APROPIACIÓN INDEBIDA

Guardemos las formas: primero voy a presentaros a la magnífica pieza de música que ha provocado que yo escriba hoy este post.

Se trata de "Preben Goes to Acapulco". Es el tercer tema en el primer álbum del músico escandinavo (soy muy perezoso, no me apetece buscar justo de qué país es) Todd Terje, titulado, er, It's album time. Es una instrumental perfecta: un mid-tempo con aires retro: elegante, funky, inspirado, emocional, vagamente planeador (ese sintetizador), con toques de Burgalat, de Barry, de Badarou, del Carl Craig usando sintes analógicos, de sonido lounge, con una suntuosa pero breve parte de cuerdas. Muy coherente con el aire de la producción previa de Terje, al que conocí vía Lindström, otro de esos músicos escandinavos (...) asociados a eso que viene a denominarse space-disco.

De hecho, en la secuencia del disco la canción viene engarzada por un tema también brillante, "Leisure Suit Preben",  este de aires más afrancesados, que aporta una cierta coherencia al conjunto. Hablamos de un álbum, hablamos de un intento de crear una especie de coherencia narrativa.

Lamentablemente, tras un inicio tan prometedor, todo se estropea. De ahí se pasa a un desvarío pretendidamente tropical (ya apuntado, por eso, al usar la palabra Acapulco en el título) que lo envía todo al traste. Sería perdonable de no acabar de joderlo todo con un movimiento aún más inexplicable: colar un cover de "Johnny and Mary" con la aportación vocal de Bryan Ferry. Lo cual me trae al nudo de este post. Sí, empiezo a estar hartito de ese socorrido recurso de los cover. Con lo que me gustaban. Pero ahora voy siendo más de la idea de que las versiones de las canciones de otros artistas o se hacen con la intención de aportarles algo o mejor restringirlas a bises inflamados en conciertos que se alargan más de lo debido. Cierto programa de cierta emisora de radio que prometí (debería decir promentí) no oir más, contiene una pequeña sección donde se muestran las versiones de canciones determinadas y dan una muestra del despropósito: versiones de clásicos pop o rock en clave bossa, en clave jazz, en clave big-band, en clave folk, en clave punk, en clave metal). O Dios. Odios. Claro que hay aportes en positivo, pero ahora me da que eso de usar una melodía célebre como base para material propio es algo demasiado sencillo. Jugar con el conocimiento más o menos inconsciente para sustituir a la escasez de ideas propias. Para mí que es muchas veces más apropiacionismo que homenaje. Claro que hay ejemplos para todos los gustos. Pero lo que ha hecho Todd Terje con la canción del difunto Robert Palmer no está bien. No para un track 5 de un disco que andaba como la seda. Joder, lo del tracklisting. Ya lo dije. Estropeó el disco enterito de AlunaGeorge: enterito. Así que disfrutemos del perverso placer culpable de ir directamente a lo que nos gusta. Las dos canciones del disco de Terje que son perfectas son las que he puesto aquí. Gracias al tracklisting, tengo la percepción de que, a partir del track 5, Terje no tiene nada más que decir. Y gracias a esto tan perverso que es la red no hay por qué pagar por todo el cerdo si nos interesa solo el jamón. Va: no es tan grave. Mucha gente no acaba libros que empieza. Qué hay de malo. He disfrutado lo que el disco podía aportarme. Para qué más. Y a todo el resto del mundo. No insistan si sus versiones no van a aportar cosas como

aire pop y ligeramente aflamencado a un clásico del tango.

emoción, drama y cierto sentido groove a un clásico del pop vocal.

