EL NUEVO PARADIGMA

Lo que me ha costado encontrar una foto normal de Sasha Grey para ponerla aquí. Quiero decir, no es que yo vaya a ir aquí de recatado ni nada de eso. Lo que pasa es que ciertos temas son delicados per se, y sólo haría falta una determinada foto de un determinado perfil para ser malinterpretado: que es lo que yo no querría. Bien: presentaré a la señorita. Igual que hace años no hacía falta explicarse demasiado sobre quién era Rocco Siffredi, quizás hacerlo sobre Sasha Grey sea algo estúpido. Sasha Grey era, porque ya no lo es, una estrella del porno. Con una edad rozando la legalidad, y con una escandalosa omnipresencia, y con muy pocas manías (no detallaré, quien quiera que googlee su nombre, que se ponga en un rincón discreto, y que compruebe las aptitudes que la auparon a ese estrellato), esta guapa norteamericana se erigió, hace unos años en estrella de ese negocio, en un principio, tan sórdido y éticamente complejo, pero una industria que mueve cientos de millones. 

Aún ejerciendo, su figura empezó a suscitar un interés por encima del puramente morboso. Se autodenominaba existencialista y demostraba poseer intereses y conocimientos culturales más allá del perfil que estigmatiza a los procedentes de este submundo. Bien, sin que me conste que haya llegado a abominar del mundo que la lanzó a la fama, pero dejando bien claro que eso ya pertenece al pasado (un poco ingenua: con Internet y los discos duros del planeta, cualquier registro con imágenes del pasado puede ser presente a poco que alguien se lo proponga), Sasha Grey ha decidido buscar todas las posibilidades de acceder a ser una estrella de otro firmamento. Dicen, escribe o ha escrito o publicará una novela de corte erótico (pero supongo que con alguna intención literaria, cabe esperarlo si dice que ha leído a Sartre). Forma parte de un colectivo de música industrial llamado aTelecine que cuentan con perfil en MySpace y con sesiones de mix colgadas en la prestigiosa web de FactMag. Ha participado en una película seria de Stephen Sondenbergh, The girlfriend experience, y ha interpretado el papel de sí misma en toda una temporadita (la séptima) de Entourage, jugada que considero absolutamente maestra, pues le permitió hacerse aún más visible, incluso, al margen de someter a prueba su capacidad artística con ropa puesta, hizo que mostrara una cara intermedia entre su realidad y su posible futuro en la industria convencional.

Ahora está en España, grabando no sé qué película normal a las ordenes de Nacho Vigalondo, culo inquieto (él, no Sasha) de la escena cultural española, colaborador fijo de Orsai, y, parece, tipo con intenciones transgresoras del cual cabe esperar cosas grandes. Y hoy, cosa que me ha decidido a escribir este atípico post, que puede que me valga algún capón (o no: veamos) me ha parecido que era su cara la que anunciaba una línea de joyería de Tommy Hilfiger. Pero creo que ésto último no: la modelo se parece mucho, pero dudo que una multinacional como Hilfiger arriesgase a que la misma chica que luce sus relojes en la muñeca tenga millones de imágenes despachando con los penes de media docena de tipos hinchados de estrógenos.

Lo cual me lleva ya al final de mi planteamiento: ni me parece insano todo lo asociado al porno (gente mayor de edad entreteniendo a gente mayor de edad) ni me parece que es justo que esta chica no pueda intentar otros caminos sin arrastrar aluviones de comentarios malintencionados cuando no ya ligeramente morbosos. Creo que sería un gran indicio de que nuestro mundo ha evolucionado el que pueda hacerlo con toda normalidad, que digamos que su novela o su música o su trabajo actoral es bueno o malo o regular sin tener que andar perpetuamente con la sonrisa cómplice.

PRINCIPIOS Y FINALES

Decidí ver por segunda vez la octava temporada enterita de Entourage. Ocho capítulos, apenas cuatro horas que ya había visto en V.O., pero ahora dobladas. 

