CATALA, A L'ATAC

Lo del título, aparte de una declaración de principios, es una figura llamada palíndromo. Por decirlo sencillamente, un palíndromo es una frase, o  varias seguidas, capicúas. Se leen en un sentido o en otro y lees lo mismo. Algún colgado ha escrito una novelita entera en palíndromo, lo cual debe ser insufrible cuando ya disponiendo de muchas palabras te cuesta encontrar qué poner nada más falta que te compliques tanto la vida. Pero puedo poner unos cuantos palíndromos sencillitos y parece que tengan hasta su gracia ( puede ser que sean una cosa amena ) :

Ámeme, mema

Sobornos son robos

La ruta natural

Roma nada, Adán, amor

Ata la lata

Lata es lo que se vuelve esto de los palíndromos despues de un ratito, no ?. Son como la sal, si te pasas, eso no hay quien se lo coma. Me gustan más los anagramas ( aparte de que Anagrama, mi editorial favorita, uso un casi anagrama / falso palíndromo para bautizar su colección en catalán, La Magrana ), que consisten en reordenar las letras de una palabra o varias hasta obtener otras. No es tan coñazo y es más imaginativo. Es como un scrabble, pero si tienes bastantes letras puedes hacer guiños. Salen cosas raritas, por eso.

Este es un anagrama del nombre de cada persona con la que he comido hoy :

Rezarán : Húndela, retabas    (curioso que salga un palíndromo también : Retabas, Sabater. )
Ya reirá : flota, gandul
Va, que querrán el Matizzz ( problema con tres z, R , pero saqué el modelo de tu coche, no ??)

Sí, estoy bastante mal. Bueeno, cuatro días de fiesta curan alguna que otra cosa.

John Barry : Quizás musicar las películas de 007 haya acabado encasillando demasiado a John Barry ante el público de a pie. Luego alguna banda sonora excesivamente edulcorada ( Out of Africa ), ya en lo avanzado de su carrera, para mí, fallos muy perdonables para alguien que compuso, aparte de The Persuaders theme, que colgué ayer, y que contiene en sus escasos dos minutos más talento que la carrera enterita de, pongamos, Phil Collins ( no aguanto a ese tío ), auténticas perlas como las dos que os regalo a continuación, evocadoras, elegantes, suntuosas. Como suben esas cuerdas en la primera, qué título ( La chica con el sol en su cabello ). Y a qué misterioso rincón de una ciudad europea en plena guerra fría nos lleva la segunda.

http://www.youtube.com/watch?v=J3LopRkEPOI

http://www.youtube.com/watch?v=HTCq3CUdJ4E

6Q empieza a tener maneras de auténtico poeta, y empiezo a pensar que sus comentarios toman forma de spin-off de este tinglado. Le pedí permiso para mostrarle ante quien no le conoce por aquí ( de manera críptica eso sí ) pero no he obtenido respuesta. Sí es curiosa nuestra progresiva coincidencia de gustos, ahora bién, puede resultar obvio que, por ejemplo, Antonio Carlos Jobim es tan objetiva y jodidamente bueno que, si no eres un auténtico trós de carn amb ulls, debe gustarte. Lo mismo de Barry ( mañana me arrepentiré de haber despachado a John Barry en unas poquitas líneas, pero volverá : ya he decidido que este blog se pare a la entrada número 2666), lo mismo de Lalo Schiffrin.

En 1989 un auténtico idiota al que conocía ( desgraciadamente no el único ) que alardeaba de saber mucho de música me avisó que se subía a Andorra ( entonces aún se subía a Andorra a por discos que aquí no llegaban ) y que si quería algo. Como era un enteradillo decidí pedirle los dos discos más estrambóticos que se me ocurrieron ( y que creo que aún no estaban editados cuando se lo pedí). La cara que puso de no enterarse de nada no se borrará de mi memoria. Los discos eran Electribal Memories de Electribe 101, y el maxi Getting away with it del supergrupo Electronic.  Electronic fue una banda de corta duración formada por miembros de los Pet Shop Boys, los New Order y los Smiths. No fue la suma de sus partes pero dejó algunas excelentes canciones como ésta.

http://www.youtube.com/watch?v=DSfjtdnUsls

ERASE AND REWIND

Lo de ayer no tiene nombre. Tanto alardear y sacar pecho y mencionar referencias y me descuelgo con un horroroso post trufado de frases manidas y entusiasmo impostado, digno de un profesor de instituto. Pero veamos, no un profesor de esos que embelesa a los alumnos y les hace descubrir matices en que no habían reparado.

El profesor de instituto es un tío que se pegó sus cinco años estudiando biología, empujado por la ilusión, la ciega e ingenua ilusión de aportar algo a la ciencia. Algo aparentemente modesto pero a la larga espectacular : una especie de insecto, un proceso determinado en la metamorfosis de algún organismo importante para garantizar el círculo de la vida en una ignota zona de la selva amazónica. Pero algo falló, y ahora se planta cada día delante de 20 niñatos cuyo interés por él se centra en esperar que se gire a la pizarra para mofarse de su trasnochada pinta de eterno estudiante, de rata de laboratorio. No ponen el más mínimo interés en lo que les explica, sólo le escuchan para apuntarse que no le hagan caso a las células vegetales que eso no entrará en el examen. Y zas, les mete los cloroplastos y el proceso de la función clorofílica y los tumba a todos. 20 críos que van a tener que explicarle a sus padres que se presentan con un cero ese trimestre "porque el hijoputa nos mintió con las materias que entraban". Y el tío sonreirá en su casa, acariciando una iguana que se ha comprado para que le haga compañía, y dirá, os he jodido. Pero mañana volverá a estar delante de ellos.

Lejos de borrarlo, el bochornoso post de ayer, empezado con entusiasmo pero rematado con el freno de mano puesto, ahí se quedará, un poco como esas fotos que los gordos se cuelgan a la nevera para verlas cuando se acercan a picar algo.

Y esa lista con los compositores geniales, Dios mío, si parecen los reyes godos.

Por qué nos gusta la música de las películas ? Yo veo imágenes con ciertas músicas. Con el cine ese esfuerzo ( que puede ser estimulante pero que seguro que algún día nos da mucha pereza ) no hay que hacerlo tanto. Ya lo han hecho otros por tí. La secuencia del anime de Tarantino, hiperviolenta pero, en el fondo, melancólica y un claro ejemplo de violencia que engendra violenca, nos parece genial por esa música de Luis Bacalov, música que Tarantino se toma prestada de una película del oeste, igual que hace con unas cuantas de las que pone en Inglourious Basterds. Éste no va a por los hits seguros para que la gente vaya al cine a dar palmadas. Te zampa músicas que no sabes de dónde ha sacado ( yo diría, de tragarse 5 películas diarias sentado en el mostrador del videoclub que atendía ), las ajusta. En la secuencia del Oso Judío el momento en que entra la música ( cuando enfoca el túnel del que sale Eli Roth ) todo está planificado para que te quedes fascinado mirándola, una y otra vez.

Tarantino usa piezas de otros score ,los saca de contexto y los hace suyas. No importa si luego te enteras que son anacrónicos, si son las clásicas bandas sonoras geniales de malas películas.

Iremos poco a poco : Angelo Badalamenti.

Accedió a la fama por Twin Peaks Theme, delicada apertura acompañada de pájaros, idílicas imágenes de montañas, la serrería. Cuando empìezas tan alto, puedes marearte. Se volvió, aunque ya lo era, un asiduo a las bandas sonoras de las películas de David Lynch, y algunas otras. Versátil, ha hecho bandas sonoras más jazzys, más experimentales, más clásicas, más festivas. Ahora puede que empecemos a tener la perspectiva para valorar su inmensa aportación. Pasó algo : la gente dejó de entender las películas de Lynch ( cosa que a él, por supuesto, le da igual ). Pero daba igual, estaba el score de Badalamenti.

http://www.youtube.com/watch?v=vKECGqR5JmU&p=53BC0B0D23E8625F&playnext=1&index=10

De regalo, y también pertenece ( a una extraña película protagonizada por Sean Penn ) a una banda sonora, una de las últimas cosas decentes que grabó David Bowie.

http://www.youtube.com/watch?v=MJRF8xGzvj4

WRITE ABOUT IT, SHOUT ABOUT IT

Espero que ésto ya vaya representando el final de las entradas telegráficas que últimamente he ido colgando. Contra mi predicción de hace unos días, aún estoy aquí y la cosa no ha andado tan mal como para pensar que he nacido de nuevo. Realmente merece la pena de vez en cuando estar algo pachucho para darse cuenta de lo genial que es tener una buena salud.

El título del post de hoy es un pequeño guiño a una vieja canción de Simon & Garfunkel que supongo que todos debemos conocer : Mrs. Robinson. Esta canción salía en la banda sonora de una añeja película llamada El graduado, película que no he visto ( menudo retraso llevo con el cine esta semana ), pero que si no recuerdo mal versaba sobre un estudiante de unos 20 años que se lía con la madre de una compañera. Courteney Cox ( conocida por su papel como Mónica en Friends, serie que yo diría que no ha envejecido bién, incluso, visto todo lo que ha pasado tras ella, afirmaría que está claramante sobrevalorada ) protagoniza una serie llamada Cougar Town, de la cual han dado una temporada en un canal de pago más bién minoritario. La serie va de cougars, que es como en USA llaman a las señoras de 40 años para arriba, ya sean solteras o separadas, que salen a la caza de mozos sensiblemente más jóvenes que ellas ( pongamos de, máximo 25 años ) con fines que no voy a entretenerme en detallar. La descargué a raíz de alguna reseña que leería en algún sitio, le expliqué a mi mujer quien salía y cual era el main theme de la serie, me miró extrañada, como diciendo, por qué me va a gustar una cosa sobre eso, la víó, le gustó ( no llega a saltar, pero pongamos que le dé un 7,5/10). No sé si debo mosquearme.

Francesc : te vas por las ramas. Hablaba de El graduado : Mrs. Robinson, la canción, fue compuesta especialmente para figurar en la película. Recuerdo la portada del disco como difusamente, con un jovenzuelo Dustin Hoffmann delante de la pierna, supongo, de Mrs. Robinson. Simon & Garfunkel tocaban varias de sus canciones en esa banda sonora. Cuando la gente me pregunta ( obviamente gente que no lee aquí ) qué música me gusta, tengo una contestación casi stándard : "cualquier música que no tenga fines comerciales, menos el heavy metal, y la clásica", para a continuación aclarar "lo más cercano a la música clásica que me gusta son las bandas sonoras de algunas películas". Pues eso : no soporto la música clásica, sobre todo esa enraizada en los siglos anteriores al XIX, que encuentro pesadísima y un puro tostón, seguramente sea una cuestión de incultura, pero Mozart, Wagner, Bach, Beethoven, Haydn, Schubert, la ópera ( dios mío que insufrible me parece la ópera ), no me dicen nada. Salvo a Mendehlson, a Debussy y Fauré, y por supuesto a Erik Satie. Pero la música para películas si tiene, para mí, una sensación difícilmente descriptible de contemporaneidad, no sé definirlo, pues, en muchos casos, son los mismos instrumentos, las mismas estructuras, la misma dinámica compositiva, pero, veo ahí, algo, que me gusta.

