No hace falta que me justifique aquí ante los que me leen habitualmente. Como apunté en un comentario, y voy a ser inmodesto y voy a repetir una frase que creo haber acuñado y me gustó, ya habéis descifrado mi código emocional.
Pero habrá para quien este escrito sea la primera vez que me lee, y se lleve una impresión extraña; que no quiere decir equivocada. Esto es un reflejo de lo que atraviesa mi mente, de lo que se cuela por capilaridad, y de la confluencia de circunstancias. Detesto a Ortega y Gasset, por eso.
Hará cerca de un año visité en varias ocasiones la acampada que se realizó en la Plaça Catalunya de Barcelona. Acampadas esporádicas y descoordinadas que vinieron a agruparse, para su mejor manipulación, en el cajón de sastre del movimiento de los indignados, o del 15-M.
Mis opiniones sobre ello fueron dispersas y cambiantes, tanto sobre la marcha como a posteriori. Quien por curiosidad pinche en la etiqueta las acampadas podrá leer mi testimonio de mi presencia puntual allí.
¿Las he vuelto a leer todas para confirmarlo?. Preferiría no hacerlo.
Al margen de recursos dramáticos y de algún devaneo imaginativo, lo más fresco en mi memoria es que, cambiada por la vía de las urnas la opción política del Ajuntament de Barcelona (ahora, igual que la Generalitat, en manos de derecha recalcitrante, católica y conservadora disfrazada de reivindicaciones nacionalistas con pedigree), mi conclusión final fue que todas aquellas casetas y stands precarios y efímeros fueron intercambiados por vagas promesas fácilmente incumplibles, incluyendo la de mantener un puesto informativo en la propia plaza para informar del curso del movimiento, que no pienso molestarme en comprobar si existe. Eso es lo más nítido. Creo que llamé a un post "Todo por una caseta".
Hace unas semanas se empezaron a convocar nuevas movilizaciones para conmemorar la efemérides. Curiosamente, se designó la fecha del 12-M, pues coincidía en domingo. Ser revolucionario o ser indignado ha de ser compatible con el resto de la agenda. Hay que prepararse la ropa y dejarse unos días antes la barba. Hay que hacer provisiones de comida, a ver si te vas a tener con la porquería que cocinen en el chiringuito. Y, sobre todo, siendo en domingo, no tiene que faltar nadie, ni por estudios ni por trabajos ni por acudir a una cita con el dentista o con el coach. Además, hay que ser un poquito civilizados, y avisar a los señores que nos gobiernan que vamos a ir allí y que puede que hagamos algo de ruido y tiremos algún papel fuera de la papelera. Porque el 15-M ha dejado de ser un movimiento espontáneo y, por tanto, imprevisible incluso en un amago de agresividad, para ser un hueco en la agenda de los políticos, que ya saben dónde y cuándo no acercarse, que les pueden dejar el traje perdido de huevo (y el puñetero cajero del ayuntamiento cada día se mira más los justificantes de gastos). Puede que el 15-M, con los años, sea reconocido como fiesta oficial laica y se le dé un día festivo. Entonces tendríamos en mayo tres hitos de hipocresía: el 1 de mayo, el 15 de mayo, y el día de la maratón solidaria de TV3.
Previamente el 23 de abril se habrá abonado la limosna al gremio de libreros, para tener otro montón de papel muerto de asco en la estantería.
pues cada año el canal autonómico de televisión en Catalunya (TV3), que no deja de ser el títere ideológico del gobierno de turno, dedica un día a recaudar fondos para algún fin social (enfermedades, mayoritariamente). Pero este año le ha tocado el turno a "la pobreza". Con lo que todo el mundo ha podido dar su limosna sin tener ni que ver ni oler ni acercarse a ningún pobre mugriento en la calle. Así, por transferencia y con recibo para desgravar en el IRPF. Con lo que todos se lo han montado (como cuando el Barça está a punto de ganar algo importante) para aparecer puntualmente en la foto. Algunos reconociendo políticamente responsabilidades (con guiones y puestas en escena milimétricamente calculados por pléyades de carísimos asesores). Otros cogiendo el cazo y repartiendo sopita en comedores que todavía huelen a desinfectante y raticida espolvoreado ex-profeso.
Y una última cosa: me niego a que mi idioma y mi cultura sean secuestrados por árboles genealógicos purificados y apellidos ilustres. Que nadie piense que porque escriba en castellano cedo un ápice. Soy catalán, independentista, de izquierdas, y estoy muy cabreado.
Traducció de l'entrada publicada originalment en castellà el 4 de juliol
Juro pels meus fills que compro la premsa cada dia. Que la llegeixo gairebé cada dia. Que, en qualsevol cas, llegeixo detingudament diverses seccions. Llavors, no acabo d'entendre com just el 30 de juny m'assabento que l'acampada a Plaça Catalunya serà definitivament desallotjada, i que amb prou feines comptava amb unes 60 (residuals, sense segones) persones, a les que els han assignat 500 agents de l'ordre.
Per tant s'ha acabat ja tot.
El compromís arrencat després de la gesta consisteix a disposar d'una caseta a la Plaça Catalunya que pugui servir de punt de trobada per a totes les assemblees. Una mica més que una placa commemorativa, resumint. Jo no vaig a pronunciar-me, la qual cosa ja és suficient pronunciament. Tothom, en cas que la tingui, a casa seva. La plaça, una altra vegada per als coloms, que a part de no indignar, el pitjor que fan és les seves necessitats sobre les estàtues. LV s'afanya a informar de la valoració dels desperfectes infligits, que en aquestes sis setmanes, i per la de gent que hi ha hagut, em semblen una autèntica ganga. No sé per què tant d'interès en aquesta xifra quan en els últims dies no hi havien prestat atenció. Per això m'he assabentat ara. Perfecta complicitat la dels mitjans per silenciar fins i tot aquesta lenta decadència, no fos que algú hagués intentat fer-li el boca a boca al moribund. Crec que els meus freqüents comentaris sobre el tema no m'han anat gens bé. Pot ser que la gent que em llegeix prefereixi eludir aquest tema social o polític, o deixar-lo a algú més qualificat. Com Zapatero, el moviment és un cadàver. Políticament, en un estat avançadíssim de descomposició. Quina altra conclusió es pot treure. Quan la gent es revolta (revoltar origina la paraula revolta) amb la pretensió (pretensió origina la paraula pretenciós) de passar pàgina, d'alguna manera retòrica i utòpica, per acabar sent ells aquesta pàgina passada, malament. Potser la calor comencés a estrènyer de debò, alguns ja comencessin a olorar (sense segones) que això no acabaria en res concret. Potser sorgissin altres plans. Potser de vegades plans d'allò més carnal siguin més seductors que ser-hi tirat .La veritat és que la spanish revolution es dilueix amb el dubte de si volien aconseguir alguna cosa en concret i amb la seguretat que no ho han aconseguit. Almenys Tunísia i Egipte s'han desfet de dictadors. El resultat aquí és un autèntic despropòsit, que ja em cabrejaria bastant però que m'enerva si veig la conya que els mitjans de dretes s'han portat amb el tema, des de la constant sorna en l'ús de la paraula, indignats, a la caricaturització dels seus seguidors. Us dic que a un li crispa no disposar d'un contundent argument per contestar. Arribo a aquesta afirmació i el meu cap no dóna per més: només penso en les horribles corbates de Trias. Quina profunditat que gasto. Quin resultat d'una llarga reflexió. En qualsevol cas un exemple del molt que això m'ha allunyat del core business del bloc. Perquè al final el millor que m'ha aportat han estat comentaris: dir-me, a mi, new journalism, esmentar Capote: Déu, quin gloriós honor. I John Self, que va llençat, decidit a erigir-se en influent més que influït, regala una selecció de música que serveix de banda sonora a aquest post. Només els autèntics bojos per la música sabem el difícil que és compondre un recull que després no vulguis canviar cent vegades. Ho has aconseguit John, doncs el més que puc dir-te, que seria una pura carícia que pot acabar esgarrapant, és que els Fleet Foxes acaben resultant (no se m'acut un altre adjectiu) excessivament monacals, com envoltant la seva música d'una espiritualitat que em resulta alguna cosa carregosa. D'altra banda, enveja, genuflexió per l'esforç que es veu aquí, d'acord amb els magnífics resultats. Ja de pas, que això és una perfecte estirada d'orelles per abandonar els devanejos pseudopopulistes. A falta d'una altra cosa, anem a canviar el món amb música.
Juro por mis hijos que compro la prensa todos los días. Que la leo casi todos los días. Que, en cualquier caso, leo detenidamente varias secciones. Entonces, no acabo de entender como justo el 30 de junio me entero de que la acampada en Plaça Catalunya va a ser definitivamente desalojada, y que apenas contaba con unas 60 (residuales, sin segundas) personas, a las que les han asignado 500 agentes del orden.
Por tanto se ha acabado ya todo.
