dilluns, 13 de setembre del 2010

UN MUNDO FELIZ

Traducción "free-lance" de Brave new world de Aldous Huxley, novela referencial de cierto tipo de ciencia-ficción basada ( con ciertos parecidos a 1984 de Orwell y Fahrenheit 451 de Bradbury ) en la previsión de un futuro estado policial y controlado por poderes casi maquinales, con la gente vigilada y manipulada hasta el último detalle por estados totalitarios que dan comodidad y progreso al individuo a cambio de controlar hasta el último de sus actos, pensamientos y deseos. Supongo que también Sueñan los androides con ovejas eléctricas ? de Philip K. Dick sería asimilable en esta categoría.
Con el tiempo, mi interés en este género ha decaído. De hecho, tengo entre mis deberes pendientes tanto ver Battlestar Galactica, como su secuela Kaprica, unánimemente mencionadas por doquier como las mejores re-makes de antiguas series de sci-fi, incluso mejorándolas. Aclaración : ni pajolera idea de por qué gusta tanto Star Trek. Y encuentro patéticos a tíos pasada la treintena ( iba a decir la veintena, pero vamos, venga ) comprando muñequitos en el Fnac de Star Wars, Harry Potter, Lord of the Rings y esas cosas. Cuando quieran les paso la cole de Action Man que mi hijo de 9 años hace ya unos cuantos meses que no les hace ni caso.
En un mundo feliz yo no estaría haciendo lo que he hecho hoy, ni lo que haré mañana. Vil metal. Uno quiere conocerse cuando se ve al espejo, sobre todo cuando te acercas y te miras a los ojos. Veas alguien cansado u ojeroso, quieres reconocerte allí. No ser como Bob en Twin Peaks. En fín.
En un mundo feliz el reparto 8 horas de trabajo, 8 de descanso, 8 de ocio, se respeta, y no se sacrifican, por sistema, los dos últimos grupos, para cumplir plazos y objetivos.
En un mundo feliz puedes encontrar tomates un lunes a las 8 y media de la noche y que sepan a algo que se parezca a un tomate, o en su defecto, a algo del reino vegetal.
En un mundo feliz los post más "lucidos" y "lúcidos" acumulan comentarios y acaban generando foros fuera de aquí que se extienden, desde Singapur, y me acaban preguntando si tengo inconvenientes en ser traducido al idioma de Singapur, que me temo que es el inglés.
En un mundo feliz todos saben que existe la anáfora, recurso sintáctico consistente en empezar frases reiteradamente con la misma o las mismas palabras. Las ánforas, queridos, son otra cosa.
En un mundo feliz existe la elipsis, preciosa palabra que define otra figura retórica, consistente en evitar nombrar directamente un elemento en una frase.
En un mundo feliz te acaba dando igual que te llamen por otro nombre que no sea el tuyo, aunque sea por escrito.
En un mundo feliz los pianos no sólo tienen cadencias lentas, melancólicas y románticas a lo Satie, también sirven para, con un fraseo hipnótico y repetitivo, lanzarte en 1987 hacia la pista, inaugurar una potente corriente musical ( el techno de Detroit ) que sólo empezó a morir, 15 años después cuando un DJ ( Tennaglia, Oakenfold, o quizás los Deep Dish, aunque bién pensado debió ser Paul Van Dyk ) atendió peticiones, cuando debía haber seguido así, pinchando a su rollo.
Por cierto, 6Q, aunque creo que casi te contesté todo, me dí cuenta de que obvié el punto 3. Love's theme de la Love Unlimited Orchestra ( precioso nombre ) dirigida por Barry White ( r.i.p.), que apareció por mi casa en 1973 ( 9 tiernos añitos, si seré precoz... gran añada, por cierto ). Sí señor : absolutamente brillante, te hace flotar entre cuerdas. La palabra suntuoso se creó para definir esta música, seguro. Prueba ésto, MFSB remezclados por Danny Krivit en 10 minutos completamente inabarcables, aunque si he de serte sincero mi trozo favorito estaría en el minuto 3:20 hacia adelante...cuerdas, cuerdas, cuerdas, (y... minuto 6:15 ) uno, dos, tres, cuatro, piano eléctrico, la autopista, la noche, el cielo !!!

diumenge, 12 de setembre del 2010

GUSTOS MUSICALES, EFECTOS COLATERALES Y AMISTADES PELIGROSAS

Leáse con el mismo ritmo cansino de Sexo, mentiras y cintas de vídeo.
Tranquils : el català s'anirà colant de tant en tant, però...
6Q definió mi entrada de ayer como "poc florida", o así : el problema de la educación en castellano, puto Franco de los cojones. Habrá que hacer algo para que el catalán recupere un uso cotidiano con una variedad, sobre todo de vocabulario, pareja a la que el castellano, en franca ventaja, disfruta. Desde aquí pido permiso a 6Q para intercalar una imagen suya aquí y que todos los ajenos puedan conocerle, pues resulta que le está dando una cierta marcha a ésto y yo soy el Sr. Incoherente pero no Don Desagradecido.
Había pensado llevar al foro privado la respuesta a su extenso comentario de ayer, pero creo que es justo que siendo un blog público éste sea el canal.
Sobre ver esos programas : uno no puede vivir al margen de conocer lo que son las corrientes mayoritarias en un país; de lo contrario, te acercas a un cierto modelo de sociopatía. Ya se sabe lo de tener cerca a los enemigos. Despues de todo, hay que ser consciente de que en una sociedad como la nuestra, es fácil estigmatizar al "rarito". Os recomiendo About a boy de Nick Hornby dónde una madre aisla a su hijo de los gustos mayoritarios de los niños de su clase : Le hace oír a Joni Mitchell, y le viste con estrambóticos ropajes, bajo la premisa de no plegarse a la uniformidad de la moda Made in USA, instaurada entre los adolescentes ( Nike,TH, PRL... ), con el magnífico resultado de convertir a su hijo en la chanza de todo el colegio. La historia del libro no gravita sobre éso, os advierto.
Acerca de las diferencias : ninguna nos llevará al odio, tenlo por seguro, pero me hubiese gustado tu abierta opinión sobre la banderita.
Sobre la música a tope. Me gusta la música, me gusta conducir, a veces la radio (RAC1) no está mal, pero mejor un CD con una buena selección ( llevo cientos, y mi próximo coche será con USB y MP3, o no será ), y a disfrutar.
Sobre tus gustos :
U2 - Not my cup of tea . Me gusta Achtung Baby, breve momento de abrazo por cierta corriente electrónica ( y tiene One, su mejor canción ). Antes, sobre todo el Joshua Tree, los veo demasiado mesiánicos ( aunque me gusten un poco en sus inicios, cuando querían ser los Simple Minds, que luego han acabado queriendo ser U2 - o al menos, sus cuentas corrientes ), después, creo simplemente que la inspiración se les ha ido acabando, y entonces han optado por suplirla con espectáculo, un poco como los Stones. Además, no me cuadran mucho los artistas concienciados, y encuentro que Bono se hace demasiadas fotos con negritos ( algún cargo de conciencia, chaval ?? ). En todo caso, me cae mucho mejor que Sting, al que despues de The Police deberían haber abducido las naves alienígenas con rumbo a muchos años luz de aquí. Sobre los famosos dispuestos a ayudar a los necesitados hubo un buen artículo de Pilar Rahola peinando a más de uno ( p.e. Judit Mascó ).
Serrat - El problema es que lo veo más poeta, la música más bién parece un acompañamiento a unas letras que a veces me parecen un pelín cursis ( aunque Mediterráneo, con más arreglos, es un tema eterno ). Soy un indudable consumidor de música instrumental pues prefiero evitar enrrojecer al traducir o entender ciertas letras, y me gusta el sonido y la producción. No sé qué narices hace Serrat con Sabina ( al que le dedico un odio profundo, irracional, visceral,e irreversible ) y no te digo con Ana Belén ( comunista de pose, pero en Las Rozas y de Loewe ). Mejor Serrat que Sabina, por favor, ese con Sting en la nave, pero limpiando las letrinas.
Elton John - Algunas canciones, pero hasta, como mucho, 1980 ( o sea, Your Song, Goodbye Yellow Brick Road, ésas ). Despues, lo siento, cantante de funerales.
Armando Manzanero - Si te gusta, oye El Cantante de Andrés Calamaro, íntegramente versiones de clásicos latinos ( tangos y boleros ), que ya comenté en algún post. La sensibilidad con que Calamaro hace propio ese material ajeno te va a fascinar.
Pet Shop Boys - La serie Please-Actually-Introspective-Behaviour-Very es el mejor quinteto inicial de discos que un grupo pueda soñar. La inspiración también fue a menos, pero entre 1986 y 1990, casi no oía otra cosa. Comenté en un post mi enorme admiración, que remitió ( me he vuelto muy poco dado a mitificar a nadie ) cuando desde 1994 empezaron a explotar en exceso su condición de grupo gay.
Beatles - Una ex-novia me saturó de Beatles, ellos seguramente no tengan la culpa. Es un odio que viene del corazón. Y se ceba en Paul McCartney, particularmente.
Tom Jones - Gracias por desenterrar Kiss de Prince, pero podría haberse ahorrado Sex Bomb. De su obra en los 60, por lo que conozco ( tengo que confesar que no demasiado ), me gusta mucho más Scott Walker.
Bandas sonoras - Dedicaré un post a las bandas sonoras ( y he visto el link que me has envíado ).
Jobim - Ahí me has dado de lleno. Jobim sería uno más en una lista de dioses ( ya sería el tercero, y el tercero también fallecido ). Comenté Wave aquí, disco oscuro pero formidable, pues todo el mundo debe conocer Garota de Ipanema, Desafinado, Corcovado, One note samba... todo el mundo excepto, por ejemplo, los fans de Kiss... pero por aquí no paran fans de Kiss. Cuantas cosas no hubiesen existido sin Jobim. Veneración absoluta. No sé por qué lo has puesto el último, cuando para mí, de esa lista, tendría que ser el primero.
Artur Mas - he tardado en comprender lo que Convergència hizo de nuestro país. Sólo diré : Marta Ferrusola ( y Joan Gaspart ) fueron a Roma a la beatificación o santificación o véte a saber qué de Josemaría ( si así todo seguido ) Escrivá de Balaguer, fundador del Opus Dei. Y una antigua conocida ( importante : conocida no es igual a amiga ) se encuentra a Artur Mas en la misa los domingos. No me fío de la gente de iglesia. NADA.
Meryl Streep : cómo has sabido que no me cae bién ?? Forma parte de mi trilogía de actrices con cara de pollo ( Meryl Streep, Glenn Close, Bette Midler ), y ninguna me mueve a ver sus películas, aunque deben hacer buenas interpretaciones, no puedo con ellas. Tienen un aspecto que en ciertas revistas que corren a veces por mi casa, pero que yo no me miro merecería un Aaaaaarghhh !! muy grande. Me pensaba que era una manía mía, pero 6Q, medio mundo !! joder, tantos no podemos equivocarnos. A pesar de eso, he decidido encargarle a la mula El cazador, pues héte aquí que he descubierto una película de De Niro ( tercer Robert de la trilogía de los Robertos ) que no había visto. Y sale también Christopher Walken, mi actor marciano favorito. Porque es marciano, que nadie lo dude.
Bién, si alguien queda ahí, porque creo que he batido el número de líneas de una entrada, y ésto era una mera contestación a 6Q, ahora abro los micrófonos a todos.
He pensado quién recomendar, de la actualidad, a alguien tan poco conectado con lo de ahora. Y me he acordado : el miércoles 8 de septiembre The XX fueron galardonados con el Mercury Prize ( una especie de óscar británico a la música ) como autores del mejor disco de 2009. Van tarde los ingleses, pero si es para acertar, como es el caso, perdonemos ( San Josemaría lo haría, hermanos... ja !! que os dén, carcas ) . Su disco es el mejor debut en décadas, y un disco perfecto para llevar a toda castaña en el coche con ese sonido minimalista y sensual, con esos espacios que se abren. Lo tienen todo, y se lo merecían. Sirve con cascos y de noche y de día, para relajarse y para excitarse. Cuatro mocosos de 20 años ( como dice uno en un blog : tengo tejanos más viejos que ellos !!). Dios qué envidia tener ese talento a esa edad. Y si no consigo que leáis un libro porque todos tenemos muy poco tiempo, conseguir este disco y oírlo requiere muy poco esfuerzo. He de ponerme de rodillas y declarar mi amor ?? Una respuesta, please...
Mi preferida es la primera, no es un single, pero ese punteo de guitarra...