Para no hacerme pesado diré que hay dos tipos de bandas sonoras más o menos estereotipados : La inclinada hacia el cine más comercial que consiste en escoger temas sueltos de artistas generalmente conocidos y empaquetarlos todos, eligiendo estratégicamente canciones gancho que ya quedan asociadas a momentos de las películas ( Ghost, Pretty Woman ), en algunos casos bandas sonoras completamente indispensables pues parece que la película se ha hecho para prestarles imágenes ( Saturday Night Fever, Grease ). El cine de Tarantino ha representado una cierta revaloración de este concepto : Tarantino tira de rescatar sonoridades de todos lados, y ajustar de una manera tan matemática el ritmo de las imágenes al fondo musical que no puedo resistirme a aportaros esta versión, absolutamente desquiciada, de la famosa secuencia de anime en Kill Bill. Alargada y sin censura.

http://www.youtube.com/watch?v=Rd2gG7arxfg

Veo que éste podría ser un post en dos partes :

El segundo tipo de bandas sonoras es el de composiciones creadas expresa e íntegramente para la película. Hoy no voy a extenderme en el tema, pero mencionaré unos cuantos compositores completamente geniales :

John Barry

Ennio Morricone

Lalo Schiffrin

Angelo Badalamenti

David Holmes

Jon Brion

Creo que merece la pena extenderme en ello mañana. Cuando mi hermano y yo teníamos aún edad para dormir en la misma habitación, en mi casa había una´habitación sólo para jugar. Había una televisión, naturalmente en B/N que yo miraba distraídamente mientras, sentado en el suelo, hacía, por ejemplo, puzzles. Tendría unos 7 u 8 años cuando la melodía de la serie Los persuasores, escrita por John Barry y protagonizada por Tony Curtis ( murió hace unos días ) y Roger Moore, se metió en mi cabeza, música instrumental, evocadora, para no salir de ella en unos 40 años, que es lo que allí lleva. Sin duda alguna, una de las canciones que me hizo engancharme a la música, ese sonido ordenado en melodía o armonía. Ríete de la madalena de Proust, a mí oír esto me lleva a mi infancia.

http://www.youtube.com/watch?v=ykLCAfVa410

FUERA DE JUEGO

Si yo fuese el que pone las reglas en esto de los blogs ésto no debería contar ni como entrada.

Me duele la cabeza.

Estoy cansado.

Hasta le he pedido vitaminas al médico a la vista de mi agotamiento, sobre todo, mental.

Tengo que ver al menos tres películas esta semana, apenas he empezado la primera.

Creo que haré ese puente que se avecina.

No voy a gastar mis escasas fuerzas en discutir, hoy, ni sobre otras cosas, ni sobre mi escasa sensibilidad hacia la nueva literatura escandinava. De hecho, ni siquiera me apetece entrar en Google Translator y buscar la traducción sueca de fuck you.

A los que sean especialmente críticos con ésto, os imploro ; fijaros la frecuencia que cogí desde que 6Q me dió un oportuno estirón de orejas.

No pongo música, que nadie haga ruido.

AUN SIN TITULO

Hechos :

Por primera vez en muchos años hoy no he pisado la calle. Puede que deba volver a los antiguos y rememorados tiempos de la convalecencia, para recordar un día en el que ni tan siquiera bajase a comprar el pan y el periódico ( que conseguí que comprara mi mujer, lo cual no debería ser tan extraño ). Diferente es si hubiese estado al 100 %, pero todo me parece como curioso. Eso mismo, colgar un post al mediodía, haberme auto-disciplinado para trabajar. Añadiré dos cosas más : alguien me está leyendo desde Colombia, de hecho, hoy he sido más leído desde Colombia que desde este Estado ( ya sé que doy rodeos para no llamarle por su nombre). Y otra, se acabó, no me he sentido a gusto, mañana a la carga de nuevo.

Daños colaterales :

Voy con el paso cambiado. No lo paso bíén, pero quizás sea mejor. Con toda sinceridad.

Provocación gratuita :

No hubo impacto sobre el tema de la trilogía Millenium ?? Debo tirar una piedra más grande al río ?? Sólo el primer libro me parece medianamente reseñable, y sólo en un indefinido tramo entre la página como 400 y la 600. Me senté, me tomé un buen whisky, leí avanzada la noche, lo siento, decepción ( la clase de decepción, eso sí, que es hija de un exceso de espectativas ). Qué le falta ? sobre todo, valor literario, y no niego que pueda ser culpa de una difícil traducción. Por eso soy partidario, si ello es posible, de los autores en sus lenguas maternas. Por eso Bolaño es Bolaño, porque sus palabras nos llegan como el las concibió. Haré una excepción : Houellebecq, genial traducido, cómo debería ser si mi francés superase la barrera de una conversación banal.

Hurgo en la herida : parece ser que el boom de Stieg Larsson, como si de una corriente colectiva se tratase, puso de moda esos autores escandinavos con novelas estilo thriller, proliferando y llenando anaqueles con sus apellidos acabados en sson y berg y qvist. Novelas que no he leído ( los críticos de verdad creéis que leen todo, bah !! ) pero que deben hablar de crímenes escondidos y sepultados a medias por el transcurso de los años y las capas de hielo. Ciudades dónde hace siempre un frío del carajo, con lo que cualquiera que esté más a gusto en la intemperie que guarecido en su hogar ( pasadas ciertas horas ), es que algo malo ha hecho, o hará.
Gracias, pero no, gracias. Las modas pueden servir para los estilos musicales ( y no todos ), pero el talento, en la literatura, es individual. Al vecino no se le pega por comprar en el mismo súper. Si no tuvimos bastante con la moda de los libros de enigmas ocultos de otros tiempos que desencadenó El código Da Vinci ( y, por favor, ya me he granjeado bastantes enemigos hoy, así que nadie me pida una opinión sincera sobre El código Da Vinci, aún reconociéndole el gran mérito de haber hecho cabrear a los carcas del Opus Dei, cosa que, pensándolo bién, ya contaría con cierta benevolencia por mi parte ).
Y para acabar de joderlo, aunque también me recuerda a Ikea, Suecia me sigue recordando a Abba. Quelle horreur.

Otra cosa, el tímido re-styling. Me harté de Piedra-papel-tijera ( this joke isn't funny anymore) y si Bolaño es una referencia, Klee es otra, De Niro lo es, David Holmes lo es, Ashley Beedle lo fue ; Disco Evangelists !!

http://www.youtube.com/watch?v=2Z8IQdlQuOE&feature=related

EL TALENTO, SU AUSENCIA Y SU EXAGERACION

Esto es como las ostras vivas y el limón, y no sé si hay muchos vegetarianos ahí. Como estoy en casa, escacharrado, pero beneficiándome de las inmensas posibilidades de la tecnología de hoy, veo que deberé volver a hacer de Agent Provocateur, a ver si un mínimo estímulo capta nuevos adeptos, o hace que los que lo son despierten de un cierto letargo ( con excepciones, sí ).

En la sociedad Ipod en que vivimos, término que creía haber acuñado, pero ya he visto en algún otro lado, todo es de consumo rápido, y a otra cosa. No soy uno de esos insoportables pedantes del club de la lentitud, los de degustar y enrollarse y meterse sobremesas de cuatro horas. Pero tampoco del fast-food. Así que vamos a remover en la herida.

Hechos culturales sobrevalorados ( apunto estuve de decir productos, pero no ) : O sea, tanto ruido para nada.

Me voy a ganar estirones de orejas por doquier, pero empiezo yo :

LA TRILOGIA MILLENIUM

Corro a esconderme.

UNA TRISTE ASOCIACION DE IDEAS

Bueno, acabé Shutter Island. Lástima que ya haya quedado asociada al estado febril en la cual la he visto, en tres sentadas.

Espero que todo el talento que Scorsese se ha ahorrado ( o ha racaneado ) para esta floja película, a la cual otorgaría un adjetivo que no pensaba usar con este, todavía, totémico director ( risible ), lo emplee en la serie Boardwalk Empire. Martin, quien bién te quiere te hará llorar . Di Caprio (pues a primera vista el proyecto no debió parecerle lo malo que ha salido, y su actuación sola, con no ser nada del otro mundo, no podía salvar este desaguisado ) : tú vigila lo que haces, que estás bajo el microscopio ( bueno, ha hecho Inception / Orígen , y parece que no está mal, pero habrá que verla).

Próxima parada : There will be blood ( Pozos de ambición, anda que... ). Pienso dedicar la semana que viene al cine, aunque sea para corroborar mi teoría de las series, el pulso narrativo, el desarrollo de los personajes, la importancia de las tramas paralelas, el papel de los secundarios, bla bla bla...A ver si con ésto los tan entusiastas seguidores se sueltan alguna frasecilla.

Para despedir el día ( curiosamente prolífico día ) ahí van tíos con barbas y bigotes armando jaleo, machacando guitarras, con Nick Cave al frente - para recordar que su estimada Sra. aún no ha podido colgar su comentario, muy esperado por un servidor.

http://www.youtube.com/watch?v=pfLol92MD_8

IBUPROFENO, I LOVE YOU

Pues parece ser que sí exageraba.

Eso sí, no me he librado de mi tradicional dosis de sueños febriles, retorcidos, extraños, agobiantes, que siempre acompañan mis escasas enfermedades. Debería apuntarlos, como hacen algunos, y llevarlos al psicoanalista de guardia ( que será, casi seguro, argentino ), para que escarbe en mi psique y acabe sacando alguna conclusíón de esas a las que uno sólo puede responder con un arqueo de ceja y un amago de ir a levantarse indignado para salir de la consulta. Dr. ( seguramente se llamará con un estrambótico nombre compuesto más un apellido de resonancias europeas , pongamos Gabriel Huberto Seldemann ), no siga por ahí.

Por cierto, jamás me he visitado con un psicólogo, psiquiatra o psicoanalista. Si alguien lee ésto y esboza una sonrisa cómplice mientras dice " y a qué espera ", que salga de las tinieblas y se manifieste. Quizás sea la misma persona que veladamente criticó mi estilo y se ampara en la oscuridad del anonimato. Aún no conozco su identidad.

Éste es un extraño post mañanero pues he preferido guardar reposo ante la semana que se avecina, y es muy posible, pues tengo trabajo en casa, que esta noche mis condiciones no sean muy buenas.

6Q : dos sugerencias, más o menos imperativas ( dejemóslo, como un cabrón que conozco, en sugerencias impositivas ) .