El compromiso arrancado tras la gesta consiste en disponer de una caseta en la Plaça Catalunya que pueda servir de punto de encuentro para todas las asambleas. Un poquito más que una placa conmemorativa, vamos. Yo no voy a pronunciarme, lo cual ya es suficiente pronunciación. Todo el mundo, en caso de que la tenga, a su casa. La plaza, otra vez para las palomas, que aparte de no indignarse lo peor que hacen es sus necesidades sobre las estatuas. LV se apresura a informar de la valoración de los desperfectos inflingidos, que en estas seis semanas, y para la de gente que ha habido, me parecen una auténtica ganga. No sé por qué tanto interés en esa cifra cuando en los últimos dìas no habían prestado atención alguna. Por eso me he enterado ahora. Perfecta complicidad la de los medios para silenciar incluso esa lenta decadencia, no fuese que alguien hubiese intentado hacerle el boca a boca al moribundo. Creo que mis frecuentes comentarios sobre el tema no me han ido nada bien. Puede que la gente que me lee prefiera eludir este tema social o político, o dejárselo a alguien más cualificado. Como Zapatero, el movimiento es un cadáver. Políticamente, en un estado avanzadísimo de descomposición. Qué otra conclusión se puede sacar. Cuando la gente se rebela (rebelarse origina la palabra rebelión) con la pretensión (pretensión origina la palabra pretencioso) de pasar página, en algún modo retórico y utópico, para acabar siendo ellos esa página pasada, mal. Puede que el calor empezara a apretar de verdad, puede que algunos ya empezasen a oler (sin segundas) que eso no acabaría en nada concreto. Puede que surgieran otros planes. Puede que a veces planes de lo más carnal sean más seductores que estar allí tirado. Lo cierto es que la spanish revolution se diluye con la duda de si querian conseguir algo en concreto y con la seguridad de que no lo han conseguido. Al menos Tunez y Egipto se han deshecho de dictadores. El resultado aquí es un autentico desproposito, que ya me cabrearia bastante pero que me enerva si veo el cachondeo que los medios de derechas se han llevado con el tema, desde la constante sorna en el uso de la palabra, indignados, a la caricaturización de sus seguidores. Os digo que a uno le crispa no disponer de un contundente argumento para contestarles. Llego a esta afirmación y mi cabeza no da para más : solo pienso en las horrendas corbatas de Trias. Menuda profundidad que gasto. Vaya resultado de una larga reflexión. En cualquier caso un ejemplo de lo mucho que esto me ha alejado del core business del blog. Porque al final lo mejor que me ha aportado han sido comentarios: llamarme, a mí, new journalism, mencionar a Capote: Dios, qué glorioso honor. Y John Self, que anda decidido a erigirse en influyente más que influido, regala una selección de música que sirve de banda sonora a este post. Solo los auténticos chalados por la música sabemos lo difìcil que es componer una recopilación que despues no quieras cambiar cien veces. Lo has conseguido John, pues lo más que puedo decirte, que sería una pura caricia que puede acabar arañando, es que los Fleet foxes acaban resultándome (no se me ocurre otro adjetivo) excesivamente monacales, como rodeando su música de una espiritualidad que me resulta algo cargante. Por lo demás, envidia, genuflexión por el esfuerzo que se ve ahí, a tenor de los magnificos resultados. Ya de paso, que esto es un perfecto estirón de orejas para abandonar los devaneos pseudopopulistas. A falta de otra cosa, vamos a cambiar el mundo con música.
Cuando empiezo a escribir, los helicópteros sobrevuelan la ciudad. Hace años lo hacían llevando turistas, o tomando fotos para reportajes fotográficos, cualquier motivo, poco preocupante en cualquier caso. Hoy lo hacen para controlar la manifestación del 19-J, supongo que en previsión de que algo se acabe descontrolando en algún momento. Esto es lo que le interesa a Mas, porque no piensa hacerles el mas mínimo caso, por razonable que sea lo que se plantee. No negociamos con terroristas, y vosotros sois la kale borroka. Si me apetecerá poco rebuscar la frase exacta, pero no la he encontrado. Algo así como que tendrían en cuenta las propuestas de los indignados que creyesen que lo merecían. A ver Artur, que de tanto ir a la iglesia ya te piensas que eres un dios... No será pecado ser tan sumamente egocéntrico ??.
Una entrevista con el hijo de Pujol. Nadie le pregunta cual es la relación, o la opinión, de su familia con o acerca del Opus Dei. Para qué preguntas punzantes. Eso sí, el piropo al PP que no falte. Entonces a uno le vienen a la cabeza las mayores frikadas, que demuestran que los domingos por la tarde son aberrantes per se, pues si Vila Matas dice que es cuando se forja nuestro carácter, yo digo, o añado, que es cuando afloran nuestros demonios. Frikada ocurrente número uno; dos urnas : una con el partido que querríamos que nos gobernase, otra con el que no querríamos, bajo ningún concepto, que lo hiciera. Gana el partido que obtenga mayor saldo positivo. Por lo que ningún partido con más detractores que partidarios puede acceder al poder. Con lo que los partidos deberían llenar sus programas con aspectos positivos para no ganarse adversarios. Cualquier partido con un saldo negativo estaría obligado a la severa reflexión, la que te lleva saber que te odia visceralmente más gente de la que te quiere. Cualquier partido con saldo negativo no puede acceder al poder ni siquiera en coalición. Porque la oposición contumaz a un partido significa que nadie va a ayudarle para nada. Esa situación, la del partido que se gana mas antipatias que apoyos, no puede ignorarse.
Cuando continúo con el escrito, veo por las televisiones que la jornada esta siendo un éxito, de proporciones considerables, y, son casi las nueve, con una tranquilidad absoluta. Me pregunto cuánta gente se hubiera decidido a ir a sabiendas de que esta iba a ser la situación. Posiblemente yo mismo.
Naturalmente mañana veremos un giro en cierta prensa. Dirán que así se hace, que sin violencia es mejor, y matizarán sus posturas. Volverán al caballo ganador, o por lo menos al que no anda tan rezagado como para ser ya perdedor. Algunos sesudos en la radio puede que hablen de lo buena que es la moderación. Los políticos expresarán sus matices y rebrotarán sus comprensivas simpatías, lo que sea con tal de no moverse. Dejarán de hablar de líneas rojas y hasta puede que hablen de brotes verdes.
Hace unos dias oí una de las mayores estupideces sobre este tema. Decía que estos que acampan corresponden por edad a una generación de niños consentidos que ante las adversidades optan por la pataleta. Puede que haya gente así, pero la hay en todas las generaciones, y desde luego no lo son todos. Puede que la lumbrera que emitió tal juicio piense que todos los treintañeros de hoy en día lo han tenido muy fácil porque es lo que él percibe en su entorno. No puedo estar más en contra. Generalizar es un enorme error al hablar de tanta gente. Habrá niñatos consentidos como habrá gente que ve que todo el resultado de sus esfuerzos es el mayor de los fracasos.
Hace unos años las entidades bancarias lanzaron un producto llamado hipoteca inversa. Consistía en que una persona cercana a la edad de su jubilación obtuviese del banco el valor de su vivienda ya pagada, de un solo pago, o en pagos a modo de pensión vitalicia. A vivir que son dos días. Luego el banco podía quedarse con la vivienda (esas viviendas que nunca bajarían de valor), o los herederos podían contraer una nueva hipoteca con el banco para recuperar su propiedad. En sus folletos publicitarios el banco debió poner gente canosa, pero bien conservada, con coches despampanantes, en viajes espectaculares.... producto de, en la práctica, desheredar a sus hijos, o, igualmente, traspasarles deudas tomadas para pegarnos la vidorra. Niño, si total me vas a meter en una residencia de mala muerte mientras tú disfrutas de lo que yo tanto he tenido que trabajar para pagar.. jódete y paga también. Con eso se endeudaron, seguro, y ahora los herederos no tienen dinero para pagar... el banco se queda un piso que ya estaba pagado... Productos como éstos, con una perversidad fuera de toda duda (dinamitar la cultura del ahorro para el mañana, de un solo pero preciso golpe) deben haber acarreado que los bancos tengan tanto inmensas carteras de inmuebles, como elevadas deudas con otros bancos, pues el dinero para que el viejito se fuera a Hawaii debió salir de alguna parte, ya que la vivienda no se vendió. No sé si lo más acertado del mundo será dejar (quien pueda) herencias para que nuestros hijos no tengan que pasar la vida de trabajo que muchos de nosotros (algo legítimo, en todo caso). Pero de ahí, a dejarles endeudados...Supongo que el BSCH debió ser uno de esos bancos. Botín, como siempre, el mejor ejemplo para todos.
Quan començo a escriure, els helicòpters sobrevolen la ciutat. Fa anys ho feien portant turistes, o fent fotos per a reportatges fotogràfics, qualsevol motiu, poc preocupant en qualsevol cas. Avui ho fan per controlar la manifestació del 19-J, suposo que en previsió de que alguna cosa s'acabi descontrolant en algun moment. Això és el que li interessa a Mas, perquè no pensa fer-los el més mínim cas, per raonable que sigui el que es plantegi. No negociem amb terroristes, i vosaltres sou la kale borroka. Si em vindrà de gust poc rebuscar la frase exacta, però no l'he trobat. Una cosa així com que tindrien en compte les propostes dels indignats que creguessin que el mereixien. A veure Artur, que de tant anar a l'església ja et penses que ets un déu ... No serà pecat ser tan summament egocèntric??.
Una entrevista amb el fill de Pujol. Ningú li pregunta quina és la relació, o l'opinió, de la seva família amb o sobre l'Opus Dei. Per què fer preguntes punxants ?? Això sí, la floreta al PP que no falti. Llavors a un li vénen al cap les grans frikades, que demostren que els diumenges a la tarda són aberrants per se, ja que si Vila Matas diu que és quan es forja el nostre caràcter, jo dic, o afegeixo, que és quan afloren els nostres dimonis .Frikada ocurrent número u, dos urnes: una amb el partit que voldríem que ens governés, una altra amb el que no voldríem, sota cap concepte, que ho fes. Guanya el partit que obtingui major saldo positiu. Pel que cap partit amb més detractors que partidaris pot accedir al poder. Amb el que els partits haurien omplir els seus programes amb aspectes positius per a no guanyar-se adversaris. Qualsevol partit amb un saldo negatiu estaria obligat a la severa reflexió, la que et porta saber que t'odia visceralment més gent de la que et vol. Qualsevol partit amb saldo negatiu no pot accedir al poder ni tan sols en coalició. Perquè l'oposició contumaç a un partit vol dir que ningú va a ajudar-lo per a res. Aquesta situació, la del partit que es guanya més antipaties que suports, no es pot ignorar.
