EFEMERIDE I CUISSOR

Bob Marley va morir avui fa trenta anys. Tot i que 6Q percep un poderós olor de naftalina davant mencions com aquesta, he de reincidir en la condició de Marley com divinitat virtual en aquest submón, la seva poderosa influència (mireu, i eviteu mirades esbiaixades, la presència de la seva imatge entre les noves generacions), però, sobretot, en la atemporalitat absoluta de les seves composicions.

A la vista dels resultats publicats avui respecte a certa votació d'ahir al Congrés, no em queda més remei que afegir el PSC a la ja nodrida llista de partits polítics als quals no votaré. Cada vegada ho tinc més difícil, però és que s'ho guanyen a pols. He de fer esment de l'enorme tenacitat amb què cert familiar se m'ha justificat per prestar, de manera local i puntual, el seu suport a cert candidat del PP. Sentint molt la meva intransigència, de moment (i aquest moment es pot prolongar dècades) el PP és personal desqualificant, almenys, cosa que sé que no passarà, mentre les seves figures de referència condemnin obertament el franquisme. Seguint amb un cert afrancesament iniciat ahir, avui sona Bertrand Burgalat i el seu catàleg de remescles i producció per a altres artistes. Em vaig suscriure a les seves notícies en Facebook i m'agrada Burgalat. Em recorda a Houellebecq, fins i tot físicament, d'una banda per aquest lleugerament passat de moda posat de etern rebel, un pèl ingènua, posant amb un discutible pentinat, sense por al ridícul. Houellebecq posa sempre, o gairebé, fumant (cosa que feia també Bolaño). Potser aquest comentari no vingui al cas.

En qualsevol cas la música de Burgalat, la del seu cim, fa uns 8 o 9 anys, és fresca i estiuenca, és una música per escoltar en moments previs o posteriors a sopars plens de cosetes lleugeres. Fa servir el piano Rhodes i el vibràfon, i no té por de ficar congues. És com una mena de barreja impossible entre un cert misteri mediterrani i una pulsació de guerra freda, com si el bloc de l'est hagués avançat més enllà de les costes de l mar Adriàtic, arribant a Itàlia o potser a tenir alguna fosca ambaixada a la Costa Blava, o en el mateix Montecarlo. Gandules blanques i blaves, jubilats centreeuropeus, homes aferrats a vestits foscos, per poder amagar l'arma.

Ladytron, grup britànic amb certa repercussió allà pel 2001 (i amb una interessant connexió búlgara), potser passin més a certa història particular per la inspiració de certs pentinats, o el seu gest de complicitat al nomenar homenatjant a Roxy Music. En tot cas, Bertrand Burgalat va aportar lluminositat amb la seva remescla.

http://www.youtube.com/watch?v=zZgkou4z2c0

WET DREAMS

Inauguren a cent metres de casa una portentosa biblioteca de quatre plantes. A mi les biblioteques em sonaven tristes i fosques i amb gent que et mirava escrutadoramente esperant abroncar-te en el moment en que alces la veu. Aquesta és blanca (encara no fa massa calor), espaiosa, i alegre. I malgrat l'immens desconsol que em donarà separar-me d'algun bon llibre que llegeixi (ja que no penso quedar-me'ls), no he pogut evitar fer-me soci el mateix dia que han obert (abans d'ahir), i fer-me ràpidament amb alguns d'aquests llibres que dubtes en comprar, que no acabes d'estar convençut, però d'aquesta manera si. Resulta que aquesta circumstància afegeix un efectiu estímul a la lectura: quan el llibre és teu, pot vagar i vagar per tauletes i prestatgeries fins que troba el seu moment (alguns amb aquest sistema no el troben en tota la vida). Però quan aquest llibre té una solapa amb una data de devolució, si més no en el meu cas, tot canvia.

Així que vaig llegir, d'un cop, En el café de la juventud perdida, de Patrick Modiano, un llibre que m'he mirat desenes de vegades, sense decidir-me, en prestatges de diverses llibreries, atret per la seva editorial, Anagrama, que sempre em dóna confiança, i per aquesta portada completament parisenca (molt coherent, és clar).Sí, un pot sentir atret per les portades dels llibres, com passava amb les portades dels discos, ja fa anys, per això. Si se'm permet escapar del tema, diria que, en la seva època d'esplendor, molts discos de heavy metal eren comprats per les seves masses de seguidors en funció de l'horror que la seva portada era capaç de reflectir. Total, en el disc sempre estava el mateix. Però si la portada mostrava, escric a l'atzar, una colla de gossos rabiosos devorant les entranyes sagnants de qualsevol bella mossa, amb això el disc ja molava. No cal que aclareixi a ningú el lloc que el heavy metal ocupa entre les meves preferències sonores (doncs ja em sembla un excés incloure'l en les musicals).

Tornem a la biblioteca: la decisió de no comprar el llibre de Modiano se m'ha revelat encertada després de  llegir-lo. Història curta, basada en la confluència de quatre testimonis separats i la seva anàlisi de la mateixa situació, l'única cosa memorable del llibre, i això és molt poc bagatge, és una frase "quan un està enamorat accepta els misteris de la persona a qui estima ", i, obvi, aquest anomenar i nomenar de racons de París, ignoro si tots són reals o no, el colofó ​​és la menció de l'estació de metro de Bir-Hakeim, aquella que la sortida et porta caminant als jardins al peu de la Tour Eiffel, els oposats al Trocadero.

Curiosament el llibre que va acompanyar a aquest en el meu primer assalt a la biblioteca (ja no ha estat l'únic) va ser d'un altre autor francès, Michel Houellebecq, Intervenciones, també a Anagrama, en aquest cas un compendi d'antics articles i assaigs, que funciona com acostumen aquests llibres: al marge del valor literari, un s'encanta amb articles sobre temes que t'agraden, a vegades coincidint amb aquesta opinió, de vegades frontalment en contra. Houellebecq, entre els seus mèrits li dono un pes específic molt important al fet d'estar amenaçat pels integristes islàmics, és valent en la seva dissecció dels temes, valent i desinhibit fins a punts que poden resultar incòmodes a segons qui. El seu article sobre els pedòfils, concís, sec, gairebé quirúrgic, mostra no només a un excel-lent escriptor sinó a un esplèndid observador objectiu, capaç de sobrevolar temes delicats amb la més absoluta de les precisions, i de treure conclusions precises, tan simples que acabes pensant com no t'havies adonat abans.

SUEÑOS HUMEDOS

Inauguran a cien metros de casa una portentosa biblioteca de cuatro plantas. A mí las bibliotecas me sonaban tristes y oscuras y con gente que te miraba escrutadoramente esperando a abroncarte en el momento en que alzases la voz. Esta es blanca (aún no hace demasiado calor), espaciosa, y alegre. Y a pesar del inmenso desconsuelo que me dará separarme de algún buen libro que lea (pues no pienso quedármelos), no he podido evitar hacerme socio el mismo día que han abierto (ayer), y hacerme rápidamente con algunos de esos libros que dudas en comprar, que no acabas de estar convencido, pero de esta manera sí. Resulta que esta circunstancia añade un efectivo estímulo a la lectura : cuando el libro es tuyo, puede vagar y vagar por mesitas y estanterías hasta que encuentra su momento (algunos con este sistema no lo encuentran en toda la vida). Pero cuando ese libro tiene una solapa con una fecha de devolución, por lo menos en mi caso, todo cambia.
Así que leí, de una sentada, En el café de la juventud perdida, de Patrick Modiano, un libro que me he mirado decenas de veces, sin decidirme, en anaqueles de varias librerías, atraído por su editorial, Anagrama, que siempre me da confianza, y por esa portada completamente parisina (muy coherente, claro). Sí, uno puede sentirse atraído por las portadas de los libros, como pasaba con las portadas de los discos, ya hace años, por eso. Si se me permite escaparme del tema, diría que, en su época de esplendor, muchos discos de heavy metal eran comprados por sus masas de seguidores en función del horror que su portada era capaz de reflejar. Total, en el disco siempre estaba lo mismo. Pero si la portada mostraba, escribo al azar, una panda de perros rabiosos devorando las entrañas sangrientas de cualquier bella moza, con eso el disco ya molaba. No hace falta que aclare a nadie el lugar que el heavy metal ocupa entre mis preferencias sonoras (pues ya me parece un exceso incluirlo en las musicales).
Volvamos a la biblioteca : la decisión de no comprar el libro de Modiano se me ha revelado acertada tras leerlo. Historia corta, basada en la confluencia de cuatro testimonios separados y su análisis de la misma situación, lo único memorable del libro, y eso es muy poco bagaje, es una frase "cuando uno está enamorado acepta los misterios de la persona a la que ama", y, obvio, ese nombrar y nombrar de rincones de París, ignoro si todos son reales o no, cuyo colofón es la mención de la estación de metro de Bir-Hakeim, aquella cuya salida te lleva andando a los jardines al pie de la Tour Eiffel, los opuestos al Trocadero.
Curiosamente el libro que acompañó a éste en mi primer asalto a la biblioteca (ya no ha sido el único) fue de otro autor francés, Michel Houellebecq, Intervenciones, también en Anagrama, en este caso un compendio de antiguos artículos y ensayos, que funciona como acostumbran estos libros : al margen del valor literario, uno se encanta con artículos sobre temas que le gusten, a veces  coincidiendo con esa opinión, a veces frontalmente en contra. Houellebecq, entre cuyos méritos le doy un peso específico muy importante al hecho de estar amenazado por los integristas islámicos, es valiente en su disección de los temas, valiente y desinhibido hasta puntos que pueden resultar incómodos a según quien. Su artículo sobre los pedófilos, escueto, seco, casi quirúrgico, muestra no sólo a un excelente escritor sino a un espléndido observador objetivo, capaz de sobrevolar temas delicados con la más absoluta de las precisiones, y de sacar conclusiones certeras, tan simples que acabas pensando cómo no te habías dado cuenta antes.

EL MES ALLUNYAT DE UNA MELODIA

Entre aquestes lectures mandroses que un engoleix el cap de setmana (engolir seria la paraula adequada ja que és com un quan va a la nevera quan s'avorreix) ... dominicals, premsa endarrerida de la resta de la setmana, coses que caminen per casa, llegeixouna frase que retinc: la maduixa és un fruit que no admet massa manipulació. Corrents d'associació d'idees: la primera vegada que recordo haver menjat maduixes amb nata, i que ja està, fa tant, ancorada a la meva memòria. Una celebració familiar en un restaurant, on les van servir de postres. També: posts diversos que queden guardats en la memòria de blogger.com ... eterns esborranys amb pocs aspectes de superar aquesta provisionalitat, més bé condemnats a l'eterna provisionalitat. De vegades serien suportables si no insistís tant en tocar-los i perfeccionar-los i treure'ls aquesta frase o substituir aquesta paraula lleugerament reiterativa, lleugerament cacofònica. Un, el més recent que recordo, un títol horrorós que méstalviaré ruboritzar-me a recordar, un tema, els recopilatoris i els discos de sessió a què era tan aficionat, en altres temps.

