EL POZO Y EL CUBO

Me digo a mí mismo: para eso tienes un blog. Para escribir lo que te plazca y no dar ni pedir explicaciones. Mientras Horacio escarba laboriosamente en las intenciones artísticas y la necesidad del público para comple(men)tarlas o no, yo me encuentro a mí mismo en una curiosa tesitura. No es sencillo describirla: un nerviosismo expectante, una fascinación por Space is only noise, estupendo disco de hace un par de años de Nicolas Jaar, unas ganas de escribir que superan hasta la frustración que se apodera de uno cuando, zas, tenía atrapada una imagen o una frase y no consigue retenerla. Pero es una frustración no determinante: la supero esperando que, tras la primera frase kapuscinskiana, las otras sigan su estela. Así que disfrutaré de ese placer inocuo: dejar que las manos vayan por el teclado. Como casi siempre. Sin ayudas míticas, sin empujones químicos. Hablando de la nada me veo capaz de comprenderlo todo. Pues Horacio, en lo que a mi concierne, estoy seguro de que hay más degenerados de esos que visitan cementerios de noche, en solitario, que lectores de algunos de mis escritos. De hecho, aún hay posts de los cuales la cruel estadistica de Blogger me muestra un triste cero, como si ni yo mismo hubiera entrado en su habitación a ver si dormian o habian muerto. Así que mis escritos (esperaría unos decenios para llamarles arte) son obras cerradas y acabadas hasta sin público. Y que alguien se atreva a negarlo.