LAPSOS Y COLAPSOS

Realmente hace falta un blog más en este planeta para recordar los récords de Messi o para certificar el enorme cabreo de una nación de millones ante el menosprecio, no, mejor, el acoso y el derribo a un idioma con la única intención de una dominación uniformizadora?. O para mostrar opiniones tan crípticas, tan jeroglìficas que a la gente le resulta simplemente imposible seguir el ritmo, o el hilo, o mostrarse empática o reflejada. Vaya, ya estamos llorando otra vez. Joder, si es que no puede ser.

LAPSES I COL-LAPSES

Realment cal un bloc més en aquest planeta per recordar els rècords de Messi o per certificar l'enorme cabreig d'una nació de milions davant el menyspreu, no, millor, l'assetjament i l'enderrocament de la llengua amb l'única intenció d'una dominació uniformitzadora ?. O per mostrar opinions tan críptiques, tan jeroglífiques que a la gent li resulta simplement impossible seguir el ritme, o el fil, o mostrar -se empàtica o reflectida. Vaja, ja estem plorant una altra vegada. Collons, si és que no pot ser.

VIDAS EJEMPLARES

Este post está dedicado a Selene, que sabe mucho más de lo que se piensa.

Si yo pusiera en este post una foto de Gerardo Díaz Ferrán, no lo iba a leer nadie. Es lo que pasa: puse a Montoro, ministro de Hacienda que parece un gnomo banquero de las películas de Harry Potter, y de Wert, que es un teórico del nazismo con cara de tener enfermedad del hígado, y eso no hay quien lo lea. Apostar por Halle Berry es una trampa: pero lo digo pronto, lo reconozco, que es una forma muy honrada de proceder, y a partir de este momento, nada puede serme recriminado.

Hace muchos años un directivo de una empresa en la que trabajaba era uno de esos tipos cuya presencia tras el despacho imponía: uno no sabía como iba a salir si era llamado a su presencia. Nítido recuerdo: en aquella época en que aún se fumaba en los lugares de trabajo llegó a recriminarle a una compañera que la  pasión con que daba las caladas (pitadas) la distraía, seguro, del trabajo.

No pasó mucho tiempo hasta que se descubrió que el tipo había levantado una considerable suma de la empresa, con objeto de asegurar su jubilación. Un delincuente que simplemente actuaba de acuerdo con el papel que ejercía.

Gerardo Díaz Ferrán era hasta hace un par de años el presidente electo de la CEOE, que significa, pomposo nombre, Confederación Española de Organizaciones Empresariales. O sea, la patronal. En el poderoso escenario social que tal cargo le procuraba, dijo, por ejemplo, que había que trabajar más y cobrar menos. Este tipo, para el cual ni siquiera reservo ese mínimo de simpatía que se reserva para esos delincuentes de cuello duro que acaban pareciendo Robin Hoods adaptados a los tiempos modernos, tuvo no sé cuantas empresas de enormes cifras (agencias de viajes, compañías aéreas) que fueron, a través de diversas situaciones que acabaron en bancarrotas generalizadas, dejando tras de sí un reguero tanto de deudas como de trabajadores en la calle. Mientras dirigía, planeaba y ejecutaba tamaños despropósitos, aparte de contar con crédito y beneplácito y correspondiente aplauso de los políticos de la derecha más rancia, hacía ese papel del empresario modelo, del benefactor social y del señor que defiende a capa de espada el sacrificio y la cultura del esfuerzo.

Algún juez que durará poco en el cargo ha conseguido que pase un par de noches en prisión y que deba abonar una fianza de 30 millones de euros si quiere dormir otra vez en las cálidas, mullidas y limpitas sábanas y almohadas que, indirectamente, le han pagado un montón de incautos. Empresario modelo: pobrecito él.

VIDES EXEMPLARS

Aquest post està dedicat a Selene, que sap molt més del que es pensa.

Si jo posés en aquest post una foto de Gerardo Díaz Ferrán, no el llegiria ningú. És el que passa: vaig posar a Montoro, ministre d'Hisenda que sembla un gnom banquer de les pel · lícules de Harry Potter, i de Wert, que és un teòric del nazisme amb cara de tenir malaltia del fetge, i això no hi ha qui ho llegeixi. Apostar per Halle Berry és un parany: però ho dic aviat, ho reconec, que és una forma molt honrada de procedir, i a partir d'aquest moment, res pot ser-me recriminat.

