dijous, 30 de setembre de 2010

REPETIDOS ARRANQUES EN FALSO

Ya eran demasiados los días sin recuperar el tema central de toda esta aventura, hemos hablado de unas cuantas cosas extrañas esta semana y de repente me encuentro alejado del hogar, en tierra extraña que mis pies no reconocen. Vuelvo a casa.
La intro personal : no acaba de gustarme eso de ser una persona amena ( y mucho menos si fuese una contracción de amena-zadora ) : amena es una revista que te encuentras en la consulta del traumatólogo, la lees porque te aburres, porque no hay otra cosa. Pero no deseas romperte algo o no recuperarte de esa molesta contractura para volver a esa sala de espera y leer revistas amenas !!. Bueno, habrá que conformarse con lo que hay. Adjetivos que me gustarían ? Mordaz, incisivo, agudo, preciso, ( parecen pequeños matices de un mismo concepto ). No me gusta sesgado, no me gusta sibilino ( esta última parece una palabra que se acerca reptando por el suelo de la habitación ).
Amena era el nombre de una compañía telefónica ( creo que su color era el violeta ). Parece ser que los sesudos cerebros del marketing más moderno opinan que los nombres con A tienen implicaciones comercialmente positivas. La compañía fue absorbida por un grupo francés y ahora se llama Orange, y su color, claro es el naranja, todo muy lógico, tan lógico que es de una obviedad que me hace bostezar ( aunque habría que preguntarles a las zanahorias por qué su color no se puede llamar zanahoria y tiene que llamarse naranja ).
6Q se pasó por aquí y habló de sus 33 versiones de la canción Sunny. A mí me gusta la original, pero me encanta la de Boney M., con su  intro, su cadencia, su diálogo entre cuerdas, su  luminosidad. Para que veamos que en agosto también pueden pasar cosas malas, el autor de la canción, Bobby Hebb, murió el 3 de este mes, hace apenas un par de meses. Recuerdo que La Vanguardia le dedicó un artículo, y aunque sólo fuese por esa canción se lo merecía . The dark days are gone and the bright days are here. Me gustan los artistas que hacen versiones, me gustan las que se hacen con respeto y veneracíón, me gustan las que se hacen con descaro. Hay versiones mejores que los originales que las inspiraron. No me gusta Suicide is painless en versión original, lánguida, sosa. La cogen los Manic Street Preachers, la electrifican, le añaden morbo ( uno de sus miembros realmente se suicidó ), y ahí tienes una joya pop.


Podría enrollarme en exceso hablando de versiones, pero lo dejaré en dos : a los de mi generación José Feliciano nos sonaba a un ciego pesadito con una guitarra que aparecía en insufribles programas en canales nacionales los sábados por la noche. Sólo cuando pasa un tiempo te das cuenta de lo genial que es esta versión de una canción, casi veraniega, que convierte en otoñal : All the leaves are brown and the sky is grey


A los parroquianos ( juro que es la última vez en mi vida que escribo esta horrible palabra ) que se lanzaron con lo de las películas debo decirles : cumplí mi palabra y excepto Once, que no acaba de bajar nunca, ya dispongo de todas las películas prometidas para irlas viendo : Sunset Boulevard, Cidade de deus (ésta ya la tenía ), El jovencito Frankenstein ( que revisitaré ). Tardaré unos días, pero algo diré de cada una. A ver si vosotros tomáis un poquitín más la palabra, córcholis ( otra palabra que no repito ). Hace días que las chicas no dejan constancia de su presencia ( eso creo, sigo investigando sobre un comentario, te encontraré... ) y son 6Q y el bienvenidísimo Rich quienes están dando soporte. Os hablaré de Rich, o de la versión de él que conocí hasta los 17 años ( qué tierno, mare meva !! ). Ahora debería despedirme antes de irme por las ramas con otro tema pues, tras tantos días secuestrado por temas tangenciales, recordar la música, los libros, las películas, las series (otra vez The Wire mencionada en el suplemento de Cultura/s de La Vanguardia de hoy !! ), que son el detonador de mi presencia aquí, me ha sobreexcitado, y debo (hormiguita vs cigarra ) guardarme algo para ésos días que me cuesta tanto.

Me ocurre algo con las cantantes de color. Me fascinan en su primer disco, me enamoro de ellas, me deslumbran sus primeras obras. Luego, el sindrome del difícil segundo disco me da la impresión de que empiezan a repetirse y que caen en ese edulcorado balance entre baladas y rapiditas que acaba desgraciando su carrera. Pasó con Neneh Cherry, pasó con Macy Gray, no pasó con Lauryn Hill ( tras once años aún no ha sacado su segundo disco ), y casi me pasa con Erykah Badu. Pero su primer disco es tan grandioso que, a ella, le perdono sus errores. Y como hoy la cosa iba de pedantes estrofas en inglés ... work ain't honest but it pays the bills.

dimecres, 29 de setembre de 2010

LA REBELION SILENCIOSA

Resulta que hoy Barcelona ha sido una ciudad cuajada de protestas. Vaya por delante que creo que es bueno protestar, quejarse, agriamente, si es necesario. Si no protestas, hablando en plata, te la cuelan por todos lados. Pero hoy, al margen de la huelga, que me ha dejado bastante frío ( como decía aquel, me la imaginaba más grande ), hoy también había protesta de los anti-sistema ( curioso nombre por que parece que ellos ya empiezan a tener su propio sistema ). Aunque no me importan las rastas ( pero habéis leído a alguien venerar a Bob Marley como yo hago ???), ni oír todo el día a Manu Chao, ni llenarse todas las partes del cuerpo de piercings, debo confesar que "ese" tipo de anti-sistemas me recuerdan poderosamente dos cosas : poco jabón, y muchas ratas dando vueltas. Lo siento, tuve a algunos de ellos relativamente cerca, y era así. Añadiría : poco respeto por la gente que les rodea.
Aquí aún no habíamos hablado de pintura. Soy de la idea que hay que intentar ver los cuadros en su plenitud, de cerca : ver el vigor de la pincelada, la fuerza y la presión del trazo. Seré sincero : no me gusta el arte figurativo, para éso están las cámaras de fotos ( sí, ya sé que no siempre existieron ). No soy un entendido, pero sí tengo pintores favoritos, y quizás no sean tan raritos como otros gustos míos, ahí os he fallado. Klee, Kandinsky, Moholy-Nagy, Jackson Pollock, Monet, algo de los impresionistas, algo de los cubistas, no me entusiasma Dalí, algo de Modigliani. No sé por qué, con 12 o 13 años me empezó a interesar mucho Paul Klee.
Klee convivió con los primeros años del nazismo y fue uno de los catalogados ( no recuerdo la palabra exacta y si me levanto a buscar los libros que tengo sobre él podría desplomarme dormido por el camino ) como "arte aberrante", porque a los nazis les dió por ahí. Uno de los motivos que le hizo merecer este calificativo por parte de semejantes angelitos es el cuadro que reproduzco en este post. Cuando Hitler accedió al poder, entre otras lindezas, ordenó que todos los viaductos que se construyesen en su Alemania respondiesen a una forma y patrón único, supongo que disfrazó su imposición uniformadora de sentido práctico ( a uno le dan ganas de ver otra vez Inglourious Basterds cuando escribe ésto ), pero su delirio alcanzaba estos detalles : todos los viaductos debían ser iguales. Como protesta, Paul Klee pintó este cuadro, dónde no hay un viaducto igual a otro, son irregulares, asimétricos, de diferentes tamaños y colores. Repito, Paul Klee protestó ante el régimen nazi de esta manera. Entonces no habían rastas, claro, y con esa gente, poca broma, pero tuvo esos cojones de manifestar disconformidad a través de su obra. Por suerte huyó y acabó sus días, enfermo pero libre y pintando, en Suiza. Su protesta sólo le acarreó el exilio, pero al menos no le partió la cara a nadie ni tiró huevos, o ladrillos, a coches, ni intimidó mujeres, ni le fastidió el día a una persona normal que eligió, porque no tenía muchas opciones más, ser mosso d'esquadra.

dimarts, 28 de setembre de 2010

REFERENCIAS CRUZADAS

Intentar no parecer populista o demagogo con lo que voy a decir va a resultar bastante difícil. Pero caminaré sobre el filo de la navaja. Creo que muchos de nosotros nos sentimos igual ante lo de mañana : entre la escasa comprensíón de empresarios y directivos blandiendo dedos acusadores, con la tiza y la pizarra listas para apuntar, la calculadora para descontar y controlar, y cierta pose intimidatoria de pretendidos compañeros que mañana se ocultarán tras la máscara de saber mejor que uno lo que a uno le conviene. Entre unos y otros lo único que consiguen es que uno desee que realmente se pare todo, que no se mueva una mosca y mañana sea un domingo metido entre un martes y un jueves. A pesar de todo, para que no olvidemos dónde estamos, los bares abrirán.
A raíz de cierta sequía creativa que padezco últimamente, he vuelto a pensar que debería dar un paso adelante e intentar ser algo más imaginativo. Me planteo usar algo de ficción en las entradas. Lo cierto es que siempre me han gustado los escritores de relatos cortos, esos cuentos de no más de diez , veinte páginas. Hace unos años eran mi lectura favorita : Monzó, Carver, Dahl, Welsh, Calders...me encantaba esa inmediatez, esa libertad del argumento sin estructura clásica, esa licencia al saltarse relleno, descripciones, detalles. Ahora, mira tú, encuentro lógico estirar una historia, llenarla de matices y de tramas paralelas, no escatimar en páginas si ello ayuda. Tengo miedo a no demostrar talento, vamos, a no tener talento. Lo dije aquí, no recuerdo si las palabras son exactas, una cosa es la técnica ( por la cual uno puede reproducir con exactitud cualquier obra ajena ) y otra es el talento : ahí, chico, tienes que aportar algo que salga del alma.
Luego está quien observaría este proceso : estoy seguro que la gente apreciaría tintes autobiográficos ( aunque usara, para despistar, narración en segunda persona ) en todo aquello que escribiera. Si el protagonista está enamorado, él está enamorado, si es cojo, él es cojo, si tose, él tose, si su trabajo no le colma de satisfacción, lo mismo, y puede que un protagonista de un relato sólo pudiese vagar por calles de Barcelona, o París, que yo haya pisado.
Tiremos de la prensa : otra vez Quim Monzó pisa lugares comunes. Su artículo de hoy en LV habla, y no sólo habla de éso, de un partido político creado en Islandia llamado el Partido Mejor. Parece ser que se han presentado como en broma y resulta que, en un municipio, se han convertido en la formación clave con la que tiene que pactar quien pretenda gobernar. Ante esta situación, el Partido Mejor ha exigido a la fuerza política que pretenda lograr su apoyo que todos los concejales de esa fuerza hayan visto todas las temporadas de la serie The Wire. No es broma. Por cierto, Quim Monzó califica en su comentario la serie como espléndida. Bonita palabra. Sé que soy un pesado, pero la compañía de Quim Monzó hace más llevadera la carga de la pesadez.
En otra noticia : a Carmen de Mairena le precintan parte de su vivienda por cederla para uso de prostitutas. La foto ( la he buscado en la web pero no la encuentro ) no tiene desperdicio. Me pregunto : si estuviese en NY y se hiciese llamar Divine, cuanto modernillo idolatraría a semejante engendro ??