Kid A, de Radiohead, a un volum digne perquè no només sigui jo qui en gaudeixi. Veïns dels pisos i edificis adjacents, és justa reciprocitat doncs jo sento classes de flauta i classes de piano, i plors de nadons amb pares que no assimilen (com em va passar a mi) els preceptes del mètode Estivill. La ciència del son. Què evocació.

Respecte a l'article: era fàcil despatxar-ho en dues o tres frases. Com mira que és de difícil és trobar just una cançó quan el disc de sessió està fet en un sol track, sense talls. L'incòmode que es torna editar aquests talls, vols usar-los per confeccionar el CD perfecte, cent temes sense fissures, però, una altra vegada més, no podràs. El camp no mereix portes i la música no pot ficar-se en 100 cançons ni en 50 discos ni en 10 artistes. Ningú t'enviarà a una illa deserta, així que conserva les teves milers de discos, que falta et fan, cal aportar coses.

Cosmopolis, de Don DeLillo: després de tres intents concloure que no és el llibre, o no és el moment, o no sóc la persona, o no la reencarnació de la meva persona en què pugui gaudir-ne. Sense arrencades en fals, sense decepcions, ja són tres vegades que miro, nerviós i dubitatiu, la prestatgeria a la recerca d'una altra cosa. Component d'una espècie de tercera via entre l'angoixa eternament adolescent de Bret Easton Ellis o David Foster Wallace, i la maduresa lleugerament decadent de Roth, McCarthy, o Ford, no sé que li passa a DeLillo perquè no m'enganxi. Així que em proposo un nou intent amb Murakami.

El cap de setmana, en blanc. Veig 6Q ja Lydia que tornen, un a la càrrega filosòfic, Lydia en una certa vena agredolça. No li dono més voltes, el meu camí para aquí, una estona, però segueix ferm.

I per espantar a uns quants anava a penjar unes quantes seqüències àcides de Maurizio, hipnòtic guru del dub més malaltís, però ho deixo per un altre dia.

LO MAS ALEJADO A UNA MELODIA

Entre esas lecturas perezosas que uno engulle el fin se semana(engullir sería la palabra adecuada pues es como uno cuando va a la nevera cuando se aburre) ...dominicales, prensa atrasada del resto de la semana, cosas que andan por casa, leo una frase que retengo: la fresa es un fruto que no admite demasiada manipulación. Corrientes de asociación de ideas : la primera vez que recuerdo haber comido fresas con nata, y  que ya está , hace tanto, anclada a mi memoria. Una celebración familiar en un restaurante, donde las sirvieron de postre. También: posts varios que quedan guardados en la memoria de blogger.com... eternos borradores con pocos visos de superar esa provisionalidad, más bién condenados a la eterna provisionalidad. A veces serían soportables si no insistiera tanto en tocarlos y perfeccionarlos y quitarles esa frase o sustituir esa palabra ligeramente reiterativa, ligeramente cacofónica. Uno, el más reciente que recuerdo, un título horroroso que me ahorro sonrojarme en recordar, un tema, los recopilatorios y los discos de sesión a que era  tan aficionado, en otros tiempos.

Kid A, de Radiohead, a un volumen digno para que no sólo sea yo quien lo disfrute. Vecinos de los pisos y edificios adyacentes, es justa reciprocidad pues yo oigo clases de flauta y clases de piano, y llantos de bebés con padres que no asimilan (como me pasó a mí) los preceptos del método Estivill. La ciencia del sueño. Qué evocación.

Respecto al artículo : era fácil despacharlo en dos o tres frases. Lo difícil que es encontrar justo una canción cuando el disco de sesión está hecho en un solo track, sin cortes. Lo incómodo que se vuelve editar esos cortes, quieres usarlos para confeccionar el CD perfecto, cien temas sin fisuras, pero, otra vez más, no podrás. El campo no merece puertas y la música no puede meterse en 100 canciones ni en 50 discos ni en 10 artistas. Nadie te enviará a una isla desierta, así que conserva tus miles de discos, que falta te hacen, hay que aportar cosas.

Cosmopolis, de Don DeLillo : tras tres intentos concluyo que no es el libro, o no es el momento, o no soy la persona, o no la reencarnación de mi persona en que pueda disfrutar de él. Sin arranques en falso, sin decepciones, ya son tres veces que miro, nervioso y dubitativo, la estantería en busca de otra cosa. Componente de una especie de tercera vía entre la angustia eternamente adolescente de Bret Easton Ellis o David Foster Wallace, y la madurez ligeramente decadente de Roth, McCarthy, o Ford, no sé que le pasa a DeLillo para que no enganche. Así que me propongo un nuevo intento con Murakami.

El fin de semana, en blanco. Veo a 6Q y a Lydia que vuelven, uno por sus fueros filosóficos, Lydia en una cierta vena agridulce. No le doy más vueltas, mi camino se para ahí, un rato, pero sigue firme. 

Y para asustar a unos cuantos iba a colgar unas cuantas secuencias ácidas de Maurizio, hipnótico gurú del dub más enfermizo, pero lo dejo para otro día.

SUPERMAN

Jordi Basté ha definido esta mañana el affaire del abatimiento de Osama Bin Laden como una brillante serie de TV de la que puede que tengamos segunda temporada. Lo ha comparado con El ala oeste de la Casa Blanca (lo siento, no he tenido tiempo físico de verla) y 24 (sí he visto algunas temporadas y no creo que pase de un caro entretenimiento con muy pocos visos de credibilidad). Realmente es difícil no prestarle atención : a la fascinación intrínseca de los grandes espectáculos americanos hay que añadir que, todos lo sabemos, el mundo aún no se ha recuperado del 11-S. Diez años no son suficientes. Y esta profunda crisis, esta crisis que muchos no comprenden que en realidad es la generación de un nuevo estado de las cosas, es simplemente una onda expansiva de lo que se inició ese día. 

No sé si en broma o en serio parece ser que mucha gente opina que es una aplicación unilateral de la pena de muerte, disfrazada de incidente armado, como para añadirle escenografía cinematográfica (creo que será inevitable que se hagan unas cuantas películas sobre estos hechos, con miles de licencias creativas de toda clase). Y entonces algunos entrañables partidos de la vieja izquierda, esa izquierda que de romántica se acaba pasando, pues el amor a veces te debilita, se pronuncian en contra a todas todas y hablan del imperialismo y de la policía global y sacan viejos fantasmas. Declaradamente de izquierdas como siempre me he manifestado, también aquí he dejado bién claro que no soy, para nada, un anti-yanki. Yo le pediría a estos políticos que dejen esas fuerzas para combatir por la igualdad de clases aquí, en su entorno más cercano. Que criticar a quien está a miles de kilómetros es sencillo, pues no va a tomarse la molestia de venir a contestarte. Pero si quieren ser una izquierda cercana, que aprieten en las empresas que anuncian beneficios record con una mano y firman ERE con la otra, que no toleren que los gobiernos conservadores levanten el pie con los impuestos a las rentas y a los patrimonios indecentemente desproporcionados. Para eso deberían servir, lo de poner verde a USA ya está muy visto. Porque seguro que lo hacen bebiéndose una cocacola.

Don DeLillo forma parte de una clase de escritores americanos relativamente homogénea. Junto a los Richard Ford, Cormac McCarthy, Philip Roth, y algún otro que me dejo, se trata de un grupo de escritores ya en sus sesentenas largas, es decir, con pasados arraigados en Vietnam, Woodstock, Corea, Watergate, etc, y que se han erigido en cronistas de lo que ha pasado en las últimas décadas. Novelas que hablan de divorcios, de clase media, de la América profunda, de apocalipsis, de ejecutivos al límite. Incapaz como soy de comprender todos los matices de ciertas palabras y ciertas construcciones verbales, culpa de ese inglés enfocado al mundo de los negocios, y no al de la literatura, que aprendí, opto por leer sus obras en traducciones al castellano. Cosmópolis, en la que ando metido, trata, de momento, de una doble odisea de un acaudalado especulador. Todo, hasta las 40 páginas que me he leído, parece que se produce por su aburrimiento y por esa masculina competitividad de complicarse uno solito hasta la vida teóricamente más plácida. Seguiré informando, pues ahora mismo es todo lo que puedo ofrecer. Buen estilo, dinámico (creo que no siempre le agradecemos bastante a las buenas traducciones), y espero que sea la mecha de un renacimiento, porque a veces, cuesta ponerse. Que se lo digan a 6Q, que espero que no cayera en la misma emboscada que Osama (semanas sin colgar nada, chaval). 

SUPERHOME

Jordi Basté ha definit aquest matí l'afer de l'abatiment d'Osama Bin Laden com una brillant sèrie de TV de la qual pot ser que tinguem segona temporada. Ho ha comparat amb El ala oest de la Casa Blanca (ho sento, no he tingut temps físic de veure-la) i 24 (sí que he vist algunes temporades i no crec que passi d'un car entreteniment amb molt pocs aspectes de credibilitat). Realment és difícil no prestar atenció: a la fascinació intrínseca dels grans espectacles americans cal afegir que, tots ho sabem, el món encara no s'ha recuperat de l'11-S. Deu anys no són suficients. I aquesta profunda crisi, aquesta crisi que molts no comprenen que en realitat és la generació d'un nou estat de les coses, és simplement una ona expansiva del que es va iniciar aquest dia. 

No sé si de broma o de debò sembla que molta gent opina que és una aplicació unilateral de la pena de mort, disfressada d'incident armat, com per afegir-escenografia cinematogràfica (crec que serà inevitable que es facin unes quantes pel lícules sobre aquests fets, amb milers de llicències creatives de tota classe). I llavors alguns entranyables partits de la vella esquerra, aquesta esquerra que de romàntica s'acaba passant, ja que l'amor a vegades et debilita, es pronuncien en contra totes totes i parlen de l'imperialisme i de la policia global i treuen vells fantasmes.Declaradament d'esquerres com sempre m'he manifestat, també aquí he deixat bé clar que no sóc, per a res, un anti-ianqui. Jo li demanaria a aquests polítics que deixin aquestes forces per a combatre per la igualtat de classes aquí, en el seu entorn més proper. Que criticar a qui està a milers de quilòmetres és senzill, ja que no va a prendre's la molèstia de venir a contestar-te. Però si volen ser una esquerra propera, que es centrin en les empreses que anuncien beneficis rècord amb una mà i signen ERO amb l'altra, que no tolerin que els governs conservadors aixequin el peu amb els impostos a les rendes i als patrimonis indecentment desproporcionats. Per això haurien de servir, això de posar verd a USA ja està molt vist. Perquè segur que ho fan bevent-se una cocacola. 

