dijous, 30 de juny de 2011

LA CONEXION GIRONA



Dicen que Girona es el área con mejor nivel de vida del estado. A mí estos estudios basados en promedios me despiertan poca confianza. Así que en Girona habrá gente que lo está pasando de todos los colores, supongo. Ocurre que Girona se ha convertido en una especie de nudo donde muchas cosas confluyen.

Allí vivió Lance Armstrong, que un amigo llegó a conocer, junto a Sheryl Crow, que canta junto a Burt Bacharach en un link que 6Q publica en un (uno de sus escasos) post. Hete aquí que ello provoca que mi grado con Burt Bacharach sea, como máximo, un muy esperanzador 4, con posibilidades de un espectacular 3. Parece ser que es un buen lugar para que un ciclista de élite se entrene.

Iré de vacaciones a su costa, próximamente.

Allí vive, y aún debe impartir clases, Javier Cercas y, lógico por ciertos confusos tonos autobiográficos, allí hace que viva el narrador y protagonista de La velocidad de la luz.

En este recorrido inverso de la obra de Cercas que estoy haciendo, cuyo pistoletazo de salida debo a John Self, debo reconocer que este libro ha vuelto a colmar mis expectativas, aunque me ha expuesto a una tesitura: ahora debería tocarle a Soldados de Salamina. Entonces me acuerdo de mi post sobre los best-seller y, haciendo un breve cálculo basado en días promedio de lectura, ese libro debería acompañarme algún día a la playa o a la piscina. Cosa que hace aflorar toda mi personalidad. Qué pensaría yo si, hoy, viese a alguien leyendo El código Da Vinci ??. Una relectura de semejante porquería (por su escaso valor literario, aclaro, para que nadie piense que a mí me afecta lo más mínimo que alguien se meta con el opus dei) se me antoja una tortura innecesaria. Leerlo por primera vez a estas alturas, extraño. Así que no me expondré a encontrarme alguien tan retorcido como yo pensando como yo sobre alguien como yo. Ya sé que existen esos socorridos forros que ocultan lo que lees, pero no soy de esos. Leeré ese libro en casa, buscaré el pasaje sobre Bolaño, estaré expectante pues algo me hace temer que habrá pasajes dotados de cierta crueldad. No sé. En su lugar, por una serie, no tan grande, no tan intrigante, no tan brillante, de otro tipo de coincidencias, Meridiano de sangre de Cormac McCarthy. Y si Philip Roth no piensa leer más ficción, porque se ha hecho más sabio, ojalá a mí me dure mucho la tontería.

Sobre La velocidad de la luz ?? . Que sí, que realmente Vietnam es su eje central, con una crudeza rodeada de silencios cómplices, pero que todo el mundo lo lea, puede que alguien no sea tan tolerante con ese constante equívoco autobiográfico, en cualquier caso una pequeña licencia metaliteraria que demuestra que Cercas no esconde sus intenciones.

LA CONNEXIO GIRONA



Diuen que Girona és l'àrea amb millor nivell de vida de l'estat. A mi aquests estudis basats en mitjanes em desperten poca confiança. Així que a Girona hi haurà gent que ho està passant de tots els colors, suposo. Passa que Girona s'ha convertit en una mena de nus on moltes coses conflueixen.

Allà va viure Lance Armstrong, que un amic va arribar a conèixer, al costat de Sheryl Crow, que canta al costat de Burt Bacharach en un enllaç que 6Q publica en un (un dels seus escassos) post. Vet aquí que això provoca que el meu grau amb Burt Bacharach sigui, com a màxim, un molt esperançador 4, amb possibilitats d'un espectacular 3.Sembla que és un bon lloc perquè un ciclista d'elit s'entreni.

Aniré de vacances a la seva costa, pròximament.

Allà viu, i encara ha d'impartir classes, Javier Cercas i, lògic per certs confusos tons autobiogràfics, allà fa que visqui el narrador i protagonista de La velocidad de la luz.

En aquest recorregut invers de l'obra de Cercas que estic fent, el tret de sortida dec a John Self, he de reconèixer que aquest llibre ha tornat a omplir les meves expectatives, encara que ha exposat a una tessitura: ara hauria de tocar-li a Soldados de Salamina. Llavors me'n recordo del meu post sobre els best-seller i, fent un breu càlcul basat en dies de mitjana de lectura, aquest llibre m'hauria de acompanyar algun dia a la platja o a la piscina. Cosa que fa aflorar tota la meva personalitat. Què pensaria jo si, avui, veiés a algú llegint El codigo Da Vinci??. Una relectura de semblant porqueria (pel seu escàs valor literari, aclareixo, perquè ningú pensi que a mi m'afecta gens ni mica que algú es fiqui amb l'opus dei) em sembla una tortura innecessària. Llegir-lo per primera vegada a hores d'ara, estrany. Així que no m'exposaré a trobar algú tan recargolat com jo pensant com jo sobre algú com jo. Ja sé que existeixen aquests socorreguts folres que amaguen el que llegeixes, però no sóc d'aquests. Llegiré aquest llibre a casa, buscaré el passatge sobre Bolaño, estaré expectant doncs alguna cosa em fa témer que hi haurà passatges dotats de certa crueltat. No sé. En el seu lloc, per una sèrie, no tan gran, no tan intrigant, no tan brillant, d'un altre tipus de coincidències, Meridiano de sangre de Cormac McCarthy. I si Philip Roth no pensa llegir més ficció, perquè s'ha fet més savi, tant de bo a mi em duri molt la tonteria.

Sobre La velocidad de la luz?? . Que sí, que realment Vietnam és el seu eix central, amb una cruesa envoltada de silencis còmplices, però que tothom el llegeixi, potser algú no sigui tan tolerant amb aquest constant equívoc autobiogràfic, en qualsevol cas una petita llicència metaliterària que demostra que Cercas no amaga les seves intencions.

dimecres, 29 de juny de 2011

LA OLLA HIRVIENDO

No. No pude borrar la palabra amistad de su primer puesto en la lista. Es demasiado amplio el concepto para zanjarlo en un blog tan escueto. Es tan amplio el concepto como ha conseguido que sea Facebook. En Facebook eres amigo de personas que nunca has visto, o nunca vas a ver. De hecho podrías no enterarte si amigos tuyos en Facebook murieran y alguien consiguiese su clave y los fuese manteniendo ahí. Colgarían cosas, harían comentarios de algunas tuyas,  ni te enterarías, de no ser, caso improbable, que alguien se decidiese a proponer un contacto real, donde todo el tinglado quedaría destapado. 

Para evaluar tu grado real, o potencial, de amistad con alguien, habría que plantearse algunos de estos dilemas :

Es de tu mismo sexo o del opuesto
Si es del sexo por el que sientes atracción sexual, la has sentido en concreto por esa persona
Le pedirías dinero
Confiarías que te lo devolviera
Le prestarías dinero
Crees que te lo exigiría
Trabajarías junto
Trabajarías para
Le darías trabajo
Le recomendarías tus mejores gustos
Aceptarías sus recomendaciones
Le acogerías en tu casa una temporada
Le pedirías que te acogiese en su casa una temporada
Viajarías junto
Compartirías habitación
Compartirías piso
Compartirías una juerga sexual
Compartirías un vaso
Compartirías una botella
Le dejarías tu coche
Le pedirías su coche

Le confiarías cuantos de estos secretos si fuera el caso, o dejarías que te los confiase, y podría estar tranquilo pues su secreto estaría a salvo contigo

Que eres homosexual
Que eres alcohólico
Que consumes estupefacientes
Que no puedes dejar de consumirlos
Que vas con prostitutas
Que estás enganchado al sexo
Que has cometido crímenes
Que tienes perversiones sexuales
Que odias a alguien a quien quiere
Que deseas a alguien a quien quiere
Que has tenido que mentirle para no perder su amistad

Conseguí muy fácilmente en la biblioteca La velocidad de la luz y ya hemos compartido una hora larga, aunque aún la guerra de Vietnam (que ligeramente me pensaba que era su trama principal) no ha aparecido más que soslayadamente. País increíble, Vietnam, insisto (aunque quien lo diga se haya quedado justo ahí, escuetamente). Pronto para pronunciarse, excelente pinta hasta ahora. De momento el libro, traza un argumento ligeramente metaliterario (influencia de Bolaño, y de Vila-matas, que los escritores escriban obras donde son los protagonistas), y habla de amistad, de creación literaria, de cierta necesidad del viaje frecuente como retroalimentación del escritor, como mero estímulo de la creatividad. Excelente post de johnself.blogspot.com con un perfecto link de vídeo, que podéis ver desde esta mañana (hombres que madrugan mucho, para mí son de confianza), ya que hablamos de creatividad.
Cercas habla de los silencios de la creatividad que son como los silencios en las grandes canciones : momentos en que todo queda en suspenso mientras algo debería pasar. Otro día pondré canciones con silencios. Hoy este vídeo sirve como enlace entre los dos temas. 



Podría tratarse del vídeo más horripilante grabado jamás, atufa horrorosamente a los 80, el tío que canta no sé ni porque rasga la guitarra sin ton ni son, ni porque mira con ese estúpido ángulo (supongo que el que le sugiere el director del clip para hacerse el interesante, con unos resultados patéticos). Pero la canción me resulta ligeramente entrañable. El grupo, que se llama Friends again, tuvo un efímero paso que dio lugar a otro grupo, tan olvidado que ni en youtube he encontrado algo más consistente que un trozo de apenas dos minutos de su mejor canción


No sé donde fue a parar, en términos de aportación a la historia, la seguridad que exhibía el cantante y guitarrista. Si un genio como John  McGeoch acabó sus días muriendo tristemente mientras dormía, ganándose la vida como camillero en un hospital, dónde debe andar éste.
Según figura en el vídeo, la producción, limpia, aséptica, correspondía al productor de los discos de Steely Dan. Está claro quien tenía más acceso a la eternidad, pues Love and money palidecen, y casi se desvanecen, cuando se les compara con ésto, lleno de referencias en su letra a alcohol y drogas.