Fa molts anys un directiu d'una empresa a la que treballava era un d'aquests tios que imposava assegut darrera el seu despatx: un no sabia com anava a sortir si era cridat a la seva presència. Nítid record: en aquella època en què encara es fumava en els llocs de treball va arribar a recriminar-li a una companya que la passió amb què donava les calades la distreia, segur, de la feina.

No va passar molt temps fins que es va descobrir que el tipus havia aixecat una considerable suma de dinera de l'empresa, a fi d'assegurar la seva jubilació. Un delinqüent que simplement actuava d'acord amb el paper que exercia.

Gerardo Díaz Ferrán era fins fa un parell d'anys el president electe de la CEOE, que significa, pompós nom, Confederació Espanyola d'Organitzacions Empresarials. És a dir, la patronal. En el poderós escenari social que el càrrec li procurava, va dir, per exemple, que calia treballar més i cobrar menys. Aquest tipus, per al qual ni tan sols reservo aquest mínim de simpatia que es reserva per a aquests delinqüents de coll dur que acaben semblant Robin Hoods adaptats als temps moderns, va tenir no sé quantes empreses d'enormes xifres (agències de viatges, companyies aèries) que van anar, a través de diverses situacions que van acabar en fallides generalitzades, deixant rere seu una reguera tant de deutes com de treballadors al carrer. Mentre dirigia, planejava i executava tals despropòsits, a part de comptar amb crèdit i beneplàcit i corresponent aplaudiment dels polítics de la dreta més rància, feia aquest paper de l'empresari model, del benefactor social i del senyor que defensa a capa d'espasa el sacrifici i la cultura de l'esforç.

Algun jutge que durarà poc al càrrec ha aconseguit que passi un parell de nits a la garjola i que hagi d'abonar una fiança de 30 milions d'euros si vol dormir una altra vegada als càlids, tovets i nets llençols i coixins que, indirectament, l'ha pagat un munt d'incauts. Empresari model: pobret ell.

CAJÓN DE OPORTUNIDADES

¿Qué se ha hecho Gwyneth Paltrow?. Mi teoría en los últimos años es que, a diferencia de Jennifer Aniston, superó lo de ser abandonada por Brad Pitt, subió un par de tonos su tono de rubio, dejó de estar tan pálida y tan escandinava, latinizó algo su imagen, se quitó ese absurdo peinado de flequillo ladeado y albinoide al que parecía haberle pasado la lengua un camello, y, zas, he ahí (con alguna ayudita del Photoshop, igual que la foto de Scarlett Johansson de hace unos días) el paradigma de la belleza global. También, diría, que ha empezado a optar por películas en las que su presencia física no dependa de su belleza. La naturalidad ha forzado el lado sexy, el que no salía de cualquier otra manera.

Que nadie se enfade: pues ayer saqué a Wert con los pómulos jokerizados. Llamar a Wert hijo de puta o bastardo o desgraciado o indigna bazofia producto de una mala noche de diarrea, o, como dijo la Banda trapera del río, hijo del coño de una puta y del polvo de un borracho, no parece que vaya a acarrearme consecuencia alguna. Somos tantos. Pero, sin que las que me leen tengan por qué enfadarse, Paltrow debe hacerme olvidar a Wert, y debe servirme de enganche con el único tema que hoy no se me escapa entre los dedos. Pues no era ella quien salía en cierta película donde tomar o no tomar cierto tren (y por tanto, creo recordar, volver o no volver a casa y atrapar a su novio entre las piernas de otra) venía a representar ese cruel y único momento en que nuestra vida va a uno o a otro lado. Pues pensé eso ayer cuando vi a Messi por los suelos, con gesto de dolor; que ese portero fuera más o menos impetuoso en su salida lo alejaba o no de batir récords y de estar en una fase clave de la temporada, alejaba a toda la masa barcelonista, masa mayoritariamente catalana y por tanto desencantada y menospreciada, de breves momentos de fervor y felicidad. Hasta Karina se asustó. Jodido portero.

CAIXÓ D'OPORTUNITATS

Què s'ha fet, la Gwyneth Paltrow?. La meva teoria en els últims anys és que, a diferència de Jennifer Aniston, va superar allò de ser abandonada per Brad Pitt, va pujar un parell de tons el seu to de ros, va deixar d'estar tan pàl · lida i tan escandinava, llatinitzà alguna cosa de la seva imatge, es va treure aquell absurd pentinat de serrell decantat i albinoide al qual semblava haver-li passat la llengua un camell, i, pam, aquí tens (amb alguna ajudeta del Photoshop, com la foto de Scarlett Johansson de fa uns dies) el paradigma de la bellesa global. També, diria, que ha començat a optar per pel · lícules en les que la seva presència física no depengui de la seva bellesa. La naturalitat ha forçat el costat sexy, el que no sortia de qualsevol altra manera.

