dilluns, 31 de gener de 2011

LA RESISTENCIA PASIVA

Cómo puede haber sólo una opinión sobre lo que pasa en el Norte de África ?? Así que 6Q no tiene motivo para quejarse si he sido algo más rápido en comentarlo, pues en este tema, que va a colear, todo comentario es bienvenido. Sin ir más lejos, esta mañana Pilar Rahola ( que tampoco es una referencia al 100 %, pero que demuestra haber leído un libro de vez en cuando ), se quejaba de los tweets que la tildaban de islamófoba al recelar de lo mismo que recelamos 6Q y un servidor : integristas preparados para sacar provecho del caos imperante en esos (de momento) dos países, y empezar a aprovecharse del reverso perverso de la democracia para convertirse, merced a mezclas no bién compensadas de populismo, incultura, rabia incontenida hacia Occidente, y otros ingredientes poco recomendables ( y fácilmente combustibles ), en las fuerzas políticas que lideren el incierto camino de esos países.
Dos cosas : si yo fuese primer mandatario de Argelia, Jordania, Marruecos, Sudán, Mauritania, etc... como mínimo pasaría el pestillo de la puerta del dormitorio al irme a dormir. Tiene toda la impresión que esto no va a acabar ahí. Parece ser que la política de Occidente del mal menor ( mantener dirigentes títere en esos países a  base de tenerlos bién untaditos y bién agasajados ) empieza a hacer aguas. Más si a la vez es el propio Occidente quien da cobijo como exiliados políticos a los propios disidentes que ahora vuelven a sus países a darse el oportuno baño de masas, i a veure que arrepleguen. Qué mundo va a dejar esto una vez acabe, qui lo sà, pero de repente el islote Perejil empieza a tener su sentido...
La segunda : parece ser que estas revueltas se han caracterizado por sus convocatorias relámpago vía Facebook, SMS, Twitter... lo cual ha hecho que estos países se hayan apresurado a cortar internet y otras vías de comunicación difícilmente controlables. Esto ciertamente da que pensar ( y me viene a la memoria un blogger condenado a muerte en Irán, y a continuación me viene a la memoria lo mal que una revolución parecida - la de los ayatollahs contra los Palevi - está acabando ). Estoy en el Facebook porque en el fondo debo estarle agradecido, por ejemplo, a no necesitar una boda o un bautizo para saber de familiares muy desperdigados o, también, de cierta sensación de reagrupamiento con los entrañables niños del EGB. No estoy en Twitter, cuyo éxito entiendo a medias, pero si el FB ya es el patio de vecinas, no sé que puede ser cuando ya comentas incluso lo mucho que te tarda el metro.
Por tanto, 6Q, y los demás, hablemos, y si las cosas se ponen magras, puede que nos hagan descuentos de grupo en los refugios antiatómicos. O pensáis que toda la cornisa mediterránea de países, gobernada al unísono por distintos grupos político-religiosos ( los hermanos de aquí, los amigos de éste, los primos de aquel ) se va a estar quietecita mientras al otro lado del mar, esto es Sodoma y Gomorra ?? No creo, para nada.
Así que mientras los más previsores ya habrán dejado de leer este peligroso post y estarán googleando en busca de escuelas para aprender árabe - y puede que alguna de las señoritas esté posando ante el espejo pensando que quizás un pañuelo en la cabeza no es un fashion must pero no queda mal del todo - , yo debo informaros de que, adquirido ya el libro póstumo de Bolaño, debo recomendarlo sólo a los iniciados, no por la calidad literaria ( que es, como en todo Bolaño, excelsa ) sino por la acumulación de referencias difícilmente descifrables. 
Y el consumo de ítems culturales se ha parado un pelo estos días : niños enfermos ( igual a muy pesaditos ), fútbol por la TV ( más del usual, por cierto "a 7" ), reposiciones de Big Bang Theory ( y cada día os la recomiendo más ávidamente : cómo te ries con estos colgados ), más otro inconfesable hecho : soy incapaz ( ya hacía días que no usaba la negrita ) de esperar con Boardwalk Empire. Capítulo bajado : capítulo devorado, y van 7 ( siete, sí, siete, ja ja ). Fenomenal : tuve que esperar seis años para ver The Sopranos de una sentada y en toda su magnífica e inabarcable genialidad. No tengo tanta paciencia hoy. Vedla, vedla, vedla.

diumenge, 30 de gener de 2011

A LA MONZO

Ayer, al comprar La Vanguardia, una amable encuestadora me preguntó si yo compraría una edición en catalán de publicarse. Espontáneamente ( a veces uno piensa más lo que va a responder, pero fue una reacción muy rápida la mía ) le contesté que me era indiferente el idioma en que la pudiese encontrar, que la compraría en uno u otro idioma de una manera indistinta. No sé que debió poner la chica ( supongo que marcó la casilla del en el muy rígido formulario que llevaba ), pero decidí no alargar mi respuesta y decirle que a veces es indiferente en que idioma estés leyendo algo si te gusta y te produce placer. Leo ese periódico hace más de 30 años ( soy de los que recuerda que en cierta época fue obligada a llamarse La Vanguardia Española y, aunque me carga un poco la persistencia de su editor, Javier de Godó, en recordar a todo el mundo que es Conde ( pues no creo en títulos nobiliarios, ni en aristocracia, ni, vamos, en otra cosa que no sea el talento propio de cada uno ), es el periódico que leo todos los días, con mayor o menor afección dependiendo del articulista, pero por lo menos en sus páginas encuentro ( junto a un exceso de atención por la religión ) diversidad de opiniones, temas de conversación, y ese justo equilibrio ideológico que te permite, a base de contemplar diferentes enfoques, enriquecer el tuyo. Si uno tiene la paciencia de leer periódicos como La Razón, aunque sea para comprobar lo mucho que uno es capaz de apretar los puños de indignación, se da cuenta de que hasta la más inocua de sus entrevistas queda sesgada por ese insano sentimiento de continua confrontación, anti izquierdas, anti catalán, anti vasco. No se puede estar sólo en contra de cosas. No soy el más indicado para hablar.
Así que éste curioso individuo que os escribe, catalanoparlante y castellanoescribiente leerá, si algún día se publica, y entonces se llame Comte de Godó al señor editor, La Vanguardia en catalán. Y quizás eso me ayude a enriquecer mi léxico, empobrecido, y pueda contestarle algún día a mi hija cuando me pregunta como se dice "exiguo" en catalán. Puto Franco.

Y en LV leí un artículo de Monzó, que me vino a la memoria el otro día, sobre cierto inexplicable pasotismo en el personal de ciertos bares. Mi pedido para la cena el otro día en un frankfurt al lado de casa, pues uno se harta de enfrentarse a los fogones ( y a niños muy poco ávidos de bledes i peix bullit ) :

Un frankfurt sin nada
Una hamburguesa sólo con queso
Un bratwurst sin nada
Uno de ortilla a la francesa en pan con tomate
Dos raciones de patatas fritas sin ninguna salsa ( les aclaré que tenía salsas en casa )
Una cerveza de importación ( Becks ) bién fría en una bolsa separada para que no se calentase con el calor de los bocadillos

El contenido de la bolsa al llegar :

Un frankfurt con cebolla
Una hamburguesa con queso y cebolla
Un bratwurst con cebolla
Uno de tortilla de patatas en pan sin tomate
Una única ración de patatas fritas, repletas, literalmente anegadas de mayonesa
La cerveza, Voll-Damm, en la bolsa con todo y calentándose para ser consumida a la irlandesa

Y ahora debo preguntarme ( al margen de si en el frankfurt tenían excedentes de cebolla a los que dar salida ) : para qué te preguntan cómo quieres las cosas, para qué lo apuntan ?? Para que tengas claro a partir de ese día donde no piensas volver ?? Que nadie me pregunte donde está, hacedme ese favor. Y si me preguntáis por qué no fui a quejarme, estaba tan convencido de que no serviría de nada, y que aún sería yo el que no me había hecho entender bién...