Volví a tener esa sensación extraña, con los cuatro minutos finales acompañados por la voz ligeramente manierista de Robert Plant, en Going to California. Vi el pueblo en la costa italiana, y vi la portentosa madurez de Perry Ferrell, y me dio por pensar en el significado de que la serie, basada en la figura de Vincent Chase y su entorno, se cierre con una última   escena, casi un Huevo de Pascua tras los créditos finales,   en la que el destino entrega la gloria en bandeja a Ari Gold. Inicialmente un personaje secundario, pero, gracias a los guionistas y al trabajo del excelso Jeremy Piven, no podía más que pensar que eso constituía  un acto de justicia. Tras ocho temporadas (ocho, el número de la suerte según la tradición china, pero el número  de la muerte para la temporada de ciertas series de difusión masiva : House, Desperate housewives y, me temo, The Office), quien sea que lo haya decidido (pues HBO dudo que se haya sentido presionada), lo ha hecho en el sentido de reconocer los méritos de todos los que han llevado la serie a su status de culto absoluto. Ari Gold, propietario de una agencia de talentos, es invitado a ser dios. Y él duda.

"Capítulo 3: El libre mercado promueve la competencia

En caso de que, con respecto a los padres de Patty, se haya filtrado en estas páginas un tono de queja o incluso una clara culpabilización , la autobiógrafa admite en este punto su profundo agradecimiento a Joyce y Ray al menos por una cosa, a saber, no haberla animado nunca a ser Creativa en las Artes, como hicieron con sus hermanas. La desatención de ambos para con Patty, pese a lo mucho que la hirió cuando era más joven, ahora parece más benigna cuando piensa en sus hermanas, que ya son cuarentonas y viven solas en Nueva York, demasiado excéntricas y creyéndose demasiado estupendas para mantener una relación a largo plazo, y aceptando aún la ayuda paterna mientras se afanan por alcanzar un éxito artístico que estaban convencidas de que sería su destino natural. Al final resultó que era mejor ser considerada tonta e insulsa que brillante y extraordinaria. Así, el hecho de que Patty sea incluso algo Creativa pasa a ser una grata sorpresa en lugar de un motivo de vergüenza el no serlo más."

Yo no creo que 6Q considere ésto un spoiler. Es el primer párrafo del tercer capítulo de Libertad de Franzen. Donde en apenas unas líneas Franzen se cepilla, amparado en el anonimato de la narración autobiográfica en tercera persona (lo sé; complicado), el concepto ligeramente hippy de potenciar la creatividad a destajo, frente al pragmatismo neocon de orientar la vida a la estabilidad económica y las comodidades. Cosa que me hizo rememorar cierta conversación con Mix, casual, precipitada (pero no por ello menos profunda), sobre Maika Makovski. Sobre jóvenes (Madrid en los 80 estaría llena de ellos) a los que padres acomodados permiten devaneos, conscientes de la posibilidad de acudir en su ayuda antes de que sea demasiado tarde. Pensé en cierto pie de foto a una imagen de Els amics de les arts, y en el hecho de que el frontman de los Mishima, David Carabén, sea el hijo de un antiguo gerente del Barça.

Pensé en el arte de la miseria y en el arte concebido desde la comodidad de áticos y apartamentos pagados en las grandes ciudades del mundo. Pensé en los comentarios plañideros de Lucía Etxebarría  sobre las grandes fortunas como mecenas (y por tanto impositoras de condiciones). Pensé en presentadores de programas de grandes audiencias de TV rescatando librerías como capricho y, a la vez, lavado de imagen.

No sé si John Self se pararía en este párrafo cuando leyó el libro. Sé que tardaré días en sacarlo de mi cabeza.

EL NUEVO MESIAS

Varias cosas de las que me entero en los últimos días muestran una curiosa convergencia hacia cierto territorio delicado. Nótese que he empleado la palabra territorio. Podría mostrarlas montando un pequeño mapa con lo que las interconecta pero me inclino por la tradicional relación numérica. Nótese que he empleado la palabra mapa.


1. Un instituto de bachillerato en Girona envía a casa (las cifras no coinciden según los medios) 30 ó 50 alumnas para que se vistan conforme a las normas del centro. El instituto es del Opus Dei. Supongo que las adolescentes se presentaron, cosas de este verano tardíamente caluroso, con el socorrido uniforme del verano (short tejano, camiseta de tirantes), cosa que ha puesto nervioso a algún severo guardián de la fe de tan puritana institución. Sí, podría estar de acuerdo en que una escuela no es una discoteca, pero...