Intento encontrar música con algún detalle especial que conmocione mi alma pero me cuesta lo suyo. Debo olvidar ya las constantes recomendaciones de The XX, que se lo merecen y mucho pero, ya para chico, lo que va a pensar la gente es que llevas un año oyendo un solo disco, o que tu cerebro ha alcanzado lo que no te da la gana reconocer : ya no me cabe más música, ya rechazo la música nueva y sólo escucho música que quiero escuchar porque me trae recuerdos o vivencias, o me la sé de memoria, o escuchaba al lado de cierta chica ( entonces seguro que no son los Beatles ) o en cierta enorme fiesta de esas que casi te aviva el dolor del hígado. No pensabas en tu hígado cuando tenías 20 años, todo iba a funcionar de narices sin parar  ni un segundo. Cuidado, tenemos una edad.

dilluns, 27 de setembre de 2010

CEGUERA TEMPORAL

Será mejor que esto sea breve porque me temo que no estoy muy en forma hoy. Así el comentario misterioso del otro día quizás pierda sentido, y el/la oscuro crítico agazapado se decida a salir a la luz, reprendiéndome por el parón de mi progresión o, y ésto sería mucho peor, otorgando condescendientemente a la fortuna el hecho de que cierto comentario elevase el nivel habitual de mi prosa.
Sin cadáver no hay crimen, y, lo siento, sin tema que me venga a la cabeza hoy, lunes de la última semana de septiembre ( esa que tiene el 29-S), dejo esto en suspense ( no hitchcockiano, ojalá fuese eso ), y os remito a cualquiera de los últimos posts, la mayoría de ellos sin respuesta aparente. Vamos aprendiendo : nos gusta el cine, nos apasiona la política. Curioso.

diumenge, 26 de setembre de 2010

LA TEORIA MAS ESTUPIDA DEL PLANETA, O CERCA ESTA

Visto que ciertos temas levantan ampollas y hieren susceptibilidades, a ver cómo me salgo de ésta.
Compro hace años en Caprabo, exactamente los mismos años que abrieron un centro a 40 metros de mi casa, cosa que me permite, literalmente, llevar el carrito hasta mi nevera y descargarlo ahí. Podría apelar a la coartada medioambiental, pues eso, adicionalmente, hace que me ahorre las bolsas ( y la engorrosa tarea de embolsar y desembolsar la compra ). Hay quien dice que es más caro, pero creo que opto por la comodidad, por lo menos en una cuestión así ( ya que soy yo quien asume esa tarea en mi muy metrosexual reparto conyugal, yo decido dónde ). Como ya es un tiempecito, he acabado ( cosa curiosa en este impersonal mundo de Ett's y traslados y reestructuraciones ) conociendo un poco a algunos de los empleados, lo poco que me permite la severa rotación a que están sometidos ( cosa que impide que muchos de ellos ya sepan qué es lo que quieres, cómo para recordarte que esto no es el colmado de la esquina donde te enviaba tu madre a comprar cuando eras poco más que un mocoso ). Uno de los puestos más salvajemente rotados es el de cajera ( sí, en femenino, no sé si conscientemente o no, en este centro no hay cajeros ). Y, de un tiempo a esta parte, noto que están más buenas. Por favor, que nadie deje de leer y llame al Ministerio de Igualdad para denunciarme por machista, antes de oír mi teoría...Al principio, hace unos 5 años ( 2005, la palabra crisis sonaba más al estado de un matrimonio cualquiera que a otra cosa ), esas cajeras respondían a este perfil : 100 % de procedencia centro o sudamericana ( Perú, Colombia, Ecuador ), casi todas cortadas por el mismo patrón ( bajitas, chaparritas ). Supongo que debe ser un puesto no muy bién pagado y en esa época el perfil de persona que aceptaba trabajar en un puesto tan básico era más bajo. Ahora ( en este interminable 2010), ya hay alguna de aquí ( incluso que te atienda en catálán ), y las sudamericanas, que siguen siendo mayoría, son más guapas. Esta es mi teoría : en el pasado, con una mejor situación, Caprabo tenía menos dónde elegir, para puestos tan básicos. Hoy, eligen entre mayor rango de gente, por el impacto del creciente desempleo, y, creo, casi estoy convencido, el mismo criterio machista que les lleva a sólo contratar mujeres para ese puesto, hace que elijan a las más vistosas, esas mismas que, quizás, porque esto es una estúpida teoría, hace años, ni tan siquiera se presentaban a esos trabajos. Puta ley de la oferta y la demanda.

Sí : ( a pesar del extraño comentario a mí entrada de ayer que acabo de leer - Who do you think you are ? ). Estos dos días mis entradas se salen un poco del estilo usual, del esquema un poco sobado ( comentario privado + comentario público + recomendación + guiños a los habituales ). Ni penséis que os habéis librado, han sido dos caprichos del destino.

dissabte, 25 de setembre de 2010

QUERIA COMPRARME UNA CAMISETA

Hace unos días que ha empezado, oficialmente, el otoño. Hace algo menos de calor, por tanto. Yo me resisto, aún este fin de semana, a abandonar mi uniforme, así que desde el viernes ando con mis sempiternas bermudas cargo. Como un crío regreso al pantalón corto a la que puedo. Luego dependiendo del calor más o menos intenso, polos o camisetas : no me afecta lo que puedan decir los estirados iconos de la elegancia : es Barcelona y en verano hace un calor del demonio. Este verano pensaba renovar un poquito mis desgastadas t-shirts. Primero pensé en tirar de clásicas marcas americanas, de éstas que el logo cada día es más grande ( TH y PRL ). Lo descarté pues empieza a parecerme una opción demasiado fácil, y me gustaría descartarme de un estereotipo tan pijo. Pensé, en una onda más europea, en G-Star Raw, pues hace unos años me compré algunas y me gusta ponérmelas : otro descarte : empieza a ser una marca un pelín arquetípica de cierto garrulo vestido de bonito ( ya sé que serán manías, pero a la que se me mete algo en la cabeza ). Luego pensé en Abercrombie... (volví tarumba a una amiga por una camiseta de A&F directly from NYC... para descubrir que puedes comprarlas tranquilamente por la web ) pero para una o dos camisetas los gastos de envío me parecieron excesivos. Hoy he visto a una chica declarando su condición de lesbiana en una camiseta ... tampoco es mi rollo ( además, qué pondría : Señoras, ante ustedes un hetero ?? ).Tras todo este proceso pensé que no me gustan esas sosas camisetas de tal o cual ejército o universidad, o club, o lo que sea que te etiqueta, por lo que decidí, en un ejercicio de sacar pecho, comprar una camiseta que reflejase algún gusto mío de esos que son incuestionables. The Wire o The Sopranos hubiese sido una opción, pero al final, cuando me decidí finalmente a cual era mi camiseta ideal : de color verde oliva ligeramente desgastado, con el logo clásico del sello Warp ( un icono de la música moderna, sin apenas tachaduras en su hoja de servicios ), me dí cuenta de que no existía, y de que, de tanto darle vueltas, el verano ya había pasado.

divendres, 24 de setembre de 2010

Love is in the AIR

Como un día lejano escribí aquí ( todos los días me parecen lejanos, igual que no hay nada más viejo que el periódico de ayer ), somos una nación ( els catalans, qui pensàveu ) dada a sacar conclusiones muy precipitadas en función de muy pocos datos.

Dos ejemplos : cojo dos días una tartaleta de frutas de postre en el catering del despacho : "Soy un hombre que me gustan las cosas de repostería y los pasteles ". Éste soy yo como receptor de una conclusión precipitada, respecto a mí. Me gustan las frutas, no los pasteles.
El otro  ( yo como emisor de una conclusión ). Oigo una BB sonar con "Love is in the air" de tono de llamada. Canción añeja, tirando a hortera, en todo caso supersobada y aunque, para los que convivimos con ella en la cresta de la ola, pueda resultarnos entrañable, oirla cada vez que te suena el móvil ( y por tanto, que la oiga quien está a tu lado donde quiera que estés ), no sé, no sabría definirlo, pero quien lleva algo así se está retratando. Quizás traiga indelebles recuerdos a la mente de quien la lleve ( recuerdos que rememorará tantas veces como sea llamado al cabo del día. según lo reclamado que sea, puede que se pase el día evocando sin parar ), quizás sea un tío cachondo siempre dispuesto a demostrar a los demás su desinhibición. Como dice Michael Scott : imposible saberlo, no disponemos de la tecnología necesaria.
Love is in the air.
Almodóvar dijo " El amor es una cosa que te impide pensar en otras"