Don DeLillo forma part d'una classe d'escriptors americans relativament homogènia. Al costat dels Richard Ford, Cormac McCarthy, Philip Roth, i algun altre que em deixo, es tracta d'un grup d'escriptors ja en les seves seixantenes llargues, és a dir, amb passats arrelats al Vietnam, Woodstock, Corea, Watergate, etc, i que s'han erigit en cronistes del que ha passat en les últimes dècades. Novel-les que parlen de divorcis, de classe mitjana, de l'Amèrica profunda, d'apocalipsi, d'executius al límit. Incapaç com sóc de comprendre tots els matisos de certes paraules i certes construccions verbals, culpa d'aquest anglès enfocat al món dels negocis, i no al de la literatura, que vaig aprendre, opto per llegir les seves obres en traduccions al castellà. Cosmòpolis, en la qual estic ficat, tracta, de moment, d'una doble odissea d'un acabalat especulador. Tot, fins a les 40 pàgines que m'he llegit, sembla que es produeix pel seu avorriment i per aquesta masculina competitivitat de complicar un tot solet fins a la vida teòricament més plàcida. Seguiré informant, ja que ara mateix és tot el que puc oferir. Bon estil, dinàmic (crec que no sempre li agraïm força a les bones traduccions), i espero que sigui la metxa d'un renaixement, perquè de vegades, costa posar-se. Que l'hi diguin a 6Q, que espero que no caigués en la mateixa emboscada que Osama (setmanes sense penjar res, xaval).

EL COP DE PUNY A LA TAULA

El normal és que no torni a parlar del tema fins el dia 29 de maig. Igual que ahir a aquestes hores, no sé en quins termes em tocarà expressar-me en aquest no tan llunyà dia. 

Administrar les victòries amb elegància és una cosa fonamental en certs nivells associats amb l'elegància i la cavallerositat (nivells que aconsellen vestits foscos i camises llises). Així que vaig a intentar caure en aquest patró. L'altre patró diria que hem obtingut ja una victòria parcial (ells no tindran la desena), que esperem que sigui preàmbul d'una total (la nostra quarta). Serie, en aquest cas, mesurat, i tallaria en la frase que hi ha qui ha passat de ser un mal guanyador a ser un mal perdedor. 

L'elegància suposa, entre moltes altres coses, contenir els instints més primaris, i substituir-los per reaccions més subtils, per evitar l'ofensa. L'elegància és per tant, en certa mesura, capacitat d'autocontrol (sóc capaç de veure un avió escrivint-ho al cel). Passa que aquest autocontrol, conegut pel rival, suposa en moltes ocasions empassar saliva (o bilis o gripaus, trieu). Així que vaig a defensar el cop a la taula que va pegar Jan Laporta fa ja uns set anys. Si era alguna cosa planificada, o li va sortir el conill del barret, ja gairebé tant em fa. L'abril del 2002 (crec, potser 2003) el Barça va jugar una altra semifinal de UCL contra el Madrid. Un Madrid calcat al d'ara, construït a base de diners, prepotència, jugadors caríssims, i males maneres. Un negat Joan Gaspart va enfrontar a aquest equip una estrafolària barreja de jugadors holandesos, algun jugador del planter, altres estrangers. Vam perdre clarament, va ser una vergonya. Avui no hi ha vergonya (per molts mitjans que s'entestin a que hauríem de tenir-la, però mitjans als que ja sabem que no anem a fer cas). El nostre cap està alt, i potser ho estigui més encara en breu. Com la sístole i la diàstole, de moment el nostre primer moviment està marcat: ells ja no poden guanyar. 

Trist però triomfant sona Scott Walker en Orpheus, o a Mrs Murphy (història adúltera amb totes les forces). 

I ara he de tornar, després d'aquests esgotadors dies, a l'essència d'aquestes pàgines Ahir, coincidint amb l'anunci de la mort de Bin Laden, La Vanguardia es va publicar per primera vegada en la seva història en català. Dins dels preàmbuls d'aquest fet (defensat persistentment com una decisió empresarial en recerca de negoci), el mateix diari va publicar una entrevista en una certa profunditat que li va fer Pilar Rahola a Javier Godó. Aquesta vegada l'afegit Comte de Godó no acompanyava persistentment a cada menció del seu nom, circumstància que em va fer pensar.Després arribava a un nivell de certa intimitat on l'editor manifestava tímidament certs aspectes íntims de la seva ideologia. De sobte em vaig parar en una visita que Isidre Fainé (de La Caixa) i ell, van fer al rei per explicar-li el projecte. I em va sonar massa, el fet, encara que potser sigui la forma de descriure (Rahola és Rahola al cap ia la fi) a una petició de permís. Aquesta és la qüestió que algun dia, generació arribarà que ens empentarà a això, hem de plantejar. Prou de excusar-se, n'hi ha prou de caps baixats, n'hi ha prou de sentiment d'intimidació autoinflingida. Així que, amb tots els enormes esforços i pífies que això em portarà, la meva intenció des d'aquest moment és que tots els posts siguin bilingües, així que us esperen textos en castellà plens de catalanismes, i a l'inrevés, perquè Google Translator haurà de ajudar-me.

EL PUÑETAZO EN LA MESA

Lo normal será que no vuelva a hablar del tema hasta el día 29 de mayo. Igual que ayer a estas horas, no sé en qué términos me tocará expresarme ese no tan lejano día. 

Administrar las victorias con elegancia es algo fundamental en ciertos niveles asociados con la elegancia y la caballerosidad (niveles que aconsejan trajes oscuros y camisas lisas). Así que voy a intentar caer en ese patrón. El otro patrón diría que hemos obtenido ya una victoria parcial (ellos no tendrán la décima), que esperamos que sea preámbulo de una total (nuestra cuarta). Serí, en ese caso, comedido, y cortaría en la frase de que hay quien ha pasado de ser un mal ganador a ser un mal perdedor. 

La elegancia supone, entre otras muchas cosas, contener los instintos más primarios, y sustituirlos por reacciones más sutiles, para evitar la ofensa. La elegancia es por tanto, en cierta medida, capacidad de autocontrol (soy capaz de ver un avión escribiéndolo en el cielo). Pasa que este autocontrol, conocido por el rival, supone en muchas ocasiones tragar saliva (o bilis o sapos, elegid). Así que voy a defender el golpe en la mesa que pegó Jan Laporta hace ya unos siete años. Si era algo planificado o le salió el conejo del sombrero, ya casi me da igual. En abril del 2002 (creo, quizás 2003) el Barça jugó otra semifinal de UCL contra el Madrid. Un Madrid calcado al de ahora, construído a base de dinero, prepotencia, jugadores carísimos, y malas maneras. Un negado Joan Gaspart enfrentó a ese equipo una estrafalaria mezcla de jugadores holandeses, algún canterano, otros extranjeros. Perdimos claramente, fue una vergüenza. Hoy no hay vergüenza (por muchos medios que se empeñen en que deberíamos tenerla, pero medios a los que ya sabemos que no vamos a hacer caso). Nuestra cabeza está alta, y puede que lo esté más aún en breve. Como la sístole y la diástole, de momento nuestro primer movimiento está ya marcado : ellos ya no pueden ganar.

Triste pero triunfante suena Scott Walker en Orpheus, o en Mrs. Murphy (historia adúltera a más no poder). 

Y ahora debo volver, tras estos agotadores días, a la esencia de estas páginas. Ayer, coincidiendo con el anuncio de la muerte de Bin Laden, La Vanguardia se publicó por primera vez en su historia en catalán. Dentro de los preámbulos de ese hecho (defendido persistentemente como una decisión empresarial en búsqueda de negocio), el propio periódico publicó una entrevista en una cierta profundidad que le hizo Pilar Rahola a Javier Godó. Esta vez la coletilla Conde de Godó no acompañaba persistentemente a cada mención de su nombre, circunstancia que me hizo pensar. Luego alcanzaba un nivel de cierta intimidad donde el editor manifestaba tímidamente ciertos aspectos íntimos de su ideología. De repente me paré en una visita que Isidre Fainé (de La Caixa) y él, hicieron al rey para explicarle el proyecto. Y me sonó demasiado, el hecho, aunque quizás fuese la forma de describirlo (Rahola es Rahola al fín y al cabo) a una petición de permiso. Esa es la cuestión que algún día, generación llegará que nos empuje a ello, debemos plantear. Basta de excusarnos, basta de cabezas gachas, basta de sentimiento de intimidación autoinflingida. Así que, con todos los enormes esfuerzos y pifias que ello me acarreará, mi intención desde este momento es que todos los posts sean bilingües, así que os esperan textos en castellano llenos de catalanismos, y al revés, porque Google Translator tendrá que ayudarme.

LAS CALLES DE MI CIUDAD ESTARAN VACIAS

Sé que la gran mayoría espera libros, música, cine o series. En lo único que ando metido es en leer Cosmopolis de Don DeLillo, a ver si me espabilo, que ya toca. Pero hoy, a costa de decepcionar a muchos, he de soltar, de descomprimir. Jamás volverá a haber cuatro Barça-Madrid en tan pocos días, lo puedo afirmar casi seguro. Ni tan trascendentes, menos. Así que ante el último de estos enfrentamientos, y a pesar de todo con cierto sentimiento de temor inherente al más ajado hooliganismo culé, diré que sí, Lydia, yo también me pensaba que Karanka, como vasco, iba a decir otra cosa. Pero no más de lo mismo, no prácticamente las mismas palabras, estas con un tono monótono y anodino (el mismo tono en que un alumno recita lecciones aprendidas de memoria, sin convicción, sin asumir el razonamiento). Esto es lo que tiene el Madrid hoy en día, quejas, victimismo, pataleo, ese pataleo delegado de quien no entiende que según que cosas no se puedan conseguir ni con dinero ni con poder, que eso no es suficiente. Y oír las palabras de un actorazo como Mourinho en boca de un mero figurante como Karanka (un gris defensa central que pasó sin pena ni gloria), es particularmente patético. Veamos que pasa mañana, y prometo, pues es lo que pienso, ser elegante en la victoria.

NERVIO MUSICAL

Cuando uno habla en términos musicales (en los términos musicales de la cultura pop nacida, digamos, con Elvis Presley, y que llega hasta hoy) de hacer las cosas a mi manera, prácticamente todo el mundo piensa en el clásico popularizado por Sinatra. Que luego Sid Vicious aceleró, no sólo musicalmente. El propio Sid Vicious aceleró demasiado, arrastró a Nancy Spungen consigo, y generó ese submundo mitológico del punk. Vive rápido, muere joven, deja un bonito cadáver.