LIBERTAD : EXTRACTO INICIAL DEL CAPITULO TITULADO 2004

"Cuando era ya inevitable que Richard Katz regresara al estudio con

sus impacientes compañeros de grupo y comenzara a grabar un

segundo álbum con Walnut Surprise —cuando hubo agotado todas las

formas posibles de dilación y huida, primero tocando en todas las

ciudades posibles de Estados Unidos y luego yéndose de gira a países

cada vez más remotos, hasta que añadió Chipre en el viaje a Turquía

y sus compañeros del grupo se sublevaron, y luego fracturándose el

dedo índice de la mano izquierda al detener el ejemplar en rústica del

influyente estudio de Samantha Power sobre el genocidio en el mundo

que lanzó con excesiva violencia el batería del grupo, Tim, desde el

extremo opuesto de la habitación del hotel de Ankara, y luego

retirándose en solitario a una cabaña en los Adirondacks para

componer la banda sonora de una película danesa de arte y ensayo y,

aburrido a más no poder con el proyecto, buscando un camello de

coca en Plattsburgh y esnifándose cinco mil euros de la subvención

para las artes del Estado danés,y luego desapareciendo sin previo

aviso durante un período de onerosa disipación en Nueva York y

Florida que no acabó hasta que lo detuvieron en Miami por conducir

bajo los efectos del alcohol y por posesión de estupefacientes, y luego

ingresando por propia voluntad en la clínica Gubser de Tallahassee

durante seis semanas de desintoxicación y desdeñosa resistencia al

evangelio de la rehabilitación,y luego curándose del herpes que no

había prevenido debidamente durante un brote de varicela en la

Gubser, y luego realizando doscientas cincuenta horas de servicios a

la comunidad agradablemente rutinarios en un parque del condado de

Dade, y luego negándose sin más a contestar el teléfono o consultar

su correo electrónico mientras leía libros en su apartamento so

pretexto de reforzar sus defensas contra las tías y las drogas, de las

que sus compañeros de grupo al parecer eran capaces de disfrutar sin

graves excesos—, envió a Tim una postal y le dijo que anunciara a los

demás que estaba sin un duro e iba a dedicarse otra vez a jornada

completa a su oficio de techador; y los demás miembros de Walnut

Surprise empezaron a sentirse idiotas por haberlo esperado."

¿A quién debo agradecer dejar a este tipo con esa cara?

No iréis a esperar que hable del asunto de YPF, más, tras lo que dije ayer (antes de los hechos). Vamos, no creo que nos llamen a las trincheras a ninguno. Ni a quemar embajadas. Conmigo que no cuenten para pitar a Messi. Ojo con Leo, a él se le toca por encima de mi cadáver. No creo ni que suba la gasolina, como aventuran los agoreros, ni que el sistema financiero español se hunda (más aún??) ni que la Caixa putee más a la gente de lo que ya lo hace. Lo siento: me encanta cómo se le ha hecho ese zas, en toda la boca, al prepotente gobierno español de ultraderecha. Soy un tocacojones. Lo dije desde el principio, aunque quizás usé una palabra más amable o esa figura tan retórica que es ser la esencia de la contradicción. Lamentablemente no me gustan tantos músicos argentinos como para tener la posibilidad de revolver entre un variado número de canciones hasta encontrar una adecuada para el momento, con lo que opté por una vieja favorita. Pues tengo prisa: he decidido no interponer más lecturas y adentrarme hasta el fondo en lo de acabar el libro de Franzen, tras lo cual, aventuro, me espera un nuevo despertar.

YO TE PERDI EN UNA TARDE DE ABRIL Y DESDE ENTONCES SOY UN LAGARTO

Puede que sea una reflexión tan inútil como sorprendente. La cuestión de qué nos empuja a elegir un libro u otro. La cuestión de qué, tras ese primer empujón, nos hace seguir con él o no. El momento en que percibimos si ese es un libro que mencionaremos y evocaremos, momento que a veces se produce durante su lectura ( otra duda, al principio, al final ??) y a veces mucho más tarde, justo cuando nos damos cuenta de que, inconscientemente, andamos años detrás de un libro que nos provoque las mismas sensaciones, en el mismo grado.

Sorprendentemente esta elucubración me hace cambiar el título de este post, y son dos títulos prolongados seguidos, yo, que voy de minimalista y conceptual, las más de las veces.

En mi poco fundada manía de la contemporaneidad, buscada tanto en escritores como en las puras temáticas, he hecho algunas excepciones. No es que quiera que en los libros que me gusten, la gente se llame al móvil o busque en google. Pero no quiero ir más atrás en el tiempo que esos caballos, robados o no, que me encontré en Meridiano de sangre. 

Leo una crítica de un par de libros de uno de esos autores que son rabiosamente contemporáneos: Biegbeder. Entusiasmo por 13,99 euros, también por Socorro, perdón. La reseña que incluye su temática casi es un resorte que me hace levantarme de la silla a por ellos, pero antes, mierda, segunda crítica que se pregunta cómo puede editarse un libro tan insustancial. Dicen las leyes de la estadística que para sacar promedios fiables hay que despreciar el mejor y el peor dato. Ya.