dissabte, 29 de gener de 2011

LAS CIEN CANCIONES

Un día lejano ( dos años pueden ser mucha distancia en el tiempo como lo pasado esta mañana puede parecer olvidarse en la eternidad ) prometí a alguien meterle unas cien canciones en un CD que la llevarían a Paris, a NY, a Rio de Janeiro, a Londres, y que pasaríamos también por Ibiza. Las puse, sí, pero el disco sigue aquí, pues todos mis CDs ( como las cassettes de hace décadas ) son obras inconclusas que requieren una nueva revisión a la que se presenta algún disco que me llama la atención y tiene ese tema que faltaba ahí. La búsqueda de la perfección puede que sea una estupidez absoluta. Buscándola puedes perderte disfrutar de todas las imperfecciones que te salen al paso. He de parar con las citas de las que no recuerdo el autor : La vida es lo que te sucede mientras haces otros planes. Agradezco a Torkemada que me revelase, sin saberlo, que Einstein era el autor de otra frase favorita : Hay dos cosas que no tienen límite, el Universo y la estupidez humana, y de lo primero no estoy muy seguro. Si alguien duda de lo segundo le sugiero que le dedique el tiempo que su estómago le permita a leer a Alfonso Ussía, sin lugar a dudas un ejemplo vivo de lo que es un ser retorcido, ladino y detestable ( pero eso a él le parecerán palmadas en la espalda, y no querría que eso fuese un estímulo ). 
Por cierto que una de esas versiones del CD de las 100 canciones suena en mi equipo y me permite ser yo el que viaje. En el RDL de febrero ( buena noticia : RDL va a colgar en abierto en su web gran parte de los contenidos de la revista desde su creación : es bueno tener la perspectiva del tiempo cuando hablamos de obra musical ) leo que Mick Karn murió. Mick Karn era bajista de Japan. Tocaba el bajo sin trastes, lo cual daba una plasticidad a sus líneas de bajo que no he vuelto a encontrar muchas veces. Una mala enfermedad se lo ha llevado al otro mundo, con unos 50 años, viviendo en Chipre alejado de la primera línea musical. Yo creo que dediqué unas líneas a Japan en una entrada ( he de vanagloriarme : muy loada por Mlle. Burlesque ) pero este hecho va a hacer que me olvide, y vuelva al ataque. Gentlemen take polaroids, disco de Japan completamente influído por Roxy Music, me acompañó en 1981-1982, a .lo largo de noches casi en vela que empezaban ante un libro o unos apuntes y acababan delante de la carpeta de un disco de vinilo, oyendo el piano a la Satie de Nightporter, canción que debería ser de las diez mejores de todos los tiempos si esa lista la confeccionase únicamente gente con tendencia a la melancolía inexplicable, o como mínimo al amor fou. Pero el mundo no es así y Nightporter seguramente quede en el olvido, como mucho en el recuerdo del programador de algún deleznable canal como Kiss FM o RAC105 para pincharla con la intención de acunar insomnes. Mick Karn, R.I.P., gracias por los bajos de tus canciones, yo pienso echarlos de menos.
Túnez y ahora Egipto. Lejos pero no tanto. Y veo la foto en La Vanguardia de disturbios en Egipto y veo a tíos enfrentándose a la policía, vestidos con túnicas y tocados con pañuelos a la palestina. Sé que en esos países estos ropajes son usuales, pero siento cierta inquietud. Hay que acabar con las dictaduras ( si no, acaban durando 39 años y 36 de propina ), y esos levantamientos populares, especialmente si no se cobran la sangre de inocentes, cuentan con una cierta simpatía por mi parte, en cuanto son constataciones de que a veces la gente puede ostentar el poder. Pero no sé que se va a poner en el lugar de las dictaduras : y es obvio ( sólo hace falta mencionar a Hezbollah ) que los integrismos islámicos tienen pan presto para ser mojado en semejantes panoramas de inestabilidad. No sé que pasará, ni me gustaría que el capitalismo se presente ahí a proteger sus intereses, pero comprenderéis que desconfíe de gente cuya base cultural tenga el sustento de religiones donde se maltrata a la mujer, donde se lapida, y todas esas delicias.

divendres, 28 de gener de 2011

DE VEZ EN CUANDO PODEIS HACERME CASO : NO OS PASARA NADA

El reportaje que recomendé el otro día : justo cuando pensaba que todo iba a tomar el tono de denuncia sobre nuestra corroída sociedad capitalista basada en comprar y vender constantemente cosas sin la total seguridad de necesitarlas de verdad, aparecen los vertederos de Ghana, y te das cuenta que nuestro planeta tiene trastienda y puerta de atrás y puerta de servicio y, como en los humeantes pasajes de las películas americanas, sitios dónde dejas la basura. Y nosotros no bajamos a las 8 de la noche como dictan las ordenanzas municipales : bajamos a todas horas.
Y esto me ha recordado otro documental más que ví hace como 4 o 5 años. Se llamaba La pesadilla de Darwin y hablaba de como la introducción de una especie particularmente predadora de pez en el Lago Victoria había acabado, a través de la industria organizada para explotarla, afectando todo el ecosistema y la estructura social ( la humana ) de esa zona. Y como los aviones que iban a recoger el producto de la industria pesquera tenían que hacer el viaje de ida cargados con algo, y qué mejor si ese algo eran armas para abastecer a los simpáticos lugareños, siempre tan prestos a acortar en la medida de lo posible cualquier discusión, que es tarde y hay que ir a cenar. Buscad en el e-mule. Y no los veáis los dos de una sentada, porque os quedaréis algo incómodos. Pero si creéis que de todo este pastel internacional que hay liado, se puede intentar aportar el grano de arena de una opinión algo discordante ( opiniones no arrodilladas ), vedlos.

6Q : primer intento ( muy atrasado ) de ver Once. Y sé y acepto que me has pedido a gritos que pase, pero me gusta opinar por mí mismo. Y me iba gustando, pero de repente el barbudo pelirrojo de la guitarra rota ( para que tengas la percepción inequívoca de que he empezado a verla y no voy de farol ) ha comenzado a usar su guitarra y sus canciones, en un autobús, para expresar sus avatares por la vida ( en este caso la chica que le dejó ) a petición de la muy insustancial y anónima chica del piano. Sé que esos dos músicos son en realidad los componentes del dúo The Swell Season, y creo haber leído que es un grupo seguido por Pep Guardiola ( aunque no hay que venerar todo lo que hace Pep, pues hace años recomendó Los puentes de Madison County ). Pero me temo que estoy de pleno en una temporada que podíamos definir como poco receptiva al folk más lánguido, lo-fi y lagrimero, por lo que doy al pause a Once y lo dejo para seguir en ella en otras circunstancias. 6Q, no insistas, si te he de decir que la he acabado entre bostezos te lo diré, pero no dejaré que me convenzas para que no lo haga. Y soy muy consciente de que es una película de bajo presupuesto, por lo que sé que el guión no dará un giro que incluya naves alienígenas y comandos de élite rescatándolos de un edificio en llamas. Deja que yo opine, va. O piensas que me voy a cortar ??

Y tardaba en hablar de una serie que consigue hacerme sonreír ( no es tan difícil, a veces un mensaje de tres palabras lo logra ) varias veces en los escasos veinte minutos que duran sus capítulos. Se llama The Big Bang Theory, es norteamericana y va por su cuarta temporada. Trata de cuatro científicos ( físicos teóricos, ingenieros aeronáuticos, esas cosas ) cuyo mundo, lleno de parafernalia trekkie, juegos on-line, comics, y libros de instrucciones de complejos aparatos, se ve alterado y entra en conflicto con una sencilla y poco leída camarera que es su vecina. Leído así parece muy simple, pero a una de sus estrellas, Jim Parsons (Sheldon) le ha caído, creo que por segundo año, el Globo de Oro al mejor actor de comedia de TV, con todo merecimiento. Condenada al ostracismo, pues creo que la dan en un segundo o tercer canal de A3, en horario de mediodía, pero rescatada por las muy peligrosas descargas ( debo tomar ya precauciones al confensar que descargo ocio ?? ), creo que merecería la pena que os tomaseis la molestia de ver alguno de sus capítulos ( empezando lógicamente por la primera temporada ) pues  en este oscurantista período de la humanidad no es conveniente despreciar la posibilidad de reir unas cuantas veces a carcajadas en 20 minutos.

dijous, 27 de gener de 2011

ESTA CAMA LO HA VISTO TODO

Si el timing previsto por el poderoso lobby que edita este blog ( y que sepáis que ni bajo tortura puedo revelar los influyentes nombres que hay detrás ) está funcionando, hoy todo el mundo debería haber visto el interesante reportaje sobre la obsolescencia programada que colgué ayer. Eso quiere decir que más de uno ha corroborado ( no creo que sea un descubrimiento, pero corroborado es mejor que descubierto y similar a constatado ) el motivo, el perverso motivo por el cual ciertas cosas que funcionaban perfectamente dejan de hacerlo, y la nube de siniestros intereses que hay detrás. Y no sé a vosotros, pero a mí lo que menos me gusta es darme cuenta, caer de bruces en que están lejos, en el tiempo y en el espacio, los tiempos en que tus cosas te acompañaban en tu ir por la vida. No les cojas cariño, se estropearán y dejarán de ser útiles y pronto les encontrarás nuevos y mejores sustitutos. Y eso hará que el Sistema funcione, lo cual puede que te aporte cierta satisfacción ( que no es otra que la satisfacción del siervo que hace bién el trabajo que le ordena su señor, aunque esa no sea una orden imperativa sino más bién coercitiva.
Por lo cual me resulta fascinante y entrañable esta canción de los Pulp, quizás conceptualmente el mejor grupo de todos los tiempos, pues a partir de la historia de un viejo objeto, una cama, trazan esa especie de agridulce ( si fuera una serie la llamarían dramedy ) viñeta del ciclo de ciertas relaciones humanas hoy. Y no he podido evitar transcribir la traducción de la letra, pues aunque otras traducciones hacen palidecer, no me parece que ésta lo haga. A pesar de una atolondrada carrera en solitario, Jarvis Cocker, te saludo.


y la letra, traducida tal como sale en una web, y no tengo tiempo de ver mucho como es esa traducción, pero lo haré, y tanto que lo haré.

Letra Live Bed Show de Pulp en espańol
Ella no tiene que ir a trabajar, pero ella no quiere quedarse en cama, por que ha pasado de ser algo cómodo a ser otra cosa. Esta cama lo ha visto todo desde el primer momento hasta el final. Los silencios de ahora, y los buenos tiempos del pasado, y sólo costó diez libras en una tienda cerca de la carretera, pero eso fue hace siete años y las cosas eran muy diferentes entonces. No dio mucho descanso al principio, la cabecera golpeando en la noche. Los vecinos no se atrevían a quejarse. Oh, todo iba bien. Ahora no hay necesidad de quejarse porque nunca hace un sonido. Algo hermoso dejó la ciudad y ni siquiera sé su nombre. Ahora, cada noche se juega un juego triste. Llamado pretender que nada va mal. 





dimecres, 26 de gener de 2011

UN DISEÑO PARA TODA LA VIDA

En los primeros 90 me convertí en un absoluto adicto a los muy numerosos medios de comunicación impresos en inglés que abordaban, directa o tangencialmente, el entonces efervescente panorama musical del planeta, especialmente en el eje UK/USA.
Semanal o mensualmente adquiría un montón de publicaciones, la mayoría de las cuales británicas, y gran parte de ellas hoy han desaparecido o directamente han dejado de interesarme, ni siquiera en sus gratuitos accesos via web:

Vox, Select, Melody Maker, The Face, Sky Magazine, New Musical Express, Muzik, Mixmag, Jockey Slut, ID, XFade, Ministry of Sound, The Wire, Q Magazine, Trax, Spin, Uncut, Record Collector

Eran tantas que apenas me daba tiempo de leerlas cuando algunas ya publicaban su siguiente número. Algunas todavía las conservo, por una mezcla de nostalgia y cierta voluntad de hemeroteca personal, otras fueron pasto de las tijeras que seleccionaban y encarpetaban artículos que me interesaban, o decidí sacrificar estúpidos sentimientos de posesión y tirarlas tras darles una última lectura desesperada.

