MAS GRITOS Y SUSURROS

Aquí todo resulta bastante previsible. La final de la Eurocopa es una demostración fehaciente del reparto de poderes.

Los italianos se han acurrucado silenciosos en un rincón, sin muestras visibles de su origen pues apenas cruzan palabras entre sí que puedan revelar su nacionalidad.

Conforme los goles se van sucediendo ese rincón se empequeñece, si ya lo era al principio, conscientes de su posicíón minoritaria, al final han conseguido prácticamente diluirse en el escenario. Fundirse en azul.

Los españoles tienen un aspecto ligeramente más cohesionado: pero no. Aquí hay tres tipos de españoles, o, aclaro, de personas que disponemos de un carnet de identidad español.

Están los vascos, únicos orgullosos ostentadores de pitar al bueno de Iniesta por su gol en el mundial. Pitos por cuestión política. La selección española no les representa para nada, con un único vasco relativamente importante en juego, Xabi Alonso, pero que se alinea habitualmente con el Madrid.

Quizás cuente la anécdota del nombre de pila vasco de Iker Casillas, pero ya está. Los vascos prefieren que gane Italia, elección algo desafortunada conforme avanza el partido y el varapalo se confirma.

Estamos los catalanes: que estaríamos, en otros tiempos, en una posición parecida a la vasca, pero que nos cuesta mantenerla: muchos jugadores catalanes y del Barça: mucho patrón de juego que resulta familiar. En el fondo, nos apetecería compartir la alegría que apreciamos en nuestros jugadores, pero nos lo impide cierto sentimiento difícil de explicar. Lo cual nos lleva al tercer grupo.

La hinchada de la Roja, pletórica en camisetas de todo tipo, desde las oficiales con todo tipo de distintivos, en las que Iniesta y Xavi (para hacernos rabiar) arrasan, hasta las cutres que los periódicos de la Brunete mediática se han encargado de distribuir.

Tienen sus banderas, todas constitucionales, eso sí (todas Made in China, eso también), y niños con colores pintados en la cara y alguna bufanda que, hoy que ha llovido y la noche es fresca, no parece desentonar tanto.

Exultantes, acaban, claro, pasándoselo bien, ignorando si los demás encontramos eso grotesco o folklórico o ridículo. 

Teoría de puro barcelonista: cuántas ganas tienen todos esos de celebrar jugadas de  Iniesta o de Piqué sin ser sospechosos de barcelonistas o de catalanistas. Qué relajado o qué poco sospechoso jalear el gol de Jordi Alba, qué todavía no se ha hecho la foto con la camiseta del Barça. Más de uno pensará si eso no tiene vuelta atrás.

Desaparecido Raúl o Guti (o Butragueño) el forofo madridista que estos días se enfunda la camiseta roja moja las bragas pensando en lo que sería un equipo así, pero de blanco. Tiene que morderse los puños al constatar la personalidad blaugrana de ese colectivo.

Que sí, que Casillas ha encajado sólo un gol, que Sergio Ramos, que se ha cortado el pelo, ni siquiera ha parecido tan lerdo y hortera como de costumbre, o que Xabi Alonso, sin duda alguna el más culé de los jugadores del Madrid, parece obstinado en alargar esos momentos rodeado de los mejores centrocampistas de todos los tiempos.

Acaba el partido, y la gente vuelve en cinco minutos al punto en el que estamos. El de un país maniatado por bancos extranjeros y por políticos inútiles y estúpidos que creen que el forofismo es una inversión en votos a largo plazo. No: la prima de riesgo de esa decisión es muy elevada, pues el fútbol no va a pasar de la misma sensación que echarse agua fría en una quemadura: la ampolla acabará saliendo, y el dolor será el mismo. Apenas diez minutos tras acabarse el partido y levantarse copas, la TV muestra imágenes con celebraciones y declaraciones que la gente ignora, por obvias. Todo el mundo ha vuelto a pedir sus cervezas y a mantener la calma. Bueno, quien tenía calma.