TARDE

Sí: como un periodista que se duerme justo el día de la gran noticia, a destiempo me pilla lo de Gandolfini. Tanto tiempo hablando de dedicarle el post que ponga en su sitio mi admiración por la serie y viene la locomotora y arremete contra mi y contra el incumplimiento de mis promesas. Y contra mis seculares prejuicios en contra de la excesiva totemización. Pero lo de Gandolfini. Uno puede atribuir lo de The Sopranos al toque mágico de HBO, a la apuesta segura que son las cuestiones de gángster, a lo que sea. Y hasta puede pensar qué habría sido de la serie con la elección de cualquiera de los otros actores que, dicen, fueron tentados para el papel. Pero Tony Soprano es el hombre del milenio. Reiros de casi cualquier otro. Echad números: qué actor ha popularizado hasta tal punto un personaje y lo ha mantenido tal número de horas en pantalla en una serie de tanto prestigio. Respuesta: sólo James Gandolfini. Su mirada perdida, su albornoz y su torpe descenso a por el periódico: su desparpajo tomando de la nevera el envase del zumo de naranja. Su ira ante la adversidad, su estoicismo y su calma como capitán del barco. Sus patos, su familia para arriba y su familia para abajo. Sólo Gandolfini, claro, jugando con ventaja pues quizás nadie le hubiera dicho que ese era el papel de su vida, el papel que hace, espero, que muchos rendidos admiradores nos hayamos sentado un ratito a eso, a montar cuatro frases precipitadas que no alcanzarán a darle toda la pleitesía que se merece por ser el personaje más poliédrico de (os permito dudar entre tres) una de las mejores series de todos los tiempos: de una serie de la que aprendías para la vida, y él era el involuntario profesor.

Grandísimo, y jodido como nada decirle adiós.

Y ALGUNAS VUELTAS MAS

Vergüenza debería darme todo el tiempo y todo el esfuerzo en este blog y no haberme parado adecuadamente sobre los Sopranos. Si alguien lee esto y no ha sometido a su organismo a la dura prueba de 86 capítulos de esta extraordinaria experiencia, sepa que cuenta con mi beneplácito para ausentarse el tiempo que requiera subsanar esa situación. Sé que quien se ausente con ese fin volverá siendo mejor, aún. Ese es el efecto: ver una serie y saber que nos mejora en algo aunque no sepamos bien en qué. Mi experiencia no es reciente: fue hace unos cuatro años, de manera intensiva y exhaustiva. Tan intensiva que sé que necesito una situación especial para repetirla. Para provocarla, ni que sea un poquito, leo uno de esos libros de la editorial Errata Naturae, cuya búsqueda de la promoción de las grandes ficciones contemporáneas me parece admirable. Conceptualmente, por eso. En la práctica siempre se resuelve de modo desigual. Quiero decir que, igual que me pasó con un libro parecido sobre The Wire, leer la colección de ensayos empaquetada como Los Soprano forever me resulta algo desorientador. Siempre está el ensayista que se lía a mencionar referencias de toda condición y pelaje (hay un artículo con notas al pie tan extensas que parece haber sido escrito por David Foster Wallace), siempre está el ensayista que intenta atropelladamente demostrar que la ha visto más y mejor que nadie, y ese conjunto de panegíricos y loas prácticamente incontinente me aboca a mí a zanjar la lectura con la mejor de las verdades que se me ocurren sobre estas cosas: sí, oriéntate con esas opiniones, tanto a priori como a posteriori; pero mejor que el disfrute directo, mejor que el sentarse a darse el festín, nada.

ATENAS Y ALBURQUERQUE

Llego tarde pero merezco disculpas. No todas las excelentes series son comprendidas a la primera. Igual que 20 o incluso 100 páginas iniciales de grandes libros cuestan ser superadas y sólo cobran sentido, a veces, por hechos que ocurren a partir de la página 400. Breaking Bad no es una serie nada sencilla. Su arranque en el primer capítulo, con un aparentemente incomprensible flash-back, un hombre de mediana edad en calzoncillos en medio del desierto, es lo más alejado del glamour que uno pueda concebir. Como una antítesis de los barrios bienestantes de series como Mujeres desesperadas. Pero, repito, cobra sentido. Ese tono amarillento, esa sobreexposición solar excesiva del desierto de Alburquerque, Nuevo México, que me recuerda las escenas mexicanas de la excelente Traffic de Sondenbergh (aquellas iluminadas por la presencia de Benicio del Toro), y también algunas escenas de Kill Bill, que recibe un tributo más adelante, en lo que podríamos llamar el capítulo de la mosca.

El hombre de la foto, ante el espejo, rapado, envejecido, con sus medicamentos preparados, es Walter White. Químico que consume sus días entre anodinas clases a estudiantes desinteresados y un trabajo extra en un túnel de lavado de coches. Hasta que un día un médico le hace iniciar una cuenta atrás en su tiempo de vida. Repasa sus finanzas y, para cuadrar la posibilidad de dejar la vida arreglada a su familia, toma la decisión de usar sus conocimientos en química para sintetizar drogas. De una pureza que las convierte en la bomba. Contacta con amistades peligrosas, entra en el arriesgado círculo de traficantes y gente de la peor calaña. Lo hace todo con la mejor de las intenciones, pero las cosas se irán complicando. Los surcos de su cara dejan de ser de madurez y pasan a ser de astucia. Una astucia torpe, pero una astucia que le permite seguir adelante.