dissabte, 11 de setembre del 2010

SOMETIMES I CAN'T BELIEVE IT

Es pot saber que esperàveu ?. Era molt clar que feia dies que vaig avisar que aviat tornaria a penjar un post en català, i no se m'acut un dia més adient que aquest. Sí, aquesta es la meva bandera. Tot i així, no ès un dia feliç del tot ( ara me n'adonc que al meu teclat no funciona gaire bé ( tampoc, desprès de la "Y" i la barra espaiadora ) la ç, ja comença a fer un pél massa la punyeteta... ) : primer, cap allà les 20:00 h el meu equip m'ha donat un seriòs i inesperat disgust. Ara, a les 22:20 h veig per la tele ( sí, aixó que mai veia ) en Artur Mas sortint a un programa nacional, que francament no sé que hi fot. Artur, noi de la poderosa mandíbula, que els hi vols explicar als espanyols un dia com aquest ?. Que no ens jalem als nens crus, que encara que ens estiguin fotent un fotimer de quartos guanyat amb els nostres esforços els hi hem de donar al estat pel puto dret de conquesta, que ens estimin més que som uns tíos muy enrollaos ? . I, segurament, aquest home que jo trobo tan encarcarat ( per que al menys l'encarcarament del Montilla dona joc per una bona imitació ) sigui el proper Presi. Estamos apañaos. I prou, això avui no s'hauria de polititzar. Encara que la política promogui comentaris sucosets, que tots plegats esteu molt però que molt perracos.
Entra per la terrassa un familiar aroma de barbacoa. Aquests argentins no se n'en cansan de menjar carn. Bé, avui de fet no pensava escriure gaire, també he de prendre'm un descans semanal, que són ja unes quantes línees que he escrit. Avui he passat bones estones conduïnt, i quan condueixo sol tendeixo a anar pujant el volum fins a nivells que segurament faran ( duc les finestres completament pujades, eh ! ) que qui em veu em prengui per una mena de xalat. Conforme van desfilant cançons, el potenciómetre va afegint xifres, ho sento, m'agrada sentir la presència física de la música. Així que per avui os deixaré amb algunes de les que han caigut avui, pero abans hauré d'explicar per qué surt una cançó d'algú inversemblant aquí com el Juanes ( de fet fa mooolt de temps vaig intentar epatar au personnel amb un parell de tracks de la Bebe ) : m'agrada el só d'aquesta guitarra que udula pel fons de les parts instrumentals de la cançó, i no la veig amb la típica pudoreta de estrella latina. I de les altres doncs ja em direu, hi ha d'unes quantes décades, m'agradant coses de totes les décades ( no estic anclat en els 80 com fan molts... ), però, també, atent 6Q, detesto coses de totes les décades. Bad milk still not gone yet...
I bén aviat tornaré a penjar tracks trufats de pianos melancólics. Hi ha coses que no puc treure'm del cap últimament.

divendres, 10 de setembre del 2010

TAN INOFENSIVO QUE OFENDE

Cuando alardeo de no ver un minuto de TV convencional, puede que esté exagerando algo. Convivo con otras tres personas que no comparten ( faltaría más, dos son niños menores de 13 años !!) la totalidad de mis gustos, y, por supuesto, pretender imponerlos sólo serviría para generar rechazo. Ya aprenderán por sí solos ( pero ahí tienen la biblioteca, videoteca y discoteca paterna ). Quiero decir : hay veces que la TV de mi salón emite programación de prime time de cadenas nacionales, y yo, pues alguna vez ( señor juez ), me paro y veo algo de lo que están viendo, especialmente, mi mujer y mi pre-pre-adolescente hija. El último programa ante el que me he parado ha sido un engendro mezcla de Pigmalión y Gran Hermano llamado Las joyas de la corona. Presentado por el sumamente gay ( extraño en T5, no ?) Jordi González, presentador que va de sensible y de andar como perdido en eso ( pero que se debe estar forrando ), la cosa consiste en reunir a los más granados garrulos y chonis (ahí hay mucho polígono recorrido haciendo cásting ) que seas capaz de encontrar, y meterlos en una casa para que un montón de estiraos ( expertos en protocolo, moda, bla bla bla ), intenten pulirlos y consigan extraer de semejante pandilla de patanes algo digno de ser presentado en sociedad. Claro, cómo desentonan los tíos en medio de tanto pretendido glamour ( ellos, intentando disimular acentos indisimulables, ellas, luchando contra la guarrilla que todas parecen llevar dentro ) es la base del programa, dónde ( redoble ) la estrella absoluta es un elemento llamado Carmen Lomana, sesentona de buen ver ( previas frecuentes visitas al quirófano, I suppose ), buen vestir ( parece ser que vive a cuenta de la herencia de un señor que la dejó desconsoladamente viuda ), exquisitas maneras ( o eso se pretende ). En fín, una clásica señora bien. El programa es un insulto clasista y descarado, un bofetón en toda la jeta a los pobres 12 o 15 concursantes que ( aunque se prestan a ello, y dudo que gratis ), lógicamente, sólo pueden que pugnar por que su ridículo sea lo menos indigno posible. Acentos de provincias, de pueblo, chelis, arquetipos, madres solteras, todo a la medida de dejarlos como unos auténticos trozos de carne con ojos, incapaces de decir dos frases coherentes, con un nivel cultural propio de niños de parvulario ( perdón, preescolar ), con una ignorancia supina que les impide, a ellas, dejar de parecer fulanas de barrio, a ellos, aprendices de bustamante, saber combinar una corbata con una camisa; en fín, la señora bién se acerca al extrarradio e intenta sacar a damas y caballeros dónde solo hay golfas y rufianes. No sé si el programa triunfa, pero madre mía, que contento entro luego en mi habitación y veo un par de capítulos de, por ejemplo The Office, despues de 10 minutos de semejante esperpento clasista. Por suerte, en casa siempre hay Primperán.
Inconscientemente me viene a la memoria otra serie, también, creo de T5, de hará unos 10 años largos : Médico de familia. Esa sí triunfó, recuerdo perfectamente, al repeinado y Pepero y ultraconservador Milikito haciendo de sufrido viudo con tres hijos, perpetuamente atontado de puro todo bondad que era, al que ( robo la obscena frase de Michel Houellebecq ) la polla sólo le servía para mear. Con un amigo carota y graciosillo, un abuelete de contar batallitas, pero todo corazón, unos niños traviesos pero con buen fondo, una cuñada (la pretendida actriz Lydia Bosch, expresiva como el palo de la fregona de mi casa ) a la que se quiere beneficiar pero como que no se lanza el hombre ( no fuese que hubiese que poner una escena con un beso en la boca, no digamos un revolcón ) y, ahí viene el enlace con Las joyas.., una chacha ( faltaría más, esto es clase media-alta ) y el novio, un empleadillo de párking, los dos un par de pasmados, con acentos remarcadamente grotescos, muy buenos, muy honrados y muy trabajadores, pero, sibilinamente, personajes que nunca sabías si eran pobres porque eran tontos o eran tontos porque eran pobres. Asco de serie, medio país pendiente de ella hace unos años. Espero que hayamos cambiado. Y hay Primperán, pero no dos frascos.
Un poco de autobombo : puede que aumenten las visitas, Sra. de Nick (Cave ) cantante australiano de aspecto patibulario y poesía desde the wild side, bienvenida y pásese por aquí con frecuencia porque a veces hay perlas, uno sólo debe esforzarse en encontrarlas. Mlle. Burlesque, ésta semana nos hemos quedado a cero, no debería repetirse. 6Q, si veinte años no son nada, que dice el tango, 30, los que casi hace que Bob Marley nos dejó, me parecen casi menos vista la frescura y la intemporalidad de su obra. Trinity R., vamos, descuélgate con algo. Iban Didac Hair, faltan 19 días para hacer algo sonado ?. MB, qué bien te sienta Ibiza. Y, least but not last, ya sabes quien... sólo te faltaba saber tocar el piano. No sé que voy a hacer. Lo juro. Nos vamos a Japón ?

dijous, 9 de setembre del 2010

SHE'S GONE

Muchos días me siento en frente de la pantalla a esta hora, a veces ya un rato antes me da vueltas a la cabeza alguna idea, alguna frase qué poner, y todo fluye so smooth. Últimamente no ha habido muchos de esos, quizás porque esfuerzo y creatividad tienen también una Cantidad Diaria Recomendada y ésto me coge a la hora oficial en que se agotan las baterías humanas. Entonces tiro de las reservas, de las cuales ya he hablado. Anotaciones que los intelectuales de verdad llevan en esas carísimas libretitas Moleskine, y que los que ni lo somos, ni le vemos la gracia a una libretita a la que no puedes intercambiarle las hojas, apuntamos, por ejemplo en la aplicación de notas de un smartphone cualquiera ( basta de propaganda de marcas ). Puede ser que el propio tiempo que dedico sea el culpable de que no se suministre la oportuna dosis de novedades, con lo cual hallaríamos la figura retórica del blog que se aniquila a sí mismo, que a ver cómo le llamaríamos a éso. Hoy lo que no va muy fino es el espacio. Volviendo a lo nuestro : en busca de carnaza, encuentro uno de esos nombres hacia los que siento más absoluta reverencia, que recorre transversalmente tres décadas ( y no va a pararse ahí ) de mi vida. Sí, el caballero de la foto es Bob Marley. Declaro en mi perfil de FB que Bob Marley es Dios ( también lo digo de Roberto Bolaño con lo que el Sr. Incoherente traza una pirueta imposible del ateísmo al politeísmo ). Su música puso a un país entero, Jamaica, en el mapa mundi, influyó a medio planeta, o más. Lanzó ese mensaje de espiritualidad individual, sin cautiverio de instituciones. Sus letras resisten traducciones a las que, por ejemplo, los Beatles no pueden ni aspirar en universalidad. Hizo algo que ayuda mucho si te has propuesto ser un jodido mito, que es morirse. Antes había publicado una decena larga de discos llenos de optimismo vital, pero también de cierta reivindicación racial y social. Es un icono, en el sentido absoluto de merecer y generar veneración, pero también ha generado en torno a su figura mucha mitología distorsionada y mucho arquetipo. Sí, fumaba enormes petardos de marihuana, los fumaba en la portada de sus discos y les hacía dibujos y fotos y les dedicaba canciones directa o indirectamente ( cualquier practicante de las referencias indirectas es muy bienvenido aquí ). Pero eso no debe significar que quien se acerque y glorifique su obra ( y yo ya podéis tener muy claro que decir que la glorifico es quedarse muy corto ) deba ser un fumeta. Hace poco hablaba de las pocas drogas que he consumido en mi existencia ( y ya no tengo pinta de ir a ampliar esa experiencia) y reto ( también empiezo a retar demasiado desde este púlpito ) a quien quiera a demostrarme que disfrute o entienda mejor al artista puesto hasta las cejas de lo que yo lo hago con media coca-cola en el cuerpo.
Aún así, resignémonos, todo el mundo lo ve como un negro fumeta ( y un pelo guarro, por las rastas que millones de personas corren a hacerse todos los años en medio de veraneos de baratillo ) que murió porque fumaba a manta.
Pues no.
Mirad la foto y la venda en sus pies. Bob Marley exigía a sus músicos saber jugar a fútbol, deporte que adoraba. Quería tener una banda pero también un equipo. En medio de una de sus giras montó uno de sus habituales partidillos de fútbol de su banda contra unos periodistas. Tenía cierto hábito de jugar descalzo. Se hirió el pie. La herida no curó bién, y se convirtió en un tumor. Su discográfica presionó para que no interrumpiese una gira de promoción, cosa que podía suceder si se operaba el pie para atajar el mal. La enfermedad avanzó y al final la metástasis alcanzó el cerebro, cosa que acabó con su vida. Nada de porros, nada de drogas. Mirad ese pie vendado y tenedlo muy claro : su pasión por el fútbol acabó costándole la vida. Su último disco real ( pues a raíz de su muerte se empezaron a editar recopilatorios ) se llamó Uprising. El disco que le lanzó al estrellato mundial fue Exodus, que contenía esta eterna canción, curiosamente muy poco jamaicana, curiosamente muy directamente romántica en su letra, y que me gustaría que consideraseis un mero tastet de la espléndida obra de uno de los artistas más influyentes de todos los tiempos. No soy llorón, porque no lo soy, pero pensar lo que perdimos el día que murió me humedece los párpados.
He gastado el comodín de hablar de él, pero ya tardaba, y puede que algún dia repita.