Y Air ?
A finales de 1997 yo era una persona somnolientamente feliz. Acababa de tener a mi primera hija y, simpática ella, yo no conseguía dormir 2 horas seguidas gracias a nuestro estrepitoso fracaso con el método Estivill. Éramos muy populares en el vecindario. Air era un dúo francés ( circunstancia chocante, pues,en ese momento, el mercado anglófono tenía acaparado el mundo de la música electrónica ) que había publicado, tras un par de maxis ( uno de ellos licenciado para Mo' Wax, mi entonces sello favorito ), su primer álbum, titulado Moon Safari. A pesar de alguna puntual crítica tildándolos de hacer música  excesivamente evocadora ( obviamente estoy de acuerdo ; hay que acabar con la New Age, con las varitas de incienso, con los libros de autoayuda - Bucay. Coelho, a la hoguera !! y con los viajes a la India para encontrarse a uno mismo ), el álbum fue aclamado por todo el mundo, siendo un absoluto bombazo, un hito muy influyente en la historia de la música moderna. Air crearon, casi solitos, el downtempo : música en la que si te fijabas, revelaba matices y más matices ( su gusto por las capas melódicas en el proceso productivo ), pero si no te fijabas en ella, porque estabas, en un club chic, tomándote algo, también la encontrabas ideal. De ahí surgió, el lounge, el chill-out, en fín, etiquetas que rápidamente traspasaron la barrera de lo minoritario para titular estanterías en las secciones de CD, ya no de las tiendas especializadas, sino de El Corte Inglés. Las canciones de ese disco llenaron anuncios, fueron cortinillas en canales de TV, salieron en películas, se usaron para musicar desfiles de moda. Fueron omnipresentes . No, Air no fueron unos One hit wonder. Editaron, editan, varios discos más, aunque nunca llegaron a esas cotas. Probaron un cambio de sonido ( más áspero ) al que las ventas le dieron la espalda. Volvieron al sonido del primer disco. Hicieron una banda sonora con aires progresivos para una peli de la Coppola. Hicieron un disco con Alessandro Baricco leyendo relatos sobre el fondo de su música. Sacaron un disco con una clara influencia japonesa ( sin hacer el ridículo como la despistada Björk ). Han hecho muchas cosas desde entonces. Pero Moon Safari fue la hostia. Aún así, el peor de sus discos tiene tres, cuatro canciones que se meten en tu cabeza y ahí se quedan.
En 1998 yo tenía un amigo francés, parisino como los Air, con el que circunstancialmente trabajaba, pues habíamos estado rondando por ámbitos diferentes desde que nos habíamos conocido, en 1989, también trabajando. En 1989 no era como ahora : sin vuelos low-cost, sin flujos migratorios, sin el escaso acceso a los idiomas que aún seguimos teniendo, tener amigos foráneos era algo bastante exótico.
Hoy tengo un amigo francés : sí, el mismo, Monsieur Pascal Petit, que si tuviese FB ya estaría invitado a pasarse por aquí, pero prefiere emplear su tiempo en tocar su trompeta y oír a una de sus hijas tomar clases de piano ( aaaaaahhh, el piano, no creáis que puedo olvidarlo ), lo cual es una magnífica decisión. Tengo otro alemán, y otro uruguayo ( supongo que aún puedo contarlo ), y otro italiano ( podría decir que tengo amigos españoles pero no me apetece atizar ese debate ), y una amiga rusa y (least but not last ) una amiga marroquí, que espero que no se haya sentido ofendida por el post y los comentarios del otro día : Todos queremos poder vivir felices y en paz, pero también saber que el máximo número de nuestros semejantes pueden decir lo mismo sin tener que esconderse o pedir permiso. Por lo que respecta a mí, Mmelle, 6Q, Y- la del segón, igual pienso  : toda religión es una basura creada para meternos miedo, no han hecho avanzar más a la humanidad de lo que han conseguido esos 40.000 años ( yo creo que son más ) dedicados, como especie, a usar el sexo para procrearnos, y para pasárnoslo de maravilla, como diría el cazurro, endemientras.

Y así he pasado de una tartaleta con trozos de kiwi al sexo por placer. Around the world in a day.


o ved lo que son capaces de hacer con sólo una demo




dijous, 23 de setembre de 2010

LOS FUNDAMENTALES


El escorpión se acerca a la rana que está en la orilla a un lado del río.
- Por favor pásame al otro lado. Déjame montar sobre tu lomo.
La rana se aleja dos pasos.
- Ni hablar, puedes picarme con tu aguijón y moriré.
El escorpión replica :
- Cómo voy a picarte mientras me estás cruzando.
La rana accede. A medio cauce, siente una picadura en su espalda.
- Por qué lo has hecho ? Ahora moriremos los dos !!
- No lo he podido evitar. Es mi forma de ser.

Esta fábula, más o menos tal como la estoy contando, aparece mencionada en un diálogo en la película The Crying Game, de Neil Jordan (1992). No sé si mucha gente de los que pasan por aquí la ha visto, la llamaron El juego de lágrimas " ( decente traducción para lo que se estila ). No voy a explicarla : es una buena película británica que empieza de una manera determinada ( el tema del terrorismo del IRA ) y da un giro inesperado en su trama.

A pesar de que sólo sale en la primera media hora o así de la película, me quedó muy grabada la portentosa actuación de Forrest Whitaker, espléndido actor cuya foto ilustra este blog. No es Denzel Washington, claro, está bastante "relleno" y tiene ese curioso defecto del ojo como medio cerrado. Aún así, no ha caído en el arquetipo tan dado a los actores de color, del cine de bandas y esas cosas; salíó en toda una temporada de The Shield, devorando en pantalla a todo quisqui en cada escena en que intervenía, y ha ido haciendo películas bastante dignas. No es de los top, pero mejora cada película en la que aparece.

En The Crying Game también aparecía en un papel, en principio, más destacado que el de Whitaker, un actor llamado Jaye Davidson. Por motivos que no deben ser explicados, su papel acaparaba el contenido de la película. A pesar de eso, y que en un principio no lo hizo mal, de Jaye Davidson nunca más he sabido nada. Cierto que su peculiaridad seguramente estigmatizaba aún más su presencia en otras películas que, irremisiblemente, siempre hubiesen acabado siendo, de alguna manera, evocadoras de The Crying Game. A éstas figuras que obtienen una súbita fama y luego desaparecen se les llama, en el argot anglófono "One Hit Wonders " , algo así, como maravillas de un sólo golpe. Me cuesta recordar ( de eso se trata, claro ) muchos ejemplos : en música no me vienen a la memoria, pues normalmente sigo las carreras de los músicos que me interesan, en literatura, dos ejemplos serían Salinger y Juan Rulfo... alguien me ayuda por ahí ?? En cierto tipo de prensa los One Hit Wonders son recreados a través de artículos estilo Qué fue de.... ? Venga, público, pongamos en marcha la máquina del tiempo...

Acabo de volver de la nevera, de servirme una Coca-Cola, pues no quiero quedarme dormido tan pronto, y vuelvo al teclado, lamentando para mis adentros que La Esteban ( otra vez acaparando cada pulgada de la TV ) no se haya quedado en One hit wonder. Ayer oí por la radio ( y es Rac1 y es una emisora poco sospechosa de ciertas derrapadas pseudohorteras ) que en una curiosa encuesta, de no sé que medio ( tengo memoria para lo que me conviene ) una hipotética fuerza política con esta tipa al frente, sería la tercera más votada, y ( quiero hundirme ) en Catalunya era dónde este triunfo se producía de manera más clara, superando a los partidos independentistas. Yo no sé dónde han hecho esta encuesta, pero necesito, perentoriamente, huír de un lugar así. Sólo queda decidir hacia dónde, y quién me acompañaría. Sé apañármelas solito, pero prefiero que no.
Sobre el 29-S no voy a hablar hoy, no sería oportuno mencionar comunicados coercitivos explicando sopladas de sueldo. Por sus actos los conoceréis. Uno más ( y hoy hubo otro ) para la (ya extensa ) colección.
Boy George (muy adecuado) : Desde el score, y producido, suntuosamente, por los Pet Shop Boys. El vídeo un poco sonrojante, pero dónde estabas tú en 1992 ??



dimecres, 22 de setembre de 2010

LA CUESTION QUE NOS OCUPA

Que quede claro : ésto no es un trabajo, sino, ( especialmente hoy, con tres comentarios y una petición muy especial para que no deje de escribir ) un gratificante placer. Es como el punto final a una jornada, va Francesc, acaba esto y a la cama. Podría, algún día, quedar dormido sobre el teclado, pero cierto subidón de adrenalina me lo impide.
Por lo tanto, el día 29 también pienso escribir aquí.
Y qué hay de lo otro.
Veamos : ya he pasado más de la mitad de mi vida trabajando. Lo duro que está siendo estos últimos años, pocos lo sabemos. Soy un trabajador. Mi familia depende de mi salario. La crisis es muy jodida y da fuerte a todos. Pero leo el periódico y leo los miles de personas ( podría decir familias, pero no querría ser populista ) que han tenido que devolver sus casas al banco por no poder afrontar la cuota de la hipoteca. Sé de gente, cercana, que vé como se agota su prestación de desempleo y no saben qué harán. Por muy necesario que ésto sea, despidos a 20 días significan, a ciertos niveles, que te llevas 6, 7 meses de salario, más el paro, y búscate la vida en medio de este enrrarecido panorama, y eso con suerte.
Por contra, no sé de muchos empresarios que hayan tenido que devolver su casa al banco, todo lo más, y tampoco sé de ninguno, su segunda residencia, o algún cochazo de esos excesivamente opulentos ( de ésos que dejan niños en las escuelas de la parte alta de la ciudad ). Y pensándolo un rato, no conozco tampoco ninguno de ésos. También leo por todas partes que los responsables de toda esta situación son los bancos, esos entrañables expertos en ofrecerte un paraguas cuando no llueve. Sus contratos swap, sus hipotecas revolving. Ahora zas, dinero público, fusiones, restricciones crediticias, ayudadnos ciudadanos, ayudadnos gobierno. Prefiero no saber lo que ha ganado el banco de Botín. Que nadie me lo diga. Por eso, no sé aún qué decisión tomaré, pero no quiero, un día más o menos lejano, que algún amigo o conocido o familiar, o uno mismo, se vuelva a casa con la cabeza baja y una cantidad miserable escrita en un cheque, el agobio de temer al futuro y yo, al menos, no haber tomado una posición. La función social de la empresa es crear empleo; no se pueden cambiar las reglas a medio partido.
Sobre el tema Islam : a pesar de todo, los comentarios están revestidos de cierto precavido respeto. Sí, tenemos todos un poco de miedo.
Y como aquí, a la nostra terra, sí podemos oir toda la música que nos salga del forro ( y que quepa en nuestro disco duro ) :Un poco de blues obrero, sudoroso, más primario de lo usual aquí, pero tan descarnado como inmediato : El ejército de las siete naciones.