1. Cuelga éso que me has enviado en el FB, por favor. Este blog vive mucho de esas coincidencias, señales que yo les llamaba en un post ( hablando de Monzó y de trasteros en Malgrat ). Yo podría usar el cortar y pegar pero creo que no es bueno que actúe ahi en tu nombre.

2. Yo que tú ( sabiendo que nos falta tiempo pero advirtiéndote que va bién para mitigar cierto grado de stress ) me plantearía lo de tu propio blog, al que puedes considerarme apuntado aunque escribas post sobre macramé. Sé, por qué ya hay público en mi web ( sí, son unas traidoras ) que igual me levantas clientela. Pero ésto no son los negocios, aquí cabemos todos.

En medio de este resfriado me dió por empezar a ver ( me debe faltar una media hora ) Shutter Island, de Scorsese y con Leo DiCaprio ( tampoco sería un mal nombre para un psicoanalista ). Menuda decepción, si la cosa no cambia. Quizás no haya sido el mejor momento, e insisto, puede que ses cacho final lo arregle, pero me parece un mal e indigesto refrito con algunos de los siguientes ( conscientes o no ) ingredientes :

La isla del Dr. Moreau

La isla ( de Danny Boyle y con Di Caprio)

Ciertas escenas de Aphocalypse Now

Alguien voló sobre el nido del cuco

El resplandor

El conde de Montecristo

La roca

Papillón

Birdy

Memento

La horrorosa serie el Internado ( de la cual tengo referencias de mi hija )

A ver, combinación de lo peor y más manido, no nos confundamos.

Martin, Leo, necesitabáis hacer esta película, de verdad ?? Cómo se puede ensuciar un currículum con ésto, tras dirigir Goodfellas ?

Y esto sólo hace que confirmar mi convencimiento de que la mejor ficción, hoy, está en las series. Pero vosotros ( menos honrosas excepciones ) seguid viendo La que se avecina, seguid... The Wire y The Sopranos os esperan, sentadas en la puerta de su casa, hasta que vengáis a pedirles perdón por vuestra indiferencia.

Y como no sé que tal irá Windows Vista con estornudos sobre el teclado, hasta mañana.

SATURDAY NIGHT FEVER

Hace unas semanas me dí cuenta de que desde que había empezado a escribir aquí, no había coincidido con la temporada de liga, cosa a la que, reiros si queréis, presto algo de atención como parte del relax del weekend.

Hoy me doy cuenta de algo igualmente nuevo aquí : a pesar de mi tradicional buena, diría, excelente salud ( física, soslayaremos la mental , q.e.d.), hoy llevo encima un formidable resfríado. Dice la gente que más me conoce ( que, en la mayoría de los casos, es la que convive conmigo o lo ha hecho ) que soy un mal enfermo (quizás lo sea por lo novedosa que es para mí esta condición ) : irritable, exagerado, paranoico, rozando el delirio.

Ellos qué sabrán. Yo sí sé que este resfriado va a llevarme al otro barrio. La fiebre está subiendo, de una manera mucho más brusca de lo normal, en mí, y en cualquiera. No se trata de una casualidad : he visto la sonrisa en el pakistaní al que le he comprado mis reservas de kleenex . Esperaba mi visita : o pensáis que ha sido el azar quien ha hecho que encontrase párking justo delante de su tienda, en un barrio tan complicado para aparcar como el mío ... el tío que salía de ese sitio hablaba por el móvil y me miraba, le estaban dando instrucciones. Esos pañuelos huelen raro, como a un mentol que seguramente les han añadido para camuflar véte tú a saber lo que le han puesto para agravar mi estado. Es muy claro. Y el resfriarme justo esta mañana, cuando he aguantado toda la semana en el despacho con un aire acondicionado a temperaturas glaciales ??. Era lógico que me abrigase para ver el partido de mi hijo, a primera hora  de esta mañana, y el sol me ha hecho suar la cansalada y no me he quitado la sudadera ( qué nombre más apropiado, coño ) porque nunca me plancho la prenda que llevo debajo ( una t-shirt de GSRD, por cierto ).

Y al volver a casa, sombra por todos los lados, pam !!.

Quién está interesado en mi más que segura desaparición ? Muchos, y muy poderosos.

Escritores que ven que me acerco ( me acercaba, diréis mañana ) a los 100 post, con un par. La competencia es muy dura, no hay pastel para todos, menos para un parvenu.

El PP, indudablemente, que me vé como un poderoso think-tank nada afín a sus intereses, y cuyos 8-9 votos perdidos aquí ( porque dudo que votantes del PP pasen por aquí, a pesar de mi comentario sobre Sirera ), podrían encerrar la clave de una mayoría que les obligase a pactar con alguien no deseado ( Mas ??? nooooooo!!!).

La SGAE, alertada por mis elevadas cuotas de uso de la ADSL, mis malos consejos (recomendando cine minoritario, discos que nadie sabe de dónde han salido, autores malditos ) que son el mejor antídoto contra el llenado de sus arcas.

Y no descartaría el club Bielderberg, ni ya puestos, la directiva del Madrid ( lo de real me lo ahorro, que les dén ).

Pero de repente, con la poca claridad que mi mente alberga, lo he visto con transparencia y fulgor ( el fulgor seguro de la luz blanca que pronto veré al final de un túnel ):

Rich, mi primer suscriptor ( mañana añadiréis, "y el último" ) me ha envíado un mensaje. Trabaja en un cine ( conexión SGAE ), vive no muy lejos de casa ( conexión párking del barrio ) y me ha mencionado los resfriados. Te tengo, te cogí.

http://www.youtube.com/watch?v=ZDN9y2vTdUs

MY OCTOBER SYMPHONY

Si pensáis que los Pet Shop Boys eran un par de gays tocando canciones pegadizas para tener a cuatro bailarines cachas moviéndose a su lado en los conciertos, estáis muy equivocados. Behaviour es una obra clave en la historia de la música electrónica porque la hizo salir del estricto ámbito del club y la metió en la intimidad del dormitorio. En 1990 una inoportuna hepatitis benigna me tuvo casi tres meses en casa ( eso con 26 años es mucho tiempo ), y recuerdo que Behaviour me acompañaba en esas largas tardes laborables de invierno, cuando todo el mundo andaba metido en sus cosas y yo estaba en casa, sin comprender mucho por qué narices tenía que hacer reposo. Recuerdo mucho la segunda cara de ese disco, que empezaba con My October Symphony, canción que hablaba de cómo se sentía toda la gente de la Europa del Este al ver desmoronarse a su alrededor el mundo cerrado al que sus políticos les habían condenado ( y sí, recomiendo poderosamente ver La vida de los otros ). Despues iba So hard, y a continuación estas dos canciones, enlazadas ( Nervously y The end of the world ). Nervously siempre me pareció tener una letra con la que me identificaba.

http://www.youtube.com/watch?v=eS30s3X5ccM

Me resulta curioso cómo acabo esta semana, pues los últimos días he hablado de cajeras del Caprabo, de cuadros que protestan pacíficamente, de gilipollas que protestan estúpidamente, de camisetas, y de Quim Monzó. He visto que van a representar una obra de teatro basada en cuentos de Quim Monzó. El anuncio que veo en los autobuses parado en los semáforos explica que es "Humor irónic, surrealista i sarcàstic" y muestra a cuatro actores con una sonrisa bastante bobalicona, entre los que se encuentra Beth Rodergas. Beth : sí, eres mona, sí, muy enrrollaete lo de llevar rastas, limpitas eso sí, pero veamos : Saliste en Operación Triunfo !!. Tengamos una cosita muy clara aquí que no me gusta repetir lo que es obvio; cualquier cosa que huela a OT, ya no me quedo en concursantes, sino jurados, presentadores ( pero se ha visto alguien con menos talento que Nina ??)  productores, técnicos lo que sea, es roja directa. Es muerte, no la real, sino la indiferencia, la que duele. La muerte no duele, el suicidio no duele.OT hizo, hace, pues me temo que no se acabe, daño, un daño profundo e irreversible a la música. La banaliza, la convierte en algo que se empaqueta, se envuelve, y se coloca al incauto que pague.

Volviendo a la obra de teatro, que van a llamar L'Illa dels Monzons : no, no y no. Te admiro, Quim, seguro que, después de Bolaño, cualquier destripador de estilos te debe haber visto detrás de mis palabras aquí un montón de veces. Pero tus cuentos, y tus novelas, y tus artículos, están bién así. Y dejarte poner esa frase "Humor irónic, surrealista i sarcàstic", la he de repetir pues me es inconcebible tanta torpeza... qué quieren ? que quien no entienda o no le vea la gracia se diga a sí mismo ( como un Sheldon Cooper cualquiera... ) es que lo mío no es el sarcasmo, y no entiendo nada, pero ésto es bueno !!. Aún así, Quim, que son muchos años, esta semana le has llamado espléndida a The Wire, y seguro que piensas gastarte mucha de la pasta que eso pueda darte en bourbon, o en buenos entrecottes, o en libros, o en porno. Mi respeto por tí sigue intacto.

También me he dado cuenta de la serie de post sin música y de repente, cuelgo varias canciones en cada uno, algunas añejas, y con un sorprendente apego por las melodías. Volverán los bajos, volverá el TB303, pero todavía, teñida de extraña añoranza ( tres palabras seguidas con ñ, vaya, estaré ensayando de nuevo recursos retóricos, como la aliteración ??), me apetece visitar música dulce, romántica, cálida. A principios de los 90, con el objeto de recaudar dinero para la lucha contra el Sida, se inauguró la serie de discos Red Hot and... el disco doble inicial era un festival de versiones ( ayer hablé de lo que me gustaban las versiones ), donde un montón de artistas entonces muy en boga ( y un abanico que lleve de U2 a los Erasure es un abanico muy amplio ) se apoderaban de temas del compositor americano Cole Porter.

Les Negresses Vertes, combo francés multirracial con influencias del jazz manouche y otras mil quinientas cosas versioneaban, cómo no, I love Paris. Y, como el señor del clip, yo entonces tenía una Vespa y corría contento por la ciudad, aún, sin casco.

Siento no haber encontrado un vídeo con mejor calidad, por eso.

http://www.youtube.com/watch?v=NxRS8f5-G2g&feature=related

REPETIDOS ARRANQUES EN FALSO

Ya eran demasiados los días sin recuperar el tema central de toda esta aventura, hemos hablado de unas cuantas cosas extrañas esta semana y de repente me encuentro alejado del hogar, en tierra extraña que mis pies no reconocen. Vuelvo a casa.