La industria musical daba para tal cantidad de medios satélite, MTV daba música a todas horas, las tiendas de discos, las de la calle Tallers, estaban repletas de gente que salía con sus bolsas... bueno ésto ya lo puse en otro post...

Ayer hablé del mezcal Los suicidas, licor que quizás sólo existió en la imaginación de Roberto Bolaño. El New Musical Express ( acrónimo NME - en-e-my "enemigo") empezó a atacar a un grupo llamado Manic Street Preachers, al que empezaron a tildar de prefabricados y poco reales. Tenían una estética poco definida, eran más cultos que la media, un pelo existencialistas, pero algo no les gustaba a los medios, que les achacaban la consabida falta de autenticidad. Uno de sus líderes, Richey James, decidió contestar a esos ataques autolesionándose su brazo y escribiendo en él con la punta de un cuchillo, y en tipo de letra de dos pulgadas, las palabras THIS IS 4 REAL. Esto tampoco satisfizo a los críticos con el grupo, que lo consideraron un paso más de su, según ellos, impostada pose. Pasado un tiempo, el coche de Richey James apareció abandonado cerca de un puente, en una entrada de la costa elegida por los suicidas, que se tiraban al mar desde allí ya que las corrientes marinas alejaban los cadáveres. Nunca más se ha sabido de él. El siguiente disco de los Manic Street Preachers, titulado Everything must go , fue saludado por los críticos como la obra de un grupo maduro y leído en contraposición a las típicas obras excesivas de patanes pseudoadolescentes. Demasiado tarde. Yo compré ese disco, sobre 1996, en Andorra, cuando Andorra era aún un sitio donde encontrar discos baratos. Cuánto ha llovido, y nevado, desde entonces.

http://www.youtube.com/watch?v=cipVT6hdGHQ
http://www.youtube.com/watch?v=T7hw5NkSPvs (con esa trompeta tan Bacharach, no, 6Q ??)

Y como la primera canción, cuya toma en estudio me ha sido imposible encontrar para degustar su fascinante arreglo de cuerda, se llama A design for life ( un diseño para toda la vida ), no he podido resistir la tentación de recomendaros que empleéis 52 minutos de vuestra vida en este fascinante reportaje sobre la obsolescencia programada. Puede ser que ver cosas como ésta no resulte divertido, pero, al margen de dogmas y gurús que pongo en duda tanto como muchos, puede que a muchos nos resulten familiares estas situaciones.

dimarts, 25 de gener de 2011

EL SACRIFICIO POR LOS DEMAS

Mientras, con esa manera inconexa de leer los ensayos que uno tiene, voy avanzando en El emperador de Kapuscinski ( otra vez perdón por no emplearme a fondo en la acentuación polaca ), entretengo la espera a que pasado mañana jueves se ponga a la venta un nuevo Bolaño póstumo. Nuevo y póstumo deberían formar parte de una paradoja en la mayoría de los casos pero es así. El libro ha sido escrito, o eso nos dicen, a lo largo de décadas, y de manera paralela a otras de sus obras. Para mí supone un pequeño aprieto pues deberé decidir si lo leo de inmediato o lo paso a mi reserva vital de obra de Bolaño aún no leída que, cual bolsita de frutos secos en el maletín de supervivencia, me permita atravesar esos peculiares períodos en que uno no encuentra nada estimulante entre lo nuevo, y tira de clásicos. 
Puede ser, por tanto, que tener este libro me permita acometer la aventura de volver a empezar Los detectives salvajes con la intención ya irreversible de acabarlo. Claro que he empezado este libro varias veces, y toda su primera parte la he disfrutado por lo menos en tres ocasiones. Era al abordar la segunda, que es compleja y sospecho que requiere más de un sentido puesto en ello, que el tiempo se echaba encima y me decidía por algo más liviano.
Sí que recuerdo muy nítidamente sus dos personajes, los poetas realistas viscerales Arturo Belano y Ulises Lima, que huyen ayudando a una joven obligada a prostituirse. En uno de los inolvidables ( para mí lo son ) parones de su viaje visitan a una persona que les ofrece licor de mezcal de una botella. La marca del licor es Los suicidas y a partir de ese detalle ( intuyo que fruto de su desbordante creatividad ) Bolaño habla de las fábricas de mezcal activas en México y del dudoso gancho comercial de un nombre así. A mí me hace recordar los cigarrillos Death. Y los cigarrillos Death me traen a la memoria esos curiosos cigarrillos electrónicos que se comercializan, con su emisión de humo y todo, para ayudar a la gente que pretende abandonar su vicio, empujada y sugestionada por la creciente presión de las leyes sobre los fumadores. No soy fumador, así que podéis intuir lo que pienso. Pero debo reconocer que mi único e intermitente vicio ( el consumo excesivo de alcohol coincidiendo con eventos difícilmente soportables sin él ) a veces ha molestado a gente que me ha rodeado. Así que mantendré un silencio respetuoso.


dilluns, 24 de gener de 2011

PERDIDAS Y GANANCIAS

Empecemos liquidando atrasos y deudas. Aunque esto no es una ONG y aquí hay ego que sobresale de los párrafos y sangra por debajo de las líneas, debo informar a los que pasean por aquí de la existencia de tres páginas que recomiendo por diversos motivos ( todos los motivos son personales y todo lo personal está a la merced subjetiva, errática, errabunda, caótica y confusa propia de estos lares ) :

bakingpowders.blogspot.com

es el blog en inglés que Adriana publica desde USA mientras echa de menos ( pero cada vez menos ) su Barcelona natal, estudia cosas que el resto de los humanos meramente intuimos y hace que me enganche a The Big Bang Theory, mancha de aceite que afecta a mis hijos y por efecto dominó a sus amistades del Facebook. Todos esos detalles son sumamente importantes y el blog, lógicamente por todo cuanto antecede, va de cocinar galletas y muchas otras cosas.

www.bsospirit.com

es la web que unos cuantos que están más pirados por las bandas sonoras que un servidor ( pues les gustan orquestales, profundas, suntuosas, precisas, cuando mis abigarradas influencias del pop siempre buscan melodías - o en su defecto líneas de bajo - a las que agarrarse ) han montado ( seamos precisos - tienen montada hace como una década ) , y organizan premios y todo y sus compositores fetiche acuden a ellos. Excepto una - que aprecio excesiva - constante presencia de Newton-Howard, de Zimmer, de Williams, y para mí una inexplicable ausencia de David Holmes ( puede que no buscase bién ), todo es perfecto y cualquiera que crea que lo que suena tras las imágenes de Clooney, Pitt, Jolie, es más que un relleno, no sé a qué espera a visitarla.

Last but not least

closetoyou-6q.blogspot.com

es el blog de 6Q, que se ha hartado de comentar y ha decidido ser comentado. Y si esperábais que uno que escribe un blog se comporte de una manera ejemplarmente modesta, lo tenéis claro. Al menos yo, pues me siento el padrino de esa aventura, o un amigo influyente del padrino que pasaba, y su última entrada ( la del 23 de Enero ) me incomoda, porque hay sangre, y hay menciones que hacen que rebusque papeles en los bolsillos y fotos en los cajones, y puede que me acabe rascando el costado, y es, creo, espero, ficción, y empieza fuerte con una longitud de onda un poco elegíaca, y, consejo en abierto, no gastes toda la munición al principio, que esto engancha y te hace sentir vivo, y si lo haces durar, como algunas cosas, es cuando empiezas a disfrutar.

Y aquí acaba el altruísmo de hoy pues me he vacíado y estoy exhausto y cruzo el salón por el suelo.

Expuse a mis pupilas a fotogramas de blancos infinitos e iridescentes, a paisajes nevados, de nieves impolutas que de repente se tiñen de sangre. Ví, de casi una tirada, las tres Millennium en película, y de postre, Déjame entrar. No hay nada en las Millenium que no esperase, los piercing de la Salander en sus sitios, el entusiasmo hostigado y otoñal de Blomqvist, y bueno, ya advertí que no tenía un motivo para leer los tres libros si tras el primero dije visto. Será porque su autor murió ( subiendo una escalera ?? ), será por esas explosiones que las editoriales ávidas de vender libros generan de vez en cuando, me temo que pocos recordarán en cinco años todo este fenómeno, salvo cuando pasen el plumero por esa parte de la estantería. Correcto, pero sin más. 
Lo de Déjame entrar es diferente. Ahora tengo por curiosidad por ver el remake americano, que dicen que no está mal. Y debo reconocer ciertas reticencias hacia el cine más fantástico ( sic. de fantasía ) que me han sobrevenido conforme me hago maduro. Pero me gustó tanto como para acabarla a pesar de su gélido ( cómo no ) ritmo, de un cierto giro insano en su argumento ( segundas lecturas, qué no haría un padre para alimentar a sus hijos ), de ese constante ambiente nocturno ( para no olvidar que es una película de vampiros ), pero no lo suficiente como para seguir con más cine sueco, nórdico, escandinavo, báltico, o lo que sea. Volvamos al sur. Aquí hace calor, no estamos siempre en casa con la calefacción a tope, y en la calle pueden pasar cosas buenas y malas, porque casi siempre hay gente.