Que ningú s'enfadi: doncs ahir vaig treure a Wert amb els pòmuls jokeritzats. Dir-li a Wert fill de puta o bastard o desgraciat o indigna porqueria producte d'una mala nit de diarrea, o, com va dir la Banda trapera del río, fill del cony d'una puta i del polvo d'un borratxo, no sembla que hagi de portar-me cap conseqüència. Som tants. Però, sense que les que em llegeixen tinguin per què enfadar-se, la Paltrow m'ha fet oblidar en Wert, i ha de servir de connexió amb l'únic tema que avui no se m'escapa entre els dits. Doncs no era ella qui sortia en certa pel · lícula on prendre o no prendre cert tren (i per tant, crec recordar, tornar o no tornar a casa i atrapar al seu maromo entre les cames d'una altra) venia a representar aquest cruel i únic moment en que la nostra vida va a un o a un altre costat. Doncs vaig pensar això ahir quan vaig veure Messi per terra, amb gest de dolor, que aquest porter fos més o menys impetuós en la seva sortida l'allunyava o no de batre rècords i d'estar en una fase clau de la temporada, allunyava tota la massa barcelonista, massa majoritàriament catalana i per tant desencantada i menyspreada, de breus moments de fervor i felicitat. Fins la Karina i tot, es va espantar. Fotut porter.

MOTORES DE BÚSQUEDA

Para mí sorpresa un post antiguo titulado Oda al crimen, bueno, antiguo, dos mesecitos, resulta ser muy visitado últimamente. Curioso, un post sin etiquetas ni menciones a famosos. De hecho, uno de esos remiendos de historias del comisario que resultan ser retales que raro será el día que sirvan más que para trapos de pasar por el polvo. Y me siento (mentalmente, pues físicamente ya lo estaba) y pienso por qué.

Los putos motores de búsqueda. Claro: ese post contiene una relación caótica y desconcertante de toda una serie de medidas que la tecnología pone en funcionamiento para evitar, para disuadir, para investigar, para solucionar el crimen. Entonces debo aparecer por ahí cuando algún tipo busca en algún rincón del planeta, en español, sobre esas cosas.

Cómo será este tipo que me encuentra aquí: y por qué ha de ser un varón. ¿Será alguien que tiene algo para ser protegido o será alguien que planea algún delito y quiere información para esquivar los impedimentos que se le presenten?.

Ay. Si yo fuera pedante o pretencioso en una dosis más de lo que lo soy de normal. Con cuánto placer, con cuánto suspense sin puntos suspensivos acabaría este texto diciendo que me buscan tanto para cerrar como para abrir puertas.

MOTORS DE CERCA

Per la meva sorpresa un post antic titulat Oda al crimen, bé, antic, dos mesos, resulta ser molt visitat últimament. Curiós, un post sense etiquetes ni mencions a famosos. De fet, un d'aquests troços d'històries del comissari que resulten ser retalls que rar és el dia que serveixin més que per draps de passar per la pols. I em sento (mentalment, ja que físicament ja ho estava) i penso per què.

Els putos motors de cerca. És clar: aquest post conté una relació caòtica i desconcertant de tot un seguit de mesures que la tecnologia posa en funcionament per evitar, per dissuadir, per investigar, per solucionar el crim. Llavors deu aparèixer per aquí quan algun tipus busca en algun racó del planeta, en espanyol, sobre aquestes coses.

Com serà aquest tipus que em troba aquí: i per què ha de ser un home. Serà algú que té alguna cosa per ser protegida o serà algú que planeja algun delicte i vol informació per esquivar els impediments que se li presentin?.

Ai. Si jo fos pedant o pretensiós en una dosi més del que ho sóc de normal. Amb quant plaer, amb quant suspens sense punts suspensius acabaria aquest text dient que em busquen tant per tancar com per obrir portes.

VISCERAS POR TODAS PARTES

He explotado: me he sentido parte culpable y responsable de que fascistas como Wert confundan mayoría absoluto con patente de corso. También he meditado sobre ciertos efectos colaterales. Vuelvo a los posts bilingües, y que cada uno comente en el idioma que le sea más agradable hacerlo. Pero el catalán es un idioma débil, que ayer fue objeto de un fiero ataque frontal cargado de odio y provocación. Yo no puedo quedarme igual, entonces. O montaré dos páginas con este rollo de las pestañas o me dejaré las cejas en corregir los graciosos errores de Google Translate, pero voy a procurar no hacer el juego a nadie. 