Que me hace pensar cómo narices he tardado un año y dos días en mencionar a Prefab Sprout, que rellenaron con sólo un disco casi medio año de mi vida. Paddy McAloon no debería tener el aspecto que tiene ahora, por eso. Teñirse la barba podría parecer patético, pero uno no puede parecer un gurú chalado.


Y si todo el desfile de viejas glorias, porque hay que ir 25 años atrás para encontrarse todas estas canciones, no os ha saturado, esto es de este mismo año, suena limpio y pulcro y radio friendly, pero me temo que no todo se queda en como suena. Claramente hay más fuera que dentro. Qué cabreados están los heavies porque una banda tan blanda se llame Destroyer, qué poco youtube ven en según que países para no haberse ofendido, aún, por la coreografía con el burka. No me preguntéis que significa, dudo que ni ellos lo sepan.





L'OLLA BULLINT

No. No vaig poder esborrar la paraula amistat del seu primer lloc en la llista. És massa ampli el concepte per tancar-lo en un bloc tan breu. És tan ampli el concepte com ha aconseguit que sigui Facebook. A Facebook ets amic de persones que mai has vist, o mai veuràs. De fet podries no assabenta-te si amics teus a Facebook morissin i algú aconseguís la seva clau i els fos mantenint allà. Penjarien coses, farien comentaris d'algunes teves, ni ho sabries, si no és, cas improbable, que algú es decidís a proposar un contacte real, on tot el tinglado quedaria destapat.

Per avaluar el teu grau real, o potencial, d'amistat amb algú, caldria plantejar-se alguns d'aquests dilemes:

És del teu mateix sexe o de l'oposat
Si és del sexe pel que sents atracció sexual, l'has sentit en concret per aquesta persona
Li demanaries diners
Confiaria que t'ho tornés
Li prestaries diners
Creus que t'ho exigiria
Treballaries juntament
Treballaries per
Li donaries treball
Li recomanaries teus millors gustos
Acceptaries les seves recomanacions
Li acolliria a casa teva una temporada
Li demanaries que et acollís a casa seva una temporada
Viatjaries juntament
Compartiria habitació
Compartiria pis
Compartiria una gresca sexual
Compartirien el got
Compartiria una ampolla
Li deixaries el teu cotxe
Li demanaries seu cotxe

Li confiaria quants d'aquests secrets si fos el cas, o deixaries que te'ls confiés, i podria estar tranquil ja que el seu secret estaria fora de perill amb tu

Que ets homosexual
Que ets alcohòlic
Que consumeixes estupefaents
Que no pots deixar de consumir
Que vas amb prostitutes
Que estàs enganxat al sexe
Que has comès crims
Que tens perversions sexuals
Que odies a algú a qui vol
Que vols a algú a qui vol
Que has hagut de mentir per no perdre la seva amistat

Vaig aconseguir molt fàcilment a la biblioteca La velocidad de la luz i ja hem compartit una hora llarga, tot i que encara la guerra del Vietnam (que lleugerament em pensava que era la seva trama principal) no ha aparegut més que defuig. País increïble, Vietnam, insisteixo (encara que qui ho digui s'hagi quedat just aquí, concisament). Aviat per pronunciar-se, excel.lent pinta fins ara. De moment el llibre, traça un argument lleugerament metaliterari (influència de Bolaño, i de Vila-Matas, que els escriptors escriguin obres on són els protagonistes), i parla d'amistat, de creació literària, de certa necessitat del viatge freqüent com retroalimentació del escriptor, com a mer estímul de la creativitat. Excel lent post de johnself.blogspot.com amb un perfecte enllaç de vídeo, que podeu veure des d'aquest matí (homes que matinen molt, per a mi són de confiança), ja que parlem de creativitat. 
Parla Cercas dels silencis de la creativitat que són com els silencis en les grans cançons: moments en què tot queda en suspens mentre alguna cosa hauria de passar. Un altre dia posaré cançons amb silencis. Avui aquest vídeo serveix d'enllaç entre els dos temes.Podria tractar-se del vídeo més horripilant gravat mai, fa pudor horrorosament als 80, el tio que canta no sé ni perquè esquinça la guitarra sense solta ni volta, ni perquè mira amb aquest estúpid angle (suposo que el que li suggereix el director del clip per fer-se l'interessant, amb uns resultats patètics). Però la cançó em resulta lleugerament entranyable. 


El grup, que es diu Friends again, va tenir un efímer pas que va donar lloc a un altre grup, tan oblidat que ni a youtube he trobat alguna cosa més consistent que un tros de tot just dos minuts del seu millor tema. No sé on va anar a parar, en termes d'aportació a la història, la seguretat que exhibia el cantant i guitarrista. Si un geni com John McGeoch va acabar els seus dies morint tristament mentre dormia, guanyant-se la vida com portalliteres en un hospital, on ha de estar aquest.



Segons figura en el vídeo, la producció, neta, asèptica, corresponia al productor dels discos de Steely Dan. Està clar qui tenia més accés a l'eternitat, doncs Love and money són res, i gairebé s'esvaeixen, quan se'ls compara amb això, ple de referències en la seva lletra a alcohol i drogues.



Que em fa pensar com nassos he trigat un any i dos dies en esmentar Prefab Sprout, que van omplir amb només un disc gairebé mig any de la meva vida. Paddy McAloon no hauria de tenir l'aspecte que té ara, per això. Tenyir-se la barba podria semblar patètic, però un no pot semblar un guru guillat.



I si tota la desfilada de velles glòries, perquè cal anar 25 anys enrere per trobar totes aquestes cançons, no us ha saturat, aquest és d'aquest mateix any, sona net i polit i ràdio friendly, però em temo que no tot es queda en com sona. Clarament hi ha més fora que dins. Què cabrejats estan els heavies perquè una banda tan tova es digui Destroyer, que poc youtube veuen en segons quins països per no haver-se ofès, encara, per la coreografia amb el burca. No em pregunteu que vol dir, dubto que ni ells ho sàpiguen.


dimarts, 28 de juny de 2011

POR QUINCE CENTIMOS : CANCIONES DE BURT BACHARACH CANTADAS POR DIONNE WARWICK

Llevo, ya lo mencioné, una nota de texto en la BB con ideas que me apunto para el blog. Pueden ser frases que se me ocurren, puede ser una simple palabra que hará que busque el primer pretexto para intercalar. Puede ser una idea. Cuando la uso, la borro de la lista. Así que la primera de las palabras de la lista podría llevar allí como un año, y parece que hoy va a tocarle, al fín, su turno. Amistad. Más adelante están fidelidad y lealtad. Parecen una trilogía para crear el lema de una nación, pero no lo son. Ni siquiera sé si las borraré porque con este post puede que no acabe con ellas.A raíz de este blog y del curioso empleo del concepto en Facebook, ciertas amistades que iban atrás en el tiempo (muy atrás, tanto como el momento en que amigo es sinónimo de compañero de juegos) han resurgido. En un curioso (pero significativo) efecto de compensación, algunas amistades no tan arraigadas (cuando amigo ha pasado a significar compañero de trabajo), pero tan recientes que, como esos discos de hace tres meses cuya novedad te hace pensar, engañosamente, que son mejores que algunos que llevan décadas acompañándote, de repente pierden ese status. 
Es una estúpida ecuación matemática imposible de resolver (pues su resultado sería a la vez otra ecuación o un número irracional o un complicado enigma que incluiría tardes en parques y corrillos al salir de la escuela), la que nos dice : llevo treinta años sin ver a gente, la veo una hora y hacen oscurecer a otra a la que llevo una década viendo de una manera constante. Sería de ayuda pensar que, salvo ciertos casos, la relación en la adolescencia y la infancia rara vez queda estigmatizada por la presencia de traumas. En la edad adulta la cosa se complica. No. Mejor digamos que la complicamos. Y ahora a qué viene esa nostalgia, Francesc ??. Fases que uno pasa, una frase muy parecida a una con la que titulé un post (título que tendría mucho menos que ver que el de hoy, que es claro cual agua de manantial).
Friends podrìa ser un precedente de muchas series de hoy, ya no únicamente comedias de situación americanas como muchas de aquí, comedias o no. Algo que tendrían en común las series influídas por Friends es el uso de ese absurdo recurso de la risa enlatada (la que te obliga a pensar que no has pillado algo). Ahora reponen Friends en un canal al mediodía. Hace unos 15 años no me hubiese perdido ni un minuto. De hecho, si hace esos mismos quince años hubiese escrito el blog puede que me hubiese puesto pesadito con Friends. Pobre 6Q, no le hubiese dejado en paz.
Entonces rsulta que sí han pasado esos quince años. Ya sabía que los peinados encrespados y voluminosos iban a parecerme caducados. Los jerseys metidos por dentro, los pantalones largos de talle, las americanas de paño. Las patillas a rán de mejilla. Todo eso estaba muy claro. Pero los diálogos, las tramas, la mojigatería acerca de la cuestión sexual, tratándose de treintañeros en plenos años 90, todo me parece ya tan terriblemente desfasado. Demasiado amable, no se habla de drogas, apenas escuetas menciones al alcohol. Seguramente Friends cumplió su función (puede que Sex and The City también unos años más tarde) de hacer creer a las grandes productoras en series de muchas temporadas. De ese convencimiento han surgido muchas maravillas. Pero hoy, siendo repuesta como si de un Verano azul se tratase, sus carencias se revelan de una manera, casi, aterradora.