dimarts, 21 de setembre de 2010

IDEAS QUE SALEN VOLANDO

No es la primera vez que me pasa. Camino de casa, voy pensando en algún tema del que escribir hoy aquí. De repente, encuentro algo que me parece adecuado, incluso mentalmente empiezo a preparar alguna frase sobre la que ir improvisando. Uso la función de notas de la BB, para trazar un ligero esbozo ( lo que soy capaz de escribir en la duración de un semáforo ) y conservarlo para ver si por la noche tiro por ahí. Hoy no pude, y he olvidado mi primera idea.
Que quede claro que Paripé es el primer término que asocio con la idea de cena de empresa; etimológicamente, suena a galicismo, por la terminación aguda, pero resulta que es una palabra procedente del idioma caló, y significa en su lengua originaria, trueque. Ya sabemos que hacer el paripé, en castellano, significa aparentar disfrute de algo que no disfrutamos. Un nivel de hipocresía, de simulación.
Las cenas de empresa están organizadas a medida del ego y el lucimiento de los directivos. Directivos que no dudan en tomar una y otra vez la palabra, para decirle a todo el mundo lo contentos que están de tener ahí a su gente. Gente que en su mayoría preferiría estar en cualquier otro lado, en vez de hacer el paripé y no dejar de mirar el reloj, pensando cuándo va a acabar este suplicio. Suplicio que se prolonga horas y horas, y que es difícilmente soportable sin la ingesta de alcohol. Alcohol que puede que nos traicione, si surte efectos liberatorios y acabemos hablando demasiado, o puede que hagamos ( o intentemos hacer ) algo mucho peor que hablar. Hablar el día despues de la cena puede que haga bajar a uno los ojos de vergüenza. Vergüenza de la que carece quien tolera gastarse un dineral en esa cena, sólo para engordar su ego.
La anadiplosis es un recurso retórico consistente en iniciar una frase con la última palabra de la inmediatamente anterior. Está bién, pero para un ratito. No más.
Mecanismos de la memoria, al fín recordé la primera idea para este post... y fue por la mención al orígen caló de la palabra paripé. Ésto me recordó al asunto de los gitanos rumanos y Sarkozy, de ahí al racismo en general, al recuerdo de los muy presentes integrismos, y, al fín, a tres detalles de La Vanguardia de hoy.
La fiscalía iraní ( que se debe llamar algo Contra el pecado o Por la virtud o alguna sandez por el estilo ) pide la horca para un blogger de 22 años, al que acusan de promover usos occidentales por animar a los iraníes a crear blogs y manifestar sus inquietudes ( en Irán te pueden empaquetar por coger una guitarra eléctrica y cantar en inglés ). Hay que hacer algo. Repito, hay que hacer algo.
Quim Monzó ( genuflexión ) dice en su artículo : Nunca iré a La Meca, al hilo de la noticia sobre una discoteca obligada a cambiar su nombre, y ciertos detalles arquitectónicos del edificio en que se ubica, ante las amenazas y presiones de las Asociaciones Islámicas y el imán de turno de la zona. Ya lo dije : existe la libertad de expresión pero también el te espero en la calle. Comparemos esta situación con la ligereza en que en esta, nuestra sociedad ( de la que tanto me quejo / nos quejamos, pero comparemos ), se le pone a todo tipo de locales, productos, nombres relacionados con el Vatícano, Roma, la Iglesia, y nadie se siente intimidado por lo que puedan decir los pusilánimes de turno. Ya hablé de Michel Houellebecq (segunda genuflexión ) : no entiendo el Islam, no entiendo ninguna religión o fé ciega, pero el Islam es, con mucho, la que menos. Y no tengo muchas ganas. Más bién ninguna.
Los filonazis podrían decidir el poder en Suecia. Pero no eran los suecos los padres de la socialdemocracia ?. Madre mía. Y acceden al parlamento ( los filonazis ) merced a su reconocido activismo anti-inmigrantes.
Quizás sea algo de lo que podamos hablar más adelante. O cuando queráis.
El conato de debate sobre el cine. Hay gente que pasa por aquí y se lee esto : por favor montemos un poco de polémica con el tema de las películas. It makes me feel alive. Los encargos a la mula tardarán algo pero ahí estarán. Por cierto Mmelle.; ví El jovencito Frankenstein. Cuando se estrenó. Hace muchos años. Glups.
La noia del segón, a la que he visto cinco furtivos minutos hoy ( menudo bagaje para tan gran amistad ), manifestó su admiración por Almodóvar... básicamente por la impronta que es capaz de dejar en toda su obra. A mí me gustaba más en su época más alocada, digamos que hasta Átame, que aparte de tener a la ( para mí, y entonces) irresistiblemente sexy Victoria Abril, representaba la última película de su filmografía que podíamos definir abiertamente como comedia. Después, y ya sé que entonces vinieron los Oscar y el reconocimiento de medio mundo, pero para mí se ha vuelto un autor un poco triste, una tristeza a veces desesperada ( menudo yo para criticar eso, no ? ) y bastante sórdido ( muertes, historias ocultas, malos tratos). Hablemos, no ??
Y antes del 29 tenemos que hablar del 29-S, claro.
Bona nit.

dilluns, 20 de setembre de 2010

PERDIENDO EL CONTROL

Uno puede haberse trabajado ya cerca de 80 entradas tanteando el terreno y de repente se abre la caja de Pandora con la exitosa sugerencia de hablar algo de cine. La cosa tiene ets que se dice en mi tierra. De momento, me siento dadivoso, voy a abrazar ( cómo si me quedara otro remedio ) esta opción, pero, aviso, voy a intentar ir intercalando un poco de todo, que el aluvión de comentarios no debe cegar el core business principal de ésto, que es convenceros uno por uno de mis paranoias ( la creación de una secta de aduladores está descartada en un principio).
In order of appearance :
Once : 6Q, está difícil de encargo en la mula, pero tanto paciencia como límite de mi ADSL son infinitas. La veré, no doubt about it.
Cidade de deus : También anda en un estante de mi casa ( con la de periódicos que la han casi regalado los domingos cada hogar debe tener una ) y empecé a verla... pero caí en la cuenta que tengo hijos de la edad ( o más ) de esos tiernos asesinos sin escrúpulos. Otra que veré bién prontito. Por cierto, The Wire también afronta bastante el tema de la delincuencia infantil/juvenil, si a alguien le importa, éste es otro argumento para verla ( van unos 3.833 ).
Sunset Boulevard : No acostumbro a ver cine anterior a los 70, pero tan entusiasta comentario no puedo ignorarlo.
Al hilo de la decadencia de las grandes estrellas del cine y de la frivolidad que las rodea : pronto voy a dedicar un post enterito a Entourage. Puede que sea una serie más disfrutable para el público masculino ( la han definido como Sex and The City para hombres ), pero debo hablar de ella.
Volviendo a la gran pantalla ( premio de la semana al topicazo rancio), mi referencia a Trainspotting de ayer me ha hecho revisitar la película ( tengo el DVD edición de luxe y todo ) y partirme, otra vez, la caja, con la escena en la que Spud va a una entrevista de trabajo previa ingestión de algo de ácido. Fuckin' brilliant. Cómo Danny Boyle acabó dando tantas vueltas hasta dirigir algo tan poco creíble y sumamente sobrevalorado como Slumdog Millionaire, seguramente encuentre cierta explicación, en una posible combinación de decadencia creativa pareja a la narcotización que para la imaginación deben representar los cheques de altas cifras en dólares.
- Diga
- Vd. dirigió Trainspotting ?
- Sí, que querían ?
- Su película nos gustó mucho, de veras, pero tanta droga y esa escena en el WC...en fín, vemos que tiene Vd. talento, pero nos gustaría que este proyecto que vamos a ofrecerle pudiera ser más apto para todos, sabe, la gente de más de 40 años es la que más consume y debemos poder ofrecerles algo que pueda gustarles, estamos convencidos que Vd. aceptará dirigir este proyecto, no queremos limitar su libertad creativa, pero debemos contar con cierta seguridad de recuperar nuestra inversión.
- Muy bién, ha llegado a decirme lo que van a pagarme ?
La jodimos.
Quizás el mejor arte parta de la desesperación. Roberto Bolaño esperaba un transplante de hígado que no llegaba ( no llegó ) nunca y sabía que debía escribir y escribir, pues del fruto de ese esfuerzo su mujer y sus hijos podrían disfrutar de un futuro mejor. De ahí surgió 2666. Mencionar tanto a Bolaño debe acabar dando sus frutos.
Gracias Sra. Cave por tus verbales y encendidos elogios. Permíteme que te pida que los dejes por escrito en algún rincón para poder pavonearme.
Acostumbro a regalar libros para éste invento del amigo invisible, la gente sabe que soy ese rarito, me la trae al pairo. Acostumbro, a cambio, a recibir regalos auténticamente sonrojantes, con honrosas excepciones : un cariñoso Limoncello, unos funcionales cascos para el Skype. Se acerca esa época del año en que empiezan a planificarse las cenitas de empresa de final de año. Supongo que, como más de uno ( iluso ) debe dar por empezado a superar esto de la crisis, todas las restricciones del año pasado se van a levantar, y, con presupuestos ajustados, este año se volverá al ataque. Cuando pienso en cena de empresa las siguientes palabras ( producto de un cierto grado de experiencia en ésto ) me vienen a la mente, en un orden caótico pero tampoco muy arbitrario :
- paripé, discurso, cocaína, alcohol, ridículo, presidente, este año seré breve, karaoke, germanor, familia, alcohol, salir a tomar la fresca, insoportable, cogorza, alcohol, peñazo, bochornoso, patético, alcohol, sinergia, unidos, mesa, triste, alcohol, resaca, vergüenza ajena
En función de ciertos elementos, comprenderéis mi escaso entusiasmo hacia estos eventos, y lo único que me los hace llevaderos es el alcohol y la promesa de una buena compañía en algún lugar cercano a mi mesa.
Buenas noches y buena suerte : Ésta es otra alegre ( o movida o eufórica ) y salía en Trainspotting. Vaya pintas, por eso.

diumenge, 19 de setembre de 2010

EMPRESA DE PRUEBAS

Como creo que no estoy portándome mal últimamente, tanto en lo que se refiere a cantidad de los posts, como a la creciente corriente populista ( habla pueblo habla, je je ) de los temas incluídos, me permito la pequeña licencia de este post de relleno, más bién un anexo de alguno de los últimos.
Deberes que he puesto a los devotos lectores : The movies ... vamos muchachada ( odio esa gente que pone chic@s para hacerse los enrollaos cibernéticos : sois unos plastas !), que las películas más largas duran, digamos menos de 3 horas ( ergo, lo mismo que cuatro capítulos de The Wire ... ), y de esas por muy zánganos que seamos hemos visto unas cuantas. Además, a algunos de nosotros el cine aún nos ha pillado en su clásica magnitud : colas a la intemperie, butacas, Moooovieeerecord !!, manitas en las películas aburridas... todo muy memorable.
Y para que nada os enturbie vuestro ( supongo que ) minucioso período de reflexión a mi pregunta, hoy no hay ni link de música. Cállate si no eres capaz de mejorar el silencio.
Leer en bajito : Rincón del forofo...poned una velita para que Messi no esté lesionado muchos partidos.