La intro personal : no acaba de gustarme eso de ser una persona amena ( y mucho menos si fuese una contracción de amena-zadora ) : amena es una revista que te encuentras en la consulta del traumatólogo, la lees porque te aburres, porque no hay otra cosa. Pero no deseas romperte algo o no recuperarte de esa molesta contractura para volver a esa sala de espera y leer revistas amenas !!. Bueno, habrá que conformarse con lo que hay. Adjetivos que me gustarían ? Mordaz, incisivo, agudo, preciso, ( parecen pequeños matices de un mismo concepto ). No me gusta sesgado, no me gusta sibilino ( esta última parece una palabra que se acerca reptando por el suelo de la habitación ).

Amena era el nombre de una compañía telefónica ( creo que su color era el violeta ). Parece ser que los sesudos cerebros del marketing más moderno opinan que los nombres con A tienen implicaciones comercialmente positivas. La compañía fue absorbida por un grupo francés y ahora se llama Orange, y su color, claro es el naranja, todo muy lógico, tan lógico que es de una obviedad que me hace bostezar ( aunque habría que preguntarles a las zanahorias por qué su color no se puede llamar zanahoria y tiene que llamarse naranja ).

6Q se pasó por aquí y habló de sus 33 versiones de la canción Sunny. A mí me gusta la original, pero me encanta la de Boney M., con su  intro, su cadencia, su diálogo entre cuerdas, su  luminosidad. Para que veamos que en agosto también pueden pasar cosas malas, el autor de la canción, Bobby Hebb, murió el 3 de este mes, hace apenas un par de meses. Recuerdo que La Vanguardia le dedicó un artículo, y aunque sólo fuese por esa canción se lo merecía . The dark days are gone and the bright days are here. Me gustan los artistas que hacen versiones, me gustan las que se hacen con respeto y veneracíón, me gustan las que se hacen con descaro. Hay versiones mejores que los originales que las inspiraron. No me gusta Suicide is painless en versión original, lánguida, sosa. La cogen los Manic Street Preachers, la electrifican, le añaden morbo ( uno de sus miembros realmente se suicidó ), y ahí tienes una joya pop.

http://www.youtube.com/watch?v=Vr0W3V8HT7c

Podría enrollarme en exceso hablando de versiones, pero lo dejaré en dos : a los de mi generación José Feliciano nos sonaba a un ciego pesadito con una guitarra que aparecía en insufribles programas en canales nacionales los sábados por la noche. Sólo cuando pasa un tiempo te das cuenta de lo genial que es esta versión de una canción, casi veraniega, que convierte en otoñal : All the leaves are brown and the sky is grey

http://www.youtube.com/watch?v=pzyCPXhV0os&feature=fvsr

A los parroquianos ( juro que es la última vez en mi vida que escribo esta horrible palabra ) que se lanzaron con lo de las películas debo decirles : cumplí mi palabra y excepto Once, que no acaba de bajar nunca, ya dispongo de todas las películas prometidas para irlas viendo : Sunset Boulevard, Cidade de deus (ésta ya la tenía ), El jovencito Frankenstein ( que revisitaré ). Tardaré unos días, pero algo diré de cada una. A ver si vosotros tomáis un poquitín más la palabra, córcholis ( otra palabra que no repito ). Hace días que las chicas no dejan constancia de su presencia ( eso creo, sigo investigando sobre un comentario, te encontraré... ) y son 6Q y el bienvenidísimo Rich quienes están dando soporte. Os hablaré de Rich, o de la versión de él que conocí hasta los 17 años ( qué tierno, mare meva !! ). Ahora debería despedirme antes de irme por las ramas con otro tema pues, tras tantos días secuestrado por temas tangenciales, recordar la música, los libros, las películas, las series (otra vez The Wire mencionada en el suplemento de Cultura/s de La Vanguardia de hoy !! ), que son el detonador de mi presencia aquí, me ha sobreexcitado, y debo (hormiguita vs cigarra ) guardarme algo para ésos días que me cuesta tanto.

Me ocurre algo con las cantantes de color. Me fascinan en su primer disco, me enamoro de ellas, me deslumbran sus primeras obras. Luego, el sindrome del difícil segundo disco me da la impresión de que empiezan a repetirse y que caen en ese edulcorado balance entre baladas y rapiditas que acaba desgraciando su carrera. Pasó con Neneh Cherry, pasó con Macy Gray, no pasó con Lauryn Hill ( tras once años aún no ha sacado su segundo disco ), y casi me pasa con Erykah Badu. Pero su primer disco es tan grandioso que, a ella, le perdono sus errores. Y como hoy la cosa iba de pedantes estrofas en inglés ... work ain't honest but it pays the bills.

http://www.youtube.com/watch?v=woIoAHgEUPw

LA REBELION SILENCIOSA

Resulta que hoy Barcelona ha sido una ciudad cuajada de protestas. Vaya por delante que creo que es bueno protestar, quejarse, agriamente, si es necesario. Si no protestas, hablando en plata, te la cuelan por todos lados. Pero hoy, al margen de la huelga, que me ha dejado bastante frío ( como decía aquel, me la imaginaba más grande ), hoy también había protesta de los anti-sistema ( curioso nombre por que parece que ellos ya empiezan a tener su propio sistema ). Aunque no me importan las rastas ( pero habéis leído a alguien venerar a Bob Marley como yo hago ???), ni oír todo el día a Manu Chao, ni llenarse todas las partes del cuerpo de piercings, debo confesar que "ese" tipo de anti-sistemas me recuerdan poderosamente dos cosas : poco jabón, y muchas ratas dando vueltas. Lo siento, tuve a algunos de ellos relativamente cerca, y era así. Añadiría : poco respeto por la gente que les rodea.

Aquí aún no habíamos hablado de pintura. Soy de la idea que hay que intentar ver los cuadros en su plenitud, de cerca : ver el vigor de la pincelada, la fuerza y la presión del trazo. Seré sincero : no me gusta el arte figurativo, para éso están las cámaras de fotos ( sí, ya sé que no siempre existieron ). No soy un entendido, pero sí tengo pintores favoritos, y quizás no sean tan raritos como otros gustos míos, ahí os he fallado. Klee, Kandinsky, Moholy-Nagy, Jackson Pollock, Monet, algo de los impresionistas, algo de los cubistas, no me entusiasma Dalí, algo de Modigliani. No sé por qué, con 12 o 13 años me empezó a interesar mucho Paul Klee.

Klee convivió con los primeros años del nazismo y fue uno de los catalogados ( no recuerdo la palabra exacta y si me levanto a buscar los libros que tengo sobre él podría desplomarme dormido por el camino ) como "arte aberrante", porque a los nazis les dió por ahí. Uno de los motivos que le hizo merecer este calificativo por parte de semejantes angelitos es el cuadro que reproduzco en este post. Cuando Hitler accedió al poder, entre otras lindezas, ordenó que todos los viaductos que se construyesen en su Alemania respondiesen a una forma y patrón único, supongo que disfrazó su imposición uniformadora de sentido práctico ( a uno le dan ganas de ver otra vez Inglourious Basterds cuando escribe ésto ), pero su delirio alcanzaba estos detalles : todos los viaductos debían ser iguales. Como protesta, Paul Klee pintó este cuadro, dónde no hay un viaducto igual a otro, son irregulares, asimétricos, de diferentes tamaños y colores. Repito, Paul Klee protestó ante el régimen nazi de esta manera. Entonces no habían rastas, claro, y con esa gente, poca broma, pero tuvo esos cojones de manifestar disconformidad a través de su obra. Por suerte huyó y acabó sus días, enfermo pero libre y pintando, en Suiza. Su protesta sólo le acarreó el exilio, pero al menos no le partió la cara a nadie ni tiró huevos, o ladrillos, a coches, ni intimidó mujeres, ni le fastidió el día a una persona normal que eligió, porque no tenía muchas opciones más, ser mosso d'esquadra.

REFERENCIAS CRUZADAS

Intentar no parecer populista o demagogo con lo que voy a decir va a resultar bastante difícil. Pero caminaré sobre el filo de la navaja. Creo que muchos de nosotros nos sentimos igual ante lo de mañana : entre la escasa comprensíón de empresarios y directivos blandiendo dedos acusadores, con la tiza y la pizarra listas para apuntar, la calculadora para descontar y controlar, y cierta pose intimidatoria de pretendidos compañeros que mañana se ocultarán tras la máscara de saber mejor que uno lo que a uno le conviene. Entre unos y otros lo único que consiguen es que uno desee que realmente se pare todo, que no se mueva una mosca y mañana sea un domingo metido entre un martes y un jueves. A pesar de todo, para que no olvidemos dónde estamos, los bares abrirán.

A raíz de cierta sequía creativa que padezco últimamente, he vuelto a pensar que debería dar un paso adelante e intentar ser algo más imaginativo. Me planteo usar algo de ficción en las entradas. Lo cierto es que siempre me han gustado los escritores de relatos cortos, esos cuentos de no más de diez , veinte páginas. Hace unos años eran mi lectura favorita : Monzó, Carver, Dahl, Welsh, Calders...me encantaba esa inmediatez, esa libertad del argumento sin estructura clásica, esa licencia al saltarse relleno, descripciones, detalles. Ahora, mira tú, encuentro lógico estirar una historia, llenarla de matices y de tramas paralelas, no escatimar en páginas si ello ayuda. Tengo miedo a no demostrar talento, vamos, a no tener talento. Lo dije aquí, no recuerdo si las palabras son exactas, una cosa es la técnica ( por la cual uno puede reproducir con exactitud cualquier obra ajena ) y otra es el talento : ahí, chico, tienes que aportar algo que salga del alma.

Luego está quien observaría este proceso : estoy seguro que la gente apreciaría tintes autobiográficos ( aunque usara, para despistar, narración en segunda persona ) en todo aquello que escribiera. Si el protagonista está enamorado, él está enamorado, si es cojo, él es cojo, si tose, él tose, si su trabajo no le colma de satisfacción, lo mismo, y puede que un protagonista de un relato sólo pudiese vagar por calles de Barcelona, o París, que yo haya pisado.

Tiremos de la prensa : otra vez Quim Monzó pisa lugares comunes. Su artículo de hoy en LV habla, y no sólo habla de éso, de un partido político creado en Islandia llamado el Partido Mejor. Parece ser que se han presentado como en broma y resulta que, en un municipio, se han convertido en la formación clave con la que tiene que pactar quien pretenda gobernar. Ante esta situación, el Partido Mejor ha exigido a la fuerza política que pretenda lograr su apoyo que todos los concejales de esa fuerza hayan visto todas las temporadas de la serie The Wire. No es broma. Por cierto, Quim Monzó califica en su comentario la serie como espléndida. Bonita palabra. Sé que soy un pesado, pero la compañía de Quim Monzó hace más llevadera la carga de la pesadez.

En otra noticia : a Carmen de Mairena le precintan parte de su vivienda por cederla para uso de prostitutas. La foto ( la he buscado en la web pero no la encuentro ) no tiene desperdicio. Me pregunto : si estuviese en NY y se hiciese llamar Divine, cuanto modernillo idolatraría a semejante engendro ??