Kanye West : sigo viendo como críticos lo ensalzan y también sigo, pensando lo mismo de ese hip-hop que se apropia de loops y de fragmentos de canciones que luego vende como propios. Esa es mi percepción de gusto propio. Pero voy y me entero de que este tío se encarga un reloj de 150.000 euros ( echad números ) donde su cara, en diamantes, está dibujada en la esfera. Pero por favor.

Y si hubiera desarrollado cada una de estas líneas, podría haber ocupado más entradas, recortando esa cuenta atrás que me acerca a las 200. Pero esto va así. Como el fútbol, que es así.


divendres, 21 de gener de 2011

EL LIO DE TUNEZ

Según sesudos expertos en polîtica internacional ( de esos que con sus grises trajes grises nos sumen en el sueño cuando se extienden en los debates), el tema de Túnez va a tener hondas repercusiones. Hasta donde yo lo entiendo el pueblo de Túnez ha dicho basta y se ha rebelado contra el dictador que los tenía sojuzgados, acompañado por una caprichosa esposa ( que antes de salir del pais se dió un voltio por el banco para que le metieran una tonelada y media de oro en el monedero para sus gastos ), y de la correspondiente telaraña de familiares y acólitos que han medrado a cuenta de su condición. Todo parece muy idîlico y muy populista. Ahora espero que el tema no acabe como Irán y que los integristas ( que alguno deberá haber por ahí ) no aprovechen para adaptar esa democracia a los fines que todos nos tememos en Occidente. No veo que hay de malo en intentar que los radicales islamistas estén bién alejaditos del poder. Los aquí presentes, por lo menos los que se han pronunciado, ya tenemos muy claro lo poco cómodos que nos sentimos con el tema de las religiones. Y ya de paso, repitiéndome algo con la otra entrada de hoy, con ese concepto de Dios. A ver, si Dios no es todopoderoso, no tiene sentido su idea. Y si lo es, creo que tiene bastantes cosas bastante mal montadas. Creo que hoy por hoy me da más miedo Botín que Dios. Influye más, siempre indirectamente, en mi vida.

LOS IDOLOS CAIDOS

Aunque conserve algún rescoldo, ya hace años que dejé de idolatrar en exceso a las personas, ni mucho menos a los dúos o a los grupos. Demasiado complicado. Conservo, eso sí, lo de Bolaño, pero siempre expuesto, vulnerable a poder leer algo que no me despierte el mismo entusiasmo que lo leído hasta ahora. Puede ser que pase ahora que sus archivos son analizados y reagrupados para dotarles coherencia y poderles llamar nuevas novelas. Aún así, siempre tendrá la coartada de haber fallecido y no ser responsable de lo que se haya hecho después.
Así que otro de mis Robertos idolatrados ( el tercero sería DeNiro y soy muy consciente de que un actor no puede arreglar toda una película, al igual que un delantero no gana solo los partidos ) corre serio riesgo de ser puesto en duda en los próximos días.
Bob Marley desplegó un imaginario en sus canciones donde Babylon ( Etiopía ) y Haile Selassie ( su emperador ) eran figuras destacadas, realzadas hasta alcanzar el status de paraíso al que volver y casi-divinidad, respectivamente.
Merced a una recomendación que he decidido tomarme en serio, guiado por la intuición ( esa cualidad cuyos espaciados aciertos te entusiasman hasta hacer olvidar sus numerosos errores ), voy a conseguir una copia de El emperador, del periodista y escritor polaco Riszard Kapuscinski (que alguien me perdone no añadir todos los extraños acentos que los nombres polacos poseen cual topping de helado ). Se trata de un reportaje periodístico ( según parece de gran valor literario ) con testimonios sobre el regimen que Selassie impuso en su país. Todo parece indicar que las opiniones van a distar bastante de ser unánimemente favorables. Y entonces puede que cuando haya acabado el libro, una vez lo cierre y ponga esa trascendente mirada al horizonte que todos ponemos cuando pasamos la última página, mi opinión sobre Selassie ( de la cual hoy carezco ) no sea buena, y, como consecuencia, eso afecte a la que tengo sobre Marley. Hará eso que la poderosa línea de bajo de Running away afecte menos a mi organismo, o el órgano en el interludio de  Crisis deje de parecerme uno de los remansos de paz y gloria más acusados de toda la música de los últimos 50 años ?? Puede que altere mi percepción de ciertos mensajes de optimismo y fe presentes en muchas de sus canciones. Puede que piense que Marley estaba engañado y desconocía ciertos detalles. O puede que el saber que era capaz de errores, de grandes errores, como lo somos todos, agrande su figura, pues deje de ser una deidad para ser un ser humano, simplemente, capaz de escribir algunas de las canciones más eternas de la historia, y de paso, como quien no quiere la cosa, situar a su país ( que sería de Jamaica sin Marley y los rastafaris ?? ) en el mapa.

dimarts, 18 de gener de 2011

LA MEMORIA FOTOGRAFICA

Los críticos se ganan la vida con su trabajo. Yo estoy aquí de amateur ( que puede que en alguna extraña lengua se traduzca por el primo de turno ). Así que no tenía ninguna obligación de comprar y leer los tres volúmenes de la mal llamada saga Millenium para pronunciarme sobre ella. Con leer el primero me bastó para comprobar la poca solidez de quienes argumentaban que iba a haber un cambio en la literatura y esos tres libros iban a ser el detonador. Gracias,  pero no, gracias. Sin embargo, y porque cuesta menos esfuerzo y menor inversión de tiempo, sí estoy viendo las tres películas que se inspiraron en estos libros. Y resulta que me gustan más que su versión literaria. Primero, porque eran libros que llamaban a gritos tener su versión cinematográfica. Después, porque esa adaptación ha obviado detalles que en los libros pasaban a ser puro relleno para llenar páginas. Y se ha centrado, de una manera un poco tramposa, en detalles más truculentos, en escenas que quedaban grabadas en medio de tanta página. Sé que alguien puede sentirse ofendido, pero esos libros merecían esas películas tan suecas, tan telefílmicas de domingo por la tarde donde la ves hasta el final sólo para saber como coño acaba. Y creo que esto debe poner las cosas en su sitio pues Stieg Larsson no creo que se merezca el pobre el ser ridiculizado si se le pone en medio de literatos. Escribió con un estilo decente libros con cierta intriga y personajes (un pelo estereotipados ) de los que uno recuerda el nombre pasados unos meses, que ya es más de lo que muchos han hecho.
No 6Q, no sé si tú tienes ganas de que yo te vete aquí pero no vas a conseguirlo ( están los tiempos para despreciar clientes ). Primero porque el debate del voto selectivo ( que creo recordar que pasaba en la antigua Grecia, y yo de los griegos tengo pocas costumbres adquiridas y no va con ningún tipo de segundas ) ya lo vengo oyendo yo de boca de personas crispadas por el hecho de acatar siempre opiniones basadas en la pura lógica matemática ( harto de estoy de explicar a mis hijos que una familia no se gestiona por la democracia, y no digamos las empresas ). Difícil mes hablar de ésto y ponerse en el incómodo costado donde pueden acabarte llamando de todo. Y si Augusto Algueró murió me ha recordado cierta anécdota personal relacionada. Hace quizás más de 15 años en T5 salió un pequeño anuncio de auto-promoción con una música que me encantaba. El caso es que yo tenía ese disco pero entre la ingente cantidad no localizaba el tema de marras y esto me daba mucha rabia. Me dió por llamar a T5 para preguntar por esa música a ver si alguien podía facilitarme su título y autor ( estaba, estoy así de colgado ). El caso es que me acabaron pasando con el encargado de los temas musicales de la cadena, que resultó ser Augusto Algueró hijo, el cual muy amablemente tomó nota de mi teléfono para llamarme y darme esa información. Llamada que aún estoy esperando. Y sigo sin localizar el tema, cuya coda está aún en mi cabeza.
Algueró padre, como por ejemplo Alfonso Santisteban, forman parte de cierto imaginario de los que tenemos más de 40. Sábados por la noche, películas casposas, orquestas en play back, una especie de kitsch que con el paso de los años ( y la tan repetida perspectiva ) nos acaba pareciendo entrañable aunque sea por una simplona asociación de ideas ( donde la frase La patria de un hombre es su infancia tendría su peso específicos ). Claro que uno y el otro debieron componer buena música que necesitamos desnudar de tanta imagen y torpedeo de nuestro subconsciente plagado de recuerdos. A ver si lo consigo, pues recuerdo haber visto La saga de los Rius.
Y no debería, pero dado el escaso eco de lo que aquí acontece, debo pediros vuestro feedback sobre que algo como Cuéntame sea el fenómeno que es en este país, entre cierta gente de ciertos sitios y ciertas edades.

dilluns, 17 de gener de 2011

TRANQUILIDAD, R.I.P.

Después de un par de días off, las tareas se amontonan.