Quan continuo amb l'escrit, veig per les televisions que la jornada està sent un èxit, de proporcions considerables, i, són gairebé les nou, amb una tranquil.litat absoluta. Em pregunto quanta gent s'hagués decidit a anar sabent que aquesta seria la situació.Possiblement jo mateix.
Naturalment demà veurem un gir en certa premsa. Diran que així es fa, que sense violència és millor, i matisaran les seves postures. Tornaran al cavall guanyador, o almenys al que no va tan endarrerit com per ser ja perdedor. Alguns savis a la ràdio pot ser que parlin de tant bona que és la moderació. Els polítics d'expressar els seus matisos i rebrotar seus comprensives simpaties, el que sigui per tal de no moure's .Deixaran de parlar de línies vermelles i fins pot ser que parlin de brots verds.
Fa uns dies vaig sentir una de les majors estupideses sobre aquest tema. Deia que aquests que acampen corresponen per edat a una generació de nens consentits que davant les adversitats opten per la rebequeria. Potser hi ha gent així, però n'hi ha en totes les generacions, i per descomptat no ho són tots. Pot ser que la lumbrera que va emetre la judici pensi que tots els de trenta d'avui en dia ho han tingut molt fàcil perquè és el que ell percep al seu entorn. No puc estar més en contra. Generalitzar és un enorme error en parlar de tanta gent. Hi haurà niñatos consentits com hi haurà gent que veu que tot el resultat dels seus esforços és el més gran dels fracassos.
Fa uns anys les entitats bancàries van llançar un producte anomenat hipoteca inversa.Consistia en què una persona propera a l'edat de la seva jubilació obtingués del banc el valor del seu habitatge ja pagada, d'un sol pagament, o en pagaments a manera de pensió vitalícia. A viure que són dos dies. Després el banc podia quedar-se amb l'habitatge (aquests habitatges que mai baixarien de valor), o els hereus podien contreure una nova hipoteca amb el banc per recuperar la seva propietat. En els seus fullets publicitaris el banc va haver de posar gent canosa, però ben conservada, amb cotxes sensacionals, en viatges espectaculars .... producte de, en la pràctica, desheretar els seus fills, o, igualment, traspassar deutes preses per pegar-nos la vidorra. Nen, si total em vas a ficar en una residència de mala mort mentre tu gaudeixes del que jo tant he hagut de treballar per pagar .. fot-te i paga també. Amb això es van endeutar, segur, i ara els hereus no tenen diners per pagar ... el banc es queda un pis que ja estava pagat ... Productes com aquests, amb una perversitat fora de tot dubte (dinamitar la cultura de l'estalvi, d'un sol però precís cop) han d'haver comportat que els bancs tinguin tant immenses carteres d'immobles, com elevats deutes amb altres bancs, ja que el diners perquè el vellet se n'anès a Hawaii va haver de sortir d'alguna part, ja que l'habitatge no es va vendre. No sé si el més encertat del món serà deixar (qui pugui) herències perquè els nostres fills no hagin de passar la vida de treball que molts de nosaltres (una mica legítim, en tot cas). Però d'aquí, a deixar-los endeutats ... Suposo que el BSCH va haver de ser un d'aquests bancs. Botín, com sempre, el millor exemple per a tots.
Ja sé que hi ha qui comença a estar ja molt tipet de la constant reaparició de cert tema en aquestes pàgines, en aquestes setmanes. També, possibilitat existent, que si tot queda en foc d'encenalls, el record es reduirà a aquestes erràtiques entrades on sí, i no, i potser, i tant de bo, serien síntesi perfectes per a tanta xerrameca definitivament, estèril. Però poques vegades alguna cosa bull al teu cap com ho fa en la meva aquesta necessitat de descriure fins a l'últim detall.
Dues frases de divendres a la portada de LV.
Mas: "És kale borroka."
Particularment desafortunada la menció a la realitat basca ara que, sembla, tot està més tranquil. Mas ha de esmentar la soga a casa del penjat. Però això a ell això se la porta fluixa. Mas ha de insistir (alliçonat, però dirà aconsellat, coaccionat, però dirà, associat, pel PP) perquè el pes de la llei caigui sobre els detinguts que, en funció d'aplicar no sé quina punyetera llei, s'exposen a penes de 3 a 5 anys de presó. Molt proporcionat. Molt just. Toca a un polític i veuràs. Nosaltres i les institucions que representem som la llet, som sagrats.
Puig: "Hi ha hagut una simpatia política i intel.lectual excessiva pel 15-M."
Òbviament el de Puig és ja digne d'anàlisis pròpies de branques d'altres ciències. Una seria la psiquiatria. Ja es permet el luxe de marcar a la gent cap a què o qui ha de dirigir els seus sentiments??. Pretendrà teleprogramar la simpatia de les persones. O està una mica gelós que no sigui ell el receptor d'aquesta simpatia?. Jelòs a hores d'ara, Felip??. Pot ser que a mi em caigui antipàtic perquè es posa corbata amb camises amb botons al coll, o perquè la seva mirada em recorda la d'un corrupte com Camps. I pot ser que els de les acampades em caiguin simpàtics perquè es preocupen de que no els passi res a unes centenes de llibres vells. Implánta'ns un xip, Felip, i posa't davant d'una enorme pantalla a controlar fins al que ens excita sexualment. Que no crec que siguis tu, precisament.
Per rematar un nombre molt depriment, LV entrevistava el diputat a qui gairebé roben el gos pigall. Apel.len a un sentimentalisme grogós parlant del que li pregunta la seva filla de cinc anys. Digne del Sálvame, i no pensava veure'm escrivint això sobre un mitjà com LV. Però em rebenta tal intent de sensacionalisme.
Jo hauria de tornar als llibres i nodrir el meu esperit per poder compartir amb qui em llegeixen. Però tots els meus esforços es dilueixen. Podria parlar de Impostura, una curta novel-la de 1984 d'Enrique Vila-Matas, que sense grans pretensions subratlla qüestions com l'aïllament, la frontera amb la bogeria, les segones oportunitats. Que en algun punt m'ha portat a la memòria imatges de Mia Farrow a La llavor del diable, la qual cosa és sempre un enorme avantatge. Per aquest vell tema del individu assenyat a qui els bojos guanyen per majoria.
O esmentar l'entronitzat documental The devil and Daniel Johnston, que em veig incapaç de valorar en la seva totalitat, ja que on cert perfil de crítics cauen com mosques, fascinats, repartint tota classe de superlatius, al meu parer la música de Daniel Johnston em sembla d'una cutrez escandalosa. Erràtica, malsonant fregant el cacofònic, monòtona, mal interpretada. Em sobra aquest morbo: veiem al protagonista amb les ulleres posades en 3D: qualsevol dia se'ns suïcida aquest. Considero que amb el pretext de la divulgació de la seva malaltia (una esquizofrènia maníac-depressiva a la que l'ús de certes drogues va acabar de tirar la mà), acabem rebossant-nos en la nostra normalitat. Què bé estem al costat del panxarrut aquest addicte a la Coca-Cola i amb la samarreta plena de llànties. Què exòtic i què entranyable. Per això, passada com una mitja hora llarga de reportatge i cançons ramplones gravades de manera tosca, passo a altres coses.
Ho intento amb En els núvols d'Ian McEwan i em passa el mateix que amb Chesil Beach. No em crec aquesta cursileria. No m'agrada la constant amabilitat de la seva prosa, com buscant una elegància que a mi em fa anacrònica. Elegància de carreres a Ascot i recepcions amb la reina, sense paraules malsonants, amb tot el món asexuat com angelets del cel. Em va agradar Dissabte i algun dia llegiré Expiació, però crec que ja en tinc prou de McEwan. Potser en el fons és per el que m'agrada més el pop que la clàssica.
Següent parada, que estem en dies de Sónar: Richie Hawtin en uns cascos de perfecta estereofonia. Molt a prop del paradís, encara que no sigui l'hàbitat més propici per al gaudi de la seva música. Vaig comprar Closer (sempre pensaré que no és gens casual que es digui igual que la masterpiece de Joy Division) en una botiga de CD a Sitges. Ara la botiga ven roba i complements d'orientació skate / surf. Però les cataractes de baixos subsònics em fascinen. No cal buscar una melodia, és tan simple com deixar fluir la música i notar que els ritmes poden hipnotizarte fins fer-te pensar que no són mers ritmes. Com els núvols del fallit i infantil llibre de McEwan, Closer actua semblant sempre igual però sense deixar de moure`s. Potser John Self em recrimini tan agosarada comparació, però l'esperit de Hawtin em recorda a certs jazzmen. Crear alhora que gaudir.
Ya sé que hay quien empieza a estar ya muy hartito de la constante reaparición de cierto tema en estas páginas, en estas semanas. También, posibilidad existente, que si todo queda en agua de borrajas, el recuerdo se reducirá a esas erráticas entradas donde sí, y no, y quizás, y ojalá, serían síntesis perfectas para tanta palabrería definitivamente, estéril. Pero pocas veces algo hierve en tu cabeza como lo hace en la mía esta necesidad de describirlo hasta el último detalle.
Dos frases del viernes en la portada de LV.
Mas : "Es kale borroka."
Particularmente desafortunada la mención a la realidad vasca ahora que, parece, todo está más tranquilo. Mas tiene que mencionar la soga en casa del ahorcado. Pero esto a él eso se la trae floja. Mas tiene que insistir (aleccionado, pero dirá aconsejado, cohartado, pero dirá, asociado, por el PP) para que el peso de la ley caiga sobre los detenidos que, en función de aplicarles no se qué puñetera ley, se exponen a penas de 3 a 5 años de prisión. Muy proporcionado. Muy justo. Toca a un político y te enteras. Nosotros y las instituciones que representamos somos la leche, somos sagrados.