Intento encontrar música con algún detalle especial que conmocione mi alma pero me cuesta lo suyo. Debo olvidar ya las constantes recomendaciones de The XX, que se lo merecen y mucho pero, ya para chico, lo que va a pensar la gente es que llevas un año oyendo un solo disco, o que tu cerebro ha alcanzado lo que no te da la gana reconocer : ya no me cabe más música, ya rechazo la música nueva y sólo escucho música que quiero escuchar porque me trae recuerdos o vivencias, o me la sé de memoria, o escuchaba al lado de cierta chica ( entonces seguro que no son los Beatles ) o en cierta enorme fiesta de esas que casi te aviva el dolor del hígado. No pensabas en tu hígado cuando tenías 20 años, todo iba a funcionar de narices sin parar  ni un segundo. Cuidado, tenemos una edad.

CEGUERA TEMPORAL

Será mejor que esto sea breve porque me temo que no estoy muy en forma hoy. Así el comentario misterioso del otro día quizás pierda sentido, y el/la oscuro crítico agazapado se decida a salir a la luz, reprendiéndome por el parón de mi progresión o, y ésto sería mucho peor, otorgando condescendientemente a la fortuna el hecho de que cierto comentario elevase el nivel habitual de mi prosa.

Sin cadáver no hay crimen, y, lo siento, sin tema que me venga a la cabeza hoy, lunes de la última semana de septiembre ( esa que tiene el 29-S), dejo esto en suspense ( no hitchcockiano, ojalá fuese eso ), y os remito a cualquiera de los últimos posts, la mayoría de ellos sin respuesta aparente. Vamos aprendiendo : nos gusta el cine, nos apasiona la política. Curioso.

LA TEORIA MAS ESTUPIDA DEL PLANETA, O CERCA ESTA

Visto que ciertos temas levantan ampollas y hieren susceptibilidades, a ver cómo me salgo de ésta.

Compro hace años en Caprabo, exactamente los mismos años que abrieron un centro a 40 metros de mi casa, cosa que me permite, literalmente, llevar el carrito hasta mi nevera y descargarlo ahí. Podría apelar a la coartada medioambiental, pues eso, adicionalmente, hace que me ahorre las bolsas ( y la engorrosa tarea de embolsar y desembolsar la compra ). Hay quien dice que es más caro, pero creo que opto por la comodidad, por lo menos en una cuestión así ( ya que soy yo quien asume esa tarea en mi muy metrosexual reparto conyugal, yo decido dónde ). Como ya es un tiempecito, he acabado ( cosa curiosa en este impersonal mundo de Ett's y traslados y reestructuraciones ) conociendo un poco a algunos de los empleados, lo poco que me permite la severa rotación a que están sometidos ( cosa que impide que muchos de ellos ya sepan qué es lo que quieres, cómo para recordarte que esto no es el colmado de la esquina donde te enviaba tu madre a comprar cuando eras poco más que un mocoso ). Uno de los puestos más salvajemente rotados es el de cajera ( sí, en femenino, no sé si conscientemente o no, en este centro no hay cajeros ). Y, de un tiempo a esta parte, noto que están más buenas. Por favor, que nadie deje de leer y llame al Ministerio de Igualdad para denunciarme por machista, antes de oír mi teoría...Al principio, hace unos 5 años ( 2005, la palabra crisis sonaba más al estado de un matrimonio cualquiera que a otra cosa ), esas cajeras respondían a este perfil : 100 % de procedencia centro o sudamericana ( Perú, Colombia, Ecuador ), casi todas cortadas por el mismo patrón ( bajitas, chaparritas ). Supongo que debe ser un puesto no muy bién pagado y en esa época el perfil de persona que aceptaba trabajar en un puesto tan básico era más bajo. Ahora ( en este interminable 2010), ya hay alguna de aquí ( incluso que te atienda en catálán ), y las sudamericanas, que siguen siendo mayoría, son más guapas. Esta es mi teoría : en el pasado, con una mejor situación, Caprabo tenía menos dónde elegir, para puestos tan básicos. Hoy, eligen entre mayor rango de gente, por el impacto del creciente desempleo, y, creo, casi estoy convencido, el mismo criterio machista que les lleva a sólo contratar mujeres para ese puesto, hace que elijan a las más vistosas, esas mismas que, quizás, porque esto es una estúpida teoría, hace años, ni tan siquiera se presentaban a esos trabajos. Puta ley de la oferta y la demanda.

Sí : ( a pesar del extraño comentario a mí entrada de ayer que acabo de leer - Who do you think you are ? ). Estos dos días mis entradas se salen un poco del estilo usual, del esquema un poco sobado ( comentario privado + comentario público + recomendación + guiños a los habituales ). Ni penséis que os habéis librado, han sido dos caprichos del destino.

QUERIA COMPRARME UNA CAMISETA

Hace unos días que ha empezado, oficialmente, el otoño. Hace algo menos de calor, por tanto. Yo me resisto, aún este fin de semana, a abandonar mi uniforme, así que desde el viernes ando con mis sempiternas bermudas cargo. Como un crío regreso al pantalón corto a la que puedo. Luego dependiendo del calor más o menos intenso, polos o camisetas : no me afecta lo que puedan decir los estirados iconos de la elegancia : es Barcelona y en verano hace un calor del demonio. Este verano pensaba renovar un poquito mis desgastadas t-shirts. Primero pensé en tirar de clásicas marcas americanas, de éstas que el logo cada día es más grande ( TH y PRL ). Lo descarté pues empieza a parecerme una opción demasiado fácil, y me gustaría descartarme de un estereotipo tan pijo. Pensé, en una onda más europea, en G-Star Raw, pues hace unos años me compré algunas y me gusta ponérmelas : otro descarte : empieza a ser una marca un pelín arquetípica de cierto garrulo vestido de bonito ( ya sé que serán manías, pero a la que se me mete algo en la cabeza ). Luego pensé en Abercrombie... (volví tarumba a una amiga por una camiseta de A&F directly from NYC... para descubrir que puedes comprarlas tranquilamente por la web ) pero para una o dos camisetas los gastos de envío me parecieron excesivos. Hoy he visto a una chica declarando su condición de lesbiana en una camiseta ... tampoco es mi rollo ( además, qué pondría : Señoras, ante ustedes un hetero ?? ).Tras todo este proceso pensé que no me gustan esas sosas camisetas de tal o cual ejército o universidad, o club, o lo que sea que te etiqueta, por lo que decidí, en un ejercicio de sacar pecho, comprar una camiseta que reflejase algún gusto mío de esos que son incuestionables. The Wire o The Sopranos hubiese sido una opción, pero al final, cuando me decidí finalmente a cual era mi camiseta ideal : de color verde oliva ligeramente desgastado, con el logo clásico del sello Warp ( un icono de la música moderna, sin apenas tachaduras en su hoja de servicios ), me dí cuenta de que no existía, y de que, de tanto darle vueltas, el verano ya había pasado.

Love is in the AIR

Como un día lejano escribí aquí ( todos los días me parecen lejanos, igual que no hay nada más viejo que el periódico de ayer ), somos una nación ( els catalans, qui pensàveu ) dada a sacar conclusiones muy precipitadas en función de muy pocos datos.

Dos ejemplos : cojo dos días una tartaleta de frutas de postre en el catering del despacho : "Soy un hombre que me gustan las cosas de repostería y los pasteles ". Éste soy yo como receptor de una conclusión precipitada, respecto a mí. Me gustan las frutas, no los pasteles.

El otro  ( yo como emisor de una conclusión ). Oigo una BB sonar con "Love is in the air" de tono de llamada. Canción añeja, tirando a hortera, en todo caso supersobada y aunque, para los que convivimos con ella en la cresta de la ola, pueda resultarnos entrañable, oirla cada vez que te suena el móvil ( y por tanto, que la oiga quien está a tu lado donde quiera que estés ), no sé, no sabría definirlo, pero quien lleva algo así se está retratando. Quizás traiga indelebles recuerdos a la mente de quien la lleve ( recuerdos que rememorará tantas veces como sea llamado al cabo del día. según lo reclamado que sea, puede que se pase el día evocando sin parar ), quizás sea un tío cachondo siempre dispuesto a demostrar a los demás su desinhibición. Como dice Michael Scott : imposible saberlo, no disponemos de la tecnología necesaria.

Love is in the air.

Almodóvar dijo " El amor es una cosa que te impide pensar en otras"

Y Air ?

A finales de 1997 yo era una persona somnolientamente feliz. Acababa de tener a mi primera hija y, simpática ella, yo no conseguía dormir 2 horas seguidas gracias a nuestro estrepitoso fracaso con el método Estivill. Éramos muy populares en el vecindario. Air era un dúo francés ( circunstancia chocante, pues,en ese momento, el mercado anglófono tenía acaparado el mundo de la música electrónica ) que había publicado, tras un par de maxis ( uno de ellos licenciado para Mo' Wax, mi entonces sello favorito ), su primer álbum, titulado Moon Safari. A pesar de alguna puntual crítica tildándolos de hacer música  excesivamente evocadora ( obviamente estoy de acuerdo ; hay que acabar con la New Age, con las varitas de incienso, con los libros de autoayuda - Bucay. Coelho, a la hoguera !! y con los viajes a la India para encontrarse a uno mismo ), el álbum fue aclamado por todo el mundo, siendo un absoluto bombazo, un hito muy influyente en la historia de la música moderna. Air crearon, casi solitos, el downtempo : música en la que si te fijabas, revelaba matices y más matices ( su gusto por las capas melódicas en el proceso productivo ), pero si no te fijabas en ella, porque estabas, en un club chic, tomándote algo, también la encontrabas ideal. De ahí surgió, el lounge, el chill-out, en fín, etiquetas que rápidamente traspasaron la barrera de lo minoritario para titular estanterías en las secciones de CD, ya no de las tiendas especializadas, sino de El Corte Inglés. Las canciones de ese disco llenaron anuncios, fueron cortinillas en canales de TV, salieron en películas, se usaron para musicar desfiles de moda. Fueron omnipresentes . No, Air no fueron unos One hit wonder. Editaron, editan, varios discos más, aunque nunca llegaron a esas cotas. Probaron un cambio de sonido ( más áspero ) al que las ventas le dieron la espalda. Volvieron al sonido del primer disco. Hicieron una banda sonora con aires progresivos para una peli de la Coppola. Hicieron un disco con Alessandro Baricco leyendo relatos sobre el fondo de su música. Sacaron un disco con una clara influencia japonesa ( sin hacer el ridículo como la despistada Björk ). Han hecho muchas cosas desde entonces. Pero Moon Safari fue la hostia. Aún así, el peor de sus discos tiene tres, cuatro canciones que se meten en tu cabeza y ahí se quedan.