Otro de éstos, Houllebecq, está a punto de publicar en España El mapa y el territorio, al que me tiraría desesperado como agua fresca en el desierto. Dicen que Houellebecq se ha ablandado. También le pasó a Hornby (están al lado uno del otro en los estantes). Resulta que mi disfrute en Plataforma, en Ampliación del campo de batalla, en Las partículas elementales partía de ese mismo cóctel de bilis, angst, y vacío, que tengo miedo de echar de menos. 

Otro que es Brett Easton Ellis me tiene muy desconcertado, pues me da la impresión, como Irvine Welsh, que llevan muchos años intentando escribir algo diferente y siempre escriben el mismo libro. Como ABC y The lexicon of love. Crisis del segundo disco que llegan hasta el octavo.

Mientras, sigo enfrascado en las andanzas de Ramsay D. en Deptford, Canadá. Que nadie olvide este nombre: Robertson Davies.

Pero pasan otras cosas en mi vida. Mi hija ha redescubierto mi disco favorito de Calamaro (El cantante) , y disco favorito es una definición sumamente fiel, puesto que me es muy difícil aguantar ni tan siquiera acordes iniciales de la gran mayoría de sus canciones de otros discos. Cuando intervienen los elementos emocionales todo se complica enormemente. Asocias letras y músicas a momentos grabados en la memoria, todos los componentes de ese escenario pasan a ser mejores por la perfección del conjunto que representan. Eso deben ponerle al BigMac, claro.

Intentando convencerla de que no es Calamaro el de ahí, que no es ese mediocre y algo cargante platense obsesionado (digo encaparronat, así, que sería más correcto encabezonado) en ser un nuevo Dylan, un nuevo Jagger, para mi horror una especie de Sabina que bebe mate en vez de cuba-libres de garrafón.

Probamos y probamos (hay un excesivo recopilatorio de 6 cds, cómo no) sus mejores canciones propias, sus rarezas, sus versiones, sin encontrar esa genialidad del buen intérprete, presente por doquier en El cantante. La búsqueda da frutos, pero pocos, pues hay mucho horror y mucho ripio y mucha melodía facilona por la que Calamaro debería responder. Pero se da el caso que ayer hizo 50 años, que mi memoria falla selectivamente y olvida su asociación con antiguos miembros de los Tequila en esa especie de supergrupo argentino llamado Los Rodríguez y me siento benévolo, aunque no lo merezca pensaré en todos esos buenos momentos pasados en el coche, camino de muchos sitios. Pensaré en una primera escucha en casa a altas horas de una madrugada que no sé si era el final de un día o el principio del siguiente.

Y obtendrá mi perdón, aunque sea por esta vez.

POSTDATAS A LO DE AYER : EL NOMBRE DE UN BOLERO

Boleros son canciones que reflejan ciertos inexplicables estados de melancolía. Todo el mundo sabe alguno y su letra acude a la cabeza en medio de ciertas circunstancias. Los cantantes de boleros (los profesionales de verdad, cuidado pues corren impostores por ahí) llevan horrorosos smoking de color blanco o de color hueso, pajaritas o corbatas oscuras. Son maduros y entrados en carnes, y siempre parece que hablen de algo que les pasó tiempo atrás, mucho tiempo.

Mis chaquetas son oscuras y ésto no va más atrás de ayer. Son posibles las heridas sin cicatrices.

Me he pasado buscando en Google a qué porción de tiempo exacto podríamos aplicar la expresión "más adelante". Pensaba que todo estaba en internet, pero ya voy dándome cuenta que no. Como hace calor, el tiempo es más intenso, la vida da para más, la impresión que me he llevado es que no hablaríamos de mucho más que de un mes. Tanta inconcreción a veces asusta y preocupa, cuando no debería. Las inconcreciones mejor dejémoslas para los políticos, subespecie de la humanidad que en el día de hoy, en esta parte del orbe, se encuentra bajo estado de shock. Por haber vencido o por lo contrario. Un título alternativo a este post hubiese sido Una nación de 276.000 asesinos, pues estos son los votos que obtuvo Bildu, en Euskadi (tuvieron una propina de 40.000 en Navarra). Estoy impresionado, pues seguro que entre los vascos que conozco alguien les habrá votado, y todos los vascos que conozco son pacíficos, aunque a veces, como nos pasa a todos, puedan enfadarse, incluso, montar en cólera. Los numerosos medios de derechas van a tener que mesurar sus términos, pues 316.000 personas son muchas para ofender. Y todas han ido con su papeleta y han hecho cola y puede que hubieran estrechado más manos de las que les eran ofrecidas. Bueno, pocos les ofrecían manos, más bién eran pies que daban patadas.