2. La escuela a que asisten mis hijos establece un código de vestuario y desrecomienda tan mínimas prendas, aunque otorga una pequeña compensación : esta norma no se aplica los viernes por la tarde. No acabo de entender qué resulta ofensivo el lunes y no lo es el viernes, aunque hace años que en las empresas existe el friday wear, no creo que sea el caso.

3. En alguna otra escuela, ante la permisividad con compañeras que acuden a clase tocadas con algún tipo de velo musulmán (no me preguntéis el nombre ni de la escuela ni del tipo de velo), ciertos compañeros optan por asistir a clase ataviándose la cabeza con gorras, cascos, etc.

4. Parece ser que nuestro gobierno autonómico actual pretende crear, con la coartada de unas normas de uso del espacio público, leyes que acarrearán en la práctica la prohibición de pasearse con burkas y velos u otras prendas que impidan el reconocimiento de las facciones de la persona (se mencionan también curiosamente los cascos, pero la cosa no va por ahí, que no somos tontos leñe !!).

Si yo fuese ciegamente progresista y de la onda de la paz y el amor estaría terriblemente ofendido por estas coartaciones a la libertad ajena y el poco respeto a las personas y a su cultura y costumbres de orígen.
Vaya por delante que soy un orgulloso heterosexual partidario de la contemplación de la belleza femenina en todos sus estados de esplendor, que no son pocos. Véase cualquier capítulo de Entourage para referencias.
Resulta que hay quien dice que las mujeres se tapen y otros que se destapen. La relación entre CiU y ciertos sectores del Opus Dei es más que sabida. Los consejos de Marta Ferrusola para que TV3 no emitiese películas subidas de tono son de todos conocidos. Estamos en una clásica situación en las que los plastas hablan (hablamos) de la escala de grises y de la infinidad de matices. Esto a mí me confunde y me aturde, y necesito una referencia, aunque sea para contrastarla con mis propias opiniones.
La encontré, y se llama Michel Houellebecq. En un giro que me parece genial, sea realidad o promoción encubierta de su último libro, resulta que el hombre se halla desaparecido y no atiende llamadas ni de su editor. Igual que el personaje que transita por su libro con su mismo nombre.
Ocurre que Houellebecq se inmola en nombre de todos y dice las cosas que muchos piensan y no osan decir, o por lo incorrecto de su fondo o por la imposibilidad de expresarlo en su forma. A Houellebecq se la suda, y la ordinariez de la expresión se ajusta perfectamente, pero también valdría que se la trae floja o que le importa una mierda, si los radicales le amenazan o le interponen querellas o le acusan de representar el paradigma del nihilismo de la sociedad occidental.
El dice que les dén morcilla, pero no sé como lo dirá en francés.
Demostración de su valentía es ese cronismo de la decadente (ya la definía como decadente hace más de quince años, cuando todo eran flors i violes) sociedad occidental sustentada en columnas tan variopintas como el consumismo, el culto al cuerpo, las nuevas estructuras familiares, la pornografía, la ambición desmedida, la excentricidad, las tendencias suicidas, y todo ese magma que se arremolina en torno al mayor de los vacíos espirituales (vacío que él ha identificado sin expresarse sobre él, de una manera científica). Es un mesías que se inmola y recibe críticas y burlas y no pone la otra mejilla, simplemente encaja los golpes y sigue con su cigarrillo y su media sonrisa. Es un portavoz desinteresado de un montón de gente que no se lo ha pedido, pero da igual, quizás si se lo pidieran no lo haría, pues andar jodiendo a veces puede ser un modus vivendi.
Con todo esto creo que está más que justificado aclarar que El mapa y el territorio pasa por encima de una pila demasiado extensa ( cuatro de Ricardo Piglia, el tercero de la trilogía de Deptford, Capote, o 6q me mata, Beigbeder, Chirbes, Coetzee, Villoro) de libros que debo leer cuando acabe con Sukkwan Island , que es el que toca ahora.