dissabte, 18 de setembre de 2010

CÓMO, CUÁNDO Y POR QUÉ, SON DEMASIADAS PREGUNTAS

Ya sé, desde que descubrí el botoncito "estadísticas" en el blog, que hay más gente leyendo ésto que los que se animan a hacer comentarios, También hay quien argumenta cierta sensación de "abrumamiento" por el exceso de "cultismo" en determinados posts. Hablando en plata, me jode que la gente esgrima este argumento, ¿Pero tanto os cuesta escribir dos líneas, contribuyendo a la felicidad de este pobre hombre confundido en medio de una middle-age crisis ?.
Si alguien supiera lo fácil y barato que es satisfacerme desde aquí, media frase basta...
Sobre los canales y la TV que no veo :
Felicidades Sr. Artur Mas, líder de Convergència : El plató que Vd. ocupaba la semana pasada hoy lo ocupa ese especimen indescriptible llamado ( llamada ? ) Falete. Excepcional el nivel al que ha llegado y, por ende, ha hecho llegar ( i aixó no ha fet més que començar ) a nuestra nación. Un fenómeno. Eso sí, si no sale presi, puede que se recicle de tertuliano. Quin fàstic.
Sobre mi fallida ( y van... ) convocatoria "Hablemos de una película" :
Como mi paciencia es infinita, hago el saque de honor... a ver si alguien menciona un par de películas que recuerde que le hayan impresionado, no importa el momento. Las que te vengan a la cabeza en ese momento, y si puede ser y os arriesgáis a la posibilidad de algún tipo de afección por teclear demasiado, un motivo concreto por el que os gustó o la recordáis.
Las mías :
Trainspotting ( creo que 1996 ) dirigida por Danny Boyle.
Por su terrible actualidad en el momento que salió, por la escena de la sobredosis con Perfect Day de Lou Reed sonando, porque Ewan McGregor nunca volvió a lucir ese peinado, porque el segundo entrenador de mi hijo me recuerda a Spud.
Sideways ( o Entre copas, menuda traducción ) (2004 ) dirigida por Alexander Payne.
Por lo que he mencionado de la middle-age crisis. Porque me gusta pensar que tengo amigos que me sugerirían / a los que sugeriría una experiencia semejante. Porque qué bonito culo tiene Sandra Oh sin la bata de médico de Grey's Anathomy ( acepto y acato recriminaciones por esta sexista salida de tono pero es así - remito a mi descripción "Anti-héroe heterosexual")
Second floor : ahora no me digas que has dejado el cine porque te has encandilado con Jon Hamm interpretando a Don Draper en MadMen, por favor... no podemos encontrarnos en el mismo peaje, siempre yendo en direcciones diferentes.
Bueno, este es un sábado de esos en que me había planteado descansar, pero aún me duran sensaciones de ayer, curiosamente las más dulces ( dejaré de ser un hombre airado).
Conseguí en la Feria del Llibre antic del Passeig de Gràcia un libro de Paul Auster por 1 euro... aunque su obra tiene ciertos detalles un pelo claustrofóbicos, tendrá su oportunidad.
Y me vino a la cabeza esta canción que no es triste, y cuya letra, mira, me resulta curiosamente reveladora.

http://www.youtube.com/watch?v=8-4kPYLAIDk
Y también me acordé de una simpática chica comprando muy apurada a última hora una botella de tequila José Cuervo en el Caprabo... no os divierte pensar de dónde vienen y a dónde van estas personas tan peculiares ?

http://www.youtube.com/watch?v=Qh_x3F3jxeI

divendres, 17 de setembre de 2010

ACERCARSE PARA SALIR CORRIENDO, OTRA VEZ

Chin chin. 75 entradas. Estoy solo en ésto. Pero no me siento solo. Escribir 75 veces, al margen de estudios, e-mails, informes, cartas de amor (...), y demás, no creo que muchos lo hayan hecho; más con la ilusión con que, la mayoría de las veces ( olvidemos cierta crisis de los últimos días de agosto) me he citado aquí. Hoy creo que ésto va a ser más introspectivo de lo usual.
Nací un día 17 y tengo cierta tendencia a fijarme lo que hago los días 17. No tiene nada que ver con la cuestión zodiacal ni eso, ciertas cosas importantes ( la primera nacer, claro ) me han pasado en días 17. Pero también en días 19 y 24, y tiendo a olvidar una en un 25. Basta, ésto parece un bingo. Hoy voy a recordarlo por dos cosas, bastante diferentes la una de la otra. Por primera vez mi hija de 12 años ha volado sola. Nada del otro mundo, dos horas y media desde que salió de la escuela hasta que pasó por la peluquería ( sí, volví a raparme ). Sé que ha empezado otra fase, punto, veamos cómo la afronto.
La otra : hablé, posiblemente, demasiado. Franqueé cierta barrera que hasta ahora había respetado ( respetar no es la palabra, no perdí el respeto, me aventuré , eso es ) y no me arrepiento para nada de haberlo hecho. También es poner otra marcha, le doy vueltas, pues no sé por qué extraña razón lo veo como un error de estrategia. Yo ya me entiendo ( está muy claro que será difícil que lo hagan los demás ). Además, el Gran Secreto Oficial sigue sin desvelarse ( pero estuvo más cerca que nunca ). Y me quedé a gusto definiendo a alguien como repugnante y detestable, porque se lo merecía.
Aventurado puede que sea un antónimo de apacible , pero no es el perfecto: agitado quizás sea más adecuado. Confesión : ayer me quede dormido, plácida ( y apacible)-mente, mientras veía el tercer capítulo seguido de The Office ( ví dos enteros como prometí ). Es lo que tienen las jornadas de trabajo de 13 horas . Pero no me lo tengáis en cuenta : ese humor absurdo puede o no gustar, pero hay que probarlo.
Turno de atender peticiones : como tanto series de TV como música están teniendo una ventajosa presencia aquí, me encantaría que alguien propusiera una película, un director, un actor, una actriz, y hablemos un poquitín de cine. Hoy han estrenado The American, con George Clooney, actor que me cae de fábula y, si nadie se adelanta, propondría que alguien mencione una mala película de George Clooney, pues le doy vueltas, y no veo ninguna candidata clara.
Segunda petición : rebuscando entre mis enormes archivos de música triste, soy capaz de encontrar algo más, ejem, movido ( premio indiscutible a la definición más patética en 75 entradas de blog ). Goldfrapp, en cuyo bonito nombre no había reparado, bajó de las montañas en su segundo disco Black Cherry. De las montañas se fue a los clubs. Esto, noia del segón ( que igual que 6Q hace unos días, ha arrasado en este post ), es lo que Alison Goldfrapp, muy poco coherente con la melancolía y tristeza de su primer disco, hizo a continuación :
I'm in love with a strict machine. Me too.
Y de su tercer disco
Y éstos no son Goldfrapp, sino Mono ( por qué me gustarán tanto las voces femeninas ?? ; ah, no son sólo las voces !)

dijous, 16 de setembre de 2010

FRASES CELEBRES QUE ME VOY A IR INVENTANDO


Como :

Sabiendo como sabes lo que siempre le hago a la gente,
cómo pensabas que contigo iba a ser diferente.

O :

Cuando fundé esta empresa solo tenía dos cosas : mi sueño, y seis millones de euros.

La primera es de Astrud, de una canción llamada Minusvalía, que ya he comentado aquí, de retruc. El concepto de Astrud ( dúo más o menos tecnificado con un elemento más extravertido - el cantante - más el rarito de turno con los teclados ) está muy visto, más que no acostumbro a disfrutar demasiado con los grupos de aquí, eso debería hacer que ni fu ni fa, pero vamos, sus canciones van encaramándose a las listas de momentos memorables ( algunos completamente imaginarios ) de ésta últimamente muy acelerada existencia. Justo al contrario que Alaska de la que un día pienso hablar.
La segunda la suelta en The It Crowd, el jefazo de la empresa a sus empleados, en una reunión de directivos. En la misma reunión el tío acaba tirándose por la ventana de la sala, una vez la secretaria de turno interrumpe avisando de la visita de la policía interesada en (H?) ojear los libros de la empresa. También me sorprende cómo esta brevísima serie ( tres temporadas x 6 capítulos de apenas 20 minutos ) se me ha ido colando entre mis preferencias.

Mi serie oficial de geeks es The Big Bang Theory, mi serie oficial de lúgubres y tristes oficinas llenas de auténticos chalados es The Office. Ésta, para los que estamos trabajando en éso, la considero imprescindible, pues uno va encontrando sospechosos parecidos de esos personajes con los que adornan nuestro día a día. El que os pongo aquí, Dwight K. Schrute, es el clásico empleado rastrero, mediocre, perrito faldero de un jefe de poca monta al que adora, aunque a la vez no dudaría en patear el culo para coger su sitio. Mezquino, cruel, vanidoso, pelota. Y como la cosa iba de frases esta es la suya, cuando le ofrecen un trabajo mejor pagado en otra empresa.
- Valoro la lealtad pues es la mejor cualidad que uno puede tener. Por eso soy leal a esta empresa. Pero si encontrase otro sitio donde valorasen aún más mi lealtad, yo estaría en el sitio donde mi lealtad fuese más valorada.

Touché.


dimecres, 15 de setembre de 2010

COSAS DE QUE ESTAN HECHOS LOS SUEÑOS

Basta ya de promocionar la entrada de antes de ayer. Miremos adelante, a ver que hay. Puede que cierto tipo de tristeza resultase inspiradora y me puse melancólico. Parece ser que la tristeza estimula la creatividad. Puede que la desesperación lo haga aún más. Tranquilos, no voy a cortarme la oreja à la Van Gogh ni mucho menos haga como el personaje de 2666, ese pintor creado por Bolaño que hace que le seccionen la mano derecha ( la de pintar ) y la expone en un cuadro. Acaba en un psiquiátrico y lo van a visitar, detrás de un secreto, y les brinda otro: "Lo hice por dinero".
Recibo ciertas recriminaciones por un excesivo tono "cultista" que sale aquí. Veamos, no hay sección de vinos ni recomiendo restaurantes de NY. Tampoco hago como algunos críticos, reseñas de conciertos a los que no asisten o discos que no se han oído ( rizando el rizo, una vez perseguí con tesón un disco - yo hacía éso - cuya entusiasta crítica se adelantó tanto a su edición... que nunca llegó a editarse ). Si hablo de algo aquí, seguro, seguro, que no es para epatar ni deslumbrar ni restregar pretendida exclusividad ( no he leído casi a ningún clásico, por no mencionar que no he leído El Quijote ), sólo para compartir con todo el mundo que sea posible ( y se deje y tenga tiempo y le apetezca ) aquello que creo que merece la pena. Libre es todo el mundo de irse a ver la tele dónde dan un dramón sobre no sé que Borbón. Dios no soy excesivamente francófilo ( por Francia, aclaro ), pero qué a gusto se quedaron usando la guillotina con la monarquía. Mademoiselle Burlesque, nos traemos la idea ??. Por cierto, ya que llevaba más de un año recomendando a The XX ahora me he propuesto encontrar algo que sea casi igual de bueno. Será un placer.
A ver, no quiero cortarme por estos comentarios, no estoy en la guerra de oir la Cadena 100 y ver lo que pongan. Le pido a la gente que, simplemente, abra el enlace con el youtube que ya casi siempre pongo, y dé una oportunidad a que eso arraigue.
Ya es tarde y quiero zamparme un par de capítulos de The Office. La del segundo hoy no andaba muy fina y debo intentar ayudarla : me preguntó por Goldfrapp y creo que quizás aunque no te lleve a saltar, pues a lo mejor te acaba de dormir un poquitín. Si os suenan los primeros fotogramas visitad mi post del día 28 o 29 de junio... huy cuánto tiempo ha pasado...