Para patadas las que da el bajo (no sé si análogico o sintético) en esta soberbia canción. Canción que desafío a cualquiera a oir tres o cuatro veces y conseguir dejar estar quieto ese pie o esa mano. De vez en cuando uno se ha de rendir a lo irresistible. Es la sal de la vida.

No os quejéis : prometí, y estoy cumpliendo a medias (otras promesas más firmes las cumplo a rajatabla), abandonar esta monotonía política de estos días. Mi ciudad ha girado a la derecha y yo aún estoy esperando que se abra mi semáforo. Revelarse y rebelar, puede que se parezcan pero no, con V diríamos que puede que te aporte esperanzas, con B es algo que no tiene vuelta atrás, todo es distinto a partir de entonces, y en otros tiempos diría que no sé, pero hoy sé que es mejor. Esto no son los principios de la física, quitarse un peso de encima no significa entregarle ese peso a nadie. Se queda en el suelo y ya está. Escribes unas cuantas frases, pones unas cuantas canciones, te preparas para afrontar la siguiente fase.

Dicho esto, continuaré leyendo, ahora sé que acompañado, Ebano, lectura que me recuerda que los domingos por la tarde pueden ser, casi siempre, horribles, pero los domingos por la mañana huelen a croissant y a dominical y a parque con acogedoras sombras, sombras desde las cuales todo se ve luminoso, tan luminoso que me dan ganas de indagar en el blog de John Self, buscar poesía, hacerla propia, y transmitirla. Ya es un paso que no pensaba dar, pero dar pasos que no pensabas, aunque te acerquen a abismos, es mucho mejor que estar quieto. Y, desde que cambié el look, no estar quieto es el slogan oficial. Gracias por leer, pues es el primer paso para comprender. No siempre uno puede comprenderlo todo, claro.

ANNEXES A LO DE AHIR : EL NOM D'UN BOLERO

Boleros són cançons que reflecteixen certs inexplicables estats de malenconia. Tothom sap algun i la seva lletra et ve al cap enmig de certes circumstàncies. Els cantants de boleros (els professionals de veritat, compte ja que corren impostors per aquí) porten horrorosos smoking de color blanc o de color os, corbates de llacet o corbates fosques. Són madurs i entrats en carns, i sempre sembla que parlin d'alguna cosa que els va passar temps enrere, molt de temps.

Les meves jaquetes són fosques i això no va més enrere d'ahir. Són possibles les ferides sense cicatrius.

M'he passat buscant al Google a quina porció de temps exacte podríem aplicar l'expressió "més endavant". Pensava que tot estava a internet, però ja vaig adonar-me que no. Com fa calor, el temps és més intens, la vida dóna per a més, la impressió que m'he dut és que no parlaríem de molt més que d'un mes. Tanta inconcreció de vegades espanta i preocupa, quan no hauria. Les inconcrecions millor deixem-les per als polítics, subespècie de la humanitat que en el dia d'avui, en aquesta part de l'orbe, es troba sota estat de shock. Per haver vençut o pel contrari. Un títol alternatiu a aquest post hagués estat Una nació de 276.000 assassins, ja que aquests són els vots que va obtenir Bildu, a Euskadi (van tenir una propina de 40.000 a Navarra). Estic impressionat, doncs segur que entre els bascos que conec algú els haurà votat, i tots els bascos que conec són pacífics, encara que de vegades, com ens passa a tots, puguin enfadar-se, fins i tot, muntar en còlera. Els nombrosos mitjans de dretes hauran de mesurar els seus termes, ja que 316.000 persones són moltes per ofendre. I totes han anat amb la seva papereta i han fet cua i potser haguessin estret més mans de les que els eren ofertes. Bé, pocs els oferien mans, més aviat eren peus que donaven puntades.

Per puntades les que dóna el baix (no sé si anàleg o sintètic) en aquesta supèrbia cançó. Cançó que desafio a qualsevol a sentir tres o quatre vegades i aconseguir deixar estar quiet aquest peu o aquesta mà. De tant en tant un s'ha de retre al irresistible. És la sal de la vida.