Puig : "Ha habido una simpatía política e intelectual excesiva por el 15-M."
Obviamente lo de Puig es ya digno de análisis propios de ramas de otras ciencias. Una sería la psiquiatría. Ya se permite el lujo de marcar a la gente hacia qué o quién debe dirigir sus sentimientos ??. Pretenderá teleprogramar la simpatía de las personas. O está algo celoso de que no sea él el receptor de esa simpatía?. Celitos a estas alturas, Felip ??. Puede que a mi me caiga antipático porque se pone corbata con camisas con botones en el cuello, o porque su mirada me recuerda la de un corrupto como Camps. Y puede que los de las acampadas me caigan simpáticos porque se preocupan de que no les pase nada a unas centenas de libros viejos. Implántanos un chip, Felip, y ponte delante de una enorme pantalla a controlar hasta lo que nos excita sexualmente. Que no creo que seas tú, precisamente.
Para rematar un número muy deprimente, LV entrevistaba al diputado al que casi roban el perro lazarillo. Apelan a un sentimentalismo amarillista hablando de lo que le pregunta su hija de cinco años. Digno del Sálvame, y no pensaba verme escribiendo esto acerca de un medio como LV. Pero me revienta tal amago de sensacionalismo.
Yo debería volver a los libros y a nutrir mi espíritu para poder compartirlo con quienes me leen. Pero todos mis esfuerzos se diluyen. Podría hablar de Impostura, una corta novela de 1984 de Enrique Vila-Matas, que sin grandes pretensiones subraya cuestiones como el aislamiento, la frontera con la locura, las segundas oportunidades. Que en algún punto me ha traido a la memoria imágenes de Mia Farrow en La semilla del diablo, lo cual es siempre una enorme ventaja. Por ese viejo del individuo cuerdo al que los locos ganan por mayoria.
O mencionar el entronizado documental The devil and Daniel Johnston, que me veo incapaz de valorar en su totalidad, pues donde cierto perfil de críticos caen como moscas, fascinados, repartiendo toda clase de superlativos, a mi la música de Daniel Johnston me parece de una cutrez escandalosa. Errática, malsonante rozando lo cacofónico, monótona, mal interpretada. Me sobra ese morbo: vemos al protagonista con las gafas puestas en 3D: cualquier día se nos suicida este. Considero que con el pretexto de la divulgación de su enfermedad (una esquizofrenia maníaco-depresiva a la que el uso de ciertas drogas acabó de echar la mano ), acabamos retozando en nuestra normalidad. Qué bién estamos al lado del gordinflas éste adicto a la Coca-Cola y con la camiseta llena de lamparones. Qué exótico y qué entrañable. Por eso, pasada como una media hora larga de reportaje y canciones tontorronas grabadas de manera tosca, paso a otras cosas.
Lo intento con En las nubes de Ian McEwan y me pasa lo mismo que con Chesil Beach. No me creo esa cursilería. No me gusta la constante amabilidad de su prosa, como buscando una elegancia que a mi se me hace anacrónica. Elegancia de carreras en Ascot y recepciones con la reina, sin palabras malsonantes, con todo el mundo asexuado como angelitos del cielo. Me gustó Sábado y algún dia leeré Expiación, pero creo que ya tengo bastante de McEwan. Quizás en el fondo es por lo que me gusta más el pop que la clásica.
Siguiente parada, que estamos en días de Sónar : Richie Hawtin en unos cascos de perfecta estereofonía. Muy cerca del paraíso, aunque no sea el hábitat mas propicio para el disfrute de su música. Compré Closer (siempre pensaré que no es nada casual que se llame igual que la masterpiece de Joy Division) en una tienda de CDs en Sitges. Ahora la tienda vende ropa y complementos de orientación skate/surf. Pero las cataratas de bajos subsónicos me fascinan. No hay que buscar una melodía, es tan simple como dejar fluir la música y notar que los ritmos pueden hipnotizarte hasta hacerte pensar que no son meros ritmos. Como las nubes del fallido e infantil libro de McEwan, Closer actúa pareciendo siempre igual pero sin dejar de moverse. Puede que John Self me recrimine tan osada comparación, pero el espíritu de Hawtin me recuerda a ciertos jazzmen. Crear a la vez que disfrutar.
Todos los itinerarios por BCN tienen últimamente, para mí, una coartada implícita que me hace pasar por Plaça Catalunya. Ya van cinco veces y, aunque todas las horas de mi presencia allí son las mismas, empiezo a acumular una cierta experiencia.
Hoy parece muy claro que el calor ha venido para quedarse. Así que a esa primera hora de la tarde, no hay quien pueda aguantar al sol si se dispone de otro sitio donde meterse. Entro desde el lado que da a la calle Fontanella y me sitúo en el centro. Antes, me doy cuenta que la biblioteca ya no está. Esto me causa una cierta perplejidad. El puesto de los tatuajes sigue allí, pero no la biblioteca. Localizo uno de esos puestos de chucherías y comida para las palomas, de los que había antes. Ha vuelto y se ha integrado en este paisaje. Palomas, no hay muchas.
Como ayer, la sensación en las paradas es de un cierto "estamos comiendo, ahora volvemos". Aunque hay gente en la sobremesa, o en la siesta. No veo tanto anti-sistema, pero en alguna zona hay personas con aspecto de indigente. No tiene por que ser malo que ésto represente, para algunas personas desesperadas, una especie de oportunidad para subirse a alguna especie de nueva normalidad. Doy la vuelta, en el sentido de las agujas del reloj, paso por algunos puestos que ya conozco. El area de inmigración, el area juridica, unos cuantos tenderetes sin identificar (uno tiene un rótulo en euskera). Llego al área de comunicacion. Aclara un cartel que es comunicación internacional, supongo que allí podré contactar con medios españoles. Lo de internacional me recuerda que vengo de una sede sindical donde un cartel que pone brigadas internacionales me ha llevado, de golpe a los años 30.
Hay bastante gente, una persona mayor habla con una de las chicas que está allí. Curioso que soy, me acerco sin disimulo y oigo que hablan de una marcha hacia Madrid. El hombre se va, con una expresión de desconcierto. Me toca a mí. La chica me atiende, amable, y le hablo del blog, pregunto con quien puedo hablar un rato. Aclaro que mi blog es un asunto particular. Muy particular, diría alguno. Me dirige a la gente del teatro, una vez le digo (aunque me suene horrorosamente pretencioso) que el mío es un blog de cultura, que ahora se halla de excedencia en este tema social.
Me presento en el stand de la gente del teatro. Cuando escribo esto, no recuerdo si el rótulo pone comisión de teatro, y si lo pone no recuerdo en qué idioma. Diría que lo pone y en catalán. No me fijo tanto, no tengo memoria, fotográfica, y no tomo fotos. Cosas del amateurismo. Me quedo parado delante, porque soy muy tímido. Hasta que una de las chicas que está dentro me pregunta si quiero algo.
No sé que escribiría aquí si esa chica no se hubiese dirigido a mí.
Algo así como "ante el desinterés que les desperté, y tras verme un rato remover entre la prensa alternativa que tenían sobre el mostrador ( ya que pensé que en uno de esos periódicos habia criticas de discos, pero no), opté por irme de vuelta a mi casa, decepcionado otra vez".
Pero sí que me habló, y de esa manera consiguió que este post no quede despachado en esas dos o tres tristes frases.
Dentro del stand hay unas seis personas sentadas en una especie de círculo. Dos chicos se levantan rápidamente para hablar conmigo. Empezamos a hablar de pie, pero rápidamente uno de los dos (parece africano) me cede su silla, mientras él se sienta en el suelo, poniéndose a pintar una vara de madera en tonos multicolor. Hablo con el otro. Me aclara que prefiere hablar en castellano pues me entenderá mejor. Perfecto. Empezamos una conversación un pelo dispersa. Supongo que mi desconcierto por estar allí y mi escasa preparación para esta improvisada charla me han impedido organizar mis dudas. El hombre con el que hablo debe andar sobre los 30, tiene un aspecto normal. Lleva barba de un par de días. Me dice su nombre y su nacionalidad pero yo creo que este es un dato que sólo debo revelar si, una vez leído este escrito, él lo cree conveniente. Esto, por supuesto, para mí, ni para él, supone ningún acto de auto-censura. Pues no sabemos como es este que os escribe.
Estudios de mercado indican que un buen afeitado aporta seguridad y bienestar. Es un estudio, en cualquier caso, patrocinado por alguna multinacional con línea de productos para el afeitado.
De qué hablamos ??.
Del finlandés del otro día: que tras aclararle que es rubio (ignoro lo que dicen los estudios de mercado sobre el pelo de los finlandeses), me dice que sí conoce.
El idioma está claro que favorece. Mi inglés no es tan bueno como para sacar de la conversación con el finlandés los matices que saco de la conversación de hoy.
De la biblioteca : han retirado los libros ante la posibilidad (que puede que flote en el ambiente pero yo no detecto) de que, tras lo del día 15-J, vuelva a hacerse necesaria una limpieza de la plaza. Me gusta que cuiden de los libros, claro.
De los hechos del 15-J : les digo que no me parece que un político pueda victimizarse de esa manera porque le hayan pintado el cogote o manchado la ropa, o no haber podido acceder a su lugar de trabajo.
La unanimidad en los medios condenando los actos del 15-J me parece escandalosa y me pone a la defensiva. También la escasa originalidad y el sesgo con que se afronta el tema. Hay quien habla del mayor atentado a la democracia desde el 23-F. El mismo periódico que pone entre las páginas de economía que Botín, máximo accionista del BSCH, lleva liquidados 200 millones de euros adicionales a Hacienda por una inspección fiscal sobre sus cuentas en Suiza.