Pero yo recuerdo más bien My own way, clásico semi-instantáneo de Duran Duran, en su versión ligeramente acelerada, remezcla de cuando las remezclas no eran un mundo aparte en lo comercial, sino un privilegio al acceso de DJs. Si querías oir la canción, a la disco, o esperar que la pusieran en la radio. Nada del buffet libre actual. Y esa canción, con un ritmo ligeramente espasmódico, significaba hace unos 30 años, el inicio de la cumbre en las sesiones de cierto club.
A su manera lo están haciendo los americanos hoy, parece. Y a primera hora, cuando completé el post anterior, estaba como disfrutando de todo ese caos en directo, con fotos manipuladas, con noticias contradictorias, con Obama sembrando triunfos en las encuestas. El 11 de septiembre de 2001 yo llegaba a un hotel en el Vall de Boí, sobre las tres del mediodía. Todas las pantallas de TV mostraban edificios en llamas y caos global. Entonces cayó el otro edificio. Yo en el Pirineo, con los primeros fríos, y el mundo occidental sumido en cenizas y ruinas. Mi mujer trabajaba en bolsa por entonces. Con énfasis en el tiempo verbal : pasado. Una de las muchas genialidades en The Sopranos fue la adaptación de sus guionistas al entorno, consiguiendo una contemporaneidad total. En las temporadas de la serie post 11-S desaparecieron las Torres Gemelas en el retrovisor del coche. Los agentes del FBI cambiaron sus objetivos preferentes, vieron a Tony Soprano, mafioso, de poca monta, pero americano al fín y al cabo, y le pidieron ayuda : coméntanos si ves movimientos donde haya árabes involucrados. Surgió un enemigo común, hubo una entente cordiale. Insuperable, para desgracia de todos los que, desesperados, periódicamente anhelamos encontrar nuevas maravillas a las que acudir semanalmente con el babero preparado (lo siento, ni Mad Men ni Boardwalk Empire llegan tan alto, aún). Alguien definió la serie como la mayor aportación de la TV a la cultura americana. No exageró ni un pelo. A esa cultura americana, que a veces encontramos ligeramente excesiva, pero presente en nuestras realidades diarias : desde Woody Allen a Andy Warhol, desde Coppola a Hopper, desde la Velvet Underground a Jackson Pollock, Truman Capote, o Don DeLillo. Puede que, cuando se hayan levantado, hace unas horas, tantos americanos hayan evocado nuevos amaneceres, duelos en el OK Corral, helicópteros en incursiones nocturnas que levantan oleadas de aplausos.
Seguro que nos dicen que el mundo es mejor. Pero por la noche echaremos el pestillo igual.

INDIGNAOS 2.0

Aunque no se trate de algo difícil ni excesivamente original, habrá que reconocerle al primero que describió Indignaos como panfleto la condición de pionero. De poco le servirá, pero mis respetos. Libro más vendido tanto en castellano como en catalán, dentro de la categoría de no-ficción, cumple a las mil maravillas ciertas premisas realmente a la medida de ciertos perfiles de lector (nichos de mercado, como le llaman los gurús del marketing, me parece la palabra más desagradable del planeta). Además su pequeño tamaño y su limitadísimo contenido (apenas, de verdad, 15 hojas reales) permiten a mucha gente no solo el hecho de decir que ya han comprado algo que encaja dentro de los parámetros de libro.

En este punto debo confesar que preparaba esta entrada el pasado viernes 29 para programar que se publicase hoy 2 de mayo. Pero no la acabé hasta hoy. En medio de estos dos momentos me entero del muy global hecho de que las tropas USA se han cargado a Osama Bin Laden, hecho que puede que influya en como siga este escrito, inconscientemente. Nunca se sabe.


Por tanto, si a mucha gente el esfuerzo de acudir a una librería, céntrica o no, en un sábado de Sant Jordi, no le ha supuesto daños irreparables, a los compradores de este libro puede que les lleguen las fuerzas incluso para leerlo. Vamos, señores, son quince paginitas de nada. Menos de media hora, puede que se emplee menos tiempo en su lectura que en comprender las instrucciones de montaje de una mesa sencillita de Ikea. Y vamos, echando un vistazo por encima, De Gaulle, la resistencia francesa, la nacionalización de ciertos sectores, Sartre, Gaza, Israel, ya está, casi. Para la editorial, el chollo padre, un texto que cabe en 10 páginas de Word, tipo letra 11, no sé a qué precio, espero, baratito, en cualquier caso desproporcionalmente caro si tenemos en cuenta que 1100 páginas (lo siento Lydia, aprox.) de genialidad de Bolaño en 2666 están a unos 23 euros. Para el lector un ratito, y ya hemos cumplido por este año. Repito, libro más vendido en no ficción en castellano, ídem en catalán. Y yo que lo leí, descargado eso sí (con el dinero ahorrado compré un Murakami en edición de bolsillo), que soy un rara avis dispuesto a pegarle fuego a todo lo que origina esta sociedad malaltona (1) si se me espolea lo suficiente, me quedo frío ante esa lectura. Pensaba que esas páginas encabezadas por ese título tan prometedor iban a llevarme, a mí, y a otros millares, a insurrecciones pacíficas y silenciosas pero efectivas, rebeliones con bolígrafos y PCs que te dejan ir a casa a ver el partido, y mañana seguimos.
Como en medio de ésto también asisto a un día de la madre, solapado con el día del trabajo, que cae en domingo, leches, me da por pensar otra vez en tantos inventos de tiendas y de comerciantes para que la gente se quiera, se interese por la lectura, todas esas naderías, lo que sea pero pasen por caja al salir.

Suena Moon safari, de Air. Ya debo haber hablado de ese enorme y parisino disco (enorme y parisino deben ser sinónimos en algún universo paralelo, pero lo dejo así), pero escarbar en el blog acarrea dejar de escribir 10 ó 15 líneas, y yo no soy quién para despojar al mundo de 10 ó 15 de mis geniales líneas, así que procuraré no repetirme. Formidable disco, casi 100 % instrumental, pocas guitarras, casi todas acústicas (para compensar la saturación de guitarras de Radiohead). Como la gran mayoría de los mejores discos, estúpido dejar las cosas en las sensaciones de la primera escucha. Los discos que entran a la primera escucha están bién, pero también hay que ir con cuidado con ellos. Tiempos Ipod, ya advertí. Cinco segundos, no arranca la cosa, skip. Si uno usase el skip a los cinco segundos de una maravilla como Talisman, no sabría lo que se pierde. Porque en el minuto 1:15 empieza un ritmo que vuelve esa música como muy cinemática, y en el 2:03 las cuerdas (sintéticas o no) suben esa sensación al cielo, que se mantiene hasta una nueva elevación sobre el 3:19, punto en que Barry y Morricone y Badalamenti asoman entre las nubes.

http://www.youtube.com/watch?v=_50JySzHKco

Ya que los americanos se han cargado por fín a Osama Bin Laden (eso me recuerda le enorme deuda que mantengo por no haber dedicado un post a la genialidad de The Sopranos) , y que, como consecuencia, se supone que el resto del planeta deberíamos respirar una tranquilidad que a mí no me acaba de entrar en los pulmones (pues siempre me dió la impresión de que era más un presidente honorario que otra cosa), yo diré que más bién veo, o temo, reacciones airadas en el horizonte. En medio del marasmo de especiales de TV y emisoras de radio convocando a toda prisa contertulios, oigo que quizás han tirado su cadáver al mar, y dejo de entender lo poco que entendía. No hay mártir con tumba a la cual peregrinar , ni la epopeya mediática de un juicio. pero, al mar ??. Como a las desgraciadas víctimas de Pinochet y de Videla ??. De quién surje la idea ??


(1) Malaltona = catalán por enfermita, con cierto tono pueril y condescendiente.

SOLO ESTOY CANSADO

A veces ha pasado. Artistas con pretensiones que publican discos horripilantes y tratan de convencer a la gente de lo contrario a base de editarlos con sus remezclas y sus demos y sus sesiones preparatorias. Ahora no tanto, porque la gente ya no traga con cualquier cosa.

Pero Radiohead lo hicieron con toda la razón. Habían publicado en 1997 Ok Computer, declarado mejor disco de todos los tiempos por muchos medios, en cualquier caso mejor disco de 1997 por todos los medios. Y se fueron de gira, que empezó en Barcelona. Grabaron un documental en medio de esa gira. Hicieron muchos conciertos, cerca de la centena (ignoro la cantidad exacta, y pido perdón a Lydia por mi inconcreción sobre el número de las páginas de Estrella distante : sí, son 157). Mucha promoción, y en medio de la gira, que les pilló en el final del año, los premios, las nominaciones, los fastos. Todo eso les cansa, lo dicen bién claro, por ahí en medio : queremos grabar otro disco. Sus jam-sessions preparando conciertos tienen más chicha que la obra entera de muchos otros. Un segundo en ese documental tiene más esencia artística que todas las temporadas de OT, más toda la obra que cualquiera relacionado con OT pueda hacer en esta vida y, Dios no lo quiera, en otras siete que pueda tener. Puede que mis exageraciones tengan efectos disuasorios, pero hay que verlo. Se llama Meeting people is easy, y recoge la esencia de muchas cosas que no puedo describir. Sobre todo, recoge la esencia de 5 músicos que viven su música al margen (o en compañía) de la repercusión que genera. Esto es un mero tastet de sus cinco últimos minutos. La esencia de una banda impresionante, justo en su mejor momento.

http://www.youtube.com/watch?v=uQM1e5Smkkw

MALOS PELOS

Un día cualquiera, laborable. Hora de la mañana en la que, quien trabaja, normalmente, ya no está en la calle. Semáforo en parte alta de la ciudad. Señora de unos 50 años largos, bién llevados. Tejanos de diseñador, blazer en tono caqui. Indudablemente señora de la zona, seguramente casada con algún acaudalado señor que le financia y la permite esas larguísimas jornadas ociosas entre masajes, gimnasios (Iradier, Arsenal) caros, igual club de bridge. Se para en la calle a hablar con un hombre algo mayor. Bronceado de UVA, pelo canoso abundante y muy corto. Americana negra, camisa blanca, tejanos negros, también de diseñador. Gafas fashion, con varilla de pasta no muy ancha, bicolor. Aspecto un pelo amanerado, sin pasarse. La señora se gira y le muestra el peinado, una media melena corta, puntas ligeramente curvadas hacia dentro, flequillo corto, tono acertado. Le mesa les cabellos, se los levanta por la parte de la nuca. Hablan, poco, vuelve a girarse, vuelta a los cabellos. Siguen la conversación, que se alargará (me paro a mirarlos y la gente me pita) durante otros segundos, con constantes nuevos toques de atención a su cabello. Se despiden, él sigue Ganduxer abajo, ella sigue Ganduxer arriba.

LA NUBE BLANCA, EL HUMO NEGRO

Tengo miedo a lo mismo que prácticamente todo el mundo. A la soledad no deseada. A malas enfermedades que puedan afectar a gente que quiero. Al totalitarismo. Al PP otra vez en el poder. Pero tambien tengo miedos prácticamente privados, con potentes fundamentos que pueden o no, pero no van a ser desvelados ahora. Miedo a que los integristas de cualquier índole lean ésto y tomen represalias físicas contra mí (otras como la indiferencia ya las toman cada día). Miedo a que la abominable boda real que en estos momentos se está celebrando tenga más efectos colaterales que un colgado de la oficina invitando a pastitas (ni siquiera espera a las 5 de la tarde). Miedo a perder lectores aquí. Y ahora toca un punto y aparte.

Desde que he descubierto el montón de gente leyéndome que no vive en mi país petit, me da por pensar (y lo pregunté pero no obtuve respuestas) qué les trae por aquí. Esa es la primera fase de mi curiosidad. Luego les puse un sexo (y mi inconsciente me traicionó: todos eran encantadoras mujeres). Y ahora iba a dar un paso adelante. Resulta que quien me conoce medianamente (y leer más de 250 entradas aquí acerca poderosamente cualquiera a conocerme medianamente), debe saber que normalmente hablo el catalán, lengua en que fuí criado. Que soy un quizás excesivo seguidor del Barça. Y que eso acarrea banderas catalanas, con o sin estrellas al gusto de cada uno. Por arbitrario que esto parezca, y cada uno puede tener sus explicaciones para éso, esto no es muy compatible con el Madrid y la proliferación de banderas nacionales, con o sin águilas al gusto de cada uno. Estúpido modo de pensar en alguien poco dado a dividir el mundo en dos partes, perdón, alguien que cree que lo correcto es ser poco dado a dividir el mundo en dos partes. Ahora bién , todo lo que rodea al mundo del fútbol, y a los cuatro extenuantes duelos entre Barça y Madrid, puede ser que abonen mucho esta división. Sé que está declaración puede acarrearme consecuencias, pero no sé muy bién que haría por aquí un madridista anti-catalán. Puede que esta condición no sea incompatible con disfrutar con Scott Walker, o con Bolaño, o con Goldfrapp, pero se me haría difícil.