dimecres, 8 de setembre del 2010

ACERCARSE PARA SALIR CORRIENDO

Blog es bitácora, es diario de a bordo, que a veces es confesión, una confesión sin celosía de por medio, no hay privacidad, tampoco puede haber arrepentimiento. Según la educación convencional, uno debe arrepentirse si se comporta de un modo cobarde. Huir es de cobardes. Nadie piensa que quién huye de algo siempre se tiene a sí mismo al lado ( retóricamente hablando ) para recriminar su comportamiento. Cuando uno sale corriendo siempre se encontrará en su destino a su subconsciente esperándole, con la zapatilla en la mano : afrontar esa sensación no es cualquier cosa.
Septiembre, ahora que todo el mundo está de vuelta a la ciudad, es un mes que rima mucho con proponerse cosas. Lucía Etxebarría, escritora para mí muy repetitiva ( como articulista al menos me lo parece, aunque debo confesar que no he prestado atención a alguno de sus libros que corren por casa ) observaba el otro día que la verdadera season finale del año es ese mes. Acaba un verano, empieza la cuenta atrás para el siguiente. A medida que he madurado, he vuelto a esa sensación de que somos una sociedad de verano. Entre los 18 y los veintipocos ( curioso como he mencionado en pocos días esa etapa de mi vida ) prefería el frío y la vida nocturna. Ahora me jode ver como, poco a poco ( cuesta abajo desde Sant Joan, solsticio de verano y noche de verbenas ), el día se acorta y a las ocho ya es de noche. Soy mediterráneo y el sol estimula mis endorfinas.

dimarts, 7 de setembre del 2010

HASTA EL FORRO

Sin ambigüedades ... de forrar libros !! Soy un auténtico experto y ahora es peak-season con lo cual reto a cualquiera a mejorarme. Rápido, seguro y sin esas empipadoras burbujas.
Vaya, algo le pasaba a la "y" del teclado, pero lo he arreglado.
Allá por julio me quedé a medias hablando sobre una sesión de Goldfrapp, no recuerdo el día exacto que empecé a escribir ( porque retrospectivamente hablando, aquí llevo más escrito que en ningún otro lugar en mi vida y, ya tiendo a sentirme orgulloso de alguna entrada), pero dije que retomaría el tema. Hace unos 3 años y medio conseguí mi primer Ipod, un shuffle de 1 gb, que entonces puede que me pareciese mucho. Me costó horrores descargar esa sesión, que, insisto, hoy es inencontrable, aunque la había encontrado por pura casualidad. Alison Goldfrapp tiene una portentosa voz, con cierto recuerdo a la de la Shirley Bassey más canalla, pero sin propensiones pedantes al sobrelucimiento . - Inciso : detesto a las cantantes que, conscientes de tener buena voz se lanzan al gorgorito gratuito ( rima y todo ). Técnica no es igual a talento. -A pesar de estas dotes, en esta sesión no figura ni un solo segundo de música que ella, o el dúo que lidera ( empiezo a odiar el verbo liderar ) hayan grabado. La sesión la dedica enterita a poner música que le ha influido o le parece emocionante. Vaya si lo consigue. Puede que yo hubiese optado por empezar la sesión con algo diferente a Alice Coltrane y su arpa. Reconozco que es difícil engancharse con una entrada tan poco convencional, pero los esfuerzos se ven recompensados. Empieza el festival francés con Serge Gainsbourg , que da paso a Aftermath de Tricky, espectacular tema que ya es el preludio del apoteósico cuerpo central de la sesión. Nuevamente, llegado a este punto, me viene a la cabeza que puede que escribir sobre música sea como cantar sobre fútbol. Imposible transmitirlo todo.
Los 25 minutos que van de How can I be sure de David Cassidy a Rosemary's baby Lullaby, cantada ( mejor decir susurrada ) por Mia Farrow son, aún, la selección más emocionante de música que servidor ha oído. Particularmente la transición de Is that all there is de Peggy Lee, a la curiosa nana que Mia Farrow cantaba a su bebé en Rosemary's baby ( título bien traducido aquí : La semilla del diablo, toma ya !!), y el crescendo de cuerdas ( hábilmente sobre-ecualizada, pone la piel de gallina ) todavía me hace estremecer. Para que nos aclaremos : si voy en el coche, aparco, y ese par de canciones están a medias, paro el motor, dejo que acabe, y entonces me bajo.
Mañana miércoles, y aún trabajando, un plan atractivo. Bona nit.

dilluns, 6 de setembre del 2010

¿ PERO A QUIEN TENGO EN SINGAPUR ?



El cuadrito que encabeza este post es una estadística que blogger.com lleva de este blog. Aparte de manifestar la insultante superioridad de Windows y Explorer ( si yo fuera uno de sus competidores estaría bastante deprimido ), acaba de tener un poderoso efecto revelador en mí. Pase lo de USA y Canadá, pues cierta reiteración en las referencias ( bastante anglófonas ) lo explicarían, pero, Singapur ?. Las únicas referencias que tengo de Singapur, pues lo de los vuelos low-cost me ha pillado con hijos y no he podido permitirme viajar muy lejos, son por una parte las profesionales : importante plaza financiera, país solvente, y otras más aficionadas : está prohibido, por motivos higiénicos, mascar chicle. Esto es gracioso, como mínimo chocante. Veríamos que harían con la Academia de Estheticienne ( palabra que echa para atrás por sí sola ) de al lado de mi casa, cuyos alumnos decoran mi portal y aledaños con toda serie de desechos con un protagonismo compartido por las colillas y los chicles ennnegrecidos aplastados en el suelo ( el poeta diría "Motejándolo graciosamente" : yo que no soy poeta digo, atajo de guarros ) . Si estuviesen en Singapur, alguno estaría en el corredor de la muerte. Vaya, 6Q, con este comentario no voy a bajar en el malauvómetro. Somos un país realmente curioso. No soportamos ver una hormiga en una habitación de hotel aunque nos haya costado 25 euros la noche y ensuciamos sin recato las calles que son de todos ( incluyendo a la muy respetable gente que se pasa el día intentando mantenerlas limpias ). Yo también he hecho el burro y he sido, como muchos en esa fase de los 17 a los veintipocos, algo gamberrete. En este sentido vamos mejorando, pero nos cuesta horrores. El otro día leí sobre el propietario de un chiringuito de playa que ofrecía un vaso de cerveza gratis a quien se presentara con un vaso lleno de colillas recogidas en la playa donde estaba ubicado. Con eso se mantenía la arena más o menos limpia. La verdad es que es ingeniosa y sumamente loable la iniciativa. A ver lo que tarda el iluminado de turno en denunciarles por servir bebidas alcohólicas gratuitamente y acusarle del pernicioso delito de instigar el consumo de alcohol entre la gente. Casi las doce. Semanita que me espera.

diumenge, 5 de setembre del 2010

ORGANISATION

Acerca del título :
1. Éste era el título del disco de OMD que allá por 1980 contenía uno de los primeros proto-hits de la música sintética, Enola Gay, musiquilla enganchosa y dedicidamente demodé cuyo título evocaba el nombre del avión que tiró la bomba sobre Hiroshima. Un respeto. Aunque OMD ( Orchestral Manoeuvres in the Dark - Maniobras orquestales en la oscuridad, magnífico nombre para un grupo ) perdieron el norte pasados dos discos.
2. Éste es el leit-motiv de cierto chiste de tono grueso que no voy poner aquí.
3. ( y llega el turno de Ruegos y preguntas, pues hay que mantener al público y 6Q está resultando ser un habitual ).
a) también mis hijos (pobres, empiezan el martes ) van a una escuela que empieza por Sagrada, se trata ( ya mencioné eso ) de un detalle de incoherencia que asumo al 100 %. También he leído lo de Hawking ( curiosa similaridad fonética con Dawkins, pero descartemos lo del alter ego ). Si ese Dios existe, menudas putadas nos hace. Prefiero optar por el ateísmo, aunque no descarto lo que leí, hace años
- Cree Vd. en Dios ?
- Sólo cuando estoy enfermo.
b) un videoclub, para encontrar Dogville ?, si queda alguno me lo dices, en mi barrio han desaparecido todos, y creo que ahí tuve algo que ver. Dogville es una película rara rara, ya su escenografía es una declaración de principios. Nicole Kidman está excelente, alejada de las ñoñerías que es dada a protagonizar. Y la película tiene muy mala leche, y es un alegato quizás no contra la maldad absoluta, pero sí, a las pequeñas maldades que todos podemos albergar, y que, a veces se ceban el más débil. Pero que quede claro, no tiene nada de entretenimiento.
c) otra vez : Organización, eso es lo que llevo para poder ingerir series y libros y películas y música y prensa y revistas, y mantener el blog y las webs que visito. No veo ( menos los partidos de mi venerado Barça ) ni un minuto de TV convencional. Sobre las 23 h. escribo aquí, cuando acabo uso un DVD portátil ( invento utilísimo donde los haya ) donde, sin molestar a nadie pues lo uso con cascos, veo o capítulos de series que descargo y grabo en DVDs ( salen baratos y me caben como 6 ó 7 en cada uno ) o bién películas, a veces las películas en 2 días, eso supone pongamos 1 hora o 1 hora y media, con lo cual me acuesto sobre la 1, duermo unas 4 o 5 horas y muchas veces ( los fines de semana ) sobre las seis de la mañana, sin molestar a la familia, ya empiezo otra vez a ver alguna cosa. Las horas de la siesta el fin de semana también las empleo, si mi familia me lo permite, en eso pues dormir una siesta larga me hace despertar de mal humor ( parece ser que es habitual debido a no sé qué narices con los ciclos del sueño y la fase REM ). Ya dormiré cuando me muera. También aprovecho tiempos muertos, viajes en el Euromed... en fín sí que puede que sea un poco freaky, pero vivo y me interrelaciono con la especie, eh ?
Acerca de otras cosas :
Mañana empieza, o casi, la marcha. Yo ya llevo casi tres semanas metido en el ajo y casi he cogido el ritmo. Preveo un otoño movidillo : huelga general convocada, algunas que otras elecciones, Mourinho en el Madrid, otros asuntos personales, en fín, poco aburrimiento y de hecho estas tres semanas ya han pasado volando. Mañana veré, espero, (malas ) caras de gente que regresa. En fín, yo también quería suicidarme el primer día, pero, y aquí 6Q puede descubrir una faceta no tan agria, me digo a mí mismo : todos los días tienen sus doce de la noche, todas las semanas tienen su weekend, y todos los años tienen su agosto. Pit i collons.
Debo decirlo : cada día me arrepiento de lo arrinconada que tengo a mi lengua nativa, en la cual pienso y me expreso, verbalmente, mejor. Pero lamentablemente, para los que nacimos antes de 1975, el asesino despiadado que usurpaba el poder en este estado prohibía nuestra libre educación y formación en nuestra lengua. Estuve escolarizado exclusivamente en castellano hasta los 12 años, a pesar de que en mi casa sólo se hablase catalán. A esa edad, el mal estaba hecho, y, junto a la masiva presencia del castellano en los medios, la nula presencia en, por ejemplo, la correspondencia relacionada con el ámbito profesional, y una cierta comodonería por mi parte, resultan en que, por escrito, siento que me sale más rico el castellano. ( Y no hablemos de la empanada que llevo con la acentuación ). Lo siento en el alma, y juro que haré algo.
Bueno, para cumplir con los horarios descritos, dejo ésto aquí. Hoy, leyendo una entrevista, me he visto, en 20 años, escribiendo aún este blog ( espero para entonces seguir insistiendo, por si queda alguien enrocado en no hacerlo : Leed Estrella distante, de Roberto Bolaño, ved, al menos, una temporada de The Wire ...). También me encantaría que saliese algo que mejorase estas recomendaciones, y poderlo ver y disfrutarlo y comprenderlo sin parecer un patético vejete obsesionado en estar al día. Pero me he visto. Y el que éste blog no sea sólo un monólogo exterior ( o sea, un Club de la Comedia cibernético ), os lo debo a vosotros.