Soy catalán y quiero liberarme del estado español. Si esta, otra vez, primera piedra, es para el primer tropiezo, mala suerte.

Joded al PP. Joded a la derecha española y haced lo posible por hacerla desaparecer. Hacedlo, hacedlo, hacedlo.

VÍSCERES PER TOT ARREU

He explotat: m'he sentit part culpable i responsable que feixistes com Wert confonguin majoria absoluta amb patent de cors. També he meditat sobre certs efectes col · laterals. Torno als posts bilingües, i que cadascú comenti en l'idioma que li sigui més agradable fer-ho. Però el català és un idioma feble, que ahir va ser objecte d'un fer atac frontal carregat d'odi i provocació. Jo no puc quedar igual, llavors. O muntaré dues pàgines amb aquest rotllo de les pestanyes o em deixaré les celles a corregir els graciosos errors de Google Translate, però procuraré no fer el joc a ningú.

Sóc català i vull alliberar-me de l'estat espanyol. Si aquesta, una altra vegada, primera pedra, és per la primera ensopegada, mala sort.

Que es foti el PP. Que es foti la dreta espanyola i feu el possible per fer-la desaparèixer. Feu-ho, feu-ho, feu-ho.

LA JUSTA RECIPROCITAT #2 (defensa pròpia )

Bé: si he de ser sincer diré que optava per un altre tema avui, en concret la meva intenció era estendre'm mínimament sobre un llibre de Mario Bellatín, una breu novel · la anomenada "Damas chinas". Havia de ser concís i una mica sarcàstic, sobre el fet que fos un llibre on el protagonista era un ginecòleg, i que la seva segona part era una mena de trip estrany on la narració d'un nen resolia alguns dels dubtes que la primera part ( que era la descripció de l'existència del ginecòleg, de com visitava cases de cites amb un curiós calendari de planificació, i altres fets destacables, incloent la mort per sobredosi d'un fill). Anava a esmentar altres llibres amb passatges absurds i incoherents, com "La ciudad" de Mario Levrero, havia de postil · lar gairebé descuidadament que per fi havia acabat un llibre de Don DeLillo, "Cosmòpolis", que al final m'havia semblat just el mateix que al principi: un rotllo inassumible per cap intel · ligència mitjanament desenvolupada (és a dir, de vegades la intel · ligència serveix per no entendre les tonteries, no per entendre-les millor). Anava a dir que qué curiós, que "Cosmòpolis" havia estat adaptada al cinema per Cronenberg, amb apreciació crítica similar a la meva sobre el llibre. Anava a concloure aquestes línies amb una curiosa al · lusió a la teoria dels sis graus, ja que Cronenberg havia dirigit fa uns anys "Inseparables", estrambòtica i insoportable història de ginecòlegs bessons protagonitzada per Jeremy Irons, i que en el meu univers mental i en aquesta teoria del caos que és l'univers (no el mental, el que considerem físic) que és la que dictamina que aquest sigui el llibre que tinc de DeLillo i aquest sigui el llibre breu que ressenyo precipitadament per completar certa setmana de la literatura mexicana, sembla que algú s'entesti en traçar curioses coincidències.

Això hagués omplert, amb la meva capacitat de divagar i amb la meva astúcia de trobar sempre alguna expressió més llarga del que caldria per expressar el que es vol, un nombre de línies certament més elevat.

Però un ministre d'aquesta espècie de còpia cutre del III Reich que és el govern actual d'aquesta entelèquia casposa anomenada Espanya (però pronunciada Ejpaña) ha presentat un projecte de llei (que amb la majoria dictatorial de què disposa la ultradreta només serà modificat per empitjorar ) que farà que el català, idioma de la meva nació, sigui relegat a una posició ridícula en el sistema educatiu. Justa reciprocitat a la insistència amb què tots els candidats a les recents eleccions s'han entestat a emfatitzar que la llengua espanyola (o castellà) era un patrimoni, també, de Catalunya.