Y ese es mi miedo, un miedo turbio y etéreo, como el humo negro de la isla de Lost (lo siento, el fiasco del año, de no ser que alguien averiguase que JJ Abrams es en realidad David Lynch), algo que siempre gravita sobre el sitio donde ando, una espada de Damocles, un aire que gira violentamente y devendrá tornado. 

A veces, puedo tocarlo.

CIUDADES SANTAS Y CIUDADES CULPABLES

De todos los hechos remarcables que se suceden relacionados con estas páginas, últimamente me llama poderosamente la atención el número de ciudades con nombre de santo desde las que recibo visitas. Ya comenté, dado que muchas de esas visitas proceden del continente americano, que se notaba la influencia de la presencia hispana ahí, pero, señales que uno capta, a ver si nadie se fijaría.

San José, USA

San José , Costa Rica

Sant Louis, USA

Santiago de Chile

San Cristóbal, Venezuela

Sao Paulo, Brasil

Santo Domingo, República Dominicana

Santa Fe, Argentina

Diría que internet y sus caprichos se manifiestan para que yo abrace la fe ??. Dios dirá. Leo acerca de la exacerbada fe de Antoni Gaudi y acabo concluyendo que esa fe puede que fuese la que motivase el tesón por su obra, y puede que su inspiración fuese fruto de ella. Crecer en el barrio de la Sagrada Família en Barcelona debería aportarme cierto caché, entonces, como si la majestuosa sombra de esas torres afectase el carácter, despues de todo más cercanas eran esas torres a mi persona en mi niñez, que los astros que se posicionan y marcan el signo del zodíaco y, a pesar de eso, no dejan de proliferar horóscopos en todos los medios de comunicación. Que están en un rincón, en esas páginas que poca gente se mira, pero no dejan de estar. Y la palabra zodíaco siempre acaba recordándome este clásico del cosmic disco.

http://www.youtube.com/watch?v=f03l-hU6jxM&feature=related

Si pensase o atisbase algún indicio de que hay algo más, podría aprovechar para preguntárselo a un amigo (o yo lo considero en esa escala, igual el diría que somos conocidos, en cualquier caso, más que saludados) que anduvo cerca, puede que se asomase demasiado a esa ventana, quizás no sea conveniente recordarle los hechos, a veces uno se acerca a los fogonazos, atraído por la luz como un girasol, y esos fogonazos queman. Luz de día o luz de noche, esa luz de neón que surge de entre las sombras, y que parpadea a lo lejos. Esa luz que sale en la portada de Hotel California de los Eagles, ese disco donde hay sombras en las fotos de la contraportada. 

En un fallido intento de encontrar nuevos estímulos, escuché un disco de Ella Fitzgerald. Cantando canciones de George y Ira Gershwin. En un engaño del e-mule, ese disco aparecía como una colaboración entre Ella, Astor Piazzola (figura emblemática del tango instrumental) y Chick Corea (prestigioso pianista de jazz). No lo era, pero a consecuencia de ese engaño accedí a A foggy day in London. Esta espléndida interpretación, inencontrable en Youtube, pero que os recomiendo que busquéis, me hizo escarbar y escarbar en las interpretaciones de Ella Fitzgerald hasta encontrar, esta sí, una grabación donde abordaba clásicos de Jobim. Pero se acabó el romance ahí. Quizás Sinatra, seguramente tan canalla como si fuera un menino da rua, fue capaz de travestirse en brasileiro para grabar estas eternas canciones, pero las interpretaciones de Ella Fitzgerald, impecables vocal y técnicamente, adolecen del sentimiento vívido y auténtico, y acaban sonando frías y algo forzadas.

No como ésto, claro. Que hubiese probado a fumar ahora, por ejemplo.

http://www.youtube.com/watch?v=4WzoRh79BzY&NR=1

LLUIS LLACH EN UNA LLAVE USB

6Q habló hace unos días sobre marchas, militares o no. Esas piezas musicales ligeramente ramplonas cuya función final podría ser que la gente aplauda a su ritmo (en un grado mínimo de su repercusión), o (en su grado máximo) que tomen las armas y den un golpe de estado. Ahora he pensado que en ese post faltaban algunas canciones casi circenses de Tom Waits o de Pascal Comelade. Canciones que parecen marchas por su ritmo, pero que adolecen marcialidad. Más bién parecen el errático camino de alguien volviendo a casa agarrándose a las farolas.

Pero no he madrugado para hablar de eso.

Me acosté, y me he levantado, oyendo la guerra dialéctica y el cruce de declaraciones entre Mourinho y Pep Guardiola. Sería muy sencillo esperar a ver que pasa esta noche, pero ya no se trata de un resultado. Habrá quien critique que este rincón, sin vocación erudita pero sí algo snob, ceda espacio a lo prosaico. Como el fútbol, mi blog es así.

Gracias a los avances de la ciencia (esos que son una barbaridad según un antiguo dicho), el equipo de música de mi coche reproduce la música que tengo metida en una llave USB. Para evitar previsibilidad, la tengo en modo aleatorio, y, abrumado por el descomunal número de canciones que permiten 16 Gb, opté por poner una carpeta que tenía en mi HDD bajo el nombre varios. Ahí llevo años metiendo toda serie de canciones sueltas que he ido bajando a lo largo de este tiempo, sin ningún criterio, a veces por la curiosidad de oirlas, a veces por peticiones de mi familia, a veces para acceder rápidamente a ellas con un fín determinado. Llevando a mis hijos el otro día, la casualidad hizo que sonara el himno del Barça, que estaba ahí a petición de mi hijo (si eso es el buen o el mal camino que cada uno me juzgue). Los dos se pusieron a cantar a grito pelado, con más tesón que muchas de las canciones que les gustan. Tonto que es uno, me enorgullecí.

Como ayer también me enorgullecí de oir responder a Guardiola. Y hacer mención en su respuesta a estrofas de canciones, en concreto, País petit de Lluïs Llach. Fue un guiño que me fue familiar, que me generó ese sentimiento de cercanía, inversamente proporcional a la lejanía, una lejanía desconfiada y recelosa, que me genera Mourinho y ese poderoso lobby de Florentino Pérez, empresario de éxito y de mucho cuarto pero, como muchos, siempre sospechoso de manipulaciones y de turbios movimientos en aras de sus intereses. Y Pep se defiende, solo (dónde está Rosell, en Qatar ??) de tanto ataque, de tanto ataque por tanto tiempo, nombrando una canción, y apelando a la relación entre las personas, a caer y a levantarse, no una si no muchas veces. Y ya nos veremos en el campo. A lo largo de los últimos años mucha gente ha caído en el fácil recurso de apropiarse del éxito de Pep Guardiola. A muchos de ellos querré verlos si las cosas cambian, o, si he de ejercer de culé de los de siempre, cuando las cosas cambien. Ahora, cuando hoy podría ser, o no, veremos a las 11 de la noche, un punto de inflexión, desde este modesto (qué inmodesto es autocalificarse modesto!!) rincón del universo virtual, voy a defenderle a capa y espada, goleemos o seamos goleados, pues me ha parecido enorme su pequeña respuesta. Igual que me parece enorme su encono en no ser un patán y demostrar, a base de no mostrarlo, que lee de vez en cuando, y asiste a conciertos, y ve cine, por interés, no por mitigar el aburrimiento en las concentraciones. Me ha gustado tanto que, quizás, y a pesar de que ni Llach ha sido mucho un plato de mi gusto (añadido al íntimo recuerdo de malos momentos en que oía algunas de sus canciones) ,quizás repito, decida bajarme País petit, ponerla en la USB de marras, y, sin esperar que la función aleatoria la encuentre, ponerla, subir el volumen, y convertirla en otro himno. Conmigo eso no es nada fácil, vosotros ya lo sabéis.

http://www.youtube.com/watch?v=fe9glUwA79M

SONIDO EXPERIMENTAL

Hace unos días, y no recuerdo exactamente a cuento de qué, pero sí que lo hacía de una manera muy contundente, Quim Monzó definió a Samuel Eto'o como gentuza en uno de sus artículos. La cuestión me resultó chocante, primero porque creo leer entre líneas que Quim Monzó es barcelonista, con lo cual el calificativo no tendría que ver con esa irracional inquina que a los que rozamos el hooliganismo nos entra por aquellos que visten los colores rivales. Después porque se me ocurre otras personas para definir la palabra gentuza antes que un futbolista (cuyo único crimen, al margen de perseguir enriquecerse como hacen todos ellos, quizás fuese tener un indecentemente costoso Hummer). Si uno duda de opciones para definir como gentuza, antes que a Eto'o, sólo tiene que sintonizar Telecinco, en el 99 % de los momentos en que no haya publicidad, seguramente tendrá en pantalla a cuatro o cinco muestras (p.e. Lydia Lozano) más claras y definitorias de lo que es esa gentuza. En fín, ni tengo por qué entender todos los mecanismos racionales (si los hay, tampoco tiene por qué) de la lógica monzoniana, ni mucho menos pedirle explicaciones, pues él podría pedírmelas a mí acerca de los motivos de mis inconscientes plagios constantes en estas páginas.

Si fuese Lydia, no Lozano, sino la fiel lectora y seguidora de consejos, titularía este post, con esa claridad prístina que ella usa, cosas que no entiendo. Cierto es que ando días reprimiendo ciertos comentarios relacionados con el fútbol, que forzosamente tendrán que aflorar, en pocos días, y voy a comprometerme a hacerlos acabe como acabe la cosa. Cierto es también que a mí Samuel Eto'o me caía fenomenalmente y no ponía en duda ninguna de sus cualidades, más cuando en ese descomunal Hummer la música que sonaba, el día que lo ví, era Bob Marley. Todos podemos fallar, bueno, no podemos más bién lo hacemos constantemente. Bob Marley falló entronizando a alguien tan dudoso como Haile Selassie, al poético objetivismo de Kapuscinski le doy un elevado porcentaje de credibilidad, simplemente porque creo que no hay imaginación humana que pueda crear personajes como el funcionario que limpiaba de los zapatos de los visitantes el pis que se hacía el can real. Haile Selassie era un tirano y Bob Marley cometió ese error al entronizarlo. Que luego tanta gente hayamos creído, por el descomunal talento de su inmensa obra, que todo lo que decía y pensaba no había que ponerlo en duda, ya no es culpa suya. Sé que el fanatismo no es bueno, aunque sea este inofensivo fanatismo por unos colores, por un escritor, por un artista, por una obra. Pero nadie podrá negarme que es bastante más divertido que la indiferencia, que ese todo me resbala tan propio de esta época. 