En 1998 yo tenía un amigo francés, parisino como los Air, con el que circunstancialmente trabajaba, pues habíamos estado rondando por ámbitos diferentes desde que nos habíamos conocido, en 1989, también trabajando. En 1989 no era como ahora : sin vuelos low-cost, sin flujos migratorios, sin el escaso acceso a los idiomas que aún seguimos teniendo, tener amigos foráneos era algo bastante exótico.

Hoy tengo un amigo francés : sí, el mismo, Monsieur Pascal Petit, que si tuviese FB ya estaría invitado a pasarse por aquí, pero prefiere emplear su tiempo en tocar su trompeta y oír a una de sus hijas tomar clases de piano ( aaaaaahhh, el piano, no creáis que puedo olvidarlo ), lo cual es una magnífica decisión. Tengo otro alemán, y otro uruguayo ( supongo que aún puedo contarlo ), y otro italiano ( podría decir que tengo amigos españoles pero no me apetece atizar ese debate ), y una amiga rusa y (least but not last ) una amiga marroquí, que espero que no se haya sentido ofendida por el post y los comentarios del otro día : Todos queremos poder vivir felices y en paz, pero también saber que el máximo número de nuestros semejantes pueden decir lo mismo sin tener que esconderse o pedir permiso. Por lo que respecta a mí, Mmelle, 6Q, Y- la del segón, igual pienso  : toda religión es una basura creada para meternos miedo, no han hecho avanzar más a la humanidad de lo que han conseguido esos 40.000 años ( yo creo que son más ) dedicados, como especie, a usar el sexo para procrearnos, y para pasárnoslo de maravilla, como diría el cazurro, endemientras.

Y así he pasado de una tartaleta con trozos de kiwi al sexo por placer. Around the world in a day.

http://www.youtube.com/watch?v=CSp5AZIbi1o

o ved lo que son capaces de hacer con sólo una demo

http://www.youtube.com/watch?v=job_UUsmSBQ

LOS FUNDAMENTALES

El escorpión se acerca a la rana que está en la orilla a un lado del río.

- Por favor pásame al otro lado. Déjame montar sobre tu lomo.

La rana se aleja dos pasos.

- Ni hablar, puedes picarme con tu aguijón y moriré.

El escorpión replica :

- Cómo voy a picarte mientras me estás cruzando.

La rana accede. A medio cauce, siente una picadura en su espalda.

- Por qué lo has hecho ? Ahora moriremos los dos !!

- No lo he podido evitar. Es mi forma de ser.

Esta fábula, más o menos tal como la estoy contando, aparece mencionada en un diálogo en la película The Crying Game, de Neil Jordan (1992). No sé si mucha gente de los que pasan por aquí la ha visto, la llamaron El juego de lágrimas " ( decente traducción para lo que se estila ). No voy a explicarla : es una buena película británica que empieza de una manera determinada ( el tema del terrorismo del IRA ) y da un giro inesperado en su trama.

A pesar de que sólo sale en la primera media hora o así de la película, me quedó muy grabada la portentosa actuación de Forrest Whitaker, espléndido actor cuya foto ilustra este blog. No es Denzel Washington, claro, está bastante "relleno" y tiene ese curioso defecto del ojo como medio cerrado. Aún así, no ha caído en el arquetipo tan dado a los actores de color, del cine de bandas y esas cosas; salíó en toda una temporada de The Shield, devorando en pantalla a todo quisqui en cada escena en que intervenía, y ha ido haciendo películas bastante dignas. No es de los top, pero mejora cada película en la que aparece.

En The Crying Game también aparecía en un papel, en principio, más destacado que el de Whitaker, un actor llamado Jaye Davidson. Por motivos que no deben ser explicados, su papel acaparaba el contenido de la película. A pesar de eso, y que en un principio no lo hizo mal, de Jaye Davidson nunca más he sabido nada. Cierto que su peculiaridad seguramente estigmatizaba aún más su presencia en otras películas que, irremisiblemente, siempre hubiesen acabado siendo, de alguna manera, evocadoras de The Crying Game. A éstas figuras que obtienen una súbita fama y luego desaparecen se les llama, en el argot anglófono "One Hit Wonders " , algo así, como maravillas de un sólo golpe. Me cuesta recordar ( de eso se trata, claro ) muchos ejemplos : en música no me vienen a la memoria, pues normalmente sigo las carreras de los músicos que me interesan, en literatura, dos ejemplos serían Salinger y Juan Rulfo... alguien me ayuda por ahí ?? En cierto tipo de prensa los One Hit Wonders son recreados a través de artículos estilo Qué fue de.... ? Venga, público, pongamos en marcha la máquina del tiempo...

Acabo de volver de la nevera, de servirme una Coca-Cola, pues no quiero quedarme dormido tan pronto, y vuelvo al teclado, lamentando para mis adentros que La Esteban ( otra vez acaparando cada pulgada de la TV ) no se haya quedado en One hit wonder. Ayer oí por la radio ( y es Rac1 y es una emisora poco sospechosa de ciertas derrapadas pseudohorteras ) que en una curiosa encuesta, de no sé que medio ( tengo memoria para lo que me conviene ) una hipotética fuerza política con esta tipa al frente, sería la tercera más votada, y ( quiero hundirme ) en Catalunya era dónde este triunfo se producía de manera más clara, superando a los partidos independentistas. Yo no sé dónde han hecho esta encuesta, pero necesito, perentoriamente, huír de un lugar así. Sólo queda decidir hacia dónde, y quién me acompañaría. Sé apañármelas solito, pero prefiero que no.

Sobre el 29-S no voy a hablar hoy, no sería oportuno mencionar comunicados coercitivos explicando sopladas de sueldo. Por sus actos los conoceréis. Uno más ( y hoy hubo otro ) para la (ya extensa ) colección.

Boy George (muy adecuado) : Desde el score, y producido, suntuosamente, por los Pet Shop Boys. El vídeo un poco sonrojante, pero dónde estabas tú en 1992 ??

http://www.youtube.com/watch?v=oOgv-UuTgac

LA CUESTION QUE NOS OCUPA

Que quede claro : ésto no es un trabajo, sino, ( especialmente hoy, con tres comentarios y una petición muy especial para que no deje de escribir ) un gratificante placer. Es como el punto final a una jornada, va Francesc, acaba esto y a la cama. Podría, algún día, quedar dormido sobre el teclado, pero cierto subidón de adrenalina me lo impide.

Por lo tanto, el día 29 también pienso escribir aquí.

Y qué hay de lo otro.

Veamos : ya he pasado más de la mitad de mi vida trabajando. Lo duro que está siendo estos últimos años, pocos lo sabemos. Soy un trabajador. Mi familia depende de mi salario. La crisis es muy jodida y da fuerte a todos. Pero leo el periódico y leo los miles de personas ( podría decir familias, pero no querría ser populista ) que han tenido que devolver sus casas al banco por no poder afrontar la cuota de la hipoteca. Sé de gente, cercana, que vé como se agota su prestación de desempleo y no saben qué harán. Por muy necesario que ésto sea, despidos a 20 días significan, a ciertos niveles, que te llevas 6, 7 meses de salario, más el paro, y búscate la vida en medio de este enrrarecido panorama, y eso con suerte.

Por contra, no sé de muchos empresarios que hayan tenido que devolver su casa al banco, todo lo más, y tampoco sé de ninguno, su segunda residencia, o algún cochazo de esos excesivamente opulentos ( de ésos que dejan niños en las escuelas de la parte alta de la ciudad ). Y pensándolo un rato, no conozco tampoco ninguno de ésos. También leo por todas partes que los responsables de toda esta situación son los bancos, esos entrañables expertos en ofrecerte un paraguas cuando no llueve. Sus contratos swap, sus hipotecas revolving. Ahora zas, dinero público, fusiones, restricciones crediticias, ayudadnos ciudadanos, ayudadnos gobierno. Prefiero no saber lo que ha ganado el banco de Botín. Que nadie me lo diga. Por eso, no sé aún qué decisión tomaré, pero no quiero, un día más o menos lejano, que algún amigo o conocido o familiar, o uno mismo, se vuelva a casa con la cabeza baja y una cantidad miserable escrita en un cheque, el agobio de temer al futuro y yo, al menos, no haber tomado una posición. La función social de la empresa es crear empleo; no se pueden cambiar las reglas a medio partido.

Sobre el tema Islam : a pesar de todo, los comentarios están revestidos de cierto precavido respeto. Sí, tenemos todos un poco de miedo.

Y como aquí, a la nostra terra, sí podemos oir toda la música que nos salga del forro ( y que quepa en nuestro disco duro ) :Un poco de blues obrero, sudoroso, más primario de lo usual aquí, pero tan descarnado como inmediato : El ejército de las siete naciones.

http://www.youtube.com/watch?v=6j7huh5Egew

IDEAS QUE SALEN VOLANDO

No es la primera vez que me pasa. Camino de casa, voy pensando en algún tema del que escribir hoy aquí. De repente, encuentro algo que me parece adecuado, incluso mentalmente empiezo a preparar alguna frase sobre la que ir improvisando. Uso la función de notas de la BB, para trazar un ligero esbozo ( lo que soy capaz de escribir en la duración de un semáforo ) y conservarlo para ver si por la noche tiro por ahí. Hoy no pude, y he olvidado mi primera idea.

Que quede claro que Paripé es el primer término que asocio con la idea de cena de empresa; etimológicamente, suena a galicismo, por la terminación aguda, pero resulta que es una palabra procedente del idioma caló, y significa en su lengua originaria, trueque. Ya sabemos que hacer el paripé, en castellano, significa aparentar disfrute de algo que no disfrutamos. Un nivel de hipocresía, de simulación.

Las cenas de empresa están organizadas a medida del ego y el lucimiento de los directivos. Directivos que no dudan en tomar una y otra vez la palabra, para decirle a todo el mundo lo contentos que están de tener ahí a su gente. Gente que en su mayoría preferiría estar en cualquier otro lado, en vez de hacer el paripé y no dejar de mirar el reloj, pensando cuándo va a acabar este suplicio. Suplicio que se prolonga horas y horas, y que es difícilmente soportable sin la ingesta de alcohol. Alcohol que puede que nos traicione, si surte efectos liberatorios y acabemos hablando demasiado, o puede que hagamos ( o intentemos hacer ) algo mucho peor que hablar. Hablar el día despues de la cena puede que haga bajar a uno los ojos de vergüenza. Vergüenza de la que carece quien tolera gastarse un dineral en esa cena, sólo para engordar su ego.

La anadiplosis es un recurso retórico consistente en iniciar una frase con la última palabra de la inmediatamente anterior. Está bién, pero para un ratito. No más.

Mecanismos de la memoria, al fín recordé la primera idea para este post... y fue por la mención al orígen caló de la palabra paripé. Ésto me recordó al asunto de los gitanos rumanos y Sarkozy, de ahí al racismo en general, al recuerdo de los muy presentes integrismos, y, al fín, a tres detalles de La Vanguardia de hoy.

