. Pero este último fin de semana parece haberles despertado. Al contrario que a mí. He pasado un fín de semana demasiado intenso. Uno tiene unos años, ya. Tal como esperaba, el partido del sábado, sin ser un mero trámite, discurrió por esos caminos de la lógica que tanto gusta de vez en cuando. Ese hogar seguro. Objetivamente hablando. Gana quien es superior, a veces lo dicen las estadísticas, a veces uno, por sí mismo, se lo cree, a veces alguien muy convincente hace que lo creas con vehemencia. La objetividad debería ser lo más aburrido del mundo, no obstante. Pues se basa, como si se tratase de un mero análisis químico, de mostrar la realidad. Un señor se cae de una escalera y se mata por el golpe. Ya está, no hay duda. Qué le hizo subirse ahí, qué causó que se cayera y por qué una caída de tan escasa altura acarrea tan trágicas circunstancias, y qué hay detrás de cada uno de esos hechos. Cayó porque debía ganarse la vida pintando pues había perdido otro trabajo para el cual estaba mejor preparado. No tomó las precauciones por desconocimiento. Empezamos el análisis ahí y dónde podemos acabar.

Y digo todo ésto porque el Barça tenga ya su 4ª Champions ??. Bueno, nadie dijo que esto iba a ser sencillo y sin dobleces. Podría enviar a quien me lo plantee a otro sitio a por objetividad, pero ahora me doy cuenta de que no es tan fácil encontrarlo. Puede ser que en realidad no exista y sea sólo otra utopía. Al montón de las utopías. 6Q habla de partidos políticos (reales, los imaginarios ya los puse yo). Ayer ví un adhesivo (de esos que cuesta tanto despegar de las farolas, no fuí yo quién lo intentó), de un partido llamado Unificación Comunista de España. Decía "Redistribución de la riqueza, ya". Miro en la web, por encima, leo palabras sueltas, Mao, Marx, Lenin, vendepatrias, oligarquía. Leo también en el blog de 6Q el súbito apoyo de Falange Española de las Jons (jons = juntas de ofensiva nacional sindicalistas : toma ya!!) a los acampados. Ponen sus simpatizantes al servicio : 14.023 votos en las elecciones del 2008. También visito la web de Falange, la curiosidad mató al gato, pero yo salí vivo, salté ante tal profusión de banderas españolas y su reiterado uso del término regiones. A algunos les deberíamos recordar el año en que estamos.

Y estaba muy cansado hoy para acercarme a las acampadas. Quizás el miércoles

Ayer en el Camp Nou, rodeado por todas partes de infancia y juventud, reales o fingidas, tanta gente debería abrumar pero no, es una fascinación, quizás abrumadora pero no. Los triunfos de un equipo como bálsamo reparador para un montón de gente un pelo deprimida (hablo estrictamente en promedios). Pan y circo, pero si no hay pan, doble de circo. Ayer estábamos en esa pista central, y esas tres horas, o así, que deberían ser pesadas e  incómodas, fueron rápidas y volátiles. Puedo aguantar otros deportes (y lamento comunicarle a Lydia que no me gusta nada ver tenis, aunque no me importa practicarlo ), pero el fútbol, verlo, jugarlo, vivirlo, está por encima de todo. A hacer puñetas la objetividad. Me irán bien unos meses de descanso : ésto ha sido agotador.

Game of thrones : antes de ver el tercer capítulo aviso, a pesar del espectáculo visual, que si esas tramas abandonan el sentido ligeramente esotérico del preview de 13 minutos publicado por HBO para centrarse en traiciones internas y externas entre sagas pugnando por el poder (y los lejanos límites que los humanos franquean con tal de obtenerlo), puede que deje de interesarme. 

Ebano : como me pasó hasta mi abordaje definitivo a 2666 : la sensación de estar ante algo magno y magnífico al cual no puede prestarse esa especie de atención distraída propia de autobuses y parques y salas de espera. Su lectura requiere tiempo por delante y determinada actitud. Como dicen los pesados : "grande".