dijous, 2 de setembre del 2010

SONO MOLTO CONTENTO

Menudo título :
1. Realmente Ibrahimovic no pintaba nada en el Barça. A Milan a ver nubes !
2. Italia y los italianos. Pásate un día traduciendo un plan contable italiano y querrás atropellar a los motoristas del TelePizza.
3. Estaba floooojo . Pero la BB sonó y me enseñó un mensaje en FB. Oh la là, ésto se internacionaliza aún más ( hasta ahora corrían por aquí unos cuantos catalanes y algún español ). Bienvenida Srta. MB a la que tendré que buscar un nick que le haga honor, si es posible, y no me voy a embalar que es novia de un buen amigo y éste blog es público.
Mira por dónde me doy cuenta que las emociones no son buenas consejeras de la inspiración. Estoy con demasiadas cursilerías en la cabeza.
Tirando de archivos descubro que me propuse escribir algo sobre Generation Kill, mini-serie que el equipo de The Wire hizo sobre la invasión de Iraq, que hoy, por las informaciones de los medios, se ha dado por acabada.
En Generation Kill, para empezar a diferenciarla, casi todos son blancos. Aquí la dificultad para diferenciarlos estriba en que todo son soldados uniformados. En la serie no sale, que recuerde, ni una mujer. Todo son jóvenes americanos invadiendo cansinamente un país, conduciendo Hummers, cargados de arsenal caro y sofisticado, pero sin oportunidad de usarlo. Se aburren y no saben qué hacen allí. Parece ser que la serie refleja muy bién lo que ha sido esa guerra que los americanos han decidido terminar hoy ( como decidieron empezarla ) sin acabar de definir si creen que la han ganado o no. Veremos que dejan atrás ( además de 110.000 cadáveres muy desigualmente repartidos por bandos ). Yo no soy anti-yanki, para nada. Ese país ha inventado unas cuantas cosas que merecen la pena, para empezar son los principales promotores de la cultura de la información que permite, entre otras cosas, que yo escriba y alguien en la otra punta del planeta pueda leerme, ya esté sentado en el sofá de su casa o arreglándose para ir a Pachá. No hablaré de la Coca-Cola, aunque parece que es la dosis justa de cafeína para que despierte. Sí podría decir que la gran mayoría ( y eso es muy cercano al 100% ) de las series que me han gustado de veras ( suena mexicano ), son americanas. Crecí, hasta eso de los 16 años, convencido de que no había nada que me pudiese gustar más que el humor inglés. Luego empecé a notar que los seriales ingleses ( esos ligeramente de época y con grandes trabajos actorales) no me enganchaban. Y ahora me doy cuenta de que, aunque los engullo sin malas digestiones, los que he visto ( The office, la inglesa, Extras, Life on Mars, The It Crowd ) nunca llegan a motivarme tanto. Pase que hayan decidido adquirir una estética más feísta, pero creo que el tono gris del tiempo de UK acaba tiñendo de tristeza esas series. Parece que todo es más intenso en Baltimore, en NY, en LA...
Bueno, a ver qué tal me porto este fin de semana ahora que vuelvo a escribir aquí. Este es un viernes que esperaba mucho estos días. Hay que agarrarse que vienen curvas.
Y esta es una canción que ya salió por aquí, y recomendaría a quién tenga unos buenos altavoces que la ponga bien alta, pues esos golpes de bajo a partir de los 16 segundos son difícilmente resistibles. Son franceses y siempre salen en las pelis de la Coppola.

dimecres, 1 de setembre del 2010

MANUAL DEL PERFECTO OBSESO

Ah, internet...esta manida exclamación que debería descalificarme, al menos para unos cuantos de vosotros, es lo único que me sale cuando pienso algunos de los esquemas mentales que la red ha hecho que adopte, y los infinitos placeres ( espirituales, mal pensados !! ) que me ha procurado. Por no hablar del enorme sentido que le ha dado a la palabra hallazgo.
Por ejemplo, la famosa sesión de Goldfrapp sobre la que os debo un comentario que se quedó a medias. Un día de éstos.
Cuando aún pasaba por caja para procurarme música ( no hay que despreciar el hecho de que lo hice de una manera regular desde 1979 hasta el 2006 ), uno de mis placeres era comprar revistas y periódicos musicales ( más bién internacionales ) que incluían CD's de regalo, la mayoría de las veces colecciones promocionales, sesiones de algún afamados DJs, samplers de sellos discográficos... Pagabas por la revista, pero el disco era gratis. Obviamente a estos discos no podías exigirles gran cosa ( en esas épocas quien tenía un buen disco bajo el brazo ya se ocupaba de sacarle dinero a las discográficas ), pero por eso mismo era sumamente excitante encontrar, en medio de la nada, joyas en forma de canciones de algún grupo desconocido al que jamás te hubieses acercado.
Esta canción ( y ahora reparo en el novedoso hecho de que pocas veces una canción había sido el centro de gravedad de un post ) la encontré en un CD promocional que el semanario británico NME regalaba. Recuerdo que ese periódico ( en Inglaterra había en los grandes tiempos de la industria dos periódicos musicales que salían semanalmente ) lo compré en El Corte Inglés de Pedralbes un sábado de paseo con la familia ( lo habitual era conseguir esas publicaciones directamente en tiendas de discos o en grandes kioscos de las Ramblas ), y que iba envuelto con cierto detalle para ser un CD gratuito.
No tenía ni idea de las pintas de los tíos que la cantaban. Os sugiero que no miréis a la pantalla y simplemente oigáis la música. A mí me recuerda, para empezar, por el punteo de guitarra como muy sincopado, a Egipto, si bién la armónica que suena con eco y la entrada de ritmo me trasladarían cerca de Jamaica. Todo muy soleado, hasta que entran las voces cantando a coro, todas masculinas, y pienso en una especie de coro diabólico, cantando una especie de salmo, en medio de una casa vieja rodeada de árboles ( cierta imagen a lo Twin Peaks también revolotea por ahí ). Posiblemente esté en alguna zona boscosa de Canadá y en manos de unos cuantos tíos barbudos con túnicas ( y no tienen frío, el escalofrío lo tienes tú ) que no tienen pinta de hacerte nada bueno, como una secta de adoradores de la naturaleza un poco tocats del bolet. Sí, eso es capaz de hacer ( por lo menos a mí ) una canción. Y los coros de los pirados siguen ahí, y el fraseo de guitarra del intermedio empieza a no presagiar nada bueno, y (por que sólo me he preocupado de traducir el título ) el otoño ( o la caída ? ) de sombras ( vaya, si estamos ya en septiembre ) se cierne sobre nosotros.

http://www.youtube.com/watch?v=kax7S_SX-qk&feature=related

dimarts, 31 d’agost del 2010

BARTLEBY Y COMPAÑIA

Sr. Vila-Matas : ya arreglaremos cuentas el día que nos encontremos en el barrio. Así que 6Q Y Mlle. hicieron que me sienta casi en forma, porque Y, Trinity Jane, la Sra. Cave e Iban Didac Hair andan como poco comunicativos, está bién, puede que tenga muy claro que esto puede ser, la gran parte de los días, un monólogo, pero prefiero hacerlo.
Es un milagro que pueda estar escribiendo despues de someter a mi portátil al cocktail letal, Windows Vista + Itunes, que es una garantía de cuelgue absoluto ( es decir, más de media hora para recuperar, no tenéis vergüenza, Microsoft ). Poner a prueba esta paciencia, tener este sueño, y sentarme la media hora larga que supone pensar, elegir alguna que otra palabra ( odio repetirme ), y corregir, releer... un respeto para estos novelistas que se sacan 1000 páginas, o más, manteniendo un nivel. Parece que a la gente le parece que llevar un libro bien gordo te ha de dejar como mirándoles. Jo, se va a leer todo éso, quina pàciencia. Un librito como Bartleby el escribiente, o algunos cuentos cortos de Carver, o Monzó, tienen tanta entidad como algunos tochos. No me extenderé, pues recuerdo algunos ejemplos de libros ( y ya puestos, películas, discos ) que se habrían beneficiado con unas buenas tijeras cortando sobras.
Cambio de tema, radicalmente. No soy muy dado a hablar de temas familiares, pero me siento triste ante la cercanía del regreso a la escuela de los niños. Los veo, a los míos, y a los de los demás, disfrutando del puro ocio. Lo lejos que nos queda a los no-niños tanto relax y tanto tiempo libre, a mí, no me hace desear que vuelvan a su actividad y que no enreden por casa, como otros ( puedo respetarlo ), me gustan haciéndose notar, qué le vamos a hacer.
Demasiado tarde, gracias Vista, gracias Itunes, mañana nos vemos.