Ja tant me fa el nom del tio que ho aconsegueixi, sempre que ens tregui d'aquí

LA JUSTA RECIPROCIDAD # 2 (defensa pròpia )

Bien: si he de ser sincero diré que optaba por otro tema hoy, en concreto mi intención era extenderme mínimamente sobre un libro de Mario Bellatín, una breve novela llamada "Damas chinas". Iba a ser conciso y algo sarcástico, sobre el hecho de que fuera un libro donde el protagonista era un ginecólogo, y que su segunda parte era una especie de trip extraño donde la narración de un niño despejaba algunas de las dudas que la primera parte (que era la descripción de la existencia del ginecólogo, de como visitaba casas de citas con un curioso calendario de planificación, y otros hechos destacables, incluyendo el fallecimiento por sobredosis de un hijo). Iba a mencionar otros libros con pasajes absurdos e incoherentes, como "La ciudad" de Mario Levrero, iba a apostillar casi descuidadamente que por fín había acabado un libro de Don DeLillo, "Cosmópolis", que al final me había parecido justo lo que al principio: un rollo inasumible por ninguna inteligencia medianamente desarrollada (o sea, a veces la inteligencia sirve para no entender las tonterías, no para entenderlas mejor). Iba a decir que qué curioso, que "Cosmópolis" había sido adaptada al cine por Cronenberg, con apreciación crítica similar a la mía sobre el libro. Iba a concluir esas líneas con una curiosa alusión a la teoría de los seis grados, pues Cronenberg había dirigido hace unos años "Inseparables", historia de ginecólogos gemelos protagonizada por Jeremy Irons, y que en mi universo mental y en esa teoría del caos que es el universo (no el mental, el que consideramos físico) que es la que dictamina que ése sea el libro que poseo de DeLillo y ése sea el libro breve que reseño precipitadamente para completar cierta semana de la literatura mexicana, parece que alguien se empeñe en trazar curiosas coincidencias.

Eso hubiera llenado, con mi capacidad de divagar y con mi astucia de encontrar siempre alguna expresión más larga de lo que debería para expresar lo que quiere, un número de líneas ciertamente más elevado.

Pero un ministro de esa especie de copia cutre del III Reich que es el gobierno actual de esa entelequia casposa llamada España (pero pronunciada Ejpaña) ha presentado un proyecto de ley (que con la mayoría dictatorial de que dispone la ultraderecha sólo será modificado para empeorarlo) que hará que el catalán, idioma de mi nación, sea relegado a una posición ridícula en el sistema educativo. Justa reciprocidad al encono con el que todos los candidatos a las recientes elecciones se han empeñado en enfatizar que la lengua española (o castellano) era un patrimonio, también, de Catalunya.

Ya me da igual el nombre del tipo que lo consiga, con tal de que nos saque de aquí.

DICTADO CATODICO

Me intranquiliza algo que estoy leyendo en un excelente ensayo de David Foster Wallace. Primero, acabo de descubrir que si escribo todo el nombre, así, todo se toma más en serio: es el puto título nobiliario de los nombres. Pues todavía no he acabado de saber de seguro si los americanos, los ingleses, los italianos y los franceses tienen dos apellidos o tiran con uno y ya hacemos. Jopelines, que me dejo lo que me intranquiliza.
Ya en los 90 dice D.F.W. que el consumo televisivo por día y adulto en los USA era de seis horas.  Dice que es la actividad a que se dedica más tiempo conscientemente. Lo cual viene a decir que dormimos y trabajamos inconscientes. Toma leche en la cara del sistema. Joder, tío, llámame la próxima vez que quieras suicidarte. Te enseñaré la foto de Scarlett de mi último post y te convenzo, seguro, para que no lo hagas. Pero llámame, cabrón.

LA ESTRELLA DE DAVID

John Self deja de ser un nick y debajo aflora un señor. Siempre había pensado que, en realidad se trataba de Scarlett Johansson, una vez mal digerido el disco donde versioneaba a Tom Waits. Pero qué hacía chica tan delicada al lado de canciones que chorrean garrafón, pero no garrafón porque no haya cuartos, garrafón porque el alcohol bueno se ha agotado en la taberna, si es que Tom, avisa cuando vayas a venir con tanta gente.