En un perfil de FB alguien cuelga Gent normal de Manel, versioneando a Pulp. Estudios detallados fueron incapaces de saber si sonaba un ukelele o una mandolina. Pulp se reunieron, en el Primavera Sound, y dedicaron el original de la canción, Common people, a la acampada de Barcelona. Entiendo ciertos planteamientos si su presencia (lo he leído, lo he oído) nos resulta molesta, o no molesta, pero pintoresca, y no queremos ser pintorescos. Pero quizás la manera de esa gente de interrumpir nuestra plácida vida sea la única de que reparemos en su presencia, alguien se lo ha planteado ??. Igual no han encontrado otra mejor.

LA CARPA CENTRAL

Just estava a punt de recriminar a alguns blocaires amics la seva recent manca de producció. Però aquest últim cap de setmana sembla haver-los despertat. Al contrari que a mi. He passat un cap de setmana massa intens. Un té uns anys, ja. Tal com s'esperava, el partit de dissabte, sense ser un mer tràmit, va discórrer per aquests camins de la lògica que tant ens agrada de tant en tant. Aquest lloc segur. Objectivament parlant. Guanya qui és superior, de vegades ho diuen les estadístiques, de vegades un, per si mateix, s'ho creu, de vegades algú molt convincent fa que ho creguis amb vehemència. L'objectivitat hauria de ser el més avorrit del món, no obstant. Doncs es basa, com si es tractés d'una mera anàlisi química, de mostrar la realitat. Un senyor es cau d'una escala i es mata pel cop. Ja està, no hi ha dubte. Què li va fer pujar aquí, què va causar que es caigués i per què una caiguda de tan escassa altura comporta tan tràgiques circumstàncies, i què hi ha darrere de cada un d'aquests fets. Va caure perquè havia de guanyar-se la vida pintant, ja que havia perdut un altre treball per al qual estava millor preparat. No va prendre les precaucions per desconeixement. Comencem l'anàlisi aquí i on podem acabar.

I dic tot això perquè el Barça tingui al seu 4 ª Champions??. Bé, ningú va dir que això seria senzill i sense problemes. Podria enviar a qui m'ho plantegi a un altre lloc a per objectivitat, però ara m'adono que no és tan fàcil trobar-lo. Pot ser que en realitat no existeixi i sigui només una altra utopia. Al munt de les utopies. 6Q parla de partits polítics (reals, els imaginaris ja els vaig posar jo). Ahir vaig veure un adhesiu (d'aquests que costa tant de desenganxar dels fanals, no vaig ser jo qui ho va intentar), d'un partit anomenat Unificació Comunista d'Espanya. Deia "Redistribució de la riquesa, ja". Miro a la web, per sobre, llegeixo paraules soltes, Mao, Marx, Lenin, vendepatrias, oligarquia. Llegeixo també al bloc de 6Q el sobtat suport de Falange Espanyola de les Jons (jons = juntes d'ofensiva nacional sindicalistes: presa ja!!) als acampats. Posen els seus simpatitzants al servei: 14.023 vots en les eleccions del 2008. També vaig visitar la web de Falange, la curiositat va matar el gat, però jo vaig sortir viu, vaig saltar davant d'aquesta profusió de banderes espanyoles i el seu reiterat ús del terme regions. A alguns els hauríem de recordar l'any en què estem.

I estava molt cansat avui per apropar-me a les acampades. Potser el dimecres

Ahir al Camp Nou, envoltat per tot arreu d'infància i joventut, reals o fingides, tanta gent hauria d'aclaparar però no, és una fascinació, potser aclaparadora però no. Els triomfs d'un equip com bàlsam reparador per a un munt de gent un pèl deprimida (parlo estrictament en termes mitjans). Pa i circ, però si no hi ha pa, doble de circ. Ahir estàvem en aquesta pista central, i aquestes tres hores, o així, que haurien de ser pesades i incòmodes, van ser ràpides i volàtils. Puc aguantar altres esports (i lamento comunicar-li a Lydia que no m'agrada gens veure tennis, encara que no m'importa practicar-lo), però el futbol, ​​veure-ho, jugar-ho, viure-ho, està per sobre de tot. A fer punyetes l'objectivitat. M'aniran bé uns mesos de descans: això ha estat esgotador.