ASI ES LA ROSA

El progresivo regreso al orden normal de la vida cotidiana avanza implacable. Jueves y en estos escasos cuatro días todo parece irse a poner en su sitio, como en esas películas de explosiones que vemos hacia atrás. La entropía del universo contradicha : sólo un orden es posible, los desórdenes posibles son infinitos, pero tan sencillo como ver una de esas películas al revés. Everything in its right place.

Veo, agitado y expectante, el último capítulo de la última temporada de Entourage, emitido el domingo en USA, ya aquí cortesía del emule y de algún esforzado fan irredento que lo subtitula, profesándole tanto merecido cariño que avisa con un mensaje entre los subtítulos en los créditos finales: no hay que perderse la escena final, no en sí porque pase nada, no hay sorpresa final, no hay telón que cae de sopetón como en el controvertido final de The Sopranos, no hay inverosímil giro que intenta explicar todo y no explica nada (como en Lost). Simplemente es una especie de epílogo que esconde lo que podría ser un prólogo a una eventual película. No acaba de convencerme que se haga como en Sex and the city.

Tras una breve reflexión (las musas me iluminan y lo decido rápido), decido que Entourage es mi serie de comedia favorita de todos los tiempos. Otras categorías ya están otorgadas, la de drama es un ex-aequo para The Sopranos y The Wire - 6q, com anem ?-. Otras comedias me tienen igualmente obnubilado, The office, The big bang theory y Modern family. Pero no he visto como acaban, la visión de conjunto acaba siendo necesaria pues existe el riesgo de arrastrar tramas y personajes agotados en busca de temporadas y temporadas. Entourage se ha terminado en la cúspide: una breve octava temporada final de 8 escasos capítulos, sin finales acomodaticios. HBO otra vez, claro, y una indeleble sensación de que Mark Wahlberg, actor de prestigio, inspirador del personaje principal y productor, ha sido clave en el desarrollo.  Grandísima.

33 REVOLUCIONES POR MINUTO

Deberían temblarme las piernas, pero demuestro mi auto-control. Ni siquiera tiembla mi voz. La octava y última temporada de Entourage está disponible, aunque de una manera gradual, y ya he podido ver los tres primeros capítulos de lo que parece que va a ser una especie de batalla final de Vincent Chase por huír de todos los vicios que la fama desmesurada acarrea, de no caer en esa madeja de una manera irreversible. Batalla que no sé si ganará o no.

Donde Big Bang Theory o Modern Family son claras comedias y The Wire un drama duro, sin concesiones ni a la sana ironía, Entourage está en un difuso territorio intermedio. Cómo me gusta y cómo la recomiendo. HBO, para variar, por cierto. Profusión de modelos, de actores y gente del show-business haciendo cameos, casi siempre interpretándose a sí mismos. Joder, la mismísima Meadow de The Sopranos !! No le puedo pedir más a una serie y encima va a ser una que veré acabar, y habré acompañado en su lógica aunque triste evolución. Que hace la pinta de ser el testimonio de una lenta decadencia, de un momento crítico y culminante donde algo dejará de ser para siempre como ha sido hasta entonces. Los tres capítulos que he visto sólo hacen que acrecentar mi expectación y adelantar mi desánimo ante su más que cercano final definitivo.

Barça : lo dije, tajante, vehemente, va, pongamos algo prepotente, no hay dudas. Será cuestión de, aunque no me caiga bién, alabar la discreción de Rosell, sus pocas ganas de protagonismo (aunque he de reconocer que también me gustaba el desparpajo desacomplejado de Laporta). Recuerdo por eso que aporté datos matemáticos que demostraban objetivamente la condición de mejor presidente del Barça hasta hoy para Laporta. Si añadimos la cuestión de la condena de cárcel a Nuñez, ya no hablemos. No creo que Laporta sea condenado a seis años por su prominente barriga de bon-vivant, o por  sus devaneos con jovencitas, o por sus puntuales pero justificados excesos alcohólicos. Aún con esto, reconozco tímidamente que a pesar de mi escepticismo, Rosell lo hace bién, aunque me caiga mal. 