Series que tengo que ver, para quitarme el amargo sabor de un Carnivàle excesivamente oscuro, y de un The Walking Dead completamente sobrevalorada : Fringe, Treme, Spartacus (sería justo que antes viese Roma, por eso ) y Rubicon. Ésta última ya cancelada por los consabidos temas de audiencia, crisis, escasez de presupuesto, que conjugados en un cóctel vienen a decir : mejor sencillo y digerible. Curiosamente es la que ha obtenido mejores resultados críticos. Despues  de algún peñazo indigerible, no debería fiarme al 100 % de los críticos, pero, bueno, vale, de acuerdo. Rubicon, es una serie basada en una trama política. Mucho dirigente, mucha corbata, mucho coche oficial. Bueno, esperaré a verla. Ví The ghost writer ( aquí : El escritor, lo de ghost por el forramen ), película dirigida por Roman Polanski en las épocas de su detención en Suiza. Con Ewan McGregor. Con música ( gracias Torkemada, como me fijaba poco, ahora me fijo más ) de Alexandre Desplat ( score bastante ajustado, elegante, europeo, sin entorpecer la acción del film ). Con Pierce Brosnan. Y me ha gustado su elegancia visual, su desarrollo, pero me acaba decepcionando su sobado final de CIA y vuelos a Guantanamo organizados con la connivencia de políticos corruptos, y agentes dobles e influencias políticas y tramas ocultas. Y he vuelto a pensar en el cine como algo superado por las grandes series ( tercera falta a mi promesa del pasado : deglutido quinto capítulo de Boardwalk Empire ). Y he pensado en las grandes películas de Polanski ( La semilla del diablo ) y en las insufribles ( Lunas de hiel ), y pongo ésta en un teórico terreno intermedio. Luego he reflexionado sobre el motivo por el cual Polanski es más conocido internacionalmente como director, o más bién, como celebridad, que muchos otros. Y entonces he pensado en Sharon Tate y en Charles Manson y en Helter Skelter. Y en la palabra pigs escrita en una pared con sangre humana. Y eso no es ninguna película sino una realidad, no por lejana, menos truculenta.



6Q : te dejaste Seven and the ragged tiger, que tenía New moon on monday. Y comparto tu impresión : a Ocasek no le pegaba la Porizkova. Y los Cars también editaron un espléndido ( ver foto de portada ) Candy-O, años antes de ser un fenómeno global. Pero a Simon LeBon le pegaba Yasmine Parveh ??. 
Y uno estaba teóricamente tranquilo en este plácido rincón del mundo que es mi ego y mi PC y mis HDD y mis indecentes pilas de CDs y DVDs llenos de ocio gratuito, cuando suena el teléfono, y alguien pregunta si no vamos a ver OT, cuya siguiente temporada empieza ayer ( amenaza que toma cuerpo y se vuelve real ) por la noche. Entonces me pregunto qué clase de gente conoce tanto el teléfono de mi casa y tan poco a quién habita en ella. Y qué ha hecho la música para merecer que tal cantidad de aprovechados se le acerquen. Y por qué ésta repercusión, y ( otra vez, cuanta Y, Y!!) tan masiva, haciéndome pensar en esa hipótesis sobre la democracia que algunos amigos blanden de vez en cuando, aludiendo a lo injusto de la igualdad absoluta entre los votos de las personas. Pienso en quien empezó elucubrando con cosas así y acabo hablando de pureza de la raza.

divendres, 14 de gener de 2011

DIGNIDAD Y CUENTAS BANCARIAS



No sé por qué siempre pico el anzuelo. Bueno, al menos hace cinco años picar el anzuelo significaba gastarse un dinero, hoy ( gracias, mula,  no te las doy bastante ) para nada.
El caso es que volví a creerme una de esas entusiastas, cegadas críticas que obedecen al siguiente y muy manido esquema :

Gran grupo o artista de los 80 ( con al menos dos o tres discos en esa década con gran repercusión a todos los niveles ).
Pasa la década de los 90 prácticamente desaparecido o editando tres o cuatro discos al ralentí con el único objetivo de obtener material de relleno para las muy provechosas giras.
Los 00 ( narices, como les llamamos, los dosmiles ?? ) desperdiciados, sin más de uno o dos discos, con giras muy espaciadas ( tenemos unos añitos ), presenciando estupefactos como nadie que se acuerde de ellos tiene menos de 40 años.
Y en el final de esa década, o por ahí, disco que los críticos ( algunos, al menos ) abrazan, llorosos y emocionados, usando calificativos como eternos, nuevos clásicos, retorno a la forma/por la puerta grande, renovados, etc.
Y ese disco, antiguo fan ( palabra que ha perdido tanto el sentido ) te parece, quizás tras otorgarle la oportunidad de varias escuchas, solo otro intento de seguir estirando el mito. Y queda en el HDD ( que es el equivalente moderno a criar polvo en un estante ), y algún día te das cuenta de que nada de ese disco quedó en tu memoria. Y piensas que podían habérselo ahorrado.

Bueno, ésto me ha pasado con el último disco de Duran Duran. Lo que me gustaban en los 80, siendo uno de los primeros en descubrirlos, en medio de la entrañable fiebre new-romantic ( calificativo que hoy suena prácticamente grotesco ). Cómo devoré su primer disco. Cómo se lo presté a una novia y me lo devolvió a los pocos días, habiendo entendido muy poco de ese disco, cosa que me hizo pensar mucho. 
No era una web cualquiera : era www.metacritic.com. Y ahí sigue un portentoso 79/100 ( empezó con un 88, pero deben haber más aguafiestas como yo ) que es una puntuación absolutamente descomunal para los cánones de esa web ( con la excepción de los sobrevaloradísimos discos de hip-hop ). Y yo oigo el disco y la primera canción me suena a Notorious, la segunda y la tercera a Planet Earth, la cuarta a Save a prayer, la quinta y la sexta a Girls on film, la siguiente a The Chaffeaur...todas acaban sonándome en su ritmo, en su estructura, en su espíritu, a lo antiguo, a lo que los encumbró. Podría ser que esos críticos ni hayan oído sus dos primeros discos y sea ésto lo que les suena a nuevo, claro. Entonces oirían los originales en que se inspiran, y pensarían en el mismo proceso a la inversa. El disco se edita en todo el mundo hoy, no sé si aqui hay mucho seguidor de Duran Duran, ni si llegaron a serlo de una manera tan die hard como un servidor. Será mejor que cada uno lo compruebe por sí mismo. Quizás merezca la pena más que otros artistas nuevos, pues a pesar de ser autoplagios lo son de auténticos portentos del pop. Quizás si hubiesen hecho lo contrario, renunciar a sus señas de identidad, nadie les hubiese reído la gracia.
Y ésto les pasa a muchos, y pienso en David Bowie y en New Order y en Depeche Mode ( y pienso my  poderosamente en los Rolling Stones), y lo siento pero le está pasando a U2 ( lo siento porque sé que hay mucha gente que debe pensar que U2 aún mantienen un nivel a base de editar discos y hacer giras, pero desde Achtung Baby no han hecho nada que trascienda ), y me hace pensar en Benidorm y en Grecian 2000, y en liposucciones, y en Sunset Boulevard (que puede que me gustase sin ser consciente de ello ), y en plácidos retiros a la rock-star. Rodeados de juventud real o impostada, reclinados en hamacas blancas de villas en islas del Mediterráneo, entregados al dolce far niente y a las bandejas de ostras y champany, miran el horizonte ( como el futbolista de hace unas horas ), y ese horizonte ya no les inspira. Entonces suena el teléfono y es el del banco.

DISTINTOS GRADOS DE IMPLICACION

Miedos que me corroen (uno de ellos, confesable ) : por mi malsana deriva hacia la matemática más simplista, ver que el número de páginas visitadas aquí está en retroceso desde hace tres meses. Extrapolar que toda serie numérica que traza una bajada tiende al "cero". Pánico ??. No exactamente, pues nadie con un hacha ensangrentada me persigue y, aunque cojea, parece alcanzarme por un húmedo paso que atraviesa por debajo las vías de una línea inhóspita de trenes de la costa. Pero debe acercársele. Hay otro miedo que es el de pensar que un libro puede gustarte mucho, mucho, en función de una opinión ( valiente, entusiasta, inequívoca ) y darte de bruces con el hecho de que está descatalogado. Y tomas el des, y te ves desahuciado, desmotivado, desconsolado, y no debería ser para tanto. Hace 24 horas no eras consciente de la existencia de ese libro, y ahora te inunda el desasosiego ( otro des ) cuando te das cuenta de lo difícil que va a ser conseguirlo ??.
No hace falta que os diga ( pero como muchas cosas que no hacen falta decir, voy a hacerlo ) que Bolaño es una poderosa fuerza inspiradora. Allá por 2005 ( año extraño dónde los haya en mi vida, pero recapitulando es un año con una buena cosecha de amistades ), comprar 2666 ( técnicamente hacer que mi mujer que lo regalara ), y empezar su sosegada primera lectura ( que me llevó su tiempo, porque 2666 no es un avión que te lleve en un largo viaje a un punto lejano, sino un tren en el que viajas, ves paisajes, los ves con curiosidad que da paso al horror, un tren que atraviesa continentes, y llega un momento en que te das cuenta que también ha surcado el mar )... fue el detonante del renacimiento de la literatura en mi vida. Desorientado andaba hasta entonces pues había abandonado años atrás un momento de un cierto delirio de género ( la literatura fantástica y de ciencia ficción : Lovecraft, Poe, Clarke, Bloke, Philip K.Dick, Bradbury - sí, 6Q) que ahora no me explico mucho, y que había ido rellenando esa travesía por el desierto con el caos de libros de estrellas mediáticas, manuales de management ( si digo que los odio, es por lo que los he sufrido ), algún best seller, algún clásico, alguna relectura, y en medio de todo eso, un mar de magma de prensa y revistas. Por culpa de Bolaño volví a engancharme al placer de leer, tuve que comprar una estantería más grande ( y reformar mi salón para ubicarla, con lo cual podríamos decir que Bolaño, póstumamente, contribuye a dinamizar el sector del interiorismo ), tuve que aceptar que, desde ese día, dormiría menos. Tuve que aceptar que a lo mejor podía dormir peor.
Y escribir. También por culpa de Bolaño sigo escribiendo. Por culpa de una escena de House (nunca mi serie favorita por su estructura, pero siempre con algún detalle en que te paras a pensar ), empecé. Pero ese fue un impulso inicial. Seguir pedaleando ha sido otra cosa. Y a pesar de ver las visitas bajar ( decepcionado porque los 19 de Singapur no repitieron, fascinado porque haya 8 de Malasia ), ésto no desaparecerá. A veces pienso que haré si un día Google ( a quién pertenece www.blogger.com ) hace volatilizar, en el éter, y porque algo falló en un servidor alojado en medio de la nada, todo ésto. Porque aunque fuese una sola palabra ( y no sería una porque yo no he creado palabras, pienso, y porque poner palabras bellas está al alcance de quien quiera simplemente enumerarlas ), cada vez que veo a este hijo ilegítimo ( pues solo tiene un progenitor y éso me convertiría en hermafrodita y eso lo son los caracoles, por ejemplo ), acercarse a 200 entradas ( barrera que espero franquear en algún elegido al efecto -14, 23, 28 - día de febrero ), no lloro ni se humedecen mis ojos porque tales gestas las dejo para asuntos más delicados, pero si aprieto el puño, ligeramente levantado a la altura de mi cara, justo como algún jugador de fútbol puede hacer cuando ha marcado ese gol que costaba pero llegó. Y a veces mira al cielo, o al vacío, o busca en el horizonte ( el que hay detrás de la gente que celebra ) un punto de referencia al que decir, toma, ahí me tienes.