Repito: Breaking bad no es sencilla ni, seguramente agradable. Para delicia de los estudiosos más profundos, quizás su personaje busque la redención, quizás huya del laberinto sin salida que una curación le procuraría. Quiere cuadrar plazos y cantidades. Morir justo cuando tenga el dinero que necesita, dejarlo todo limpio y claro. Posiblemente esos críticos que aúllan ante la excelencia de dos series que son casi literarias, The Sopranos y The Wire, estén algo desorientados buscando referencias en un personaje tan contradictorio como White, buscando la composición exacta de héroe y villano, pues existe el momento, sencillo de determinar, donde White cruza la línea, donde atraviesa con funambulismo circense la barrera de la buena persona. Pasa al otro lado, mira atrás y querría volver, pues eso supondría  recuperar su estampa familiar. Pero el mal está hecho y empieza a pagar por él.

El mismo tono ardiente y amarillento del desierto de Nuevo México lo desprende esta fotografía. El pie decía que era el ayuntamiento de Atenas, que ardió ayer en medio de durísimos incidentes. También ardieron: la central de un banco (oportunamente llamado Alphabank), un Starbucks, un cine de esos céntricos y antiguos que en Barcelona sólo hacían arder las inmobiliarias. Declaro que no sé decir que pienso cuando veo ésto. Que no sé, pero me suena que sí, son griegas palabras como catarsis o némesis o apocalipsis. Que me extrañaría que ese cruce a la maldad tenga marcha atrás. Que tampoco sé si es un cruce a la maldad. Bastille, Bastille, Bastille.

UNIVERSIDADES

Cumplí exorcizando ciertos fantasmas. Ya dije lo mal que me sabía, y mi sensación de culpabilidad o complicidad o responsabilidad en todo lo que pasaba con las tiendas de discos. Muy concretamente, lo que había pasado con Discos Castelló. En cierta época dorada (la que llamaríamos antes de las descargas P2P), la cadena se permitía hasta el lujo de editar una pequeña revista de promoción, en la que algunos de los propios empleados daban rienda suelta a una cierta vena crítica. La tienda era un bullidero, el que no se espabilaba se quedaba sin la novedad de la semana (las importaciones disponían de pocas copias), y los que somos auténticos yonkies de la música siempre acabamos pensando que el disco que de verdad cambiará nuestra vida va a ser el próximo que compremos. Vaya, esta frase me ha salido en un muy significativo presente. Aún somos yonkies, pero ese escenario de la tienda, del cajón en el que remover, se ha perdido. Como muchas cosas que se pierden, no habrá manera de encontrarlo.

Precisamente recuerdo, de uno de esas pequeñas revistas, una frase promocional que me encantó, aunque no sé reproducirla exactamente: algo así como que la colección de discos de una persona era una especie de historia vital que iba tomando forma. Imposible recordar exactamente las palabras pero, en ese momento (hará unos 10 años) no podía estar más de acuerdo. Elegías los discos y tu colección era única, te definía y era tu escaparate ante los demás (a los que se la enseñabas orgulloso). Hoy todos tenemos toda la música que queramos. Mírate mi HDD y encontrarás lo que no te imaginas. Si existe y es medio bueno, lo tengo. 

Entonces mi trayectoria como coleccionista queda definida en tres fases : la integrista de vinilo, la no tan integrista pero más práctica de CD, y el desmadre del mp3.  1976-1990 / 1991-2006/ 2007-hoy. Plagadas de errores, de despistes monumentales y no tanto. De piezas que escondes en el trastero porque tú no tiras casi nada, pero que ni de coña querrías que nadie viera.

Acto de contricción de la primera fase : Ritchie Family. Los Bros. Johnny hates jazz. That petrol emotion. Nasty rox incorporated. Shamen. Soho. Yargo.

Acto de contricción de la segunda fase : Finitribe. Unmen. The Prodigy. Tyrell Corporation (comprados dos discos por el mero hecho de tomar su nombre de Blade Runner). Paris angels. Oui 3.

No hay acto de contricción en la tercera fase : el botón supr y las simas de los discos de más de 1 Tb. son ya suficiente castigo.

El título : caí el otro día por casualidad (si es que existen las casualidades) en el artículo de Wikipedia sobre The Sopranos. Hace más de tres años que me zampé las seis temporadas. Luego fui a por The Wire, no comento nada, luego a por The Shield, que no caló en mí de la misma manera. Leyendo el artículo, extenso y detallado y lleno de anecdotario sobre la serie y sus personajes y los actores, tuve dos sensaciones algo contrapuestas. Que soy lo suficientemente joven para poder volver a verla y ser capaz de hacer nuevos hallazgos, claro que sí. Pero que soy lo suficientemente mayor (he tachado viejo, mentalmente) para sentir cierta nostalgia de esa fase en que la vi de forma compulsiva. Acarreando tras de mí, por casa, un reproductor de DVD portátil que me volvía loco pues a veces los DVD no respetaban el orden real de los capítulos (leyenda urbana propia: mantengo la impresión de haberme perdido uno enterito por culpa de esta circunstancia). Esperando a tener una hora libre para desaparecer completamente y zambullirme.