Justo lo contrario que Pedro Marín, al cual le envié de buena fe mi último post, que me ha respondido con un sonoro bofetón, o soplamocos. El resumen final es : a mí no me gusta nada como canta, a él no le gusta nada como escribo ( o lo que escribo). Bueno, eso se llamajusta reciprocidad. Yo no haré proselitismo. 

Proselitismo para las religiones, aunque visto lo que representan ciertas religiones yo le llamaría promoción. El pastor alemán, al que esta semana le sirven la comida en Madrid, dice de los ateos que nos consideramos nosotros mismos como dioses. Wow, Beni ( te llamaré Beni, Benito me recuerda cierto defensa merengue de tradición destralera, y por otra parte  Benedicto me suena a adicciones), me has descubierto cierto aspecto de mí mismo que desconocía. Mi ateísmo se quedaba en considerar que somos simplemente individuos de una especie animal particularmente complicada, y que nada había antes ni después del fenómeno químico que nos da vida. Pero si ser ateo es algo tan egoísta seguiré siéndolo, aunque quizás un poco más arrepentido.

DIME CON QUIEN ANDAS

Aviso a los perezosos : no voy a ser breve.

Pienso, igual que hace unos días en Túnez o en Egipto, hoy le toca a Libia. Aviones disparando contra la multitud en la calle. Gaddafi y el atentado del avión, del cual se salió de rositas. Gaddafi durmiendo cada día en un lugar diferente del desierto. Un hijo de Gaddafi y la Juve. La Juve y la manipulación del scudetto, y la pérdida del campeonato y la de la categoría. La manipulación del As para azuzar a la gente contra el Barça, contra el árbitro, contra todo. Para qué. 

Suena London Calling de los Clash. Enterito en su militante y multiétnica agresividad tardo-punk.

Pienso en Libia y acabo en el Barça y el As, primer intento.

Vuelvo a pensar, a ver ahora. Gaddafi solo en su palacio, o en lo que tenga (que seguro que donde esté no le falta de nada al hombre), decidiendo a toda prisa mientras recibe asesores preocupados, cariacontecidos, asesores que antes, o después, de verle hablan entre ellos, y alguno, el más sensato, o que quiere parecerlo en medio de tanta locura, se echa las manos a la cabeza y se vuelve hacia la puerta - cerrada - pensando en las consecuencias, en la repercusión, en lo que podrá acarrearle. Y pienso en El emperador, que estoy acabando en medio de gozo y solaz, y va a ser difícil que no me abalance sobre otro libro de Kapuscinski, es posible que en señal de respeto rebusque entre los símbolos de Windows para poder poner acentos a la polaca, en las consonantes. En ese aislamiento al cual se someten los caudillos  con tal de no abandonar su poder y sus privilegios. Pienso de nuevo en Bruno Ganz en El hundimiento, que casi parece humano pero no. Y entonces pienso en Pinochet y en Chile, y Chile me lleva a Roberto Bolaño, que salió de allí en 1973, pero que aún vuelve cada día. Y los aviones que sobrevuelan las calles de Trípoli tiroteando a la multitud me recuerdan al caza de Carlos Wieder trazando frases en el cielo. La muerte es belleza. Lo que quieras, pero tú estás zumbado.

Pienso en Libia y acabo en Roberto Bolaño, segundo intento.

Gaddafi, que entre decisiones de enviar aviones y tanques y tropas, tras pensar en la lealtad de los que han recibido su orden directa, ha pensado que también, su plan B, ha de llamar a alguien de fuera, que pueda acogerle si todo se complica aún más. Y piensa en su enorme fortuna, oculta en cuentas cifradas y en paraísos fiscales y en empresas tapadera, como seguro que han hecho los Ruizmas con todo el dinero de los primarrones, sí, aquel que iban a emplear en comprar una empresa de primer rango del sector alimentario (iba a ser SOS, S.O.S., lo pilláis, si estaba clarito !!) y que ahora se ha esfumado. Piensa que si tiene uno, un solo amigo lo suficientemente poderoso para defenderlo frente al mundo, ya será suficiente. Y me ha venido a la cabeza Munich, excelente película de Spielberg. Aquella del comando que se dedica a pulirse a los cerebros del secuestro de los Juegos Olímpicos. Fantástica película, como Syriana, con Clooney.