Debajo de John surge Tuli Márquez, en plataforma Wordpress (me da qué pensar, pero no) con cosas diferentes y con como una especie de intención de ser el mismo sátrapa de siempre pero con cara de tipo serio. Yo estoy metido en una de esas lecturas que justifican una especie de reseña in progress, lo cual es cómodo que te cagas. Pues si los americanos dicen, con las mismas palabras, un 30% más (hay un error matemático implícito en esta operación, pero no voy a aburrir a las ovejas desvelándolo), pues yo voy y me aprovecho y uso un libro no para uno, sino para hasta tres posts. David Foster Wallace no sólo tiene nombre que me evoca cerveza australiana de bastante leve textura, y apellido compuesto o nombre compuesto (como Scott Fitzgerald, como Madox Ford) que vuelve loco a uno en los estantes de la biblioteca (a veces los veinte metros que hay entre la F y la W son una auténtica frontera mental). También se suicidó, y sobre su suicidio versa un reciente libro de ensayos de Jonathan Franzen (el círculo se cierra, pues es otro que me ha permitido dos o más posts cuando he leído sus maravillosas novelas). O sea, los ensayos de Foster Wallace en Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer son escandalosamente generosos en información de todos los niveles sobre la cultura americana. Son amenos, no son banales, son profusos en ramificaciones y notas al pie (descomunales, marca de la casa), y me empujan a llorar y llorar a moco tendido, a pensar que un gilipollas como El Arrebato debería guardar respeto a quien fue oficialmente el único tipo en el planeta que llevaba un pañuelo en la cabeza con dignidad, y a seguir llorando. El teclado puede ser atacado si los lacrimales tienen sustancia ácida. No estoy seguro de ello, mejor dejo de escribir.

El  auténtico genio de la lámpara

LA JUSTA RECIPROCIDAD

Sospechas fundadas de que estoy fallando en compromisos tomados con firmeza: tanto como escritos por aquí. Que comentaría cualquier entrada en blogs amigos, en justa reciprocidad. Qué importa si a unos cuantos (sabéis a quien me refiero) les da por publicar entradas largas, por encima de lo que en USA se considera como extensión idónea de un artículo en la red para que sea profundo, capte atención y no canse, que son 600 palabritas de nada. Teniendo en cuenta que se considera que el español es un idioma que necesita un promedio de un 30 por ciento más de palabras que el inglés para expresar lo mismo. Toma productividad. Así que menos pretextos y a centrar la atención y a captar los matices.

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Conversación real transcrita del original en catalán, con un tono atiplado y algo pijo y un cierto énfasis en el uso de palabras en español (destacadas en cursiva en los casos dados).

-Hola, te he mandado la foto del banquetazo que nos pegamos ayer en aquel restaurante al lado de Puigcerdà.

-Ya la he recibido. Anda que vaya hartón de comer que os pegaríais. 

-Pues sí: no salió barata la broma. 500 euros, y éramos siete en la mesa. Pero un día es un día, chica es que no veas el estrés de lo del sábado.

-¿Qué pasó?

-Pues nada, que Jordi estaba metido con todo el tema de la organización de la recogida de alimentos, y va el muy capullo y me enreda a toda la familia.

-Huy, se ve que fue un éxito.

-Sí, chica, pero es que claro, nos dio las camisetas, se llevó a las niños, claro, como son tan monas, pues venga a llenar bolsas y bolsas con lo que nos daba la gente. No había visto tanta lata y tanto paquete de fideos junto en mi vida. 

-Es que muchos se quejan, pero la gente es buena.

-Ya ya. 

-Y os fuisteis todos al supermercado a mover cajas. 

-Bueno, yo me busqué unos tejanitos de esos de cuando éramos un  poco progres, sabes, grises y tal. Ni me maquillé ni nada, huy si me maquillo, con la sudada que pegué.

-Y acabasteis tarde.

-Bueno, ya nos quedamos en Barna, sabes, aunque vino un compañero del trabajo de Jordi, bueno, vamos, Jordi es su jefe, pero buen rollo, y él ya se encargó del camión y del inventario y todo éso. Porque a Jordi lo llamaron a última hora para que fuera a hacerse las fotos y, claro, pasó por casa a asearse un poquitin y nosotras pues ya nos fuimos, que ya llevábamos un rato, para comer y hacer un par de cafés paramos, no creas.

-Y el domingo a la torre.

-Pues sí: nos lo habíamos ganado. Y a comer bien, chica, que después de ver tanta lenteja y tanto garbanzo, a una le viene en gusto otra cosa, sabes.

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Apoteosis Eco-Yuppie en Barcelona el viernes y el sábado. Cuando haya una buena causa, promociónala, usa tu logo, llama a los medios, hazte fotos. Siempre encontrarás un enfermo al que el tema le acabe repugnando, pero seguro que la cosa sale rentable.

LA CALLE DEL SUR

Sigo: pues ayer quería ser tenaz y vencer vientos y tempestades y sonreírme a mí mismo y decir: anda, pues si no publico en tres días he de compensar.