Acometí ver esa serie con un cierto temor: me producía cierto respeto que cierta gratuidad en la violencia, o su simple profusión por doquier, me impresionaran. No me gusta la exhibición de crueldad. Ví que eso carecía de sentido, aunque hubo hechos que recuerdo y que, la magia de la ficción de alto octanaje, lamenté. La paliza mortal a la stripper embarazada. El rata que pide que no le disparen en la cara. El fín de semana en el terreno plantado de cadáveres. La muerte de la novia de Chris Moltisanti. La propia muerte de Chris Moltisanti. Debido al momento justo de mi existencia en que esto del blog se me ha ocurrido, no he sido justo con The Sopranos. Claro que tampoco he sido justo con los Depeche Mode, o con los Pet Shop Boys. Ver esa serie ha sido, al ladito de la experiencia de volver a la alta literatura gracias a Bolaño, por poner un ejemplo claro, la recuperación (despues de tanto cine flojo y desleído cautivo del taquillaje) de la fe ciega en la cultura visual y sus posibilidades. La constatación de que, por encima de ensayos y estudios sobre la realidad de los hechos de esta jodida especie humana, la ficción, la pura ficción inventada y salida de la mente de un (o muchos) creador, puede aportarle a uno cosas muy serias sobre la existencia. Palmando por segunda vez con la emotividad, debo dar las gracias a Tony.

NERVIO MUSICAL

Cuando uno habla en términos musicales (en los términos musicales de la cultura pop nacida, digamos, con Elvis Presley, y que llega hasta hoy) de hacer las cosas a mi manera, prácticamente todo el mundo piensa en el clásico popularizado por Sinatra. Que luego Sid Vicious aceleró, no sólo musicalmente. El propio Sid Vicious aceleró demasiado, arrastró a Nancy Spungen consigo, y generó ese submundo mitológico del punk. Vive rápido, muere joven, deja un bonito cadáver.

Pero yo recuerdo más bien My own way, clásico semi-instantáneo de Duran Duran, en su versión ligeramente acelerada, remezcla de cuando las remezclas no eran un mundo aparte en lo comercial, sino un privilegio al acceso de DJs. Si querías oir la canción, a la disco, o esperar que la pusieran en la radio. Nada del buffet libre actual. Y esa canción, con un ritmo ligeramente espasmódico, significaba hace unos 30 años, el inicio de la cumbre en las sesiones de cierto club.
A su manera lo están haciendo los americanos hoy, parece. Y a primera hora, cuando completé el post anterior, estaba como disfrutando de todo ese caos en directo, con fotos manipuladas, con noticias contradictorias, con Obama sembrando triunfos en las encuestas. El 11 de septiembre de 2001 yo llegaba a un hotel en el Vall de Boí, sobre las tres del mediodía. Todas las pantallas de TV mostraban edificios en llamas y caos global. Entonces cayó el otro edificio. Yo en el Pirineo, con los primeros fríos, y el mundo occidental sumido en cenizas y ruinas. Mi mujer trabajaba en bolsa por entonces. Con énfasis en el tiempo verbal : pasado. Una de las muchas genialidades en The Sopranos fue la adaptación de sus guionistas al entorno, consiguiendo una contemporaneidad total. En las temporadas de la serie post 11-S desaparecieron las Torres Gemelas en el retrovisor del coche. Los agentes del FBI cambiaron sus objetivos preferentes, vieron a Tony Soprano, mafioso, de poca monta, pero americano al fín y al cabo, y le pidieron ayuda : coméntanos si ves movimientos donde haya árabes involucrados. Surgió un enemigo común, hubo una entente cordiale. Insuperable, para desgracia de todos los que, desesperados, periódicamente anhelamos encontrar nuevas maravillas a las que acudir semanalmente con el babero preparado (lo siento, ni Mad Men ni Boardwalk Empire llegan tan alto, aún). Alguien definió la serie como la mayor aportación de la TV a la cultura americana. No exageró ni un pelo. A esa cultura americana, que a veces encontramos ligeramente excesiva, pero presente en nuestras realidades diarias : desde Woody Allen a Andy Warhol, desde Coppola a Hopper, desde la Velvet Underground a Jackson Pollock, Truman Capote, o Don DeLillo. Puede que, cuando se hayan levantado, hace unas horas, tantos americanos hayan evocado nuevos amaneceres, duelos en el OK Corral, helicópteros en incursiones nocturnas que levantan oleadas de aplausos.
Seguro que nos dicen que el mundo es mejor. Pero por la noche echaremos el pestillo igual.

EL ORDEN DE LAS COSAS

Hacia el año 2003 yo era una persona algo diferente de lo que era ahora. Aparte del pelo, y otras obviedades que permitirían a enemigos más o menos declarados mojar pan en la salsa, algo dentro de mí no era como es ahora. Compraba manuales de management, los leía ávidamente y volvía a la tienda a por más. Como era una librería especializada en temas empresariales, cuando puntualmente veía libros de narrativa arrufaba el nas pensando qué poco oportuna era su presencia ahí. Lo que sí era igual en mí era la obsesión por la música, que en el 2003 debía andar centrada, creo recordar, en contemplar estupefacto y triste cómo los grandes iconos de la música electrónica empezaban a languidecer. Creo que en agosto de 2003 Muzik Magazine cerró, y eso olía a cambio de ciclo.