Del perfil de los allí presentes : obviamente a mayor precariedad, mayor indignación, pero allí, y compatibilizándolo ( puedo dar fe pues conozco a quien lo hace ) con sus actividades, hay quien está y trabaja, está y estudia, y está y las dos cosas. También, me dice con un tono un poco decepcionado, simplemente se pasa por allí a fumar. Sólo a fumar.
De la organización : nos ponemos un poco filosóficos... la falta de liderazgo es a la vez una virtud y un defecto allí. Me aclara que cada uno intenta desempeñar sus funciones, pero que ni se ha intentado ni se puede conseguir crear una jerarquía. La naturaleza del propio movimiento va contra ello.
De las perspectivas : le expongo mi teoría, la de que los políticos están la mar de contentos (aparte de con la coartada que les han brindado los hechos del 15-J) con ese languidecer al que irremisiblemente parece destinada una instalación así, precaria, incómoda, efímera por definición.
Los indignados me recuerdan a un tenista jugando solo, con su raqueta contra un equipo de fútbol. La pelota es de fútbol, el campo es de fútbol, las reglas también, y ellos son once, organizados. O encontramos más gente y un deporte en el que todos seamos igual de inexpertos, o la desigualdad es aplastante.
De las perspectivas, otra vez : me dice que acuda a alguna asamblea (son en catalán y a mi interlocutor se las traducen mientras él las traduce al inglés a otros compañeros) donde los de la parte política tienen más presencia.
Me aburre la política, es superior a mí, y una asamblea me parecera un guirigay. Pero me apunto la propuesta.
De las noches allí : busco esa imagen poética del momento de la madrugada (entre las 3 y las 5), en que el silencio se aposenta y todo el mundo descansa, como si eso fuese un hogar enorme con las puertas abiertas. Me dice que ese momento no existe. Siempre pasa algo.
Del clima : la lluvia se llevó los ánimos y las ilusiones de algunos, veremos qué hace el calor. Él padece con el calor: lo tiene claro.
En medio de la conversación me han ofrecido un plato con trozos de piña, pero no cogí. A mí la piña me da una enorme acidez, al natural. Tolero mejor la de conserva, pero le falta algo. Prefiero el mango.
Era un actor, o alguien relacionado con el mundo del teatro, por lo que podría haberme engañado. Pero sé que no. Se comportó de una manera educada y nada recelosa, con una completa simpatía, si bien estaba algo serio. A este movimiento le iría bién algo de sarcasmo y no fruncir el ceño tanto. Claro que esa palabra con que han sido etiquetados, revela algo de cabreo y uno no está, con este calor y estas condiciones, para muchas bromas. Pero en cinco presencias aquí mis impresiones han sido bastante diferentes cada vez. Cierto es que alguna de ellas fue la decepción. Pero si esto me causa distintas reacciones, es que cambia, y lo que cambia, normalmente, es porque está vivo. Y ese es el sentido, y es el último gusto con el que uno se queda, mientras no me traigan mango.
Tots els itineraris per BCN tenen últimament, per a mi, una coartada implícita que em fa passar per Plaça Catalunya. Ja van cinc vegades i, encara que totes les hores de la meva presència allà són les mateixes, començo a acumular una certa experiència.
Avui sembla molt clar que la calor ha vingut per quedar-se.Així que a aquesta primera hora de la tarda, no hi ha qui pugui aguantar el sol si es disposa d'un altre lloc on ficar-se. Entro des del costat que dóna al carrer Fontanella i em situo al centre. Abans, m'adono que la biblioteca ja no hi és. Això em causa una certa perplexitat. El lloc dels tatuatges segueix allà, però no la biblioteca.
Localitzo un d'aquests llocs de llaminadures i menjar per als coloms, dels que hi havia abans. Ha tornat i s'ha integrat en aquest paisatge. Coloms, no hi ha gaires.
Com ahir, la sensació en les parades és d'un cert "estem menjant, ara tornem". Encara que hi ha gent a la sobretaula, o en la migdiada. No veig tant anti-sistema, però en alguna zona hi ha persones amb aspecte d'indigent. No té perquè ser dolent que això representi, per a algunes persones desesperades, una mena d'oportunitat per pujar a alguna espècie de nova normalitat. Dono la volta, en el sentit de les agulles del rellotge, pas per alguns llocs que ja conec. L'àrea d'immigració, l'àrea jurídica, uns quants parades sense identificar (un té un rètol en euskera). Arribo a l'àrea de comunicació.Aclareix un cartell que és comunicació internacional, suposo que hi podré contactar amb mitjans espanyols. El d'internacional em recorda que vinc d'una seu sindical on un cartell que posa brigades internacionals m'ha portat, de cop als anys 30.Hi ha força gent, una persona gran parla amb una de les noies que hi és. Curiós que sóc, m'apropo sense dissimular i sento que parlen d'una marxa cap a Madrid. L'home se'n va, amb una expressió de desconcert. Em toca a mi. La noia m'atén, amable, i li parlo del bloc, pregunto amb qui puc parlar una estona. Aclareixo que el meu bloc és un assumpte particular. Molt particular, diria algun. Em dirigeix a la gent del teatre, una vegada li dic (encara que soni horrorosament pretensiós) que el meu és un blog de cultura, que ara es troba d'excedència en aquest tema social.Em presento a l'estand de la gent del teatre. Quan escric això, no recordo si el rètol posa comissió de teatre, i si ho posa no recordo en quin idioma. Diria que el posa i en català. No em fixo tant, no tinc memòria, fotogràfica, i no prenc fotos. Coses de l'amateurisme. Em quedo parat davant, perquè sóc molt tímid. Fins que una de les noies que forma part em pregunta si vull alguna cosa.No sé que escriuria aquí si aquesta noia no s'hagués dirigit a mi.Una cosa així com "davant el desinterès que els vaig despertar, i després de veure,m una estona remoure entre la premsa alternativa que tenien sobre el taulell (ja que vaig pensar que en un d'aquests diaris havia crítiques de discos, però no), vaig optar per anar-me'n de tornada a casa meva, decebut una altra vegada ".Però sí que em va parlar, i d'aquesta manera va aconseguir que aquest post no quedi despatxat en aquestes dues o tres tristes frases.Dins de l'estand hi ha unes sis persones assegudes en una mena de cercle. Dos nois s'aixequen ràpidament per parlar amb mi. Comencem a parlar de peu, però ràpidament un dels dos (sembla africà) em cedeix la seva cadira, mentre ell es senti a terra, posant-se a pintar una vara de fusta en tons multicolor. Parlo amb l'altre. Em aclareix que prefereix parlar en castellà perquè m'entendrà millor. Perfecte. Comencem una conversa un pèl dispersa. Suposo que el meu desconcert per ser-hi i la meva escassa preparació per a aquesta improvisada xerrada m'han impedit organitzar els meus dubtes. L'home amb el qual parlo ha de caminar sobre els 30, té un aspecte normal. Porta barba d'un parell de dies. Em diu el seu nom i la seva nacionalitat però jo crec que aquest és una dada que només he de revelar si, un cop llegit aquest escrit, ell ho creu convenient. Això, per descomptat, per a mi, ni per a ell, suposa cap acte d'auto-censura. Doncs no sabem com és aquest que us escriu.Estudis de mercat indiquen que un bon afaitat aporta seguretat i benestar. És un estudi, en qualsevol cas, patrocinat per alguna multinacional amb línia de productes per l'afaitat.De què parlem??.Del finlandès de l'altre dia: que després aclarir-li que és ros (ignoro el que diuen els estudis de mercat sobre el pèl dels finlandesos), em diu que sí coneix.L'idioma és clar que afavoreix. El meu anglès no és tan bo com per treure de la conversa amb el finlandès els matisos que trec de la conversa d'avui.De la biblioteca: han retirat els llibres davant la possibilitat (que pot que suri en l'ambient però jo no detecto) que, després del dia 15-J, torni a fer-se necessària una neteja de la plaça. M'agrada que tinguin cura dels llibres, és clar.Dels fets del 15-J: els dic que no em sembla que un polític pugui victimitzar d'aquesta manera perquè l'han pintat el clatell o tacat la roba, o no haver pogut accedir al seu lloc de treball.La unanimitat en els mitjans condemnant els actes del 15-J em sembla escandalosa i em posa a la defensiva. També l'escassa originalitat i el biaix amb què s'afronta el tema. Hi ha qui parla del major atemptat a la democràcia des del 23-F. El mateix diari que posa entre les pàgines d'economia que Botín, màxim accionista del BSCH, porta liquidats 200 milions d'euros addicionals a Hisenda per una inspecció fiscal sobre els seus comptes a Suïssa.Del perfil dels allí presents: òbviament a major precarietat, major indignació, però allà, i compatibilitzant (puc donar fe perquè conec a qui ho fa) amb les seves activitats, hi ha qui està i treballa, està i estudia, i està i les dues coses. També, em diu amb un to una mica decebut, simplement es passa per allí a fumar. Només a fumar.De l'organització: ens posem una mica filosòfics ... la manca de lideratge és alhora una virtut i un defecte allà. Em aclareix que cada un intenta exercir les seves funcions, però que ni s'ha intentat ni es pot aconseguir crear una jerarquia. La naturalesa del propi moviment va contra això.De les perspectives: li exposo la meva teoria, la que els polítics estan la mar de contents (a part de amb la coartada que els han brindat els fets del 15-J) amb aquest llanguir al qual irremissiblement sembla destinada una instal.lació així, precària,incòmoda, efímera per definició.Els indignats em recorden a un tennista jugant sol, amb la seva raqueta contra un equip de futbol. La pilota és de futbol, el camp és de futbol, les regles també, i ells són onze, organitzats. O trobem més gent i un esport en el qual tots siguem igual d'inexperts, o la desigualtat és aclaparadora.De les perspectives, una altra vegada: em diu que vagi a alguna assemblea (són en català i al meu interlocutor es les tradueixen mentre ell les tradueix a l'anglès a altres companys) on els de la part política tenen més presència.M'avorreix la política, és superior a mi, i una assemblea em parecera un guirigall. Però m'apunto la proposta.De les nits allà: busco aquesta imatge poètica del moment de la matinada (entre les 3 i les 5), en què el silenci s'aposenta i tothom descansa, com si això fos una llar enorme amb les portes obertes. Em diu que aquest moment no existeix. Sempre passa alguna cosa.Del clima: la pluja es va emportar els ànims i les il.lusions d'alguns, veurem què fa la calor. Ell pateix amb la calor: ho té clar.Enmig de la conversa m'han ofert un plat amb trossos de pinya, però no vaig agafar. A mi la pinya em dóna una enorme acidesa, al natural. Tolero millor la de conserva, però li falta alguna cosa. Prefereixo el mànec.Era un actor, o algú relacionat amb el món del teatre, de manera que podria haver-me enganyat. Però sé que no. Es va comportar d'una manera educada i res recelosa, amb una completa simpatia, si bé estava una mica seriós. A aquest moviment li aniria bé una mica de sarcasme i no arrufar les celles tant. És clar que aquesta paraula amb què han estat etiquetats, revela una mica de cabreig i un no està, amb aquesta calor i aquestes condicions, per a moltes bromes. Però en cinc presències aquí les meves impressions han estat força diferents cada vegada. És cert que alguna d'elles va ser la decepció. Però si això em causa diferents reaccions, és que canvia, i el que canvia, normalment, és perquè és viu. I aquest és el sentit, i és l'últim gust amb el que un es queda, mentre no em portin mango.