No us queixeu: vaig prometre, i estic complint a mitges (altres promeses més fermes les compleixo al peu de la lletra), abandonar aquesta monotonia política d'aquests dies.La meva ciutat ha girat a la dreta i jo encara estic esperant que s'obri el meu semàfor .Revelar i revoltar-se, potser s'assemblin però no, amb V diríem que potser t'aporti esperances, l'altra és una cosa que no té marxa enrere, tot és diferent a partir de llavors, i en altres temps diria que no ho sé, però avui sé que és millor. Això no són els principis de la física, treure's un pes de sobre no significa lliurar aquest pes a ningú. Es queda a terra i ja està. Escrius unes quantes frases, poses unes quantes cançons, et prepares per afrontar la següent fase.

Dit això, continuaré llegint, ara sé que acompanyat, Ebano, lectura que em recorda que els diumenges a la tarda poden ser, gairebé sempre, horribles, però els diumenges al matí fan olor de croissant i dominical, i a  parc amb acollidores ombres, ombres des les quals tot es veu lluminós, tan lluminós que em donen ganes d'indagar en el bloc de John Self, buscar poesia, fer-la pròpia, i transmetre-la. Ja és un pas que no pensava donar, però donar passos que no pensaves, encara que t'apropin a abismes, és molt millor que estar quiet. I, des que vaig canviar el look, no estar quiet és l'eslògan oficial. Gràcies per llegir, ja que és el primer pas per comprendre. No sempre un pot comprendre-ho tot, és clar

PUDOR, DECORO, REPARO, VERGÜENZA

Como en una curiosa iluminación del azar, decido ver, a muy temprana hora, Trainspotting, de nuevo. Me zampo antes sus 9 escenas eliminadas, suficientemente cortas e intensas como para no entender el motivo por el que fueron desestimadas del metraje final. Luego, la película, de una sentada. Y pienso como Ewan McGregor ha hecho una carrera, con altibajos, con presencias inexplicables en cierto tipo de películas (y ausencias inexplicables en cierto otro tipo), y se ha ido con su moto por el mundo. Como Jonny Lee Miller (está bien escrito, yo me documento) fue uno de los primeros maridos de Angelina Jolie (Billie Bob Thornton fue otro), que me parece que sería un hecho reseñable, a pesar de que haya declarado que aquí no hay sección de mundo rosa. Y como Kelly McDonald, la colegiala que Renton conoce, es ahora la Sra. Schroeder en Boardwalk Empire. El tiempo que llevaba que esa chica me sonaba, y zas, en toda la cara. Ya hablé de Trainspotting aquí, así que no voy a hacerlo de nuevo, pero con sus pequeñas anacronías (pues el mundo de los mediados 90 ha dejado paso a otro mundo que es diferente), su vigencia es absoluta. Otra pequeña perla: el papel que interpreta Irvine Welsh, el escritor de la novela (es el camello de poca monta que le pasa a Renton los supositorios de droga), está doblado en español por Santiago Segura : las tres escasas frases de ese doblaje son ya, no hay dudas, el embrión de toda la saga Torrente.

Un blog amigo, De mica en mica, (intraducible expresión que podría querer decir poco a poco), ha cambiado su nombre por Nits d'inquietud (noches de inquietud), y de paso también de aspecto gráfico (ya sé:  falta le hace al mío), pasando de unas asalmonadas y florales tonalidades a un decidido verde boscoso que indudablemente le sienta mejor. Yo no sé si como consecuencia de estas modificaciones, y de una cierta impresión de parar, y empezar de nuevo, que creí leer entre líneas, me dio por pensar que su tono íntimo iba a dar paso a otro tono. He de decir que no me siento cómodo con el exceso de confesiones en este tipo de canales. Y también que me parecía bien que hasta cierto punto, al principio de todo, los comentarios acabasen revelando cierto vínculo comentador-comentado. Pero he descubierto que ni es eso lo que busco ni me acaba produciendo placer. Vaya, hablo como un degenerado. No, cimentar un  blog en base a lecturas y comentarios de allegados está bien, pero es poco aventurado. Es como si la familia o los amigos o todos juntos entran en tu habitación de niño, o no tan niño (habida cuenta de lo mucho que se prolongan actualmente las estancias en los hogares paternos), y se pusiesen a leer juntos tu diario. Volviendo al mapa de la derecha, América se llena de estrellas, de las que conozco a una (Adriana, en Portland, cocinando sus cosas), pero las demás siguen siendo estrellas distantes. Como llegan ahí, lo ignoro, si un buscador las trae (porque me inspira pensar que sean mujeres, ves tú), o cayeron por casualidad. Me gusta, me excita, y yo también hago mis búsquedas con los fascinantes nombres de esos lugares, algunos conocidos (San José, Buenos Aires, Santiago, Santa Fe, Saint Louis... cuantos gentilicios con santos dejaron allí los conquistadores) otros tan desconocidos que estimulan mi imaginación (Zapopán, San Cristóbal, Bucaramanga, Celaya, Orizaba, Federal...). Esa es la aventura que no buscaba y encontré, el reto que espera agazapado tras una esquina cualquiera, esas personas a las que les pondría una cara para preguntarles, qué buscábais aquí, y qué encontrásteis.