Tuvo que pasar un cierto tiempo dónde seguía fiel a publicaciones musicales, que empezaban a verle ciertas orejas al lobo ( Napster ya había enseñado a todo el mundo por dónde podían ir las cosas ) y que por tanto empezaban a incluír en sus páginas secciones no estrictamente musicales. Cine, literatura, algo de TV, un pelo de política. Fue en una de esas listas de final de año, creo que fue la del 2004, donde leí, en Rockdelux, una encendida crítica positiva hablando de 2666 y otorgándole, a parte de considerarlo Libro del Año, cualidades literarias que lo convertían en una obra completamente fuera de lo normal. Uno siempre puede pensar que algo le impacta especialmente, y sólo a uno (a veces que oigo música particularmente rara me da por pensar si algún otro habitante del planeta oye lo mismo justo en ese momento), pero ese entusiasmo rápidamente lo percibí como generalizado. Me gasté los 35 euros que costaba el libro ( más de 1100 páginas ) y decidí esperar el momento adecuado para leerlo. Tuve varios intentos, pues no todos los momentos son adecuados para todos los libros ( un ejemplo : no leáis El túnel, claustrofóbico libro de Ernesto Sábato, en una piscina en un mes de agosto, como hice yo ). Por lo cual acabarlo me llevó lo suyo, pues siempre me faltaba tiempo. Entonces me dí cuenta que cada vez que lo intentaba me gustaba empezar desde el principio. No me importaba, justo al contrario, leer cinco o seis veces sus primeras 300 o 400 páginas. Era un placer que mejoraba a cada vez. Cada uno de esas oportunidades me hicieron confirmar más y mejor que estaba delante de un autor especial, al margen de la iconografía generada por su prematura muerte y el culto creciente por su persona.

Por culpa de Roberto Bolaño, y de su constante mención de referencias a otros autores, reales o inventados, me aficioné de nuevo a la narrativa. A ese arte que hace que del cerebro entren y salgan historias, personajes, situaciones, pueblos, ciudades, mundos, vuelos que van y vienen, actos dignos de admirar o actos repulsivos. Y una cosa llevó a la otra y acabé por referencias (por la madeja de referencias) en otros autores, y me entusiasmó tanto lo que encontraba que me dio por probar hacerlo yo también, y así nació mucho tiempo más tarde este blog que abusa de los paréntesis ( y de su extensión ) y de las subordinadas ( y sus distancias relativas). Y como me gusta escribir aquí y ese fue el germen debo agradecerlo a los cuatro vientos, aunque aquí solo haya, de vez en cuando, una brisa, mediterránea eso sí.

6Q : no he acabado Los detectives salvajes, porque sigue siendo la reserva, el paquete de almendras del pack de supervivencia.

Acabé, como has leído, 2666, y es diferente de Estrella distante, pues son cinco novelas con un hilo tenue que las relaciona, pero que no tienen finales con fanfarria. Son, ya que compartimos esa filia, como la última escena en The Sopranos, cuando Tony espera a la familia en el restaurante, y Meadow no aparca bién, y suena esa puerta, y la pantalla sigue en negro, pero la música continúa. La música continúa  y puede que la vida también.

LA RESISTENCIA PASIVA

Cómo puede haber sólo una opinión sobre lo que pasa en el Norte de África ?? Así que 6Q no tiene motivo para quejarse si he sido algo más rápido en comentarlo, pues en este tema, que va a colear, todo comentario es bienvenido. Sin ir más lejos, esta mañana Pilar Rahola ( que tampoco es una referencia al 100 %, pero que demuestra haber leído un libro de vez en cuando ), se quejaba de los tweets que la tildaban de islamófoba al recelar de lo mismo que recelamos 6Q y un servidor : integristas preparados para sacar provecho del caos imperante en esos (de momento) dos países, y empezar a aprovecharse del reverso perverso de la democracia para convertirse, merced a mezclas no bién compensadas de populismo, incultura, rabia incontenida hacia Occidente, y otros ingredientes poco recomendables ( y fácilmente combustibles ), en las fuerzas políticas que lideren el incierto camino de esos países.

Dos cosas : si yo fuese primer mandatario de Argelia, Jordania, Marruecos, Sudán, Mauritania, etc... como mínimo pasaría el pestillo de la puerta del dormitorio al irme a dormir. Tiene toda la impresión que esto no va a acabar ahí. Parece ser que la política de Occidente del mal menor ( mantener dirigentes títere en esos países a  base de tenerlos bién untaditos y bién agasajados ) empieza a hacer aguas. Más si a la vez es el propio Occidente quien da cobijo como exiliados políticos a los propios disidentes que ahora vuelven a sus países a darse el oportuno baño de masas, i a veure que arrepleguen. Qué mundo va a dejar esto una vez acabe, qui lo sà, pero de repente el islote Perejil empieza a tener su sentido...

La segunda : parece ser que estas revueltas se han caracterizado por sus convocatorias relámpago vía Facebook, SMS, Twitter... lo cual ha hecho que estos países se hayan apresurado a cortar internet y otras vías de comunicación difícilmente controlables. Esto ciertamente da que pensar ( y me viene a la memoria un blogger condenado a muerte en Irán, y a continuación me viene a la memoria lo mal que una revolución parecida - la de los ayatollahs contra los Palevi - está acabando ). Estoy en el Facebook porque en el fondo debo estarle agradecido, por ejemplo, a no necesitar una boda o un bautizo para saber de familiares muy desperdigados o, también, de cierta sensación de reagrupamiento con los entrañables niños del EGB. No estoy en Twitter, cuyo éxito entiendo a medias, pero si el FB ya es el patio de vecinas, no sé que puede ser cuando ya comentas incluso lo mucho que te tarda el metro.

Por tanto, 6Q, y los demás, hablemos, y si las cosas se ponen magras, puede que nos hagan descuentos de grupo en los refugios antiatómicos. O pensáis que toda la cornisa mediterránea de países, gobernada al unísono por distintos grupos político-religiosos ( los hermanos de aquí, los amigos de éste, los primos de aquel ) se va a estar quietecita mientras al otro lado del mar, esto es Sodoma y Gomorra ?? No creo, para nada.