dimarts, 14 de setembre de 2010

EL OLOR DEL MIEDO

Buenas noches :
Lo del sábado fue un accidente.
Un día puede que yo dé un resbalón.
Gracias por venir hoy, pero podéis volver atrás en el tiempo.
Me siento orgulloso de la entrada de ayer, y creo que lo más justo es que ésta sea bién corta, y leáis ( o volváis a leer ) ésa que se llama Un mundo feliz. Me gusta cómo quedó y, posiblemente, lo que pensaba, o sentía, ayer cuando la escribí, hoy lo haga de un modo más intenso ( rabia intensa, afecto intenso, indiferencia intensa ).... ya sé, pedantería intensa.
Por tí cometí mis errores.

dilluns, 13 de setembre de 2010

UN MUNDO FELIZ

Traducción "free-lance" de Brave new world de Aldous Huxley, novela referencial de cierto tipo de ciencia-ficción basada ( con ciertos parecidos a 1984 de Orwell y Fahrenheit 451 de Bradbury ) en la previsión de un futuro estado policial y controlado por poderes casi maquinales, con la gente vigilada y manipulada hasta el último detalle por estados totalitarios que dan comodidad y progreso al individuo a cambio de controlar hasta el último de sus actos, pensamientos y deseos. Supongo que también Sueñan los androides con ovejas eléctricas ? de Philip K. Dick sería asimilable en esta categoría.
Con el tiempo, mi interés en este género ha decaído. De hecho, tengo entre mis deberes pendientes tanto ver Battlestar Galactica, como su secuela Kaprica, unánimemente mencionadas por doquier como las mejores re-makes de antiguas series de sci-fi, incluso mejorándolas. Aclaración : ni pajolera idea de por qué gusta tanto Star Trek. Y encuentro patéticos a tíos pasada la treintena ( iba a decir la veintena, pero vamos, venga ) comprando muñequitos en el Fnac de Star Wars, Harry Potter, Lord of the Rings y esas cosas. Cuando quieran les paso la cole de Action Man que mi hijo de 9 años hace ya unos cuantos meses que no les hace ni caso.
En un mundo feliz yo no estaría haciendo lo que he hecho hoy, ni lo que haré mañana. Vil metal. Uno quiere conocerse cuando se ve al espejo, sobre todo cuando te acercas y te miras a los ojos. Veas alguien cansado u ojeroso, quieres reconocerte allí. No ser como Bob en Twin Peaks. En fín.
En un mundo feliz el reparto 8 horas de trabajo, 8 de descanso, 8 de ocio, se respeta, y no se sacrifican, por sistema, los dos últimos grupos, para cumplir plazos y objetivos.
En un mundo feliz puedes encontrar tomates un lunes a las 8 y media de la noche y que sepan a algo que se parezca a un tomate, o en su defecto, a algo del reino vegetal.
En un mundo feliz los post más "lucidos" y "lúcidos" acumulan comentarios y acaban generando foros fuera de aquí que se extienden, desde Singapur, y me acaban preguntando si tengo inconvenientes en ser traducido al idioma de Singapur, que me temo que es el inglés.
En un mundo feliz todos saben que existe la anáfora, recurso sintáctico consistente en empezar frases reiteradamente con la misma o las mismas palabras. Las ánforas, queridos, son otra cosa.
En un mundo feliz existe la elipsis, preciosa palabra que define otra figura retórica, consistente en evitar nombrar directamente un elemento en una frase.
En un mundo feliz te acaba dando igual que te llamen por otro nombre que no sea el tuyo, aunque sea por escrito.
En un mundo feliz los pianos no sólo tienen cadencias lentas, melancólicas y románticas a lo Satie, también sirven para, con un fraseo hipnótico y repetitivo, lanzarte en 1987 hacia la pista, inaugurar una potente corriente musical ( el techno de Detroit ) que sólo empezó a morir, 15 años después cuando un DJ ( Tennaglia, Oakenfold, o quizás los Deep Dish, aunque bién pensado debió ser Paul Van Dyk ) atendió peticiones, cuando debía haber seguido así, pinchando a su rollo.
Por cierto, 6Q, aunque creo que casi te contesté todo, me dí cuenta de que obvié el punto 3. Love's theme de la Love Unlimited Orchestra ( precioso nombre ) dirigida por Barry White ( r.i.p.), que apareció por mi casa en 1973 ( 9 tiernos añitos, si seré precoz... gran añada, por cierto ). Sí señor : absolutamente brillante, te hace flotar entre cuerdas. La palabra suntuoso se creó para definir esta música, seguro. Prueba ésto, MFSB remezclados por Danny Krivit en 10 minutos completamente inabarcables, aunque si he de serte sincero mi trozo favorito estaría en el minuto 3:20 hacia adelante...cuerdas, cuerdas, cuerdas, (y... minuto 6:15 ) uno, dos, tres, cuatro, piano eléctrico, la autopista, la noche, el cielo !!!

diumenge, 12 de setembre de 2010

GUSTOS MUSICALES, EFECTOS COLATERALES Y AMISTADES PELIGROSAS

Leáse con el mismo ritmo cansino de Sexo, mentiras y cintas de vídeo.
Tranquils : el català s'anirà colant de tant en tant, però...
6Q definió mi entrada de ayer como "poc florida", o así : el problema de la educación en castellano, puto Franco de los cojones. Habrá que hacer algo para que el catalán recupere un uso cotidiano con una variedad, sobre todo de vocabulario, pareja a la que el castellano, en franca ventaja, disfruta. Desde aquí pido permiso a 6Q para intercalar una imagen suya aquí y que todos los ajenos puedan conocerle, pues resulta que le está dando una cierta marcha a ésto y yo soy el Sr. Incoherente pero no Don Desagradecido.
Había pensado llevar al foro privado la respuesta a su extenso comentario de ayer, pero creo que es justo que siendo un blog público éste sea el canal.
Sobre ver esos programas : uno no puede vivir al margen de conocer lo que son las corrientes mayoritarias en un país; de lo contrario, te acercas a un cierto modelo de sociopatía. Ya se sabe lo de tener cerca a los enemigos. Despues de todo, hay que ser consciente de que en una sociedad como la nuestra, es fácil estigmatizar al "rarito". Os recomiendo About a boy de Nick Hornby dónde una madre aisla a su hijo de los gustos mayoritarios de los niños de su clase : Le hace oír a Joni Mitchell, y le viste con estrambóticos ropajes, bajo la premisa de no plegarse a la uniformidad de la moda Made in USA, instaurada entre los adolescentes ( Nike,TH, PRL... ), con el magnífico resultado de convertir a su hijo en la chanza de todo el colegio. La historia del libro no gravita sobre éso, os advierto.
Acerca de las diferencias : ninguna nos llevará al odio, tenlo por seguro, pero me hubiese gustado tu abierta opinión sobre la banderita.
Sobre la música a tope. Me gusta la música, me gusta conducir, a veces la radio (RAC1) no está mal, pero mejor un CD con una buena selección ( llevo cientos, y mi próximo coche será con USB y MP3, o no será ), y a disfrutar.
Sobre tus gustos :
U2 - Not my cup of tea . Me gusta Achtung Baby, breve momento de abrazo por cierta corriente electrónica ( y tiene One, su mejor canción ). Antes, sobre todo el Joshua Tree, los veo demasiado mesiánicos ( aunque me gusten un poco en sus inicios, cuando querían ser los Simple Minds, que luego han acabado queriendo ser U2 - o al menos, sus cuentas corrientes ), después, creo simplemente que la inspiración se les ha ido acabando, y entonces han optado por suplirla con espectáculo, un poco como los Stones. Además, no me cuadran mucho los artistas concienciados, y encuentro que Bono se hace demasiadas fotos con negritos ( algún cargo de conciencia, chaval ?? ). En todo caso, me cae mucho mejor que Sting, al que despues de The Police deberían haber abducido las naves alienígenas con rumbo a muchos años luz de aquí. Sobre los famosos dispuestos a ayudar a los necesitados hubo un buen artículo de Pilar Rahola peinando a más de uno ( p.e. Judit Mascó ).
Serrat - El problema es que lo veo más poeta, la música más bién parece un acompañamiento a unas letras que a veces me parecen un pelín cursis ( aunque Mediterráneo, con más arreglos, es un tema eterno ). Soy un indudable consumidor de música instrumental pues prefiero evitar enrrojecer al traducir o entender ciertas letras, y me gusta el sonido y la producción. No sé qué narices hace Serrat con Sabina ( al que le dedico un odio profundo, irracional, visceral,e irreversible ) y no te digo con Ana Belén ( comunista de pose, pero en Las Rozas y de Loewe ). Mejor Serrat que Sabina, por favor, ese con Sting en la nave, pero limpiando las letrinas.
Elton John - Algunas canciones, pero hasta, como mucho, 1980 ( o sea, Your Song, Goodbye Yellow Brick Road, ésas ). Despues, lo siento, cantante de funerales.
Armando Manzanero - Si te gusta, oye El Cantante de Andrés Calamaro, íntegramente versiones de clásicos latinos ( tangos y boleros ), que ya comenté en algún post. La sensibilidad con que Calamaro hace propio ese material ajeno te va a fascinar.
Pet Shop Boys - La serie Please-Actually-Introspective-Behaviour-Very es el mejor quinteto inicial de discos que un grupo pueda soñar. La inspiración también fue a menos, pero entre 1986 y 1990, casi no oía otra cosa. Comenté en un post mi enorme admiración, que remitió ( me he vuelto muy poco dado a mitificar a nadie ) cuando desde 1994 empezaron a explotar en exceso su condición de grupo gay.
Beatles - Una ex-novia me saturó de Beatles, ellos seguramente no tengan la culpa. Es un odio que viene del corazón. Y se ceba en Paul McCartney, particularmente.
Tom Jones - Gracias por desenterrar Kiss de Prince, pero podría haberse ahorrado Sex Bomb. De su obra en los 60, por lo que conozco ( tengo que confesar que no demasiado ), me gusta mucho más Scott Walker.
Bandas sonoras - Dedicaré un post a las bandas sonoras ( y he visto el link que me has envíado ).
Jobim - Ahí me has dado de lleno. Jobim sería uno más en una lista de dioses ( ya sería el tercero, y el tercero también fallecido ). Comenté Wave aquí, disco oscuro pero formidable, pues todo el mundo debe conocer Garota de Ipanema, Desafinado, Corcovado, One note samba... todo el mundo excepto, por ejemplo, los fans de Kiss... pero por aquí no paran fans de Kiss. Cuantas cosas no hubiesen existido sin Jobim. Veneración absoluta. No sé por qué lo has puesto el último, cuando para mí, de esa lista, tendría que ser el primero.
Artur Mas - he tardado en comprender lo que Convergència hizo de nuestro país. Sólo diré : Marta Ferrusola ( y Joan Gaspart ) fueron a Roma a la beatificación o santificación o véte a saber qué de Josemaría ( si así todo seguido ) Escrivá de Balaguer, fundador del Opus Dei. Y una antigua conocida ( importante : conocida no es igual a amiga ) se encuentra a Artur Mas en la misa los domingos. No me fío de la gente de iglesia. NADA.
Meryl Streep : cómo has sabido que no me cae bién ?? Forma parte de mi trilogía de actrices con cara de pollo ( Meryl Streep, Glenn Close, Bette Midler ), y ninguna me mueve a ver sus películas, aunque deben hacer buenas interpretaciones, no puedo con ellas. Tienen un aspecto que en ciertas revistas que corren a veces por mi casa, pero que yo no me miro merecería un Aaaaaarghhh !! muy grande. Me pensaba que era una manía mía, pero 6Q, medio mundo !! joder, tantos no podemos equivocarnos. A pesar de eso, he decidido encargarle a la mula El cazador, pues héte aquí que he descubierto una película de De Niro ( tercer Robert de la trilogía de los Robertos ) que no había visto. Y sale también Christopher Walken, mi actor marciano favorito. Porque es marciano, que nadie lo dude.
Bién, si alguien queda ahí, porque creo que he batido el número de líneas de una entrada, y ésto era una mera contestación a 6Q, ahora abro los micrófonos a todos.
He pensado quién recomendar, de la actualidad, a alguien tan poco conectado con lo de ahora. Y me he acordado : el miércoles 8 de septiembre The XX fueron galardonados con el Mercury Prize ( una especie de óscar británico a la música ) como autores del mejor disco de 2009. Van tarde los ingleses, pero si es para acertar, como es el caso, perdonemos ( San Josemaría lo haría, hermanos... ja !! que os dén, carcas ) . Su disco es el mejor debut en décadas, y un disco perfecto para llevar a toda castaña en el coche con ese sonido minimalista y sensual, con esos espacios que se abren. Lo tienen todo, y se lo merecían. Sirve con cascos y de noche y de día, para relajarse y para excitarse. Cuatro mocosos de 20 años ( como dice uno en un blog : tengo tejanos más viejos que ellos !!). Dios qué envidia tener ese talento a esa edad. Y si no consigo que leáis un libro porque todos tenemos muy poco tiempo, conseguir este disco y oírlo requiere muy poco esfuerzo. He de ponerme de rodillas y declarar mi amor ?? Una respuesta, please...
Mi preferida es la primera, no es un single, pero ese punteo de guitarra...