PER QUINZE CENTIMS : CANÇONS DE BURT BACHARACH CANTADES PER DIONNE WARWICK

Porto, ja ho he esmentat, una nota de text A la BB amb idees que m'apunto per al blog.Poden ser frases que se m'acudeixen, pot ser una simple paraula que farà que busqui el primer pretext per intercalar. Pot ser una idea. Quan la faig servir, la esborro de la llista. Així que la primera de les paraules de la llista podria portar-hi com un any, i sembla que avui va a tocar-li, en fi, el seu torn. Amistat. Més endavant estan fidelitat i lleialtat. Semblen una trilogia per crear el lema d'una nació, però no ho són. Ni tan sols sé si les esborraré perquè amb aquest post pot ser que no acabi amb ellas. Arrel d'aquest blog i del curiós ús del concepte a Facebook, certes amistats que anaven enrere en el temps (molt enrere, tant com el moment en què amic és sinònim de company de jocs) han ressorgit. En un curiós (però significatiu) efecte de compensació, algunes amistats no tan arrelades (quan amic ha passat a significar company de treball), però tan recents que, com aquests discos de fa tres mesos quan la seva novetat et fa pensar erròniament que són millors que alguns que porten dècades acompanyant-te, et fan pensar, enganyosament, que són per sempre, de sobte perden aquest estatus.
És una estúpida equació matemàtica impossible de resoldre (perquè el seu resultat seria alhora una altra equació o un nombre irracional o un complicat enigma que inclouria tardes en parcs i xerrades en sortir de l'escola), la qual ens diu: porto trenta anys sense veure a gent, la veig una hora i fan enfosquir a una altra a la que porto una dècada veient d'una manera constant. Seria d'ajuda pensar que, llevat de certs casos, la relació en l'adolescència i la infància rares vegades queda estigmatitzada per la presència de traumes. En l'edat adulta la cosa es complica. No Millor diguem que la compliquem. I ara a què ve aquesta nostàlgia, Francesc??. Fases que un passa, una frase molt semblant a una amb la qual vaig titular un post (títol que tindria molt menys a veure que el d'avui, que és clar quina aigua de font).
Friends podria ser un precedent de moltes sèries d'avui, ja no únicament comèdies de situació americanes com moltes d'aquí, comèdies o no. Una cosa que tindrien en comú les sèries influïdes per Friends és l'ús d'aquest absurd recurs del riure enllaunada (la que t'obliga a pensar que ho has agafat alguna cosa). Ara reposen Friends en un canal al migdia. Fa uns 15 anys no m'hagués perdut ni un minut. De fet, si aquests mateixos quinze anys hagués escrit el bloc pot ser que m'hagués posat pesadet amb Friends.Pobre 6Q, no li hagués deixat en pau.
Llavors rsulta que sí que han passat aquests quinze anys. Ja sabia que els pentinats crespats i voluminosos anaven a semblar caducats. Els jerseis ficats per dins, els pantalons llargs de cintura, les americanes de drap. Les patilles a ran de galta. Tot això estava molt clar. Però els diàlegs, les trames, la hipocresia sobre la qüestió sexual, tractant-se de la trentena en plens anys 90, tot em sembla ja tan terriblement desfasat.Massa amable, no es parla de drogues, amb prou feines concises mencions a l'alcohol.Segurament Friends complir la seva funció (potser Sex and The City també uns anys més tard) de fer creure a les grans productores en sèries de moltes temporades.D'aquest convenciment han sorgit moltes meravelles. Però avui, sent resposta com si d'un Verano azul es tractés, les seves mancances es revelen d'una manera, gairebé, aterridora.


dilluns, 27 de juny de 2011

PASTEL DE CREMA AL WHISKY

El calendario gregoriano tiene esas cosas. Justo hoy hace un año que colgaba un tímido post inicial del cual no puedo sentirme más que muy avergonzado. Dije que escribiría algún post en inglés lo cual ha resultado un completo fiasco. Lo que era cierto era la enumeración de gustos, los cuales no han  cambiado,más bién, sin fanfarronear en exceso, diría que se han enriquecido. Mi balance consiste en no hacer balance. Ya tenemos bastantes números. Así que renuncio a hablar del número de entradas y el número de comentarios, y de los porcentajes cruzados. Ya está google analytics para eso. Tampoco esto va a ser un panegírico donde, pañuelo en ristre, agradezca emocionado a quienes me siguen de manera fiel, y pida perdón a los que me han abandonado por si algo les ha hecho sentirse ofendidos, o me lamente amargamente de cuanto ignorante por el mundo aún no ha pasado por aquí. Cada uno que haga lo que le plazca. Como yo.

Lo único cierto, pero no sé si ésto consta en el Manual homologado de logros que te llevan a alcanzar la gloria, es que si ponéis estas cinco palabras en google :

                                                walker bolaño goldfrapp wire kapuscinski

mis entradas salen las primeras en la búsqueda. O sea, que en algún extraño universo, resulta que soy único.

PASTIS DE CREMA AL WHISKY

El calendari gregorià té aquestes coses. Just avui fa un any que penjava un tímid post inicial del qual no puc sentir-me més que molt avergonyit. Vaig dir que escriuria algun post en anglès la qual cosa ha resultat un complet fiasco. El que era cert era l'enumeració de gustos, els quals no han canviat, més aviat, sense fanfarronejar en excés, diria que s'han enriquit. El meu balanç consisteix a no fer balanç. Ja tenim bastants números. Així que renuncio a parlar del nombre d'entrades i el nombre de comentaris, i dels percentatges creuats. Ja està google analytics per això. Tampoc això serà un panegíric on, mocador a la mà, agraeixi emocionat als que em segueixen de manera fidel, i demani perdó als que m'han abandonat per si alguna cosa els ha fet sentir ofesos, o em lamenti amargament dels ignorants que hi ha  pel món que encara no ha n passat per aquí. Cadascú que faci el que li plagui. Com jo.

L'única cosa certa, però no sé si això consta en el Manual homologat d'èxits que et porten a aconseguir la glòria, és que si poseu aquestes cinc paraules en google:

walker Bolaño Goldfrapp wire Kapuscinski

les meves entrades surten les primeres en la recerca. És a dir, que en algun estrany univers, resulta que sóc únic.

UN ESTIU DE CINC LLETRES

Curiós títol que m'obligarà a jocs malabars amb la traducció. Un no té altre remei que fer-se l'interessant. Dir que el bloc no té regles per després improvisar-les a la mesura dels meus capritxos, és una manera de fer-ho. No malpenseu: una màxima personal és que no hi ha pitjor boig que aquell que pensa que la seva bogeria el converteix en fascinant. Intento no ser d'aquests. Potser no sempre ho aconsegueixi. A aquestes hores d'aquesta nit que comença a assolir temperatures pròpies del calendari (però si no m'ho impedeix un estúpid refredat-cal vigilar els aires condicionats-, encara es pot dormir), en el pacífic entorn d'aquest dissabte post-post- revetlla, la meva sabatina calma es veu alterada de la manera més subtil. Cinc lletres més una emoticona. De procedència desconeguda. De argot relativament anacrònica, sense ser-ho del tot.Sobre un post on potser hi he fregat el pretensiós, però si ho he fregat, trec pit i dic que també hauré fregat el literari. He estat seriós i aquesta serietat ha coquetejat amb la solemnitat. La solemnitat viu en un veïnat, amb veïnes com la grandiloqüència i l'ampul · lositat, i cosines llunyanes com la immodèstia van a visitar-la amb una cistella plena de magdalenes amb xocolata, que fan que engreixi.
Tot i que ja he tirat un petit primer ham (no sé per què sempre vull pescar sirenes, estan millor al mar), em plantejo si realment vull saber sempre qui està darrere de cada comentari. Per descomptat que els que els signen tenen el meu respecte i la meva admiració (encara que m'agradaria respectar i admirar amb més freqüència, els seus posts últimament s'espaien massa), però aquests comentaris sense signar, em descol.loquen. Perquè aporten aquesta petita dosi de misteri, com quan sona la porta de casa sense que esperis a ningú a aquestes hores. Com un porter tapat per la barrera, voldria que tiressin ja la falta, però no m'importa que s'allarguin els preliminars.Avui diria que no m'agrada el sexe tàntric: que el camí és agradable però s'ha d'acabar arribant a la destinació. Però un altre dia, i quan escric això falta menys d'una hora perquè sigui un altre dia, potser m'inclini per mantenir el misteri i afegir un altre a la llista dels secrets irresolts que em torturen, alhora que em donen vida. La tortura és vida: llegeixo aquesta frase escrita en el cel per un avió pilotat per Carlos Wieder.
Penso a aquestes hores que fa dies que no m'apropo a les acampades. Que hi ha molta cobertura a Facebook però que la veig endogàmica. Equilibrar la ignorància planificada dels mitjans oficials només és creïble amb una certa objectivitat. Amb el que em torno a plantejar, que el procés pugui tornar a la seva fase de progressiu llanguir. Que els polítics, els electes, van amb una carpeta sota el braç que conté com a títol un eufemisme de què cony fem amb aquests. I que aquesta carpeta un dia pot tancar-se de cop i volta, aixecant un aire brusc i, potser, dolorós. Un polític fa càlculs constantment de com es tradueixen a vots seus actes. Els vots dels acampats ja estan perduts, perquè aquests no el voten, ni a ell ni als seus antagonistes. Així que la manera de fer-los fora ha de representar la mínima pèrdua dels vots dels altres. Però aquests canalles s'han guanyat les simpaties de força gent del carrer. Fotuda gent del carrer, no tenen prou amb la TV. Si els trec a puntades de peu quedo com un energumen. Si els mantinc sóc un governant de mà tova. He de reunir als meus assessors i seguir fent números. Valorar escenaris.
Últimament tinc aquesta estranya costum. Començo un post un dia per seguir al següent. És un detall d'honradesa per part meva, doncs podria publicar dues entrades curtes, que la multitud s'aprecia, i opto per una llarga, inacabable que la multitud no aprecia tant. Però fins i tot la paraula multitud m'aclapara una mica. Puntuacions per al govern de Mas avui a la premsa. Tot i la tebior, doncs no hi ha més notes que el 4, el 5 i el 6, no crec que un diari hagi de posar notes. Felip Puig és un dels que obté un 4, com a mínim. Boi, el de Sanitat, té un altre 4. Que preguntin a dues persones, bastant relacionades i qualificades, amb les quals vaig prendre cafè fa uns dies, perquè d'acord amb aquestes dues doctes opinions a mi em surt un 0 de mitjana. Després llegeixo que la Conselleria d'Empresa, una altra que es porta un 4, està poblada de gent d'Esade. Cosa que em fa recordar que hauria de dedicar un post sencer a guanyar-me uns quants milers d'enemics qüestionant el sistema educatiu.