Islandia : en castellano el nombre puede inducirnos a pensar que llamamos así a ese país porque se trata de una isla. Pero no debería ser por eso : el inglés de Iceland vendría a querer decir tierra del hielo. Que hace un frío de la leche está bastante claro...si su máxima celebridad, Björk, tiene rasgos casi esquimales. Leía hoy (ayer cuando publico ese post) una entrevista en LV con un islandés que ha hecho un documental sobre lo sucedido ahí. Interesante entrevista que, a diferencia de la estúpida entrevista de hace unos días a Inka Martí (si estoy de humor la comentaré brevemente un día), por lo menos aporta cosas. Claro que dan ganas de ser islandés, aunque debería guardar por mucho tiempo las bermudas cargo. Están (ya hay un a palabra en inglés para eso : crowdsourcing) redactando colectivamente una nueva constitución, y sus antiguos gobernantes y banqueros van a tener que explicar más de una cosa, y, una vez explicada, responder por ella. Me imagino por eso que debe ser más sencillo organizar 320 mil islandeses que una docena de españoles : si no sabemos ni coincidir para una cena.
Hoy (ayer) se ha montado una buena en BCN. Las radios, retransmitiendo casi en directo esa especie de alzamiento popular, empiezan a decepcionarme. Diría que el tono crítico tan unánime empieza a apestar a una especie de uniformidad de pensamiento. Claro que está mal toda esa parafernalia si acaba en agresiones o en intentos contra políticos. Faltaría más. Pero se han apresurado en recordar que son representantes electos del pueblo y que pretendían desempeñar la labor que los ciudadanos les han encargado.
Yo me emociono con esas frases tan tiernas. Dejadme unos segundos para que seque mis lágrimas.No he llegado a sonarme.
Son muy malos esos indignados. Han obligado a todo un president (acabo de recordar que ocupó la silla en que luego se sentó Falete) a optar por el económico helicóptero, con lo baratito que sale el coche oficial. Seguro que ni siquiera tenía esa socorrida neverita (hace calor y al Parlament se va con corbata) con su refresco favorito (es muy sano el señor Mas, como mucho, agua, aunque sea bendita que él va a misa). Pues sí que tenemos austeridad.
Mi cuarto paseo por Plaça Catalunya se salda con un cierto equilibrio de sensaciones, a pesar de odo contrapuestas. No sé donde estaban los amigos de las rastas, supongo que haciendo nuevas amistade cercando el Parlament. La arquitectura de la acampada empieza a tener un aspecto relativamente consolidado. Ha dejado de llover y empieza ese calor mediterráneo que no perdona. Pero hoy he vuelto a tener una sensación de algo de orden (palabra que hay que relativizar en ese contexto). Las paradas tienden a especializarse, he visto gente mayor, también las conversaciones parecían más relajadas. Había oído en la radio (no sé por qué intuitiva razón hoy ha bajado algunos puntos la credibilidad que me inspira RAC1) que el perfil del indignado es diferente en Madrid y BCN y que aquí el estandarte del movimiento se lo había apropiado el colectivo anti-sistema. Yo le he dicho a mi mujer que a un político le han pintado el cogote. Se ha reído. Resulta que todo el mundo despotrica de los políticos que nos han llevado de la mano a nuestro presente, pero si vemos uno de ellos simplemente con el traje manchado de huevo ya nos despierta ese horrible sentimiento que es la pena. Despertemos. Llevará el traje al tinte y eso también lo pagaremos nosotros. Ya encontrará manera de resarcirse de esa humillación. Si no lo ha hecho por adelantado, por si acaso.
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Escribo esta parte del post hoy jueves tras leer la prensa. Lógicamente las críticas arrecian. LV titula con un sonrojante Indignante, en cuerpo de letra enorme. Uno esperaba de LV, si no originalidad, al menos no una tamaña indigestión de previsibilidad. Al igual que ayer con RAC1, he notado en sus opiniones el inicio de una cadena de mando, al extremo de la cual veo bancos y fondos de inversión, financiando edificios enormes en zonas nobles, y arriesgados proyectos empresariales. Una servidumbre levemente disimulada que al final parece ayudar con su actitud a levantar las porras y a disparar las balas de goma. Que a mí me hace caer de bruces en mi tendencia a ir contracorriente. Tan grave es que los parlamentarios no puedan reunirse un día ?? Anida en mí un nuevo sentir que me empuja a actuar con determinación. La voz de Basté ya arrastra un estigma (despiértate : hay que trabajar). Allí, dándole micrófono y eco a una monocorde hilera de personas quejosas (todas, curiosamente, con relaciones de diversos tipos con el poder), me decepciona. Cuantos malos días pasa el resto de la humanidad para que los políticos no puedan aguantar más de uno. Y no todos podemos llamar a un helicóptero cuando un autobús tarda más de la cuenta.
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Y esta última parte la escribo tras constatar que, parece, todo vuelve a la calma. Que ya corren por youtube vídeos que pretenden demostrar que había infiltrados que promovieron la violencia de ayer. Que yo ya no entiendo nada, hecho que seguramente acaba beneficiando a los de siempre, que saben que todos optamos cómodamente por lo malo conocido. O eso también ha de cambiar ??. A esos vídeos seguirán declaraciones y réplicas, discusiones y matices que se eternizan mientras nada cambia, ni parece que vaya a hacerlo.
Quizás por eso volvamos a esos cantautores ligeramente tristes, que han oído, o no, a Nick Drake, a Tim Buckley, a Elliott Smith. Que cantan con órganos, aunque sea sólo ligeramente, funerarios. Muchos que ya no están, demasiados.
Islàndia: en castellà el nom pot induir a pensar que anomenem així a aquest país perquè es tracta d'una illa. Però no hauria de ser per això: l'anglès de Iceland vindria a voler dir terra del gel. Que fa un fred de la llet està bastant clar ... si la seva màxima celebritat, Björk, té trets gairebé esquimals. Llegia avui (ahir quan publico aquest post) una entrevista a LV amb un islandès que ha fet un documental sobre els fets allà. Interessant entrevista que, a diferència de l'estúpida entrevista de fa uns dies a Inka Martí (si estic d'humor la comentaré breument un dia), si més no, aporta coses. És clar que donen ganes de ser islandès, encara que hauria de guardar per molt de temps les bermudes cargo. Estan (ja hi ha una paraula en anglès per això: crowdsourcing) redactant col lectivament una nova constitució, i els seus antics governants i banquers hauran d'explicar més d'una cosa, i, un cop explicada, respondre per ella.M'imagino per això que ha de ser més senzill organitzar 320.000 islandesos que una dotzena d'espanyols: si no sabem ni coincidir per a un sopar.
Avui (ahir) s'ha muntat una bona a BCN. Les ràdios, retransmetent gairebé en directe aquesta mena d'alçament popular, comencen a decebre. Diria que el to crític tan unànime comença a fer pudor a una mena d'uniformitat de pensament. És clar que està malament tota aquesta parafernàlia si acaba en agressions o en intents contra polítics.Faltaria més. Però s'han afanyat a recordar que són representants electes del poble i que pretenien exercir la tasca que els ciutadans els han encarregat.
Jo m'emociono amb aquestes frases tan tendres. Deixeu-me uns segons perquè s'assequi les meves llàgrimes.No he arribat a sonarme.
Són molt dolents aquests indignats. Han obligat a tot un president (acabo de recordar que va ocupar la cadira en què després es va asseure Falete) a optar per l'econòmic helicòpter, amb lo baratet que surt el cotxe oficial. Segur que ni tan sols tenia aquesta socorreguda nevereta (fa calor i al Parlament es va amb corbata) amb el seu refresc favorit (és molt sa el senyor Mas, com a molt, aigua, encara que sigui beneïda que ell va a missa). Doncs sí que tenim austeritat.