http://www.youtube.com/watch?v=2XmBVTjVwXs&feature=related

EL BRILLO APAGADO

Cuando oigo a Calamaro en El cantante, portentoso disco que lleva entrando y saliendo de mi vida desde el 2003, veo mañanas en azoteas de la parte antigua de Sitges, mañanas de domingo de invierno con ese tenue sol que calienta lo justo. Calles llenas (o vacías) de silencio que para algunos es post-resacoso. Para mí no lo es.

Y periódicos y croissants recién hechos y aviones cruzando el cielo, y trenes pasando, aunque no tan rápido como deben pasar ahora.

Siempre he esquivado los aires nostálgicos, o demasiado personales (de la parte de mi persona que tiene una familia, y amigos y compañeros), porque, en este templo, las cuestiones que veo importantes, la filosofía, es intentar que la gente no se quede con lo que a todo el mundo le es ofrecido. Escarbar la epidermis, en fín. Si yo estoy aquí o allí, triste, eufórico, o las sesenta, o setenta, gradaciones intermedias de estas dos sensaciones, es irrelevante. Esa caja permanecerá cerrada, en un principio, siempre.

La Vanguardia, en mayo, en catalán. Os lo dije, pues a mí me preguntaron, y no podría decir firmemente que preguntaron a más personas, pues yo no lo ví. Así que pensaré, en función de estos hechos, que es porque yo lo he dicho. Y por tanto, debo mantener cierta coherencia (aunque puede que la incoherencia fuese uno de los valores y banderas de este blog), y recriminarme, y no quedarme ahí, que hace como seis meses que esto es sólo en castellano. Haremos algo, claro. 

Los países árabes de los levantamientos populares. Está claro que Libia iba a ser un caso aparte, pues Gadafi (aunque ayer leí Ghadafi) no iba a permitir así como así que su asunto fuera como el de los demás. Y Egipto, Túnez, en fín, los otros, cada vez me invade más la impresión de que puede que todo se limite a un cambio suave, echando al dictador, pero, a la vista de lo complejo que debe resultar organizar el tinglado de un estado (y ayudados por las sugerencias impositivas de los inversores extranjeros y los gobiernos de occidente), empiezo a temerme que se cambie todo para que todo siga igual. Menos en Libia, nadie ha dicho que se carguen al dictador depuesto. La multitud ha entrado en sus palacios, ha comido de su nevera, se ha bañado en su piscina, algunos con eso están más que contentos. Sigamos mirando qué hacen, no ??

El Barça, por qué no hablar más de él ?? Soy un forofo y eso es tan visible y palpable como otras filias. Y he descubierto (chafardeando, cómo no) que De mica en mica es apasionada también. Empiezo a tener algo menos de escepticismo hacia Rosell, por sus escasas maneras de protagonismo y su tono discreto por lo general. Ahora que Florentino levanta los brazos en el palco, y envía a sus allegados SMS revelando "ser humano". Estúpido pretencioso, seguro que un androide no tendría tu cara de seminarista reprimido. Que levante los brazos, que vaya entrenando el movimiento. Necesitará perfeccionar ese ejercicio para llevarse las manos a la cabeza cuando se dé cuenta de que ni con Mou se comen una rosca.

Nuevos visitantes, pues, y alguno que creía, no, temía, desaparecido y vuelve a manifestarse. Y entre referencias elige a DJ Krush y a Simply Red, pareja profundamente desconcertante pero las casualidades tienen estos trucos escondidos. Y el invierno, no el ruso sino el barcelonés, que parece querer hacer una última aparición para decirnos ya, casi, hasta el año que viene.