UN VERANO DE CINCO LETRAS

Curioso título que me obligará a juegos malabares con la traducción. Uno no tiene otro remedio que hacerse el interesante. Decir que el blog no tiene reglas para luego improvisarlas a la medida de mis caprichos, es una manera de hacerlo. No malpenséis : una máxima personal es que no hay peor loco que aquel que piensa que su locura le convierte en fascinante. Intento no ser de ésos. Puede que no siempre lo consiga. A estas horas de esta noche que empieza a alcanzar temperaturas propias del calendario (pero si no me lo impide un estúpido catarro -hay que vigilar los aires acondicionados- , aún se puede dormir), en el pacífico entorno de este sábado post-post-verbena, mi sabatina calma se ve alterada de la manera más sutil. Cinco letras más un emoticono. De procedencia desconocida. De jerga relativamente anacrónica, sin serlo del todo. Acerca de un post donde puede que haya rozado lo pretencioso, pero si lo he rozado, saco pecho y digo que también habré rozado lo literario. He estado serio y esa seriedad ha coqueteado con la solemnidad. La solemnidad vive en un vecindario, con vecinas como la grandilocuencia y la ampulosidad; y primas lejanas como la inmodestia acuden a visitarla con una cesta llena de magdalenas con chocolate, que hacen que engorde.
A pesar de que ya he tirado un pequeño primer anzuelo (no sé por qué siempre quiero pescar sirenas, están mejor en el mar), me planteo si realmente quiero saber siempre quién est detrás de cada comentario. Por supuesto que quienes los firman cuentan con mi respeto y mi admiración (aunque me gustaría respetarles y admirarles con más frecuencia, sus posts últimamente se espacian demasiado), pero esos comentarios sin firmar, me descolocan. Porque aportan esa pequeña dosis de misterio, como cuando suena la puerta de casa sin que esperes a nadie a esas horas. Como un portero tapado por la barrera, querría que tirasen ya la falta, pero no me importa que se alarguen los preliminares. Hoy diría que no me gusta el sexo tántrico: que el camino es agradable pero hay que acabar llegando al destino. Pero otro día, y cuando escribo esto falta menos de una hora para que sea otro día, puede que me incline por mantener el misterio y añadir otro a la lista de los secretos irresueltos que me torturan, a la vez que me dan vida. La tortura es vida : leo esa frase escrita en el cielo por un avión pilotado por Carlos Wieder.
Pienso a estas horas que hace días que no me acerco a las acampadas. Que hay mucha cobertura en Facebook pero que la veo endogámica. Equilibrar la ignorancia planificada de los medios oficiales solo es creíble con una cierta objetividad. Con lo que me vuelvo a plantear, que el proceso pueda volver a su fase de progresivo languidecer. Que los políticos, los electos, andan con una carpeta bajo el brazo que contiene como título un eufemismo de qué coño hacemos con éstos. Y que esa carpeta un día puede cerrarse de sopetón, levantando un aire brusco y, a lo mejor, doloroso. Un político hace cálculos constantemente de como se traducen a votos sus actos. Los votos de los acampados ya están perdidos, porque esos no le votan, ni a él ni a sus antagonistas. Así que la manera de echarlos tiene que representarle la mínima pérdida de los votos de los demás. Pero esos canallas se han ganado las simpatías de bastante gente de a pie. Jodida gente de a pie, no tienen bastante con la TV. Si los echo a patadas quedo como un energúmeno. Si los mantengo soy un gobernante de mano blanda. He de reunir a mis asesores y seguir haciendo números. Valorar escenarios.
Últimamente tengo esta extraña costumbre. Empiezo un post un día para seguirlo al siguiente. Es un detalle de honradez por mi parte, pues podría publicar dos entradas cortas, que la multitud aprecia, y opto por una larga, inacabable que la multitud no aprecia tanto. Pero hasta la palabra multitud me abruma un poco. Puntuaciones para el gobierno de Mas hoy en la prensa. A pesar de la tibieza, pues no hay mas notas que el 4, el 5 y el 6, no creo que un periódico deba poner notas. Felip Puig es uno de los que obtiene un 4, al menos. Boi, el de Sanitat, tiene otro 4. Que pregunten a dos personas, bastante relacionadas y cualificadas, con las que tomé café hace unos días, porque en base a esas dos doctas opiniones a mí me sale un 0 de media. Luego leo que la Conselleria de Empresa, otra que se lleva un 4, está poblada de gente de Esade. Cosa que me hace recordar que debería dedicar un post enterito a ganarme unos cuantos miles de enemigos cuestionando el sistema educativo. 

divendres, 24 de juny de 2011

LES RAONS FONAMENTADES

Què és el que pot passar-me si llegeixo un best-seller?

Pot entusiasmar, de manera que compliré amb les expectatives d'editor, promotor i, pot, autor. Pararé en els mateixos paràgrafs i retindré les mateixes frases en què es paren, o que retenen, moltes persones. Tindré un fil de complicitat amb tota aquesta gent, dins de la personalitat de cada un, però convergeixen en fer una valoració definitiva. Oblidarem, en aquest procés, que discrepar i discutir fa les converses més llargues. Al final hi haurà una abraçada, física o mental, de satisfacció, per haver trobat a un igual, encara que sigui un entre molts iguals, una veu més, la nostra, que s'unirà a aquest cor de lloances, a aquesta nota a l'uníson amb la qual queda tan malament desentonar.

Pot agradar però no tant. Reconeixeré els seus mèrits, però aplicaré algun contrapunt, sempre primmirat, gairebé sempre específic, algunes vegades simplement metafísic.Sobraran pàgines o faltarà ritme. Sobraran personatges o faltarà l'indescriptible, just el que ajuda a superar la línia que franqueja l'excel • lència.

Pot decebre, tot i tenir les seves virtuts. Posició gairebé estàndard del esnob per definició. Negar-li tot mèrit és romandre insensible, a esquena del gust majoritari, fins i tot actuar amb un excessiu prejudici que farà que ens acusin de asocials, de tan poc empàtics que som antipàtics. Així que és més pràctic aquest racó del que fa concessions a popularitat, a mèrits menors, però nega grans afalacs. Un clàssic és una altra cosa.

Pot disgustar clarament. Això iniciarà una sèrie de profundes (pensaré, però seran superficials) disquisicions sobre la perversitat dels autors especialitzats, sobre la seva capacitat d'enganyar a través de la manipulació i l'ús i la repetició de trampes i clixés.Sobre la seva habilitat per vendre'ns una i altra vegada el mateix llibre.
Però en el fons d'aquest terrible disgust habitarà una certa frustració, la que ens produeix que els nostres gustos no tinguin sintonia alguna amb la majoria. Frustració tenyida d'orgull ja que aixó ens aparta de la rajada. Frustració que no és tan profunda com la sensació de coincidir a ulls clucs amb la majoria. Que ens agradi el que a tot el món posa davant nostre la nostra pròpia imatge al mirall com la d'un paio vulgar i gandul. Com el xai del pitjor dels arquetips. Voldríem veure a algú inquiet i especial i allà davant ens trobem davant d'aquesta mediocritat.


Javier Cercas va escriure, encara que no sé si conscientment, un best-seller. Es deia Soldats de Salamina, i va donar lloc a una (diuen que molt dolenta) pel.lícula. Va escriure una altra (diuen que molt bona) novel, La velocitat de la llum, amb menor repercussió, i després, Anatomia d'un instant, un assaig de més de 400 pàgines sobre el 23-F.
Un assaig no és normalment un best-seller. Un assaig sobre el 23-F normalment no té valor literari, ja que consideren els editors que no cal, si aquest valor literari no contribueix a alimentar el morbo, per a quin motiu valor literari: si la temàtica ja té prou tirada, pots editar qualsevol cosa . Un assaig que es vesteix de crònica però es transvesteix de biografia és ja un gir molt arriscat com a pas en la carrera d'un escriptor d'èxit. I la pel.lícula sobre el 23-F ja està feta, quina millor pel.lícula que la realitat, o volem una d'aquelles pel.lícules cutres de Telecinco com la del príncep i Letizia??. Un assaig suposa reduir les seves vendes, ja que el públic de best sellers vol el mateix sempre d'un autor, servit en sèries o servit en trilogies. Vol l'especialitat de la casa, repetida amb una certa freqüència

Llegir aquest llibre transmet emocions. Llegir aquest llibre fa reflexionar. A mi, però comprendria que a molts altres no, m'ha ensenyat, per exemple, que aquest rei és un desagraït. Que despatxa els favors repartint títols nobiliaris, que són com subsidis d'atur. Que dóna abraçades i cops a l'esquena d'una manera paternalista, ja que es pensa que és realment pare dels seus súbdits. Que els diu ciutadans però els considera súbdits. Que només pensa en si mateix, o el que és pitjor, que només pensa en perpetuar la seva estirp en el poder a qualsevol preu, que és en el fons i a la seva manera, la perpètua reverència en agraïment i acatament al dictador que el va situar en la cuspide.
No sé si Cercas pretén provocar emocions, perquè, amb una explicada i final excepció, el llibre transcorre enmig de fets objectius i hipòtesis que es succeeixen, embolicades en excel.lent prosa, sense un posicionament clar (però tampoc ambigu, cosa que el fa encara més recomanable). Provoca emocions en funció, sobretot, de la proximitat temporal i personal del lector a aquests fets i als personatges que els van protagonitzar. Per posar una pega, ja que Cercas resideix a Catalunya, egoistament li hagués demanat un major desenvolupament (ja que el rasa en una breu menció a Jordi Pujol) de com afecta l'intent al nostre entorn, o com podia haver-ho afectat de prosperar. Perquè en aquestes hores Catalunya va tenir el seu destí unit al d'Espanya en el que succeís. Des d'aquest moment, cada vegada menys. Però això és demanar massa. Per demanar, demanaria a Cercas que fes la crònica dels partits del Barça, o redactés les invitacions de l'aniversari del meu fill, o fes la llista de la compra. En algun lloc crec recordar haver llegit (sento la persistència de símils futbolístics, però un no pot fugir de certs arrelaments) alguna cosa com que Cercas era un molt bon autor de segona divisió que podia ascendir a primera. També recordo vagament una reverència que li fa Sergi Pàmies. Prometo que no trigaré tant a llegir el proper llibre que Cercas serveixi. Per la meva està en primera i en posició de Champions. No sé el que passaria amb altres especialistes com Ken Follett (pel que tinc curiositat) o Perez Reverte (pel qual sento repulsió), però sento que havent trigat dos anys en llegir aquest llibre he quedat en deute.
Adolfo Suárez segueix viu, segur que en una bonica casa a Madrid, on algú cura d'ell. Es molt malalt, d'aquestes malalties traïdores que fan que un ni tan sols sàpiga qui és el que està davant el mirall. Si conservés aquesta capacitat, llegir el llibre de Cercas li recordaria qui era. Li recordaria amb aquestes desgràcies que segurament la malaltia li hagi donat un cop de mà a oblidar, però aquest és el bagatge de les persones. Tots els actes de la vida.