dilluns, 30 d’agost del 2010

LAS CONSECUENCIAS DE SER INCONSECUENTE

Pelín pretencioso este título, lo sé. Creo que la coherencia y la integridad empiezan a estar sobrevaloradas, cuando no quizás sean completamente obsoletas, en este mundo de hoy. Diría incluso que forman parte de ese imaginario catolicista tan obsesionado en seguir una línea. Ser coherente quizás signifique ser previsible, pues todo el mundo puede extrapolar qué va a hacer El Señor Integro : El bién. Pensándolo bién, quizás el diablo, encarnación de maldad creada para contrapesar, también debe ser la mar de coherente : siempre hace el mal. Puede que sea un mal consejo para las generaciones venideras, pero creo que a veces es mejor dejar ciertos de esos valores a un lado. La coherencia puede que sea la tumba de la improvisación, de la fantasía, y de la imaginación. La planificación puede que esté muy bién para políticos y empresarios y sesudos estrategas de márketing. Para los seres humanos individuales, es la puerta segura a la rutina.
Por eso a lo mejor alguien pueda recriminarme comportamientos tan erráticos que puedan resultar un poco desorientadores. Si tengo un precio, espero poder decidirlo.
Sons of anarchy : Deglutí las dos primeras temporadas, pues tiene cierta trama con cabos sueltos que te apetece descubrir. Punto positivo. Ciertos perfiles de personajes ( hay una matriarca, hay un guaperas que lucha contra su destino, hay un padrastro con un oscuro secreto ) le dan una cierta pátina de tragedia a la griega. Punto positivo. La estética es indudablemente innovadora en un mundo tan esteticista con Gossip Girl, Sex and the City, Sexy Money et al. Punto positivo ( van tres ). Recomendaría a quien quiera series entretenidas que la vea, aunque sea por oposición a las más sesudas The Wire o The Sopranos o las más ligeras The Big Bang Theory o My name is Earl o las más agridulces The Office o The It Crowd. Cuarto punto positivo. Pero : no voy a perder el culo por bajar la tercera temporada. La suma de esos factores no lleva a la gloria, y uno (llamadme de todo pues me lo merezco pero avisé sobre la incoherencia ) lo ve todo como preparado. Lo que decía de la falta de espontaneidad.
6Q : debo rendir tributo a quien, agazapado tras una tupida maleza sí se ha dado cuenta de cuán grande son The Sopranos. Compartidos ciertos lugares ( parafrasearé a Bolaño : lugares más mentales que físicos ), debo decirte, dado que confluímos ( salvo en esta mala uva que ha establecido su residencia en el blog ) en muchas cosas : The Wire. No perderás ni un minuto de lo que emplees en verla : todo es chicha, no hay relleno. Por cierto, a la vista del fotomontaje de Fahrenheit 451 que engalana tu perfil en FB, debo poner al día en la lista de escritores de referencia que acumulé en un cierto período de mi vida un pelo obsesionado por la sci-fi y lo fantástico. Bradbury (para que se sepa de dónde salió eso de Crónicas Marcianas ), Wells, Philip K. Dick, Clarke, Lovecraft, Bloke, Orwell, Huxley, Asimov.
Mademoiselle : total respeto a tu forma de ver Inglourious bastards. Puede ser que la perspectiva que mencioné ayer ( la misma que hace que cada vez oiga música - en promedio - más lenta ) , haga que yo prefiera, hoy, ese Tarantino más clásico, menos transgresor, menos provocateur. Cosas de esta edad, middle-age crisis, hay libros ( Houellebecq, Hornby ), discos , y seguramente algún tratado médico sobre éso.
En 1986 yo tenía 22 añitos. Había empezado a trabajar y mi presupuesto tenía un gran porcentaje para comprar discos de vinilo. Compré Please, de los Pet Shop Boys, pues West end girls ( el hit por antonomasia de los PSB ) me hacía viajar cuando la oía. Me veía en un vehículo, recorriendo una gran ciudad, de noche, observando a la gente andar por las aceras, yendo o volviendo a clubes o bares o restaurantes. Es cierto. Me volví un fan irredento, me gustaba esa combinación de electrónica, pop, eran un dúo que me recordaba a Soft Cell ( la voz ligeramente nasal ), enlazaron cuatro discos ( Please, Actually, Introspective y Behaviour ) completamente magistrales. El de 1990, Behaviour, es un disco otoñal, que me acompaña desde hace 20 años. Antes de que en 1993 grabasen un cover de Village People ( Go west ) y se transformasen en unos íconos gays casi casi de parque temático, cosa que será respetable, pero, para mí, los encasilló en exceso, ese portentoso disco, lleno de medios tempos y baladas electrónicas, se abría con esta magnífica canción, para mí un himno vital de como puedes ser relativamente joven y ya haber dejado algunas cosas atrás. Como estoy contento, en el fondo, ahí os lo dejo. Por cierto : en el vídeo también salen chicas.

diumenge, 29 d’agost del 2010

DE REPENTE UN (NO) EXTRAÑO ( El epitafio deberá esperar )

Puede que la voluntad sea algo que hay que pinchar cuando está deshinchada. Hoy envié un post desde una incómoda hamaca en una piscina ( donde era imposible tanto leer como sentarse o estirarse convenientemente, como dormirse, eso sí era preciosa, cosas del diseño post-moderno ). Resulta que estaba poniendo en duda mi (capacidad ? ganas ? paciencia ? disposición ? ) para seguir con ésto, que, para ser sincero viene bastante motivada por el mal encaje que estoy teniendo en mi regreso a la actividad laboral.
Pero, para que no vuelva a quejarme de que este año he tenido unas BBlackaciones, la BB sonó con un comentario ( y un comentario a las 5 de una tarde de domingo de agosto puntúa, por lo menos, triple ) que, esto es mi blog y digo casi todo por su nombre, me ha emocionado. Una emoción, eso sí, completamente heterosexual. Sé que está de más decirlo. Así que del empujón al abismo he pasado al empujón, de nuevo, al carril de aceleración. Sr. Starsky ( has de recordar que muchas te llamaban así ), no sabía quien era Richard Dawkins, ahora lo sé, y parece interesante aunque huyo un poquitín de lo que pueda oler a gurú en algún sentido. Pero me he sentido tan bién que voy a seguir su trabajo con mucho respeto. A propósito de ésto sé que hay cierto revuelo con asociaciones ateístas que están criticando tanto la inversión económica como el excesivo interés de los medios por la próxima visita del papa ( insisto que aquí uno tiene que ganarse las mayúsculas... ) Benedicto éste ( no me acuerdo el número, pero no se numeraba a los presos ?? ), tan simpático hombre contra el aborto, la libertad sexual ( claro, menos a los curas pederastas, esos que tengan barra libre que bien jodido es el voto de castidad ), y los condones, que total si los que palman de Sida son un montón de negritos en Africa, seguro que un montón son o musulmanes o animistas ( o sea, de la competencia ).
Anem per feina : aunque puede que cueste arrancar, y que la semana que viene acaba agosto y empieza el baile , algo tengo muy claro del cariñoso y doble pescozón que me ha dado el Sr. Starsky : no puedo abandonar ésto sin hablar mucho de The Sopranos, y aunque hoy no será ese día pues quizás vuelva a degustarla de nuevo en cuanto tenga unas 90 noches libres, debo hacer un prólogo a un comentario. No me gustaría, como he leído hoy que alguien se ha planteado, que hiciesen una película sobre la serie, no me gustaría casi nada ( y el casi consistiría en que la dirigiese o Coppola o Scorsese, y De Niro o Pacino hiciesen cameos ), por una parte porque quiero recordar a Tony Soprano así, en un restaurante esperando reunirse con su familia, con una Pax Soprana recién firmada, con Meadow entrando ( o no ) tras haber conseguido aparcar su coche, con una puerta abriéndose, y zas, se acaba; por otra, porque si a una serie aceptablilla como Sex and The City la han desgraciado haciendo películas sacacuartos y sensibleras con finales felices, por favor, como decía el poeta, déjala así, que así es la rosa ( y ésta llevaba espinas ). Ni secuela, ni precuela. 86 capítulos ya son bastante herencia para la humanidad.
Convencido como estaba de que el público de este blog se restringía a cierto número de amistades femeninas con las que a menudo comparto mantel y menú, por tanto también ámbito laboral, quizás me excedí en comentarios difícilmente comprensibles por profanos. Está claro que hay que evitar ser tan excluyente, hay alguien más ahí. Puede que más de uno.
Y ese alguien ha recriminado mi mala leche en bastantes entradas. I'm 46. Eso pesa lo suyo. No todo ha salido como pensaba cuando tenía 14, 18, 22 ó 25 años, de momento. Alguna cosa ha ido mejor, también. La jodida crisis global se solapa con mi crisis local. Y eso me ha convertido en alguien un pelo sarcástico. Ved Dogville, ved American Beauty.
Nick Hornby escribió una buena novela, How to be good ( y tradujeron el título al castellano bién y todo ), sobre un hombre que escribe una columna llamada El hombre más airado de Holloway. Pone a caldo a todo el mundo, y eso hace que su mujer ( una doctora que hace el bién ) se sienta mal, porque cree que su marido se gana la vida haciendo daño a los demás. El cambia para complacerla y todo se jode aún más. Francesc ( no yo, el otro ) intento comprender tu buen consejo, e intentarlo significa que voy a aplicarlo de verdad ( pero perdí el minutín en la esteban porque me pareció, en algún momento, el paradigma del mastuercismo nacional con el que no puedo identificarme : tranquilo, el mando a distancia tiene un botón off que uso muy a menudo ).
Una confesión : a medida que estoy escribiendo, compruebo ( milagros de las emisoras de radio por internet ) que los merengues han empatado. Casi deseaba que ganasen. Porque quiero que lo hagan bién, formidable, y tenga más mérito ganarles otra vez.
Otro defecto, sí . Me gusta, junto a las músicas más extrañas, los libros más inencontrables, las series más poco divertidas, algo tan prosaico como el fútbol. Como el Barça, para ser ( no hacía falta, I suppose ) más concretos.
Casi adiós por hoy : dí otra amistad de baja en FB ( en la vida tienes que tener, a cierta edad, más cosas que el Farmville ).
Buenas noches, contento de volver y contento de ser echado de menos. De manera completamente heterosexual, eso sí. Ya nos conocemos.

COSAS QUE TRASCIENDEN SIN PONERSE TRASCENDENTE

No sé qué me está pasando en este extraño final de verano. Puede que el primer mes todo fuera euforia, impulso inicial. Pero no tengo ninguna sensación de estar sentado en un lado del camino tomando fuerzas. Tras dos semanas con apenas unas cuantas entradas podría estar planteándome el final de ésto. Voy a darme unos días para evaluar qué he hecho mientras y, quizás, o no, ponerle el epitafio que casi tengo redactado. Vosotros diréis. Si esto me hubiera pasado en 1981 hubiese puesto en el plato Gentlemen take polaroids de Japan que era un disco que me ayudaba a pensar y me hacîa ver claras algunas cosas. Bueno, al menos era lo que entonces pensaba. Quizás sí. Entonces quizás no hubiese pensado que el inicio de una temporada de fútbol podía influir en un estado de ánimo determinado. Otras muchas cosas no las hubiese visto como las veo ahora. Se llama perspectiva.

dijous, 26 d’agost del 2010

NO HE DESAPARECIDO

______.______.______.______.______. Aún estoy en esta parte del planeta, aunque eso de lo que me comprometí a no mencionar me tiene simplemente en otro mundo. Hoy hice un pequeño break para demostrarle mi afecto a Ronaldinho, y poco juego puedo dar. Lo siento en el alma, si, como espero, alguien me ha echado de menos.