Game of Thrones: abans de veure el tercer capítol avíso, tot i l'espectacle visual, que si aquestes trames abandonen el sentit lleugerament esotèric del preview de 13 minuts publicat per HBO per centrar-se en traïcions internes i externes entre sagues pugnant pel poder (i els llunyans límits que els humans franquegen per tal d'obtenir-), pot ser que deixi d'interessar-me.

Ebano: com em va passar fins al meu abordatge definitiu a 2666: la sensació d'estar davant d'alguna cosa magna i magnífiac al qual noes  pot prestar aquesta espècie d'atenció distreta pròpia d'autobusos i parcs i sales d'espera. La seva lectura requereix temps per davant i determinada actitud. Com diuen els pesats: "gran".

En un perfil de FB algú penja Gent normal de Manel, versionant a Pulp. Estudis detallats van ser incapaços de saber si sonava un ukelele o una mandolina. Pulp es van reunir, al Primavera Sound, i van dedicar l'original de la cançó, Common people, a l'acampada de Barcelona. Entenc certs plantejaments si la seva presència (ho he llegit, ho he sentit) ens resulta molesta, o no molesta, però pintoresca, i no volem ser pintorescos. Però potser la manera d'aquesta gent d'interrompre la nostra plàcida vida sigui l'única manera que reparem en la seva presència, algú s'ho ha plantejat??. Potser no han trobat una altra millor.

POSTDATAS A LO DE AYER : EL NOMBRE DE UN BOLERO

Boleros son canciones que reflejan ciertos inexplicables estados de melancolía. Todo el mundo sabe alguno y su letra acude a la cabeza en medio de ciertas circunstancias. Los cantantes de boleros (los profesionales de verdad, cuidado pues corren impostores por ahí) llevan horrorosos smoking de color blanco o de color hueso, pajaritas o corbatas oscuras. Son maduros y entrados en carnes, y siempre parece que hablen de algo que les pasó tiempo atrás, mucho tiempo.

Mis chaquetas son oscuras y ésto no va más atrás de ayer. Son posibles las heridas sin cicatrices.

Me he pasado buscando en Google a qué porción de tiempo exacto podríamos aplicar la expresión "más adelante". Pensaba que todo estaba en internet, pero ya voy dándome cuenta que no. Como hace calor, el tiempo es más intenso, la vida da para más, la impresión que me he llevado es que no hablaríamos de mucho más que de un mes. Tanta inconcreción a veces asusta y preocupa, cuando no debería. Las inconcreciones mejor dejémoslas para los políticos, subespecie de la humanidad que en el día de hoy, en esta parte del orbe, se encuentra bajo estado de shock. Por haber vencido o por lo contrario. Un título alternativo a este post hubiese sido Una nación de 276.000 asesinos, pues estos son los votos que obtuvo Bildu, en Euskadi (tuvieron una propina de 40.000 en Navarra). Estoy impresionado, pues seguro que entre los vascos que conozco alguien les habrá votado, y todos los vascos que conozco son pacíficos, aunque a veces, como nos pasa a todos, puedan enfadarse, incluso, montar en cólera. Los numerosos medios de derechas van a tener que mesurar sus términos, pues 316.000 personas son muchas para ofender. Y todas han ido con su papeleta y han hecho cola y puede que hubieran estrechado más manos de las que les eran ofrecidas. Bueno, pocos les ofrecían manos, más bién eran pies que daban patadas.

Para patadas las que da el bajo (no sé si análogico o sintético) en esta soberbia canción. Canción que desafío a cualquiera a oir tres o cuatro veces y conseguir dejar estar quieto ese pie o esa mano. De vez en cuando uno se ha de rendir a lo irresistible. Es la sal de la vida.