LAS RAZONES FUNDADAS

Qué es lo que puede pasarme si leo un best-seller ?

Puede entusiasmarme, con lo que cumpliré con las expectativas de editor, promotor y, puede, autor. Pararé en los mismos párrafos y retendré las mismas frases en que se paran, o que retienen, muchas personas. Tendré un hilo de complicidad con toda esa gente, dentro de la personalidad de cada uno,  aunque convergeremos al hacer una valoración definitiva. Olvidaremos, en ese proceso, que discrepar y discutir hace las conversaciones más largas. Al final habrá un abrazo, físico o mental, de satisfacción, por haber encontrado a un igual, aunque sea uno entre muchos iguales, una voz más, la nuestra, que se unirá a ese coro de alabanzas, a esa nota al unísono con la cual queda tan mal desentonar.

Puede gustarme, pero no tanto. Reconoceré sus méritos, pero aplicaré algún contrapunto, siempre escrupuloso, casi siempre específico, algunas veces simplemente metafísico. Sobrarán páginas o faltará ritmo. Sobrarán personajes o faltará lo indescriptible, justo lo que ayuda a rebasar la línea que franquea la excelencia.

Puede decepcionarme, a pesar de tener sus virtudes. Posición casi stándard del snob por definición. Negarle todo mérito es permanecer insensible, a espaldas del gusto mayoritario, incluso actuar con un excesivo prejuicio, lo que hará que nos acusen de asociales, de tan poco empáticos que somos antipáticos. Así que es más práctico ese rincón del que hace concesiones a popularidad, a méritos menores, pero niega   mayores halagos. Un clásico es otra cosa.

Puede disgustarme claramente. Ello iniciará una serie de profundas (pensaré, pero serán superficiales) disquisiciones sobre la perversidad de los autores especializados, sobre su capacidad de engañar a través de la manipulación y el uso y la repetición de trampas y clichés. Sobre su habilidad para vendernos una y otra vez el mismo libro.
Pero en el fondo de ese terrible disgusto habitará una cierta frustración, la que nos produce que nuestros gustos no tengan sintonía alguna con la mayoria. Frustración teñida de orgullo pues ello nos aparta de la manada.  Frustración que no es tan profunda como la sensación de coincidir a pies juntillas con la mayoría. Que nos guste lo que a todo al mundo, pone ante nosotros nuestra propia imagen en el espejo como la de tipejos vulgares y comodones. Como el borrego del peor de los arquetipos. Querríamos ver a alguien inquieto y especial y ahi delante nos encontramos ante esa mediocridad.

Javier Cercas escribió, aunque no sé si conscientemente, un best-seller. Se llama Soldados de Salamina, y dio lugar a una (dicen que muy mala) película. Escribió otra (dicen que muy buena) novela, La velocidad de la luz, con menor repercusión, y luego, Anatomía de un instante, un ensayo de más de 400 páginas sobre el 23-F.
Un ensayo no es normalmente un best-seller. Un ensayo sobre el 23-F normalmente carece de valor literario, pues consideran los editores que no es necesario, si ese valor literario no contribuye a alimentar el morbo, para qué valor literario ? si la temática ya tiene suficiente tirón, puede editarse cualquier cosa. Un ensayo que se viste de crónica, pero se traviste de biografía es ya un giro muy arriesgado como paso en la carrera de un escritor de éxito. Y la película sobre el 23-F ya está hecha, qué mejor película que la realidad ? , o queremos una de esas películas cutres de Telecinco como la del príncipe y Letizia ??. Un ensayo supone reducir sus ventas, pues el público de best sellers quiere lo mismo siempre de un autor, servido en series o servido en trilogías. Quiere la especialidad de la casa, repetida con una cierta frecuencia

Leer este libro transmite emociones. Leer este libro hace reflexionar. A mí, pero comprendería que a muchos otros no, me ha enseñado, por ejemplo, que ese rey es un desagradecido. Que despacha los favores repartiendo títulos nobiliarios, que son como subsidios de desempleo. Que da abrazos y golpes en la espalda de un modo paternalista, pues se piensa que es realmente padre de sus súbditos. Que los llama ciudadanos pero los considera súbditos. Que sólo piensa en sí mismo, o lo que es peor, que sólo piensa en perpetuar su estirpe en el poder a cualquier precio, que es en el fondo y a su manera, la ininterrumpida  reverencia en agradecimiento y acatamiento al dictador que lo situó en la cúspide.
No sé si Cercas pretendía provocar esas emociones, porque, con una única y final excepción, el libro transcurre en medio de hechos objetivos e hipótesis que se van sucediendo, envueltos en excelente prosa, sin un posicionamiento claro (pero tampoco ambigüo, lo que lo hace aún más recomendable). Provoca emociones en función, sobre todo, de la cercanía temporal y personal del lector a esos hechos, y a los personajes que los protagonizaron. Por poner una pega, ya que Cercas reside en Catalunya, egoístamente le hubiese pedido un mayor desarrollo (pues lo zanja en una breve mención a Jordi Pujol) de cómo afecta la intentona a nuestro entorno, o cómo podía haberlo afectado, de prosperar. Porque en esas horas Catalunya tuvo su destino unido al de España en lo que sucediera. Desde ese momento, cada vez menos. Pero eso sería pedir demasiado. Por pedir, pediría a Cercas que hiciese la crónica de los partidos del Barça, o redactase las invitaciones del cumpleaños de mi hijo, o hiciese la lista de la compra. En algún lugar creo recordar haber leído (siento la persistencia de símiles futbolísticos, pero uno no puede huir de ciertos arraigos) algo así como que Cercas era un muy buen autor de segunda división que podía ascender a primera. Tambien recuerdo vagamente una positiva reverencia que le hace Sergi Pàmies. Prometo que no tardaré tanto en leer el proximo libro que Cercas saque. Por mí, está en primera y en posición de Champions. No sé lo que pasará con otros especialistas como Ken Follett (por el que tengo curiosidad) o Perez Reverte (por el que siento repelús), pero siento que habiendo tardado dos años en leer este libro he quedado en deuda.
Adolfo Suárez sigue vivo, seguro que en una bonita casa en Madrid, donde alguien cuidará de él. Está muy enfermo, de esas enfermedades traicioneras que hacen que uno ni siquiera sepa quién es ese que está frente al espejo. Si conservara esa capacidad, leer el libro de Cercas le recordaría quien era. Se lo recordaría con esas desgracias que seguramente la enfermedad le esté echando una mano en olvidar, pero ese es el bagaje de las personas. Todos los actos de la vida.


dijous, 23 de juny de 2011

LA CHULERIA INOCUA

Pasear con un libro bajo el brazo puede no ser un ejercicio inofensivo. Uno procura que se vea el título y el autor. Uno fantasea a veces con hermosas mujeres que se sienten automáticamente atraídas por el primero que pase por delante de ellas llevando un determinado libro de un determinado autor. No existen.
No me gusta el e-book por eso mismo: puedes ver cualquier cosa ahí, pero te acompañará en su anonimato, son solo letras y letras cuya portada queda relegada a una primera página del pdf que sólo usas para comprobar que es justo lo que buscabas. 
Eso es lo que era Anatomía de un instante en mi pc, hasta que ví el artículo de John Self, que fue un pistoletazo para recordar que podía ir a por ese libro a la biblioteca, y empezar con él. Todo el mundo verá su portada con la foto del hemiciclo y Suárez impertérrito (una imagen congelada que da para todo un libro), y quien no sepa que fue eso del 23-F ni se inmutará, y quien sí lo sepa, puede que piense que a qué leer sobre eso ahora, que han pasado 30 años y estamos tan tranquilos. Nada pensará de ese agradable proceso, de esa liturgia de rememorar aquello que estábamos presentes y conscientes para vivir, de cierta adolescencia casi sincronizada con el descubrir de la política y de sus distintas guisas. Entre 1975 y 1981 yo tuve de 11 a 17 años. Coleccionaba pegatinas de partidos políticos, que eran una novedad, y las pegaba, todas juntas, en las páginas que separaban mi carpeta. Curioso, las de la hoz y el martillo me parecían casi obscenas, prácticamente eran imágenes de desnudos integrales mostradas provocativamente en un país donde, apenas unos años antes, no podía mostrarse un candoroso pezón. A partir del momento en que se legalizó el PCE (episodio del libro por el que debo andar ahora), hubo una especie de carrera desbocada por demostrar que uno era más comunista (valiente) que los demás (cobardes, timoratos). Que el rojo, y el tamaño del símbolo, podían invadir más y agredir más a aquellos tranquilos ciudadanos que vivían, hasta ese momento, ajenos a la presencia de la bestia. No he leído Soldados de Salamina pues, como ya sabéis, he desarrollado una inexplicable alergia natural al best seller. Lo haré algún día, pues sé que Roberto Bolaño aparece como personaje, o algo así, debido a un guiño objeto de su amistad con Javier Cercas. No he leído La velocidad de la luz, porque considero, iluso, que debo leer primero el otro para comprender que Cercas merece un gran respeto al abandonar un tema comercialmente atractivo como la Guerra Civil para, en una pirueta digna de admiración, irse a Vietnam (país definido como increíble). Pero no pude encontrar más pretextos para retardar este placer. Anatomía de un instante, en su disuasiva (para según quien) condición de ensayo de cuatrocientas páginas, ligeramente cronificado, pero ensayo al fin y al cabo, con sus pequeños trucos, sus casi imperceptibles ganchos de repetición, y, más importante que nada, su recreación indefinible del uso de términos como falangistillo o chisgarabí, se erige orgulloso en uno de esos libros del cual no escondes la cubierta, aunque la foto sea rancia, aunque todos sepamos de qué habla, aunque tengamos nuestras dudas de si esta democracia no sea acaso una inteligente y aviesa operación de perpetuación maquillada de una dictadura ilegal, porque, llanamente, es buena literatura.