dijous, 19 d’agost del 2010

RESPUESTAS A LAS SEÑALES

Yo no puedo asegurar que mis consejos son sabios, pero están impregnados, aunque no es la palabra más adecuada, de cariño.
Otra palabra que no me gusta últimamente es "delicioso" aplicado a según que cosas, p.e. película deliciosa ( ñoña, sensiblona ), libro delicioso (inofensivo, intrascendente ).
Jamás recomendaría con tanto tesón algo si no tuviera una fé ciega. Dos, tres, cuatro oportunidades, Mademoiselle, sería una lástima que te perdieses algo tan sumamente superior a todo lo demás.
Puede que hoy me extienda más de lo normal últimamente. Para empezar, dado que comprendo que a muchos les dé pereza acometer una serie que puedes tardar más de 70 horas en zamparte enterita, voy a dedicarme a buscar en Youtube extractos aunque sean cortos con escenas, más o menos representativas de The Wire, juro que no descanso hasta que todo el mundo se entere de lo necesaria que es esa serie. A la que no valore lo pesado que puedo llegar a ser podría aportarle unos cuantos ejemplos.
PLAY IT LOUD
En 1981 ( y por favor que nadie me eche en cara dónde, o no, paraba en 1981 ), con mis 17 años y las hormonas ( puede que aún me pase ) saliéndose por todos los poros, yo iba a Studio 54. Tomando su nombre de la mítica disco de NY, y situada en una muy poco recomendable cercanía del barrio Chino, Studio 54 fue, durante unos 5 añitos o así, la absoluta bomba en Barcelona. Todo el mundo quería ir allí, en una, creo que, irrepetible comunión de discoteca dónde todas las clases de gente acudían. Tenía amigos pijos, querían ir, fumetas, también, punks ( la explosión punk había sido en 1977, imaginaos ), punks incluso un primo mío, ahí estaba. Ir allí era toda una experiencia, con una pista enorme y un aún más enorme sound system que envíaba los bajos directo a tu estómago. La música era perfecta, atronadora, fue una época donde lo mejor coincidía casi con lo más popular. Mira que, hasta centrarme allá por 1990, llegué a estar en clubs, aquí, en Vlc, en Ibiza, en Mallorca, pero jamás como ése. Lástima que esa cercanía al barrio chino empezó a influir en que corrieran muchas ( en cantidad y variedad ) drogas por ahí, que eso empezase a traer muchos problemas de convivencia ( yo mismo acabé a porrazos con un tipo por una chica de la que estaba enamoradísimo ) y que los clubs, sobre todo en las grandes ciudades, tienen sus ciclos.
Si tuviese que asociar algo a esas noches alargadas hasta que cerraban, sería música y música y más música pues era omnipresente. También cócteles absolutamente nocivos de wodka + cointreau. Esta remezcla de un increíblemente popular tema de The Human League, con sus parones y sus arranques celebratorios ( puro hands on the hair ), simplemente está ahí, asociada a luces estroboscópicas, bolas de cristales, y focos flash. Nadie la borrará de mi memoria.
Más tarde, en 1990, tuve casi la misma sensación en Es Paradís, discoteca en Sant Antoni Abad, territorio english, pero esa vez le tocó a los New Order más ácidos ( era el verano del amor y habían grabado en la isla su fabuloso Technique ). Otra para el bote, imparable torpedo rítmico de unos señores que hacía 9 años, llamándose Joy Division y con portadas mostrando arte funerario, no parecían ir a llegar con el tiempo, a música tan extrovertida. Y esa frase, The picture you see is no portrait of me. Críptica como todas sus letras, pero qué gran sentido.
Como epílogo en este disperso post y dado que aún no habíamos bautizado a una de las habituales por estas latitudes, he pensado llamarla, por sus menciones a su zona de residencia, Trinity R, que me suena un poco a Calamity Jane, y aunque no soy un excesivo fan de los western, pues no se me ocurre ( es casi medianoche y vuelve a llover ) nada mejor.


dimarts, 17 d’agost del 2010

SEÑALES DE VIDA INTELIGENTE

1. (Modestamente ) . Lo del título hoy va por mí : desde hace unos días ( no descarto el miedo paralizante como causa principal ) presentaba, en lo que se refiere a ideas que exponer aquí, un muy preocupante encefalograma plano, más o menos así ________________. Hoy creo que empiezo a estar como ____·____·____·____, lo cual ya sé que no es como para tirar cohetes, pero, va, no voy a quejarme.
2. Causas : Interacción de la gente, desbloqueo, una alegría que me ha dado Mademoiselle Burlesque, a la que desde aquí saludo muy efusivamente ( rezando por lo bajinis para que no tenga un señor de dos metros y pésimo humor a su lado leyendo esta dedicatoria ). También, resignación : lamentablemente lo normal es nuestra anodina existencia en una oficina metidos 40 horas a la semana, lo que conseguimos intercalar que nos pueda, simplemente, despejar la cabeza, que sea lo mejor que podamos. Más cosas : a pesar de la agotadora jornada, he conseguido estar a las 10 de la noche viendo a mis hijos meterse en el agua del mar de la Barceloneta. Tengo unos años, pero aún cierto margen para ( minúsculas ) locuras. Yo no he sido tan previsor como para llevar bañador.
3. Consecuencias : No debería ser presuntuoso, pero ( que se joda el espectador medio ) voy a serlo. Llevo, conscientemente, unos 30 años largos devorando con fruición y regularidad ( palabra que cada vez me suena más a los anuncios de yogur con bífidus activo ), todo tipo de medios culturales, en un rango que va más o menos desde lo popular ( sin caer por suerte en lo de consumo masivo ) a lo extremadamente snob. O sea, respetad mis canas, al menos. Esa experiencia me hace sacar una conclusión muy certera, que no admite discusión alguna ( bueeeno, si eso sirve para que algún alma caritativa ponga un comentario al post, admito la discusión ), que es ésta : hay que dar una segunda oportunidad a lo difícil. Lo sé : estamos en unos tiempos muy Ipod, tenemos mucho de todo y muy poco tiempo para disfrutarlo : por lo tanto, y de ahí lo del Ipod, oímos cinco segundos de algo, vemos que no nos engresca, damos al skip, pasamos a lo siguiente . Va, corre, no pierdas el tiempo, busca hasta encontrar lo que sí te engancha, que muchas veces es lo ya conocido, lo facilón, lo que te gusta a la primera. De verdad queremos ser así ?
The Wire no es ese tipo de series, ves un piloto ( por ejemplo el primer capítulo de Lost ), dices qué pasote, buscas más. Es otra clase de serie, no es fácil, ni agradable, ni sutil, ni se casan ni acaban bién, y los malos ganan muchas pero que muchas veces, pero ojo, tampoco es esa crueldad intrascendente. Vale, y mucho, la pena esforzarse en diferenciar todos esos niggas que al principio nos parecen iguales. Y acabar encontrando a Omar Little, el mejor personaje de ficción de muchas pero que muchas décadas.
Libro que recomiendo mucho aquí, para que veáis que sé referirme a alguno que no sea de Roberto Bolaño ( pero insistiendo, Roberto Bolaño es Dios, es la Santísima Trinidad, es la cúspide, si creéis que exagero googlead ) : El guardián entre el centeno, de Salinger. J.D. Salinger murió hará cosa de un año, despues de pasar más de media vida recluido en su casa huyendo de las fotos y la fama que le otorgó este libro. Es un libro con cierta fama de malditismo ( también googlearía sobre él, mira ), pero que he leído entero casi tantas veces como Estrella Distante ( que se lleva la palma con más de media docena de veces ), descubriendo, cada vez algo nuevo. Y no me gustó demasiado la primera vez.
Y ya puestos sigo recomendando, salido hace dos semanitas, The Suburbs, de Arcade Fire, disco con el que me pasa algo curioso. De noche, en silencio, con cascos, oyendo las transiciones entre temas, la tenue orquestación, creo que no podría vivir sin él. De día, en el coche, me sobran ciertas estridencias, alguna canción me recuerda a Bruce Springsteen ( dios, dejó de gustarme de verdad en 1984, de eso hace más de un cuarto de siglo ), le doy al skip, busco las canciones menos exógenas. Ya, me hago mayor.

dilluns, 16 d’agost del 2010

EMISION DESDE EL PLANETA DE LOS MONSTRUOS

Necesito un pequeño empujón ( para varias cosas ).
Una de esas cosas la voy a confesar hoy: Iba a ser el tercer día de no presentarme por aquí. Estoy muy cansado y tengo un sueño espectacular. El último post ( leed malditos ) era digno de un profesor de ESO ( aunque yo hice EGB y BUP), profesión la mar de digna y de hecho he mencionado ya aquí a dos de mis ex-profesores, pero bueno, ya me entendéis, pobres diablos empeñados en que adolescentes olviden su desbordamiento hormonal en aras de la literatura o cualquier otra muy digna rama del saber.
Pero, a pesar del fondo de artículos que tengo, los apuntes de que a veces hablo, no consigo hilvanar nada medianamente coherente y/o presentable. Así que pido ayuda al transeúnte que pase por aquí para que me dé un pellizco ( puede elegir dónde ) que estimule algo mi preocupantemente mortecino tono.
Som-hi.

divendres, 13 d’agost del 2010

RE-MAKE / RE-MODEL

Gracias a Roxy Music por el título. Y por inspirarme, por ejemplo, en la manera de relacionarme con el sexo opuesto ( no me gusta lo de opuesto, pero me repugna lo de débil , qué gran frase la que dice Hoy en día el sexo débil son los dos ).
Escritores de los que hasta ahora he emitido juicios favorables : ( en orden caóticamente arbitrario, y seguro que olvidándome de alguno )
Roberto Bolaño, Enrique Vila-Matas, Nick Hornby, Michel Houellebecq, Roberto Saviano, Quim Monzó, Sergi Pàmies, Jeffrey Eugenides, Alessandro Baricco, David Foster Wallace, Rodrigo Fresán
Escritores ( alguno de ellos mencionado ya "de pasada" ) de los que un día hablaré, fecha que podría acercarse de surgir alguna petición espontánea :
Ian McEwan, Philip Roth, Cormac Mc Carthy, Richard Ford, Irvine Welsh, Herman Melville, Juan Rulfo, Javier Calvo, Kiko Amat, Martin Amis, Raymond Carver, Truman Capote, Robertson Davies, Paul Auster ( espectacular dominio de autores anglófonos, verdad ?)
Llamad a la policía ( por que alguien escribiría aquí suplantando mi personalidad ) si alguna vez leéis algo bueno en este blog sobre Cela, Umbral, Bucay, Coelho o Isabel Allende. Particularmente Cela, escritor que en la post-guerra denunciaba a otros escritores poco afines al régimen franquista ( que se sepa, que nadie lo olvide, como no debe olvidarse que Franco colocó a la dinastía borbónica en el poder - 40 años de dictadura y 35 de propina ).
La ausencia de comentarios me mosquea, pero los 0 comentarios sobre libros empiezan a ponerme la mosca tras la oreja. Qué pasa con la lectura en esta parte del globo ? Hay muchos por estos andurriales que se compran, pongamos La trilogía Millenium, para cubrir un cupo de libros ?? ( y encima se lo comprarán para Sant Jordi, vamos hombre !!). Ésto no me generará adeptos, pero, muy mal. Y lo digo reconociendo que en los últimos tiempos me cuesta lo suyo encontrar tiempo para leer ( entre otras cosas a causa del que invierto escribiendo, y por tanto releyendo, ésta mi opera prima ). Comprendo la física necesidad de descanso, asistencia a gimnasio, relaciones ( reales o telemáticas ) con amistades et al , desplazamientos y, lógicamente actividad laboral. Pero por favor leamos ( iba a decir leamos narrativa, pero no hay que menospreciar el ensayo ). Creceremos leyendo y viajaremos leyendo. No sé el sentido de decirlo con este tesón, ni siquiera sé mucho por qué insisto y lo hago hoy, quizás la médium que me ha visto y ha pronosticado un esplendoroso futuro en el mundo de las letras modernas ( Sr. Herralde, aún no nos han presentado ), me haya convencido y ya empiece a actuar de un modo gremial. Pero debo insistir, y lo pienso hacer.