RESPETUOSAMENTE NO

Con una semana de antigüedad en la edad Valentino, debo reconocer que el acceso a la madurez iba a ser un tema un poco recurrente en el blog. Pero de repente, estoy pensando en el público presente y, vaya, la media de edad ( edades supuestas, no pregunto los años a las chicas ), no me sale como para que éste sea un tema que movilice a las masas. Andaba yo pensando hoy si ciertos escritores ( y puede que alguno sea de los que yo lea, como Philip Roth, o quizás Ian McEwan ) no enfocan su obra hacia lo que los sesudos analistas de las editoriales les han dicho que es su público objetivo. Puede que su público objetivo sean aburridas señores de más de 50, de clase media, cuyo único par de libros anuales son los que les sirven para coger el sueño tumbadas en hamacas en verano ?. Podría ser, sí.

Que quede claro, estoy un poco chulito pues he superado hoy con cierta dignidad el primer día de una serie de días que hace la pinta de ser un poco vía crucis ( es lo más que voy a explicar, quien quiera más info que se lo curre y la busque ). Igual que me pulí una amistad en FB ( se dice to unfriend y fue palabra del año pasado no sé dónde ) por dedicarme canciones de auténticos anticristos de cualquier cosa parecida a música decente, pienso pulirme a quien confiese haber pasado por caja para comprar bien Danielle Steele, bien Rosamunde Pilcher, bien Isabel Allende ( en este último caso la pena de exclusión puede conmutarse con un intensivo cursillo, aún podría salvarse algo ).

Exito rotundo entre todas mis amistades : ( y siendo fiel a la verdad se lo debo a Carlos que ni tiene Facebook ni lee el blog pero fue el primero en alertarme ) INGLOURIOUS BASTERDS, todo, repito, todo el mundo a quien le he pasado esta película me ha dicho que es una (empiezo a repetir la palabrita ) jodida maravilla. Nótese, el propio título ya es irónico por sus faltas de ortografía intencionadas ( aquí se debería haber traducido como MALDICHOS VASTARDOS, pero somos así de chulos ). Viene lo de antes por que quizás en esta película Tarantino se nos hace mayor, o un poquito menos juvenil : la temática, que va más atrás, es menos contemporánea que sus otras películas, lógicamente ( aunque Tarantino podría haberse permitido ciertos anacronismos ) la música es más tendente a un falso clasicismo que a los efectivos pastiches pop de sus otras bandas sonoras. Sí hay algo plenamente clásico en el cine de este hombre : la sincronía, la perfección con la que ensambla trozos de música con imágenes es algo que te hace revisitar sus escenas como no me ha pasado con ningún director. Como todo el mundo al que se la pasé quedó encantado, con diversos comentarios ( a quien se acostó tardísimo por acabar de verla : tambien mirarte a los ojos me derrite, dónde quieres que mire ? ), había pensado dedicarle este post y comentar mis cuatro o cinco momentos clave, casi aleatorios :

Cuando el Coronel Landa se bebe el vaso de leche de un trago : por qué abrirá los ojos a medio vaso ?

Cómo sube la música cuando el Oso Judío va a reventarle la cabeza al alemán, para parar de golpe justo cuando le golpea.

Qué delicia de música (afrancesada, cómo no ) cuando Shioshanna lee un libro en el Café y el soldado Zoller aparece en la ventana desde la calle.

Qué cambio en la manera de dirigirse a Bridget por parte del de la Gestapo cuando descubre que colabora con los aliados.

Qué maravilla el Pizzicato cuando Shioshanna y el soldado Zoller se tirotean en la sala de proyección de Operación Kino.

Vedla, o vedla otra vez, pero imperdonable perderse esa joya.

Por motivos que no vienen al caso hoy he pasado bastante rato conduciendo, que es cuando más música ( y más alta, he conducido solo bastante rato ) oigo : un breve recopilatorio y a dormir.

Goldfrapp : Brown Paper Bag ( por su alegre melancolía invernal, en pleno Julio )

Andrés Calamaro : El cantante ( por un karaoke improvisado )

Phoenix : If I ever feel better ( por que dar saltos en mi coche a golpes del bajo de esta canción también es una señal )

Buenas noches a todas las poblaciones del estado.

SON-ROJA-DO

Si esto fuese una nota de suicidio lo pondría al principio, encabezado por el consabido Sr. Juez : Pero no lo es, así que, en un requiebro completamente clientelista, acepto que me he tragado un buen ratito de celebraciones por la tele, eso sí, mis ojos se iban hacia la senyera que Gerard Piqué y algún otro mostraban, con algo de disimulo no sea que un exceso de alardeo acabase con la fiesta.