dijous, 13 de gener de 2011

RIDICULO

Temas que van quedando en el tintero. Aunque sólo fuese por el hecho de estar sometidos al mismo aparato estatal, que no lo es, debo reconocer que casi todo lo vasco me genera una enorme simpatîa personal. La excepción que marca el casi no es pequeña : no me gusta nada la enorme influencia del aspecto religioso allí. Por todo lo demás todos mis amigos y conocidos vascos son gente la mar de sana, aunque se les nota algo tensos al afrontar temas políticos. Yo estoy muy contento de que ETA haya declarado ese alto el fuego, y me revienta enormemente que prácticamente todos los polîticos hayan recibido ese anuncio con un escepticismo enorme. Creo que todo el mundo tiene derecho a vivir libre y en paz. Por supuesto incluyo a las víctimas. Pero algún dia hay que acabar con eso y no hay que ir desperdiciando oportunidades. Sé que es un brindis al sol pero por una vez los políticos podrían dejar de pensar en lo que va a reportarles votos o las críticas de sus adversarios que ello pueda acarrearles y afrontar esta situación con el ánimo de pasar página. Aunque sea por el hecho de que prefiero una preocupación menos a la hora de pisar la calle. Yo, como muchos, creo, simpaticé con la ETA de los 70, la del atentado de Carrero Blanco, pues hicieron falta cojones para cargarse a todo un presidente de un gobierno de Franco. Pero luego, pasado un tiempo, vino Hipercor. Y eso acabó con la sintonía. Supongo que mucha gente pensó lo mismo. En fin, sin demagogias, que cuesta a la hora de abordar los temas, a pesar de que desde este blog he hecho algun comentario no muy pacífico, creo que vale más la pena que estemos conviviendo sin ese tipo de miedo,  ya hay bastantes otras cosas que dan miedo.
Una de ellos sería ser conscientes de que vivimos en un país donde el Ministerio de Agricultura ( o el que se esté dedicando a éso ) elija a Belén Esteban ( y por tanto le pague ) para promocionar el consumo de conejo.  Sin todos los dobleces que esto permite, eso sí es hardcore.
Hay quien lo dice de los extraterrestres ( hay que hablar un día de los extraterrestres aquí ), pero yo lo diría de un inglés cualquiera que cayese en nuestro país. Explicarle los méritos que ha hecho esa señora que dice que comamos conejos para cobrar lo que le paguen por ello ( obviamente a mí cualquier cantidad me va a parecer mucha ). Claro que a los ingleses habría que explicarles también por qué nos comemos animales que para ellos son mascotas ( o sea que para los ingleses en ese sentido un poco lo que para nosotros son los coreanos con los perros ). En fín. Yo les preguntaría por qué ciertos estamentos oficiales de Inglaterra insisten en que miembros de jurados o jueces se sigan poniendo esas ridículas pelucas propias del siglo XVII.

dimarts, 11 de gener de 2011

EPOCAS QUE UNO PASA

Bienvenido de vuelta Torkemada y ni de lejos debes disculpas. Éste es un blog libre en una tierra no tan libre. Pero no entremos en política. Paseése todo el mundo cuando quiera y lo que quiera, vamos. 
Qué me pasó con Lost ?. Pues supongo que lo que a algunos. Primera y segunda temporada : veneración absoluta, todo perfecto, devoraba los DVD. Tercera y cuarta : empieza el desenamoramiento : ciertos giros argumentales empiezan a no cuadrarme, empiezo a no entender las cosas, lo que, reconociendo la genialidad de las dos primeras temporadas, achaco a mi torpeza en las segundas lecturas o mi desatención de algún aspecto clave. Claro que creo que una buena serie debe requerir a su espectador, pero pienso que aquí alguien ha empezado a pasarse. Quinta y sexta : abiertamente empiezo a verlo como una tomadura de pelo. No. Como algo que no se esperaban que se prolongase tanto y han tenido que ir apañando. Cuando no han podido cauterizar la herida ( un fleco en la trama ) han amputado. Luego la repercusión del grand finale entre sus incondicionales me lo corrobora. Deberían haber sabido acabar a tiempo. Tres o cuatro temporadas y un final abierto a la Soprano
Pues con Carnivàle hemos seguido paso a paso el mismo proceso. Capítulo 6, primera temporada. No es normal que me duerma tres veces. Adiós.
Y Boardwalk Empire : sigue tu intuición, claro. Pero a pesar de sentirme abrumado por el despliegue de medios, el rigor en su ambientación, en fín, ese tipo de cosas que te predisponen cuando algo parece que ha de ser tan bueno, ésta si que creo que es, al menos la suma de sus partes. Por eso la relaciono con Lost. Cumple todas las expectativas, hasta ahora. Pues pongámosle otra expectativa más. Ser precisa en lo que quiera contar, y cuando ya lo haya hecho, no seguir. Supongo que me arrepentiría de haberlo pedido si alguien llegara a hacerme caso.
Otro consejo adicional, y deberemos tener en cuenta que algunos ( p.e. el público femenino de este blog ) no tienen tanta paciencia con las series ; The Walking Dead no es, ni mucho menos, como la está pintando la crítica, a los que les ha dado por abrazarla. 6 capítulos y prácticamente ya se lo han pulido todo. Cuánto tiempo puede huir un grupo de personas en un mundo lleno de zombies ??. 
Así que a partir de mañana retomo temas que habían quedado algo arrinconados : cine, música, y libros. Libros ??. Dios, muy poquitos comentarios sobre libros aquí. Muy poquitos.



dilluns, 10 de gener de 2011

EL CAMINO A LA PERDICION o LOS CAPRICHOS DEL DESTINO

En algún momento indeterminado de estos últimos días pienso si dejar de ver Carnivàle. Pero hoy doy el paso definitivo cuando, oyendo algo teóricamente poco relacionado por la radio, caigo en que su temática no me interesa. No lo suficiente para superar esas tramas febriles, ligeramente insanas, las propias de un circo de los años 30 en la América profunda, la del cinturón del trigo. Tramas que incluyen mujeres barbudas, enanos, personas en estado vegetativo que se comunican sin cables. Strippers en un mundo donde el conservadurismo mataba. Personas con poderes. Y empecé bién, pero no ha sido posible. Opciones alternativas que usé : ver de nuevo The Wire, y realmente, Mlle. Burlesque, es difícil engancharse con ese primer capítulo tan poco friendly, donde prácticamente cada escena introduce nuevos personajes. Pero debo repetirlo, no todas las grandes canciones son pegadizas, ni mucho menos. Luego volví a vulnerar mi ( estúpida ) promesa : a la que he descargado el cuarto capítulo de Boardwalk Empire lo he devorado sin ningún recato. Y debo reconocer que a pesar de todas las suspicacias que levantaba tamaño dream team de serie ( Scorsese, Buscemi, HBO ), todas ellas están justificadas al cien por cien. Esto puede ser monumental y, para mi excitación, podríamos hasta vivirlo juntos. Creo que despues de tanta tabarra que he dado con largas, y ya acabadas, series, disfrutar al alimón de esta maravilla estaría bién. Curiosamente Boardwalk Empire es prácticamente coetánea de Carnivàle. Pero su desarrollo es urbano, que ya le otorga un algo de lo que los polvorientos y desérticos caminos de Carnivàle carecen. Su fotografía es colorida y luminosa, frente al sepia físico y mental de la otra. Puede que sea uno más de mis caprichos, pero recomiendo a todo el mundo que se enganche a esta magnífica serie, y quizás podamos hablar de Nucky Thompson en algún comentario.
Michael Kenneth Williams aparece en Boardwalk Empire. Es un actor cuyo aspecto físico está completamente condicionado por la espectacular cicatriz ( cuyo orígen valdría la pena indagar ) que le atraviesa la cara en diagonal. En este mundo machista en el que vivimos una actriz con una marca tan descomunal estaría condenada al fracaso. Pero parece ser que no es obstáculo para un hombre. Parece que a nosotros las cicatrices nos imprimen carácter.