Así que mientras los más previsores ya habrán dejado de leer este peligroso post y estarán googleando en busca de escuelas para aprender árabe - y puede que alguna de las señoritas esté posando ante el espejo pensando que quizás un pañuelo en la cabeza no es un fashion must pero no queda mal del todo - , yo debo informaros de que, adquirido ya el libro póstumo de Bolaño, debo recomendarlo sólo a los iniciados, no por la calidad literaria ( que es, como en todo Bolaño, excelsa ) sino por la acumulación de referencias difícilmente descifrables. 

Y el consumo de ítems culturales se ha parado un pelo estos días : niños enfermos ( igual a muy pesaditos ), fútbol por la TV ( más del usual, por cierto "a 7" ), reposiciones de Big Bang Theory ( y cada día os la recomiendo más ávidamente : cómo te ries con estos colgados ), más otro inconfesable hecho : soy incapaz ( ya hacía días que no usaba la negrita ) de esperar con Boardwalk Empire. Capítulo bajado : capítulo devorado, y van 7 ( siete, sí, siete, ja ja ). Fenomenal : tuve que esperar seis años para ver The Sopranos de una sentada y en toda su magnífica e inabarcable genialidad. No tengo tanta paciencia hoy. Vedla, vedla, vedla.

LAS CONSECUENCIAS DE SER INCONSECUENTE

Pelín pretencioso este título, lo sé. Creo que la coherencia y la integridad empiezan a estar sobrevaloradas, cuando no quizás sean completamente obsoletas, en este mundo de hoy. Diría incluso que forman parte de ese imaginario catolicista tan obsesionado en seguir una línea. Ser coherente quizás signifique ser previsible, pues todo el mundo puede extrapolar qué va a hacer El Señor Integro : El bién. Pensándolo bién, quizás el diablo, encarnación de maldad creada para contrapesar, también debe ser la mar de coherente : siempre hace el mal. Puede que sea un mal consejo para las generaciones venideras, pero creo que a veces es mejor dejar ciertos de esos valores a un lado. La coherencia puede que sea la tumba de la improvisación, de la fantasía, y de la imaginación. La planificación puede que esté muy bién para políticos y empresarios y sesudos estrategas de márketing. Para los seres humanos individuales, es la puerta segura a la rutina.

Por eso a lo mejor alguien pueda recriminarme comportamientos tan erráticos que puedan resultar un poco desorientadores. Si tengo un precio, espero poder decidirlo.

Sons of anarchy : Deglutí las dos primeras temporadas, pues tiene cierta trama con cabos sueltos que te apetece descubrir. Punto positivo. Ciertos perfiles de personajes ( hay una matriarca, hay un guaperas que lucha contra su destino, hay un padrastro con un oscuro secreto ) le dan una cierta pátina de tragedia a la griega. Punto positivo. La estética es indudablemente innovadora en un mundo tan esteticista con Gossip Girl, Sex and the City, Sexy Money et al. Punto positivo ( van tres ). Recomendaría a quien quiera series entretenidas que la vea, aunque sea por oposición a las más sesudas The Wire o The Sopranos o las más ligeras The Big Bang Theory o My name is Earl o las más agridulces The Office o The It Crowd. Cuarto punto positivo. Pero : no voy a perder el culo por bajar la tercera temporada. La suma de esos factores no lleva a la gloria, y uno (llamadme de todo pues me lo merezco pero avisé sobre la incoherencia ) lo ve todo como preparado. Lo que decía de la falta de espontaneidad.

6Q : debo rendir tributo a quien, agazapado tras una tupida maleza sí se ha dado cuenta de cuán grande son The Sopranos. Compartidos ciertos lugares ( parafrasearé a Bolaño : lugares más mentales que físicos ), debo decirte, dado que confluímos ( salvo en esta mala uva que ha establecido su residencia en el blog ) en muchas cosas : The Wire. No perderás ni un minuto de lo que emplees en verla : todo es chicha, no hay relleno. Por cierto, a la vista del fotomontaje de Fahrenheit 451 que engalana tu perfil en FB, debo poner al día en la lista de escritores de referencia que acumulé en un cierto período de mi vida un pelo obsesionado por la sci-fi y lo fantástico. Bradbury (para que se sepa de dónde salió eso de Crónicas Marcianas ), Wells, Philip K. Dick, Clarke, Lovecraft, Bloke, Orwell, Huxley, Asimov.

Mademoiselle : total respeto a tu forma de ver Inglourious bastards. Puede ser que la perspectiva que mencioné ayer ( la misma que hace que cada vez oiga música - en promedio - más lenta ) , haga que yo prefiera, hoy, ese Tarantino más clásico, menos transgresor, menos provocateur. Cosas de esta edad, middle-age crisis, hay libros ( Houellebecq, Hornby ), discos , y seguramente algún tratado médico sobre éso.