No os quejéis : prometí, y estoy cumpliendo a medias (otras promesas más firmes las cumplo a rajatabla), abandonar esta monotonía política de estos días. Mi ciudad ha girado a la derecha y yo aún estoy esperando que se abra mi semáforo. Revelarse y rebelar, puede que se parezcan pero no, con V diríamos que puede que te aporte esperanzas, con B es algo que no tiene vuelta atrás, todo es distinto a partir de entonces, y en otros tiempos diría que no sé, pero hoy sé que es mejor. Esto no son los principios de la física, quitarse un peso de encima no significa entregarle ese peso a nadie. Se queda en el suelo y ya está. Escribes unas cuantas frases, pones unas cuantas canciones, te preparas para afrontar la siguiente fase.

Dicho esto, continuaré leyendo, ahora sé que acompañado, Ebano, lectura que me recuerda que los domingos por la tarde pueden ser, casi siempre, horribles, pero los domingos por la mañana huelen a croissant y a dominical y a parque con acogedoras sombras, sombras desde las cuales todo se ve luminoso, tan luminoso que me dan ganas de indagar en el blog de John Self, buscar poesía, hacerla propia, y transmitirla. Ya es un paso que no pensaba dar, pero dar pasos que no pensabas, aunque te acerquen a abismos, es mucho mejor que estar quieto. Y, desde que cambié el look, no estar quieto es el slogan oficial. Gracias por leer, pues es el primer paso para comprender. No siempre uno puede comprenderlo todo, claro.

ANNEXES A LO DE AHIR : EL NOM D'UN BOLERO

Boleros són cançons que reflecteixen certs inexplicables estats de malenconia. Tothom sap algun i la seva lletra et ve al cap enmig de certes circumstàncies. Els cantants de boleros (els professionals de veritat, compte ja que corren impostors per aquí) porten horrorosos smoking de color blanc o de color os, corbates de llacet o corbates fosques. Són madurs i entrats en carns, i sempre sembla que parlin d'alguna cosa que els va passar temps enrere, molt de temps.

Les meves jaquetes són fosques i això no va més enrere d'ahir. Són possibles les ferides sense cicatrius.

M'he passat buscant al Google a quina porció de temps exacte podríem aplicar l'expressió "més endavant". Pensava que tot estava a internet, però ja vaig adonar-me que no. Com fa calor, el temps és més intens, la vida dóna per a més, la impressió que m'he dut és que no parlaríem de molt més que d'un mes. Tanta inconcreció de vegades espanta i preocupa, quan no hauria. Les inconcrecions millor deixem-les per als polítics, subespècie de la humanitat que en el dia d'avui, en aquesta part de l'orbe, es troba sota estat de shock. Per haver vençut o pel contrari. Un títol alternatiu a aquest post hagués estat Una nació de 276.000 assassins, ja que aquests són els vots que va obtenir Bildu, a Euskadi (van tenir una propina de 40.000 a Navarra). Estic impressionat, doncs segur que entre els bascos que conec algú els haurà votat, i tots els bascos que conec són pacífics, encara que de vegades, com ens passa a tots, puguin enfadar-se, fins i tot, muntar en còlera. Els nombrosos mitjans de dretes hauran de mesurar els seus termes, ja que 316.000 persones són moltes per ofendre. I totes han anat amb la seva papereta i han fet cua i potser haguessin estret més mans de les que els eren ofertes. Bé, pocs els oferien mans, més aviat eren peus que donaven puntades.

Per puntades les que dóna el baix (no sé si anàleg o sintètic) en aquesta supèrbia cançó. Cançó que desafio a qualsevol a sentir tres o quatre vegades i aconseguir deixar estar quiet aquest peu o aquesta mà. De tant en tant un s'ha de retre al irresistible. És la sal de la vida.