dimecres, 11 d’agost del 2010

ACEPTACION DE HERENCIA

Ayer : Como las audiencias distan de ser millonarias, y no quiero soltar verborrea sin sentido ( o por lo menos ser consciente que lo estoy haciendo ), mi decisión es no imponerme una frecuencia diaria, más cuando ( inexorablemente ) vuelve la época de madrugones y stress.
Pero héte aquí ( expresión rancia pero perfectamente correcta ) que tengo que pagar una de mis más recientes deudas y, Mademoiselle Burlesque ( queda chic así, verdad ? ), ésta es mi (in) modesta opinión sobre Sofia Coppola.
Para empezar : suelo desconfiar de los "hijos de" en lo que se refiere a las cuestiones del talento. Aunque es algo más vinculado a la vertiente más comercial de la industria, recuerdo pocos casos de talentos que mejoran con la progresión generacional. Ejemplos malos deben haber a patadas ( por ejemplo, Ziggy Marley, que no ha heredado de su padre más que los dreadlocks ), pero, para fastidiar a quien me considere un "hombre enfadado", mencionaré también alguno bueno : Los Strokes, mejores que algunos de sus célebres padres ( Albert Hammond, Julian Casablancas ), y, claro Sofia Coppola, hija de Francis Ford Coppola, ( por cierto tío a su vez de Nicholas Cage, que afortunadamente renunció a usar su apellido, pues me parece un actor absolutamente plano y mediocre ). Claro que Sofia Coppola aún no ha tocado el cielo de su papá dirigiendo The Godfather, I y II ( como dije el otro día su mala actuación perjudica The Godfather III ), pero sus tres películas hasta la fecha están revelando una sensibilidad bastante interesante . The Virgin Suicides, basada en el libro de Jeffrey Eugenides ( publicado aquí por Anagrama, mi editorial favorita ), Lost in Translation ( para mí la mejor, aunque podría pasar por ser una especie de promo alargado sobre Japón ) y Marie Antoniette, que no he visto aún, pues, y que todo el mundo se tire por los suelos, por mis conocimientos de historia me resisto a ver, pues no consigo dejar de entristecerme, cuando en las películas mueren mujeres ( y por favor que nadie me tilde de machista por este comentario, es un mero alarde de sinceridad, y si me hace vulnerable a ciertas chanzas, lo acepto encantado).
Así que basándome en 2/3 de su obra puedo decir que, si no se tuerce, al menos Sofia Coppola no arrastra lastimosamente el honor del apellido.
Otra cosa : consigue, sin tirar de apuestas seguras en compositores especialistas ( Morricone, Badalamenti, etc... ), encajar unas bandas sonoras en sus películas, casi a la altura de las de Tarantino o Baz Luhrmann ( el de Moulin Rouge ). Tiene una buena cultura musical ( espero que sus gustos salgan ahí y no se limite a pagar buenos asesores ), como lo demuestra haber encargado todo el score de The Virgin Suicides al grupo francés Air ( os hablaré mucho de Air ), que aparecieron en la pivotal banda de Lost in Translation, ésta para aullar de lo lindo con cantidad de música ambiental y la recuperación de Kevin Shields de My Bloody Valentine, y para Marie Antoniette ha incorporado bastantes iconos del after punk ( Gang of Four, New Order, The Cure, Siouxsie and the Banshees ) en un curioso requiebro anacrónico ( podría haber tirado de barroco, y se arriesgó).
No me gusta de ella que haya salido en un anuncio de Louis Vuitton ( creo que debería distanciarse de guiños tan manifiestos a los lujos propios de los adinerados ), y tengo cierta sospecha que su buen gusto procede un poco del selecto grupo de amistades y parejas que ha tenido entre los ambientes más arty de NY. No quiero decir con ello que, de no tener estas privilegiadas amistades, estuviese poniendo a Shakira en sus películas, pero todo ayuda ).
Como no podría ser de otra manera, debo agradecerle que descubriese, un poquito más, al mundo, esta delicia de música de Aphex Twin, allá por el 2001, y para quien piense que esto es blando que mire cómo se las gasta Aphex Twin en otros territorios, más ( tos cómplice ) ácidos.

dilluns, 9 d’agost del 2010

MUCHAS FELICIDADES ( NUMEROLOGIA # 2)



Esta es la 50ª entrada, es decir "bodas" de oro, del blog. Debería haber preparado algo sonado, pero es agosto, e improvisaré. Además, he decidido libremente, entre otras cosas, limitar endogamia, no aplicar autocensura, aceptar que hay más política de la que quería, menos sexo ( nos pasa a todos ), menos música, y ayer casi empezamos un conato de experimento sociológico ( qué devaluado está este término, madre mía ), con el temita de la Belén Estebán de los cojones.
El número 37 es un número primo. Invertido, el 73 es otro número primo y ésto no es muy usual. La diferencia entre estos dos números ( que lógicamente es un múltiplo de 9 ), es 36, justo el número anterior a 37. Pasar de un número a otro es una cuestión de avanzar, lo cual hay quien encontrará sencillo o simplemente imposible. La suma de 37 y 73 es 110, diez veces Once. Suerte, te la mereces.
Si despues de esta disquisición aún queda alguien despierto, repaso deudas actuales que impedirían cerrar el blog en esta cresta álgida de la fama en la cual estoy subido.
Debo a todos la segunda parte : Por qué la sesión de Goldfrapp cambió mi vida.
Debo a La chica Burlesque : Una entrada sobre Sofia Coppola, su gran gusto musical, et al ( olvidando como casi carga The Godfather III por su escaso talento como actriz )
Me debo a mí mismo : Como mínimo, porque quedó incompleto, una explicación de la mutación que se produjo en Depeche Mode a raíz de la marcha de Vince Clarke.
Ahora, una vez vuelvo a constatar que ciertos prólogos de las entradas son más largos que lo que prologan.
Volví a mentir ( o me equivoqué o me engañé... son meros matices ). Ví ( tercera vez ) un sólo primer capítulo de Mad Men, pero surgió Sons of Anarchy. Ni me van las bandas ni las Harley ni el boogie-rock grasiento, pero ojito con esta poco conocida serie. Los cinco capítulos que he devorado ( llevan dos temporadas ), muestran detalles de algo grande, ojo, no tanto como The Wire o The Sopranos ( seguid sin verlas, seguid, cuando las veáis sólo os quedará, como a mí, la sensación de perder el tiempo cuando veáis otra cosa ), pero podría, veremos por dónde se aventuran los guionistas, llegar bastante arriba. Así que, tras unos días, pongo, en su homenaje, una imagen en la entrada, no saquéis conclusiones erróneas. Seguiremos hablando.

No querría darle a las cosas más vueltas de las que se merecen. Ser uno mismo a veces no tiene nada de sencillo. De los motivos que últimamente me tienen intranquilo, el más acuciante lógicamente es la contemplación de la mala situación económica, y como ello afecta a las empresas. Por qué esta pasando todo ésto, sólo espero que, por poner un ejemplo, los grandes bancos paguen alguna vez la que han liado. Hayas dejado o te hayan dejado ellos el dinero, la sensación de hacer el primo es indeleble. Facebook, que todo lo tiene, no tiene ningún grupo, salvo algunos muy ingenuos, de oposíción frontal a la política de las grandes entidades financieras.
En fín, como no aclaro nada, acabo, de momento, hoy.
Pero tras unas horas, y visto lo soso que está quedando, vuelvo a añadir más cosas ( he tirado de archivo ) . La palabra desconcierto no recuerdo ( un día haré un compendio ) si ha salido mucho por aquí. Tengo cierta tendencia al desconcierto, y ello probablemente sea producto de sacar demasiadas conclusiones de cosas que aparentemente son sencillas - casi - binarias. Tengo ya el libro que comenté hace unos días, el que compendia diez artículos sobre The Wire. Magnífico, sensacional, menos un artículo ( de un profesor madrileño de filosofía ) que se excede en cultismos y en erudición y, bueno, te pierdes con el marasmo de referencias todas ellas arraigadas en la noche de los tiempos y en lo más granado del sophos de la especie humana. Resultado : bien, hablar, discernir, analizar, pero lo mejor es encontrar otra vez el momento, volver a ver la serie. Y me ha hecho pensar ( y me he desconcertado ) : en general, y particularmente, en este blog : seré un nerd, un geek un freak ? disfruto más a ) con lo que me gusta, o b ) con comentarlo y analizarlo ?: Hoy diría A, sin duda. Y no es lo lógico tras comprar el libro.
Lo siento, no puedo callarme : entiendo ciertas decisiones, pero también me desconciertan.
No me gustan tanto Miranda ( cierto lugar común) para dedicarles la canción del día. De hecho repetiré, por primera vez, una canción que evoca algo tan privado que es completamente secreto ( ya lo decían los Smiths : "all men have secrets"), buena canción, extraña letra, extraño día. Como volver de vacacaciones el día de tu cumpleaños.