LAS RESPETABLES OPINIONES

Buenafuente deja en suspenso su cuenta en Twitter. Mantiene, eso sí, la de su perro, broma (cada uno la valorará) que le permite amagar sus golpes. Hace años que dejé de seguir de cerca a Buenafuente. Francamente me gustaba más Mikimoto, en esas delirantes apariciones con Buenafuente (entonces un abnegado secundario en fase de aprendizaje) y Monzó, y esa irreverente pose (la de la foto de la infanta más tarada) que le llevó a donde le llevó, pero con la cabeza alta. El motivo de su baja en Twitter es el aluvión de críticas (cientos de miles) recibidas a causa de una entrevista blanda a la ministra González Sinde. Esto no es Egipto pero la comunidad internauta empieza a tener una poderosa influencia. Así que Buenafuente ha ejercido esa curiosa réplica que es apelar el derecho a la no réplica. O sea, la indiferencia ante las críticas. Con el status que ha alcanzado, puede permitírselo, pero es una pequeña decepción.

Y no es que yo siga Twitter, donde abrí una cuenta que está muerta de asco, mucho peor aún que la de Facebook, que languidece aún sin llegar a agonizar.

Tras Sant Jordi, el paisaje literario, perdón, literario, nos deja un triunfador (Albert Espinosa) que a mí no me gusta absolutamente nada, pero, país pequeño que somos para eso, a la gente (corrijo, país de telemaratones para limpiar conciencias) le fascinan esas historias realizadas sobre los cimientos de la superación. Y Espinosa es el que ha dado primero y ha dado dos veces, y todo el mundo tiene claro la cantidad de partes de su cuerpo que la enfermedad se ha llevado y lo muy en primera persona que puede describirlo todo. Ese es el motivo por el que literario está en cursiva. El otro triunfador es algo que se llama Indignaos que, en un caso que no recuerdo, ha sido descrito no como un libro sino directamente como un panfleto. Como dije, muchos ya tienen un nuevo libro que hacer compañía criando polvo a los demás. 

Parece que mi tesón y mis opiniones (y mi supina pesadez) no caen en saco roto, y mi cruzada altruísta para que todo ser interesado medianamente en la lectura lea, al menos una vez, Estrella distante, de quien ya todo el mundo sabe, se ha cobrado otra pieza. Gracias, de todo corazón, y me dejo de indisimuladas modestias, sé que esas 160 páginas son la mejor inversión calidad precio posible, continúo ahí, alguien puede ser que un día me lo agradezca, en cualquier caso es un placer solitario. Es lo que tiene escribir un blog, no tienes por qué disimular. Esto es parcial, egoísta, narcisista, forma parte de su naturaleza. Ahora espero una recomendación de un Murakami que no me deje un regusto tan amargo como Tokyo Blues, y que confirme que mi juicio fue precipitado.

http://www.youtube.com/watch?v=iMqXj-eVCjI

POCA PACIENCIA

Ahora que dedico ciertos esfuerzos a la promoción de estas páginas, y que hago ciertos alardes de su pretendida universalidad (añadimos hoy Istanbul, Turquía), lo último que debería hacer es tiznarlas (bonita palabra que esperaba pacientemente su turno de ser usada) de localismo. Bueno, esto es lo que recomendarían 9 de cada 10 expertos en blogs que triunfan, en blogs que acumulan visitas y comentarios y marcan tendencias y son consultados compulsivamente por expertos en think-tanks de potencias occidentales y países emergentes. Pero, como pasa bastante aquí, no.

Si alguien no se ha enterado aún, vivo en una pequeña porción de tierra a orillas del Mar Mediterráneo (ese mar al que le hacemos preguntas unos minutos antes de amanecer). Como llamamos a eso los que vivimos en él, es bastante dispar, y si añadimos como le llaman incluso los que no viven, ni tienen interés en vivir jamás, no es dispar si no caótico. País, nación, región, comunidad, territorio, estado, imperio, provincia. Personas extrañas y lejanas, en su gran mayoría, decidieron tiempo atrás, que dentro de nuestra obligación de obediencia y sumisión, podíamos disfrutar de cierto poder de decisión, representado en un órgano que tiene un presidente.

Ese presidente aparecía ayer en la prensa en actos religiosos en compañía de altos dignatarios de la iglesia católica. Diría que en una escenificación algo ostentosa del privilegio que le otorga su condición para disfrutar de tan dignas compañías. A mi esto me ha recordado los turbios tiempos del nacional-catolicismo. Y comprendo que mucha gente diga que pixo fora de test (1). Pero, por poder e influencia que puedan acumular los estamentos religiosos (y creo que hay cierto consenso sobre el enorme daño que los conflictos religiosos inflingen a la humanidad), esa presencia, ese íntimo y respetable acto (no hay ironîa ni retranca en estos adjetivos, lo juro) que es la asistencia a esos eventos, por favor señor Mas, haga el favor de reservarlo para sí mismo, porque dudo que nos interese a todos. A menos que la cuestión sea seguir ganando votos. Claro, puede que sea eso.

(1) Pixo fora de test : orinar fuera de tiesto = expresar opiniones inoportunas o sobre algo que no se conoce lo suficientemente.

LA REPERCUSION DEL AMOR

El mar como metáfora de la eternidad. Eso es lo que me hace pensar cierta frase que culmina la descripción del itinerario, imaginario o real, que alguien hace por esta ciudad. Ciudad que, como la vida, tiene rincones que engañan y distraen, como esos estúpidos juegos de la Blackberry que te enganchan y te hacen perder el tiempo, mientras la vida y sus cosas se suceden y ocurren a tu alrededor. Sitios que están ahí como trampas, mientras los sitios de verdad, los que importan, esperan a que tú llegues a ellos. Los sitios te esperan, y el mar, que es el Gran Sitio, espera más que ninguno. Porque su espera no es triste y aburrida como esas esperas en esquinas donde nunca pasa nada, el mar tiene paciencia y cosas con que divertirse, y una inmensa cola de gente, animada y locuaz, que le ayuda a pasar el rato mientras aguarda que tú llegues. Como en el libro de Bolaño, esperaríamos ver un avión pasar y trazar con la estela de su humo, el mar es la vida, o el mar es la muerte o el mar, igual que toma el color del cielo que refleja, toma el estado de ánimo de quienes le miran con sinceridad.

Miramos el mar y nos parece inacabable y misterioso, y en el fondo nos parece lo más cercano que tenemos al más allá, con su horizonte que nunca tocamos. 

http://www.youtube.com/watch?v=eYPPUGk2BXI

EL ESPIRITU

De repente piensas que antes no te fijabas ni en ciertos anuncios ni tampoco mirabas ciertas páginas en los periódicos. Tampoco pensabas si lo que ibas a comer podía o no sentarte mal. Lo hacias y punto. Un día te das cuenta que el zumo de naranja es mejor por la mañana. Otro día te parece bién que ciertos aparatos tengan limitado el volumen, cuando antes eras de aquellos a los que cualquier potenciómetro se le

quedaba corto.

Pero el punto de inflexión definitivo para mí está siendo constatar como ciertos músicos con los que comparto, años arriba, años abajo, generación, empiezan a tener problemas de salud, en algunos casos problemas de salud que han acabado con ellos o con sus carreras. Martin Fry, de ABC, Edwyn Collins, o Green Gartside de Scritti Politti. No, no hablamos de esos viejos rockeros (sólo por acuñar ese término Miguel Ríos ya debería pasar el resto de su existencia en el más absoluto ostracismo) a los que los excesos del pasado les pasan factura, ni siquiera de esos otros, yonkis de lujo de largo recorrido que vivieron esquivando sobredosis. Hablo de enfermedades la mar de normales, que si el riñón, que si una depresión, que si problemas cardiovasculares. Todo eso me hace sentir cercano a ellos, claro, pero también a sus organismos.

Para bién o para mal, incluso los íconos se hacen mayores. Un día como hoy he consultado la web de la revista Time, y su famosa lista de los 100 seres humanos más influyentes. Listas así pueden unir bajo un mismo techo a Obama, Messi, Mark Zuckerberg (serio responsable de la existencia de estas líneas).... y Justin Bieber. Entonces me ha dado por pensar en una entrevista que leí el otro día con un joven productor de documentales norteamericano : hablaba de las diferentes realidades que uno puede llegar a pensar que existen, en función de los medios de comunicación a los que se es fiel. He pensado en Intereconomía, y en la COPE, claro. Debería pensar en El País y en la SER, y también en mi fidelidad a los medios del Grupo Godó, aunque siempre he aclarado aspectos de estos medios que no me acaban de cuadrar. Pondré énfasis en que me revienta su exceso de atención a los temas religiosos. Y daré la razón a 6Q. No he visto Balada triste de trompeta. Me sorprende que 6Q se diese ese festín de payasos, esos que dice que le dan miedo. Pero el soberbio montaje de créditos de la película, que recomendaría a cualquiera medianamente interesado en cualquier arte (lo tiene casi todo), resulta el paradigma absoluto de lo que uno interpreta de estas fechas, en ciertas partes de este estado. Y no negaré, pues una fiel fotógrafa de estos actos, lectora de este blog, es una asidua testigo de estos eventos, que haya cierto atractivo decadente en toda esa imaginería. Pero, y aquí debo recordar que titulé un reciente post Marcel Proust, las tardes de días como éstos me recuerdan aquellos aburridos parques de mi niñez donde no había más remedio que refugiarse en estas fechas (y veo unos pantalones llenos de parches en las rodillas que llevaba de niño). Uno puede sentirse fascinado por esas descarnadas imágenes religiosas (yo sólo veo yeso y pintura en ellas), como ciertos diletantes se sentían fascinados por la imaginería nazi, con sus gorras de plato y sus abrigos de cuero y sus relucientes botas de caña alta. Puede que de ese mundo de referencias surgiesen dos nombres tan alejados de eso como Joy Division y New Order. Aún recuerdo como me criticaban porque me gustaban esos discos de Joy Division con sus portadas con fotos de arte funerario, con su sobrio blanco y negro. A mí, que en ese lejano 1980 no comprendía aún sus letras, me gustaba el sonido, el espacio entre las notas.

http://www.youtube.com/watch?v=w2mKRjPHUNg

SANTOS INOCENTES

Se avecinan unos días de presencia discontinua. 

Antes disponía de un pequeño retén de artículos, o sus esquemas, o sus esbozos, o dos palabras que podrían estimular mi inspiración. Ultimamente no.

Dentro de recuerdos de una infancia completamente normal (todo lo normal que eran las infancias en medio del tardofranquismo) los de Semana Santa son particularmente sórdidos, oscuros, lúgubres, tristes. Para los que no lo sepan, y bueno será que si se enteran ahora no lo olviden, hubo una época en que este país sufría un integrismo religioso tan agresivo y poco respetuoso, promovido desde el poder, que se llegaba a la imposición de cierre en Semana Santa (y ahora me pregunto por qué escribo esas palabras en mayúsculas, y es sólo otro retazo del pasado) para bares, cines, salas de fiestas, discotecas... en fín, para cualquier cosa que pudiese representar un divertimento. Había que conservar ese aire triste propio de las procesiones. Luego el único canal de televisión existente se dedicaba a retransmitir procesión tras procesión y tiernos niños contemplábamos como esos encapuchados, gente pegándose en la espalda, esa gente gritando y llorando desde los balcones, esa estampa negra, mínimo gris oscura, en un blanco y negro fúnebre, eran lo que nos iba a acompañar a lo largo de esa interminable semana. Luego alguien puede extrañarse de que sea ateo. 