No us queixeu: vaig prometre, i estic complint a mitges (altres promeses més fermes les compleixo al peu de la lletra), abandonar aquesta monotonia política d'aquests dies.La meva ciutat ha girat a la dreta i jo encara estic esperant que s'obri el meu semàfor .Revelar i revoltar-se, potser s'assemblin però no, amb V diríem que potser t'aporti esperances, l'altra és una cosa que no té marxa enrere, tot és diferent a partir de llavors, i en altres temps diria que no ho sé, però avui sé que és millor. Això no són els principis de la física, treure's un pes de sobre no significa lliurar aquest pes a ningú. Es queda a terra i ja està. Escrius unes quantes frases, poses unes quantes cançons, et prepares per afrontar la següent fase.

Dit això, continuaré llegint, ara sé que acompanyat, Ebano, lectura que em recorda que els diumenges a la tarda poden ser, gairebé sempre, horribles, però els diumenges al matí fan olor de croissant i dominical, i a  parc amb acollidores ombres, ombres des les quals tot es veu lluminós, tan lluminós que em donen ganes d'indagar en el bloc de John Self, buscar poesia, fer-la pròpia, i transmetre-la. Ja és un pas que no pensava donar, però donar passos que no pensaves, encara que t'apropin a abismes, és molt millor que estar quiet. I, des que vaig canviar el look, no estar quiet és l'eslògan oficial. Gràcies per llegir, ja que és el primer pas per comprendre. No sempre un pot comprendre-ho tot, és clar

LA CIUDAD DE LOS 20000 TERRORISTAS

Quizás la cifra cambie, pero ahí como mínimo estimo que se va a quedar la cifra de votos que obtendrá Bildu en la ciudad de Donostia. Y mañana habrá quien no sabrá digerir esa situación, pues va a ser segundo partido, en cualquier caso por delante de los partidos nacionales. Y se me ocurre ofrecerles mi título, además gratis. Porque seguirá habiendo gente con la tozudez y la simplicidad de miras suficiente para no reconocer que votar a Bildu no es ni ser un terrorista ni un asesino en potencia. Hablo de Bildu quizás para mirar a otro lado mientras evito constatar mi decepción en Barcelona, mi preocupación en Badalona. Hablo de Bildu a pesar de (a raíz de la abstención del PNV en el tema de los 1450 millones) pensar que igual nosotros no caemos tan bién a los vascos como ellos a nosotros. Cariños, como amores, no correspondidos, a los que algunos empezamos a hacernos expertos. Sé de Sociología lo suficiente para aprobar la asignatura, pero creo que ciertas edades nos dan un plus ; son muchos años de pertenecer a una sociedad como para evitar la tentación de pronunciarse. Mucha gente mayor en los colegios electorales. Perfiles de edad de los interventores : CiU, mayores, PP, jóvenes, pero casi uniformados, donde yo fui, interventor de ERC y de Solidaritat Catalana (insisto: con ese nombre no se va a ningún lado) hablando quizás más rato del que deben haber hablado sus respectivos partidos. No ví otros interventores, aunque puede que fuera a la hora del bocadillo. 

Con esto debería acabar ya con la política, que me estoy pasando. Prometo intentarlo, si bién esta semana la voy a considerar clave para ver qué es lo que pasa con las acampadas, cuyo entusiasmo y tesón serán duramente puestos a prueba en los próximos días. 

Procuraré regresar a Kapuscinski y ese fascinante viaje imaginario por Africa que es Ebano. Pondré discos y veré series y películas y dejaré de convertir este blog en ese aburrimiento lleno de fáciles y ramplonas expresiones demagógicas hacia el que peligrosamente se ha decantado.