diumenge, 8 d’agost del 2010

VOY A PASARMELO BIEN

Aclaremos primero :
Aunque un día me decida a revelar el orígen de algunos sumamente crípticos títulos de entradas que he ido poniendo, sé, repito, soy absolutamente consciente de que el título de hoy coincide con una horrorosa canción ( cual no lo es, eh ? ) de un espantoso, abominable grupete madrileño llamado los hombres G ( me niego a usar las mayúsculas para nombrar a semejante gentuza ). Nada. repito, nada, cero absoluto, que ver. Pero despues de tantos días, con un teclado de 102 teclas para mí solito, sin dejarme las yemas de los dedos para poner acentos o eñes ( repito, eñe, eñe, eñe ), estoy desbordado, no sé ni por dónde empezar ni como acabaré, pero pienso disfrutar. Eso sí, aviso, tengo que dejarme algo para mañana, sí señor. Primer pre-aviso.
Los hombres G, por cierto eran unos niñatos hijos de señores más o menos de la "cultureta" madrileña, clase acomodada, y que se colgaron la guitarra, o lo que fuese, con la única intención de cepillarse a unas cuantas con el rollo "soy rockero". Otro día hablaré, no merece la pena perder el tiempo, merecen la muerte ?, la social, la creativa, la artística ( si alguna vez vivieron ), claro que sí, ya, por favor.
Un buen caso de relevo generacional bién enfocado es Sofia Coppola. Sí, señorita Burlesque, sólo una respuesta a tu comentario ( despues de tantos días en dique seco, echaba de menos un feedback de alguien ) no es suficiente ( pues sé que una señorita Burlesque no comenta por "pena", esa palabra no existe en su vocabulario ), así que, aunque me había olvidado de mencionarla, Sofia Coppola tendrá su extenso comentario, someday, maybe soon.
Tras este pequeño prólogo :
Prensa que leo en días normales : La Vanguardia, a veces El País, muy esporádicamente El Periódico
Prensa que leo de vez en cuando, por muy curiosos motivos : El mundo, La Razón
Prensa que no leo nunca : ABC
Ayer un conocido que tiende a hacerse amigo me decía que, a pesar de cierta tendencia pelín burguesa-conservadora, La Vanguardia es un periódico intrínseco al hecho de vivir en Barcelona y alrededores. Y escribe Quim Monzó. No es poca cosa.
La Razón es un panfleto que te pone de muy mala leche, cómo cargan, se encarnizan al primer pretexto contra todo lo que no es Español+Derechista+Ultracatólico+Centralista es, reto a quien sea capaz de demostrarme lo contrario, indignante. Para colmo, conozco al subdirector, flipo, pero flipo de verdad que alguien pueda defender semejante ( y sabéis lo que dosifico aquí palabras malsonantes ) saco de mierda.
El mundo ( del siglo XXI), disimula un poquitín más que La Razón, su maquetación es como más moderna, aunque su tejido ideológico también acaba saliendo a la luz. Derecha, PP, acoso al gobierno.
El caso es que el otro día leí que en una encuesta de este último medio, los dos primeros personajes más odiados eran, por este orden, Josep Lluís Carod Rovira ( ya estamos todos, y voy a saltarme por hoy el tema político ) y ( lo juro, me he pensado mucho mencionarla por primera vez en mi blog, pero no me va la auto-censura ) Belén Esteban. Entonces, y, repito, olvidemos al primero, hoy no toca hablar de política, me he quedado como incómodo. Odio a Belén Esteban, cualquiera que me sugiera apuntarme a cualquier grupo en FB proponiendo vetarla, encarcelarla, deportarla, fusilarla, quitarle a su hija, lo que sea peor, cuenta con mi agregación entusiasta, pero, por qué comparto ese sentimiento con los lectores de un periódico como El mundo ?.
No la trago por vulgar, por maleducada, por creída, por usar a un menor para ganar dinero a su costa, por representar ese cliché de la pareja del toreo, por ególatra, por menospreciar a la gente, por zafia, por haber parido ese subgénero basado en no dejar a la gente vivir su vida... pero no sé si en eso coincido con los lectores de El mundo... yo no la trago desde la izquierda, y ellos desde la derecha, por ser una choni venida a más que se está forrando, cuando otras señoras de más categoría se lo merecen más que ella ?. En fín, si hay comentarios, conociendo al público, supongo que vamos a tener poquita polémica. No cierro el tema : zapeo y me quedo parado viendo y oyendo, como paralizado ( estuve a un tris de decir "fascinado") ante tanta basura, igualito que leo un artículo de Alfonso Ussía para apretar los puños de indignación, por enésima vez, o un pasaje de Mein Kampf, para alucinar como se pudo hipnotizar a las masas y llevarlas, literalmente, a cualquier lado.
"Music for the masses" fue el penúltimo ( el último fue "Violator") gran disco de Depeche Mode. Menos depurado, con una producción un pelo más estridente, alberga muchas grandes canciones, y ( en mi opinión afortunadamente ) la banda aún se decantaba más por el sonido de sintetizadores que en sus posteriores devaneos con las guitarras.
Como fui diciendo los días que estuve fuera, poca música oí. Para mí, y es imposible no sonar pretencioso, la experiencia de la música no es algo ligero. Veo imágenes, amplio mis sentidos, capto cosas que antes no, cuando oigo determinada música que ( premio al estereotipo ) toca la fibra.
Para demostrar el nivel de enajenación, decir que estos días, el sonido que más se ha fijado en mí cabeza, ha sido esta versión colgada en Youtube de un tipo que, con cuatro cacharrines, versionea a Depeche Mode, con un respeto religioso ( no canta, son instrumentales ) por las bases, por la filosofía, por esa herencia tan visible, sin las voces, de Kraftwerk. Aquí le toca el turno a Get the balance right, con ese complejo ritmo, cuasi-marcial. Podéis buscar la original, claro, que bastantes debemos sabernos de memoria, pero, a este rendido admirador homenajeando reverencialmente, oigámosle también, toneladas de empatía chaval, no sé tu jodido nombre, ( te haces llamar Me o DX5) pero we salute you. Y a Iban Didac Hair por recomendármelo, también.

SUITCASE'S CASE

El blog es una obligación mental y ( ya deberiáis suponerlo ) un desahogo. Hay otras obligaciones físicas ( no confundir con fisiológicas ) que en determinados días de meses como el de agosto ( estúpido, sólo agosto es como agosto ) a uno le acaparan muchas fuerzas. Así que de ahí esta ausencia. Esto es sólo un hola, qué tal ?. Me arreglo y vuelvo de verdad.

dijous, 5 d’agost del 2010

NO ES TAN SENCILLO

Llevo encima una lista con ideas que me apunto para ir nutriendo ésto. Tengo hasta el epitafio del blog si un día decidiese acabar con él ( y la falta de visitas o comentarios no creo que fuese un motivo... en el fondo resulta excitante la remotísima posibilidad de ser objeto de algún tipo de voyeurismo ) y el final que le pondría sería mucho más coherente que el fiasco de "Lost". No es tan sencillo. A veces esos temas que he apuntado no son los más adecuados para el día en concreto, por motivos objetivos o subjetivos. A veces incluso siendo temas candentes no estás fino para sacarles partido. Por poner un ejemplo éste es uno de esos pocos días con el título formando parte del texto, que era una máxima que estaba siguiendo más o menos a rajatabla. En unos días voy a volver a publicar entradas más extensas y trabajadas, sobre todo estilísticamente. Y quizás considere la posibilidad de auto-imponer un límite en las entradas endogámicas. Lo que es cierto es que como no vuelva pronto a casa la coartada proto-cultural del blog podría volar por los aires.
Otra auto-imposición : aunque hablaré de por qué resulta tan avasalladora la presencia del castellano, el català tornarà, i es quedarà.


dimecres, 4 d’agost del 2010

NUMEROLOGIA #1

Dos líneas son dos líneas y ya es más de lo que he obtenido de muchos. Y animar a uno a que siga con esta especie de fron-tenis pseudo - iba a decir literario- ensayístico, cabe tenerlo en cuenta.
Por tanto debo dedicar, elípticamente, esta entrada al número 36. Para empezar, aclarar que el 46 es superior en 10 al 36. Habrá quien se alegre, pero no soy yo. Dentro de la primera centena, es un número redondo. Es un cuadrado, técnicamente el primer cuadrado de un número no primo, ya que el 16 es cuadrado de 4 que es cuadrado de 2. Esto es una licencia que me permito, para quién se va a enterar no espero muchas demandas (que nadie me hable de demandas ). Más excitante es saber que 36 ( si exceptuamos el cero, gana la banca ) es el número de cifras de la ruleta clásica. El azar tiene esas cosas. Se me pidió que hable del azar, pero será otro día, y documentándome antes. Hoy se da el caso que R, aún sin sobrenombre y no sé a qué esperamos está en esa ruleta, último número pero dentro. Creo, que los habituales estamos todos de vacaciones, eso es azar y fortuna a la vez. R, recuérdame que te dé un beso. Ojalá sin gafas de sol.

SCIENCE FRICTION

Ando bastante desorientado sobre el telegráfico uso del blog de estos últimos días. Ciertas necesidades de orden matemático harán que uno, quizás dos, días, no envíe nada. Haré un breve repaso : llevo 5 días sin escuchar música decente, 4 sin ver nada de TV ( no sé si tiene sentido la palabra decente asociada a TV, visto lo visto ), eso sí, he leído unas 150 páginas de Bolaño ( hace falta volver al tema ?), más todos los días la prensa, ( compré - hábito vacacional - incluso prensa deportiva ), y he realizado el ejercicio de esfuerzo de traducir diálogos en francés ( trés oxidé mi francés ), italiano, y - o debería poner e ? - (sorprendentemente el que menos) inglés. Estas experiencias veraniegas resultan un poco confusas : por una parte tiendes a pensar en términos pan-europeos, viendo a los niños establecer relaciones basadas en cosas como tirarse agua, por otra, ves ( y oyes e intentas entender) a teóricos "compatriotas" (ahora echo de menos la cursiva en la BB, qué exigente me he vuelto ), y te preguntas qué narices tienes que ver con ellos. Volvemos, quizás, a ese blog político que tanto juego da... Hace unos días planteé lo del sexo, ahora la política... Nos joden los poIíticos todo lo que pueden, o nos dejan insatisfechos ?

dimarts, 3 d’agost del 2010

NUBOSIDAD VARIABLE

Es un poco patético el afán que tenemos por llenar al máximo los días de vacaciones de todo tipo de actividades. También perrear tiene su mérito, el cual reivindico aquí y ahora. El esfuerzo del blog es titánico aunque encontré el G-spot a la BB y ésto va como la seda. Seda es un muy buen relato de Alessandro Baricco. Pero ya lo dije. Muy en el fondo habla de una historia de amor casi imaginaria, ésto no lo dije. El libro es corto, corto, de hecho ya he escrito más en este blog yo que Baricco en Seda. Bolaño lleva un montón de revolcones en las cien primeras páginas de Los detectives salvajes, a esas alturas Seda ha acabado, y los protagonistas no se han bajado ni la bragueta. Es el sexo un tema tabú ( qué gusto me ha dado poner este acento ! ) en este blog?. No me gustaría...

dilluns, 2 d’agost del 2010

SUPERÁNDOSE A SÍ MISMO

Reacción de júbilo insólito. Por fín dejo de parecer un paleto. Acentuaré. Y aunque tuve ayuda, casi lo encontré solito. Más retos otro día. Cinco días más hubiesen puesto en duda ciertas cualidades que deben ser inequívocas.

Añoraba la ñ ?

Gracias a quién me lo ha explicado, no chica, hoy puedo llamarte niña. Puedo decir añorar, pestañear, coño, peñazo, coñazo, mañana, cañon ( sin acento ). Puedo despeñarme o morir en el empeño, o morir añorando.

MAS RALENTI DEL QUE PENSABA

Eso (aunque el parentesis sea mas largo que la entrada en si (vease libros de David Foster Wallace (r.i.p.), como por ejemplo "Hablemos de langostas" ) debo indicar que me pareceria absolutamente desproporcionado ( a la par que injusto) que esta escueta entrada obtuviese comentarios que le han sido negados a otras ( sin dudarlo mejores) entradas ) .

diumenge, 1 d’agost del 2010

QUE JODIDO ES QUE BOLANO VAYA CON ENYE

Siempre, para ser sincero, cada verano ( senyal inequivoca que puede que sea la epoca en que mas se vive) pienso que triste fue que este hombre se nos fuera con 50. Triste es que no nos diese la oportunidad de criticarle un dia si se hubiese vuelto un decadente escritor aburguesado viviendo de rentas de una gran obra (como si solo tuviese una). Triste es que no pudiese enviarle una notita recriminandole que por su culpa he dejado el abuso pernicioso de las subordinadas para (q.e.d.) sustituirlo por un mas pernicioso aun abuso del constante intercalado de los parentesis. Le gustaban The Pogues y no me quedo muy claro si los Suicide. Entre muertes absurdas, muertes mas creativas que fisicas, y muertes deseadas en pesadillas politicamente incorrectas, hay muertes que le dan a uno ganas de morirse tambien. Roberto Bolanyo, junto a Marley y a DeNiro, tres Robertos mejores que tres sopranos, porque tambien Sopranos solo habria que haber de otro tipo.

dissabte, 31 de juliol del 2010

INSTALADO EN LA PEREZA

Achicharrado. Podria cambiar el nombre del blog por Aquaman. Actividad intelectual propia de un recien nacido. Dos hojas de libro leidas, incluyendo portada. Relaciones multilingues, sigo sin encontrar dieresis. Lo mejor, cero TV, comprensible por mi nulo nivel de aleman y holandes. Cancion del dia desierta.

divendres, 30 de juliol del 2010

LOS DETECTIVES SALVAJES

No hay mas remedio que ser breve y conciso con este cacharrito. En una especie de pseudo-paraiso multilingue, (si los acentos son dificiles imaginad la dieresis) ya he practicado italiano y frances. La gente lleva unos libros horrorosos, la musica es para suicidarse, pero estar de vacaciones cambia la perspectiva y lo hace soportable. Prensa del dia : Espanya muge porque les hemos quitado su "fiesta nacional" ... A que me suena toda esta terminologia ... Robbie Williams suena "Feel"... No me parece mala, nunca me lo ha parecido. Vamos a ponerle el titulo ??
Segueix a @francescbon