dissabte, 11 de setembre de 2010

SOMETIMES I CAN'T BELIEVE IT

Es pot saber que esperàveu ?. Era molt clar que feia dies que vaig avisar que aviat tornaria a penjar un post en català, i no se m'acut un dia més adient que aquest. Sí, aquesta es la meva bandera. Tot i així, no ès un dia feliç del tot ( ara me n'adonc que al meu teclat no funciona gaire bé ( tampoc, desprès de la "Y" i la barra espaiadora ) la ç, ja comença a fer un pél massa la punyeteta... ) : primer, cap allà les 20:00 h el meu equip m'ha donat un seriòs i inesperat disgust. Ara, a les 22:20 h veig per la tele ( sí, aixó que mai veia ) en Artur Mas sortint a un programa nacional, que francament no sé que hi fot. Artur, noi de la poderosa mandíbula, que els hi vols explicar als espanyols un dia com aquest ?. Que no ens jalem als nens crus, que encara que ens estiguin fotent un fotimer de quartos guanyat amb els nostres esforços els hi hem de donar al estat pel puto dret de conquesta, que ens estimin més que som uns tíos muy enrollaos ? . I, segurament, aquest home que jo trobo tan encarcarat ( per que al menys l'encarcarament del Montilla dona joc per una bona imitació ) sigui el proper Presi. Estamos apañaos. I prou, això avui no s'hauria de polititzar. Encara que la política promogui comentaris sucosets, que tots plegats esteu molt però que molt perracos.
Entra per la terrassa un familiar aroma de barbacoa. Aquests argentins no se n'en cansan de menjar carn. Bé, avui de fet no pensava escriure gaire, també he de prendre'm un descans semanal, que són ja unes quantes línees que he escrit. Avui he passat bones estones conduïnt, i quan condueixo sol tendeixo a anar pujant el volum fins a nivells que segurament faran ( duc les finestres completament pujades, eh ! ) que qui em veu em prengui per una mena de xalat. Conforme van desfilant cançons, el potenciómetre va afegint xifres, ho sento, m'agrada sentir la presència física de la música. Així que per avui os deixaré amb algunes de les que han caigut avui, pero abans hauré d'explicar per qué surt una cançó d'algú inversemblant aquí com el Juanes ( de fet fa mooolt de temps vaig intentar epatar au personnel amb un parell de tracks de la Bebe ) : m'agrada el só d'aquesta guitarra que udula pel fons de les parts instrumentals de la cançó, i no la veig amb la típica pudoreta de estrella latina. I de les altres doncs ja em direu, hi ha d'unes quantes décades, m'agradant coses de totes les décades ( no estic anclat en els 80 com fan molts... ), però, també, atent 6Q, detesto coses de totes les décades. Bad milk still not gone yet...
I bén aviat tornaré a penjar tracks trufats de pianos melancólics. Hi ha coses que no puc treure'm del cap últimament.

divendres, 10 de setembre de 2010

TAN INOFENSIVO QUE OFENDE

Cuando alardeo de no ver un minuto de TV convencional, puede que esté exagerando algo. Convivo con otras tres personas que no comparten ( faltaría más, dos son niños menores de 13 años !!) la totalidad de mis gustos, y, por supuesto, pretender imponerlos sólo serviría para generar rechazo. Ya aprenderán por sí solos ( pero ahí tienen la biblioteca, videoteca y discoteca paterna ). Quiero decir : hay veces que la TV de mi salón emite programación de prime time de cadenas nacionales, y yo, pues alguna vez ( señor juez ), me paro y veo algo de lo que están viendo, especialmente, mi mujer y mi pre-pre-adolescente hija. El último programa ante el que me he parado ha sido un engendro mezcla de Pigmalión y Gran Hermano llamado Las joyas de la corona. Presentado por el sumamente gay ( extraño en T5, no ?) Jordi González, presentador que va de sensible y de andar como perdido en eso ( pero que se debe estar forrando ), la cosa consiste en reunir a los más granados garrulos y chonis (ahí hay mucho polígono recorrido haciendo cásting ) que seas capaz de encontrar, y meterlos en una casa para que un montón de estiraos ( expertos en protocolo, moda, bla bla bla ), intenten pulirlos y consigan extraer de semejante pandilla de patanes algo digno de ser presentado en sociedad. Claro, cómo desentonan los tíos en medio de tanto pretendido glamour ( ellos, intentando disimular acentos indisimulables, ellas, luchando contra la guarrilla que todas parecen llevar dentro ) es la base del programa, dónde ( redoble ) la estrella absoluta es un elemento llamado Carmen Lomana, sesentona de buen ver ( previas frecuentes visitas al quirófano, I suppose ), buen vestir ( parece ser que vive a cuenta de la herencia de un señor que la dejó desconsoladamente viuda ), exquisitas maneras ( o eso se pretende ). En fín, una clásica señora bien. El programa es un insulto clasista y descarado, un bofetón en toda la jeta a los pobres 12 o 15 concursantes que ( aunque se prestan a ello, y dudo que gratis ), lógicamente, sólo pueden que pugnar por que su ridículo sea lo menos indigno posible. Acentos de provincias, de pueblo, chelis, arquetipos, madres solteras, todo a la medida de dejarlos como unos auténticos trozos de carne con ojos, incapaces de decir dos frases coherentes, con un nivel cultural propio de niños de parvulario ( perdón, preescolar ), con una ignorancia supina que les impide, a ellas, dejar de parecer fulanas de barrio, a ellos, aprendices de bustamante, saber combinar una corbata con una camisa; en fín, la señora bién se acerca al extrarradio e intenta sacar a damas y caballeros dónde solo hay golfas y rufianes. No sé si el programa triunfa, pero madre mía, que contento entro luego en mi habitación y veo un par de capítulos de, por ejemplo The Office, despues de 10 minutos de semejante esperpento clasista. Por suerte, en casa siempre hay Primperán.
Inconscientemente me viene a la memoria otra serie, también, creo de T5, de hará unos 10 años largos : Médico de familia. Esa sí triunfó, recuerdo perfectamente, al repeinado y Pepero y ultraconservador Milikito haciendo de sufrido viudo con tres hijos, perpetuamente atontado de puro todo bondad que era, al que ( robo la obscena frase de Michel Houellebecq ) la polla sólo le servía para mear. Con un amigo carota y graciosillo, un abuelete de contar batallitas, pero todo corazón, unos niños traviesos pero con buen fondo, una cuñada (la pretendida actriz Lydia Bosch, expresiva como el palo de la fregona de mi casa ) a la que se quiere beneficiar pero como que no se lanza el hombre ( no fuese que hubiese que poner una escena con un beso en la boca, no digamos un revolcón ) y, ahí viene el enlace con Las joyas.., una chacha ( faltaría más, esto es clase media-alta ) y el novio, un empleadillo de párking, los dos un par de pasmados, con acentos remarcadamente grotescos, muy buenos, muy honrados y muy trabajadores, pero, sibilinamente, personajes que nunca sabías si eran pobres porque eran tontos o eran tontos porque eran pobres. Asco de serie, medio país pendiente de ella hace unos años. Espero que hayamos cambiado. Y hay Primperán, pero no dos frascos.
Un poco de autobombo : puede que aumenten las visitas, Sra. de Nick (Cave ) cantante australiano de aspecto patibulario y poesía desde the wild side, bienvenida y pásese por aquí con frecuencia porque a veces hay perlas, uno sólo debe esforzarse en encontrarlas. Mlle. Burlesque, ésta semana nos hemos quedado a cero, no debería repetirse. 6Q, si veinte años no son nada, que dice el tango, 30, los que casi hace que Bob Marley nos dejó, me parecen casi menos vista la frescura y la intemporalidad de su obra. Trinity R., vamos, descuélgate con algo. Iban Didac Hair, faltan 19 días para hacer algo sonado ?. MB, qué bien te sienta Ibiza. Y, least but not last, ya sabes quien... sólo te faltaba saber tocar el piano. No sé que voy a hacer. Lo juro. Nos vamos a Japón ?