John Self lo sabe, David Pardo (compañero de mi hija que escogió el 23-F como trabajo voluntario en ESO) lo sabe también.


LA XULERIA INNOCUA

Passejar amb un llibre sota el braç pot no ser un exercici inofensiu. Un procura que es vegi el títol i l'autor. Un fantaseja de vegades amb belles dones que se senten automàticament atretes pel primer que passi per davant d'elles portant un determinat llibre d'un determinat autor. No existeixen.
No m'agrada l'e-book per això mateix: pots veure qualsevol cosa aquí, però t'acompanyarà en el seu anonimat, són només lletres i lletres la portada queda relegada a una primera pàgina de pdf que només fas servir per comprovar que és just el que buscaves .
Això és el que era Anatomia de un instante en el meu pc, fins que vaig veure l'article de John Self, que va ser un tret per recordar que podia anar a per aquest llibre a la biblioteca, i començar amb ell. Tothom veurà la seva portada amb la foto de l'hemicicle i Suárez impertèrrit (una imatge congelada que dóna per a tot un llibre), i qui no sàpiga que va ser això del 23-F ni s'immuta, i qui sí que ho sàpiga, pot ser que pensi que a què vé llegir sobre això ara, que han passat 30 anys i estem tan tranquils. Res pensarà d'aquest agradable procés, d'aquesta litúrgia de rememorar allò que estàvem presents i conscients per viure, de certa adolescència gairebé sincronitzada amb el descobrir de la política i de les seves diferents vessants. Entre 1975 i 1981 jo vaig tenir de 11 a 17 anys. Col.leccionava adhesius de partits polítics, que eren una novetat, i els enganxava, tots junts, en les pàgines que separaven la carpeta. Curiós, les de la falç i el martell em semblaven gairebé obscenes, pràcticament eren imatges de nus integrals mostrades provocativament en un país on, tot just uns anys abans, no podia mostrar-se un candorós mugró. A partir del moment en què es va legalitzar el PCE(episodi del llibre pel qual he d'anar ara), hi va haver una espècie de carrera desbocada per demostrar que un era més comunista (valent) que els altres (covards, esporuguits). Que el vermell, i la mida del símbol, podien envair més i agredir més a aquells tranquils ciutadans que vivien, fins a aquest moment, aliens a la presència de la bèstia. No he llegit Soldados de Salamina doncs, com ja sabeu, he desenvolupat una inexplicable al-lèrgia natural al best seller. Ho faré algun dia, perquè sé que Roberto Bolaño apareix com a personatge, o alguna cosa així, a causa d'un gest de complicitat objecte de la seva amistat amb Javier Cercas. No he llegit La velocidad de la luz, perquè considero, il.lús, que he de llegir primer l'altre per comprendre que Cercas mereix un gran respecte en abandonar un tema comercialment atractiu com la Guerra Civil per a, en una pirueta digna d'admiració, anar a Vietnam (país definit com increïble). Però no vaig poder trobar més pretextos per retardar aquest plaer. Anatomia de un instants, a la seva dissuasiva (per a segons qui) condició d'assaig de quatre-centes pàgines, lleugerament cronificat, però assaig al cap ia la fi, amb els seus petits trucs, els seus gairebé imperceptibles ganxos de repetició, i, més important de tot, la seva recreació indefinible de l'ús de termes com falangistillo o chisgarabí, s'erigeix ​​orgullós en un d'aquests llibres del qual no amagues la coberta, encara que la foto sigui rància, encara que tots sapiguem de què parla, encara que tinguem els nostres dubtes de si aquesta democràcia no sigui, potser una intel ligent i perversa operació de perpetuació maquillada d'una dictadura il legal, perquè, senzillament, és bona literatura.

John Self ho sap, David Pardo (company de la meva filla que va escollir el 23-F com a treball voluntari en ESO) ho sap també.




dimecres, 22 de juny de 2011

EL VALS DE LOS MILLONARIOS

Como si de un reflejo de la realidad ( esa que supera a cualquier ficción) se tratase, Juego de tronos no acaba de generarme ese estado de vigilia que otras series, teóricamente más modestas tanto en medios como en planteamientos, sí consigue. No me pierdo un minuto de The Big Bang Theory, de una aparente ligereza, pero no tanto, o de Entourage (que ya tiene programado su final, justo en la cúspide, cuando hay que hacerlo). Pero la fantasía medieval de Juego de tronos no me convence con la firmeza, por ejemplo, de la realidad de las acampadas.
Supongo que las personas nos acercamos a los productos culturales merced a unos ganchos iniciales. Me gusta el autor, me gusta el director, me gusta la temática. Una vez allí vemos si los aspectos más profundos confirman nuestra elección: la trama, los personajes, el ritmo narrativo. La trama tiene que ser creíble y coherente, dentro de una originalidad, los personajes deben atraernos, incluso fascinarnos, por su bondad o su maldad o su coherencia o su ambigüedad o su fortaleza o su fragilidad. Y todo debe tener su tempo adecuado, tolerando lo superfluo, justo como mero contrapeso de lo importante. Nada de eso falla en Juego de Tronos (aunque la Edad Media no sería la preferida de las épocas de este muy contemporaneo ser que os escribe). Pero en su conjunto, y en la fria e impecable perfección de su puesta en escena, esa suma de factores no genera el resultado lógico. Pasa como con Boardwalk Empire, que me encantaba a medida que la veía, pero que no echo particularmente de menos. Cuando den la segunda tenporada la veré y puede que manifieste cierto entusiasmo, pero no creo que roce esa excitación pseudoadolescente que me aportan otras.
Es lo que ocurre cuando uno ha visto las dos mejores series de la historia (no debería hacer falta repetirlas, pero por si queda un astronauta: The Wire y The Sopranos), que todas las demás palidecen en comparación. Aprovecho para recordar al enorme frente de escépticos y/o perezosos que el canal TNT va a programar The Wire enterita este verano. 

EL VALS DELS MILIONARIS

Com si d'un reflex de la realitat (la que supera qualsevol ficció) es tractés, Joc de trons no acaba de generar aquest estat de vigília que altres sèries, teòricament més modestes tant en mitjans com en plantejaments, si aconsegueix. No em perdo un minut de The Big Bang Theory, d'una aparent lleugeresa, però no tant, o de Entourage (que ja té programat el seu final, just a la cúspide, quan cal fer-ho). Però la fantasia medieval de Joc de trons no em convenç amb la fermesa, per exemple, de la realitat de les acampades. 
Suposo que les persones ens acostem als productes culturals gràcies a uns ganxos inicials. M'agrada l'autor, m'agrada el director, m'agrada la temàtica. Un cop allà veiem si els aspectes més profunds confirmen la nostra elecció: la trama, els personatges, el ritme narratiu. La trama ha de ser creïble i coherent, dins d'una originalitat, els personatges han atraure'ns, fins i tot fascinar, per la seva bondat o la seva maldat o la seva coherència o la seva ambigüitat o la seva fortalesa o la seva fragilitat. I tot ha de tenir el seu tempo adequat, tolerant el superflu, just com a mer contrapès de l'important.Res d'això falla en Joc de Trons (encara que l'edat mitjana no seria la preferida de les èpoques d'aquest molt contemporani ésser que us escriu). Però en conjunt, i en la freda i impecable perfecció de la seva posada en escena, aquesta suma de factors no genera el resultat lògic. Passa com amb Boardwalk Empire, que m'encantava a mesura que la veia, però que no trobo particularment a faltar. Quan donin la segona temporada la veuré i potser manifesti cert entusiasme, però no crec que fregui aquesta excitació pseudoadolescent que m'aporten altres. 
És el que passa quan un ha vist les dues millors sèries de la història (no hauria de fer falta repetir-les, però per si queda un astronauta: The Wire i The Sopranos), que totes les altres perden en comparació. Aprofito per recordar l'enorme multitud d'escèptics i / o mandrosos que el canal TNT va a programar The Wire sencera aquest estiu.