El caso es que Michael Kenneth Williams también apareció en The Wire, presencia que a nadie pudo pasar desapercibida. Era Omar Little. Pasado un año, y con la gentuza del Tea Party minando a diestro y siniestro las globales esperanzas puestas en él, puede que este comentario no tenga más relevancia : en plena campaña electoral, Barack Obama comentó que su personaje favorito de TV era Omar Little, de The Wire ( también dijo que su comedia favorita era Entourage, pero de ésto hablaré otro día ). Omar Little era en The Wire el personaje más parecido a Robin Hood que uno pudiese situar en medio de un Baltimore plagado de traficantes y camellos y barrios ( inolvidable Hamsterdam ) tolerantes con el trapicheo. Omar atracaba, recortada en ristre, los agujeros donde los traficantes cada día ubicaban su centro de distribución de drogas. Se quedaba con las drogas y las repartía, gratis, para que los adictos no tuviesen que delinquir para obtenerlas. También se quedaba con el dinero que pudiese encontrar en sus atracos. Por tanto, los clanes de narcos lo consideran su peor enemigo. Encima, es gay. Y de gatillo fácil. Son sólo matices del personaje. Pero hay que verlo. Sólo por ese personaje la serie ya valdría la pena, pero es que en The Wire no hay nada que sobre, ni un minuto. Todo cuenta y todas las piezas encajan.
Ahora Michael Kenneth Williams empieza a dibujar matices del personaje que interpreta en Boardwalk Empire. De momento, cuarto capítulo, le ha cortado un dedo al capo del KKK local, para arrancarle una confesión. Aquí trafica con alcohol. Y no sé si su personaje será malo o bueno, pero es un actor inmenso, una especie de Denzel Washington desde las calles.

Hablé, muy al principio, de Rufus Wainwright. Con la excepción de su demasiado acusada afectación, a la que no hay por qué prestar excesiva atención, es capaz de trenzar soberbias canciones pop con suntuosos arreglos como ésta. Ayer debería haberla puesto pues es un ejemplo de persona a la cual los excesos casi le pasan una factura demasiado alta, pero ahí, está, vivo y con buen aspecto.




diumenge, 9 de gener de 2011

LA PERSPECTIVA

Cosmopolitan es, aparte de una revista femenina con una auténtica obsesión por el clítoris ( diría que es la palabra que más se repite en sus portadas ), el nombre de un canal de pago también claramente orientado al público femenino. 
Cosmopolitan era también, curiosamente el nombre de uno de los cócteles más pedidos por el cuarteto protagonista de Sex and the city ( traducción del traduttore-tradittore : Sexo en Nueva York ) cuando las escenas se producían en bares o clubs, que era con bastante frecuencia. Recordaré los nombres : Carrie, Charlotte, Samantha, y creo que la pelirroja se llamaba Miranda. El canal Cosmopolitan repite hasta la saciedad capítulos de esta serie. Producción de la HBO, es una serie que, influido por mi mujer, compré en DVD en cuanto salió, y debo reconocer que pasé buenos ratos viéndola. Entonces, finales de siglo anterior, principios de éste, se puso rabiosamente de moda y parecía que su osadía representaba un grado de transgresión no alcanzado hasta entonces. Sus diálogos eran agudos, algunas situaciones tenían su comicidad y no había desde luego la oferta que hay ahora. 
El otro día reponían un capítulo donde la protagonista absoluta ( Carrie Bradshaw ) empezaba a tontear con un propietario de clubs y restaurantes que resultaba ser un apasionado del jazz. Tocado con un sombrero de ala corta, un poco favorecedor cruce de Borsalino y los sombreros de los músicos franceses del jazz manouche, el personaje intentaba por todos los medios convencer ( en el proceso del cortejo ) a Carrie enseñándole discos, instrumentos, y haciéndole oír líneas de contrabajo y fraseos de piano y guitarra. El novio oficioso, el muy multimillonario Mr. Big, asistía celosamente a esa situación choteándose abiertamente tanto del sombrero como del pretendidamente bohemio modo de ser de su contrincante. No sé por qué, el tono en el que se trataba esta situación, y el hecho de que conozco como los guionistas hicieron acabar la serie, me empezó a generar un cabreo que ha modificado, para siempre, mi visión sobre la serie. Así que tanto rollo con charlas de café sobre dildos y partenaires sexuales y pretendida libertad sexual era para que las cuatro mujeres acabasen emparejadas : la protagonista al Mr. Big forrado hasta las cejas ( imagino que debido a la especulación más falta de escrúpulos en bolsa e inmuebles o, peor, siendo un Madoff cualquiera ), las otras con sus medias naranjas ideales ( un abogado judío completamente torpón, un supermodelo y un novio de casi toda la vida ). Necesitábamos 6 o 7 temporadas ( y dos insoportables películas posteriores ) para tal empacho de merengue ??. Había que rendirse a lo que quisiera la audiencia ?. Vamos, que respeto que la cosa fuese simplemente un entretenimiento, Friends lo fue y quizás no le buscamos tanto la vuelta, pero puede una serie liquidarse en estas frases : cuatro mujeres que prueban a todos los hombres que pueden hasta que encuentran al adecuado,  y mientras compran Manolos y se pasean juntas por la ciudad. No hay más ?.
Ya os digo, no me gustaba nada como se trata a un personaje como el del tío obsesionado por la música. Parecemos todos unos freakies chalados. Está claro que las corrientes musicales ejercen una poderosa influencia ( en ambos sentidos ) dentro de la sociedad. Incluso la actual carencia de una corriente dominante para mí no hace más que corroborarlo : poned preppy o ivy league en google y ahí anda todo líado - Gossip Girl, Hilfiger, los Vampire Weekend. Así que un poquito más de respeto. En los primeros 80, yo tenía un primo (aún lo tengo) cuyas pintas podían fàcilmente oscilar entre el punk más salvaje y el new-romantic en función del plan de aquel día o aquella noche. Vivía bastante a fondo el tema de la música y sus pintas lo manifestaban sin ningún género de dudas. Que luego a mí me parecía que musicalmente andaba un pelo confundido pues mezclaba Adam and the Ants con Spandau Ballet y se quedaba tan ancho. De hecho a mí un fotógrafo colgadísimo de los ambientes barceloneses ( Flowers ) me recriminó años atrás una incoherencia parecida pues me gustaban a la vez los Clash y los Jam. Yo era más fundamentalista. En los primeros 80 yo tenía una aversión casi completa a las guitarras como consecuencia de mi absoluta fascinación por los sintetizadores. Yo no me atrevía a llevar las pintas de mi primo ( esa es la definición exacta : no atreverse), y a él esas pintas, y el entorno que acarreaban,  le atrajeron ( esta es mi visión ) cosas buenas y cosas malas. Las buenas, y hay que tomárselo con la óptica de esos hormonales 16-18 años que teníamos por entonces las encabezaban sus triunfos con las mujeres. Digamos que la mayoría andábamos con los entremeses y él ya estaba acabándose el postre. Me ahorraré conjeturas y visicitudes varias. Yo que era tan teórico ando aquí exorcizando fantasmas y cumpliendo con axiomas ( pe. - los críticos son músicos frustrados ). El todavía toca su bajo, y seguro que pone pasión en ello. Me han chivado que puede estar paseándose por aquí. Se te saluda.

dijous, 6 de gener de 2011

TRES

Misión abortada, la de acabar de ver Viaje a Darjeeling. Veamos: si hubiese pagado por verla no hubiese llegado al extremo de salir del cine. Quizás me hubiese dormido. Pero hoy, en las gorronas condiciones, con el montón de alternativas de que disponemos, me ha dado una inmensa ( e insuperable ) pereza saber qué es lo que pasa en su última media hora : estaba como empachado de curry. Y me daba la impresión de estar ante una película ( como ciertos libros ) sin un final definido. Y tengo tantas otras cosas para ver. Y (cuanta Y !!) no sé si empezaba a temerme algún acceso más de pretenciosa ( aunque sea impostada ) espiritualidad. Así que lo siento  por el trío protagonista : el narigudo ese que hizo de Manolete en una pelicula y fue novio de Elsa Pataky ( pereza me da googlear para encontrar su nombre ), que no me acaba de caer simpático despues de descubrir que estaba embarcado en esa carrera ( Gumball 3000?? también me da pereza buscarlo ) de supercoches de millonarios que recorren Europa cargándose de multas e infracciones y pasando de poner en peligro la seguridad de la gente normal, despues, Owen Wilson, del que lo único que tengo presente es que protagonizó un intento de suicidio y Jason Schwartzman, del cual al margen de protagonizar Bored to death no me he formado aún una opinión. Y ya puestos no sé ( me he acordado del primero, Adrien Brody ) si el papel inicialmente absurdo de Bill Murray luego deviene relevante. No lo sé, y el secreto se mantendrá para siempre, de no ser que algún visitante me convenza de que vale la pena esa inversión. 
Pero bueno, para eso los visitantes deberían manifestarse, cosa que no hacen muchos, hace muchos días. Si os dije que los comentarios me alegraban, su ausencia está claro que me entristece, estamos ?. Porque tampoco estaría de más que si esto se ha vuelto demasiado crítico, demasiado repetitivo, demasiado endogámico, alguien tenga la cortesía de hacérmelo saber. Mientras tanto sigo tirando el globo sonda. Y pensando que si Two lovers, drama romántico sin almíbar, me ha gustado mucho, quizás me he perdido alguno más que merezca la pena. Es que estoy romántico ??. No especialmente, pero a veces tiene valor ver películas donde los protagonistas acaben vivos, no. Espero sugerencias.

Espero, espero, espero.

dimecres, 5 de gener de 2011

EN SERIE, EN SERIO

1989. Verano del amor. House de Detroit ( el de verdad, no la porquería de ahora ) reinando en las pistas de todo el mundo. Drogas sintéticas. Discotecas que empiezan a vender más agua embotellada que licores. La palabra acid que empieza a tener implicaciones variadas. Ropa de colores chillones. Smiley. Madchester. Ibiza. Strings of life. Kevin Saunderson, Derrick May, Reese, Santonio, Todd Terry, Ten City, Blaze. Los Happy Mondays, los Stone Roses, Paul Oakenfold. Technique de New Order. Kraftwerk en los altares, al lado de Depeche Mode y la Yellow Magic Orchestra. La gran mayoría de los que estuvieron no se acuerdan mucho. 