En 1986 yo tenía 22 añitos. Había empezado a trabajar y mi presupuesto tenía un gran porcentaje para comprar discos de vinilo. Compré Please, de los Pet Shop Boys, pues West end girls ( el hit por antonomasia de los PSB ) me hacía viajar cuando la oía. Me veía en un vehículo, recorriendo una gran ciudad, de noche, observando a la gente andar por las aceras, yendo o volviendo a clubes o bares o restaurantes. Es cierto. Me volví un fan irredento, me gustaba esa combinación de electrónica, pop, eran un dúo que me recordaba a Soft Cell ( la voz ligeramente nasal ), enlazaron cuatro discos ( Please, Actually, Introspective y Behaviour ) completamente magistrales. El de 1990, Behaviour, es un disco otoñal, que me acompaña desde hace 20 años. Antes de que en 1993 grabasen un cover de Village People ( Go west ) y se transformasen en unos íconos gays casi casi de parque temático, cosa que será respetable, pero, para mí, los encasilló en exceso, ese portentoso disco, lleno de medios tempos y baladas electrónicas, se abría con esta magnífica canción, para mí un himno vital de como puedes ser relativamente joven y ya haber dejado algunas cosas atrás. Como estoy contento, en el fondo, ahí os lo dejo. Por cierto : en el vídeo también salen chicas.

http://www.youtube.com/watch?v=LNw37VsEVpU&feature=related

DE REPENTE UN (NO) EXTRAÑO ( El epitafio deberá esperar )

Puede que la voluntad sea algo que hay que pinchar cuando está deshinchada. Hoy envié un post desde una incómoda hamaca en una piscina ( donde era imposible tanto leer como sentarse o estirarse convenientemente, como dormirse, eso sí era preciosa, cosas del diseño post-moderno ). Resulta que estaba poniendo en duda mi (capacidad ? ganas ? paciencia ? disposición ? ) para seguir con ésto, que, para ser sincero viene bastante motivada por el mal encaje que estoy teniendo en mi regreso a la actividad laboral.

Pero, para que no vuelva a quejarme de que este año he tenido unas BBlackaciones, la BB sonó con un comentario ( y un comentario a las 5 de una tarde de domingo de agosto puntúa, por lo menos, triple ) que, esto es mi blog y digo casi todo por su nombre, me ha emocionado. Una emoción, eso sí, completamente heterosexual. Sé que está de más decirlo. Así que del empujón al abismo he pasado al empujón, de nuevo, al carril de aceleración. Sr. Starsky ( has de recordar que muchas te llamaban así ), no sabía quien era Richard Dawkins, ahora lo sé, y parece interesante aunque huyo un poquitín de lo que pueda oler a gurú en algún sentido. Pero me he sentido tan bién que voy a seguir su trabajo con mucho respeto. A propósito de ésto sé que hay cierto revuelo con asociaciones ateístas que están criticando tanto la inversión económica como el excesivo interés de los medios por la próxima visita del papa ( insisto que aquí uno tiene que ganarse las mayúsculas... ) Benedicto éste ( no me acuerdo el número, pero no se numeraba a los presos ?? ), tan simpático hombre contra el aborto, la libertad sexual ( claro, menos a los curas pederastas, esos que tengan barra libre que bien jodido es el voto de castidad ), y los condones, que total si los que palman de Sida son un montón de negritos en Africa, seguro que un montón son o musulmanes o animistas ( o sea, de la competencia ).

Anem per feina : aunque puede que cueste arrancar, y que la semana que viene acaba agosto y empieza el baile , algo tengo muy claro del cariñoso y doble pescozón que me ha dado el Sr. Starsky : no puedo abandonar ésto sin hablar mucho de The Sopranos, y aunque hoy no será ese día pues quizás vuelva a degustarla de nuevo en cuanto tenga unas 90 noches libres, debo hacer un prólogo a un comentario. No me gustaría, como he leído hoy que alguien se ha planteado, que hiciesen una película sobre la serie, no me gustaría casi nada ( y el casi consistiría en que la dirigiese o Coppola o Scorsese, y De Niro o Pacino hiciesen cameos ), por una parte porque quiero recordar a Tony Soprano así, en un restaurante esperando reunirse con su familia, con una Pax Soprana recién firmada, con Meadow entrando ( o no ) tras haber conseguido aparcar su coche, con una puerta abriéndose, y zas, se acaba; por otra, porque si a una serie aceptablilla como Sex and The City la han desgraciado haciendo películas sacacuartos y sensibleras con finales felices, por favor, como decía el poeta, déjala así, que así es la rosa ( y ésta llevaba espinas ). Ni secuela, ni precuela. 86 capítulos ya son bastante herencia para la humanidad.

Convencido como estaba de que el público de este blog se restringía a cierto número de amistades femeninas con las que a menudo comparto mantel y menú, por tanto también ámbito laboral, quizás me excedí en comentarios difícilmente comprensibles por profanos. Está claro que hay que evitar ser tan excluyente, hay alguien más ahí. Puede que más de uno.

Y ese alguien ha recriminado mi mala leche en bastantes entradas. I'm 46. Eso pesa lo suyo. No todo ha salido como pensaba cuando tenía 14, 18, 22 ó 25 años, de momento. Alguna cosa ha ido mejor, también. La jodida crisis global se solapa con mi crisis local. Y eso me ha convertido en alguien un pelo sarcástico. Ved Dogville, ved American Beauty.

Nick Hornby escribió una buena novela, How to be good ( y tradujeron el título al castellano bién y todo ), sobre un hombre que escribe una columna llamada El hombre más airado de Holloway. Pone a caldo a todo el mundo, y eso hace que su mujer ( una doctora que hace el bién ) se sienta mal, porque cree que su marido se gana la vida haciendo daño a los demás. El cambia para complacerla y todo se jode aún más. Francesc ( no yo, el otro ) intento comprender tu buen consejo, e intentarlo significa que voy a aplicarlo de verdad ( pero perdí el minutín en la esteban porque me pareció, en algún momento, el paradigma del mastuercismo nacional con el que no puedo identificarme : tranquilo, el mando a distancia tiene un botón off que uso muy a menudo ).

Una confesión : a medida que estoy escribiendo, compruebo ( milagros de las emisoras de radio por internet ) que los merengues han empatado. Casi deseaba que ganasen. Porque quiero que lo hagan bién, formidable, y tenga más mérito ganarles otra vez.