LA CIUTAT DELS 20000 TERRORISTES

Potser la xifra canviï, però aquí com a mínim estimo que es quedarà la xifra de vots que obtindrà Bildu a la ciutat de Donostia. I demà hi haurà qui no sabrà pair aquesta situació, ja que serà segon partit, en qualsevol cas per davant dels partits nacionals. I se m'acut oferir el meu títol, a més gratis. Perquè seguirà havent gent amb la tossuderia i la simplicitat de mires suficient per no reconèixer que votar Bildu no és ni ser un terrorista ni un assassí en potència. Parlo de Bildu potser per mirar a un altre costat mentre puc evitar constatar la meva decepció a Barcelona, ​​la meva preocupació a Badalona. Parlo de Bildu tot i (arran de l'abstenció del PNB en el tema dels 1450 milions) pensar que potser nosaltres no caiem tan bé als bascos com ells a nosaltres. Afectes, com amors, no correspostos, als que alguns comencem a fer-nos experts. Sé de Sociologia prou per aprovar l'assignatura, però crec que certes edats ens donen un plus, són molts anys de pertànyer a una societat com per evitar la temptació de pronunciar-se. Molta gent gran a les escoles electorals. Perfils d'edat dels interventors: CiU, majors, PP, joves, però gairebé uniformats, on jo vaig ser, interventor d'ERC i de Solidaritat Catalana (insisteixo: amb aquest nom no es va enlloc) parlant potser més estona del que han haver parlat seus respectius partits. No vaig veure altres interventors, encara que pot que anés a l'hora de l'entrepà.

Amb això hauria d'acabar ja amb la política, que m'estic passant. Prometo intentar-ho, si bé aquesta setmana la vaig a considerar clau per veure què és el que passa amb les acampades, el entusiasme i tenacitat seran durament posats a prova en els pròxims dies.

Procuraré tornar a Kapuscinski i aquest fascinant viatge imaginari per Àfrica que és Ebano. Posaré discos i veuré sèries i pel lícules i deixaré de convertir aquest blog en aquest avorriment ple de fàcils i carrinclones expressions demagògiques cap al qual perillosament s'ha decantat.

NOTA A PIE DE POST

Justo acabé, extasiado y maravillado, con El sha o la desmesura del poder. Separarme de él ha sido un trago, más cuando, a diferencia de otros con quien comparto nombre, no apunto frases de los libros que me gustan, ni subrayo los que no son míos. Pensaba que Kapuscinski no sería capaz de sacarme más expresiones de placer (a mi pesar, placer adulto como el del chocolate negro), que las que consiguió con, por ejemplo, El emperador. Por si fuese poco, el libro (que creo que cogí el viernes 13) habla de revolución, de como se gesta. Y pasa lo del 15-M., y lo de las acampadas. Hablé de coincidencias, de casualidades. Y si yo fuese el elegido ??.

NOTA AL PEU DE POST

Just vaig acabar, extasiat i meravellat, amb El xa o la desmesura del poder. Separar-me d'ell ha estat un mal tràngol, més quan, a diferència d'altres amb qui comparteixo nom, no apunto frases dels llibres que m'agraden, ni subratllo els que no són meus. Pensava que Kapuscinski no seria capaç de treure'm més expressions de plaer (al meu pesar, plaer adult com el de la xocolata negre), que les que va aconseguir amb, per exemple, El emperador. Per si fos poc, el llibre (que crec que vaig agafar el divendres 13) parla de revolució, de com es gesta. I passa el del 15-M., i aixó de les acampades. Vaig parlar de coincidències, de casualitats. I si jo fos l'escollit??.

GAUDIMENT INTIM

Sona Late Night Tales, d'Air, falsa sessió ja que els seus temes amb prou feines estan més que fosos entre si. Air hi intercala una única peça pròpia, Música, únic instrumental pertanyent al seu excels City Reading, experiment on prestaven bases instrumentals a lectures d'Alessandro Baricco. Vaig llegir fa poc (no porta més d'una hora fer-ho) Seda, per segona vegada. Em va agradar més la primera, potser m'ha semblat massa concís i esquemàtic, i recents lectures em facin apreciar alguna cosa lleugerament més abarrocada. Com puc estar segur, en un món que canvia constantment?.