La fiscalía iraní ( que se debe llamar algo Contra el pecado o Por la virtud o alguna sandez por el estilo ) pide la horca para un blogger de 22 años, al que acusan de promover usos occidentales por animar a los iraníes a crear blogs y manifestar sus inquietudes ( en Irán te pueden empaquetar por coger una guitarra eléctrica y cantar en inglés ). Hay que hacer algo. Repito, hay que hacer algo.

Quim Monzó ( genuflexión ) dice en su artículo : Nunca iré a La Meca, al hilo de la noticia sobre una discoteca obligada a cambiar su nombre, y ciertos detalles arquitectónicos del edificio en que se ubica, ante las amenazas y presiones de las Asociaciones Islámicas y el imán de turno de la zona. Ya lo dije : existe la libertad de expresión pero también el te espero en la calle. Comparemos esta situación con la ligereza en que en esta, nuestra sociedad ( de la que tanto me quejo / nos quejamos, pero comparemos ), se le pone a todo tipo de locales, productos, nombres relacionados con el Vatícano, Roma, la Iglesia, y nadie se siente intimidado por lo que puedan decir los pusilánimes de turno. Ya hablé de Michel Houellebecq (segunda genuflexión ) : no entiendo el Islam, no entiendo ninguna religión o fé ciega, pero el Islam es, con mucho, la que menos. Y no tengo muchas ganas. Más bién ninguna.

Los filonazis podrían decidir el poder en Suecia. Pero no eran los suecos los padres de la socialdemocracia ?. Madre mía. Y acceden al parlamento ( los filonazis ) merced a su reconocido activismo anti-inmigrantes.

Quizás sea algo de lo que podamos hablar más adelante. O cuando queráis.

El conato de debate sobre el cine. Hay gente que pasa por aquí y se lee esto : por favor montemos un poco de polémica con el tema de las películas. It makes me feel alive. Los encargos a la mula tardarán algo pero ahí estarán. Por cierto Mmelle.; ví El jovencito Frankenstein. Cuando se estrenó. Hace muchos años. Glups.

La noia del segón, a la que he visto cinco furtivos minutos hoy ( menudo bagaje para tan gran amistad ), manifestó su admiración por Almodóvar... básicamente por la impronta que es capaz de dejar en toda su obra. A mí me gustaba más en su época más alocada, digamos que hasta Átame, que aparte de tener a la ( para mí, y entonces) irresistiblemente sexy Victoria Abril, representaba la última película de su filmografía que podíamos definir abiertamente como comedia. Después, y ya sé que entonces vinieron los Oscar y el reconocimiento de medio mundo, pero para mí se ha vuelto un autor un poco triste, una tristeza a veces desesperada ( menudo yo para criticar eso, no ? ) y bastante sórdido ( muertes, historias ocultas, malos tratos). Hablemos, no ??

Y antes del 29 tenemos que hablar del 29-S, claro.

Bona nit.

PERDIENDO EL CONTROL

Uno puede haberse trabajado ya cerca de 80 entradas tanteando el terreno y de repente se abre la caja de Pandora con la exitosa sugerencia de hablar algo de cine. La cosa tiene ets que se dice en mi tierra. De momento, me siento dadivoso, voy a abrazar ( cómo si me quedara otro remedio ) esta opción, pero, aviso, voy a intentar ir intercalando un poco de todo, que el aluvión de comentarios no debe cegar el core business principal de ésto, que es convenceros uno por uno de mis paranoias ( la creación de una secta de aduladores está descartada en un principio).

In order of appearance :

Once : 6Q, está difícil de encargo en la mula, pero tanto paciencia como límite de mi ADSL son infinitas. La veré, no doubt about it.

Cidade de deus : También anda en un estante de mi casa ( con la de periódicos que la han casi regalado los domingos cada hogar debe tener una ) y empecé a verla... pero caí en la cuenta que tengo hijos de la edad ( o más ) de esos tiernos asesinos sin escrúpulos. Otra que veré bién prontito. Por cierto, The Wire también afronta bastante el tema de la delincuencia infantil/juvenil, si a alguien le importa, éste es otro argumento para verla ( van unos 3.833 ).

Sunset Boulevard : No acostumbro a ver cine anterior a los 70, pero tan entusiasta comentario no puedo ignorarlo.

Al hilo de la decadencia de las grandes estrellas del cine y de la frivolidad que las rodea : pronto voy a dedicar un post enterito a Entourage. Puede que sea una serie más disfrutable para el público masculino ( la han definido como Sex and The City para hombres ), pero debo hablar de ella.

Volviendo a la gran pantalla ( premio de la semana al topicazo rancio), mi referencia a Trainspotting de ayer me ha hecho revisitar la película ( tengo el DVD edición de luxe y todo ) y partirme, otra vez, la caja, con la escena en la que Spud va a una entrevista de trabajo previa ingestión de algo de ácido. Fuckin' brilliant. Cómo Danny Boyle acabó dando tantas vueltas hasta dirigir algo tan poco creíble y sumamente sobrevalorado como Slumdog Millionaire, seguramente encuentre cierta explicación, en una posible combinación de decadencia creativa pareja a la narcotización que para la imaginación deben representar los cheques de altas cifras en dólares.

- Diga

- Vd. dirigió Trainspotting ?

- Sí, que querían ?

- Su película nos gustó mucho, de veras, pero tanta droga y esa escena en el WC...en fín, vemos que tiene Vd. talento, pero nos gustaría que este proyecto que vamos a ofrecerle pudiera ser más apto para todos, sabe, la gente de más de 40 años es la que más consume y debemos poder ofrecerles algo que pueda gustarles, estamos convencidos que Vd. aceptará dirigir este proyecto, no queremos limitar su libertad creativa, pero debemos contar con cierta seguridad de recuperar nuestra inversión.

- Muy bién, ha llegado a decirme lo que van a pagarme ?

La jodimos.

Quizás el mejor arte parta de la desesperación. Roberto Bolaño esperaba un transplante de hígado que no llegaba ( no llegó ) nunca y sabía que debía escribir y escribir, pues del fruto de ese esfuerzo su mujer y sus hijos podrían disfrutar de un futuro mejor. De ahí surgió 2666. Mencionar tanto a Bolaño debe acabar dando sus frutos.

Gracias Sra. Cave por tus verbales y encendidos elogios. Permíteme que te pida que los dejes por escrito en algún rincón para poder pavonearme.

Acostumbro a regalar libros para éste invento del amigo invisible, la gente sabe que soy ese rarito, me la trae al pairo. Acostumbro, a cambio, a recibir regalos auténticamente sonrojantes, con honrosas excepciones : un cariñoso Limoncello, unos funcionales cascos para el Skype. Se acerca esa época del año en que empiezan a planificarse las cenitas de empresa de final de año. Supongo que, como más de uno ( iluso ) debe dar por empezado a superar esto de la crisis, todas las restricciones del año pasado se van a levantar, y, con presupuestos ajustados, este año se volverá al ataque. Cuando pienso en cena de empresa las siguientes palabras ( producto de un cierto grado de experiencia en ésto ) me vienen a la mente, en un orden caótico pero tampoco muy arbitrario :

- paripé, discurso, cocaína, alcohol, ridículo, presidente, este año seré breve, karaoke, germanor, familia, alcohol, salir a tomar la fresca, insoportable, cogorza, alcohol, peñazo, bochornoso, patético, alcohol, sinergia, unidos, mesa, triste, alcohol, resaca, vergüenza ajena

En función de ciertos elementos, comprenderéis mi escaso entusiasmo hacia estos eventos, y lo único que me los hace llevaderos es el alcohol y la promesa de una buena compañía en algún lugar cercano a mi mesa.

Buenas noches y buena suerte : Ésta es otra alegre ( o movida o eufórica ) y salía en Trainspotting. Vaya pintas, por eso.

http://www.youtube.com/watch?v=PfT5gDxjV1s

EMPRESA DE PRUEBAS

Como creo que no estoy portándome mal últimamente, tanto en lo que se refiere a cantidad de los posts, como a la creciente corriente populista ( habla pueblo habla, je je ) de los temas incluídos, me permito la pequeña licencia de este post de relleno, más bién un anexo de alguno de los últimos.

Deberes que he puesto a los devotos lectores : The movies ... vamos muchachada ( odio esa gente que pone chic@s para hacerse los enrollaos cibernéticos : sois unos plastas !), que las películas más largas duran, digamos menos de 3 horas ( ergo, lo mismo que cuatro capítulos de The Wire ... ), y de esas por muy zánganos que seamos hemos visto unas cuantas. Además, a algunos de nosotros el cine aún nos ha pillado en su clásica magnitud : colas a la intemperie, butacas, Moooovieeerecord !!, manitas en las películas aburridas... todo muy memorable.

Y para que nada os enturbie vuestro ( supongo que ) minucioso período de reflexión a mi pregunta, hoy no hay ni link de música. Cállate si no eres capaz de mejorar el silencio.

Leer en bajito : Rincón del forofo...poned una velita para que Messi no esté lesionado muchos partidos.

CÓMO, CUÁNDO Y POR QUÉ, SON DEMASIADAS PREGUNTAS

Ya sé, desde que descubrí el botoncito "estadísticas" en el blog, que hay más gente leyendo ésto que los que se animan a hacer comentarios, También hay quien argumenta cierta sensación de "abrumamiento" por el exceso de "cultismo" en determinados posts. Hablando en plata, me jode que la gente esgrima este argumento, ¿Pero tanto os cuesta escribir dos líneas, contribuyendo a la felicidad de este pobre hombre confundido en medio de una middle-age crisis ?.

Si alguien supiera lo fácil y barato que es satisfacerme desde aquí, media frase basta...

Sobre los canales y la TV que no veo :

Felicidades Sr. Artur Mas, líder de Convergència : El plató que Vd. ocupaba la semana pasada hoy lo ocupa ese especimen indescriptible llamado ( llamada ? ) Falete. Excepcional el nivel al que ha llegado y, por ende, ha hecho llegar ( i aixó no ha fet més que començar ) a nuestra nación. Un fenómeno. Eso sí, si no sale presi, puede que se recicle de tertuliano. Quin fàstic.

Sobre mi fallida ( y van... ) convocatoria "Hablemos de una película" :

Como mi paciencia es infinita, hago el saque de honor... a ver si alguien menciona un par de películas que recuerde que le hayan impresionado, no importa el momento. Las que te vengan a la cabeza en ese momento, y si puede ser y os arriesgáis a la posibilidad de algún tipo de afección por teclear demasiado, un motivo concreto por el que os gustó o la recordáis.

Las mías :

Trainspotting ( creo que 1996 ) dirigida por Danny Boyle.

Por su terrible actualidad en el momento que salió, por la escena de la sobredosis con Perfect Day de Lou Reed sonando, porque Ewan McGregor nunca volvió a lucir ese peinado, porque el segundo entrenador de mi hijo me recuerda a Spud.