Otro defecto, sí . Me gusta, junto a las músicas más extrañas, los libros más inencontrables, las series más poco divertidas, algo tan prosaico como el fútbol. Como el Barça, para ser ( no hacía falta, I suppose ) más concretos.

Casi adiós por hoy : dí otra amistad de baja en FB ( en la vida tienes que tener, a cierta edad, más cosas que el Farmville ).

Buenas noches, contento de volver y contento de ser echado de menos. De manera completamente heterosexual, eso sí. Ya nos conocemos.

CONFIESO QUE MENTI

Aclaremos : Iba a repetir mi visionado de The Sopranos, las seis temporadas ( eso es mucho pero mucho curro ). Algún día lo haré. Pero recordé que tengo Mad Men en la recámara hace tiempo, que "sólo" son tres temporadas ( eso sí, a diferencia de The Sopranos, la serie aún no ha acabado ), y, ahí estamos, veremos el jugo que da el publicista Don Draper y su ( parece ) doble ?? triple ?? vida. Emitiré "on line" mis impresiones sobre esta serie, de momento en http://www.metacritic.com/ los críticos de todo el mundo aúllan sobre ella y parece que esto va en aumento.

Por qué (me, nos ) gustan tanto las series americanas, sobre todo esa hornada que empezó, digamos, en los últimos 90, algunas de ellas enraízadas más atrás ?? Hablo, primer referente hacia atrás, Twin Peaks, más adelante Seinfeld, Fraser o Friends (ésta última entrañablemente envejecida ), luego Sex and The City ( la han cagado haciendo las películas, lo siento pero es lo que pienso ), y ya, desde 1999 hasta aquí, la absoluta bacanal, con series de todo y para todo ( vamos, hay series de vaqueros vampiros, de mormones polígamos y de moteros en Harley, qué falta ahí ), va, como ya dije que me entusiasman las listas, ahí voy : mis cinco favoritas, todas las cuales os recomiendo, aunque reconozco, entre el número de temporadas y la velocidad del e-mule cuando no hay muchas fuentes, la cosa requiere paciencia. He puesto cinco para moderarme, cualquier día iré a por las del 6 al 10...

1. THE WIRE - 5 temporadas, ya acabada - Si la ves y no te impacta, visita a un médico, o quizás tu familia deba llamar a la funeraria.

2. THE SOPRANOS - 6, ya acabada - Qué decir de Tony y los suyos. Son historia viva de la cultura americana en todas sus facetas. Completamente imprescindible.

3. ENTOURAGE - 7, en emisión su última temporada. Comedia, a diferente de las dos anteriores, no hay regusto amargo, frívola, quizás banal a simple vista, pero ejemplar ( dios mío, si salen cameos de Jessica Alba, Scarlett Johansson, Martin Scorsese, Mark Wahlberg, Matt Damon ).

4. THE BIG BANG THEORY - 3 temporadas, pero habrá más. Otra comedia, un cierto punto canalla, personajes hilarantes

5. THE OFFICE - 5 temporadas, y también seguirá. Una serie con muy mala leche, una comedia satirizando lo que es el ambiente de trabajo de una oficina y el comportamiento ( alguno muy ruin ) de la gente en ese entorno ( tan tristemente actual ) de competencia feroz. Comedia, te ríes, te puedes tirar por el suelo... hasta que reparas en lo familiar de alguno de esos personajes... y tu risa se heló.

Advertencia : dado que estos días, yo mismo, o la base de lectoras/es de este blog va a estar de vacaciones, no hay comentarios de trabajo, de ningún tipo, ni directos, que no los ha habido, ni subliminales, ni codificados. Esto es una iniciativa mía para que todos estemos relajaditos y de ninguna manera entrar aquí sirva de enganche con el mundo laboral. En septiembre ya veremos, pero aquí también es verano.

Volviendo a las series : las cinco son norteamericanas, 3 son del canal HBO, yo no soy ni pro-yanqui ni anti-yanqui, pero, las cosas claritas, las hacen como nadie. Si no, reto a quien pueda mencionarme tres series españolas que pasen a la posteridad, simplemente a la altura de alguna de éstas. Gracias a ( o por culpa de) mis hijos he consumido unas cuantas ( y hay canales que cuando empiezan con las reposiciones te hacen literalmente aprender capítulos de memoria ) pero por citar tres o cuatro estandartes recientes , de los que puedo hablar con conocimiento.

Los Serrano - increíble ( de no creerla, vamos ), banal, conservadora

Aída - cayendo en barrena, chabacana, arquetípica, falsamente liberal,

ANHQV - repetitiva, vulgar, machista, elevada al cubo de la estupidez con

La que se avecina

Lo siento, puede ser que haya caído un poco en ese cliché de la comedia coral, costumbrista ( por cierto, todas ambientadas en Madrid ), pero son las que están sosteniendo audiencias en las grandes cadenas.

Luego están esos dramones de La 1, dónde siempre sale Concha Velasco o alguno de estos actores ya mayorcitos, con tramas de traiciones familiares e intrigas entre familias de ricachones.

Eso es lo que pasa, o todo es banal, o todo es muy trascendente. Cuando se combinan las dos cosas, que eso si saben hacerlo los americanos... la cagamos. Y en las comedias siempre hay tontos, maricas ( ya sé que debería llamarles gays, pero es que lo que ponen los guionistas en las series son puras parodias, son mariquitas locas, narices ), pijos, fulanillas, el facha de turno, y el buen tío al que todo el mundo le toma el pelo. Joder, a ver si aprendemos.