Y he vuelto a acabar donde no quería pensando en Libia.

Pienso en Libia y en ese dictador desconfiado y errático, perfecto perfil del tirano que cree que ser imprevisible es bueno para desconcertar a tus enemigos, y que sabe que está loco pero piensa que eso le convierte en fascinante. Pienso en el ser humano individual, que nace y muere solo, que se retira a sus aposentos a ver que se le ocurre para el día siguiente. Y pienso en Escobar, el narco colombiano que murió hace unos años. Y pienso en esa falsa película que le dedican en Entourage.
Y como me es imposible acabar en el mismo sitio os hablaré de Entourage.

La primera vez que oí hablar de Entourage, que aquí se llama El séquito, fue en un capítulo de The Office, en una mención delirante donde el jefe de la oficina obliga a su equipo a ver la TV el lunes por la mañana pues considera que eso les mejora la productividad. Una de las cosas que les obliga a ver es un capítulo de Entourage, el mismo en varias ocasiones.
Y me dió por indagar. Y ví que era una comedia, uno de sus productores ejecutivos es Mark Wahlberg (igual que Boardwalk Empire), que famosos de todas clases (desde Scorsese a Hugh Hefner, Tyson, Jessica Alba o Scarlett Johansson) han hecho cameos. Y empecé. Lo primero que debo recomendaros, si sois varones heterosexuales, es que os preparéis a sufrir una especie de síndrome de Stendhal, pues es abrumadora, repito, abrumadora, la presencia constante de espectaculares mujeres. Hablo de quitar el hipo. Hablo de que, para banalizarla, alguien ha definido a esta serie como Sex and the City para hombres. Entourage habla, en sus trazos básicos, de la amistad, de la lealtad, de conservar los orígenes por mucho que la vida pueda ponerte suficiente dinero delante como para hacerte olvidarlos. Entre sonrisas y estupefacción ante tanta chica cañón, Entourage entroniza el valor de tu entorno (ese séquito) para mantener tus pies en el suelo. Recomendé The Sopranos porqué es la vida. Recomendé The Wire porqué es la supervivencia en la urbe. Ambas eran dramas, severos dramas donde muchas cosas acaban mal de maneras diversamente injustas. Por motivos muy diferentes recomiendo Entourage, porque Vincent Chase ( hago los honores más abajo) es un individuo lleno de errores cuya suma acaba haciéndole entrañable. Simplemente se va dejando llevar. Y como la cosa de hoy va de seguir la corriente de los pensamientos, he recordado una conclusión de un periodista que entrevistó a Enrique Iglesias en la cumbre de su popularidad hace ya algunos años. Lo mejor en el mundo es ser amigo de Enrique Iglesias.


De izquierda a derecha :

Tortuga : Amigo de la infancia, chófer oficial del grupo la mayor parte de la serie. Satisfecho de recoger las migas que los demás dejan, pues esas migas son mejores que los manjares de la mayoría de la gente.

Ari Gold : El agente, impresionante composición actoral que se come las escenas en que aparece. Despótico, coherente a su modo.

Eric : Amigo de la infancia, necesario componente de raciocinio y sensatez en el grupo, ávido de abandonar la desmadrada vida de sexanddrugsandrockandroll de sus amigos para estabilizarse, cosa que le acarrea no pocas burlas, acompañadas de la eterna duda de si no es mejor dejarse llevar y no complicarse una vida que, sencilla, puede ser muy placentera.

Johnny Drama : Hermano, a la sombra, eterno fracasado que no quiere reconocerlo, para lo cual se pone el disfraz de haber pasado antes por todo eso. Entrañable por lo patético, el excelente casting de la serie tuvo la fantástica idea de darle el papel a Kevin Dillon, hermano real de otro más exitoso actor, Matt Dillon. Cada frase, cada escena, es un regalo de los dioses. Extraordinario personaje.