dilluns, 20 de juny de 2011

INVERSA Y PERVERSA

Cuando empiezo a escribir, los helicópteros sobrevuelan la ciudad. Hace años lo hacían llevando turistas, o tomando fotos para reportajes fotográficos, cualquier motivo, poco preocupante en cualquier caso. Hoy lo hacen para controlar la manifestación del 19-J, supongo que en previsión de que algo se acabe descontrolando en algún momento. Esto es lo que le interesa a Mas, porque no piensa hacerles el mas mínimo caso, por razonable que sea lo que se plantee. No negociamos con terroristas, y vosotros sois la kale borroka. Si me apetecerá poco rebuscar la frase exacta, pero no la he encontrado. Algo así como que tendrían en cuenta las propuestas de los indignados que creyesen que lo merecían. A ver Artur, que de tanto ir a la iglesia ya te piensas que eres un dios... No será pecado ser tan sumamente egocéntrico ??.
Una entrevista con el hijo de Pujol. Nadie le pregunta cual es la relación, o la opinión, de su familia con o acerca del Opus Dei. Para qué preguntas punzantes. Eso sí, el piropo al PP que no falte. Entonces a uno le vienen a la cabeza las mayores frikadas, que demuestran que los domingos por la tarde son aberrantes per se, pues si Vila Matas dice que es cuando se forja nuestro carácter, yo digo, o añado, que es cuando afloran nuestros demonios. Frikada ocurrente número uno; dos urnas : una con el partido que querríamos que nos gobernase, otra con el que no querríamos, bajo ningún concepto, que lo hiciera. Gana el partido que obtenga mayor saldo positivo. Por lo que ningún partido con más detractores que partidarios puede acceder al poder. Con lo que los partidos deberían llenar sus programas con aspectos positivos para no ganarse adversarios. Cualquier partido con un saldo negativo estaría obligado a la severa reflexión, la que te lleva saber que te odia visceralmente más gente de la que te quiere. Cualquier partido con saldo negativo no puede acceder al poder ni siquiera en coalición. Porque la oposición contumaz a un partido significa que nadie va a ayudarle para nada. Esa situación, la del partido que se gana mas antipatias que apoyos, no puede ignorarse.
Cuando continúo con el escrito, veo por las televisiones que la jornada esta siendo un éxito, de proporciones considerables, y, son casi las nueve, con una tranquilidad absoluta. Me pregunto cuánta gente se hubiera decidido a ir a sabiendas de que esta iba a ser la situación. Posiblemente yo mismo.
Naturalmente mañana veremos un giro en cierta prensa. Dirán que así se hace, que sin violencia es mejor, y matizarán sus posturas. Volverán al caballo ganador, o por lo menos al que no anda tan rezagado como para ser ya perdedor. Algunos sesudos en la radio puede que hablen de lo buena que es la moderación. Los políticos expresarán sus matices y rebrotarán sus comprensivas simpatías, lo que sea con tal de no moverse. Dejarán de hablar de líneas rojas y hasta puede que hablen de brotes verdes.

Hace unos dias oí una de las mayores estupideces sobre este tema. Decía que estos que acampan corresponden por edad a una generación de niños consentidos que ante las adversidades optan por la pataleta. Puede que haya gente así, pero la hay en todas las generaciones, y desde luego no lo son todos. Puede que la lumbrera que emitió tal juicio piense que todos los treintañeros de hoy en día lo han tenido muy fácil porque es lo que él percibe en su entorno. No puedo estar más en contra. Generalizar es un enorme error al hablar de tanta gente. Habrá niñatos consentidos como habrá gente que ve que todo el resultado de sus esfuerzos es el mayor de los fracasos.

Hace unos años las entidades bancarias lanzaron un producto llamado hipoteca inversa. Consistía en que una persona cercana a la edad de su jubilación obtuviese del banco el valor de su vivienda ya pagada, de un solo pago, o en pagos a modo de pensión vitalicia. A vivir que son dos días. Luego el banco podía quedarse con la vivienda (esas viviendas que nunca bajarían de valor), o los herederos podían contraer una nueva hipoteca con el banco para recuperar su propiedad. En sus folletos publicitarios el banco debió poner gente canosa, pero bien conservada, con coches despampanantes, en viajes espectaculares.... producto de, en la práctica, desheredar a sus hijos, o, igualmente, traspasarles deudas tomadas para pegarnos la vidorra. Niño, si total me vas a meter en una residencia de mala muerte mientras tú disfrutas de lo que yo tanto he tenido que trabajar para pagar.. jódete y paga también. Con eso se endeudaron, seguro, y ahora los herederos no tienen dinero para pagar... el banco se queda un piso que ya estaba pagado... Productos como éstos, con una perversidad fuera de toda duda (dinamitar la cultura del ahorro para el mañana, de un solo pero preciso golpe) deben haber acarreado que los bancos tengan tanto inmensas carteras de inmuebles, como elevadas deudas con otros bancos, pues el dinero para que el viejito se fuera a Hawaii debió salir de alguna parte, ya que la vivienda no se vendió. No sé si lo más acertado del mundo será dejar (quien pueda) herencias para que nuestros hijos no tengan que pasar la vida de trabajo que muchos de nosotros (algo legítimo, en todo caso). Pero de ahí, a dejarles endeudados...Supongo que el BSCH debió ser uno de esos bancos. Botín, como siempre, el mejor ejemplo para todos.


INVERSA I PERVERSA

Quan començo a escriure, els helicòpters sobrevolen la ciutat. Fa anys ho feien portant turistes, o fent fotos per a reportatges fotogràfics, qualsevol motiu, poc preocupant en qualsevol cas. Avui ho fan per controlar la manifestació del 19-J, suposo que en previsió de que alguna cosa s'acabi descontrolant en algun moment. Això és el que li interessa a Mas, perquè no pensa fer-los el més mínim cas, per raonable que sigui el que es plantegi. No negociem amb terroristes, i vosaltres sou la kale borroka. Si em vindrà de gust poc rebuscar la frase exacta, però no l'he trobat. Una cosa així com que tindrien en compte les propostes dels indignats que creguessin que el mereixien. A veure Artur, que de tant anar a l'església ja et penses que ets un déu ... No serà pecat ser tan summament egocèntric??.
Una entrevista amb el fill de Pujol. Ningú li pregunta quina és la relació, o l'opinió, de la seva família amb o sobre l'Opus Dei. Per què fer preguntes punxants ?? Això sí, la floreta al PP que no falti. Llavors a un li vénen al cap les grans frikades, que demostren que els diumenges a la tarda són aberrants per se, ja que si Vila Matas diu que és quan es forja el nostre caràcter, jo dic, o afegeixo, que és quan afloren els nostres dimonis .Frikada ocurrent número u, dos urnes: una amb el partit que voldríem que ens governés, una altra amb el que no voldríem, sota cap concepte, que ho fes. Guanya el partit que obtingui major saldo positiu. Pel que cap partit amb més detractors que partidaris pot accedir al poder. Amb el que els partits haurien omplir els seus programes amb aspectes positius per a no guanyar-se adversaris. Qualsevol partit amb un saldo negatiu estaria obligat a la severa reflexió, la que et porta saber que t'odia visceralment més gent de la que et vol. Qualsevol partit amb saldo negatiu no pot accedir al poder ni tan sols en coalició. Perquè l'oposició contumaç a un partit vol dir que ningú va a ajudar-lo per a res. Aquesta situació, la del partit que es guanya més antipaties que suports, no es pot ignorar.
Quan continuo amb l'escrit, veig per les televisions que la jornada està sent un èxit, de proporcions considerables, i, són gairebé les nou, amb una tranquil.litat absoluta. Em pregunto quanta gent s'hagués decidit a anar sabent que aquesta seria la situació.Possiblement jo mateix.
Naturalment demà veurem un gir en certa premsa. Diran que així es fa, que sense violència és millor, i matisaran les seves postures. Tornaran al cavall guanyador, o almenys al que no va tan endarrerit com per ser ja perdedor. Alguns savis a la ràdio pot ser que parlin de tant bona que és la moderació. Els polítics d'expressar els seus matisos i rebrotar seus comprensives simpaties, el que sigui per tal de no moure's .Deixaran de parlar de línies vermelles i fins pot ser que parlin de brots verds.

Fa uns dies vaig sentir una de les majors estupideses sobre aquest tema. Deia que aquests que acampen corresponen per edat a una generació de nens consentits que davant les adversitats opten per la rebequeria. Potser hi ha gent així, però n'hi ha en totes les generacions, i per descomptat no ho són tots. Pot ser que la lumbrera que va emetre la judici pensi que tots els de trenta  d'avui en dia  ho han tingut molt fàcil perquè és el que ell percep al seu entorn. No puc estar més en contra. Generalitzar és un enorme error en parlar de tanta gent. Hi haurà niñatos consentits com hi haurà gent que veu que tot el resultat dels seus esforços és el més gran dels fracassos.

Fa uns anys les entitats bancàries van llançar un producte anomenat hipoteca inversa.Consistia en què una persona propera a l'edat de la seva jubilació obtingués del banc el valor del seu habitatge ja pagada, d'un sol pagament, o en pagaments a manera de pensió vitalícia. A viure que són dos dies. Després el banc podia quedar-se amb l'habitatge (aquests habitatges que mai baixarien de valor), o els hereus podien contreure una nova hipoteca amb el banc per recuperar la seva propietat. En els seus fullets publicitaris el banc va haver de posar gent canosa, però ben conservada, amb cotxes sensacionals, en viatges espectaculars .... producte de, en la pràctica, desheretar els seus fills, o, igualment, traspassar deutes preses per pegar-nos la vidorra. Nen, si total em vas a ficar en una residència de mala mort mentre tu gaudeixes del que jo tant he hagut de treballar per pagar .. fot-te i paga també. Amb això es van endeutar, segur, i ara els hereus no tenen diners per pagar ... el banc es queda un pis que ja estava pagat ... Productes com aquests, amb una perversitat fora de tot dubte (dinamitar la cultura de l'estalvi, d'un sol però precís cop) han d'haver comportat que els bancs tinguin tant immenses carteres d'immobles, com elevats deutes amb altres bancs, ja que el diners perquè el vellet se n'anès a Hawaii va haver de sortir d'alguna part, ja que l'habitatge no es va vendre. No sé si el més encertat del món serà deixar (qui pugui) herències perquè els nostres fills no hagin de passar la vida de treball que molts de nosaltres (una mica legítim, en tot cas). Però d'aquí, a deixar-los endeutats ... Suposo que el BSCH va haver de ser un d'aquests bancs. Botín, com sempre, el millor exemple per a tots.



diumenge, 19 de juny de 2011

COMPROMIS D,ESTADA

Ja sé que hi ha qui comença a estar ja molt tipet de la constant reaparició de cert tema en aquestes pàgines, en aquestes setmanes. També, possibilitat existent, que si tot queda en foc d'encenalls, el record es reduirà a aquestes erràtiques entrades on sí, i no, i potser, i tant de bo, serien síntesi perfectes per a tanta xerrameca definitivament, estèril. Però poques vegades alguna cosa bull al teu cap com ho fa en la meva aquesta necessitat de descriure fins a l'últim detall.

Dues frases de divendres a la portada de LV.

Mas: "És kale borroka."