PUDOR, DECORO, REPARO, VERGÜENZA

Como en una curiosa iluminación del azar, decido ver, a muy temprana hora, Trainspotting, de nuevo. Me zampo antes sus 9 escenas eliminadas, suficientemente cortas e intensas como para no entender el motivo por el que fueron desestimadas del metraje final. Luego, la película, de una sentada. Y pienso como Ewan McGregor ha hecho una carrera, con altibajos, con presencias inexplicables en cierto tipo de películas (y ausencias inexplicables en cierto otro tipo), y se ha ido con su moto por el mundo. Como Jonny Lee Miller (está bien escrito, yo me documento) fue uno de los primeros maridos de Angelina Jolie (Billie Bob Thornton fue otro), que me parece que sería un hecho reseñable, a pesar de que haya declarado que aquí no hay sección de mundo rosa. Y como Kelly McDonald, la colegiala que Renton conoce, es ahora la Sra. Schroeder en Boardwalk Empire. El tiempo que llevaba que esa chica me sonaba, y zas, en toda la cara. Ya hablé de Trainspotting aquí, así que no voy a hacerlo de nuevo, pero con sus pequeñas anacronías (pues el mundo de los mediados 90 ha dejado paso a otro mundo que es diferente), su vigencia es absoluta. Otra pequeña perla: el papel que interpreta Irvine Welsh, el escritor de la novela (es el camello de poca monta que le pasa a Renton los supositorios de droga), está doblado en español por Santiago Segura : las tres escasas frases de ese doblaje son ya, no hay dudas, el embrión de toda la saga Torrente.

Un blog amigo, De mica en mica, (intraducible expresión que podría querer decir poco a poco), ha cambiado su nombre por Nits d'inquietud (noches de inquietud), y de paso también de aspecto gráfico (ya sé:  falta le hace al mío), pasando de unas asalmonadas y florales tonalidades a un decidido verde boscoso que indudablemente le sienta mejor. Yo no sé si como consecuencia de estas modificaciones, y de una cierta impresión de parar, y empezar de nuevo, que creí leer entre líneas, me dio por pensar que su tono íntimo iba a dar paso a otro tono. He de decir que no me siento cómodo con el exceso de confesiones en este tipo de canales. Y también que me parecía bien que hasta cierto punto, al principio de todo, los comentarios acabasen revelando cierto vínculo comentador-comentado. Pero he descubierto que ni es eso lo que busco ni me acaba produciendo placer. Vaya, hablo como un degenerado. No, cimentar un  blog en base a lecturas y comentarios de allegados está bien, pero es poco aventurado. Es como si la familia o los amigos o todos juntos entran en tu habitación de niño, o no tan niño (habida cuenta de lo mucho que se prolongan actualmente las estancias en los hogares paternos), y se pusiesen a leer juntos tu diario. Volviendo al mapa de la derecha, América se llena de estrellas, de las que conozco a una (Adriana, en Portland, cocinando sus cosas), pero las demás siguen siendo estrellas distantes. Como llegan ahí, lo ignoro, si un buscador las trae (porque me inspira pensar que sean mujeres, ves tú), o cayeron por casualidad. Me gusta, me excita, y yo también hago mis búsquedas con los fascinantes nombres de esos lugares, algunos conocidos (San José, Buenos Aires, Santiago, Santa Fe, Saint Louis... cuantos gentilicios con santos dejaron allí los conquistadores) otros tan desconocidos que estimulan mi imaginación (Zapopán, San Cristóbal, Bucaramanga, Celaya, Orizaba, Federal...). Esa es la aventura que no buscaba y encontré, el reto que espera agazapado tras una esquina cualquiera, esas personas a las que les pondría una cara para preguntarles, qué buscábais aquí, y qué encontrásteis.

http://www.youtube.com/watch?v=2XmBVTjVwXs&feature=related

EL MOVIMIENTO RAPIDO DE OJOS

Por algún motivo extraño llevo unos días publicando posts sólo en días alternos (por tanto no hay entradas en días pares). Si fuese un freudiano absolutamente afín acabaría encontrando un motivo en las simas de las respuestas más ignotas del subconsciente, y conociendo a Freud (no en persona, claro, ni con suficiente profundidad), quizás remataríamos diciendo que mi número favorito sería un 1 onanista o un 3 sugerente o un 7 esotérico. O que me he saltado el 5 en esta relación por algún motivo. Freud también escribió sobre interpretar los sueños, y los míos no se fijan. Quedan cuatro o cinco imágenes inconexas que escapan en el aire antes de adquirir la suficiente coherencia como para tejer un recuerdo, como para edificar sobre ellas. Puede que sea la suerte de no tener despertador (ventajas de los habitantes de Insomnia), con lo que no hay una única imagen que se corte con un repentino despertar, y se quede ahí. Las imágenes se derraman sobre el suelo, un suelo ligeramente inclinado y que acaba en un desagüe, y por mucho que uno va detrás de ellas, terminan yéndose por ahí, y puede que acaben en el mar, y se encuentren con las de los demás.

Por algún motivo que también podría escarbarse desconfío un pelo de las grandes bandas americanas de rock. Puede que sea una cierta anglofilia, que lo compensa todo a favor de Europa, puede que tenga malas experiencias previas. También influirá que no me gusta ni el folk ni el country ni el western y siempre, en algún punto, pienso que las bandas americanas (excepto las urbanitas de NY) van a acabar sacando el banjo, y no.

Supe por primera vez de REM hace muchísimos años. Eran teloneros de Peter Gabriel, lo leí en un número de Popular1, revista que compraba por el único motivo de que gráficamente era más agresiva que otras y a  mí me gustaba empapelar mi carpeta con fotos de mis ídolos (fotos que estudiaba y seleccionaba y recortaba escrupulosamente para que nadie me tomase ni por un infantiloide fan ni por un entregado fanático).

Por ese reprochable motivo no me interesó oír sus discos, y fueron sacando LPs hasta que mi primer contacto memorable fue con It's the end of the world as we know it (and I feel fine) , canción que desvaneció algo mi impresión, pero no lo suficiente. Ese ritmo trotón no me parecía superior a los Housemartins, que ya consideraba un grupo menor pues creía, equivocadamente, que imitaban, algo, a los Smiths.
Pasados unos años, y consciente de que Murmur, Fables of the reconstruction, por mencionar dos títulos, eran meras palabras que asociaba a los títulos de sus discos, pero quedaban ahí, palabras que no asociaba a sonidos conocidos (pruebo con otras, Ok Computer, y veo flashes y luces y torrentes de guitarras). Entonces vino Losing my religion. Incluida en Out of time, creo que podríamos fundar un pequeño club todos aquellos que, reconociendo su grandeza y sus hallazgos, y siéndonos familiar esa mandolina, ya estamos un poco hartitos de que sea identificada con ese segmento musical un poquitín indie, pero como adulto, como me arriesgo algo pero no del todo, hey chaval, soy tolerante, el cantante es gay y todo. Música para RAC105 y KissFM, para aclararnos. Para poner a prueba buenos equipos en coches de gama media-alta. Canales de música para auditores aburridos que son demasiado jóvenes para saber quienes fueron los Dire Straits.
Se puede saber por qué hablo de ellos, entonces ??
Porque despues vino Automatic for the people. Si algo deberíais tenir claro los que me léeis, de mi fascinación por Scott Walker es fácil deducirlo, es que adoro los suicidios comerciales (ergo, abomino de las resurrecciones comerciales). Un disco repleto de medios tempos, de reflexión, de cuerdas brumosas, de voces con ecos que no son coros, son respuestas del subconsciente. Un primer single, Drive, absolutamente a espaldas de las listas, lo menos parecido a Losing my religion o a Shiny happy people. Con ese disco REM conquistaron, por un tiempo, mi corazón. Puede que pasado ese tiempo algunas de sus soberbias canciones hayan acabado tan estereotipadas, pues a pesar de su vocación malditista, REM era REM y el disco vendió sus millones de ejemplares. Everybody hurts, Drive, Find the river, o Nightswimming puede que también se hayan oído lo suyo, y puede que en otras circunstancias alguna de ellas fuese una de esas canciones que uno jura no poder oir ninguna otra vez. Pero tan crepusculares, tan íntimas, ellas todas juntas en ese disco, le dieron sentido a la carrera del grupo. Luego, supongo que reprendidos por los ejecutivos de WEA, volverían a discos llenos de uptempos y guitarrazos, y de ese disco ya hace 19 años, o así. Pero la gente es sabia, de vez en cuando, y lo sabe. Nunca nada fue igual.

Y solo soporto armónicas en unas pocas canciones.

http://www.youtube.com/watch?v=qu3cXGXyBpE&feature=related

EL CARRIL DE RETORNO

Abordemos el tema sin darle más vueltas.

Hace días que, por una cuestión de concentración, me es difícil abordar nuevos retos en el ocio.

Boardwalk Empire : acabó su primera temporada y, a base de postergarlo, creo que mi conclusión respecto a esa serie, esa que debía ser fruto de una entrada, es mejor dejarla en "vedla y disfrutadla, y, si queréis, luego hablemos". De momento, salvo las monodosis de Big Bang Theory, y el rush inicial de las primeras cuarenta páginas de El imperio, algo en mi cabeza está sumamente poco receptivo, por lo que estoy aparcando un poco las iniciativas de acometer nuevas aventuras (tengo cierta curiosidad por ver Spartacus, pero no sé si el gore homofílico es mi taza de té). Mal ejemplo le doy a 6Q, valiente él con The Wire, lo sé. Puede que por otra parte, declaradamente forofo que soy, la expectativa de cuatro (cuatro !!) Barça-Madrid, tenga cierto porcentaje de mis neuronas en estado de vigilia. Ho guanyarem tot, ho sé !!.

Por lo tanto hoy estoy como con un y ahora por donde tiro.


Las soflamas políticas me tienen como hastiado; declarados públicamente algunos de mis más importantes ismos. Catalanismo, independentismo, barcelonismo, antifascismo, anticapitalismo, antiintegrismo. Así que solo me queda, en este ámbito, empezar a espolvorear ideas producto de brainstorming enfermizos, y exponerme a ser tachado de demagogo, de comunista, de temerario, de persona peligrosa :

1. crear tipos especiales de impuestos de sociedades para las entidades financieras, aplicando tasas cercanas al 100 % cuando se superen cifras de beneficios o porcentajes de rentabilidad sobre acciones
2. crear grupos de estudio de residentes e industrias establecidas en cada zona para mitigar el enorme coste energético y de tiempo que suponen los desplazamientos diarios a los lugares de trabajo
3. ajustar la demanda y oferta de trabajos en función de sus resultados
4. cargar las empresas que obtienen ahorros en deslocalizaciones a costa de incrementar enormemente los costes de transporte de las materias primas y los productos

Lamentablemente la vertiente política ya no da los rendimientos que acostumbraba.