Vincent Chase : Él tiene la culpa de todo. Actor de éxito, le llueven las ofertas millonarias, la popularidad, las mujeres bimbo y el dinero. Consciente de que quiere conservar sus amigos de la infancia a su alrededor (la camarilla antes descrita, menos Ari Gold), hace que éstos le acompañen a Hollywood y vivan con él, aunque sea a costa de tener que mantenerlos. Está orgulloso de tenerlos ahí a su lado compartiendo su éxito. La serie está basada en la experiencia vital del propio Mark Wahlberg, que hizo algo parecido.

Con su vacuidad, con su exceso de la carne, con su extraordinaria selección musical, debo recomendaros Entourage. Y en un blog amigo alguien habló de amistades. Va de eso.

CONFIESO QUE MENTI

Aclaremos : Iba a repetir mi visionado de The Sopranos, las seis temporadas ( eso es mucho pero mucho curro ). Algún día lo haré. Pero recordé que tengo Mad Men en la recámara hace tiempo, que "sólo" son tres temporadas ( eso sí, a diferencia de The Sopranos, la serie aún no ha acabado ), y, ahí estamos, veremos el jugo que da el publicista Don Draper y su ( parece ) doble ?? triple ?? vida. Emitiré "on line" mis impresiones sobre esta serie, de momento en http://www.metacritic.com/ los críticos de todo el mundo aúllan sobre ella y parece que esto va en aumento.

Por qué (me, nos ) gustan tanto las series americanas, sobre todo esa hornada que empezó, digamos, en los últimos 90, algunas de ellas enraízadas más atrás ?? Hablo, primer referente hacia atrás, Twin Peaks, más adelante Seinfeld, Fraser o Friends (ésta última entrañablemente envejecida ), luego Sex and The City ( la han cagado haciendo las películas, lo siento pero es lo que pienso ), y ya, desde 1999 hasta aquí, la absoluta bacanal, con series de todo y para todo ( vamos, hay series de vaqueros vampiros, de mormones polígamos y de moteros en Harley, qué falta ahí ), va, como ya dije que me entusiasman las listas, ahí voy : mis cinco favoritas, todas las cuales os recomiendo, aunque reconozco, entre el número de temporadas y la velocidad del e-mule cuando no hay muchas fuentes, la cosa requiere paciencia. He puesto cinco para moderarme, cualquier día iré a por las del 6 al 10...

1. THE WIRE - 5 temporadas, ya acabada - Si la ves y no te impacta, visita a un médico, o quizás tu familia deba llamar a la funeraria.

2. THE SOPRANOS - 6, ya acabada - Qué decir de Tony y los suyos. Son historia viva de la cultura americana en todas sus facetas. Completamente imprescindible.

3. ENTOURAGE - 7, en emisión su última temporada. Comedia, a diferente de las dos anteriores, no hay regusto amargo, frívola, quizás banal a simple vista, pero ejemplar ( dios mío, si salen cameos de Jessica Alba, Scarlett Johansson, Martin Scorsese, Mark Wahlberg, Matt Damon ).

4. THE BIG BANG THEORY - 3 temporadas, pero habrá más. Otra comedia, un cierto punto canalla, personajes hilarantes

5. THE OFFICE - 5 temporadas, y también seguirá. Una serie con muy mala leche, una comedia satirizando lo que es el ambiente de trabajo de una oficina y el comportamiento ( alguno muy ruin ) de la gente en ese entorno ( tan tristemente actual ) de competencia feroz. Comedia, te ríes, te puedes tirar por el suelo... hasta que reparas en lo familiar de alguno de esos personajes... y tu risa se heló.

Advertencia : dado que estos días, yo mismo, o la base de lectoras/es de este blog va a estar de vacaciones, no hay comentarios de trabajo, de ningún tipo, ni directos, que no los ha habido, ni subliminales, ni codificados. Esto es una iniciativa mía para que todos estemos relajaditos y de ninguna manera entrar aquí sirva de enganche con el mundo laboral. En septiembre ya veremos, pero aquí también es verano.