dijous, 9 de setembre de 2010

SHE'S GONE

Muchos días me siento en frente de la pantalla a esta hora, a veces ya un rato antes me da vueltas a la cabeza alguna idea, alguna frase qué poner, y todo fluye so smooth. Últimamente no ha habido muchos de esos, quizás porque esfuerzo y creatividad tienen también una Cantidad Diaria Recomendada y ésto me coge a la hora oficial en que se agotan las baterías humanas. Entonces tiro de las reservas, de las cuales ya he hablado. Anotaciones que los intelectuales de verdad llevan en esas carísimas libretitas Moleskine, y que los que ni lo somos, ni le vemos la gracia a una libretita a la que no puedes intercambiarle las hojas, apuntamos, por ejemplo en la aplicación de notas de un smartphone cualquiera ( basta de propaganda de marcas ). Puede ser que el propio tiempo que dedico sea el culpable de que no se suministre la oportuna dosis de novedades, con lo cual hallaríamos la figura retórica del blog que se aniquila a sí mismo, que a ver cómo le llamaríamos a éso. Hoy lo que no va muy fino es el espacio. Volviendo a lo nuestro : en busca de carnaza, encuentro uno de esos nombres hacia los que siento más absoluta reverencia, que recorre transversalmente tres décadas ( y no va a pararse ahí ) de mi vida. Sí, el caballero de la foto es Bob Marley. Declaro en mi perfil de FB que Bob Marley es Dios ( también lo digo de Roberto Bolaño con lo que el Sr. Incoherente traza una pirueta imposible del ateísmo al politeísmo ). Su música puso a un país entero, Jamaica, en el mapa mundi, influyó a medio planeta, o más. Lanzó ese mensaje de espiritualidad individual, sin cautiverio de instituciones. Sus letras resisten traducciones a las que, por ejemplo, los Beatles no pueden ni aspirar en universalidad. Hizo algo que ayuda mucho si te has propuesto ser un jodido mito, que es morirse. Antes había publicado una decena larga de discos llenos de optimismo vital, pero también de cierta reivindicación racial y social. Es un icono, en el sentido absoluto de merecer y generar veneración, pero también ha generado en torno a su figura mucha mitología distorsionada y mucho arquetipo. Sí, fumaba enormes petardos de marihuana, los fumaba en la portada de sus discos y les hacía dibujos y fotos y les dedicaba canciones directa o indirectamente ( cualquier practicante de las referencias indirectas es muy bienvenido aquí ). Pero eso no debe significar que quien se acerque y glorifique su obra ( y yo ya podéis tener muy claro que decir que la glorifico es quedarse muy corto ) deba ser un fumeta. Hace poco hablaba de las pocas drogas que he consumido en mi existencia ( y ya no tengo pinta de ir a ampliar esa experiencia) y reto ( también empiezo a retar demasiado desde este púlpito ) a quien quiera a demostrarme que disfrute o entienda mejor al artista puesto hasta las cejas de lo que yo lo hago con media coca-cola en el cuerpo.
Aún así, resignémonos, todo el mundo lo ve como un negro fumeta ( y un pelo guarro, por las rastas que millones de personas corren a hacerse todos los años en medio de veraneos de baratillo ) que murió porque fumaba a manta.
Pues no.
Mirad la foto y la venda en sus pies. Bob Marley exigía a sus músicos saber jugar a fútbol, deporte que adoraba. Quería tener una banda pero también un equipo. En medio de una de sus giras montó uno de sus habituales partidillos de fútbol de su banda contra unos periodistas. Tenía cierto hábito de jugar descalzo. Se hirió el pie. La herida no curó bién, y se convirtió en un tumor. Su discográfica presionó para que no interrumpiese una gira de promoción, cosa que podía suceder si se operaba el pie para atajar el mal. La enfermedad avanzó y al final la metástasis alcanzó el cerebro, cosa que acabó con su vida. Nada de porros, nada de drogas. Mirad ese pie vendado y tenedlo muy claro : su pasión por el fútbol acabó costándole la vida. Su último disco real ( pues a raíz de su muerte se empezaron a editar recopilatorios ) se llamó Uprising. El disco que le lanzó al estrellato mundial fue Exodus, que contenía esta eterna canción, curiosamente muy poco jamaicana, curiosamente muy directamente romántica en su letra, y que me gustaría que consideraseis un mero tastet de la espléndida obra de uno de los artistas más influyentes de todos los tiempos. No soy llorón, porque no lo soy, pero pensar lo que perdimos el día que murió me humedece los párpados.
He gastado el comodín de hablar de él, pero ya tardaba, y puede que algún dia repita.

dimecres, 8 de setembre de 2010

ACERCARSE PARA SALIR CORRIENDO

Blog es bitácora, es diario de a bordo, que a veces es confesión, una confesión sin celosía de por medio, no hay privacidad, tampoco puede haber arrepentimiento. Según la educación convencional, uno debe arrepentirse si se comporta de un modo cobarde. Huir es de cobardes. Nadie piensa que quién huye de algo siempre se tiene a sí mismo al lado ( retóricamente hablando ) para recriminar su comportamiento. Cuando uno sale corriendo siempre se encontrará en su destino a su subconsciente esperándole, con la zapatilla en la mano : afrontar esa sensación no es cualquier cosa.
Septiembre, ahora que todo el mundo está de vuelta a la ciudad, es un mes que rima mucho con proponerse cosas. Lucía Etxebarría, escritora para mí muy repetitiva ( como articulista al menos me lo parece, aunque debo confesar que no he prestado atención a alguno de sus libros que corren por casa ) observaba el otro día que la verdadera season finale del año es ese mes. Acaba un verano, empieza la cuenta atrás para el siguiente. A medida que he madurado, he vuelto a esa sensación de que somos una sociedad de verano. Entre los 18 y los veintipocos ( curioso como he mencionado en pocos días esa etapa de mi vida ) prefería el frío y la vida nocturna. Ahora me jode ver como, poco a poco ( cuesta abajo desde Sant Joan, solsticio de verano y noche de verbenas ), el día se acorta y a las ocho ya es de noche. Soy mediterráneo y el sol estimula mis endorfinas.

dimarts, 7 de setembre de 2010

HASTA EL FORRO

Sin ambigüedades ... de forrar libros !! Soy un auténtico experto y ahora es peak-season con lo cual reto a cualquiera a mejorarme. Rápido, seguro y sin esas empipadoras burbujas.
Vaya, algo le pasaba a la "y" del teclado, pero lo he arreglado.
Allá por julio me quedé a medias hablando sobre una sesión de Goldfrapp, no recuerdo el día exacto que empecé a escribir ( porque retrospectivamente hablando, aquí llevo más escrito que en ningún otro lugar en mi vida y, ya tiendo a sentirme orgulloso de alguna entrada), pero dije que retomaría el tema. Hace unos 3 años y medio conseguí mi primer Ipod, un shuffle de 1 gb, que entonces puede que me pareciese mucho. Me costó horrores descargar esa sesión, que, insisto, hoy es inencontrable, aunque la había encontrado por pura casualidad. Alison Goldfrapp tiene una portentosa voz, con cierto recuerdo a la de la Shirley Bassey más canalla, pero sin propensiones pedantes al sobrelucimiento . - Inciso : detesto a las cantantes que, conscientes de tener buena voz se lanzan al gorgorito gratuito ( rima y todo ). Técnica no es igual a talento. -A pesar de estas dotes, en esta sesión no figura ni un solo segundo de música que ella, o el dúo que lidera ( empiezo a odiar el verbo liderar ) hayan grabado. La sesión la dedica enterita a poner música que le ha influido o le parece emocionante. Vaya si lo consigue. Puede que yo hubiese optado por empezar la sesión con algo diferente a Alice Coltrane y su arpa. Reconozco que es difícil engancharse con una entrada tan poco convencional, pero los esfuerzos se ven recompensados. Empieza el festival francés con Serge Gainsbourg , que da paso a Aftermath de Tricky, espectacular tema que ya es el preludio del apoteósico cuerpo central de la sesión. Nuevamente, llegado a este punto, me viene a la cabeza que puede que escribir sobre música sea como cantar sobre fútbol. Imposible transmitirlo todo.
Los 25 minutos que van de How can I be sure de David Cassidy a Rosemary's baby Lullaby, cantada ( mejor decir susurrada ) por Mia Farrow son, aún, la selección más emocionante de música que servidor ha oído. Particularmente la transición de Is that all there is de Peggy Lee, a la curiosa nana que Mia Farrow cantaba a su bebé en Rosemary's baby ( título bien traducido aquí : La semilla del diablo, toma ya !!), y el crescendo de cuerdas ( hábilmente sobre-ecualizada, pone la piel de gallina ) todavía me hace estremecer. Para que nos aclaremos : si voy en el coche, aparco, y ese par de canciones están a medias, paro el motor, dejo que acabe, y entonces me bajo.
Mañana miércoles, y aún trabajando, un plan atractivo. Bona nit.

dilluns, 6 de setembre de 2010

¿ PERO A QUIEN TENGO EN SINGAPUR ?



El cuadrito que encabeza este post es una estadística que blogger.com lleva de este blog. Aparte de manifestar la insultante superioridad de Windows y Explorer ( si yo fuera uno de sus competidores estaría bastante deprimido ), acaba de tener un poderoso efecto revelador en mí. Pase lo de USA y Canadá, pues cierta reiteración en las referencias ( bastante anglófonas ) lo explicarían, pero, Singapur ?. Las únicas referencias que tengo de Singapur, pues lo de los vuelos low-cost me ha pillado con hijos y no he podido permitirme viajar muy lejos, son por una parte las profesionales : importante plaza financiera, país solvente, y otras más aficionadas : está prohibido, por motivos higiénicos, mascar chicle. Esto es gracioso, como mínimo chocante. Veríamos que harían con la Academia de Estheticienne ( palabra que echa para atrás por sí sola ) de al lado de mi casa, cuyos alumnos decoran mi portal y aledaños con toda serie de desechos con un protagonismo compartido por las colillas y los chicles ennnegrecidos aplastados en el suelo ( el poeta diría "Motejándolo graciosamente" : yo que no soy poeta digo, atajo de guarros ) . Si estuviesen en Singapur, alguno estaría en el corredor de la muerte. Vaya, 6Q, con este comentario no voy a bajar en el malauvómetro. Somos un país realmente curioso. No soportamos ver una hormiga en una habitación de hotel aunque nos haya costado 25 euros la noche y ensuciamos sin recato las calles que son de todos ( incluyendo a la muy respetable gente que se pasa el día intentando mantenerlas limpias ). Yo también he hecho el burro y he sido, como muchos en esa fase de los 17 a los veintipocos, algo gamberrete. En este sentido vamos mejorando, pero nos cuesta horrores. El otro día leí sobre el propietario de un chiringuito de playa que ofrecía un vaso de cerveza gratis a quien se presentara con un vaso lleno de colillas recogidas en la playa donde estaba ubicado. Con eso se mantenía la arena más o menos limpia. La verdad es que es ingeniosa y sumamente loable la iniciativa. A ver lo que tarda el iluminado de turno en denunciarles por servir bebidas alcohólicas gratuitamente y acusarle del pernicioso delito de instigar el consumo de alcohol entre la gente. Casi las doce. Semanita que me espera.
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