Sideways ( o Entre copas, menuda traducción ) (2004 ) dirigida por Alexander Payne.

Por lo que he mencionado de la middle-age crisis. Porque me gusta pensar que tengo amigos que me sugerirían / a los que sugeriría una experiencia semejante. Porque qué bonito culo tiene Sandra Oh sin la bata de médico de Grey's Anathomy ( acepto y acato recriminaciones por esta sexista salida de tono pero es así - remito a mi descripción "Anti-héroe heterosexual")

Second floor : ahora no me digas que has dejado el cine porque te has encandilado con Jon Hamm interpretando a Don Draper en MadMen, por favor... no podemos encontrarnos en el mismo peaje, siempre yendo en direcciones diferentes.

Bueno, este es un sábado de esos en que me había planteado descansar, pero aún me duran sensaciones de ayer, curiosamente las más dulces ( dejaré de ser un hombre airado).

Conseguí en la Feria del Llibre antic del Passeig de Gràcia un libro de Paul Auster por 1 euro... aunque su obra tiene ciertos detalles un pelo claustrofóbicos, tendrá su oportunidad.

Y me vino a la cabeza esta canción que no es triste, y cuya letra, mira, me resulta curiosamente reveladora.

http://www.youtube.com/watch?v=8-4kPYLAIDk

Y también me acordé de una simpática chica comprando muy apurada a última hora una botella de tequila José Cuervo en el Caprabo... no os divierte pensar de dónde vienen y a dónde van estas personas tan peculiares ?

http://www.youtube.com/watch?v=Qh_x3F3jxeI

ACERCARSE PARA SALIR CORRIENDO, OTRA VEZ

Chin chin. 75 entradas. Estoy solo en ésto. Pero no me siento solo. Escribir 75 veces, al margen de estudios, e-mails, informes, cartas de amor (...), y demás, no creo que muchos lo hayan hecho; más con la ilusión con que, la mayoría de las veces ( olvidemos cierta crisis de los últimos días de agosto) me he citado aquí. Hoy creo que ésto va a ser más introspectivo de lo usual.

Nací un día 17 y tengo cierta tendencia a fijarme lo que hago los días 17. No tiene nada que ver con la cuestión zodiacal ni eso, ciertas cosas importantes ( la primera nacer, claro ) me han pasado en días 17. Pero también en días 19 y 24, y tiendo a olvidar una en un 25. Basta, ésto parece un bingo. Hoy voy a recordarlo por dos cosas, bastante diferentes la una de la otra. Por primera vez mi hija de 12 años ha volado sola. Nada del otro mundo, dos horas y media desde que salió de la escuela hasta que pasó por la peluquería ( sí, volví a raparme ). Sé que ha empezado otra fase, punto, veamos cómo la afronto.

La otra : hablé, posiblemente, demasiado. Franqueé cierta barrera que hasta ahora había respetado ( respetar no es la palabra, no perdí el respeto, me aventuré , eso es ) y no me arrepiento para nada de haberlo hecho. También es poner otra marcha, le doy vueltas, pues no sé por qué extraña razón lo veo como un error de estrategia. Yo ya me entiendo ( está muy claro que será difícil que lo hagan los demás ). Además, el Gran Secreto Oficial sigue sin desvelarse ( pero estuvo más cerca que nunca ). Y me quedé a gusto definiendo a alguien como repugnante y detestable, porque se lo merecía.

Aventurado puede que sea un antónimo de apacible , pero no es el perfecto: agitado quizás sea más adecuado. Confesión : ayer me quede dormido, plácida ( y apacible)-mente, mientras veía el tercer capítulo seguido de The Office ( ví dos enteros como prometí ). Es lo que tienen las jornadas de trabajo de 13 horas . Pero no me lo tengáis en cuenta : ese humor absurdo puede o no gustar, pero hay que probarlo.

http://www.youtube.com/watch?v=OCkTmw8g6Oo

Turno de atender peticiones : como tanto series de TV como música están teniendo una ventajosa presencia aquí, me encantaría que alguien propusiera una película, un director, un actor, una actriz, y hablemos un poquitín de cine. Hoy han estrenado The American, con George Clooney, actor que me cae de fábula y, si nadie se adelanta, propondría que alguien mencione una mala película de George Clooney, pues le doy vueltas, y no veo ninguna candidata clara.

Segunda petición : rebuscando entre mis enormes archivos de música triste, soy capaz de encontrar algo más, ejem, movido ( premio indiscutible a la definición más patética en 75 entradas de blog ). Goldfrapp, en cuyo bonito nombre no había reparado, bajó de las montañas en su segundo disco Black Cherry. De las montañas se fue a los clubs. Esto, noia del segón ( que igual que 6Q hace unos días, ha arrasado en este post ), es lo que Alison Goldfrapp, muy poco coherente con la melancolía y tristeza de su primer disco, hizo a continuación :

http://www.youtube.com/watch?v=YeawPUpTHJA

I'm in love with a strict machine. Me too.

Y de su tercer disco

http://www.youtube.com/watch?v=PchpXNm9tWo

Y éstos no son Goldfrapp, sino Mono ( por qué me gustarán tanto las voces femeninas ?? ; ah, no son sólo las voces !)

http://www.youtube.com/watch?v=iXfvpQ3rBfQ&feature=related

FRASES CELEBRES QUE ME VOY A IR INVENTANDO

Como :

Sabiendo como sabes lo que siempre le hago a la gente,

cómo pensabas que contigo iba a ser diferente.

O :

Cuando fundé esta empresa solo tenía dos cosas : mi sueño, y seis millones de euros.

La primera es de Astrud, de una canción llamada Minusvalía, que ya he comentado aquí, de retruc. El concepto de Astrud ( dúo más o menos tecnificado con un elemento más extravertido - el cantante - más el rarito de turno con los teclados ) está muy visto, más que no acostumbro a disfrutar demasiado con los grupos de aquí, eso debería hacer que ni fu ni fa, pero vamos, sus canciones van encaramándose a las listas de momentos memorables ( algunos completamente imaginarios ) de ésta últimamente muy acelerada existencia. Justo al contrario que Alaska de la que un día pienso hablar.

La segunda la suelta en The It Crowd, el jefazo de la empresa a sus empleados, en una reunión de directivos. En la misma reunión el tío acaba tirándose por la ventana de la sala, una vez la secretaria de turno interrumpe avisando de la visita de la policía interesada en (H?) ojear los libros de la empresa. También me sorprende cómo esta brevísima serie ( tres temporadas x 6 capítulos de apenas 20 minutos ) se me ha ido colando entre mis preferencias.

Mi serie oficial de geeks es The Big Bang Theory, mi serie oficial de lúgubres y tristes oficinas llenas de auténticos chalados es The Office. Ésta, para los que estamos trabajando en éso, la considero imprescindible, pues uno va encontrando sospechosos parecidos de esos personajes con los que adornan nuestro día a día. El que os pongo aquí, Dwight K. Schrute, es el clásico empleado rastrero, mediocre, perrito faldero de un jefe de poca monta al que adora, aunque a la vez no dudaría en patear el culo para coger su sitio. Mezquino, cruel, vanidoso, pelota. Y como la cosa iba de frases esta es la suya, cuando le ofrecen un trabajo mejor pagado en otra empresa.

- Valoro la lealtad pues es la mejor cualidad que uno puede tener. Por eso soy leal a esta empresa. Pero si encontrase otro sitio donde valorasen aún más mi lealtad, yo estaría en el sitio donde mi lealtad fuese más valorada.

Touché.

COSAS DE QUE ESTAN HECHOS LOS SUEÑOS

Basta ya de promocionar la entrada de antes de ayer. Miremos adelante, a ver que hay. Puede que cierto tipo de tristeza resultase inspiradora y me puse melancólico. Parece ser que la tristeza estimula la creatividad. Puede que la desesperación lo haga aún más. Tranquilos, no voy a cortarme la oreja à la Van Gogh ni mucho menos haga como el personaje de 2666, ese pintor creado por Bolaño que hace que le seccionen la mano derecha ( la de pintar ) y la expone en un cuadro. Acaba en un psiquiátrico y lo van a visitar, detrás de un secreto, y les brinda otro: "Lo hice por dinero".

Recibo ciertas recriminaciones por un excesivo tono "cultista" que sale aquí. Veamos, no hay sección de vinos ni recomiendo restaurantes de NY. Tampoco hago como algunos críticos, reseñas de conciertos a los que no asisten o discos que no se han oído ( rizando el rizo, una vez perseguí con tesón un disco - yo hacía éso - cuya entusiasta crítica se adelantó tanto a su edición... que nunca llegó a editarse ). Si hablo de algo aquí, seguro, seguro, que no es para epatar ni deslumbrar ni restregar pretendida exclusividad ( no he leído casi a ningún clásico, por no mencionar que no he leído El Quijote ), sólo para compartir con todo el mundo que sea posible ( y se deje y tenga tiempo y le apetezca ) aquello que creo que merece la pena. Libre es todo el mundo de irse a ver la tele dónde dan un dramón sobre no sé que Borbón. Dios no soy excesivamente francófilo ( por Francia, aclaro ), pero qué a gusto se quedaron usando la guillotina con la monarquía. Mademoiselle Burlesque, nos traemos la idea ??. Por cierto, ya que llevaba más de un año recomendando a The XX ahora me he propuesto encontrar algo que sea casi igual de bueno. Será un placer.

A ver, no quiero cortarme por estos comentarios, no estoy en la guerra de oir la Cadena 100 y ver lo que pongan. Le pido a la gente que, simplemente, abra el enlace con el youtube que ya casi siempre pongo, y dé una oportunidad a que eso arraigue.

Ya es tarde y quiero zamparme un par de capítulos de The Office. La del segundo hoy no andaba muy fina y debo intentar ayudarla : me preguntó por Goldfrapp y creo que quizás aunque no te lleve a saltar, pues a lo mejor te acaba de dormir un poquitín. Si os suenan los primeros fotogramas visitad mi post del día 28 o 29 de junio... huy cuánto tiempo ha pasado...

http://www.youtube.com/watch?v=zY4GQ-WmLZA

EL OLOR DEL MIEDO

Buenas noches :

Lo del sábado fue un accidente.

Un día puede que yo dé un resbalón.

Gracias por venir hoy, pero podéis volver atrás en el tiempo.

Me siento orgulloso de la entrada de ayer, y creo que lo más justo es que ésta sea bién corta, y leáis ( o volváis a leer ) ésa que se llama Un mundo feliz. Me gusta cómo quedó y, posiblemente, lo que pensaba, o sentía, ayer cuando la escribí, hoy lo haga de un modo más intenso ( rabia intensa, afecto intenso, indiferencia intensa ).... ya sé, pedantería intensa.

Por tí cometí mis errores.

http://www.youtube.com/watch?v=9cQloro92xA&feature=related