Particularment desafortunada la menció a la realitat basca ara que, sembla, tot està més tranquil. Mas ha de esmentar la soga a casa del penjat. Però això a ell això se la porta fluixa. Mas ha de insistir (alliçonat, però dirà aconsellat, coaccionat, però dirà, associat, pel PP) perquè el pes de la llei caigui sobre els detinguts que, en funció d'aplicar no sé quina punyetera llei, s'exposen a penes de 3 a 5 anys de presó. Molt proporcionat. Molt just. Toca a un polític i veuràs. Nosaltres i les institucions que representem som la llet, som sagrats.

Puig: "Hi ha hagut una simpatia política i intel.lectual excessiva pel 15-M."

Òbviament el de Puig és ja digne d'anàlisis pròpies de branques d'altres ciències. Una seria la psiquiatria. Ja es permet el luxe de marcar a la gent cap a què o qui ha de dirigir els seus sentiments??. Pretendrà teleprogramar la simpatia de les persones. O està una mica gelós que no sigui ell el receptor d'aquesta simpatia?. Jelòs a hores d'ara, Felip??. Pot ser que a mi em caigui antipàtic perquè es posa corbata amb camises amb botons al coll, o perquè la seva mirada em recorda la d'un corrupte com Camps. I pot ser que els de les acampades em caiguin simpàtics perquè es preocupen de que no els passi res a unes centenes de llibres vells. Implánta'ns un xip, Felip, i posa't davant d'una enorme pantalla a controlar fins al que ens excita sexualment. Que no crec que siguis tu, precisament.

Per rematar un nombre molt depriment, LV entrevistava el diputat a qui gairebé roben el gos pigall. Apel.len a un sentimentalisme grogós parlant del que li pregunta la seva filla de cinc anys. Digne del Sálvame, i no pensava veure'm escrivint això sobre un mitjà com LV. Però em rebenta tal intent de sensacionalisme.

Jo hauria de tornar als llibres i nodrir el meu esperit per poder compartir amb qui em llegeixen. Però tots els meus esforços es dilueixen. Podria parlar de Impostura, una curta novel-la de 1984 d'Enrique Vila-Matas, que sense grans pretensions subratlla qüestions com l'aïllament, la frontera amb la bogeria, les segones oportunitats. Que en algun punt m'ha portat a la memòria imatges de Mia Farrow a La llavor del diable, la qual cosa és sempre un enorme avantatge. Per aquest vell tema del individu assenyat a qui els bojos guanyen per majoria.




O esmentar l'entronitzat documental The devil and Daniel Johnston, que em veig incapaç de valorar en la seva totalitat, ja que on cert perfil de crítics cauen com mosques, fascinats, repartint tota classe de superlatius, al meu parer la música de Daniel Johnston em sembla d'una cutrez escandalosa. Erràtica, malsonant fregant el cacofònic, monòtona, mal interpretada. Em sobra aquest morbo: veiem al protagonista amb les ulleres posades en 3D: qualsevol dia se'ns suïcida aquest. Considero que amb el pretext de la divulgació de la seva malaltia (una esquizofrènia maníac-depressiva a la que l'ús de certes drogues va acabar de tirar la mà), acabem rebossant-nos en la nostra normalitat. Què bé estem al costat del panxarrut aquest addicte a la Coca-Cola i amb la samarreta plena de llànties. Què exòtic i què entranyable. Per això, passada com una mitja hora llarga de reportatge i cançons ramplones gravades de manera tosca, passo a altres coses.
Ho intento amb En els núvols d'Ian McEwan i em passa el mateix que amb Chesil Beach. No em crec aquesta cursileria. No m'agrada la constant amabilitat de la seva prosa, com buscant una elegància que a mi em fa anacrònica. Elegància de carreres a Ascot i recepcions amb la reina, sense paraules malsonants, amb tot el món asexuat com angelets del cel. Em va agradar Dissabte i algun dia llegiré Expiació, però crec que ja en tinc prou de McEwan. Potser en el fons és per el que m'agrada més el pop que la clàssica.

Següent parada, que estem en dies de Sónar: Richie Hawtin en uns cascos de perfecta estereofonia. Molt a prop del paradís, encara que no sigui l'hàbitat més propici per al gaudi de la seva música. Vaig comprar Closer (sempre pensaré que no és gens casual que es digui igual que la masterpiece de Joy Division) en una botiga de CD a Sitges. Ara la botiga ven roba i complements d'orientació skate / surf. Però les cataractes de baixos subsònics em fascinen. No cal buscar una melodia, és tan simple com deixar fluir la música i notar que els ritmes poden hipnotizarte fins fer-te pensar que no són mers ritmes. Com els núvols del fallit i infantil llibre de McEwan, Closer actua semblant sempre igual però sense deixar de moure`s. Potser John Self em recrimini tan agosarada comparació, però l'esperit de Hawtin em recorda a certs jazzmen. Crear alhora que gaudir.

CONTRATO DE PERMANENCIA

Ya sé que hay quien empieza a estar ya muy hartito de la constante reaparición de cierto tema en estas páginas, en estas semanas. También, posibilidad existente, que si todo queda en agua de borrajas, el recuerdo se reducirá a esas erráticas entradas donde sí, y no, y quizás, y ojalá, serían síntesis perfectas para tanta palabrería definitivamente, estéril. Pero pocas veces algo hierve en tu cabeza como lo hace en la mía esta necesidad de describirlo hasta el último detalle.

Dos frases del viernes en la portada de LV.

Mas : "Es kale borroka."

Particularmente desafortunada la mención a la realidad vasca ahora que, parece, todo está más tranquilo. Mas tiene que mencionar la soga en casa del ahorcado. Pero esto a él eso se la trae floja. Mas tiene que insistir (aleccionado, pero dirá aconsejado, cohartado, pero dirá, asociado, por el PP) para que el peso de la ley caiga sobre los detenidos que, en función de aplicarles no se qué puñetera ley, se exponen a penas de 3 a 5 años de prisión. Muy proporcionado. Muy justo. Toca a un político y te enteras. Nosotros y las instituciones que representamos somos la leche, somos sagrados.

Puig : "Ha habido una simpatía política e intelectual excesiva por el 15-M."

Obviamente lo de Puig es ya digno de análisis propios de ramas de otras ciencias. Una sería la psiquiatría. Ya se permite el lujo de marcar a la gente hacia qué o quién debe dirigir sus sentimientos ??. Pretenderá teleprogramar la simpatía de las personas. O está algo celoso de que no sea él el receptor de esa simpatía?. Celitos a estas alturas, Felip ??. Puede que a mi me caiga antipático porque se pone corbata con camisas con botones en el cuello, o porque su mirada me recuerda la de un corrupto como Camps. Y puede que los de las acampadas me caigan simpáticos porque se preocupan de que no les pase nada a unas centenas de libros viejos. Implántanos un chip, Felip, y ponte delante de una enorme pantalla a controlar hasta lo que nos excita sexualmente. Que no creo que seas tú, precisamente.

Para rematar un número muy deprimente, LV entrevistaba al diputado al que casi roban el perro lazarillo. Apelan a un sentimentalismo amarillista hablando de lo que le pregunta su hija de cinco años. Digno del Sálvame, y no pensaba verme escribiendo esto acerca de un medio como LV. Pero me revienta tal amago de sensacionalismo.

Yo debería volver a los libros y a nutrir mi espíritu para poder compartirlo con quienes me leen. Pero todos mis esfuerzos se diluyen. Podría hablar de Impostura, una corta novela de 1984 de Enrique Vila-Matas, que sin grandes pretensiones subraya cuestiones como el aislamiento, la frontera con la locura, las segundas oportunidades. Que en algún punto me ha traido a la memoria imágenes de Mia Farrow en La semilla del diablo, lo cual es siempre una enorme ventaja. Por ese viejo del individuo cuerdo al que los locos ganan por mayoria.




O mencionar el entronizado documental The devil and Daniel Johnston, que me veo incapaz de valorar en su totalidad, pues donde cierto perfil de críticos caen como moscas, fascinados, repartiendo toda clase de superlativos, a mi la música de Daniel Johnston me parece de una cutrez escandalosa. Errática, malsonante rozando lo cacofónico, monótona, mal interpretada. Me sobra ese morbo: vemos al protagonista con las gafas puestas en 3D: cualquier día se nos suicida este. Considero que con el pretexto de la divulgación de su enfermedad (una esquizofrenia maníaco-depresiva a la que el uso de ciertas drogas acabó de echar la mano ), acabamos retozando en nuestra normalidad. Qué bién estamos al lado del gordinflas éste adicto a la Coca-Cola y con la camiseta llena de lamparones. Qué exótico y qué entrañable. Por eso, pasada como una media hora larga de reportaje y canciones tontorronas grabadas de manera tosca, paso a otras cosas.
Lo intento con En las nubes de Ian McEwan y me pasa lo mismo que con Chesil Beach. No me creo esa cursilería. No me gusta la constante amabilidad de su prosa, como buscando una elegancia que a mi se me hace anacrónica. Elegancia de carreras en Ascot y recepciones con la reina, sin palabras malsonantes, con todo el mundo asexuado como angelitos del cielo. Me gustó Sábado y algún dia leeré Expiación, pero creo que ya tengo bastante de McEwan. Quizás en el fondo es por lo que me gusta más el pop que la clásica.

Siguiente parada, que estamos en días de Sónar : Richie Hawtin en unos cascos de perfecta estereofonía. Muy cerca del paraíso, aunque no sea el hábitat mas propicio para el disfrute de su música. Compré Closer (siempre pensaré que no es nada casual que se llame igual que la masterpiece de Joy Division) en una tienda de CDs en Sitges. Ahora la tienda vende ropa y complementos de orientación skate/surf. Pero las cataratas de bajos subsónicos me fascinan. No hay que buscar una melodía, es tan simple como dejar fluir la música y notar que los ritmos pueden hipnotizarte hasta hacerte pensar que no son meros ritmos. Como las nubes del fallido e infantil libro de McEwan, Closer actúa pareciendo siempre igual pero sin dejar de moverse. Puede que John Self me recrimine tan osada comparación, pero el espíritu de Hawtin me recuerda a ciertos jazzmen. Crear a la vez que disfrutar.


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