Señorita del segundo : tengo las cifras que me exigió, y serán mostradas. Pero por diversos motivos, hoy ya he tenido bastantes números, así que comunico a todo el mundo que hoy ( glups, martes ) trece de julio, pasadas las 00:10 soy hombre de letras, hasta nueva orden.


Más cosas, algunos individuos son poco recomendables cuando complementan camisetas rojas con tatuajes, cráneos afeitados, y cara de muy pocos, o ningún, amigo, combinado con cierto aire desafiante. Dios me libre de generalizar.


A lo nuestro : no voy a esperar más de un día para hablaros de este disco : El cantante, de Andrés Calamaro (2004).
No soporto a este tío cuando quiere ser Bob Dylan, ni los Stones ( eh ! yo no les llamo los Rolling ), ni Joaquín Sabina ( al que metería junto a Belén Esteban en el mismo barco con un muy poco aconsejable destino ).
Pero aquí, en este magnífico disco, le dio por ser Carlos Gardel, Los Panchos, Rubén Blades, Atahualpa Yupanqui, Diego El Cigala... Escribí una carta a RDL emocionado por el impacto que este disco me causó, me la publicaron. Ese año cumplía 40 años ( dale con los años lo pesadito que estoy ). Seis años despues, poco o nada de ese impacto ha desaparecido. Son clásicos, con una instrumentación ligeramente aflamencada ( podría gustarle a fans de Niña Pastori, que yo oigo lo que me dicen... ), canciones prácticamente eternas que hablan de amor, de enfermar de amor, de morir de amor, y de otras cosas, y en alguna parece que hasta te maten. Hay que tomarse muy en serio este disco, aunque lo demás que ha hecho Calamaro te dé cien patadas, que a mí me las da, pero por este estupendo homenaje a la música popular sudamericana, Calamaro, te saludo.

Momento endogamia : 5 comentarios ya, lacrimales a punto de estallar, pero la gente me va diciendo que se lee esto de tanto en tanto ( seré eficaz contra el insomnio ? ). Chica a la que le gusta el burlesque : manifiéstate, o debo comprarme una tabla Ouija ??

Tema para buscar, por que ni salía en el LP ni es su composición :

Florence & The Machine : You got the love ( The XX remix ) - que es como decir que sacan petróleo de la nada. Qué buenos son...

SUPERADA LA INTEGRIDAD, TODO VA RODADO

No creo en Dios, creo en la evolución humana, y creo que la prolongación de la esperanza de vida, con una calidad aceptable, permite acometer nuestra vida con más "opciones" que nuestros más inmediatos antepasados. De ahí divorcios, nuevos emparejamientos, cambios repentinos.

Hace años vivías menos, te emparejabas antes, el deterioro físico mermaba tu rendimiento pasada cierta edad, en fín, cumplías tu ciclo vital, y de ahí a la decadencia absoluta un paso. Quizás salga ahora con este tema pues el próximo sábado cumplo 46 y, a pesar de todo, no me veo para nada un adulto, pero no, no es éste el tema de hoy.

El tema hoy es que el país al que pago los impuestos se juega un mundial de fútbol, y a mí ésto, que en un principio no me emociona, me pone, y me imagino que les pasará a muchos, ante una especie de conflicto moral, por una parte por el montón de jugadores de mi equipo ( sí, ese sí, el Barça me emociona ) que pueden contribuir a ese triunfo, por otra parte ( y esto lo escribo despues de un recorrido visual a las calles donde he visto a bastantes individuos muy poco recomendables vistiendo la camisetita de marras ) lo muy pero que muy pesados que pueden ponerse "los de siempre". Bueno, ya veremos mañana.

Tras cuatro días de reposo del guerrero, mañana vuelvo a la actividad normal, y espero estar un poquito más locuaz de lo que estoy hoy, pues hice lo que dije que iba a hacer, con lo que antes que me desplome por el cansancio, os diré que sí, Jobim estuvo, pero apareció Calamaro, y plantó la pica en Flandes,

Y obviamente las absurdas nuevas dedicatorias añadirían bien poca cosa, ya van cinco.

Andrés Calamaro : Algo contigo - y prometo que un día hablaremos de todo ese disco,