Años más tarde (2, 3 ), el movimiento generado empezaba a ser procesado por las grandes corporaciones industriales del ocio como algo de más alcance que una simple moda. Como Renton explica en Trainspotting, las drogas habían cambiado. Las pastillas generaban bajones ( comedown ) dónde uno no se tenía en pie. Los mastodónticos bajos quedaban adheridos al estómago, las líneas de 303 y 808 a las orejas. La sociedad británica, que estrictamente hablando no había parido el movimiento, sí lo había alimentado y criado. Empieza a surgir el oportunismo en la corriente musical, un oportunismo efectivo pero conceptualmente nefasto ( The Prodigy, The Shamen ) y, lo que es peor, o aquí a todos debe parecernos peor, creativamente nulo. Los Pulp, éstos sí eran buenos, documentan el impacto social del movimiento ( ya no es sólo house, son las raves, el DJ como chamán, las autopistas adyacentes a Londres ) incluyendo en su emblemático A different class la toma en vivo de esta canción que habla de camellos, de drogas, de subidas y bajones.


Entonces la gente empieza a prestar atención a lo que se hace cuando, extenuado, abandonas el club y buscas un acompañamiento adecuado para el bajón.
En esa época José Padilla es un DJ relativamente desconocido que tiene un garito en un promontorio en la bahía de Sant Antoni en la isla blanca. Desde el promontorio su orientación permite ver épicas puestas de sol, que Padilla, que tiene mucha música y un gusto exquisito, adereza pinchando, con salvaje y desinhibido eclecticismo, todo tipo de  temas - desde clásica hasta bandas sonoras, hasta jazz o brasileña, hasta lo último que haya surgido. El ritmo es tranquilo y perezoso, pero eso no significa aburrido. Se quiere que la gente comprenda el sonido, la elección, la forma, el sentido que tiene cada tema que está sonando.  El garito se llama Café del Mar. Los veraneantes que acuden al desfase de la isla, empiezan a publicitar lo adecuado del invento. Allí se reúnen desde familias de residentes, hasta estudiantes, a los que se unen hordas de post y pre-clubbers. Puedes beber un zumo, un agua o una cerveza, nadie te molesta. Puedes estar sentado solo mirando al horizonte. Puedes hablar con tu pareja o con tus amigos. Podéis estar todos callados escuchando. O con los ojos cerrados. La comunión del público, el emplazamiento, y el sonido es pura magia. Magia como no la ha habido hasta entonces. La música es omnipresente, siempre adecuada, la mano y el respeto de Padilla por lo que pincha salen por cada poro. Alguien, británico supongo, bautiza a eso como chill out. Este instrumental de Massive Attack lo oí por primera vez ahí. Como en un ceremonial, el tema estrella, la cúspide, coincidía con ese momento en que el último rayo de sol se oculta tras el mar en el horizonte.


Años más tarde, pero no tantos. Hoy el chill out es otro término fagocitado por la industria y el consumismo. Los bares ya no tienen terraza sino zona chill out dónde todo se reduce a poner cualquier tipo de música suave y relajada ( y ésta sí es aburrida ), no debe molestar ni distraer, con que acompañe y no haya estridencias es suficiente. Hasta cuando ha sido rentable editar discos, la etiqueta chill out se ha usado para empaquetar ( y etiquetar y vender y cobrar, claro, cómo no ) auténticas porquerías y ofrecerlas ( la palabra "borrego" vuelve a merodear por aquí ) al gran público, ávido de reproducir sensaciones. Cualquier canción tiene su versión chill out a base de bajarle el ritmo y pagar a cuatro músicos para darle un arreglo relajado, a medida. Pero no es lo mismo, nunca lo será. Una vez más el markéting se lo ha cargado todo. Ya da igual que la música haya perdido la centralidad. Sofá, zumito, y música ( lo que sea ) flojita y suave. Ven, consume, paga y véte. Chill out, como aloe vera, otra etiqueta. Imaginaos a un servidor, que vio este proceso y pensó, en 1992, que esto triunfaría. Imaginaos mi hartazgo ( palabra que me suena a castellano rancio, y que me recuerda lo impresentable que soy por llevar tanto tiempo sin una entrada en mi catalán natal ) viendo lo adocenado, lo lejos de ese ideal que se ha desplazado todo. Ahora debo soportar empanaos que dicen que Sade ( a la que respeto ) es la reina del chill out. O ese engendro llamado Chambao. Lo siento por este acceso de incontenido lirismo tan impropio del trozo de carne con ojos que soy, pero la música ( y alguna cosa bastante más inconfesable ) es el motor de este blog. Quien se cisca en ella a cambio de dinero se ha ganado, por lo menos, un enemigo. Avisados estáis.

Y mañana os hablaré, casi seguro, de Viaje a Darjeeling

dimarts, 4 de gener de 2011

HAGAMOS EXCEPCIONES

Lo dije : había empezado a ver Two lovers. Película que a priori no cumple con muchas de las premisas que normalmente me mueven, más bien incluye algunas que en 99 de cada 100 casos hacen que salga corriendo : es un "drama romántico". Pero otras cosas actúan de contrapeso : David Gray, director con solventes resultados previos ( he de recomendar mucho una película con poco que ver con esta - excepto la presencia de Joaquin Phoenix : "La noche es nuestra"), ergo, la presencia de Joaquin Phoenix, otro de esos actores que apenas la cagan eligiendo papeles ( y es curioso como hoy hay muchos actores de prestigio que alternan esa etiqueta de guaperas con presencia en buenas películas - Damon, Pitt. Clooney, Wahlberg... ) y una muy sexy ( para su habitual languidez ), Gwyneth Paltrow. He de decir a costa de ser acribillado que el cambio que hace sexy a Gwyneth Paltrow en esta película consiste en el sencillo hecho de no llevar su eterno peinado de flequillo rubio lamido por una vaca y soltarse un poco la melena. Y una historia creible, que esquiva lo azucarado y se centra en situaciones que pueden parecer más o menos cercanas, pero al menos no suenan a cuentos de hadas ( no es Pretty woman, claro ). Y Nueva York, más de noche que de día, una banda sonora precisa, en fin, uno siempre se extraña de que películas como éstas no tengan más repercusión, pero bueno, se trataba de evitar la palabra "borregos", no ??. Así que Two lovers, que ya he acabado, es una excelente película perteneciente a un género del cual reniego pues sólo consigue aburrirme. Y por lo que veo, vía Internet, pues ha sido una iniciativa muy personal el ponerme a verla, una vez he establecido mi conclusión, resulta que coincide con la de montones de gente. Para que luego me llaméis snob.

dilluns, 3 de gener de 2011

CIRUGIA ESTATICA

Control de la competencia. Encuentro otros blogs sensiblemente más currados : links por doquier, fotos, secciones, y por tanto : anuncios, dinero. No sé si eso es lo que yo quiero. Pero hay que tomar nota. Aunque mis recursos son limitados : a diferencia de en otras cosas más empresariales, aquí no creo que funcionase lo de trabajar en equipo : quizás no ayude el calificar el gusto medio de la gente para el ocio como atroz por lo general. Esto es algo de lo que no debo vanagloriarme pero es así. La individualidad y la singularidad aquí pesan lo suyo. No en vano desde aquí, y esquivando en lo humanamente posible mitomanías absurdas y mayoritariamente inmerecidas, se ensalzan obras tras las cuales siempre hay individuos. Lo del trabajo en equipo está bién pero ese caramelo se lo cedo íntegro a los gurús de los aburridísimos manuales de management. Soy de la idea que un potente argumento de venta es que el otro tenga necesidad de lo que vendes y dinero para pagarte.
Centrándome : había pensado estructurar el blog semanalmente en secciones. Dedicar a libros, a cine, a series días concretos. Vaaa, también a política !!. Por un momento imaginé que ésto podría generar otro tipo de dinámica. Pero no, esto no es una revista que se edita. Esto va sincronizado con mi errática cabeza. Y en lo referente a ocio, el caos campa a sus anchas. QED. Interrumpo voluntariamente el visionado de Boardwalk Empire, para otorgarle la atención que se merece, pero en cuanto puedo descargo el tercer episodio y me lo zampo bién calentito: palabras mayores, y nueva prueba de que el formato serie puede, y mucho, beneficiar cuando se dispone de presupuesto y algo muy consistente entre manos. Pronto para decirlo, pero Boardwalk Empire puede ser tan enorme como quieran los que la hacen, pero es importante que sepan contenerse y no empacharse con todo el juego que puede dar : máximo tres o cuatro temporadas . Buscemi : tocando el cielo.
Entonces me enganché con Carnivale : problemas técnicos me impiden verla al ritmo programado, aunque también hay grandeza ahí. Y por ese motivo, y por una apresurada reseña leída, voy y me descargo y me zampo en una sentada los seis capítulos que constituyen la primera temporada de The Walking Dead. Lo siento. Esta no es para tanto : buen entretenimiento, ciertas referencias gore, cierto aire a lo Lost en esa configuración del grupo, pero una vez la has visto la olvidas tan rápidamente como la has consumido. Me la imaginaba más grande, por la aclamación.
Y en medio de todo esto aún me ha dado tiempo de empezar dos películas a la vez : The prestige y Two lovers, y de disfrutar con la frescura, la hilaridad, y la transgresión enmascarada de los cómodos ( veinte minutos ) capítulos de la cuarta temporada de The Big Bang Theory. Si estos días dan para excesos de todo tipo...
Y por alusiones : 6Q, no sé que triunfitos van en Hair ( mis tres más odiados no son cantantillos sino instigadores : Angel Llàcer, Manu Guix y Nina ) pero claro que el hippismo está tan trasnochado ( mis hijos ya lo asocian más a anuncios del Canal+) o incluso más que el punk. Disfruta con lo que te gusta, disfruta aún más ( no sé si has notado que yo lo hago ) destrozando lo que no te gusta, pero todo forma parte de la vida.
Y ya hemos empezado el año, oficialmente.
Segueix a @francescbon