SEGUNDA FASE DE CEGUERA TEMPORAL

Escribo ésto en domingo. Ante mis ojos, la pantalla en blanco.

Seguro que esta pantalla en blanco, de un portátil Samsung R540, dispone de una tecnología adecuada que impediría, a diferencia de la luz solar, que mis pupilas fueran dañadas en caso de una exposición prolongada. Mi mirada recorre la pantalla, y a medida que hay menos pantalla en blanco, y más letra escrita, me invade una sensación mezclada: paz interior, al menos parece ir saliendo algo que pueda presentar como texto (contraería presentar como texto, y me sale pretexto), a la vez excitación. Mira que si de ésto saliera algo bueno. Nah (que es mi última manera de decir "no": como con una especie de guisa algo usamericana).

He quedado congelado en ese momento de la mañana del sábado pasado. La pelota surca el cielo, chutada por Gerard. Es un cielo que ahora recuerdo como el de los capítulos de Oliver y Benji. Es un cielo donde hay pocas nubes, y algunos árboles frondosos que se recortan en el azul. Es un cielo de un azul primaveral, de ese azul primaveral que no debería definir como barcelonés. Los colores sólo son londinenses o parisinos. Sí. Es lo que nos vende la publicidad, pues será cierto. El balón es un Size 4, desgastado por el cúmulo de partidos y entrenamientos, sin una marca reconocible. Además, que más da: su giro en plena trayectoria impide reparar en ese detalle. El gol es el tercero del equipo de mi hijo. El que nos permite (el partido acaba 3 a 2) ser el único equipo que derrota al campeón de nuestra competición, y asegurar una muy digna cuarta plaza (para ser un equipo nuevo, y con niños un año menores que la mayoría de nuestros contrincantes). Tengo muy claro que todo eso es irrelevante, sólo se trata de un equipo entre decenas, de un partido como hay miles.
No sé por qué motivo, tras escribir estas frases, como arrastrado por la trampa de la emoción y del torbellino de sensaciones paterno-filiales ( y por haberla leído mencionada en Cineclub), me entran ganas de ver, por primera vez, El exorcista. Ya veo a algunos de vosotros con las manos en la cabeza, veo incluso como algunos cuchichean y se dicen entre sí cosas parecidas a "y nosotros haciéndole caso al tío éste". Pues que diréis si os digo qué tres grandes obras de la literatura USA se atrasan una y otra vez en mi pila de pendiente, sin que vea el momento adecuado para acometerlas o, peor, horror, mátemos ya al tío éste, superar sus primeras 30 páginas. Lo digo bajito, y pasamos rápidamente a otro tema: A sangre fría de Capote (más o menos sabido, y justificada razón para que 6Q haya dejado de escribir, ofendido, en su propio blog), Santuario de Faulkner (que ha estado colgada un par de días como lectura en curso, pero, otra vez, no es el momento) y El gran Gatsby de Scott Fitzgerald (después de una intentona de unas, repito, 30 páginas donde no me aclaraba donde era la casa de la fiesta y qué pintaba una sobrina de tres años y unas chicas que eran primas, o así).