Us ha passat alguna vegada estar llegint alguna cosa, desitjar acabar i llegir fins a la seva última pàgina, però alhora desitjar que mai acabés, que sempre hi hagués alguna cosa nova en ella  per trobar i descobrir??. El sha o la desmesura del poder està sent exactament això, per a mi íntim gaudi. Com bastants capítols de The Wire, quan tanco el llibre, entre paràgrafs per fer una altra cosa, el llibre, com una bona copa de vi, roman en el meu paladar, em fa pensar, em deixa parat pensant, si potser les primeres explicacions, les més senzilles i evidents, respecte a aquest tema, no són les encertades. Kapuscinski i la seva lectura ens fa pensar: esteu advertits. Primera ona expansiva: la pràcticament constant presència de la vídua del sha, una tal Farah Diba (diba amb una inadequada b baixa), en diverses celebracions del món noble, al costat d'aquesta reina nostra. Sembla que és una sòlida amistat, i no se'm ocorren amistats d'aquest tipus que no parteixin d'una certa complicitat i una certa coincidència en aspectes de l'existència. Així que aquesta monarquia imposada nostra simpatitza amb la família del sha. La realitat és aquesta. Llegiu el llibre, recordeu d'aquesta paraula, SAVAK, i ja em direu.

En fi, un pot no fer tot el possible per evitar certes influències, certs mimetismes. Com vaig dir fa uns paràgrafs (no vaig ser jo, van ser els Young Rascals, però l'èxit el va tenir David Cassidy): el món canvia constantment. Prova d'això és que enaltim virtuts com l'originalitat, que creiem que és la filla guapa de la creativitat (la lletja podria ser el ridícul o la extravagància), però, a l'hora de la veritat, no sempre aplicar aquesta màxima porta al triomf .

Tres casos:

No hi ha model de Mercedes Benz que Lexus, marca de luxe de Toyota, no es llanci a copiar i afusellar de la manera més descarada. Bé, Lexus ja és comunament percebuda com una marca més luxosa encara que Mercedes (de fet és més cara), ja és fins i tot referència per davant de la seva copiada (aquí he de remetre'm a un diàleg a The Wire on una màquina de cargolar és definida com el Lexus de les màquines).

La meva particular experta en modes i tendències (el meu impagable i inigualable dona) comença a preferir les creacions de Desigual per davant de les de Custo. No sé si hi ha hagut demandes pel mig, però a força de inspirar-se en excés, Desigual ja té un imperi molt més gran que aquell al que va començar copiant. Tu crea, que jo ja copio i pego.

Coldplay: han fet una carrera, una enorme carrera (enormitat econòmica, promocional, capitalista, que no artística), basada en copiar indistintament a U2 o Radiohead. Si he de pronunciar-me en la meva qualitat d'expert amateur, diria (ja que van editar el seu primer disc l'any 2000), que tota la carrera de Coldplay està enfocada a aconseguir (encara no ho han fet, al meu entendre) una cançó tan gloriosa com Exit music (for a film) de Radiohead. D'U2 parlo un altre dia.

Com a bon nascut: algú que espero que m'honri sovint amb les seves visites - John Self, consulteu blocs aquí al costat - m'ha ensenyat, sense saber-ho, algunes coses. A no enganxar vincles sinó el propi vídeo (tot quedarà més bonic per a aquests al-lèrgics als blocs de text en font Times new roman). A donar segones oportunitats als grups de garatge-rock, sabent que no tots poden ser els White Stripes (aquí potser em discuteixi però aquesta caixa seca i hostil a mi és el que em sembla). A indagar de tant en tant www.amoeba.com, fabulosa referència d'inspiració i diversió, o això m'ha semblat en la meva primera presa de contacte. Encara no m'ha ensenyat a apreciar la poesia, que em costa, em costa déu i esforç, però almenys faré aplec de forces per fer-ho. Si puc passar davant d'una paradeta electoral del PP sense enviar mirades carregades d'odi i ressentiment, em sento capaç, avui, de més coses que ahir.