Las cuestiones rosas las dejo para medios como el Sálvame y el Hola! cuya única diferencia consiste en el inmerecido respeto que rinden a quienes se prestan a salir en ellos. Todos a un barco lleno de agujeros, ya.

El acercamiento puntual a otras expresiones artísticas: puede que un día quite el cuadro de Klee, los planteamientos previos de hacerlo arrojan estos resultados :

otro cuadro de Klee _ falta encontrarlo
Jackson Pollock _ demasiado confuso y sería malinterpretado
Mondrian _ creería que me patrocina un gel fijador
Kandinsky _ sus mejores obras acaban quedando mal en pantalla, sin la visión del vigor del trazo
Dalí _ me gusta el arte abstracto, Dalí no es abstracto
Picasso _ como sus herederos pueden ceder su nombre y su firma para dar nombre a un modelo de coche ??
Moholy-Nagy _ véase Jackson Pollock
Hopper y Turner _ esto no es el Hard Rock Café.

Como ya he dicho lo que me pasa con literatura, cine, y música, que me cuesta centrarme, y este caótico post no merece (aunque creo que merece más que otros recientes) ni por asomo adquirir ningún matiz mínimamente cercano a la coherencia, optaré por finiquitarlo con algo que es lo que más se acerca a tocar mi fibra de lo últimamente visto. Lo puso Torkemada en su muro en FB, y Torkemada me desorienta con sus querencias proto-sinfónicas y no me siento a la altura de su refinamiento. Y no me gusta Tolkien ni los juegos de rol ni ciertas series de época, pero de repente este sneak preview de Game of thrones, que, si los dioses lo estiman oportuno, llegará doblada en mayo por estas latitudes, me ha estimulado las salivares. Justo cuando casi pensaba que nada, hoy, podría.

http://www.youtube.com/watch?v=A_zXr7AT1uk

MARCEL PROUST

Lo dije y lo constaté, justo ayer. Ya no hay Cacaolat en los estantes del supermercado. Algún proveedor les ha cortado el grifo del suministro y la producción se ha detenido. Gracias, Ruizma, si no te las dí antes, pues a inversores incautos, pero ávidos de beneficio, les has dado tus pagarés de cartón piedra, a las arcas públicas unos cuantos quebraderos de cabeza, y a mí, me has quitado, hasta vete a saber cuando, ese sabor bicéfalo que me recordaba dos cosas. Caliente, casi quemando, las tardes de entretiempo en una lechería (se llamaban así) de la calle Valencia donde, no tendría más de seis o siete años, merendábamos tras salir del colegio. Frío, ya adolescente, algunas tardes, y esto ya era en granjas, cuando optaba por las tardes sanas, apartando cervezas y coca-colas. Porque hace 30 años un mocoso de 16 años podía pedir en un bar todas las cervezas que quisiera y se las servían. No creo que eso fuera muy conveniente. Pero también recuerdo meriendas con pa amb vi i sucre, (una rebanada de pan mojada con vino tinto y espolvoreada con azúcar), cosa inconcebible hoy en día, y que le hubiesen acarreado serios problemas a mi madre si hubiese pasado hoy.

No os creáis que porque haga todas estas referencias a sabores que emiten flash-back , a la evocación de tiempos tiernamente mozos, y al festival Scott Walker de la semana pasada, es que ande en una onda nostálgica. Miro al futuro, que incluso hoy abril de 2011 en un muy maltrecho mundo, me parece la mejor de las opciones. Lo de Cacaolat me fastidia, me indigna pues la familia de marras (que no se están de nada como decimos en mi tierra) ha conseguido la cuadratura del círculo : arruinar empresas, una tras otra, de sectores económicos tan declaradamente refugio como el alimentario. Y lo ha hecho por esa ansia megalómana de tener más y más empresas y hacer mayores organigramas y cuadros, como para demostrar que eso es poder y no otra cosa. Para un profesional tanto del rencor bién dosificado como del recuerdo meticuloso de todos y cada uno de los momentos en que recibes una ofensa, como es el firmante, un acto imperdonable.

En 1994 los miércoles constituían para mí un día de ceremonial. Obsesionado con las corrientes creativas musicales de esas fechas, todas fascinantes, ese era el día de la semana en que mi tienda favorita de discos (de todos los tiempos), la extinta Discos Castelló de la calle Nou de la Rambla, recibía el lote con las novedades discográficas de importación. Adicionalmente el mes de septiembre era un mes de rentrée en el mercado musical con lo cual muchos artistas lo elegían para sacar sus obras. Recuerdo un miércoles de ese mes en que volví a casa con el siguiente trío :

Dummy de Portishead

Protection de Massive Attack

Snivilisation de Orbital

Cualquiera de esos tres artistas eran de los que me tenían pendiente de lo que pudiesen editar por lo que esos tres importantes discos de golpe fueron sinónimo de un día grande. 16 años y medio despues he de decir que no todos esos discos corrieron la misma suerte.

Los Orbital perdieron completamente el oremus y a base de repetirse y perder la inspiración andan en el olvido de mis gustos. Oigo sus canciones y rememoro, como si tomase un Cacaolat, ese momento de cierto desfase ácido, pero a veces se me hacen largas.

Los Massive Attack aún editarían otro gran disco, Mezzanine, lleno de títulos y estética y música inspiradora, que lamentablemente se nos hace excesivamente familiar cuando los publicistas empiezan a hundir sus zarpas en ella con demasiada frecuencia. Protection fue ese difícil segundo disco y, con la salvedad de la horrorosa versión de los Doors que aún no alcanzo a saber que hace ahí, se deja escuchar.

Y Portishead son otra cosa. Dummy es eterno, y es, como puede que acabemos diciendo, a este paso, de los XX, el disco que justifica toda la obra de un grupo. La piedra filosofal, la de Rosetta, el acto inaugural, el reflejo de la introspección, perlas por todas partes, y en medio de ellas, este diamante, otra vez una canción cuyo arreglo de cuerda me eleva hasta hacer compañía al meteosat. Que me dice que hará buen tiempo.

http://www.youtube.com/watch?v=rUm7ak85uHM&feature=related

LAS CONCLUSIONES PRECIPITADAS

El mapa que se ve a la derecha ya se encarga de recordarme puntualmente ciertas circunstancias. Francesc, no te vuelvas excesivamente localista, de ahí al provincianismo sólo hay que girar la esquina. Sevilla, Avilés (curioso, Avilés pasaría por anagrama de Sevilla, pero nos sobraría una ele), Murcia, Madrid, Celaya, Federal, NY, Mountain View, Buenos Aires, Santiago. Qué dirán ahí de esas palabras en catalán que de vez en cuando se intercalan (esquifidet, rondinar, grinyolar), qué pensarán de alguna entrada solo en mi lengua natal, qué reacción cuando (si soy capaz de resolverlo) todo esté duplicado, y haya que empotrar ciertos giros difícilmente traducibles, ciertos juegos de palabras que pierden todo el sentido.

Seré repetitivo, no menospreciaré el intelecto de nadie si explico ciertas cosas dos veces, no es mi intención. Nací en 1964, año en el que el franquismo celebraba 25 años de paz, sacando pecho de su victoria. Hasta 1976 el idioma que hablábamos en mi casa,  ese idioma que me enseñaron mis padres (ambos con raíces más o menos lejanas fuera de Catalunya pero que habían elegido para sus hijos esa lengua a pesar de todas las enormes dificultades, dificultades vestidas de riesgos, imperantes), ese idioma en que oí y pronuncié las primeras palabras, no pude verlo habitualmente escrito, y sólo entonces pude escribirlo y comprender su transcripción fonética. Todo era extraño, pero a mi alrededor había otros muchos casos como el mío. Un dictador lo había prohibido, nadie quiso jugarse el pellejo haciendo demasiadas preguntas, los dictadores tienen estas cosas, van con la definición. Prohibió eso y otras cosas, e impuso también costumbres, obligaciones. Murió e intentamos rebelarnos y recuperar lo que pudimos de entre las cenizas, de entre los cadáveres. Voté ayer, 10 de abril, fecha con un significado personal pues hace años (ayer 21) de un accidente que casi me cuesta la vida. Voté que SI, que quiero que Catalunya tenga sus derechos como nación y que pueda decidir por sí sola su futuro. No voté en contra de nadie, sino a favor de mis orígenes y mi cultura y la tierra donde yo nací y también lo han hecho mis hijos. Sí votaría en contra de un estado donde aún pueda acercarse al poder gente que piense que lo de Franco era un mal necesario. No había ninguna necesidad, nadie va a convencerme. Ninguna ideología política puede justificar la anulación de una cultura sobre ninguna otra base que no sea la pura colonización.

Lleo, y creo recordar que vuelve a ser Monzó, que una de esas lenguas ignotas en México, una de ese largo centenar de lenguas que lentamente van sucumbiendo a la doble presión del castellano y el inglés, va a desaparecer pues sus últimos dos parlantes, ambos de avanzada edad, hace años que no se hablan entre sí. Que perpetuar, o hacer un esfuerzo para ello, su lenguaje natal, no es suficiente argumento para resolver sus diferencias. Si no se hablan (y por sus edades se me hace dudoso que uno de ellos escriba un blog, y que el otro lo lea y le haga comentarios), el idioma, dice Monzó, ya está muerto.

Semanas muertas en mi actividad ociosa. Many things to do. Algo impide la concentración, por lo menos esa concentración que estimo necesaria para sacar partido. Episodios sueltos de The Big Bang Theory (serie que madura y se ramifica y da lecciones de pulso narrativo y de introducción de nuevos elementos sin perder un ápice de su frescura). Relecturas de pasajes ya leídos, nuevas escuchas de discos que se las merecen, esa y muchas más. Sidney Lumet que ha muerto, y que nos dejó su última película Antes de que el diablo sepa que has muerto, como para decir de todo lo que era capaz. Cualquiera iguala eso, al margen de esa pulsación ligeramente hormonal de recordar la magnífica presencia de Marisa Tomei. La gente va desfilando, vaya.

La última, y soy consciente de que la he repetido. Pero esta canción me merece un enorme respeto, y por eso la elijo como final provisional de este homenaje. 

No es sólo para demostrar que Scott Walker era más que una especie de toma alternativa de la elegancia de Sinatra.

No es sólo por su descomunal línea de bajo, ese trote que parece venir de otro mundo.

No es sólo por su inclusión en LateNightTales, sesión de Air, grupo favorito donde los haya y absoluta referencia necesaria para entender mi obsesión más adulta por la música, la que viene de 1998 hacia la actualidad.

Ni tampoco porque en 30th century man, imprescindible reportaje sobre su figura, sea la canción en la que Radiohead, otros favoritos, mueven acompasada y respetuosamente la cabeza cuando la oyen sentados en el sofá. 

Posiblemente lo definitivo sea su irónico subtítulo (dedicado al régimen neo-stalinista), y el old man al que el título se refiere, porque me ayuda a despejar incógnitas.

http://www.youtube.com/watch?v=9DpDxT2q9QE