Aquí iría ese trozo en Tour de France de Kraftwerk en que sólo suena resuello de ciclista sobre caja de ritmos (una caja de ritmos que adelanta ella solita, en treinta segundos, tres estilos: el movimiento break, el electro, y algo del drum'n'bass).

Pedaleo hacia esa cima y mi mente dice: gradual, chico, gradual, si no puedes publicar 4 en un día, publica 2 durante tres días, o uno 3 y el otro dos. Pero no te sometas a ese test de stress. Ese que los bancos pasaron y míralos ahora. No. Cálmate, respira hondo, pon el disco de Goldfrapp, que nunca falla, no, no el de LCD Soundsystem, que está sobre el aparato por cuestiones, casi, profesionales, ése no toca ahora. Va: ya estás casi llegando a esa primera frontera mental, la de la línea que rodea la foto, y empieza a enmarcarla para que.... así, se cierre ... y parezca que esto no es un puto jingle de promoción de otros posts o de otros blogs, para que esto parezca, sí, un post mayor de edad, al que ya le puedes dar un billete de 20 para ir a comprar yogures, seguro de que no se dejará el cambio en el mostrador de la tienda. Sí: el mejor sistema para correr es empezar andando. Tienes 48 y no eres un sprinter: lo conseguido lo es a costa de tenacidad, de insistencia, de dar pequeños golpes suaves, o no tanto, pero constantes.

Una mujer mata a su marido a golpes de calzoncillo. Noticia verídica leída hace unas décadas.

Digo yo si Twitter es la traducción inglesa para golpe de calzoncillo. No. No lo miréis, que no.

La cuestión catalana (joder, te quejas de la cuestión política y allí vuelves): esta mañana he oído por la radio a un cada día más rotundo y juicioso Oriol Junqueras, de ERC. Partido al que sí, voto más a menudo del que seguramente se merecen, pero, que sí, deseo que sea una alternativa a esa especie de proyecto de parque temático de titularidad privada que CiU haría tan alegremente de Catalunya. Habla ya sin tapujos y dice cosas claras y ciertas. ERC no apoyará a CiU a cambio de nada. Reclama, la semana pasada, la puesta en marcha de una tasa casi simbólica (0,10%, 0,20%, a lo sumo 0,50%) sobre las grandes fortunas. Para que, de aplicarse en Catalunya, la cuestión impositiva pese más sobre los más afortunados. Bien, ese ultraderechista y genuflexo pero, o gracias a ello, entusiasta felador de la banca que es el gobierno español acaba de aprobar un impuesto del 0% sobre los depósitos bancarios: o sea, ha dicho que impongo una tasa nula sobre una cosa, para que nadie venga y diga lo contrario. Junqueras ha dicho palabras amables pero gruesas: el gobierno español sistemáticamente bloquea cualquier medida que pueda contribuir a mejorar la situación en Catalunya. 

Es verdad y lo ha dicho claro: eso ha pasado. Pero en España se piensan que estamos contentos con que el Barça arrase constantemente en el campo.

Y también, pero la cosa no sólo consiste en eso. Por qué, por qué, por qué.

LA PLAZA DE OCCIDENTE

No voy a negar cierta desorientación reciente: la he plasmado en posts patéticos pidiendo comentarios y he dejado que aflore subliminalmente publicando párrafos con olor a descarte cual si fuesen ya sellos que poner en un impreso, para salir del paso, fichar y cubrir el expediente. Bueno: ante todo he de aceptar que escribir no convierte a nadie en escritor, escribir cuentos quizás convierta en cuentista, pero la ficción, hasta el conato de ensayo que alguna vez he tanteado, me sonroja tanto, me causa una vergüenza y una sensación de becariado y de ser voluntariosamente inútil, cuando leo lo que son, o eran, capaces de hacer los Houellebecq, Franzen, Bolaño o Foster Wallace que tanto admiro. Totalmente capaces de levantar una catedral de texto sobre cuatro cañas, mientras afanosamente intento cuadrar los episodios del comisario y pergeñar un cuentecito que hable de pericia, de picaresca y de tardofranquismo. En fín, que no lo dejo porque eso es dar alegría a enemigos, pero sí aviso que noto cambios cuyo alcance no atisbo a especular. Cada vez reseño más libros en Un libro al día porque me siento como si, tras unas cuantas operaciones de tanteo, allí puedo expresarme con la misma naturalidad y confidencia que aquí, y me doy cuenta que es egoísta insistir en el nombre de uno cuando en otro lado se está casi igual y, aunque el lema me haya dado asco en otro contexto muy recientemente, juntos podamos más. No tiene mucho sentido alargarme más. Sigo estando, aunque cueste algo más encontrarme.