Volviendo a las series : las cinco son norteamericanas, 3 son del canal HBO, yo no soy ni pro-yanqui ni anti-yanqui, pero, las cosas claritas, las hacen como nadie. Si no, reto a quien pueda mencionarme tres series españolas que pasen a la posteridad, simplemente a la altura de alguna de éstas. Gracias a ( o por culpa de) mis hijos he consumido unas cuantas ( y hay canales que cuando empiezan con las reposiciones te hacen literalmente aprender capítulos de memoria ) pero por citar tres o cuatro estandartes recientes , de los que puedo hablar con conocimiento.

Los Serrano - increíble ( de no creerla, vamos ), banal, conservadora

Aída - cayendo en barrena, chabacana, arquetípica, falsamente liberal,

ANHQV - repetitiva, vulgar, machista, elevada al cubo de la estupidez con

La que se avecina

Lo siento, puede ser que haya caído un poco en ese cliché de la comedia coral, costumbrista ( por cierto, todas ambientadas en Madrid ), pero son las que están sosteniendo audiencias en las grandes cadenas.

Luego están esos dramones de La 1, dónde siempre sale Concha Velasco o alguno de estos actores ya mayorcitos, con tramas de traiciones familiares e intrigas entre familias de ricachones.

Eso es lo que pasa, o todo es banal, o todo es muy trascendente. Cuando se combinan las dos cosas, que eso si saben hacerlo los americanos... la cagamos. Y en las comedias siempre hay tontos, maricas ( ya sé que debería llamarles gays, pero es que lo que ponen los guionistas en las series son puras parodias, son mariquitas locas, narices ), pijos, fulanillas, el facha de turno, y el buen tío al que todo el mundo le toma el pelo. Joder, a ver si aprendemos.

Res mes, las 11 y esta semana empieza el descanso, espero... intentaré no fallar muchos días pues empiezo a tener un cierto síndrome de Estocolmo con esto del blog, cada día meto más líneas.

Hurgando en una sesión de los Groove Armada me encontré ésto : suena ochentero, no sé por qué, me suena medieval, la voz puede parecer la de los Keane, pero me encanta como suena ese piano eléctrico en el primer minuto, lo demás tambien claro, pero el primer par de minutos te tiene como soñando hasta que entra esa voz..

http://www.youtube.com/watch?v=Tejx70O0RPk

POST-PATALETA'S DAY

Bona nit a tothom :

Olvidemos la política. Y voy a intentar hacerlo del todo, y saquemos al geek que todo geek lleva dentro. Estoy triste porque dicen que la siguiente ( séptima, quizás octava ) va a ser la última temporada de Entourage, y que no va a acabar bien. Habrá que esperar un tiempecito para que llegue a este santo país, país donde hoy muchos machos alfa estamos desorientados pues hoy, a las 20:30 h, hemos mirado canal por canal, y no había fútbol !! Quina angoixa...
Por otra parte empieza a hacer ese calor que cuesta tanto soportar, más servidor con esos acolchaditos cascos para oir música, tan cómodos.... en invierno. Acabo de ojear ( nunca sé si va con h por hoja o sin h por ojo ) una revista, claro, de música, con una curiosa entrevista con un escritor barcelonés, al que he leído y admiro bastante ( quizás no estrictamente por ese orden, o sea, he de confesar que ya le admiraba antes de leerle, coses meves, cony !), llamado Enrique Vila-Matas, y por otras referencias me he enterado que es un señor bastante tímido que vive por mi barrio, con lo cual me he propuesto, cuando lo vea que lo veré, decirle algo, eso sí algo original y respetuoso, a ver cómo reacciona el hombre ( espero que no haga como Fernando Fernán Gómez, cosa que no sé si me haría volver a casa y tirar sus libros, o quizás pasarme por Bertrand y comprar los que me faltan... ).
Ya olvidaba las advertencias nada desencaminadas anunciándome : Frena, retente, espera. Tozudo que uno es, tonto, estúpido, que uno intenta evitar, rodear obstáculos y negar obviedades, puede uno estar delante, o detrás, enmedio, junto, acercándose repetidamente donde estás, precisamente eludiendo nombres, sólo aludiendo raramente, emitiendo nuevas tortuosas incógnitas.

Disco del día : Behaviour : los Pet Shop Boys monógamos, 1990, menudo moderno estoy hecho últimamente.