La meva quarta passejada per Plaça Catalunya es salda amb un cert equilibri de sensacions, tot i així contraposades. No sé on hi havia els amics de les rastes, suposo que fent noves amistats voltant al Parlament. L'arquitectura de l'acampada comença a tenir un aspecte relativament consolidat. Ha deixat de ploure i comença aquesta calor mediterrani que no perdona. Però avui he tornat a tenir una sensació d'alguna cosa d'ordre (paraula que cal relativitzar en aquest context). Les parades tendeixen a especialitzar-se, he vist gent gran, també les converses semblaven més relaxades.Havia sentit a la ràdio (no sé per quina intuïtiva raó avui ha baixat alguns punts la credibilitat que m'inspira RAC1) que el perfil del indignat és diferent a Madrid i BCN i que aquí l'estendard del moviment se'l havia apropiat el col.lectiu anti- sistema. Jo li he dit a la meva dona que a un polític li han pintat el clatell. S'ha rigut. Resulta que tothom malparla dels polítics que ens han portat de la mà al nostre present, però si veiem un d'ells simplement amb el vestit tacat d'ou ja ens desperta aquest horrible sentiment que és la pena. Despertem. Portarà el vestit a la tintoreria i això també ho pagarem nosaltres. Ja trobarà manera de cobrar-se aquesta humiliació. Si no ho ha fet per avançat, per si de cas.
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Escric aquesta part del post avui dijous després de llegir la premsa. Lògicament les crítiques creixen. LV titula amb un vergonyós Indignant, en cos de lletra gran. Un esperava de LV, si no originalitat, almenys no una tan gran indigestió de previsibilitat. Igual que ahir amb RAC1, he notat en les seves opinions l'inici d'una cadena de comandament, a l'extrem de la qual veig bancs i fons d'inversió, finançant edificis enormes en zones nobles, i arriscats projectes empresarials. Una servitud lleument dissimulada que al final sembla ajudar amb la seva actitud a aixecar les porres i a disparar les bales de goma. Que a mi em fa caure de cara a la meva tendència a anar contracorrent. Tan greu és que els parlamentaris no es puguin reunir un dia?? Nia en mi un nou sentir que m'empeny a actuar amb determinació. La veu de Basté ja arrossega un estigma (desperta't: cal treballar). Allà, donant-li micròfon i ressò a una monòtona filera de persones queixoses (totes, curiosament, amb relacions de diversos tipus amb el poder), em decep. Quants mals dies passa la resta de la humanitat perquè els polítics no puguin aguantar més d'un. I no tots podem trucar a un helicòpter quan un autobús triga més del compte.
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I aquesta última part l'escric després de constatar que, sembla, tot torna a la calma.Que ja corren per youtube vídeos que pretenen demostrar que havia infiltrats que van promoure la violència d'ahir. Que jo ja no entenc res, fet que segurament acaba beneficiant als de sempre, que saben que tots vam optar còmodament pel malo conocido. O això també ha de canviar??. A aquests vídeos seguiran declaracions i rèpliques, discussions i matisos que s'eternitzen mentre res no canvia, ni sembla que hagi de fer-ho.
Potser per això tornem a aquests cantautors lleugerament tristos, que han sentit, o no, a Nick Drake, Tim Buckley, a Elliott Smith. Que canten amb òrgans, encara que sigui només lleugerament, funeraris. Molts que ja no hi són, massa.
Qué escribe uno al día siguiente de colgar un link con Camilo Sesto ??
Y cuando tenías muchas ganas de sentarte ante el ordenador pues has pensado en muchas cosas de las que hablar ??
Hace unas semanas que mi grupo de amistades de FB cuenta con la presencia de Pedro Marín. Curioso este mundo pues no he hablado jamás con él. Un familiar me lo sugirió, y ví que en su perfil era fan de Air. Con eso fue suficiente. Dos factores que suman. El mismo familiar podría haberme sugerido, por ejemplo, a un candidato del PP al cual prestaba apoyo (hecho que le recriminé y sigo haciéndolo). Quizás también hubiese sido fan de Air, pero no lo hubiese agregado. Matemática pura, el PP siempre resta, Air siempre suma. Luego Pedro Marín ametralla a sus amigos con continuos envíos de link para que veamos su obra actual. Es constante el hombre. Yo después de poner ayer a Camilo Sesto, que ya es un paso en falso, debo andar con cuidado. Veo a Pedro Marín acelerado con su música y con ganas de gustar, y, aunque disimuladas, con ganas también de enterrar ese pasado asociado al fenómeno fan. Aunque de vez en cuando lo reivindica, para no ser un caragirada. Debo ser honesto, aún me cuesta tomarme en serio esos intentos (que en cualquier caso, prefiero a la digna (a mí me parece cochambrosa) madurez de Miguel Bosé). Pero el hombre se nota que ha invertido sus medios, en hacerse clips con cierto sentido creativo, en rodearse de músicos, en cazar referencias que le hagan respetable. Quiere promocionarse. Si lo hacen las alimañas de Intereconomía, no va a hacerlo él. Comentamos acerca de un clip de Sid Vicious. Por lo menos, sabe quien es. Así que veré sus clips y opinaré con sinceridad de sus canciones. Luego que haga lo que quiera con mi opinión, puede llegar al extremo de desamigarme si digo algo que no le guste, o quizás lo haga porque le guste demasiado lo que yo diga (la adulación es el único regalo que empobrece a quien lo recibe : eso seguro que lo sabe).
Mi comentario sobre Sid Vicious era en el fondo algo trascendental. Murió y eso lo convirtió en un mito. Sobredosis, asesinatos, una novia, Nancy Spungen, a la altura de semejante angelito. Mientras los Sex Pistols montaban semejante sarao, los Clash se dedicaban a sus discos, a abrir el abanico, el pobre abanico de los tres o cuatro acordes del punk, para visitar, quizás no países, pero sí barrios de Londres donde hallar otras culturas. Encontraron influencias que les llevaron a otros sonidos, alejados de la claustrofobia autodestructiva del punk más puro y coherente. Incoherentes, quizás, pero vivos. O muertos por causas naturales, de las que raramente te llevan al Olimpo de los Dioses.
Precisamente me ha dado por pensar, esta mañana, y con la ración extra de lluvias (junio ??) que llevamos en Barcelona, sobre lo que puede estar pasando en Plaça Catalunya. Quizás una muerte súbita, heroica, como la que podían haber sufrido, de abandonar definitivamente el famoso Día de la Limpieza, hubiese evitado lo que, me temo, está siendo un languidecer y una lenta agonía (no puedo evitarlo, pienso en esas palomas que acabas viendo arrinconadas contra una persiana bajada en la calle). Un proceso al final del cual veo un vacío, veo un último grupo de cuatro o seis personas inasequibles al desaliento, agarradas a una plaza en la que piensen que van a abandonar sus raíces, en la que piensan que, si se van, morirán simbólicamente.
Quim Monzó, héroe aquí, aunque Kiko Amat empiece a enviarle pequeños dardos, ya se ha quejado de esa apropiación del espíritu indignado. Yo no la dije, pues quería evitarla, pero él fue primero. Dijo rastaflauta, que debe ser el catalán para perroflauta. Intenté evitar esa palabra en mis posts sobre el tema, pero andaba flotando. Kiko : Quim, con quien compartes editor (Herralde), no se ha aburguesado. Se ha hecho mayor, sí, pero le da tanta rabia como a muchos, ver que por esa grieta se ha colado lo que se ha colado.
Què escriu un al dia següent de penjar un enllaç amb Camilo Sesto??
I quan tenies moltes ganes de seure davant l'ordinador I ja has pensat en moltes coses de les que parlar??
Fa unes setmanes que el meu grup d'amistats de FB compta amb la presència de Pedro Marín. Curiós aquest món, ja que no he parlat mai amb ell. Un familiar m'ho va suggerir, i vaig veure que en el seu perfil era fan de Air. Amb això va ser suficient. Dos factors que sumen. El mateix familiar podria haver-me suggerit, per exemple, a un candidat del PP al qual prestava suport (fet que li vaig recriminar i segueixo fent-ho).Potser també hagués estat fan d'Air, però no ho hagués afegit. Matemàtica pura, el PP sempre resta, Air sempre suma. Després Pedro Marín metralla als seus amics amb continus enviaments de link perquè vegem la seva obra actual. És constant l'home. Jo després de posar ahir a Camilo Sesto, que ja és un pas en fals, he de anar amb cura. Veig Pedro Marín accelerat amb la seva música i amb ganes d'agradar, i, encara que dissimulades, amb ganes també d'enterrar aquest passat associat al fenomen fan.Encara que de tant en tant ho reivindica, per no ser un caragirada. He de ser honest, encara em costa agafar-me seriosament aquests intents (que en qualsevol cas, prefereixo a la digna (a mi em sembla patética) maduresa de Miguel Bosé). Però l'home es nota que ha invertit els seus mitjans, en fer-se clips amb cert sentit creatiu, en envoltar-se de músics, en caçar referències que li facin respectable. Vol promocionar-se. Si ho fan les feristeles d'Intereconomía, no va a fer-ho ell. Comentem sobre un clip de Sid Vicious. Si més no, sap qui és. Així que veuré seus clips i opinaré amb sinceritat de les seves cançons. Tan bon punt faci el que vulgui amb la meva opinió, pot arribar a l'extrem de desamigarme si dic alguna cosa que no li agradi, o potser ho faci perquè li agradi massa el que jo digui (l'adulació és l'únic regal que empobreix a qui el rep: això segur que ho sap).
El meu comentari sobre Sid Vicious era en el fons una mica transcendental. Va morir i això el va convertir en un mite. Sobredosi, assassinats, una núvia, Nancy Spungen, a l'altura de semblant angelet. Mentre els Sex Pistols muntaven semblant sarau, els Clash es dedicaven als seus discos, a obrir el ventall, el pobre ventall dels tres o quatre acords del punk, per visitar, potser no països, però sí barris de Londres on trobar altres cultures. Van trobar influències que els van portar a altres sons, allunyats de la claustrofòbia autodestructiva del punk més pur i coherent. Incoherents, potser, però vius. O morts per causes naturals, de les quals rarament et porten a l'Olimp dels Déus.