MUERTE CELULAR

Deadmau5: insoportable

Es difícil enfocarse en una escena que ha acabado generando monstruos a medida. Si me dicen en el año 1998, o en el 2000, que porque DJ's como Paul Oakenfold, Sasha o Danny Tenaglia, o mis reverenciadísimos Deep Dish empezaran a toquetear filtros y crossfader, a probar colocando algo de dub, a experimentar con pistas no estrictamente instrumentales, llegaríamos al extremo actual, no lo hubiera creído. Puede que hasta hubiera acusado de malintencionado a quien lo hubiera ni insinuado. Pero ésta, y empiezo a saber ya demasiado de qué hablo, es la situación actual. La escena electrónica se ha convertido en un campo de batalla con dos bandos de expertos francotiradores. Los de escuela experimental, ávidos tanto de crear constantemente y de improvisar fusiones de estilos a veces tan antagónicos que la cosa acaba resultando algo grotesca (Four tet, el tipo que una vez se llamó Manitoba, Flying Lotus, más el espíritu de Richard D. James, el de Squarepusher o el de cualquiera que hiciera techno de laptop hace más de diez años) contra la turba hortera y horterizante que ha tomado cabinas, discográficas, emisoras, promotores de conciertos y de festivales, que se ha adueñado hasta la saturación ya no sólo del sonido sino del espíritu festivo. El demonio absoluto es David Ghetta, aunque otros como Deadmau5 o Martin Solveig no deben ser para nada tomados por enemigos pequeños. Son ellos los culpables del adocenamiento, la banalización, ellos son responsables de que todo acabe pareciendo igual, bombo, caja 4x4, filtro aquí, estúpidas voces con estúpidas proclamas allá. Este feat. el otro y Zutano feat. Mengano. Muerte, muerte a todos ellos.

OBVIO

Es un frío gris y plomizo el que me pilla leyendo historias reales de polacos en Angola e inventadas de alemanes en México. El mismo que me atrapa otra vez incumpliendo advertencias, que no borraré para aprender tristemente de la experiencia.

El frío viene sin avisar, tal como, por ejemplo, se van las mayorías absolutas, porque en muchas cosas de la vida forzar las cosas suele acabar en romperlas. Luego con los añicos no hay quien haga nada. Siempre faltan piezas, y los adhesivos nunca funcionan como en los anuncios. Siempre hay alguna pieza que no encaja o que no se encuentra, siempre el adhesivo se acaba pegando a los dedos y uno se enfada y se ofusca. Se da cuenta de que el objeto no será el mismo. Entonces suelen perderse los nervios, y no siempre hay terrazas donde salir y respirar profundamente. No cualquier terraza sirve para eso.

LEJOS DE LA DIVINIDAD

Si me está dando por relecturas de algunos libros es simplemente para constatar si todas mis impresiones iniciales son matizadas por esas segundas experiencias. Como si hubiese de comprobar que soy el mismo río o no en el que se bañan esos libros. Leí hace unos cinco años esta recopilación de relatos temporalmente anterior a algunas de sus obras capitales. Lo leí y me gustaron mucho algunos de esos relatos y, en algunos otros, pasé volando ante lo que parecían estructuras poco amigables para el lector. Es Bolaño; así que uno tiene que poner de su parte.
Llamadas telefónicas incluye grandes relatos de Bolaño, como el inicial Sensini, precioso cuento en el que no sobra una palabra, pero también algún desvarío excesivo: la extensión de alguno de los relatos de la última parte es excesiva y obedece más al dejarse soltar del escritor que a la finalidad intrínseca de un relato corto que debería ser contar algo interesante o al menos significativo, sin alargarse ni adornarse excesivamente. Pero en todo caso la balanza se inclina mucho del lado bueno: un cuento como Sensini o el inmediato posterior, el de Leprince, escritor en la resistencia francesa contra los nazis, son, junto a Detectives, muestras del mejor Bolaño, no de un Bolaño que evolucionaba sino de un Bolaño ya maduro. Los libros de relatos son magníficos para hacerse una idea de los mejores niveles de los escritores: libros que pueden llegar a niveles excelentes pero a los que se les perdona deslices. Llamadas telefónicas los tiene, pero son perdonables.