Res mes, las 11 y esta semana empieza el descanso, espero... intentaré no fallar muchos días pues empiezo a tener un cierto síndrome de Estocolmo con esto del blog, cada día meto más líneas.

Hurgando en una sesión de los Groove Armada me encontré ésto : suena ochentero, no sé por qué, me suena medieval, la voz puede parecer la de los Keane, pero me encanta como suena ese piano eléctrico en el primer minuto, lo demás tambien claro, pero el primer par de minutos te tiene como soñando hasta que entra esa voz..

http://www.youtube.com/watch?v=Tejx70O0RPk

SAVIANO vs SIRERA

Leí Gomorra y me agobié un pelín con cifras, conexiones, pocos escrúpulos ( alguien va a esperar otra cosa de la mafia, ma que cosa ¡ ), vamos, conociendo la cruda realidad de lo que representa que unos cuantos criminales, de los de pistola al cinto, los que hacen pupa, se organicen entre sí y digan, esto vamos a hacerlo bien, ( o sea, para mal ). Tampoco debe ser tan extraño que un escritor, de tanto en tanto, se suelte la lengua y, por un módico precio eso sí, se decida a escribir, previa investigación más o menos rigurosa, de las cosas que ve que pasan a su alrededor. Todo el mundo las ve, la gran mayoría calla ( L’Omertà, llaman a eso ), el que habla, señalado, perseguido, en cuanto se puede, aniquilado. De Gomorra recuerdo unas cuantas cosas, flipante fue descubrir el método de hacer desaparecer cadáveres ( tío a un pozo profundo, granada de mano al pozo, adiós restos del tío, adiós pozo ). Glups.
La película, la dramatización de algunos de los hechos que se describen en el libro, pues lo siento, pero cutre, algo más cutre de lo que tanto trasiego de fondos sugeriría. Cruel, también, pues gente inocente muere, sólo faltaría ( alguien va a esperar otra cosa de la mafia, ma que cosa ¡ ).La película es inferior al libro, a un nivel diferente pues sacar una historia es difícil, y el libro, no gran cosa y como ensayo carga un pelo, y, para qué negarlo, la gran parte de las cosas las suponemos y nos las esperamos.
Pero resulta que Roberto Saviano vivirá el resto de su existencia escondido huyendo pues hurgó donde no debía y eso no gustó. Eso sí, su jaula, gracias a ventas y royalties, será de unas cuantas estrellas.

Ves una foto de Roberto Saviano y es clavado a Daniel Sirera. ( 3ª Y 4ª respectivamente )

Daniel Sirera fue el presidente del PP en Catalunya antes que la actual, esta Alicia no sé cuantos Camacho ( foto 2 ) cuyos acolchados morritos no sé por que le quitan bastante credibilidad. Nada que ver con la a mi entender sumamente sexy y madura ( foto 1 ) Montserrat Nebrera. He pegado esas fotos en la entrada, pues ya he hecho demasiadas comparaciones. He coincidido varias veces con Daniel Sirera en un parque ( me gustan los parques, pero también las terracitas de verano ) donde llevamos a nuestros hijos, los cuales juegan a fútbol juntos, inconscientes de la poca sintonía política de sus respectivos padres, cosa que me parece un síntoma de la buena salud mental de los niños. Cuando aún dirigía el PP, acudía con sus escoltas, discretamente ( pero no lo suficiente ) apostados en un rincón, y, sin demasiados alardes, se mostraba visible a quien pudiera reconocerlo. Su esposa, una muy agradable y atractiva chica, era toda naturalidad, él, un pelo tenso.
Parece ser que para dar una imagen más moderada , el PP votó en contra de este señor y pusieron a la señora Camacho, que sus propios compañeros de partido apelan "la de los morritos bótox". Desde entonces, contra lo que uno podría pensar de alguien cuya responsabilidad pública ( y por tanto su dedicación ) disminuye, el tío no ha aparecido más que una vez, en que apareció, eso sí, irreconocible embutido en bufanda, gorra calada hasta las cejas, barbour, de hecho supe que era él pues reconocí a sus hijos ( el pequeño una auténtica caña de crío ). Jugó a fútbol con los niños a pesar de llevar las suelas de zapatos oficialmente más resbalosas de la historia. Pensé : “para que pasará ese calor, descúbrete y que te vean ¡!"

Serán Roberto Saviano y Daniel Sirera la misma persona o, se esconde Daniel Sirera a causa del poco honroso ( quizás para él lo sea ) hecho de ser apartado de la presidencia del cuarto partido en Catalunya?. Ya se sabe que los políticos nunca dejan de serlo, pero ver a este hombre, de no más de 45 años, ridiculizado en la radio por su apocada, fácilmente risible, poco carismática voz, ocultarse, huír sin huír, como si alguien fuese a hacerle algo, me da cierta sensación de pena, y, mira por dónde me genera una curiosa simpatía.

Y debe ser por iinfluencia del primer párrafo de todo ésto que acabo de tomar una decisión, pues mis esfuerzos por mantener el blog me habían hecho arrinconar el consumo de cultura, dieta básica ( aunque el postre de la política se la lleve por delante ) de este blog. Damas (unas cuantas ) y caballeros ( no me constan ) : Vuelvo a ver las 6 temporadas de The Sopranos. Algo me perdería la primera vez.

Canción del día : elección obvia ---> Alabama 3 - Woke up this morning... oirla es salivar...

http://www.youtube.com/watch?v=CWUW2Vcb_-k