Precisament m'ha donat per pensar, aquest matí, i amb la ració extra de pluges (juny??) que portem a Barcelona, sobre el que pot estar passant a Plaça Catalunya.Potser una mort sobtada, heroica, com la que podien haver sofert, d'abandonar definitivament el famós Dia de la Neteja, hagués evitat el que, em temo, està sent un llanguir i una lenta agonia (no puc evitar-ho, penso en aquestes coloms que acabes veient arraconats contra una persiana baixada al carrer). Un procés al final del qual veig un buit, veig un últim grup de quatre o sis persones inassequibles al desànim, agafades a una plaça on pensen que van a abandonar les seves arrels, en la qual pensen que, si se'n van, moriran simbòlicament .
Quim Monzó, heroi aquí, encara que Kiko Amat comenci a enviar-li petits dards, ja s'ha queixat d'aquesta apropiació de l'esperit indignat. Jo no la vaig dir, doncs volia evitar-la, però ell va ser primer. Va dir rastaflauta, que ha de ser el català per perroflauta. Vaig intentar evitar aquesta paraula en els meus posts sobre el tema, però estava surant.Kiko: Quim, amb qui comparteixes editor (Herralde), no s'ha aburgesat. S'ha fet gran, sí, però li dóna tanta ràbia com a molts, veure que per aquesta esquerda s'ha colat el que s'ha colat.
Destartalado : cuando algo está tan deteriorado, sea consecuencia de un exceso de uso o de una cierta precariedad en su naturaleza, que sería susceptible tanto de ser desechado como de continuar siendo usado, aunque de una manera precaria.
Hace unos 15 años que tengo un polo verde oliva, de Burberrys. Supongo que ese color ha evolucionado como consecuencia de cientos de lavados, pero aún se mantiene algo vivo. Las mangas están bastante rozadas, y el interior de las axilas (seamos finos) está deshilachado y agujereado, con lo que, cuando me lo pongo, debo tener cierta precaución al levantar las manos (es decir, no puedo ponérmelo para ver partidos del Barça, las celebraciones adolecerían de cierta inhibición). Pero cuando me lo pongo sé que es verano y sé que se acercan las vacaciones. Esa sensación supera cualquier otra. Si alguien me lo tirase, y no pudiera cumplir el ritual anual de ponérmelo un par de veces, el desamparo calaría en mí.
Y destartaladas están las tiendas de la acampada, también.
Franquicia : permiso que alguien poseedor de un original cede a otro, para explotarlo a cambio de una contraprestación.
Los Primal Scream, no me acuerdo por parte de quién, fueron criticados como una franquicia del rock'n'roll. Por hacer un disco casi de tecno en Screamadelica y luego otro de rock sureño en Give out but don't give up y así puliéndose sub-géneros en sus sucesivos discos, sin el mínimo recato, siempre adaptándose al productor y a lo requerido por el gran público. A pesar de lo fundado de esa crítica, y de su mirada vidriosa y ausente, nadie conseguirá que me caiga mal Bobby Gillespie, del cual recuerdo con bastante precisión detalles de entrevistas, y jugosas anécdotas, como cuando le preguntó a una virginal Kylie Minogue como se sentía ante el hecho de que los adolescentes británicos la prefiriesen por amplia mayoría para sus fantasías masturbatorias. O cuando mencionó las enormes dificultades que acarreaba la grabación de un disco con toda una banda enganchada a la heroína. Provocador o testigo fiel, Screamadelica tiene el don de haberme descubierto la genialidad de Andrew Weatherall, su productor, otro elemento que seguro que había dejado transitar las más variadas sustancias por su organismo. Comprendí que seguramente lo que más me gustaba del disco era su sonido, que en esos primeros 90 era, por ejemplo (con excepción de algunos escarceos de The Orb) el primer acceso del dub al oído mayoritario. Aunque podría ponerlo más a menudo, esa portada, que me resulta vagamente Mironiana, pero en cualquier caso emblemática como su música, aún me recuerda ciertos tiempos, ya lejanos, donde la mejor música posible era también la más vendida. A veces dejar las cosas atrás no es lo mismo que superarlas.
Pre-Weatherall : medio tempo ligeramente romanticón y stoniano, con una sección de viento un pelo desubicada.
Post-Weatherall : coros negroides, piano potente, vientos casi de trofeo medieval. Fucking genius.
I l'atzar va dir: sóc aquí. Les meves ulleres es trenquen, vaig a arreglar-les a la botiga on les vaig comprar. Portarà una estona fer-ho i la botiga està al carrer Santa Anna. Hauré d'esperar en algun lloc. Quin altre lloc on passejar tranquil.lament més adequat que la plaça de Catalunya. Tres dies més tard de la primera incursió, tot segueix més o menys igual. Matiso. Avui ha plogut, i segueix plovent, intermitentment, a estones amb certes ganes. Les botigues d'acampada, estan, majoritàriament, tancades, presumiblement plenes. L'hora torna a ser cap a les 3 de la tarda. L'efecte de l'aigua sobre els cartells ja acaba d'escenificar una simbologia realment curiosa, són ruixats físics tant com emocionals, ja que han fet amagar tant a la gent com als seus ideals. Li faig una foto a un poema cutre (molt cutre) que glossa a Stéphane Hessel. Està sobre una taula, a l'entrada de la biblioteca popular improvisada. El seu autor és un desconegut Juan Valero, que presumeixo d'una certa edat. Algú ha de haver-li trobat algun valor literari per exposar aquí, algú en qualsevol cas que no compartiria molt els meus gustos.
Dins de la biblioteca, hi ha algun bon llibre, Eduardo Mendoza, però també hi ha llibres de text de diversos cursos (estudis, suposo, abandonats sense acabar), el Codi Da Vinci, un manual de Dret Mercantil, i algun conte desballestat de Stephan Zweig . Pots llegir-los allà o emportar-te'ls un parell de dies: ignoro quina mesura prendran perquè no t'ho puguis quedar: et van a demanar, tots uns anti-sistema, el DNI??. Et denunciaran si decideixes quedar-te aquest llibre per sempre, en pla tot és de tots??.
És clar que trencar les ulleres, és a dir, veure bastant menys, ha d'estimular altres sentits, però, el de l'escepticisme??
Busco al finlandès, ja que vaig anar a portar la seva còpia del meu post, i no hi era, l'hi vaig deixar a gent de la seva zona. No el trobo. Imagino, amb una lleugera sorna, que descalç com va i amb el terra mullat (i l'aigua està una mica freda), hi haurà buscat refugi. En aquesta zona (la més propera a Rambla Catalunya) un cartell demana que no es facin fotos. M'aturo, un parell de vegades, amb la intenció de preguntar el motiu d'aquesta prohibició. Doncs estem en el wonderland on tot s'hauria de fer sense prohibicions ni limitacions. No ho faig. No em sento gens còmode allà. Les tendes de campanya (em fixo una altra, gairebé totes són Quechua), els xiringuitos, els llocs informatius, estan tancats gairebé completament, de l'obertura d'una botiga surt el so d'una cançó d'acampada, en castellà, tocada a la guitarra . Bona raó per fer la migdiada, encara que la meva primera intenció seria sortir corrent. Alguns dels presents a la zona parlen en un to una mica alt, i percebo veus cazalleras, ronques i carregades d'experiències que em recorden a la veu de Malamadre, el personatge de la 211. Avui sí oloro, i veig, porros, bastants. Tant me fa, només faltaria que a mi m'acovardís un porro. Però tot el conjunt no m'agrada. L'aspecte em sembla desastrós, sense la mica de gràcia de cert caos poètic. A 200 metres d'aquí pots gastar 30.000 euros en un rellotge o 250 en una camisa. Però això no és ni acollidor ni entranyable.No aflora per enlloc aquesta mena de ingenuïtat amb la qual un pot simpatitzar, la que et faria oferir la teva ajuda. Més aviat té l'aspecte bigarrat d'aquestes faveles, d'aquest Somorrostro on un té poques ganes d'aventurar-s´hi.
Sento a dos discutir, mentre passen al meu costat. Ho sento, doncs a partir d'aquesta frase molts poden pensar el que pensin. Semblen dos indigents que han decidit reciclar-se en indignats. Total, pitjor no podia anar-los. Allà, un punk, que rondarà, almenys, la cinquantena, es baralla per treure d'una motxilla atrotinada els seus trastos de fer malabarismes. Mesura com un metre noranta, collars de gos, diversos pantalons superposats, tots espectacularment bruts. Botes. Calculo que el 1977 havia d'estar per la seva adolescència. Pot ser que sàpiga qui són els Sex Pistols, i els Exploited, i els Dead Kennedys. Un altre que veig, un barbut amb la cara tatuada, al estil Mike Tyson, camina del braç d'una noia d'uns 25, que malgrat la seva pinta absolutament desastrosa, em sembla vagament atractiva. Em fa l'efecte que als segurament acomodats pares de la noia els donaria una síncope si la veiessin del braç de semblant personatge.
Com si la pluja hagués acabat d'enterbolir la meva ment, o al contrari, d'aclarir els meus dubtes, la meva estada d'avui ha resultat, ja, profundament descoratjadora. És clar que ningú està en les millors condicions quan, després de diversos dies a la intempèrie, et pegues remullada després remullada. Tampoc estem al mes de febrer, vegem. Una vegada més res m'ha empès (el primer dia ho va fer la casualitat) a preguntar-li a ningú. La combinació de la poesia de pa sucat amb oli i el destartalat aspecte de tot el campament, acaban recordant coses que no m'agraden gens. I he vist mirades de recel, que no comprenc. A mi no m´hagués intimidat que m'haguessin dirigit la paraula. No volen aconseguir un món millor per a tots??.
